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domingo

Agujero del tiempo de todos el más grande

es diástole y sístole enquistada en tus ojos

por donde miro y ves cómo pasa la vida

tus aviones son párpados que al dormir me lo explican

para que no lo entienda y continúe encinta

de no se sabe bien qué engendro indefinido.

Escucho la canción que insiste en recordarme

la locura de ser un punto fijo

recurrente, ordinario, circunscrito

donde no llegan flores ni amanece

maldigo

el pasado y tu sombra y maldigo aquél nido

roto a pedradas limpias con un arco del indio

que acertó a asesinarte casi sin hacer ruído

lentamente, a traición, con un cuchillo

afilado en los dientes del búfalo

que has sido.

Domingo, 11 de Mayo de 2008 23:12 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema


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