semana santa

No tengo señor ni dueño. No creo en los santos y no me acude un dios excepto

cuando una fuerza superior acontece en las cosas. Los actos no sagrados, el sacramento absurdo, los rituales paganos con mi cuerpo y mi sangre cosidos a balazos por vidas que no tuve.

Amo el color morado como el rojo aturde a cada toro dispuesto a morir en manos de los hombres. Por la niña que fui he zurcido mis huesos en un panal de rejas que obligaron plantar mas de tres árboles.

Trinidad no conozco excepto a alguien que llevaba ese nombre. Y mi valle de lágrimas pasado se sostiene con fuerza como una marioneta antigua, sonidos de tambor, sabana atea, colores y rumor sobre esta madre tierra.

Tengo de la pasión todos los lados. Marcas con inicial que corresponden. Me he librado de ti, de ti y de ti …para ser libre tuve la espada de Damocles, la caja de Pandora y la ley del Talion.

Filosofía pura, procesión que, por dentro, alojada en mis venas surtía los efectos de cada mandamiento. Y por todo respeto aquel pupitre donde estuve sentada, la señal de la cruz, persignacion constante, creer o no creer, querer

era otro asunto, y amar, lo mas sagrado.

Me salía del alma y se salía de madre. El rincón del apostata se incluye en el enjambre de ideas diluidas. No se pasar de largo y tampoco quedarme.

Tal vez solo por ello ignoro esta semana.

 

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