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Levita ese gabán de antiguo vuelo que ha sido lujo y buhardilla

La nieve de este recreo desconoce entre tus piernas ese cubito supino

Delante, tal vez atrás.

Tu postura acusa el ganglio que se te hincha a las diez

Será esa justa hora punta de la que te has olvidado

El chorro ardiendo del té

Verde bajo tanta lluvia

Posos de inferior usura y el magnífico suspiro que emites al recordar

El sonido de las olas que se arrancan hacia un mar

Convertido en postal turbia. Lágrima, epílogo, enjundia

Clásica y casi veraz. Dicen que te ha perseguido

Esa única gaviota que muere por apostar

En el lago de unos cisnes clava su pico, rabiosa,

Tolera un frío glacial . Sus alas son la bufanda

Y su presencia el otoño clavado como un puñal

La flauta mágica, muda. Nadie consigue soplar.

 

 

 

 

Domingo, 05 de Septiembre de 2010 11:30 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema


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