Consuelo Garc�a del Cid

FELIZ CUMPLEA�OS, LOLA ��

Wed, 03 Sep 2008 15:39:00 -0500

miseria- de Pere Manubens Bertr�n

Tue, 19 Aug 2008 02:38:00 -0500

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Tue, 19 Aug 2008 02:32:00 -0500

http://www.youtube.com/watch?v=g0UCLWk5f9E&feature=related

feliz cumplea�os, Lissy ��

Tue, 19 Aug 2008 01:56:00 -0500

c�mo te trata el cielo, divina virgen virgo?

est�s bien, buscas algo, todav�a, al final de las nubes?

d�nde queda horizonte con todo el mar,�inmenso

en qu� tormenta breve te abraza el mejor �ngel

t�, bella del se�or, trigo bendito. Divina virgen

Virgo.

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EL PADRINO

Tue, 12 Aug 2008 12:40:00 -0500

Ten�a nombre de rey y de entre todos los reyes, nombre de rey divino. Nombre de sopresa, de regalo, de vacaciones, de fiesta. Melchor era un hombre que recuerdo

arist�crata sin serlo, rico sin serlo del todo, guapo sin conseguirlo. Parec�a las tres cosas y no era ninguna de las tres. Melchor era un tipo exc�ntrico para la �poca, demasiado elegante, demasiado result�n, demasiado pintoresco. Siempre me pareci� mayor, pero tampoco lo era. Yo lo ve�a como a un millonario en su palacio de la calle C�rcega, un entresuelo enorme en cuyas paredes colgaban todos los cuadros, todas las v�rgenes, todos los caprichos. Hac�a colecci�n de monedas, de l�tigos, de tel�fonos, de cajas, de billetes, de relojes. Y lo expon�a todo sobre las mesas y las amplias paredes de techo alto. Su habitaci�n era blanca, con los muebles lacados tambi�n en blanco, y un tel�fono blanco, de madera, en una de las mesillas de noche, puramente decorativo, porque no funcionaba. Los bordes de la cama y del armario eran dorados. Parec�a la alcoba de un actor de cine, y es lo que a m� siempre me pareci� Melchor, un actor de cine. S�lo los amigos le llamaban por su nombre. Para los hijos de los amigos siempre fu� "El padrino".

Y era el padrino de todos los hijos varones de sus amigos. El d�a de los Reyes Magos celebraba su santo a bombo y platillo. Su prima, una mujer que hac�a las veces de ama de llaves, due�a y se�ora, viv�a con el padrino desde su juventud. Nadie se preguntaba esa relaci�n, y cuando yo lo hice, mi madre me contest� que era como un "matrimonio blanco". Yo no entend� lo de blanco, y ella me explic� que no dorm�an juntos ni ten�an hijos. Ser� que no se quieren, pens�, pero no era cierto, porque se quer�an como hermanos y se necesitaban mutuamente.Entonces, insist�, quiere decir que los matrimonios que duermen juntos y tienen hijos, son "matrimonios negros"? Nadie me contest� como no me crespondieron a esas preguntas de la infancia.Inc�modas, de respuesta complicada para los adultos que quieren ocultar algo. Yo siempre supe que del padrino algo se ocultaba, pero no sab�a qu�.

Melchor se levantaba muy tarde, pasadas las doce, todos los d�as del a�o. Se colocaba un bat�n de raso y un foulard blanco perfectamente doblado y se sentaba en su sill�n de orejas. Escup�a varias veces sobre un artefacto repugnante de cer�mica llamado "escupidera", porque tos�a constantemente. Fumaba un pitillo tras otro de una marca extra�a llamada "Montesol".Y hablaba. Y escuchaba. Y yo le escuchaba porque sus conversaciones eran siempre interesantes, distintas, memorables. Hablaba mucho de pol�tica. A veces llevaba un bast�n con pu�o de oro con sus iniciales. Parec�a un marqu�s. Y entonces aparec�a M�ximo.

M�ximo era un joven muy guapo que trabajaba con �l. Nunca supe deducir sus funciones pero era algo as� como un asistente, un hombre para todo, su hombre de confianza. Eso. Para todo y de confianza.Durante a�os y a�os, desde que recuerdo, estuvo siempre all�. Y la prima del padrino le trataba como si fuera de la familia. Era una casa extra�a. Todos dorm�an s�los, nadie era el marido ni la esposa de nadie, pero era un hogar. Blanco, como dijo mi madre.

El d�a de los Reyes Magos, todos los ahijados de Melchor recib�an un billete de mil, que entonces era much�simo dinero. Inclu�dos los hermanos de los ahijados, como yo. El padrino sal�a a media tarde, en verano con un impecable traje de lino blanco y un sombrero. Dios, qu� hombre. Yo le miraba. Guapo. Tieso, atractivo, digno. Un se�or. Un actor. M�ximo, su todo y su confianza, a veces le acompa�aba. Qu� guapos los dos.

