Juan Carlos, el BORDE de la mesa

Hinchado como un globo aerostático, pesado, increíble. Pemán ya no puede escribirle los discursos, murió hace mucho. Sentado como quien no quiere la cosa ni las cosas –porque no nos quiere, no le importamos, no somos nadie- sentado, por decir algo, sobre el borde de una mesa tranquila, como él. Perdonen, se equivocó, no volverá a suceder. Mientras tanto, permite, concede y autoriza una atrocodad tras otra, con gesto de rinoceronte bobo, poco inocente. A saber dónde está su Corina, la princesa rubia que huyó cual Cenicienta de lujo de este largo cuento llamado España. Nos despacha y despecha desde su despacho, soltando esa serie de majaderías escritas que no atina a leerni reproducr correctamente. Una gran cacerolada es la protesta de esas palabras tontas, Rey, Para tí,tuprogenie y tu corte desmedida..

Mientras tanto,continúan los desahucios, se criminaliza al inmigrante, al ayudante, al aborto, a la libertad de pensamiento. Se apalizan las bocas que no callan y tú, Rey, te pones las botas de montar rubias, como la vieja peseta, pero no tanto, no tan viejo e inútil como tú, todavía. Inmune. Menudo chollo, Juan Carlos. Has sido el primero que inauguró ese nombre y deberías ser el último, pero el último de verdad. ¿Por qué no te largas? ...dicen que estás muy enfermo, y si el hecho se confirma. supongamos que nos produce pena, penita, pena. No más que la de cualquier recorte sanitario que a tí no te afecta. Ni menos que el proceso judicial de tu yerno el ladrón. Tu mensaje no es tal. Convocas y te equivocas. No sanas, culito de rana, ni hoy ni mañana. ¿De qué reflexión y esperanzas hablas?...tus tres asuntos, como el padre, el hijo, y el espíritu santo...dices que vivimos la época más complicada de nuestra historia...piensas en los jóvenes que se levantan con sensación de inseguridad y desánimo...que si el clima social, desapego a las instituciones...nuevos modos y formas de hacer algunas cosas...realidad compleja y no fácil de entender a corto plazo...las renuncias de hoy son el bienestar de mañana ... orden en nuestras cuentas (en el país de los ciegos, un tuerto era el Rey: Tú).

Que si supimos salir de otras por “confianza” ...¿en tí?...Generosidad, talento y creatividad...¿tú?...España es parte de la solución en la crisis global..Iberomérica, Europa...permite que me parta en dos, desde esas dos Españas de toda la vida en la que una excede su figura y corona. Me dices que “no es todo economía”...pues aplícate el cuento. Reivindicas la “política grande”,tan fofa como tu papada.

No nos cuentes más cuentos. Haz la maleta y vete, porque sobras.

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=vlIusifB_Qc

 

ARITA MITEEN

Delgada, menuda, morena. Su melena antojó rizos rabiosos que se niega a estirar. Arita impresiona desde el primer instante en que aparece. Impresiona a lo grande, transmite en el acto una sensibilidad determinada que sólo capta el apasionado, el límite, ese abismo de conciencia que te cambia una tarde para no abandonar jamás el recuerdo de su nombre, ese ser, ese talento. Atrapa con la belleza de las mariposas, el canto del cisne, la fuerza huracanada de unas letras comprometidas hasta la médula. Cantautora. Compositora. Artista.

Arita Miteen llegó a España afinales de los 80, cuando la famosa movida contoneaba todas las caderas físicas y  mentales. Las crisis cíclicas de su Perú natal fueron determinantes para dar un paso que de antemano supo complicado. Aterrizaje duro, consciente de lo que significa ser inmigrante.

Licenciada enTecnología Médica, Laboratorio Clínico y Anatomía Patológica. Contó poco : Es decir,nada. Ni siquiera el esfuerzo de una homologación burocrática para ser un poco españolita. Nunca ha ejercido aquí. Jamás.

Lleva pocos anillos, y como no se le caen, trabajó limpiando mientras resistía los inicios de un asentamiento tan poco amable como el de tantos latinoamericanos.

Yo quiero hacer una canción de amor, una canción divina. En homenaje sólo a tí, América Latina. Todo aquel que una vez contempló ese cielo querido, nunca pudo olvidarse de tí, como yo no me olvido:

http://www.youtube.com/watch?v=jPPv-yItuGE&feature=plcp

Comprometida, frontera y resistente. Hablamos del lenguaje del abanico, mientras yo la miraba con verdadera estupefacción. Qué mujer –me repetía- qué mujer...

