LA JEQUESA

Se llama Mozah Bint Naser y es la Jequesa de Qatar.Conocida como La Barbie árabe, su glamour es desértico, su estampa muy poderosa y arrasa por donde pisa.Unos dicen que tiene 53 años ,otros 58 y ella niega tener 50.Poseedora de una belleza insultante que eclipsa a cualquier princesa,reina,top model o actriz.

Espera con los brazos abiertos –o cruzados- a Iñaqui Urdangarín en el país del oro negro que recibirá al futuro entrenador de balonmano con su pasado a cuestas.

Me dijo un buen amigo no hace mucho que la partida no está en la zona euro.Que el verdadero negocio se encuentra en los emiratos.Ese destierro de lujo le subirá la fiebre y le bajará los humos.Su sacrosanta esposa espera en Barcelona a que termine el curso escolar para instalarse.Menuda fuga,colega.Más que planeada,perfecta,útil y descarada.No le han retirado el pasaporte y puede salir del país,puesto que no existe riesgo –se supone- de que se escape.Y es que la justicia es igual para todos.

Yo no sé qué pensará de todo esto la jequesa.Ella lucha por cambiar la situación de las mujeres cataríes.Graduada en sociología por la Universidad de Qatar en 1986, galardonada como doctor honoris causa por la Universidad de Virginia, la Universidad de Texas A&M, el Imperial College London y la Universidad de Georgetown.Vamos,que a su lado, Corinna no le llega al esmalte de las uñas de los pies,aunque intentó escalar en noviembre del año pasado cuando fue agasajada como consorte del Rey Juan Carlos por las autoridades de los Emiratos Arabes Unidos durante un viaje a la capital del país.Sí,como consorte,he escrito.Con la mayor desfachatez posible y mantenida por todos.

Ignoro si algún enviado,colaborador o consejero,pondrá en situación a la jequesa.Lo que me queda claro es que la tierra de por medio está más que asumida, el yerno colocado mientras la débil corona se tambalea y nuestro monarca insiste en permanecer al pié de un cañón de pólvora mojada que ya no le dispara. Esto estaba pactado en brazos de a saber qué intereses creados o desvalidos.Tienen mucho que aprender de la jequesa.Es su segundo matrimonio y la también segunda esposa del emir.Llegó pisando fuerte y no pasa inadvertida ante nadie.

No puedo servir detrás de un velo –afirma-.Y aunque luce en ocasiones la tradicional abaya, su vestuario es occidental.Pasea una elegancia saturniana tapada de la cabeza a los pies.Nunca un hombro desnudo,ni asomo de escote,mangas estrechas,largas, y turbantes demoledores.

Está en la lista de las mujeres más influyentes del mundo.Lucha por la igualdad de sexos en su país.Preside el Consejo Superior para Asuntos de la Familia y la Fundación para la Educación,la Ciencia y el Desarrollo,además de ser enviada especial de la UNESCO para la Educación Superior y Básica y miembro del grupo de Alto Nivel para la Alianza de las Civilizaciones.Su vida anterior es un misterio.A ella no le van a salir primos traidores, como a otras.

Tiene siete hijos y se dice que conoció a su marido en un avión.Ha conseguido ser la esposa favorita del jeque y nada se sabe de las otras dos. Mozah es la gran embajadora de Qatar.Su aire no es de grandeza puesto que ya la tiene, y no creo que la llegada de los Duques la impresione en exceso.A su lado no son nadie. Poco más que pringadillos huyendo del desprecio popular.Puede que incluso cambien de religión.Yo me pido la foto de Cristina tapada hasta las cejas,negra como todas sus noches sin dormir con una abaya enorme que no tapará jamás su insostenible verguenza.

Mi amigo tenía razón: La partida no está en la zona euro.Ellos también lo saben.

 

http://www.youtube.com/watch?v=7fkNwbo9NYo

EL MURO

Ya huele.Me he concedido el tiempo más que necesario para llegar a conclusiones serias, y –lo que es más- rotundas. No somos nada ni nadie,y aunque en momentos puntuales cualquiera pueda emerger de su reducidísimo ámbito con aires de grandeza a su jaula de oro,cristal o ladrillo, regresará sin pausa antes de que cante el gallo.

Las redes sociales se han convertido en un escenario público donde se insulta a placer como también se ríe a mandíbula batiente.Se cuelgan grandes frases lapidarias y parece que todo el mundo es bueno,salvo error u omisiones.Somos destinatarios de cientos,incluso miles de personas agregadas a nosotros,muchas completamente desconocidas hasta la fecha pero con “amigos en común”.Se supone que de esa curiosa comunidad virtual tiene que salir algo, y vaya si sale.Por la puerta de atrás su mayor parte y con gran ausencia de arte para quienes ostentan el divino marco del artista.Sus aristas son finas,tan débiles como la mayoría de los discursos apostados bajo un nombre que suena,se divide y reparte a diario para desear los buenos días y las buenas noches.Por sus muros les conocereis.En ellos se expanden las ideas,la cuerda fuerte o floja,todas las inclinaciones ideológicas,su sentido de la ética,su estética, los gustos musicales y aficiones cinematográficas,entre otras muchas cosas.

Atrapados en ese salón cibernético donde tantos salimos disfrazados de nosotros mismos,de quien nos gustaría ser o soñamos algún día.Es realmente alarmante comprobar cómo alguien a quien se sabe sólo, rematadamente sólo en su vida real,más que abandonado por todos,arrastra cien comentarios en menos de cinco minutos.Tal vez se trate de seres poco hábiles que existen alimentando su propio fantasma,un ente invisible,oscuro,vanidoso y enfermo que insiste en aparecer a todas horas, por todas partes, en busca de atención, afecto,ayuda visceral,influencias,ventas,empleo y desolación.Son individuos altos,inteligentes,sabios.Emergieron un día partiendo de lo suyo,tuvieron sus momentos y luces de neón.Se creen con biblia propia y en pos de la verdad.Dan lecciones de mucho y se contienen poco.Les obsesiona el nombre y hablan del honor como de una bandera, de la reputación,del buen hacer, su ocio y su negocio.

Esas mismas personas le niegan el espacio a quienes les frecuentan en su vida real.Los que saben de ellos como individuos tristes, sólos o borrachos.A los que deben dinero en pequeñas cantidades, tan mínimos como ellos,haciéndose importantes.No agregan camareros,porteras,circundantes de barrio o conocidos comunes,por si se escapa un dato que les mienta sobre su propio embuste.Esas –repito- saben que cualquier gesto cómodo les puede traicionar.Están a la que salta,pendientes de lo ajeno.Controlan las menciones, los premios y los éxitos.Hacia ellos se arriman por si consiguen algo o algo se les pega.Son capaces de mucho teniendo en cuenta el fardo que arrastran de por vida,sabedores del tedio,amargos cuya cáscara se debate a patadas en el suelo,a la altura del betún.Profesionales de la ofensa y del portazo.Trepas de poca monta que aspiran a escalar edificios muy bajos.