Pasaba el tiempo pero para el padrino no, porque nunca envejeci� del todo. Ni siquiera cuando enferm� irremediablemente. Yo miraba un p�jaro de cristal azul que ten�a colocado en una de las mesas, bajo una gran piel de leopardo. Y el padrino hablaba desde la cama de su habitaci�n blanca y junto al tel�fono de mentira. M�ximo, todo confianza, estaba.

La muerte de Melchor fu� una muerte magn�fica, se�orial, como �l. Y ni siquiera entonces, que yo ya ten�a m�s de veinte a�os, me hice preguntas. Yo sent� que con el padrino se fu� una parte fascinante de mi infancia. Nunca le he olvidado.

Cuando pensaba en �l, un paisaje confuso me aparec�a lentamente en la memoria. Mi madre puso una foto de Melchor junto a la de mi padre. Me la qued� mirando. Y de pronto, sin m�s, como una revelaci�n, solt�:

-Mam�, el padrino era gay, verdad?

-No te consiento que digas eso. No te lo consiento.

-Pero por qu�? no pasa nada. Era homosexual, verdad? y M�ximo era su amante.

-No �� -exclam�, enfadad�sima-. No vuelvas a decir eso nunca m�s.

Y seg�n se enfadaba me daba la raz�n. Y de pronto el padrino me di� mucha pena por haber tenido que estar ocultando su vida. Su todo y su confianza, M�ximo, qu� guapo era. Creo que no tard� mucho en deducir que los matrimonios blancos no existen. Pero los negros s�.

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ES UN PLATO QUE SE COME FR�O

Thu, 07 Aug 2008 20:43:00 -0500

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�� ES UN PLATO QUE SE COME FR�O

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Habr� que procurar un techo a las ara�as antes de navidad

Que no teja tu caspa puntillas a golpe de bollillo

No me gusta tu tiempo. Es in�til tu olor.

Extiende las ventanas y que la vida entre

Reparte las lega�as a la hormiga mayor

T�rate al agua y rueda arena abajo

All� estar�s perdido. El miedo te hablar� sin respirar

Mojado, reducido, pareces una rata implorando el bautismo

Adulto envenenado sin un solo bolsillo

Desnudo, manos p�lidas, rid�culo

Jadeando hacia arriba como otro animal

Sin dormir, sin saber. A t�tulo de esti�rcol

Te maldije hace mucho. Y ahora

Este paisaje tuyo que satisface tanto, escribe

Una sola palabra, magn�fica, grandiosa

Definitiva al peso insensible de un murci�lago

Sucia, negra, cargante. Como lo que t� has sido.

Est� escrita en la sed de tu garganta

Te miran los hurones, las serpientes de agua

Y el hada de los sue�os se coloca ante ti

Para gritar : Venganza.

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SAL�N

Wed, 06 Aug 2008 00:14:00 -0500

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Vendaval a cubierto que inventaba mi padre sin saber del misterio

Cuatro sillas unidas en el final del tiempo. El dibujo perdido de la alfombra

Final sentimental que jam�s dio sentido a tantas fotos. Album

Que no se sabe. La maceta sin flor no sobrevive. Nosotros somos poco

Sobre un largo apellido en su olvidado honor. Nobles

Qu� pena , qu� claridad de bosque y desperdicio. Galgos y cacer�as

Todas las tardes, todas. Un reloj de campana solemne y caprichosa

Los nombres y su casa, la direcci�n concreta que se pierde. Somos ricos

Y pobres herederos del polvo. De lo antiguo y lo viejo, de las cajas

Absurdas. Del viento de abanicos mezclados con navajas. Un gitano y un rey

Dos barajas de cartas. Ese ru�do traidor de la venganza. Trampas.

Medallas sin valor , raso arrugado, in�til. Sacar brillo a la plata, conservar

Disecado el lagarto de aquel d�a de invierno. Tendido al sol un trapo.

Se adivina ma�ana como un d�a muy largo. La radio est� encendida

Al calor de los cuartos . Apaga la luz, dijiste, ya es muy tarde.

So�aba con el color del metileno, sabes. So�aba con ser t� y con la luz

De un descarado sol al mediod�a. Ya tengo pasaporte. Me voy, deja

Que busque otro lugar vac�o donde poner el resto. Tira el ba�l ,

Vuelve a la siesta tonta que recuerdo a lo lejos. Me despierto mojada

Habr� sido la lluvia de ventanas cerradas. Tal vez he sido yo.

No me hagas mucho caso. Todo pasa.

