lunes

Te recuerdo el resto de la acidez en tu mostaza. Lagrimas de desconsuelo en el mostacho. Que pena. Si hubiera sido gitana te habría matado antes. Nos mataríamos, muertos, al son de coplas pasadas. Te veo en el terraplén, sordo y frágil como un viejo. Me miras y no me ves, mi fortuna es tu escarmiento.

Eres casco antiguo y paja en el ojo ajeno.

Hueles como casi siempre. Sabes que no estaré nunca y que nunca más

Nadie. Que no estas y no puedes.

Maldecirte no sirve de nadie. Ni siquiera una copla me recuerdas a nada.

Tengo bastantes papeles escritos con sangre enferma que aseguran a la eterna que nunca más volveremos a las costumbres de antes ni siquiera antes de ser.

 

 

 

 

 

 

 

 

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