Sinceramente,apesta.Revelar la verdad no es mi tarea.Acusar,mucho menos.El silencio es un arma tan blanca como peligrosa, y su postura tiene por uniforme un antifaz muy negro.Tanto como el futuro que subsiste a fuerza de eliminar pasados incómodos.Ricardo Portabales Jr y Manuel Fernández Padín están atrapados en las redes.Es su único medio posible para lo imposible.Operación Nécora, los primeros testigos protegidos de España, abandonados oficialmente y con una altísima pretensión de olvido por parte del periodismo oficial.Aricardo –hijo- le censuraron ayer su cuenta de youtube la pasada noche.Facebook no le permite agregar a nadie ni contesar mensajes.Su corte de seguidores va en aumento, y eso entraña peligro.Le buscan constantemente informadores,columnistas y demás, para hablar de lo indicado, lo correcto y lo justo,según sus moderadísimos parámetros permitidos. Algunos osan afirmar que “tengo que comer” para no publicar la verdad.Otros, amparados en grandes cadenas dicen “en esto no nos podemos meter, espero que lo entiendas”.Pues no. No se entiende nada, y quien calla, no otorga: Oculta.

Los que les apoyamos y seguimos sabemos que estamos –a su vez- perseguidos por ese gran fantasma de una censura tan invisible como el alma, que los muros sociales seguirán siendo muros, aquí,en Sebastopol y en Berlín.Muros cuyas sensibles piedras se arrojan sobre las casas,los pisos cibernéticos que cuentan y descuentan, que deshacen y hacen como cien mil Penélopes en sus devanaderas.Ricardo –hijo-, tú eres ese niño:

http://www.youtube.com/watch?v=sVjMzZVafhc

QUÉDATE

No recuerdo porque nunca olvidé.Tal vez sea un retrato,como la misma palabra indica: volver a tratar, tratar de nuevo en un retroceso inevitable que se aposenta,triste,cualquier domingo por la tarde.Mis amigos muertos antes de tiempo, contra todo pronóstico pese al se veía venir o es lo mejor que podía pasar.Muertos anónimos para la mayoría,cuyos nombres no significan nada, ni siquiera el más mínimo lugar común,pero que son todo mi terreno,la historia,ese principio y presencia que te acompaña hasta el final de todos los días.Nunca falta ese guiño,la nostalgia,el preguntarte qué habría hecho él o ella en situaciones semejantes a las que uno vive.

M.se fué,o le llamaron.Víctima de una sobredosis, no sé si de vida o de muerte.Se parecía a Sting.Decía que una noche perfecta era un buen polvo,una borrachera,unas buenas hostias y regresar a casa al amanecer con la prensa aún caliente bajo el brazo.Había sido doble de escenas peligrosas y me enseñó a jugar con cartas marcadas.La última vez que le ví llevaba una camisa blanca estampada con huellas de labios rojos.Tal vez quería darse todos los besos del mundo,los que aún le quedaban o le correspondían.Vivió tan aprisa como las grandes figuras.Tenía 29 años.

L.se mató lentamente,a conciencia.Era la mujer más buena que he conocido.Nunca existirán bajo los ojos de nadie unas ojeras tan negras como las suyas.Decían que se las pintaba,pero yo sé que no.Eran suyas.Se lo bebió todo, se lo inyectó todo,se lo fumó todo.Al final no era más que una sustancia.Su padre me entregó el certificado de defunción, y en él se describía uno por uno todos sus tatuajes.El más hermoso: Las patas de un gato recorriendo su espalda hasta llegar a la nuca.Quizá aquel felino se le metió tan dentro que arañaba sus años hasta la saciedad.Tenía 40.

A M. Asesinado por el SIDA a los 33.Vivió dentro de un armario de madera noble.Ni siquiera al final quiso reconocerse,y afirmaba que pudo ser una puta.Una puta que le pegó el virus a quien jamás conoció mujer.De él aprendí gran parte de todo lo que soy,de lo poco que sé,de lo que está por llegar.Nunca he podido acostarme antes de las dos de la madrugada cada 9 de junio.Es como si el insomnio insistiera de manera salvaje diciendo : Espera, quédate.

Quédate, me repiten.Yo no les ví venir, y tampoco fué lo mejor que podía pasar.Ellos deberían estar aquí,dándome la bronca.Puedo ver sus rostros sin el menor esfuerzo.No necesito cerrar los ojos, ni tener pesadillas.Ni siquiera busco fotos.Las llevo dentro de mí con esa fuerza volcánica de la sangre elegida.

 

http://www.youtube.com/watch?v=JB5fPEugZoY

HOLA,DAVID ROCASOLANO

Si se tiene o no pluma es lo de menos,que para eso están los negros.Cualquier sujeto,aún carente de predicado, dirá que ha escrito un libro.Un libro oportunista que nace de la venganza más rastrera,como es el caso del primo de Letizia Ortiz.Le viene de perlas aunque sean falsas.Venderá como churros,concederá mil y una entrevistas e incluso puede que en un corto espacio de tiempo le veamos convertido en tertuliano televisivo o propietario temporal de una silla en Sálvame. Todo depende de cómo se presente el muchacho,de su postura, osadía,gracia y verborrea.

Letizia Otiz fue una chica normal.Con virtudes,defectos,traspiés y demás episodios humanos.A estas alturas no se debería caer tan bajo, y menos tratándose de un miembro de la familia,abogado que en su momento la defendió.Pero la carne es débil y la pasta muy gansa.Bajo el atractivo título de Adiós,princesa (poco original el título,puesto que existe una novela de Juan Madrid con el mismito) el primo se despacha con las peores intenciones,en el preciso momento que la Corona tiembla y todo monárquico tiene puestas sus grandes esperanzas en los príncipes,hasta ahora blancos,de comportamiento ejemplar y con poca o ninguna tacha.Venga,que les llueva mierda.Este corleone de pacotilla las promete muy grandes.Dicen que será una bomba.Puede que incluso lo haya escrito él –el hecho no me pone la cosa ni mejor ni peor-.Que se abra el telón: La próxima semana en.todas las librerías del país, y para muestra, un botoncillo,dice el primo que Letizia se sometió a un aborto en la clínica Dator de Madrid.Bueno, y a mí qué.Los detractores del hígado recorrerán a sus anchas mil ríos de tinta fácil,socorrida y cruel.¿Por qué no lo hizo antes si tantas ganas tenía?.¿A qué reciente conflicto se debe semejante sorpresa?.Menos mal que era el supuesto encargado de borrar toda huella anterior...al loro con los encargos que se convierten en odio impreso pocos años después,dependiendo del devenir de los vientos,que poco o nada se llevan.

