DANZAD, DANZAD, MALDITOS ...

Aquí están y estos son. El Corte-Fiel adosado, Corte-Inglés, ex dependientes garrulos-as Opus-Dei, Carpe Diem, para quienes la "mamandurria" es lo mismo que bandurria, porque como vulgar plebe -plebeyos, ellos- nos atan a sus reducidas arcas reales. Mandan. No nos queremos enterar, yé-yé, que estos mandan de verdad, porque les gusta, les pone, les atrae. Sólo les falta uniforme. Unas botas de montar a lomos de cada parado, cargando la fusta a modo de cetro. No estés enfermo, se acabó tu Navidad, te quito lo elemental y sálvese quien pueda. Y si te quedas sin casa, es tu problema. Serás roña. No toques las narices. Cállate. Porque como salgas a la calle, en cuatro días te aplican la resucitada "gandula", ley olvidada a la que se aplica el boca a boca con el morreo más guarro de la historia. Limpieza. Limpieza. Esa raza consumida que desató tantas cadenas, a ellos les van a quitar hasta la razón de ser. Serás pobre, serás mierda, personaje molesto y sospechoso. Serás un viejo-a a los cincuenta porque ese medio siglo lo van a obviar. Serás parte de una lista que se comió el segundo apellido. Nadie. Nada.

Serás un enfermo apostado en el rencor del resentido, el llanto del pijo que nunca quiso entender lo vulgar del Bulgari, lo hortera del Ferrari, lo cursi de su Snoopy y el collar de su perro. Pedi-grí. Nada más que un pedo, nena.

Vamos a bailar la vieja Yenka, porque su letra tenía toda la razón : Izquierda, izquierda, derecha, derecha, adelante, detrás, un, dos, tres ...

 

 

 

 

http://youtu.be/-5iZ3Z0o_Sw

ESTÚPIDOS

Este es el año histórico-histérico en el que un Rey (España) pide perdón al pueblo, dice que lo siente, que no volverá a suceder, y meses después, la policía se quita el casco. Aplaudimos ambos gestos como si de un gran acontecimiento se tratara, más cercanos que nunca a la ignorancia, medio conformes a fuerza de tempestades y Majestades. Vamos a ver –o a mirar- con esa miopía social que –al parecer- nos caracteriza sin imprimir carácter.

Ayer repartían hostias sin piedad. Cumplen órdenes. Son el cuerpo que nos apaliza en cuanto nos salimos de madre (patria). Pero se han quitado el casco como si el más macho de los sementales se quitara el condón antes de poseer-Nos. Engañémonos ¿por qué no, a que sí? …abrazos y besamanos a quien agarra esa porra con la fuerza de su seguridad estatal. Ahora resultará que son colegas, pero va a ser que no. Les han quitado una paga, igual que a ti. Y les escuece tanto como a ti. No se manifiestan abiertamente porque sería mucho ¿quién les iba a pegar?. Verán ustedes, yo es que gorra también tengo, y cuando me la pongo, no me aplaude ni el gato, ahora bien, la rabia propiamente dicha, seguro que es la misma.

El gesto nos viene bien. Estos son los momentos aborregados de la plebe, que se deja llevar, recortar y putear mientas una interfecta se alza en pos de su rubia y lacia melena para decir : “Que se jodan”: Menudo escándalo. Andrea, coño, cómete el pollo. Ay, perdón, que no era ésta. La princesa de mi pueblo es pequeña, peluda, suave. Platera desigual con sus deslices, que por algo es humana. Nunca aspiró a tanto, pobrecilla. Nosotros, quizá, tampoco. Entre tanto desastre jaleamos ese gesto desafiante de guardería cuando la pasma deja de ser antidisturbio para fingir un rato que se acerca, oh si, a esta plebe perdida, desatendida y pobre, que grita contra Mariano. Dicho así, fíjense bien, se diría que el nombre es tan poco adecuado como él mismo. Y su apellido duele : Rajoy. Menuda pila de despropósitos. Este prematuro presidente que en seis meses ha quebrado el país, y no le echamos. No le mandamos allí donde la espalda pierde su casto nombre excepto en las pancartas. Y le importa tan poco su propio desgobierno que actúa como si nada. ¿Hay quien dé más? … Sí, nuestra otrora salvaje policía, recién beatificada por quítame allá ese casco. Y seguimos aplaudiendo, como majaderos, mientras el cuerpo de bomberos intenta vender –todavía- aquel calendario con su cuerpo –y nunca mejor dicho- en puñeteras pelotas.

LAS DESTERRADAS HIJAS DE EVA

PLENO 2 DE JULIO 2012 AYUNTAMIENTO DE GUADARRAMA

2 de Julio. Ayuntamiento de Guadarrama.

Víctimas del Preventorio del Dr Murillo acudieron al pleno, tal y como estaba convenido. Pero el tema no figuraba entre los asuntos a tratar en el orden del día. Tal vez, supuestamente, porque nadie está preparado para semejante desorden mental, y el esfuerzo que ejerzo con la única arma de que dispongo -cabeza y pluma- me transporta a los viejos tiempos, viejos por su dimensión, tiempos por esta realidad de la que huyen como la pólvora. Sin embargo, ya vamos siendo muchos. Esta es una marcha blanca que se inició hace un año en busca de respuestas.

Artículos, libros, videos, blogs, cartas al director...la red es inmensa, y toca los sentidos : Vista, oído, gusto, tacto, olfato ...Aquí estamos y estos somos, repito : Muchos. Mujeres, hombres, tuertos, derechos, acordados o desacordados, pero al pie de un cañó

se prometió moción por parte del concejal del gobierno partido APPG expuesta por Miguel Angel Herrero tras reunión con los concejn incómodo que antes o después será disparado.