Sacó su primer disco en 2003, fincanciado por ella misma –cómo no-. Es el precio inequívoco de un esfuerzo sobrehumano que lleva por delante ese duro camino hacia atrás  atrás, en busca de futuros próximos,mientras se encuentra sitio. Un lugar que nadie te guarda. Ni siquiera los ángeles, que carecen de custodia más allá de su charco terrenal.Dura, madura, su alegría y sus penas, todos los días de su vida.Compone para mujeres. Se empapa en la lucha límite del derecho a pensar, existir, ser. Estar en el mundo con otras formas sagradas que no conocen dioses, ídolos o amuletos. Es ella.

La única mujer que ha actuado en el Consejo Nacional del Poder Judicial,como estandarte de su propia posibilidad.

http://www.youtube.com/watch?v=jPPv-yItuGE&feature=plcp

Con el tono más dulce arroja las mayores manifestaciones. El culto a lo femenino. Compañera soy, nunca jamás tu sierva.

-Estaba en el mar. Contemplé su horizonte. El mar sabrá darme la respuesta. Miré el único barco que navegaba aquella tarde de otoño. Me acosté, y la canción salió sola...

Eso me dijo mientras atardecía en Lavapiés. Llevaba una camiseta lila que se tornasolaba lentamente, y me cantó a capela. Arita Miteen va mucho más allá de la protesta, es música y letra hechas. Ella, siempre compuesta. A punto de plantarse en cualquier escenario. El marco no importa: Lo pone ella.

LAS PIEDRAS EMPIEZAN A HABLAR

Correccional de Baeza (Jaén). Destino final de las menores "incorregibles".

Palacio de los Obispos. También conocido como Cuartel de San Andrés.

en 1946 cedido al Patronato de Protección a la Mujer.

Convertido en el Centro de Estudios para la Mujer Carmen de Burgos en 1991.

 

Por el pájaro enjaulado,
por el pez en la pecera,
por mi amigo que está preso,
porque ha dicho lo que piensa.

Por la flores arrancadas,
por la hierba pisoteada,
por los árboles podados,
por los cuerpos torturados:

YO TE NOMBRO, LIBERTAD.

Por los dientes apretados,
por la rabia contenida,
por el nudo en la garganta,
por las bocas que no cantan.

Por el beso clandestino,
por el verso censurado,
por el joven exilado,
por los nombres prohibidos:

YO TE NOMBRO, LIBERTAD,

Te nombro en nombre de todos
por tu nombre verdadero.
Te nombro cuando oscurece,
cuando nadie me ve:
escribo tu nombre
en las paredes de mi ciudad.
Tu nombre verdadero,
Tu nombre y otros nombres
Que no nombro por temor.

Por la idea perseguida,
por los golpes recibidos,
por aquel que no resiste,
por aquellos que se esconden.

Por el miedo que te tienen,
por tus pasos que vigilan,
por la forma en que te atacan,
por los hijos que te matan:

YO TE NOMBRO, LIBERTAD.

Por las tierras invadidas,
por los pueblos conquistados,
por la gente sometida,
por los hombres explotados.

Por los muertos en la hoguera,
por el justo ajusticiado,
por el héroe asesinado,
por los fuegos apagados:

YO TE NOMBRO, LIBERTAD.

Nacha Guevara.

COTO MATAMOROS

Menos de diez días han sido suficientes para resucitar al monstruo mediático más inteligente que ha pisado un plató. Un tipo extraordinario que tuvo los ingredientes necesarios en el momento justo. Su reino no es de este mundo, y por ello aterrizó en Marte hace ya mucho. En su afán salvador luxe, el retorno de Coto Matamoros, bajo un marco mil veces más salvaje que aquellas Crónicas, es amparado por la cadena de  -casi- siempre : Tele5.

Mientras JJ pregunta sin rubor si  “¿Es cierto que Sardá te echó porque le dijiste que te comiera la polla?”, el mismo JJ afirma que el espacio es  útil como aviso devastador sobre los efectos de sustancias, además de una lección de orden social.Manda narices. Insisto: Mandan narices.

Durante más de una semana, Coto Matamoros ha sido objeto de todo tipo de injurias y calumnias:

-Vive en la calle y duerme entre cartones.

-No tiene dientes.

-Se ha pasado al mundo de la hípica…

Curiosa afirmación en boca de quien nunca dejó de esquiar. Pero no es lo mismo, claro, y menos cuando no se llama a las cosas por su nombre, aunque la palabra polla no supone un determinado esfuerzo. No es más que pura ordinariez, grosería popular hecha espectáculo.

Si Coto Matamoros consume o no caballo, es cosa suya, como toda la cocaína de los demás en el patio de su casa, siempre tan particular, donde le dice la sartén al cazo quita, que pringas.

Se reconoce politoxicómano, y es la verdad, como todo lo que dice : La pura verdad.

No deja de resultar curioso y producto de la doble moral más descarada el hecho de criticar un tatuaje en la cabeza para tachar de loco,antisocial y psicópata a quien tan osadamente se marca, cuando aquel que lo dice se ha estirado la cara, pegado las orejas y ostenta tatuajes en otras partes del cuerpo. La diferencia sólo está en el lugar, y su conciencia se ha ido a tomar viento o polvo del camino. Que no.Que no se sostiene. Tal vez por eso cantó de rodillas.