Afirma Andrew Morton que la familia Rocasolano es su principal fuente de información, y con ella ha escrito un libro que no dice nada.El biógrafo por excelencia fue entrevistado por Jaime Peñafiel para explicar aún no se sabe qué a quien lo sabe todo.Pero España es así.O se habla de más o se dice muy poco, aunque vender, se venden los charlatanes urbanitas lugareños y extranjeros.Escribir,lo que se dice escribir,es cosa del oficio.Y en muchas ocasiones basta con una frase bien situada,un mensaje corto,casi subliminal,para tener presente a un ex,al amigo que te decepciona,a la faena maestra que algún día nos hizo cualquier conocido o al agravio del circundante.Por poder, se puede destrozar a una familia entera y situarla en el más absoluto descrédto,que ya lo dice el refranero en sus distintas posturas impuestas: Calumnia, que algo queda.Cuando el río suena, es que agua lleva

Presiento una venganza gratuíta,obscena y descarada en manos del lindo primo que no ha sabido estar y se nos presenta tal y como es.A la princesa que un día sólo fue Letizia Ortiz,el matrimonio del siglo siempre le saldrá carísimo.

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=VKkvy1gxgrg

SANDRA MOZAROWSKY,PERO QUE TODOS SEPAN QUE NO HA MUERTO

Lo que está sucendiendo aún no es historia pero falta una chispa.Puede que la encendida por esa princesa alemana que posó hace muy poco con aires de grandeza.Me recordó, en sus tiempos,a Diana.En la idem ha dado la muchacha largando lo justito,asesorada y bella,manoletinas negras incluídas vaya usted a saber si por los toros, el torero o lo que brinda.

Andrew Morton,biógrafo de lujo,será entrevistado el próximo sábado sobre su libro.El Rey y las amantes.Nombres que ya sabemos,otros que nos suenan,y uno, especialmente uno,cuya excelencia brilla con datos ya confusos tras hacerla desaparecer físicamente.Morton la nombra de pasada y muy pocos hablamos sin tapujos al respecto.

Era menor de edad –ojo al dato-.Estaba –presuntamente-embarazada.Y a partir de este momento todo tiene que ser supuesta y presuntamente,porque ya no se calla,se censura lo justo y el campechano se encuentra en la boca de todos los estómagos.Le hemos perdido el respeto a la Corona. Entre el yerno y Corinna, los últimos de unas filas en exceso mancilladas que no perdonan ficha.La que se comieron, la que se movió en su día y la que se compra para esconder en el bolsillo.

Sandra Mozarowsky era la Ornella Mutti española. Una actriz de destape que prometía todo.Una –supuestamente-leyenda urbana que se puede leer en un libro que no es mío: http://consuelogdelcid.blogia.com/2012/010401-jaque-al-rey-sandra-mozarowsky.php.

Nadiuska fue la anterior o la siguiente, que no se sabe del todo.Y también quería hablar.Sobre ella se impuso esa ley del silencio a fuerza de presión insoportable.Tanto, que su enajenación mental supuestamente legal y ya no transitoria, la dejó fuera de juego.

Dicen que la Reina ha sido educada para aguantar eso y más.Sin embargo y pese a todo, la creo maleducada y el peor de los ejemplos.Lo siento,se ha equivocado, pero volverá a ocurrir.Corinna ¿por qué no te callas?. La justicia es igual para todos.Demos cartapacio a Ignacio.La espía que les amó es tremenda,inteligente, princesa por matrimonio y millonaria.Sandra Mozarowsky era una cría hermosa,ignoro si inocente,contraria al aborto,actriz,amante del más grande.

Los sonidos del silencio,como el de las sirenas,se imponen al espectáculo.Censura blanda.Desde la transparencia, composición de lugar y hechos poco loables, cada vez menos cuestionables leyendas urbanas o crónicas de pueblo,Andrew Morton hará lo que pueda,y Peñafiel, muy poco fiel al asunto, se dejará llevar hacia un rebaño viejo que ya no está presente.

Incluso Wikipedia reconoce a Sandra Mozarowsky: Basta con acudir al dios google.

Que éste sea el quebranto definitivo a la ley de un silencio que Sandra desdibuja sobre la piedra donde descansa: Pero que todos sepan que no ha muerto.

VICENTE FERRER,UN HOMBRE BUENO

El nuevo Papa me acerca más –si cabe- hacia Vicente Ferrer. Un hombre intachable que dejó los Jesuítas en 1970 para crear su propia historia sagrada. Un hombre bueno. Su huella me condujo hasta la Basílica de Santa María del Mar con la intención de asistir a su funeral. Permanecí de pié entre una multitud de lo más variopinta. Personas de todas las nacionalidades.De todas las razas. Ateos y creyentes.

Uno se pregunta cómo se distingue al ateo en una iglesia, hecho –por cierto- muy poco común. El ateo no reza, no se persigna, no se arrodilla. Asiste conducido por ese sentimiento de respeto, de gran admiración hacia un ser humano que se va, que merece, que ha sido grande sobre lo más pequeño. El mundo es un pañuelo. En Santa María del Mar hice la primera comunión, No había vuelto a pisar la iglesia hasta aquella tarde, y allí me llevó Vicente Ferrer.

 

-¿Pero qué haces aquí?

-Lo mismo que tú.

-No me lo puedo creer...

-Pues la creyente eres tú.

 

Su recordatorio, azul y blanco, dice: “Estamos aquí para poner remedio al sufrimiento y a las injusticias.Ese es el sentido de nuestras vidas, la respuesta a qué somos,por qué y para qué estamos aquí”.

Entregó su vida entera a los más desfavorecidos. Nunca fué un Santo Padre. Llegó a la India en 1952 cuando era misionero jesuíta. De joven se afilió al POUM y fue llamado a filas. Participó en la Batalla del Ebro. Estuvo en el campo de concentración de Argelés Sur-Mer. Entregado por las autoridades francesas a las franquistas en Hendaya, se le internó en el campo de concentración de Betanzos.