Se sabían, supuestamente, prácticas extrañas. Eso es como lo de los daños colaterales, que se achacan a todos o a ninguno, vaya usted a saber. Esa, y no otra, es la pretensión : Saber.

La alcaldesa de Guadarrama, Carmen María Pérez del Molino, negó rotundamente haber establecido un compromiso en forma de moción con las víctimas del Preventorio Dr. Murillo, pese a la promesa del concejal del gobierno, Partido APPG, expuesta por Miguel Angel Herrero tras reunión con los concejales. 

"ESTE AYUNTAMIENTO NO TIENE NADA QUE VER CON EL TEMA, VAYAN USTEDES A PLANTEARLO A LA FISCALIA, NO LES CONSIENTO QUE DIGAN QUE AQUI SE HA MENTIDO".

"VUELVO A REPETIR QUE ESTE ASUNTO NO TIENE NADA QUE VER CON EL PREVENTRIO, HAY ALGUN TEMA QUE TRATAR AJENO AL PREVENTORIO?".

Puesto que se encontraban en el marco final de ruegos y preguntas, ya que no se les permitió otro a pesar del compromiso adquirido días atrás, las víctimas continuaron preguntando. Gritos y silencio. Silencios y gritos, como en los programas de televisión que tanto criticamos. Puro espectáculo, si es que somos así. España es un gran circo en cuyo ring se reparte el arte y todos quieren ser parte. La memoria histórica, su cáncer.

Sin embargo, José Luis Valvelvira -PSOE- se ofrece a ayudar en lo posible como partido : "Si la guardia civil tomó posesión del edificio, algo tenía que quedar allí. Habrá que consultar al Ministerio del Interior y Asamblea de Madrid". Aplausos. La alcaldesa se pone como una hidra y grita : "EN UN PLENO NO SE APLAUDE".

Su tono, muy elevado. El gesto, más que contrariado. En resumidas cuentas: Muy borde y a grito pelado.

Un concejal del PP añade : "No contestamos porque estamos en contacto con las ciento y pico mujeres que trabajaron en el Preventorio para darles una respuesta".

Señor Concejal del PP : ¿Por qué se reúne usted con las cien cuidadoras y no con nosotras?

Señor Concejal del PP : ¿Acaso piensa usted que una sola cuidadora reconocerá los hechos?

"SILENCIO EN LA SALA O SE LAS EXPULSA", grita y grita la Alcaldesa.

"NO SE ACEPTAN PREGUNTAS. NO SE ADMITEN MAS PREGUNTAS", continúa.

Señora alcaldesa : Somos muchos. Abrimos esa caja de Pandora y hemos bajado, juntos, a la orilla del río:

 

 

http://youtu.be/Ah-Vsy02Ecc

 

 

JUAN LUIS GALIARDO, EL CHEPA

Me quedo con ese Chepa para siempre. El abogado de oficio que ya no está de turno. Juan Luis Galiardo, magnífico actor, ya está con Antonio Flores y Félix Rotaeta. Han escapado juntos en busca de aquel tren, rumbo a quién sabe dónde.

Otros escribirán rápidamente los datos relevantes de su vida, a mí se me ha ido el Chepa. Un personaje próximo, creíble, comprensible, en manos del actor que bordaba el contorno de la pequeña pantalla, y me la hacía grande, inmensa, necesaria. Le ví en muchas películas, también en el teatro, pero no hubo otro como el Chepa.

“Juan Luis Galiardo ha muerto”, me ha dicho mi amiga. Ese frío inesperado que pone la piel de gallina me ha invadido por completo. Esa ausencia con la que forzosamente se cuenta, a partir de ahora, me ha dejado helada. Se ha ido una parte de lo próximo. Un pedazo de actor. Silencio, ya no se rueda.

Puedo escuchar su voz sin hacer un esfuerzo. Ronca, contundente, veraz. Veo esas enormes bolsas bajo los ojos, esos sacos de tiempo, esa postura. La gabardina sucia que paseó tanta lluvia. La trompeta que anunció cada capítulo. Esa España tranquila, sosegada, que acompañó los casos y las cosas. Me quedo helada, triste, porque falta. Desde el primer segundo falta, como los grandes, sabios, conocedores del telón y los aplausos. Maestro de tantos Estudio 1. En blanco y negro, en color, con el calor debido que transmite el oficio : Actor.

Gracias, Chepa.

 

 

 

 

 

http://youtu.be/85gtwzS5tfg

TEORÍA

La interpretación errónea acostumbra a partir del desconocimiento, que engulle la torpeza y enajena hasta el sentido común. En ocasiones veo muertos, dijo el niño en una película cuya ficción ha pasado a la acción. Somos víctimas de ese espectador entre el que no nos incluimos bajo ningún concepto. Será que está perdido. Que se tuvo y jamás se retuvo.

Nos transmiten emoción antes que información. Matan la verdadera noticia, pero ese cadáver es invisible. Nuestros ojos fueron vendados hace mucho con una pequeña pantalla que –a su vez- ata las cadenas. Esclavos del mensaje. Presos de sus líderes. Se vomita la crítica cuando en realidad creamos, siendo arte y parte, esos espacios lamentables donde tiene lugar lo propio. Mal que nos pese, es nuestro.

 Matamos la educación del mismo modo que el papel. Reducimos el lenguaje a un texto telegráfico aberrante, tanto como ese clima moral de los asuntos barriobajeros. España es una burbuja inmóvil. La influencia del mensaje, esa presión, su mera condición terrorífica que almacena derrames externos, internos, personales o ajenos, nos matará sin el menor reconocimiento antes de que lo detecte un análisis de sangre al entrar en tallleres. No se envejece, se ignora. No se aprende, se atiende.