Tampoco el argumento descalificador al despreciar a un ser humano por el hecho de no tener casa propia, dinero o dientes. Ese desprecio al márgen que condena todo lo marginal, simplemente porque sí, porque lo dice él .Y dice mal. Y hace daño.

Más todavía utilizando confusas fuentes de información: Una supuesta funcionaria de prisiones, compañeros de celda, unos antecedentes policiales conseguidos de forma poco ortodoxa para demostrar que está limpio..caray con las fuentes.

Coto Matamoros, durante su estancia en prisión por una condena sostenida únicamente sobre el documento oficial, se ha dedicado a ayudar a todo el mundo. Sí, a ese mundo sórdido donde el convicto es compañero. Donde la miseria, la necesidad, la falta de afecto y la más terrible de las soledades hacen del hombre un infierno. Coto les ha acompañado en ese averno, paso a paso. Ha puesto el hombro, su conciencia,toda la ayuda que estaba en sus manos y ha convocado las de otros para poder continuar ayudando. Eso es lo que ha hecho, y por eso le quieren. No tenía compañero de celda. Dormía sólo. Tampoco tuvo –porque no quiso- ni un aparato de televisión. Leía todo el tiempo. Sabes qué libro? Ulises.

A nadie le hablaba de su hermano gemelo, ni de su mujer, y tampoco de Carmen. Hablaba, eso sí, de su hija pequeña, con la pasión del padre que como tal se reconoce. Y poco más. Mucho menos.

 

-La operación del Rey ha sido un éxito.

 

Menudo momentazo,JJ. Al tiempo que se pregunta si es o no cierto que le dijo a Sardá cómeme la polla, interrumpes el programa del año para informar a la audiencia que la operación real ha sido un éxito. ¿ La cadera o la polla? Perdona, es que me pierdo, ya no sé dónde estoy, apenas sé quién soy o lo que digo. Poli Díaz, el ex boxeador, esperaba en capilla tras tu politoxicómano confeso, mientras el hermano habla de antecedentes policiales tras el paso de Coto por el polígrafo…verás, JJ, es que la vida, va en serio.

Tan en serio como el único y auténtico discurso obsesivo del hermano que ya no se le parece en nada, puesto que a golpe de quirófano abandonó su rostro para enchufarse otra cara, pagada y bien pagada. El que olvidó su brote psicótico de 2010, tras pelea en una disco, por un Stilnox.

Se había separado. Estaba triste.

El que olvida la verdadera razón del otro ser. Le encarcelaron. Estuvo preso. Salió en libertad, y es libre.

El que –con la única intención de desacreditar los resultados de un polígrafo- afirma que Coto es un psicópata, puesto que los psicópatas  -además de los agentes secretos- saben y pueden mentir sin que la máquina lo detecte. Eso antes de someterse a las 20 preguntas, claro, por si decía la verdad, toda la verdady nada más que la verdad.  Os dejo la otra cara de la moneda:

https://twitter.com/search/realtime?q=%23cotopoli&src=typd

Coto ha ganado la batalla, y volverá en cuanto le dé la gana. JJ, me vas a perdonar, pero estoy desolada por la muerte de JR. ¿El rey?...por mí, como si le operan.

NUEVAS TASAS JUDICIALES

 

Su afán recaudatorio no tiene límites,y bajo su poderoso dictado, a partir demañana habrá que pagar por denunciar. Tienen que sacar el dinero bajo las piedras, las mismas que nos arrojan en la cabeza con disintas formas de Ley.

El reciente impuesto fue aprobado  por el Parlamento sólo con los votos del PP, PadrePatrón, que para eso manda y es mayoría. Por algo se les votó, y que nadie se llame a engaño. Como rezan tantos slongans cibernéticos …Votaste al PP? Pues vete a la mierda.

He aquí la mierda y su espectacular vómito : Encima de puta, tienes que poner la cama y el chulazo.

Es decir, en el justo momento de reclamar tus derechos más elementales, vas a tener quepagar una pasta para poder entrar en el entramado judicial español.

Si el banco te estafa, por ejemplo, 100.000 euros (preferentes dela Caixa, sin ir más lejos), la denuncia te costará 3.800. Resulta indecentemente obvio cómo se protege a la banca que delinque y se mantiene al estafado en la cuerda floja : Pierdes los ahorros de toda una viday para reclamarlos debes pagar. De dónde? Con qué?

Por reclamación de cantidades pequeñas el impuesto se dispara: Reclama 100, pagarás 150 por el impreso, tu derecho y el civil rápido.

En procesos monitorios de 2.100, las tasas alcanzan los 921 euros.

Separaciones y divorcios: 1.280 euros.