En 1944 dejó su carrera de Derecho e ingresó en los Jesuítas, orden que abandonó en 1970.Se casó con Anne Perry, y juntos fundaron la organización Fondo de Desarrollo Rural. Las altas clases políticas le consideraban una amenaza. Recibió un gran apoyo por parte de Indira Ghandi. En 1996 constuye su propia fundación. Su actividad se centró en Anantapur, donde construyó tres hospitales generales, 114 clínicas rurales, 1.696 escuelas y 30.000 viviendas.

Su viuda, Anne, dijo que su marido no tenía ninguna intención de descansar en paz.

Vicente Ferrer me llevó hasta una iglesia.El hombre que acerca a Dios, lo creamos o no. Ahora cabe esperar que este nuevo Papa, Francisco I, nos acerque a los hombres, puesto que ya es Iglesia,Santo y Padre. Porque “Estamos aquí para poner remedio al sufrimiento y a las injusticias.Ese es el sentido de nuestras vidas, la respuesta a qué somos,por qué y para qué estamos aquí”.

De él se dicen muchas cosas. Algunos le llaman el cardenal de los pobres y otros afirman que colaboró con la dictadura. Tiempo al tiempo. Vicente Ferrer cambió la vida de dos millones de personas.Y sobre Francisco I se puede cambiar de opinión.

LOS NIÑOS DE ALBORAYA

Derechos del menor, punto 12: “Los niños podemos denunciar, sólos o con la ayuda de otras personas, todo aquello que nos hagan, a nosotros o a otros niños y todo lo que veamos que está mal a nuestro alrededor”.  Y recuerdo ahora a la ex mujer de un torero que por su hija ma-ta, mientras continúo boquiabierta ante el caso de los niños de Alboraya. Y me pregunto si a Natalia Blasco Martínez, jueza del Juzgado de Primera Instancia e Instrucción número 3 de Moncada (Valencia) le habrá temblado el pulso al estampar su ilustrísima firma sobre el papel. Esa rúbrica que sentencia el regreso de los menores a México, contra su voluntad. La madre, Isabel Monrós, afirmó ayer: “Veníamos a que escucharan a los niños y los han metido en un furgón sedados y se los han llevado”.”Nos han engañado.Como el otro día no pudieron ejecutar la sentencia, los han metido en un furgón y se los han llevado al aeropuerto de Madrid y desde ahí van a volar”. “Cuando mi ex marido llegue a México me va a quitar la custodia de mis hijos”. “Ha sido horrible.Desde que hemos salido de casa llevábamos policía secreta detrás, como si nos fuéramos a escapar”. “¿Dónde está el Ministro de Justicia?...todavía estamos a tiempo, todavía no cogen el avión. Fuércenlo, que él escuche a mis hijos”. “La jueza, Natalia Blasco Martínez, no se ha dignado aparecer por aquí.Ha pedido que cerraran la puerta para no verme. No tiene verguenza. A ver si hay alguien allá arriba que ponga las cosas en su lugar y devuelva a los niños donde tienen que estar.Ayudadme. Yo ya no tengo nada, no tengo trabajo, no tengo dinero, ya no tengo a mis hijos. ¿Para qué me levanto? ¿Qué hago con mi vida a partir de ahora?...mi abogado estaba aquí, pero también le han engañado, veníamos a que los escucharan y ha sido mentira. Ha sido una mentira montada por su señoría, Natalia Blasco Martínez, para lavarse la cara y cumplir con la sentencia”. “Yo he querido hacer las cosas bien, pero en este pais, cuando uno roba tiene que robar bien para que no le metan en la cárcel.Tiene uno que ser un sinverguenza para salir adelante.Esa es la enseñanza que me están dando”. “No tengo garantías de que mis hijos vuelvan a España. Por favor, no tengo ni un billete de avión para ir a verlos. Ahora me van a quitar la guardia y custodia porque yo no he viajado con los niños. No puedo hacer frente al pago de mis abogados en México”.

http://www.elmundo.es/elmundo/2013/03/12/valencia/1363090274.html

Jueces que actúan bajo maniobras arteras, engaños y mentiras. Tres menores sedados : Sedante.Dicho de un fármaco que disminuye la excitación nerviosa o produce sueño (RAE). La palabra y su definición me aterran. ¿Pero dónde estamos, en qué país vivimos, qué está pasando aquí?. Esos niños han sido separados de su madre, contra su expreso deseo y voluntad, bajo el amparo de una ley vigente más que cuestionable que no ha contemplado el clima moral del asunto.

HECHOS: La audiencia valenciana ordenó la semana pasada el regreso a México de los tres hijos de Isabel Monrós, que llegaron a España en 2010 con su madre.

Isabel fué denunciada por su ex marido, pese a que la justicia mexicana concedió la custodia a la madre.Según la audiencia, Isabel ha vulnerado el derecho de visitas al padre.Ignacio Amat, abogado de Isabel, teme por la vida de su defendida,que fué objeto de maltrato psicológico por parte de su entonces todavía marido, maltrato extendido hacia los tres hijos que tienen en común.Según la sentencia de divorcio,ella era libre de elegir su lugar de residencia, por lo que ha actuado de forma legal. El letrado afirma “Si vuelve a México la van a matar. Es un país que no investiga los feminicidios y donde las mujeres desaparecen”.

Isabel fué objeto de vejaciones,insultos y maltrato psicológico.Asegura haber sido filmada y vigilada. Colocaba programas “espía” en su ordenador. A los niños les pegaba con la correa y si no hacían los deberes les metía bajo el chorro helado de la ducha. Tras la separación, Isabel carecía de medios econcómicos para sobrevivir en México.Su ex marido no le pasaba dinero durante meses y vivió gracias a la ayuda de familiares y amigos. Sus padres le compraron los billetes de vuelta a España. Isabel notificó a la justicia mexicana la situación,y su ex marido presentó demanda por sustracción de menores. Según el hospital clínico de Valencia, los menores padecen un transtorno de ansiedad por estrés agudo.

No se ha contemplado en ningún momento el deseo de los niños, ni su estado emocional, producto más que evidente de una descabellada situación judicial en la que prevalece el derecho de visitas del progenitor.

http://www.antena3.com/videos-online/programas/espejo-publico/isabel-monros-obligada-devolver-sus-hijos-padre_2013031200057.html

Continúo preguntándome si a la jueza Natalia Blasco Martínez le habrá temblado el pulso. Me pregunto, también, si es madre. Pero hay algo que sé con la más absoluta certeza: Lo que pueda sucederles a esos tres niños y a su madre en adelante, es responsabilidad suya. Completamente suya.

