DE POLLOS Y BORRICOS

La que ha liado el pollito. Mientras los últimos estertores del poder actual se hacen el boca a boca, existe un resto apostado en busca del hueco que les permita medrar. Aquí cabe todo cristo, sea quien sea, sepa o no sepa, esté o no sobrada.Mente preparado, mermado o cultivado. De una hostia no sagrada se planta el resentido buscando unas cuantas copas que final.Mente les va a dar lo mismo que sean alcohólicas o trofeos de caza. Matarán de cualquier forma sus conflictos internos, todas sus frustraciones, la gran necedad de ser admirado desde el vómito celestial de tanto tibio, y un nuevo gran imperio de catetos tocará pandereta no solo en Navidades. La vida será su fiesta y muy vaga.Mente puede que recuerden ese derecho al olvido que no sirvió de nada. Yo les veo llegar, ir y venir, en un cuadro dantesco al más puro estilo Botejara, con pasado borrico, tinaja de barro artesano y pesebre de plástico, firmando con una cruz tras haber pasado por el trullo con la correspondiente huella dactilar que ya ha tocado ese piano, por aquello del error y la necesidá, el fallo, mire usté. Son los que jamás temblaron con el bolero pero les gusta Sabina por eso del rollito calle, identificados con la barba guarra otrora moderna y más allá miserable. Era Moda de España cuando España iba bien, pasado efímero que les otorgó un piso de protección oficial, la nómina aspirada y un carguillo vacante que les hizo importantes. No va más. La ruleta no gira, los cachorros se calientan como los malvados toros y el peor matador. De profesión pollitos, piando la lentejuela, la lenteja, el carmín, al sapo cancionero y su más cabrón padre desconocido.

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