BARQUITO DE PAPEL

Multar a los mendigos, los enfermos desatendidos, la policía catalana matando a porrazos y aún tenemos que escuchar a quien los defiende. Todo eso y más, porque día a día se supera la guinda.Y ya ni siquiera es roja,está podrida.Siempre estuvieron ahí, al acecho, empuñando sus armas,crimen y castigo.Lo dije hace ya algún tiempo, volverá la gandula.La famosa Ley de Peligrosidad Social.Les falta muy poco para allanar por completo esta vieja piel de toro que no puede con más.Nos quieren pobres, enfermos,débiles.El estado preciso para manejar a la cuidadanía.Perdidos, sin trabajo, sin casa, al borde de una acera que resbala y está llena de mierda.Madrid me mata.Cataluña quiere separarse de España y no es de extrañar.Las estadísticas afirman que volverían a ganar, y es que son muchos, pero jamás fueron todos.No se corren ni prohibiendo las corridas.Mienten,continúan, están los que son.Ahora resulta –según el arzobispado de Granada- que la mujer debe casarse y ser sumisa.Algunas insumisas enseñan las tetas en señal de protesta y se arma la podrida.El regreso de los socialistas, prometedores ellos,como patente de corso excéntrica y muy organizada,los trabajadores del canal9 que reconocen haber ocultado noticias, pero ahora, porque los han despedido a todos,Qué chungo el periodismo cómplice a cambio de una nómina.Y es que hay que comer, mira por dónde.Pero ahora, precisamente ahora, es que no sabemos hacia dónde ir. Nuestra inmigración de lujo se ha largado a su tierra y nosotros nos vamos camino de la más absoluta desesperanza. Aprenda alemán en tres meses, le prometo futuro. Puede que de lo más efímero, imperfecto, pero próximo.Prensa de papel –todavía- como el barquito que cantaba Serrat, sin nombre, sin patrón y sin bandera, navegando sin timón donde la corriente quiera.Televisión que sabe, suelta lo más evidente y cotillea el resto como si nos fuera la vida en el embarazo de la hija de la Pantoja.Ni siquiera nos queda picaresca.Poco más que esta pústula otoñal que espera sin espasmos el invierno más duro.No sirve repetir una y mil veces eso de es lo que hay y así es la vida.Será la tuya, chaval.La mía no la quiero tal cual, y haré cualquier cosa para que sea distinta, pese a ir contra tí, contra la roja y gualda, contra un Rey cazador,contra viento o marea. No nos dejeis a solas, de país en país, en brazos del más chico, engendrados por viejos que no pueden contar cuentos.

 

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