jueves

La sombra de la razón es confundible

Se detiene detrás de los recién llegados

Las personas que escriben

Lo que escriben es largo.

Yo mantenía sola mi regreso a las páginas

Casi desencajada , cuestionando el talento

Cuestionada por otros

Olvidada por dentro.

No más que quise ser, sólo persona

La persona, escribiendo.

Me llaman por mi nombre

Miro atrás el defecto

No forro los cuadernos

Mi biblioteca es breve

Son escasos los sueños

Pesadas las palabras

Los rincones del patio y su humedad relativa

El frío mientras tanto se peina a los nacidos

Plantas de mil colores sin rocío

Baba de caracol

Organizada fuga de todos los mosquitos

Un pueblo que recuerdo especialmente

De frasco melancólico

Un poema de dos que es imposible

Roto.

Si busco la razón, seguramente

Tenga lugar un día entre cualquiera.