Caminamos hacia el recurso fácil, sin curso alguno. Dentro de muy poco, ni siquiera seremos dignos de estudio. Pobres, débiles, cobardes, silenciosos. Sin el canto del loco y con el aplauso del tonto. Puro vocerío.

PEÑA GRANDE

PREVENTORIOS: EL SISTEMA

Las niñas del Preventorio Dr Murillo (Guadarrama) recuerdan con angustia aquel único vaso de agua diario que se les permitía beber.

La ingesta de pasta dentífrica refresca la boca. En busca de esa sensación algunas se la comían como supuesto alivio a la sed. Actualmente, el hecho se considera una nueva enfermedad del apetito llamada Síndrome de Pica, nombre de una especie urraca cuya costumbre recoge todos los elementos posibles para armar su nido.

Según Steffen Heger, psicoterapeuta de Colonia "La extraña enfermedad puede tener causas físicas, mentales e incluso culturales".

Sobre el papel, todas ganaron peso. Salían del Preventorio con más kilos de los que entraron. Supuestamente famélicas, desnutridas y enfermas, o al borde de estarlo. En consecuencia, los informes médicos físicos siempre serían favorables. Los psíquicos brillaban por su ausencia. El trato vejatorio marcó a todas aquellas niñas para el resto de sus vidas. Incluso algunas que pasaron sólo meses en el Preventorio de Guadarrama, jamás han podido olvidarlo.

La “labor social” documentada, cumple todos los requisitos oficiales para justificar el asilo, tratamiento y cura a miles de niñas que fueron ingresadas procedentes de toda la geografía española. Existía un sistema que se entendió a todos los Preventorios nacionales. El de Aigues de Bussot, La Sabinosa, Mazarrón…testimonios tan similares como estremecedores.

-Viajes en tren hasta llegar a su destino, en los que eran obligados a permanecer en la misma postura, pegados unos a otros, hacinados en vagones de carga.

-Reclutamiento a golpe de pito en un enorme patio donde eran destinadas a las distintas salas de colores.

-Despojo de ropa y enseres personales. Corte de pelo casi al cero. Entrega de “uniforme” liviano en invierno que se utilizaría también en verano. Calzado de esparto. Bragas enormes atadas con cintas.

-Desinfección. Las internas eran obligadas a permanecer durante 24 horas rebozadas en unos polvos blancos y con una toalla en la cabeza.

-Las filas en las duchas, completamente desnudas, para ser introducidas de cuatro en cuatro bajo un chorro helado y a coscorrones. El individuo que actuaba como “fotógrafo” apartando a las más desarrolladas para ser retratadas.

-Bofetadas, patadas y palizas incluso por el simple hecho de mirar a los ojos de las cuidadoras durante un plazo de tiempo que se discurría como rebelión externa.

-Silencio absoluto a la hora de la siesta, sin poder moverse ni un milímetro. Cera caliente que se les echaba sobre las palmas de las manos como castigo, o quemar el trasero con cerillas cuando se orinaban en la cama.

-Correspondencia censurada para que no pudieran contar la realidad del trato recibido por las cuidadoras. Idéntica medida a la hora de las visitas.

-Comida repugnante que estaban obligadas a ingerir, puesto que en caso de vomitarla, eran forzadas a comer sus propios residuos ante todas las demás.

-Requisa de alimentos o regalos de familiares que nunca se devolvían.

Posiblemente nos encontremos ante una forma de holocausto español. Posiblemente se haya ignorado porque no hubo muertos. Por ello es la causa de los vivos.

LAS DESTERRADAS HIJAS DE EVA

ALGON EDITORES

9 de Junio SENZA FINE

No sé cómo habríamos podido sobrellevar todo esto, pero sí adivino nuestras conversaciones.

Tampoco a qué nos habríamos dedicado. Puede que a vender piedras en busca de oro o cementerios cibernéticos.

Sin embargo, sí puedo afirmar con absoluta certeza que yo no estaría aquí, y tú tampoco ahí. Si la muerta fuera yo, todo resultaría mucho más sencillo.

 

“Sin fin

Tú eres ese instante sin fin

No tienes ayer y no tienes mañana

Todo ya está

En tus manos, manos grandes

Manos sin fin”.

 

Me dijeron no hace mucho que vivo sembrando tu memoria. Que quienes jamás te conocieron, te conocen. Saben de ti por mí. Preguntan, imaginan e incluso sueñan con haberlo vivido. Que por qué lo hice. Que cómo pude resistir tanta agonía. Cómo cargué con un peso tan sumamente pesado.

 

“No me importa la luna

No me importan las estrellas

Tú para mí eres luna y estrellas

Tú para mí eres sol y cielo

Tú para mí eres todo

Todo lo que quiero tener”.

 

Tu presencia continúa siendo infinita, más allá de los años –suman ya diecisiete-, de tu ausencia, y decir que no te olvido sería una soberana estupidez. Siempre has estado en todas partes. Te pregunto qué hacemos, cómo salir de este pozo práctico que todo lo inunda de desastres, y cuando no tengo respuesta sólo repito : Sin fin, sin fin …

 

“Tú arrastras nuestra vida

Sin un instante de respiro

Para soñar

Para poder recordar

Lo que ha hemos vivido…”

 

http://youtu.be/f9Am7RnIPec

25 MAYO 2012

Parece que fue ayer, pero es que así ha sido. Gritaban ayer, 25 de Mayo : “Madrid será la cuna del fascismo, esta es la juventud de España, Cataluña española,  orgullosos de ser españoles, separatistas terroristas, separatismos ilegalización, euskal presoak (presos vascos) cámara de gas, aniquilar a los perturbadores de la unidad"…

Gritaban –autorizados- con su legal atrezzo : Saludo fascista, banderas franquistas, camisetas Hitlerianas y cruces esvásticas. La manifestación convocada por el Nudo Patriota Español en defensa de la Unidad de España y Falange Española –dicen- se desarrolló “sin incidentes”. No rompieron cristales ni hubo destrozos. El mobiliario urbano permaneció intacto. Es lo que tiene esa fuerza visceral ultraderechista que hiere ciertas –sí, he escrito ciertas- sensibilidades, más que cien películas X. gore o de terror explícito : Terror explícito, evidente.Mente suyo.