Reclamaciones de multas de tráfico leves : por 100 euros se aplica una tasa de 200 : El doble de la multa impuesta.

 

Reclamaciones demultas de tráfico graves:  por 200 euros se aplica una tasa de 200, es decir, idéntico importe de lo reclamado.

Reclamaciones de tráfico con coste de puntos:  por 500 euros se pagarán 450.

Y podría continuar poniendo ejemplos alarmantes. Alerta roja. Nos están matando. Heaquí la definitiva asfixia social en nombre de un garrote vil llamado PP.

 

JUAN CARLOS I

 

REY DE ESPAÑA

 

A todos los que la presente vieren y entendieren,

 

Sabed: Que las Cortes Generales han aprobado y Yo vengo en sancionar la siguiente ley.

 

BOE. Así reza el anuncio público de las nuevas tasas judiciales.

Juan Carlos, Rey : Te recuerdo que donde las dan, las toman. Tu venerado yerno tendría que ser el primero en abonar las tasas más elevadas de la historia, puesto que ha robado como nadie.

A todos los que la presente vieren y NO entendieren, decirte que las tasas judiciales suponen la opresión del pueblo, que esta nueva Ley no es otra que la del temor y el viejo silencio que ya castró al españolto en vida del dictador : Lo dejó todo atado y bien atado, no cabe la menor duda.

Que lo sepas: Puesto que no son suficientes los suicidios por desahucio, estas tasas judiciales abren paso a la pérdida detoda esperanza. Estamos presos en vuestra cárcel legal. Presos a muerte, sin dinero para reclamar el derecho a denunciar.

Con ello se genera la impunidad del delito, los turnos de oficio se quedarán en bragas y los bufetes privados de abogados tendrán que reducir honorarios ante la insostenibilidad económica del ciudadano. Eso sí, las saturaciones de los Juzgados desaparecerán.

Si El Chepa levantara la cabeza …

http://youtu.be/rPnfrpRUWuM

PROFETA, NI MÁRTIR, QUISO COTO SER, Y UN POCO DE TODO LO FUE SIN QUERER

Que si dormía entre cartones, que si ahora está en una gran mansión propiedad de un supuesto amigo fisioterapeuta, que si organiza grandes timbas de póker ilegales...Sodoma,que no se borra con sustancia alguna toda la porquería que se le echa encima al gran ausente, tal vez por temor al tumor, húmedo, óseo,letal.

Aquí nadie, ninguno, se ha metido una raya con Coto Matamoros, Nadie. Todos son sanos, están limpios de polvos y pajas.. No han hecho daño, no. Nunca. Jamás. No hablan por hablar, no sacan recortadas. No, no lo hacen, no lo han hecho,no lo harán.

Profeta ni mártir quiso Coto ser, y un poco de todo lo fue sin querer.

Que le tenían miedo, y que les daba asco cuando le veían por los pasillos de aquellas Crónicas  Marcianas esnifando cocaína. Oh...parecía tan lógico, tan normal...tenía licencia para matar, que se la dió Sardá.”Jaléame la mesa”, vamos de tiros largos, dale,Coto, que hoy revienta la audiencia, si revientas tú, llamamos a una ambulancia y santas pascuas, muchacho.

Una vieja losa gris vela el sueño del hermano

La hierba crece a sus pies, y le da sombra a un ciprés

En verano...

Que ha sido malo, malísimo. Que no tuvo piedad. Que amenazaba con verdaderas burradas ...dile a Samuel el Negro que venga,que me voy a cagar ensu puta madre.

Pero entonces el público jaleaba, como se jaela al boxeador kao bailando el ring. Y ganaba. Coto siempre ganaba. Dos millones por programa –en pesetas se lo cuento- mas los bolos. Que sí, que se lo ha gastado. Que sí, que ganaba eso y mucho más.

El jarrón que alguien llenó de flores artificiales

unos versos y un clavel, y unas ramas de laurel

son las prendas personales

del viejo, y cansado, que a orillas del mar

bebióse sorbo a sorbo su pasado..,

Que tiene muchos enemigos. Que es un “enfermo” con el dique mental quebrado por la nieve, el negocio y el ocio. Que os da miedo, porque ya os lo daba hace años cuando salía a plató,encendido como un león.

Profeta, ni mártir, quiso Coto ser, y un poco de todo lo fue sin querer...

Ni plagiando al mismísimo Machado habreis comprendido nada. Han sido los tres cuartos de hora más despiadados de toda vuestra existencia.Sin compasión. Vosotros, losportavoces de la moral extrema.Ejemplos académicos del vilipendio.

CAUSA DE LA MUERTE

Se necesitan cadáveres para cambiar las cosas, o –cuando menos-  para tomar cartas en asuntos más que lamentables. La cifra real de suicidios se oculta,pero a estas alturas –y nunca mejor dicho- las muertes voluntarias por desahucios no tienen ya velo que se pueda correr, tupido o transparente.Un ahorcado, dos que se arrojaron por la ventana. La absoluta defensión, desamparo, desesperación.

