1976

Y aun así quise decir de las estancias

de sus habituales piernas y zapatos

quise decir su asco en una prosa

que es feto en la carne y es vergüenza

egoísta de entraña sobre la propia madre.

Delicados cenizos serán el estampado

en otro verso mas. Muriendo de silencio

un sabor a bombones que me asquea

en la prisa y la meta de mil horas.

España ha muerto.

Que tosiendo en la voz

como yo otras palabras, carcajada

rodeandome bosques. La serpiente

cascabel ausente de otros desamores

una mas falsa fiesta perpetua

el ardiente yacer de las colillas.

Con el soneto a cuestas. jadeando

su nombre de barbudo.

Y en el exilio negro las almohadas

no recuerdo los nombres de la obra

y se de las alfombradas muertes

de las huecas arcadas en mi estomago

por no llamarle -insultando-

Vientre.