La tarde sin cristales rotos exhibía eternas señales –ahora- de sus grandes Esperanzas. La agresión y el vandalismo verbal, ese que deja huellas para los restos. La Bestia avanza.

Se dice que eran unos 1.500 y se destinó un dispositivo policial de 2.000 agentes que protegían la ofensa, avalaban y alababan, en silencio y uniformados, como corresponde. No hubo peleas. Desfilaron de 18 a 20h, justo a la hora en que empezaba el partido de fútbol. Los pitos fueron confiscados por la policía a la entrada del estadio , y no es coña. Lo que no sé es si se trataba de los mismos, es decir, 2000 agentes que protegieron a los manifestantes fascistas, que, entre pitos y flautas –nunca mejor dicho- no podían con sus almas. La intención no era otra que impedir la gran pitada sobre el himno nacional. Sin embargo, los asistentes cantaron a sus anchas :

 

 

http://youtu.be/quf8AjhX0gs

EL IMPERIO DE LOS MEDIOCRES

No saben, pero contestan desde su terrenal ignorancia. Se activan lo justito –como mucho, en las redes- con frases lapidarias sobre amor, paz, justicia, mientras anotan cánticos de una escuela –vieja- a la que jamás acudieron. Profesan religiones recién estrenadas, todavía asomados a la balaustrada de aquel fin de siglo que ya se nos antoja tan sumamente pasado ¿de vuelta? …   No.

El regreso parte de una ida que –por ausente- se les ha dado en balde. Sin estudiar, leer, interesarse, pensar. Sin otra base sólida que el afán del “cursillo”, convertido ya en “curso” tras pasar unos meses que se comen el año a velocidad tántrica. El centro, la asociación, esa academia de enseñanza no reglada, los folletos, sus charlas, y tanta inmaterial materia intangible que en su imaginación, los peces, han perdido esa espina tras la paja mental que se traga la ola producida al relente por el canto de un borde, guaperas ,que ostenta ciento y madre agujeros en camisetas de doscientos euros mas gorra de vis- era.

“ Viva la gente, la hay por donde quiera que vas.

Viva la gente, es lo que nos gusta más. Con más gente, a favor de gente, en cada pueblo y nación, habría menos gente difícil y más gente con corazón”.

La gente difícil –contra semejante canción- tiene un corazón enorme, y de esa, precisamente esa gente, huye el resto, pese a no ser consciente –siquiera- de pertenecer al naufragio social por excelencia. Los desactivados se forman en filas militantes con cintas de colores, maestros en la nada, conciertos espasmódicos boca a boca (puede que –incluso al fin- alguien les bese) , marketing asumido y padecido, arrieros somos, pero de otros caminos. Si en el mío te cruzas, no me toques las narices.

 

 

 

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http://youtu.be/fVjXK69vVV0

 

PREVENTORIO DEL DR MURILLO, MAITE, YO NO TE OLVIDO

No eras la única, pero sí la peor. Tu alma de gestapo no cabía en ese cuerpo -joven- cuando pegabas a las niñas del Preventorio Dr Murillo (Guadarrama), con el puño cerrado. Cuando confiscabas los juguetes y censurabas las cartas que escribían a sus familias para que no se supiera la verdad. Tus hábiles dictados internos han dejado una huella que permanece más de treinta años después. Maite, no te olvidan. Es imposible olvidarte. Sigues siendo aquella Cruela de Vil en el corazón de las niñas. Niñas que ya no lo son, y su paso por el Preventorio de Guadarrama ha marcado sus vidas de tal forma que permanece tu nombre tatuado en su existencia, a fuego, como la famosa Cruz de Lorena que se grababa en su piel, marcándolas para los restos. Señorita Maite, tenemos una carta para tí. Queremos hablar contigo, mirarte a los ojos, aunque sea un momento. Lo negarás todo, por supuesto. Pero veremos cómo sales airosa ante tantas y tantas mujeres que pasaron -nunca mejor dicho- por tus manos. ¿Por qué lo hacías, Maite, por qué?...¿Qué oscura necesidad había en tí para maltratar niñas de cuatro años?. ¿Te has casado, Maite? ¿Tienes hijos? . Si es así ¿Llevarías a tus hijos al Preventorio del Dr Murillo para que fueran cosidos a pinchazos, molidos a hostias, retratados desnudos en las duchas, obligados a comer su propio vómito,  orinar en tres segundos y en horas concretas, y defecar en diez?...¿Sabes cuántos taponamientos intestinales produjo ese sistema salvaje, digno de campo de concentración?. Vamos a dar una vuelta, Maite. Cualquier día, haga frío o calor. Somos muchas. Demasiadas. Siéntate con nosotras en un bar cualquiera de Guadarrama. Carga con este peso pesado que no se aparta de la memoria. Escúchanos. Asume el rencor que todavía pueda quedar, y matemos juntas el odio. Explícanos por qué, señorita Maite. Cara a cara.

1, 2, 3 ...¿has hecho ya pis?

1,2,3,4,5,6,7,8,9....¿has defecado?

¿A que no puedes?. ¿Te duele el estómago, Maite?

