ALZAD LOS BRAZOS, HIJOS DEL PUEBLO ESPAÑOL, QUE VUELVE A RESURGIR...

 

 Se llamaba Mercedes Herrán de Gras, y montó una extensísima red de pisos en Bilbao para jóvenes embarazadas, desde 1965 hasta 1984, con la finalidad de entregar los niños a la adopción. Lo hacía a través de la fundación María Madre, creada por ella misma. Cobraba 25 mil pesetas mensuales. Las menores procedían de familias adineradas, que las entregaban a Doña Mercedes, toda una institución de la época. Las pocas gestantes sin recursos, pagaban la estancia trabajando como fregonas para el resto de las chicas con dinero, y eran acogidas debido a la gran demanda de bebés. El objeto de la fundación era “recoger a jóvenes deshonradas de familias burguesas”. Un centro privado con ánimo de lucro que se dedicó a traficar con niños, que –según testimonios anónimos- se vendían por 200.000 pesetas, tras el correspondiente lavado de cerebro a la joven madre para que renunciara a su hijo. Cuando una de ellas quiso pedir explicaciones, el padre Ayala le pegó dos bofetadas y dijo: “No has visto nada. No sabes nada. No hables”.

Doña Mercedes lo tenía perfectamente organizado. Muchas de las jóvenes eran captadas por Fernando Ayala, un cura de la Parroquia de San Nicolás de Bari, y por Sor Juana Alonso, entonces superiora de la Casa Cuna en Tenerife. También actuaban como intermediarias dos órdenes religiosas : Hijas de la Caridad y Acción Católica. Los pisos de María Madre eran un entramado privado, mientras que el Patronato de Protección a la Mujer, entidad presidida por Carmen Polo de Franco, constituía la organización pública que velaba por la moral de las jóvenes caídas. Las menores podían ser encerradas en distintos conventos de monjas Adoratrices, Trinitarias, Oblatas y Buen Pastor. Antes de ser destinadas a cualquiera de ellos, pasaban por el COC –Centro de Observación y Clasificación- , donde eran sometidas a un examen ginecológico. En los expedientes, se calificaba de “completa” a la que era virgen, e “incompleta”, a la que no lo era. Dicho centro se encontraba en Arturo Soria (Madrid) y era dirigido por Trinitarias. A las embarazadas se las llevaban a Peñagrande, lugar especialmente creado para ellas. En el COC no permanecían más de una semana. No se realizaba actividad alguna, excepto ver la televisón. Era una cárcel de menores donde se decidía el destino posterior de cada una de ellas : Reformatorios encubiertos a los que se llamó Colegios de Formación. En dichos colegios se podía ingresar por el Patronato o de forma privada –las menos- , siempre dependiendo de los rigores familiares. Durante 1983 ( plena democracia) se cerró el reformatorio femenino de Nuestra Señora del Pilar, en San Fernando de Henares. Celdas de castigo, puertas blindadas, torres de aislamiento y maltrato físico. La situación se hizo pública tras la muerte de una interna, oficialmente declarada como intento de fuga.Muy pocas personas se han decidido a hablar, fundamentalmente porque nadie les preguntó jamás, y muchas ya ni siquiera viven para poder contarlo.La normalizacion y legalización del delito, el concepto de pecado, y sobre todo, el silencio. Un silencio aterrador que ha permanecido durante décadas en boca de los afectados. Víctimas de la pobreza, desestructura, problemas familiares, desarraigo o rebeldía. Doña Mercedes se hizo de oro con sus pisos para jóvenes embarazadas, y algunas clínicas privadas como la de San Ramón, o la maternidad de O´Donnel de Madrid, también.A las menores se les comunicaba que el bebé había nacido muerto. El director de la clínica San Ramón, Doctor Vela, daba clases de auxiliar de clínica en el convento de las Adoratrices, situado en la calle Padre Damián de Madrid. Las alumnas inernas realizaban las prácticas en dicha clínica.

 Vicenta Flores ingresó en un hospicio madrileño con identidad falsa. Vive en Francia. Hasta hace año y medio no pudo confirmar quién fue su padre.

Florencia y María, hermanas. Fueron repatriadas desde Francia por la Falange y dadas en adopción. “Cuando llegué, pregunté a una monja por mi hermana, y me dijo que seguramente la habrían tirado por la ventanilla del tren”- afirma Florencia.Se reencontraron gracias al programa de Paco Lobatón “Quién sabe dónde”.

La hermana de José Murillo, Esperanza, fue secuestrada e internada por la fuerza en un convento de clausura. “Se han llevado a cuatro niñas que jugaban en la calle. A tu hija y tres más”.