 

 

 

 

SENDADIANO

Librada Pérez Sánchez ha vuelto a Sendadiano.

CORINNA,LA CONSULTORA ESTRATÉGICA

La ocasión lo merece y aparece –puestísima- en El Mundo, como de andar por casas de suelos privilegiados, en mangas de carísima camisa y pantalón –no menos- gris perla, como le corresponde a toda pija que se pretende sencilla por un cuarto de hora: El mismo tiempo en que se despachaban gustos, presunta.Mente, además de disgustos tan actuales como la alfombra roja.

Y es que mientras se habla de Corinna, su alteza serenísima –insisto, no es princesa-no se habla de Cristina, que es la que cuenta.

Con palabras correctas, bótox y photoshop mas un morro que se lo pisa, dice ser una “entrañable” amiga del Rey. Será por las entrañas, divina casquería en puestos de despojos y altísimo nivel.

Dice haberse labrado una imagen serena de “discrección y lealtad”, porque la “confianza y reputación” son funda.Mentales en ese mundo suyo donde “ser mujer y encima rubia, siempre complica las cosas”. Pues píntate de otro color la cabeza,mona, y ya de paso, si te es posible, la amueblas a lo chill-out.

“Siempre he actuado de manera profesional y adecuada, y esta es la primera vez en mi vida que se me pone en cuestión”. Desde Apollonia Associates trabajaba para España. Y la empresa se disolvió en 2012, un 3 de Abril, muy pocos días antes del famoso accidente del Rey en Botsuana, cuando lo de la caza y su posterior perdón me he equivocado no se volverá a repetir. Ella, la gran organizadora, salió a la palestra por aquel regio entonces, y se largó de España.

La empresa, toda suya. La única accionista. Se constituyó en Londres pero trabaja en Mónaco. Su cometido no es otro que el de “conectar personas,plataformas e instituciones para crear un valor sostenible y ofrecer resultados excepcionales” y ella afirma ser “experta en gestión de relaciones estratégicas entre instituciones internacionales, gobiernos e individuos de alto valor económico”.

Lo que nos queda claro, por mucho que se adorne, es que nadie trabaja en una empresa disuelta, a no ser que Apollonia Associates vaya y venga del registro como de shoping ella.

 

http://www.youtube.com/watch?v=Fz1KBdBTOzs

CANDELA PEÑA: UNA PISTOLA EN CADA MANO

De un tiempo a esta parte, decir la verdad es hacer demagogia. Los pelos en la lengua han sido rasurados como se afeitan los Montes de Venus, la gente no se corta y expresa su protesta como quiere y puede. 

Anoche, en la entrega de los Premios Goya, Candela Peña se plantó con un par sobre el escenario. Es una actriz salvaje, racial, dulce y contestataria. No me gusta,me encanta. Atrapada en sus redes desde Días Contados, la he seguido, y la sigo. Me interesa. Tiene el don oportuno de la gran inoportunidad, es de las que se planta cuando no actúa. Princesa.

La echaba mucho de menos. Más grande que esa pantalla que la ocupa, ha estado tres años sin trabajar.

Estatuílla en mano, dijo que su padre había muerto en un hospital público donde no había ni mantas para tapar a los enfermos. Tampoco agua para beber. Ha tenido un hijo y no sabe qué educación pública le espera. Se despidió pidiendo trabajo porque le tiene que alimentar.

Seguí la gala desde la mínima pantalla de mi pequeño portátil, y la seguí con mi amiga Chus Gil, actriz de doblaje, sin decírselo. Pero sé que lo sabe. La imaginé en su casa de la Latina, tan pendiente como yo. Tan espectante y recta como lo son sus cosas. Tan sumamente delgada como yo. Y aparece Candela. Esperaba un esputo bañado de platino, con una pistola en cada mano, exactamente igual que habríamos disparado nosotras cualquier arma de fuego.

Esto hay que mojarlo. Cuando una se moja vestida de blanco –y no para casarse- con un vestido largo que le importa muy poco, se planta en el escenario y suelta lo que le pide el cuerpo, hay que agitar esel cuerpo que calentó la mente, porque tiene que llover, tiene que llover a cántaros.

Bravo, Candela Peña. Con un par.

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=SzMGeYkREx8&feature=player_embedded

ORF SALZBURG

300.000 geraubten Babys auf der Spur

Von Salzburg aus deckt die Journalistin Consuelo Garcia del Cid Stück für Stück einen Skandal in Spanien auf. Zu Zeiten der Franco-Diktatur wurden dort rund 300.000 Babys ihren Müttern weggenommen und an Adoptiveltern verkauft.

ORF

Consuelo Garcia del Cid

Es ist zurzeit das größte Skandal-Thema in den spanischen Medien - wichtige Hinweise dazu kommen aus Salzburg. Von ihrer kleinen Wohnung in Salzburg-Morzg aus trieb die 53 Jahre alte Schriftstellerin und Enthüllungsjournalistin Consuelo Garcia del Cid hunderte Beweise für den organisierten Kinderraub auf und befragte hunderte Zeugen dazu.

Seit zwei Jahren ist sie mit einem Salzburger verheiratet, lebt hier und recherchiert unermüdlich für ihr neues Buch „Evas entwurzelte Kinder“.

„An ‚rechtschaffene‘ Familien verkauft“

„In Spanien sind im Moment rund 300.000 Menschen von diesem unglaublichen Kindesraub betroffen“, schildert Consuelo Garcia del Cid, „Mehr als zwei Jahrzehnte lang wurden minderjährigen oder ledigen Müttern gleich nach ihrer Geburt ihre Babys weggenommen und zur Adoption um viel Geld an ‚rechtschaffene‘, katholische Familien verkauft. Meist wurde ihnen erzählt, dass ihre Babys bei der Geburt gestorben sind. Oder sie wurden zur Adoption gezwungen - aus finanziellen und vor allem aus moralischen Gründen. Denn in der Franco-Diktatur wurden ledige und geschiedene Mütter kriminalisiert.“

ORF

Spanische Geburtenstation zur Franco-Zeit

Ledige Mütter galten als „gefallene Frau, als Hure - ein Riesenskandal für ihre Familie. Also wurden diese ledigen Mütter in spezielle Anstalten geschickt. Dort brachten sie ihre Babys zur Welt, bekamen sie aber nie zu Gesicht.“

ORF

Francisco Franco regierte von 1939 bis 1975 Spanien als Diktator

Großes Interesse in Spanien

Täglich melden sich mehr dieser damals geraubten Kinder bei Justiz und Medien. Auch Kindergräber aus dieser Zeit werden immer häufiger geöffnet - und viele sind leer. Consuelo Garcia del Cid ist so mittlerweile Stammgast im spanischen Fernsehen. Schließlich sammelte sie Beweise für organisierten Kindesraub in einer Anstalt für ledige Mütter in Madrid: „Fürchterliche Geschichten“, wie sie sagt.