Espero que recibas nuestra carta. Aquí la tienes, señorita:

 

 

http://youtu.be/sqWgpxGTbos

JAQUE AL REY, LA FALSA PRINCESA CORINNA

La caza mayor no es como en Memorias de Africa, y -por supuesto- Karen Blixen, aquella hermosa baronesa por matrimonio, no es tampoco Corinna Larson, y ya puestos, de Robert Redford a Juan Carlos de Borbón -por rey que sea- va un abismo.

Corinna, la falsa princesa -ya no lo es, puesto que se divorció de su segundo marido-, el siempre príncipe Casimiro zu Sayn-Wittgenstein. (Caray con el nombre de pila), se ha convertido en la acompañante oficial del Rey Juan Carlos desde 2006, y la prensa española lo sabía, puesto que se expusieron públicamente. Ella con un vestido rosa. El rodeaba su talle con ese enorme brazote de bonachón Borbón. Y la besaba. Pero la prensa calló -dicen- por respeto a la Corona.

Ella es rubia, correctamente recauchutada, con labios prominentes y neumáticos. Planta esa sonrisa típica de las ricas felices. Sabe estar -ser ya es otro asunto- es elegante, aunque abusa del raso. Su agenda vale un imperio.

Los Sayn no la quieren mucho, puesto que ha sido eliminada de su egregia página web, y Corinna es como si no hubiese existido, pese a tener descendencia con su ex principito. No les gustaba. Demasiado altanera, diez años mayor que él, caprichosa, trepa, especia-lista, pero que muy lista, en ser arte y formar parte de las más altas esferas. Se casaron por lo civil en Londres, y un año más tarde por la iglesia, en Salzburgo. El matrimonio acabó como el rosario de la aurora.

Su primer marido fue Philip Atkins, el potentado. Tuvieron una hija. Nastassa, que vive -como le corresponde a la muchacha- en Mónaco.

Entre el potentado y el príncipe, tuvo una relación con Gert Rudoph Flick,cuya poderosa familia controla por completo la marca automovilística Mercedes, que ha personalizado modelos para el Rey Juan Carlos a modo de disfrute temporal. Dentro de esa curiosa “personalización” real para la -no menos- sorprendente “cesión” de cochazos, se incluye un cambio de marchas en plata realizado por el joyero Patrick Mavros, íntimo amigo de Corinna y muy relacionado con las cacerías. De Mavros se dice que protegió a los elefantes asiáticos, diseñando un gran huevo con animales salvajes entre los que destacaba muy especialmente el elefante, su favorito. Tanto, que las colecciones de Mavros cuentan con colgantes,gemelos, anillos, pulseras, pendientes, hebillas para cinturones, cucharillas y hasta ceniceros : Todos de elefantes.

Corinna dirige desde el año 2000 una importante armería que tiene su base en Londres. Organiza expediciones de caza y tiro en cualquier parte del mundo :

"A través de nuestros contactos y relaciones personales somos capaces de ofrecer una gran variedad de paquetes para satisfacer sus necesidades, sean perdices en Inglaterra oriental o jabalíes en Austria".

Y con ella se fue nuestro rey a cazar elefantes mientras al pobre Froilán le caía un tiro en el pie jugando a las armas con su padre, el yerno-drácula. A su vez, el otro yerno continúa de juzgado en juzgado por sus turbios asuntos, la infanta Elena dice que trabaja y por ello no se enteró de nada, Cristina ni se sabe. Sofía -que de verdad es Reina- se encontraba en Grecia, y no es de extrañar, puesto que su panorama es para poner tierra de por medio ; situaciones frecuentes -como diría el comunicado- en ese tipo de circunstancias.

 

Corinna representó al Rey Juan Carlos en Arabia Saudí. Fue recibida en 2007 por el príncipe Al Waleed Bin Talal, presidente de la Kingdom Holding Company. Este principito exótico fue acusado de acoso sexual en Ibiza -2008- . Su víctima, una modelo, interpuso la demanda. Pero no pasó nada, y nuestro Rey , a través del embajador español Pablo Bravo, entregó una carta a Bin Talal en la que le felicitaba por el “veredicto correcto”.

Como a todas las mujeres cazadoras, ricas y de limitado perfil, le gustan los deportes de riesgo y tiene su ONG : Authentics Foundation. Y es entonces, justo entonces, cuando se atreven a a decir que “trabajan”. Extienden sus tentáculos, rodean, serpentean y atrapan a esa corte masculina con cuya baba se podría incluso crear una marca de cosmética, puesto que la de caracol es muy vulgar.

Un periodista italiano afirma que Juan Carlos de Borbón, Rey de España, tiene a Sofía como reina y a Corinna de princesa. Pero a mí no me la cuelan, digan lo que digan y sean quienes sean. La prensa española es muy cobarde. Asume a esta individua desde ayer, y porque no le ha quedado más remedio. Resumiendo : Pues que Corinna Larsen es la amante del soberano, entre otras. Pero digamos que esta es la querida oficial.

Con lo de la cacería y su posterior escándalo, su amigo Patrick Mavros, el joyero de elefantes, se ha molestado muchísimo. Tanto, que incluso ha enviado a la revista digital de hostelería “parahoreca” el siguiente comunicado :

“Por favor quita esta fotografía que estaba conteniendo la semajanza del Patrick Mavros immediamente de calquier formato: en línea, correo electrónico, impresión, etc. Esto incluye las variaciones o derivaciones de esta imagen con derechos de autor. Aprecio su cooperación en la solución de este asunto de la infracción de derechos de autor. Por favor me informa a la mayor brevedad posible una vez que haya hecho esto. Sinceramente, Alexander Mavros“.