El inmueble de Amaya Engaña fue publicitado por la empresa Servi Habitat el mismo día en que se quitó lavida, porque donde las dan, las toman, y a reina muerta, rey puesto a subasta, baratito baratito, que me lo quitan de las manos..compre piso, señora, compre piso, lo tengo calentito...

José Carlos García Fajardo se despacha diciendo que “El presidente del Popular cree que paralizar los desahucios podría dificultar la recuperación económica”. Econo-mía, mía, mía...

¿Y la recuperación de los tres suicidas?. ¿Sólo son tres, de verdad sólo tres,o será que asistimos –por un momento- al inevitable espectáculo de muertes anunciadas ?

La economía española se sanea con muertos. Cadáveres inútiles, gratuítos, víctimas de sus guerras personales, del capitalismo más descarado, del fascismo encubierto.Están matando a la gente, y lo saben. La muerte social les importa poco –a sus palabras y hechos flagrantes me remito-.

Según el art 143.1 del Código Penal,el que induzca al suicidio de otro será castigado con pena de prisión de cuatro a ocho años.

Ni con la ley en la mano, que se cumple cuando conviene, dimitirá el PP.

Hace más de año y medio (ojo al dato),Afonso López Tena solicitaba una nueva ley para los desahucios, pero no se le hizo caso:

 

http://www.solidaritatcatalana.cat/actualitat/video/proposta-presentar-la-mesa-del-congres-dels-diputats-la-proposicio-de-llei-de-modificacio-de-la-llei-12000-de-2

 

Por otro lado, que nadie se llame a engaño. Las depresiones severas y enfermedades colaterales producidas por el hecho devastador que supone quedarse sin casa, no son atendidos en condiciones debido a los malditos recortes sanitarios. Es una forma retorcida de agonía. Sus formas maquiavélicas de extorsión extrema mientras aseguran “salvar” España.

Reaccionar ahora es reaccionar tarde. No os ha quedado otra, pedazo de canallas. Y continúan ocultando la cifra real de suicidios.Son mucho más de tres : Lo sabeis. Yo os lo juro.

JACKIE

Esperaba encontrarte, querida Jackie. Y te encontré. Colgada de una estrella, con la luz que emanabas a los 15. Va por tí :

"Esta puerta se abrió para tu paso.
Este piano tembló con tu canción.
Esta mesa, este espejo y estos cuadros
guardan ecos del eco de tu voz.
Es tan triste vivir entre recuerdos...
Cansa tanto escuchar ese rumor
de la lluvia sutil que llora el tiempo
sobre aquello que quiso el corazón.

No habrá ninguna igual, no habrá ninguna,
ninguna con tu piel ni con tu voz.
Tu piel, magnolia que mojó la luna.
Tu voz, murmullo que entibió el amor.
No habrá ninguna igual, todas murieron
en el momento que dijiste adiós.

Cuando quiero alejarme del pasado,
es inútil... me dice el corazón.
Ese piano, esa mesa y esos cuadros
guardan ecos del eco de tu voz.
En un álbum azul están los versos
que tu ausencia cubrió de soledad.
Es la triste ceniza del recuerdo
nada más que ceniza, nada más..."

HOMERO MANZI

CRUCIFIXION

 

 Siempre amanece, por oscura que sea la noche. La descompresión de tus miembros, la incomprensión general, el juicio popular que no  trasciende, el "caso" de no hacer caso. Somos el país de la envidia. Se mezcla lentamente, gota a gota, con dimensión venenosa. El  verdadero hundimiento parte del miedo, y las crisis de pánico abaten nuestros demonios. No hay que ceder el paso. Jamás. 

 Tengo una bala que reventó ante mis ojos en 1974. Acabo de enviarla por correo al heredero mayor de un insólito reino, el de la lealtad.  Desestimo las frases en cadena, los mensajes de amor con fondo rosa, sus a-Dorados marcos llevaderos que vienen y van tan fácilmente  como se rompen. Esas frases han matado la cita del poeta, del escritor, del pensador ya muerto, del periodista vivo, del héroe sin sentido que  ha perdido la luz. El hombre es ese toro capaz de clavar dardos sobre el más frágil de los lomos. Capaz de analizar una sangre sin título  (académico) , de firmar cien sentencias, de culminar lo breve a modo de rosario. Ora pro nobis. Mater amabilis, mater admirabilis, mater  amantisima. Ruega por nosotros. 

 Aprendí aquel latin : Rosa-rosae. Desestimé práctica-Mente todas sus declinaciones. Suspendí. Y colgada en el tiempo, un trapecista joven  me devolvió la vara de medir. Acróbata, sentido, cuerda floja, memoria, senectud. Antes de que la espalda me abandone. Después de  permitir. La lucha es arriesgada. El peligro está aquí. 