Consuelo Garcia del Cid stieß durch ihre eigene Vergangenheit auf dieses Thema. Nach einer Demonstration wurde sie als 15-Jährige in eine staatliche Erziehungsanstalt gesperrt und kam dort auch in Kontakt mit Mädchen, denen Babys geraubt wurden. Lange Zeit verschloss die spanische Justiz vor dem bis in die 1980er Jahre organisierten Kindesraub die Augen - jetzt wird sie durch den öffentlichen Druck doch aktiv.

Publiziert am 28.04.2012

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CASA DEL LIBRO, VIGO.

SENDADIANO

Librada Pérez Sánchez nació en Sendadiano. Nadie larecuerda porque me la inventé. Ella sueña con regresar algún día a ese lugar pequeño donde todo es hermoso. Por ahora sigue sirviendo en casa de los Valls, pero la sacaré de allí.

LAS HERMANAS DE LA MAGDALENA-MAGDALENE LAUNDRIES

 

 

El primer ministro irlandés ha pedido perdón públicamente en el parlamento.Las hermanas de la Magdalena reconocen que no estaban preparadas en su día y que se arrepienten de su falta de compasión. Así lo manifiestan –textualmente-  en el documental Los conventos de la verguenza.

La película de Peter Mullan – Magdalene Sisters,2002- fue definitiva para la causa. De 1922 a 1996, más de diez mil mujeres fueron encerradas en los conventos de la Magdalena, que funcionaban como reformatorios, cuyo régimen de internado era peor que el de cualquier cárcel, puesto que les fueron negados sus derechos más elementales. Algunas murieron allí : Se entraba sin fecha de salida. Madres solteras, mujeres violadas, huérfanas, deficientes mentales, adoptadas y rebeldes. Cualquier adolescente que no encajara con la moral impuesta por el nacional catolicismo.

 

http://www.rtve.es/alacarta/videos/telediario/primer-ministro-irlandes-pide-perdon-condiciones-mujeres-lavanderias-magdalena/1683680/

 

La película de Mullan escandalizó al mundo entero, y se rodó gracias a los testimonios de algunas ex internas. Haceya más de diez años que las víctimas luchan sin descanso : Reconocimiento, justicia y reparación.

Las víctimas de las Magdalenas eran utilizadas como esclavas en sus famosas lavanderías. Explotadas laboralmente sin percibir jamás un sueldo. El trato vejatorio, los abusos físicos y psíquicos, así como el hecho de permanecer recluídas, se añade al robo de bebés, arrancados de los brazos de sus madres,

Joni Mitchell dedicó una hermosa canción a las llamadas Magdalenas:

http://www.youtube.com/watch?v=dwgTSC-stIM

Los hechos, en mayor o menor medida, tuvieron  lugar en España hasta 1984.

Cualquier padre podía deshacerse de su hija si su conducta no encajaba con los rigores o patrones familiares. Las rebeldes eran entregadas a una institución que se llamó Patronato de Protección a la Mujer, presidida por Carmen Polo de Franco.

El Patronato decidía el destino de las menores tras pasar por un centro llamado COC –Centro de Observación y Clasificación- , que funcionaba a modo de comisaría en manos de monjas Trinitarias. Ellas entregaban a las menores a los conventos del Patronato, reformatorios en régimen carcelario o semi carcelario,dependiendo de su dureza. San Fernando, Villalba, Baeza...eran los tres considerados peores.

Las madres solteras eran destinadas a Peña Grande, un reformatorio en manos de las Cruzadas Evangélicas donde la presión por ceder el niño a la adopción era algo habitual, así como el robo de bebés a las más desamparadas.

Por otro lado, niñas de 6 a 15 años (salvo excepciones) eran captadas en los colegios públicos por la Sección Femenina, que ofrecía unas maravillosas vacaciones en nombre del Patronato Nacional Antituberculoso. Esas vacaciones que tuvieron lugar hasta 1975 en el Preventorio del Doctor Murillo –Guadarrama- se convirtieron en el peor de los infiernos. Malos tratos, castigos físicos y psíquicos por parte de las llamadas cuidadoras...Las niñas eran obligadas a ingerir su propio vómito, entre otras muchas cosas. Algunas continuaron la cadena estatal de centros.

Las embarazadas por Peña Grande y las rebeldes por San Fernando o Villalba.

Desde hace años sostengo que el origen de la trama del robo de niños -300.000- procede del Patronato de Protección a la Mujer.

Algunas, como las Magdalenas, llevamos años luchando por el esclarecimiento y verdad de los hechos.

La cantante Arita Mitteen dedicó su tema Por ser hijas de Eva a todas las afectadas:

http://www.youtube.com/watch?v=qOdVwrRfiP4

En Irlanda, Magdalenas, y en España, Evas. Un nombre mal recibido que entrañaba pecado. Las desterradas Hijas de Eva nos solidarizamos con todas las víctimas de Las Hermanas de la Magdalena.

Patronato Nacional Antituberculoso. Patronato de Protección a la Mujer. En nombre de ambos Patronatos se cometieron las atrocidades mayores y verdaderos crímenes contra la humanidad. El gobierno español, a diferencia del irlandés, nos da la espalda y niega los hechos acontencidos hasta 1984. Niñas maltratadas. Adolescentes encerradas. Bebés robados. Resistiremos, aunque nos entierren con esto. Porque el país que niega u olvida su historia, está condenado a repetirla.

 

CALL TO ACTION

To all our supporters, we need to get busy between now and Tuesday! We've updated our website and on our homepage, you will find specific ways to get the word out. We strongly encourage those in Ireland to *phone* their local TDs (busy up those phone lines and make an impactful statement!) You can also e-mail, tweet and post on local TDs' Facebook pages. Links to all of those can be found on our homepage. Start trending #justiceformagdalenesNOW on Twitter. If you work for a human rights or women's issues NGO and haven't received a direct e-mail from us, we encourage you to issue a press release or statement in support of an immediate apology and restorative justice for Ireland's Magdalene Laundries survivors. And thank you, thank you all of you for your steadfast support!

http://www.magdalenelaundries.com/

BAJO TIERRA

Bajo tierra, lo más hondo de su ser. Murió el pasado martes, se enterró el miércoles y nos lo cuentan hoy, jueves, –tal vez- para ahorrarse ese olor de multitudes que –sin duda- tiene mucho que decir. Juzgad y sereis juzgados. Ha tenido mucha suerte, amparada en su edad y en el hábito que ha ostentado durante la mayor parte de su vida. Bajo el que existía, decidía y firmaba el destino de miles de bebés arrancados a sus madres, porque sí, por las buenas, porque esa era ella, María Gómez Valbuena : El poder se lo permitió siempre, y obró bajo su criterio obviando puerperios, lágrimas, búsquedas y eternas tumbas donde nunca hubo nada.