Se trata de una fotografía que lleva ya tiempo dando vueltas por la red. En ella aparece Corinna, con un vestido blanco y la mano en el pecho, junto a Mavros y el Rey Juan Carlos.

De momento me queda el asunto relativamente claro, puesto que se le nota mucho. La obsesión de nuestro Rey por las rubias y los elefantes es digna de estudio.

Algo para recordar:

http://youtu.be/AtVR90B1jYA

FALS-EDAD

Súbditos y esclavos. Pobres y asustados. De eso se trata : Estado Mayor de Sitio. Nos lo imponen y sobre.ponen a golpe de decreto. Es la portada desafecta de una realidad votada por mayoría -absoluta o no-. La minoría latente y protestona será carne de psiquiátrico si no forma por su cuenta ese cerebro. Locos. Molestos. Marginales. La apuesta espiritual que afloró hace menos de una década , puede resultar tan ignorante como peligrosa. Está en manos de un poder defenestrado por líderes jubilados en trance que nunca dejaron de mandar - aún estrechos- desde compartimentos-estanco que reservan -sin fondos- los restos de un naufragio lujoso. España es el Titanic, y la chica que se tiró al mar en su día, no tenía novio y tampoco era hermosa. España es una película taquillera que ha convertido los medios de comunicación en espectáculo barrionajero, vulgar donde no hay nada, control recomendado. Aquí y ahora es poco lo que cuenta, excepto que nos cuente cualquier personaje con quién se acostó, qué tal mea y si consume farlopa. Mientras, un par de videntes poco re.conocidas continuarán hablando del horóscopo para que condiciones tu vida a partir de unos astros periféricos que no brillaron jamás. Y mucha, pero que mucha gente, transmite paz y amor enlatado en youtubes, frases lapidarias fáciles que lapidan el pensamiento : ¿Me vas a hablar tú del bien con lo rematadamente mal que estás? ...

La escritora Lolita Bosch expuso ayer lo siguiente en una red social : “Lo bueno de internet es que uno puede escribir algo entre comillas, inventarse la fuente y hacerlo creíble”. Aristóteles.

Caray, Lolita. No es que me leas la mente, es que analizas mi sangre. Sobran más palabras.

TIROS SIN GRACIA

Aquí ya no se salva el apuntador, por Rey que sea, yerno, nieto o genérico Borbón.  Hoy, precisamente hoy, día en que se conmemora el 81 aniversario de la Segunda República, su Majestad ha tenido que ser intervenido -quirúrgicamente- debido a una rotura de cadera. Coló en su día lo del “accidente doméstico” que le dejó un ojo morado, y anduvo con gafas negras, de sol pero sin sol, alimentando públicamente su parte oscura.  Morado -insisto- su ojo, que de forma un tanto siniestra materializó en cuerpo real -que no mente- la bandera tricolor : El corazón está a la izquierda y la sangre es roja, como la justicia -dice- es igual para todos.

No ha tenido tiempo material la casa para reponerse del soponcio Froilán, un tiro de nada en el pié de la criatura mientras jugaba a cazar -más o menos- en el patio de su padre, yerno Marichalar, draculín donde los haya. Pero con los niños pasan ese tipo de cosas, dijo la abuela (trabaja de Reina).  Asumidas sus armas de juego y fuego, resulta que Juan Carlos, durante un “viaje privado” a Botsuana -dicen- ha sufrido una caída accidental, aunque ya no doméstica, puesto que cazando elefantes no está a sus anchas, manejando situaciones.

La Real Casa no confirma lo de la caza, aunque apunta que “en esos sitios suelen realizarse esas prácticas” , como los “tipos de cosas” que ocurren con sus niños. Yo, como dijo el poeta, pasé de la niñez a los asuntos, pero majadera no soy. Al rey le encantan los tiros, las armas y la sangre. Se aficionó a los safaris en 1962, siendo sus primeros trofeos tres acabezas de búfalo cafre, cuernos de antílope sable y un enorme kudú. Con los años llegó a ser -dicen- un gran cazador. En Octubre de 2004, cayeron nueve osos pardos -entre los que se encontraba una hembra gestante- y un lobo. El monarca llegó a abonar siete mil euros para poder matar un bisonte europeo en el bosque polaco de Bialowieza, pese a tratarse de una especie en peligro de extinción.

La Reina, que ya iba a su bola, en 2009 envió una carta al Ayuntamiento de Barcelona para que se mejorasen las condiciones de vida de la elefanta “Susi”, hembra -tan deprimida como ella- que se comía sus propias heces. Ya ven, en casa del herrero, cuchillo de palo.

El entonces joven Borbón  cazaba con el Barón alemán Werner von Alvensleben, que montó una enorme reserva en Mozambique -gobernado por el dictador Antonio de Oliveira Salazar- a la que acudía lo mejorcito de la sociedad europea. Allí cazaba con nuestro Rey el gran armador Niarchos, Valèry Giscard d`Estaing y el conde Alberto Marone Cinzano -sí, el del vermú- hijastro de la infanta María Cristina y primo del monarca. También Alfonso Urquijo, amigo suyo, le invitó a pegar unos cuantos tiros en Angola por los años sesenta. Dicen que consiguió abatir  un leopardo con un solo disparo. Pero bueno, es que “en esos sitios y en esos años suelen realizarse esas prácticas”, y ahora, en 2012, también. Lo malo del asunto es que como te rompas la cadera pocos días después del tiro al nieto- justo durante el 81 aniversario de la Segunda República- y durante el asunto Urdangarín,que trae más cola que todos los leopardos a los que se ha cargado, mas los cuernos de elefante que ha puesto y dispuesto a la soledad de su reina, a mí lo único que se me ocurre es desearle a la pobre Susi que descanse en paz, puesto que la corona hace ya mucho tiempo que es una cacharrería.

