http://www.youtube.com/watch?v=fxjL2Fac40Y

 

 

 

 

 

 

 

Se quien es, pero no la conozco. Este es el tercer Lunes que me manda un hermoso correo. Confieso que por pura curiosidad, lo esperaba. En el campo del asunto, dice : “El Arca de Noe”. Adjunta una canción de Ella Fitgerald : “Lulaby of Birland”. Estoy escuchándola en este preciso instante.

Y el texto que me envía es el siguiente:

 

 

"Cada poema un pájaro que huye

del sitio señalado por la plaga"

                                              ÁLVARO MUTIS

 

 

Ella estaría ahí, tan pesada

Con su vientre de hierro

Sus bielas de acero suave

Tornasoladas con el reflejo del aceite

Y sus volantes de latón

Sus tubos de agua y de fiebre

Correr a por sus raíles

Como la muerte a la guerra

Como la sombra en los ojos

Hay tanto trabajo

Tantos y tantos golpes de lima

Tanta pena y dolores

Tanta cólera y ardor

Y hay tantos años

Tantas visiones amontonadas

De voluntad recogida

De heridas y de orgullos

Metal arrancado al suelo

Martirizado por la llama

Sometido, atormentado,reventado

Torcido en forma de sueño

El sudor de las edades está

Encerrado en esta jaula

Diez y cien mil años de espera

Y de torpeza vencida

Si quedara

Un pájaro

Y una locomotora

Y yo solo en el desierto

Con el pájaro y lo que fuera

Y si dijeran elige

Qué haría yo qué haría

Él tendría un pico menudo

Como coniviene a los conirrostros

Dos botones brillantes en los ojos

Un pequeño vientre cebado

Lo tendría en mi mano

Y su corazón latiría tan deprisa...

Alrededor el fin del mundo

En doscientos doce episodios.

Él tendría plumas grises

Un poco de moho en la quilla

Y sus finas patas secas

Agujas forradas de piel

Vamos, con qué se quedaría usted

Pues es preciso que todo perezca

Aunque por sus leales servicios

Le dejamos conservar

Una única muestra

Comotora o pajarillo

Llevar todo a su principio

Todos esos pesados secretos perdidos

Toda ciencia derribada

Si dejo la máquina

Pero sus plumas son tan finas

Y su corazón latiría tan deprisa

Que me quedaría con el pájaro.

 

                                                  BORIS VIAN

 

...Feliz lunes.

 

 

Se quien es, lo he dicho al principio. Y lo se porque ella ha ganado un importante premio de poesía al que también me presente yo. Nunca había oído su nombre. No antes. Ahora siento la necesidad de leerla, por lo que comprare el libro. Hace cuatro días que no abría mi buzón de correo postal. Ayer, Domingo, recogí toda la correspondencia. Una carta inesperada cuyo contenido ha resultado toda una sorpresa, me informa de que he quedado entre las tres finalistas en ese certamen. No se si la segunda o la tercera. El primer premio lo ha ganado ella, y yo quede atrás. Hace mucho que no escribo poesía. El trabajo del periódico y una novela que no acierta a decidir su final, más otro libro testimonio me tienen completamente atrapada. Nunca hay tiempo suficiente, y cuando lo hay, no consigo concentrarme. Ella es mucho mas joven que yo. Vive en Barcelona. Permitidme que no publique su nombre. Esperare al próximo Lunes. En cualquier caso, distintos paisajes revolotean por mi memoria. “Han pasado los años, yo estoy algo cansada de luchar por la poesía, pues es verdad, hay pocas cosas mas hermosas pero hay que vencer grandes dificultades. Mi hija esta entregada a la editorial y eso me alegra pues así mi trabajo de años tendrá continuidad…”. Esto me lo escribe mi amiga la editora, a la antigua usanza, en una carta de papel, con su firma estampada en tinta azul.

He buscado los versos de mi libro. Tan cansada como ella, probablemente. Y al releerlo todo, me he quedado en paz conmigo misma.