Ha muerto en la más absoluta impunidad. Sólo imputada. Ahora, exactamente ahora que no está, siento que todo esto ha sido una gran farsa. Su tiempo era muy corto, y lo sabían. Llegó a declarar custodiada por la policía.Salió en Mercedes, a merced de –casi.- noventa años que nunca, jamás, las sentarían en el banquillo.

Los niños, María, los niños...¿Dónde están los niños?...¿Dónde escondías esa libreta azul?

¿Qué hiciste, María, en nombre de ese dios que te va a perdonar?. La tierra asume tantos mandamientos terrenales como divinos. Las tablas de tu personal ley se esconden en la libreta azul. En ella –tú,María- anotabas las fechas, los nombres y su destino. Decidías qué niño se quedaba con su madre y cual no. Por adúltera, golfa, incapacitada...Todo ello bajo tu propia decisión. Has trasteado millares de capazos por todo el país hasta los años noventa...

Has ordenado, permitido, robado...sola, en compañía de otros, de día y de noche, sin que el llanto de esas madres te afectara en absoluto, y poniendo chupetes en boca del nacido para acallar su nombre, sus orígenes, la madre...

Mater amabilis, mater admirabilis. Tus médicos, comadronas, enfermeras y curas. Hospitales, centros de acogida,asilos y demás. Por tu mala,mala,mala, mala educación:

 

http://www.youtube.com/watch?v=Sz2B5RL7fQQ

MARÍA GÓMEZ VALBUENA

María Gómez Valbuena –entiéndase, la monja- a quien en adelante me niego a tildar de Sor como si de un título divino se tratara, ella, digo, no acudió ayer a declarar sobre el asunto de las gemelas. Motivos de salud, dicen.

Y es que extender un certificado médico a cuaquier octogenaria para que se ausente en el  Juzgado, está chupado, puesto que alguna dolencia padecerá ,por edad y ley de vida. Lo extraño es que estuviera sana. Acogida, pues, a sus hechos por derecho, asume una realidad que le preocupa poco.

Todo fue una gran obra de caridad que se hacía y deshacía en nombre del bien, y de ese burro no la bajará nadie, ni a ella ni a ninguno-a de los implicados, subalternos o chapuzas. Será santa. En cuatro días desaparece del mapa vital y judicial para ser enterrada con honores, multitud de flores y victimizada hasta la extenuación. La suya no será muerte natural, no. La habremos matado a disgustos todos los denunciantes, los jaleadores de la opinión, ateos y demás ralea hereje que se dedica a machacar a esta pobre, pobre mujer que no hizo otra cosa que rezar y trastear bebés de acá para allá, porque podía. Y su poder era inmenso.

Firmaba como nadie, uniformada y práctica. Sus compinches, los médicos, matronas y enfermeras silentes, callan como los muertos y la pálida rosa de su vientos.

Clínicas, asilos, reformatorios, casas y chalets de acogida donde ocultar embarazos no deseados. Más tarde, a lo descarado, según la demanda de niños.

Familias bien, chicas malas. Los hombres brillaban por su ausencia, morirán sin ser juzgados, probable.Mente como ella. Mientras tanto, está enferma. Reza la congregación como si le fuera la vida en ello. No recuerdan todas las vidas que se fueron, los nombres corregidos, el llanto de las madres, tan desgarrador como el de su propio hijo recién llegado al mundo para ser arrebatado de sus brazos en un abrir y cerrar de ojos.

-No queda nada. No hay un sólo documento. Si tengo que ir a la cárcel, iré, pero inocentemente.

Sabes que nunca irás, María. Y sospechas –tal vez- que algún día serás monumento nacional, vestida de piedra, estatua de aire libre rodeada de niños que te darán las gracias por cambiar su destino. Serás santa. Y si no, al tiempo.

 

http://youtu.be/j4t9jEvAf8A

 

 

 

HELMUT BERGER,LA CAÍDA DE OTROS DIOSES

Pasó a la historia del cine por su belleza. Personajes oscuros, torturados y depravados, en brazos del gran Visconti, que en algún momento o evento le nombraría discípulo con las correspondientes consecuencias horizontales, verticales e inclinadas.

La caída de sus dioses, retrato de Dorian Grey,El rey loco, Confidencias...parece que importa poco a estas alturas, puesto que el descenso de Helmut Berger se rinde a la evidencia : Oh,el viejo bisexual, alcohólico, drogadicto...

No más demoníaco que Paulo Coelho hasta los 39. Por lo menos –y ya venido a más- publicó su autobiografía hará unos doce años, y el autoconfeso recuerda sus érase una vez con Mick Jagger, la que fue su esposa Bianca, su tocayo Helmut Lang, Nurejev...entre los viejos muertos y la escasa memoria de otras –te recuerdo, Bianca, señora del anillo perdido en Salzburgo que denunciaste al pobre hombre encontradizo (http://consuelogdelcid.blogia.com/2012/011301-bianca-jagger-la-senora-del-anillo.php) en busca de otra Cenicienta con rostro de macho : Berger ya no te pone, claro, y el resto del gran público, le quita de en medio mientras él bebe para olvidarse, se mata a pajas o se tira a un astronauta, que me importa muy poco.

De él se habla última.Mente, con esa moralina que acostumbra a dibujarse junto a los pajaritos de alas rotas, posada junto a la golondrina del príncipe feliz, de Wilde, que murió sin estatuílla pero con época dorada.

Helmut Berger vive a las afueras de Salzburgo en un apartamento mínimo donde –tal vez- eructe sin piedad la bebida –por excelencia- del lugar : Red Bull. Borracho de gas y rosas, vocifera como un león enjaulado, y le comprendo divinamente.

