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Consuelo García del Cid Guerra

1976

Y aun así quise decir de las estancias
de sus habituales piernas y zapatos
quise decir su asco en una prosa
que es feto en la carne y es vergüenza
egoísta de entraña sobre la propia madre.
Delicados cenizos serán el estampado
en otro verso mas. Muriendo de silencio
un sabor a bombones que me asquea
en la prisa y la meta de mil horas.
España ha muerto.
Que tosiendo en la voz
como yo otras palabras, carcajada
rodeandome bosques. La serpiente
cascabel ausente de otros desamores
una mas falsa fiesta perpetua
el ardiente yacer de las colillas.
Con el soneto a cuestas. jadeando
su nombre de barbudo.
Y en el exilio negro las almohadas
no recuerdo los nombres de la obra
y se de las alfombradas muertes
de las huecas arcadas en mi estomago
por no llamarle -insultando-
Vientre.

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