 Nací zurda, y estaba muy mal visto. Con métodos castrantes corrigieron aquel defecto feo, y la ambidiestra que escribe, puede y sabe firmar  al revés, con ambas manos, sin prisa ni problema. Ahora entiendo y sé por qué vine a este mundo manejando la izquierda. Me lo pedía el  cuerpo, y el alma me pidió muchas más cosas. Cercana a la locura, lejos de esa ventana cuyas rejas de mármol han insistido tanto en su  clausura. Ya no soy poesía. He arrojado el guante. Blue Velvet. He apostado fuerte a la carta marcada, consciente de sus trampas.

"Juana la  Loca tiene una toca llena de caca para tu boca". 

http://www.youtube.com/watch?v=Q7-ZYPVNsyo

 

ROMY, SIEMPRE ROMY.

hoy cumpliria 74.

PALABRA DE HONOR

A los que me negaron. A los que no me ayudaron. A quienes me dijero lon "esto es una locura peligrosa". A todos los que no dejaron de repetir la misma frase "a nadie le interesa ya la historia de unos cuantos miles de adolescentes que ya no lo son y pasaron por esos centros que nadie conoce". 

Por el viaje hacia ninguna parte que me condujo al final de un rompecabezas que se ha convertido en puzzle: Tengo la pieza final. Lleva la forma de un mapa, piel de toro tricolor. El violeta lo pongo yo.

Por los abrazos enteros, grandes, de osas mayores. Ellas, ellas, ellas han sido la verdadera fuerza. 

Por todos los ataques, insultos, amenazas. Por las bocas estrechas y por las grandes bocas. Cactus y rosas. Por todo lo entregado y por tanto recibido. 

He puesto nombre al lugar, a las personas, al tiempo. He destapado, temblando, cada puesto en la memoria. He conseguido cumplir tan osada promesa.

Gracias.

FRENTE A FRENTE

LAS DESTERRADAS HIJAS DE EVA-MADRID

SEGUNDA EDICIÓN

PIEDRA,PAPEL O TIJERA

El Duque de Palma se permite “rechazar temporalmente” su puestazo en Telefónica. Y es que algo semejante sólo se lo puede permitir el yerno de un Rey. Vuelve a Barcelona -dice- para seguir de cerca su proceso judicial. Mientras tanto ¡y cuánto ¡ a su esposa no se la toca, que de eso ya se encarga su padre, el que pidió perdón y dijo que no se volvería a repetir no se sabe qué cosa, puesto que no especificó. Estos de la corona se ponen España por montera sin necesidad de corridas de toros, que ya se corren -todos- con fuerza y veinte uñas.

María Cristina le quiso gobernar. El jugador le sigue la corriente, porque no quiere que diga la gente ¡ay¡ que María Cristina le quiso gobernar ,pero el tiro salió muy mal. Nunca abandonamos del todo nuestra España profunda. Tras aquellas enormes hombreras se escondían los hombres ya pasados de moda. La porcelana china, el modelo femenino tipo piel de culebra, la excelente geisha que tuvo voz cantante, fue noble y más tarde apostó por ser consorte ministerial, pinta ya poca cosa. Ahora, una alemana que huyó tacón en polvo -rosa, muy escandalizada y descubierta, anda quien sabe dónde montando más cacerías. Y algunos se preguntan -todavía- por qué y cómo la vedette puso a su hija el nombre de la mayor cornuda de esta historia tan nuestra, tan de dime y direte, de patio corralero, lavadero privado donde se frotan los trapos más guarros de cada casa.

Dios vuestro, dios vuestro...¿por qué has abandonado?. En el nombre del padre dice un cura que debe retirarse la custodia de los hijos a todos los comunistas ,otro señor de iglesia barbariza sobre el incesto, y los mandatarios civiles penalizan de nuevo el aborto. ¿Tan ignorantes somos que no nos damos cuenta de esta regresión salvaje y rápida al pasado?. ¿Nos vamos a dejar?

Acabaremos siendo los títulos de crédito en cualquier marco y marca. El espejo social del programa basura, que existe porque se ve y triunfa por sus audiencias. Por mi culpa, por mi culpa, por mi grandísima culpa. Pongamos la mano en el pecho, como antaño, que el algodón no engaña. Los Mayor Domos exigen personal shopper, personal training, video promocional y gastos de representación. Las Primeras Damas tiran de presupuesto público y muy poco notorio. Un cuarto de plebe mataría por tirarse al famoso, y el famoso sufre lo que no está escrito. Pero no se preocupen, que ya lo escribo yo.

