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Levita ese gabán de antiguo vuelo que ha sido lujo y buhardilla La nieve de este recreo desconoce entre tus piernas ese cubito supino Delante, tal vez atrás. Tu postura acusa el ganglio que se te hincha a las diez Será esa justa hora punta de la que te has olvidado El chorro ardiendo del té Verde bajo tanta lluvia Posos de inferior usura y el magnífico suspiro que emites al recordar El sonido de las olas que se arrancan hacia un mar Convertido en postal turbia. Lágrima, epílogo, enjundia Clásica y casi veraz. Dicen que te ha perseguido Esa única gaviota que muere por apostar En el lago de unos cisnes clava su pico, rabiosa, Tolera un frío glacial . Sus alas son la bufanda Y su presencia el otoño clavado como un puñal La flauta mágica, muda. Nadie consigue soplar.
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