lunes

No ha pasado demasiado pero el cristal conserva la inquietud de sus rayas

Tus ojos son los mismos que me miraban antes

El nervio óptico traza puntillas y signos maquiavélicos. Son

Cosas de tu camino y sin razón especifica. Tan

Insistido alud de pasión sin líquidos. Supe

Que no amabas a nadie. Que tú y la yugular. Que si tu sangre fuera

Producto externo al público, ninguna aguja exacta

Sabría devanarte como humano. Ni búho. Ni persona.

Porque poco te importa que amanezca. Menos el sol. Lo sabes

No es curioso, es que ocurre

Cuando nada detiene el galope a su paso

Cuando la casa es cuadra. Cuando el triangulo

Suena como campanas. Pero no. Ya no es nada.