Arruinado, descarado, marginal. Es lo que ofrecen los límites cuando se comulga en copón de oro, y en su derecho está de saberse torcido, de sostenerse o vivir sin vivir en sí. Lo dijo en aquellas magníficas Confidencias:

“Pero en la Biblia está escrito:

Ay del que esté solo, porque cuando caiga, no habrá nadie dispuesto a prestarle ayuda...”.

http://www.youtube.com/watch?v=VdqDZ5YK0rA

2013

Nuestra realidad supera toda ilusión, para bien o para mal.Confiar en un año, por nuevo, es casi una obligación. Renovarse o morir. Celebrar que has vivido,que has llegado hasta aquí, con tus más y tus menos, pese a todo. Quién no tiene un cuaderno que quiso ser muy íntimo y se ha quedado en nada. A quién no le cambió ese trazo al firmar,y ahora, vícitma del teclado, ha perdido las formas y no se sabe suyo, no sueña con las plumas, aquella tinta azul tan mar adentro, tan suma.Mente fuera, convertida en pulsación rápida, tumultuosa, breve. La fecha consta siempre mientras no constas tú, excepto en una dirección, la IP. El final del papel, la pérdida del documento que buscamos, y esa queja profunda de no encontrarse, no estar...

Qué puede esperar el individuo tras semejante quema. Nuestros dedos atienden cualquier pantalla táctil,por pequeña que sea. Teléfonos, pizarras, extraños nombres impuestos como un inmenso jardín, eso es América...cuando dios hizo el ipad, iphone, pensó en América...

Tal vez sea el momento de asistirnos. Con sacramentos náufragos que lloren nuestra duda. Que planteen errores de nuevo cometidos,una oración, y el barco, mirando al horizonte de la gente. Una señal : Tormenta. Un refugio obligado por donde continuar labrando tu guarida. Animal racional, levanta. Toma las armas, anda. A rodear –primero- nuestro propio congreso tras cada manifiesto.Declara tus principios, no te des por vencido.Invoca. Evoca. Ronca, después de haber reído.

2013 es el número. No importa demasiado lo demás. Es empezar de nuevo después de doce meses. Ni siquiera se mide por un curso escolar, un embarazo, un código temporal a seguir, para continuar. Trescientos sesenta y cinco días. Bueno. No te hagas mal. Defiéndete. Perdura. Calcula resistencias, despensa y esqueleto.

Te daré doce meses para que te lo pienses. No digas nada, te regalo doce meses,,.

Y no lo digo yo. Lo cantan Las Chamorro, mis gitanas de lujo, pura viagra,sangre,principio de la raza. No se puede decir ni cantar mejor.Les tomo la palabra:

 

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=xXwmcDcJW9Q

COELHO Y SU SER O NO SER

No soy de la estatura de su vida. No alcanzo a caer tan bajo.Entre otros asuntos,

Coelho afirma que El Ulises de Joyce hizo mucho mal a la literatura. Me pregunto –a solas- cuánto daño moral puede hacer la suya.

El gurú literario de masas, cuya vida pasada es una bomba. No la discute ni niega.

Mientras apagaba un cigarrillo  -vaya usted a saber cuándo- en la pierna de su novia para comprobar si le amaba, no sé en qué parte de su mundo se encontraba El Alquimista. No lo sé, puesto que no leo a sujetos que maltratan.

Dicen que nació casi muerto –casi- en un enjambre coprofílico y de líquido

anmiótico, lo cuenta él,a saber, porque contando, es un mago.

De niño –que no de joven- organizaba sectas secretas. Menudo entretenimiento.

Dejó a Charles Manson convertido en un puro amateur.

Conducía sin carnet –por algo es mago- y se dio a la fuga tras atropellar a un tipo

 alque casi mata. Ahí, es nada,mago.

Decía tener un ángel de la muerte al que “calmaba” con pequeños sacrificios, como

degollar la cabra de un vecino con ritual incluído de su secreta secta.

El bueno de Paulo pasó por tres psiquiátricos. Papá y mamá ya no aguantaban

más.

Electroshocks al canto. ¿Ya escribía?...no. Empezó tarde.

Indujo al suicidio. También. Y él lo intentó tres veces. Consumió todas las drogas

entonces existentes. Se “hizo” homosexual (excuse-moi ¿ cómo se hace?) según él

para “descartar inclinaciones” por lo que debo presuponer que igual que “se hizo”,

se “deshizo”. Al colectivo le deja bonito.

Dice que su propio pasado le asusta –Menos mal-.

Se convirtió en discípulo de Aleister Crowley y su satanismo. Una joya. Puede que

de ahí, lo del demonio y la señorita...

Crowley, aposado Frater Perdurabo y la Gran Bestia 666, iba de mago ceremonial y

místico. Muy Coelho. O mejor dicho, Coelho muy Crowley. En esa época, nuestro

maravilloso escritor favorito tuvo un esclavo joven. Sí, han leído bien : Un esclavo.

 

¿Habrá sido indemnizado el esclavo, la novia, la cabra?. No creo. No. Porque

todavía no escribía.

A los 39 años decide hacer El Camino de Santiago. Le dió por ahí. Pudo haber ido a

Lourdes ,al Rocío, o hacerse trianero. Pero no. El Camino seconvirtió en su

particular epifanía, y antes de los 40 decidecumplir el sueño que –según él- tenía

desde los 13: Escribir.

Al parecer, su segundo libro, Manual práctico de vampirismo, no lo escribió Coelho,

sino alguien registrado como Torinho Buda. Tal vez, su negro. Perdón, esclavo.

Y como quien no quiere lacosa, atrás quedaron los psiquiátricos, las detenciones, los

sacrificios animales y humanos, Satán, el ser o no ser homosexual, las drogas...y

una fama mundial convertida en –nada menos- que ciento ochenta millones de libros

vendidos, entre los que no están mis compras, y ahora entiendo por qué.

Nunca me lo he creído. Jamás le cité. Presume de vida antiética y de ser un loco

disciplinado.Podríamos, claro está, separar eso de autor y obra. Pero como su obra

no me atrapa lo más mínimo y desde su aparición me pareció un personaje perfecto

como gurú de masas, instructor moral de pueblo llano experto en nuevos dioses,

droga literaria blanda, catecismo del ágrafo y sostén del estrenado budista cinta

roja en muñeca, nada de él me sorprende. Es más : Encaja.

Recuerdo una excelente película de Jaime de Armiñán : Stico (1985).

Fernando Fernán Gómez interpreta a un viejo profesor jubilado que se encuentra

al borde de la indigencia.Un antiguo alumno suyo decide convertirle en su esclavo.

Stico, catedrático de Derecho Romano, accede a cambio de comida y techo. Me

pregunto si el esclavo de Coelho sería lo mismo. Me temo que no, casi tanto como

 a él le aterroriza su pasado.

 

 

   http://www.youtube.com/watch?v=G1RLTDCQ_84