ADOLESCENCIA

Mon, 04 Aug 2008 22:56:00 -0500

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Y no fueron felices, color�n colorado, mentirosa. Te sab�as los cuentos

A cambio de un pedazo de pastel o de perfume,� de una barra de labios

Su tel�fono estaba escondido con todos los secretos. El per�odo, regla

De almanaque gastado que no quiere los d�as ni los viajes muy largos

La adolescencia es un billete de metro revisado. Monedas y propinas

Susurros en la oreja. Un relicario, un sello, media canci�n. Actores

Imposibles, t� y yo, ahora no puedo. Te llamar� m�s tarde.

Fumar en los lavabos, borrar los besos, morir y desearlo. No me dejan

No puedo. Son las nueve, es muy tarde. Yo te llamo. Un cuaderno

De nombres, chinescas sombras, amigas para siempre, no me olvides.

La corteza de un �rbol y un coraz�n escrito en el invierno. Salida

Acampada, guitarra, sue�o roto. Tu nombre la pared, mi nombre

En los lavabos. Yo te llamo. Una playa recuerdo, un p�jaro y tu jaula

Tres colegios. La marca que florece iniciando tu pecho. Los pelos

Ordinarios, nosotras. Una nota prendida en el ojal del miedo

Me quiere, no me quiere, yo le quiero. No sabe que me muero

Su colilla que huele al sabor de su dedo. Corre mientras te llaman

Sigue mintiendo. Novillos, jaque mate, diecis�is, diez y siete

Cuadros, flequillo. Breve mantilla negra. Mi�rcoles y Domingo.

Entre mi falda crece la posibilidad. No viene. Dijo a las tres.

No viene. Mariposas, membrillo, pan con nueces. Un vaso de agon�a

Esa angustia creciente. Cu�ntamelo, qu� ha dicho. Una marca

En la arena del verano perdido. No le volver� a ver. Su inicial

En todas partes marca los asuntos. Castigo. El primer bar. Fin de curso.

Funci�n, cantor, medida, todos los pianos tiemblan. La cuchilla

De afeitar sobre mis cejas. Poblados y desiertos, agujero

En la oreja. Sangre por dentro y fuera. Ll�mame.

No te olvidar� nunca. Tengo fr�o. Sucede. Un roce sin destino.

Franc�s, problema, canto. Ad�n y Eva. No s� vivir sin ti.

La perdiz es amarga. Es cierto. Lo dec�as, verdad, t�

Lo has escrito : “Todas mueren a los quince”. Y nos morimos.

PASILLO

Mon, 04 Aug 2008 22:18:00 -0500

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Analizo mi escote y busco por si alguien, dentro

Del cuarto oscuro piensa en reclu�r de nuevo

A las ni�as malvadas por sus torpes embustes

A los perros

Al cuaderno borroso de tu caligraf�a

Cien veces : No lo volver� a hacer. De nuevo

Las piedras son divinas sobre cada tropiezo

No me gustan los �ngeles. No existen.

No rezo a dios alguno ni siento ese respeto

Sobre la nuca joven de un hombre que me mira

Devuelvo la intenci�n, sigo y pregunto

Su nombre.

Algunas veces cae como granizo, inmenso

Otras paso de largo y un tren cercano silba

Medio siglo se acerca y no temo la cifra

Ser� porque me gusta insistir

Y estoy viva.

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Fri, 18 Jul 2008 12:22:00 -0500

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La grandeza del �bano era tu longitud, todo tu menester

Cuerpo contra la lluvia y la ra�z del junco

Piso, caba�a, casa, ocupa de ti mismo

Se�or de los intentos orador por el resto

Un libro, las promesas, una morada errante

Puerto, pa�s, dibujo, notas en el cuaderno

Dame la mano, rompe

La cuerda que presiona tanto pulso

Sigue, que me perdonen

Duerme all� donde el sol se hace ben�volo

All� donde las flores

El zumo y la naranja, los trozos de pan

Seco.

Contin�a, no es tarde

Una mujer de n�car te contempla

Tus manos y la fuerza

La lluvia entre los brazos.

Hace mucho de eso, demasiado

Nadie hablar�a ahora del pasado

En tu cara el hogar, en el sal�n

Mulatos

Juegan al domin�, a las damas, al ajedrez

De tantos

Hacen honor al pi� como ning�n zapato

T� llegas, sonriente, del trabajo

Y abrazas como nadie

Has cerrado los ojos para pensar de nuevo

Una y mil veces gracias

Por el calor, los cuadros, la cerveza

Salud, amor, intento

Corage e inisitencia. Gracias

Por esta vida entera, te repites. Ya nadie

Podr�a deducir o imaginar siquiera

Desde tu piel de noble cultivado , la palabra

Patera.

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