 

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PAJA

Los enemigos de las artes, incapaces de realizar el mínimo acto de fe ante el ser humano. Víctimas de su propia ignorancia y confusión. Habitantes del tedio. Altivos hasta la médula sobre un pedestal tan suma.Mente desequilibrado como sus almas. Mater amabilis.Mater Admirabilis. Ajenos a sus propias cercanías arañan las frágiles cuerdas de la memoria. Yo soy, tú eres, él es. Desestiman la pléyade y sus cruces, persignándose en vano bajo el limbo profano de una estúpida enjundia a fuer de desventura.

El miedo a vomitar sobre su propio vómito. La usura es una arruga poco bella. Palabra de honor que no albergo más que las palabras. Ellas me han perseguido con la fuerza salvaje de esa piel que aún grita su propio tatuaje en un desierto fértil que conmueve los cactus, que pincha lenta.Mente el aguión canalla sobre lomos sin músculo. La Masa. Esa turba inconstante que hoy te sube al Olimpo y mañana te arroja con un tiro en la espalda mientras rugen los cuervos. Y es por tí, pero no para tí.

No existe mayor delito que ser alguien. Sueno el residuo orgánico que destila este cuerpo cansado y relativo. No tengo más que eso mientras se acaba el tiempo. Se secaron las flores. Cuando me ponen a parir veo el rostro de mis hijos y la pena aminora. Es como un perro infiel que no abandona del todo a sus cachorros. Es la raza celeste que no conoce enfermos. La razón del soldado. Una guerra sin agua ni enemigo. Desde el bando contrario se detiene la luz. Queroseno, petróleo, gasolina. Todo liquido arde sobre esta capa sólida, draculina, espasmódica, real.Menta animal, y no tengo más sangre que la que aquí vierto, sobre un teclado negro, casi anónimo, que pulsa cada letra con la fuerza de la vieja taquigrafía muerta.

SIN FRANCO NADA ES IGUAL

Regresamos anoche al blanco y negro con una rapidez chocante. Más que chocante, de efecto schok. Franco, el dictador asesino, tratado como personaje mediático en pos de su nieto Francis, que cargó y cabalgó sobre la historia oficial mezclada con couché -avec moi-.

Era el abuelo de Heidi. Aquel abuelito-dime-tú que idolatraba nietos mientras cogía la pluma cuando le parecía para firmar sentencias de muerte. Era un personaje rosa pálido, como los caramelos blandos que masticamos de niños tras el bistec vuelta y vuelta con el chorrillo justo de sangre a la plancha.

Sin Franco nada es igual. Récord de audencia, cómo no. La existencia del dictador se resume en los collares de Carmen primera, la evasión de joyas de Carmen segunda y la vida casquivana de Carmen tercera. Carmen, Carmen, Carmen...ellas dirigieron la doma femenina disimulando su lado jinetero rancio. Ellas ocuparon el Pardo mientras todos nosotros, los pardillos, acatamos sus normas.

Todo es mentira. Aquel pobre militar bajito que nunca rompió un plato, austero por excelencia, se alimentó de tortilla francesa y gazpacho al más puro estilo monacal. El franquismo no existió y Franco no era un dictador. Así lo afirma su nieto, acogiéndose a socorridas citas de Pío Moa. Toma del frasco que te paso la dinamita líquida bajo la puerta por si algo nos estalla en los ojos. Irritados, mucho Pocho es. La ristra de niietos que apuntilló su yerno el medicucho, imitador muy nuestro del Dr Barnard a lo alcohólico juerguista que casi nos la mete Las fotos que hizo y vendió cuando el nunca -jamás- más-  suegro muy suyo ,el dictador, agonizaba rodeado de tubos como cualquier anciano enfermo, pero que muy enfermo.

Españoles, Franco no ha muerto. Su beatificación es inmediata. Le salvó la campaña de tele5 una noche de martes.

 

HOGAR MATERNIDAD SANTA ISABEL DE VIGO

 

 

 

 

El centro se inauguró en 1975 con el “objeto de ayudar a mujeres embarazadas y madres con hijos menores de dos años, intentando lograr el entorno adecuado para que tengan una infancia lo más normal posible” ( Iria Sobrino, Atlántico, 15-07-2008). Algo se les murió en el intento, como los bebés que fallecieron sin amparo alguno ni el mínimo consuelo para la madre. Solas, volvían del hospital, tras recibir la triste noticia. Solas los enterraban en una fosa común. Ni una palabra de cariño. Ni un sólo rezo. Ya no digo una misa. Solas. Completamente solas.

De 2005 a 2007 estuvo cerrado por reformas. La Diputación de Pontevedra firmó un acuerdo en el que se aportó una cantidad importante para mejorar las instalaciones y ampliar a 20 plazas su capacidad. Se reabre en 2008, y en 2011 aparecen las primeras denuncias.