MAYOR-DOMOS

 

                             

 

 

 

 

El Ayuntamiento paga un mayordomo particular a Gallardón : 3.150 euros /mes. A razón, dicen. El hombre sirve café y comida cuando Gallardón está. Lo que hace el resto del tiempo no se sabe. El primero se llamaba Ramón, y era maitre del Asador Donostiarra. Jubilado en 2010, el asistente ceremonial -así le llaman- fue encargado de buscar sustituto, y llegó Antonio Jesús, un treintañero discreto -va en el cargo-y los 3.150 euros del ala-. Caray con Alberto.

Ana Botella también tiene mayordomo. Sirve café para ella y sus invitados. Pero como esta mujer lo tiene todo por el morro, quién soy yo para discutir sus necesidades extremas. Sincera.Mente, España me mata.

No sé si Marichalar tendrá mayordomo, pero lo necesita. En sus tierras de Soria se le dispara un tiro -sin gracia- en el pie de su hijo Froilán. Dice la infanta Elena que “estaban de cacería, más o menos”. Yo, como soy plebeya, no llego a entender qué se puede cazar en un patio casero, que es particular, y lo de “más o menos” ya es inferior a mis fuerzas. Tampoco me cabe en la cabeza el hecho de que un chiquillo de trece años juegue con armas de fuego. Si Marichalar tuviera mayordomo, eso no habría pasado. Tanto café para la alcaldesa y el niño desprotegido. Ya puestos en materia, que alguien me explique por qué se le traslada de Soria a Madrid, como si fuera una plaza de toros con escasa asistencia. Lo que sí tengo claro es que estos yernos varones y plebeyos no paran de dar la nota. También, que si hubiera pasado en el patio de mi casa, las asistentas sociales ya me habrían puesto en entredicho, y no es para menos. Ese Conde Drácula desterrado del Museo de Cera y de los actos públicos se ha cubierto de gloria. Cómo recuerda al abuelo, que se cargó a su hermano por accidente -dicen-. ¿Está Froilán de todos los Santos condenado a reinar?...lo digo por la historia. Que le den la custodia a la abuela : Está muy sola. O que pongan mayordomo al padre, al hijo y al espíritu santo.

COACCIÓN

 

 

En ocasiones determinadas, el desconocimento se resuelve partiendo de la propia convicción, sobre una moneda propia que carece de reverso y no re.conoce otra cara. Tu palabra contra la mía. Nosotras. Vosotras. Ellas.

Nadie miente. Existen presos que prefieren continuar encarcelados. Arrastran tal mochila de amargura, que la libertad les supone un asunto desafecto. Nadie les espera, no hay nada fuera. Se les torció el corazón, el sentido de la realidad y su lugar en el mundo. Abandonados, perdidos y juzgados para los restos.  Esos  -y no otros- son los verdaderos novios de la muerte, puesto que han abandonado toda esperanza en vida. La mayoría de los convictos sueña con el día de su liberación. Otros, se fugan. Algunos, incluso se suicidan.

Muchos de los heridos no gritan. Son miles de personas las que callan, puesto que no tienen fuerza para decir ya nada : Nada. Les taparon la boca en su tiempo, aplastaron su dignidad y resolvieron su existencia como buena -o mala.mente- pudieron. Son parte, como tambien lo son todos los no conscientes del daño recibido, tras vivir daño sobre daño.

 Aquellas que -desde la falta de opotunidades y el desconocimiento- normalizaron hechos problablemente inferiores  en horror a l los acaecidos en su propio hogar familar, situación personal, demonios interiores. Las recogieron en el infierno, pero su padre biológico era Lucifer. Soledad absoluta. Abandono legal.

Aquellas que decidieron sobrevivir convirtiéndose en parte del sistema como chivatas, pelotas,confidentes o manos derechas de sus propios verdugos. La ley del más fuerte que psicotiza al débil. La exclusión soial.El transtorno moral. La sumisión letal.

Nadie mínimamente poseedor del más elemental criterio, puede sostener que niñas menores de edad encerradas en un centro-correccional para madres solteras entregaron libre y voluntariamente a sus bebés:

Diccionario de la RAE. Significado de la palabra Coacción:  “Fuerza o violencia que se hace a alguien para obligarlo a que diga o ejecute algo.

Poder legítimo del derecho para imponer su cumplimiento o prevalecer sobre su infracción”.

Mal venidas. Mal halladas. Moralmente muertas bajo la tutela de dios, de la patria y el rey.

 

 

http://youtu.be/aMFEt_xJTfQ

ENCHUFES Y RECORTES

Hijos, sobrinos, cuñados, concuñados ,hermanos, maridos, esposas, ex exposas y compañeras sentimentales. De todo hay en los últimos enfuches del PP. Miembros y miembras colocados-as a dedo por Mariano de los cien días, quien -acompañado de otros- toma sus decisiones, puesto que es el que manda.
Agunos -los menos- dicen haberse visto obligados a renunciar al hacerse público el cargo. Es el caso de Alberto Nadal Belda,vicesecretario de Asuntos Económicos, Laborales e Internacionales de la CEOE. Propuesto para ser Consejero de Red Eléctrica,así como Ignacio López del Hierro,propuesto como Consejero de Red Eléctrica.Marido de María Dolores de Cospedal. Caray con Red Eléctrica. Acaba de perder dos consejeros sin calentar la silla siquiera. ¿Pretendían que los nombramientos no se hicieran públicos?. Aquí están y estos son :

Elisa Robles Fraga
Directora General del Centro para el Desarrollo
Tecnológico Industrial (CDTI), organismo dependiente de la Secretaría de Estado de Investigación, Desarrollo e Innovación.
Sobrina de Manuel Fraga Iribarne.