Corina Porro, vicepresidenta de la Diputación en 2008, afirmó lo siguiente: “Las siervas de la pasión llevan a cabo una labor muy importante que debe ser reconocida”. Señora Porro, qué razón tiene. Vamos a Re-Conocerlo todo :

-Reconozcamos que las internas se quedaban sin comer si no estaban en el centro a las 13h. Reconozcamos que no importó a qué hora salían de trabajar, si les daba o no tiempo de legar a esa hora. Reconozcamos, también, que no se les guardaba la comida. Que les importaba un soberano bledo el hecho de que no tuvieran para un bocadillo en la calle, que fueran lactantes y pasaran hambre.

-Reconozcamos que “eran todas unas putas”, según sus propias palabras, puesto que no se cortaron un pelo en repetírselo a las chicas cuando les venía en gana.

-Reconozcamos que -también- disfrutaban recordándole a cada una el tiempo de estancia que les quedaba. Era todo un placer, supongo, machacar a una chiquilla con el hecho de que podía terminar en la calle con su hijo. Método, por otro lado, más que magnífico para que diera su bebé en adopción. Acción-reacción. Humillación-presión.

-Reconozcamos que ellas y sólo ellas, comían el pan duro que generosamente entregaban algunos restaurantes al centro. Las barras llegaban en sacos. Se freían en aceite para ablandarlas, y sólo así permitía el bocadillo : Piedra, pura piedra. ¿No tenían para pan, hermanas?...¿En qué se les iba el dinero de las donaciones, Patronato de Protección a la Mujer, y el que sacaban -de más- tras cada adopción?. La comida de la Cruz Roja también les salía gratis. A- Pasión-ante.

-Reconozcamos que ustedes, Siervas de su Pasión, compartían comedor con las internas, pero los alimentos eran otros. Para las monjas, carne. A las chicas, verdura. Me remito a 1984, pero en 2011 -el año pasado- la situación era la misma. Para muestra, un botoncillo :

http://www.vtelevision.es/informativos/2011/03/30/0031_26_65044.htm

-Reconozcamos que se calentaba la leche de los biberones, papillas y demás comida, en un fogón apartado cuya bombona de butano corría a cuenta de las internas.

-Reconozcamos que traficaban con los potitos y botes de leche que alguna de ellas obtenía a través de regalos familiares.

Pero esto no es mas que el principio, puesto que vamos a Re-Conocer muchas cosas más. Las reformas externas de ese gran caserón finalizaron hace más de cuatro años. La reforma interna de esas Siervas de la Pasión, está todavía por ver. Que empiece el espectáculo.

LA GRAN CAMADA ESPAÑOLA CONTRA LA LEY DEL DESEO

Lo que estaba  por llegar -y que nadie lo dude- ya ha hecho acto de presencia, y presentan sus armas sin superior alguno que indique la orden. Este apocalíptico poder, tan deseado por ellos (mismos) , nos sellará en Octubre con lacre hirviendo, marcando “circunstancias” que no se atendrán a cuentas. Fuera, de nuevo parimos, pero ya no decidimos puesto que mandan otros, elegidos para este infierno. El aborto deja ya de ser libre. Son zancadas atrás, pisoteo de derechos y hechos, porque así les parece. Pueden hacerlo. ¿Alguien, de  verdad, pensó que no se haría?...

Mientras la spanish revolution del año pasado parecía prometer, la derecha incubaba sus recuerdos para ponerse en fila. Su propio embarazo social les parió de nuevo voto tras voto. No nos engañemos, el pueblo, habló. Y ganaron.

Sí a la vida. Esta frase de marras tiene muchos bemoles, puesto que convierte en asesinas a todas las que no estamos de acuerdo, supuesto tras supuesto, circunstancias aparte que ya no costarán en ningún informe: No procede. Ese sí a la vida obliga a tener todos los hijos no deseados. Ayudarán -sin duda- a que la madre reflexione sobre su capacidad individual. Ayudarán -es más- a ceder rápidamente hijos en adopción.

Dentro de treinta años, esos hijos adoptados buscarán a sus madres con el mismo desespero que las buscan ahora cientos de niños robados. España será un desierto fértil. Sujetas y pre-DE-dicadas a ser las mujeres de antaño, se parirá con dolor interno y externo, más allá de ese último momento en el que se estampará una firma.

Los centros estatales para madres adolescentes,incluso es posible que recuperen aquel viejo perfil que hoy -todavía- se denuncia. Las pondrán a parir, física y literal.Mente, al precio que sea. No serán contempladas. Ni siquiera como un caso.

La que se llamó Maternindad de la Almudena -Peña Grande- hasta 1984, nunca tuvo camillas. Se subían al potro solas, y bajaban también solas. No las enseñaron a ser madres, pese a que muchas todavía le llaman colegio. Era un correccional, no muy distinto, en esencia, a esa ley que cambiará en Octubre. Los cuerpos del delito inconfesable que está por llegar. Puede que se inagure incluso la Peña Pequeña, un espacio inventado desde aquí que no me huele a siesta ni a colonia y donde todavía sangran los puntos de sutura.

 

 

http://youtu.be/kzsr3JmaFmM