Víctor Calvo Sotelo
Secretario de Estado de Telecomunicaciones
Hijo de Leopoldo Calvo Sotelo, ex Presidente del Gobierno

José Ramón Bujanda Sáenz
Presidente de SAECA empresa pública participada por la SEPI y el Ministerio de Agricultura
Cuñado de Miguel Arias Cañete, Ministro de Agricultura

José Miguel Martínez
Presidente de la Sociedad Estatal Loterías y
Apuestas del Estado (SELAE) dependiente del Ministerio de Hacienda.
Concuñado de Cristóbal Montoro, Ministro de Hacienda

Ángeles Alarcó Canosa
Presidenta y Consejera Delegada de Paradores
Nacionales
Ex mujer de Rodrigo Rato, ex Vice Presidente del Gobierno y Presidente de Bankia

Ricardo Cospedal García
Próximo Director de la Fundación Carolina
Hermano de María Dolores de Cospedal, Secretaria General del PP y
Presidenta de Castilla La Mancha.

Ignacio López del Hierro
Propuesto como Consejero de Red Eléctrica
Tras hacerse público se ve obligado a renunciar.
Marido de María Dolores de Cospedal

Rafael Rodríguez Ponga
Propuesto para Secretario General del Instituto Cervantes. Mientras tanto continua de Diputado.
Hermano de María Flavia.

María Flavia Rodríguez Ponga
Directora General de Seguros y Fondos de Pensiones
Hermana de Rafael Rodríguez Ponga.

Alberto Nadal Belda
Vicesecretario de Asuntos Económicos, Laborales e Internacionales de la CEOE. Propuesto para ser Consejero de Red Eléctrica que tras hacerse público se ve obligado a renunciar.
Hermano de Alvaro Nadal Belda.

Alvaro Nadal Belda
Director de la Oficina Económica de la Presidencia del Gobierno con rango de Secretario de Estado
Hermano de Alberto Nadal y casado con MaríaTeresa Lizaranzu Perinat.

María Teresa Lizaranzu Perinat
Directora General de Política eIndustrias Culturales y del Libro
Casada con Álvaro Nadal Belda

Rafael Catalá Polo
Secretario de Estado en Fomento
Hermano de Raquel Catalá Polo.

Raquel Catalá Polo
Delegada Especial de la Agencia Tributaria en Madrid.
Hermana de Rafael Catalá Polo

José Canal Muñoz
Secretario General Técnico del Ministerio de
Educación, Cultura y Deporte
Casado con Sonia Ramos Piñero

Sonia Ramos Piñeiro
Directora General de Apoyo a Víctimas del Terrorismo
Casada con José Canal Polo.

Carmen Gámir
Jefa de Prensa de la Secretaria de Estado de Presupuestos
Compañera sentimental de Alberto Feijóo, Presidente de
la Xunta de Galicia

Marcelino Oreja Arburua
Nombrado Presidente de la Entidad Pública
Empresarial Ferrocarriles de Vía Estrecha (FEVE)
Hijo de Marcelino
Oreja Aguirre, ex diputado y ex Ministro de Asuntos Exteriores.

Miguel Cardenal Carro
Presidente del Consejo Superior de Deportes
Hijo de Jesús Cardenal, ex Fiscal General del Estado con José María Aznar.

Álvaro Ramírez de Haro y Aguirre
Asesor del Secretario de Estado de Comercio, Jaime García-Legaz
Hijo de Esperanza Aguirre

María Zaplana Barceló
Asesora en la Secretaria de Estado de Turismo.
Hija del exministro Eduardo Zaplana

Iván de la Rosa
Letrado en el Área Jurídica de Telefónica
Marido de Soraya Saénz de Santa-María. Vicepresidenta del Gobierno.

 

Y algo para no olvidar :

 

Recortes en dependencia : 100%

Recortes en inversión pública : 37,6%

Recortes en infraestructuras:  34,6%

Recortes en Investigación y Desarrollo : 34%

Recortes en Medio Ambiente: 31%

Recortes en política de vivienda: 31%

Recortes en Educación : 21,9%

Recortes en política para crear empleo: 21,3%

Recortes en Cultura: 15,1%

Recortes a la Casa Real : 2%

Recortes a la Iglesia Católica : 0%

LA SEMANA SANTA DE MARIANO DE LOS CIEN DÍAS

Desfilan militares esta Semana Santa. Para quien no es más que semana, y sin ánimo alguno de descalificar tanta belleza estética, así como las creencias religiosas de cada uno, el hecho de asumir un 10% más (según afirma el  Ministerio de Defensa) de militares uniformados al son de nuestro glorioso Himno Nacional, , resulta aterrador.

Este golpe de estado que nos ahoga a fuerza de recortes, ruína e indefensión, coloca miles de soldaditos con su plomo, arma posicionada, voluntarios -dice el Ministerio- puesto que Defensa “aclara” que la normativa vigente continúa sin permitir honores militares a imágenes sagradas.

Mariano de los cien días sabe mejor que nadie cómo mover las piezas de su irregular tablero y es experto en atrezzos sensoriales. Pasen y vean. Es que los militares, como los costaleros, resulta que son voluntarios. Si así fuera, deberían desfilar sin uniforme. Despojarse de esas vestiduras que les re.presentan. Aparecer como cuidadanos civiles, creyentes, devotos y afines a la tradición. Nada más. (Y nada menos).

Vuelve la España negra. La arcada más profunda que parte de esa boca estomacal destruída. La pena de vida y de muerte. A los penitentes, buena carrera. A los militares, nada. Por mí, ni agua.

 

 

 

http://youtu.be/Nk0fIqjjYy4