 Las hermanas Aguirre ( una de ellas Francisca, escritora) fueron recogidas por el Auxilio Social, donde las llamaban “escoria, hijas de horribles rojos, criminales, ateos…” y que “no os mereceis nada, estais aquí por caridad pública”. Y aquella caridad cristiana era pública, pero no notoria. Niñas de tres años con las bragas meadas sobre la cabeza durante todo el día, por haberse hecho pis en la cama. Manitas infantiles revolviendo pastura para los cerdos. Castigos, maltrato físico y psicológico. Eso sí: Amparados bajo el auxilio social. Escondidos en instituciones Dickensianas, ajenos al mundanal ruído.Que se sepa. Que sea divulgado.La historia de un país, es también la historia de sus errores y horrores. Cualquier tiempo pasado fue peor…

 

 

 

MILLON Y MEDIO DE EUROS EN UN CONVENTO DE MONJAS

Las monjitas de Santa Lucía guardaban millón y medio de euros, en billetes de quinientos. Se encontraban dentro de un armario, en el interior de tres bolsas de basura. La policía nacional investiga el robo –presunto- de semejante dineral. Ellas: Religiosas de clausura. Lugar: Zaragoza, Monasterio Cisterciense en el barrio de Casablanca. Fecha: 28 de Febrero.

Cabe destacar que una de ellas, Isabel Guerra, es una pintora hiperrealista muy cotizada en el mercado, Académica de Honor de Bellas Artes de San Luis y Ciencias Históricas de Toledo. Sus dibujos no se venden por menos de 2.500 euros, y sus cuadros a partir de 40.000. Hasta ahí, la procedencia del dinero puede tener su lógica.

La Superiora, al interponer la correspondiente denuncia en la policía, afirmó que la cantidad desaparecida era fruto de años de ahorro. Sus ingresos proceden de trabajos manuales. Se dedican a la vida contemplativa y su existencia se desarrolla en un entorno sencillo.

Posible.Mente el hecho genere tantos admiradores como detractores: Victimismo radical, azotes y cilicios eclesiásticos para los creyentes y practicantes, como si de una caza de brujas se tratara, y por otro, descarnio, cachondeo y matraca típicos y tópicos en boca del ateo.

No voy a caer en ninguna de las dos cosas. Apelo al sentido común:

-¿Por qué guardaban semejante cantidad en billetes de quinientos, sin duda objeto de cambio en cualquier oficina bancaria, y no en una entidad al uso?

-¿Dónde está el voto de “pobreza”?

-¿Debo entender como “pobreza”, el hecho exterior de vivir como tales, mientras por dentro se guarda un millón y medio de euros?

-¿Dónde está la ayuda al prójimo, su “caridad” bien entendida, la generosidad y solidaridad social?

-¿Están esas monjas en crisis, huyendo del mundanal ruído?

Puedo facilitar una serie de direcciones en Zaragoza, sin esforzarme lo más mínimo, de personas que se encuentran en situaciones límite y al borde del abismo. Personas que tras trabajar toda su vida han perdido el empleo, no tienen ya subsidio y el banco les embarga su casa. Y esas cosas no se arreglan rezando. Hay que dar al mazo, hermanas, si es que su dios vive. Aunque con millón y medio de euros, lo mismo hasta resucita…

sin palabras

Pies Planos

Bucowski: Un genio.

Pies -de plomo-

"Cuando muera, que me incineren, y arrojen el 20% de mis cenizas a mi representante".

Grouxo Marx

debió de arrepentirse...

Pies -de foto-

Esto es un porro, y lo demás, tonterías...

Tragos

"Un hombre que no bebe no es de fiar". Lo dijo Lauren Bacall, y es una gilipollez. Las esposas de borrachos célebres son capaces de inventar cualquier tipo de excusa para seguir atrapadas.

"Una mujer sin ojeras no es de fiar", eso lo digo yo. La frase es mía.

La Bacall, tenía ojeras? ...

Poder Adquisitivo

“Tristeza de amor

Un juego cruel

Jugando a ganar

Has vuelto a perder…”.

 

Hilario Camacho.

 

En aquel tiempo me dijeron todo lo que quería oír, y casi sin darme cuenta –por las cuentas que me traían- vivía yo de oído, como dicen que se puede llegar a cantar o tocar el piano, pero sin estudiar la música. Lo peor de ese estado es que te lo crees, y aunque no me tengo por idiota, es bien cierto que el dulce engaño existe, el de mentirse a sí mismo, fingir incluso tu derrota para calmar el éxito : Mal del que uno se puede morir, Moral.Mente hablando. Cercana a la estupidez, adquirí algunas casas, otros tantos terrenos e incluso moda de España. Firmaba tantos talones a la semana como pelos tenía en la cabeza, consciente del haber, y dejando de ser muy lenta.Mente. Falta de tiempo, escasez de sueño, demasiados aviones…una mañana desperté sin saber a ciencia cierta en que ciudad me encontraba. Más tarde, llegué a confundir el valor de las monedas, y tuve que perderme –literalmente- en la calle, para reconocer que mi existencia se había convertido en un paisaje extraño, ajeno y peligroso, de fugas hacia delante. Sentí la verdadera soledad del corredor de fondo, compitiendo contra nada, en busca de mi propia sombra, para morderla a bocados como una mala bestia. Menudo desperdicio.

A estas alturas, la vuelta atrás es tan imposible como absurda, pero sé lo que no haría, a quién, cómo y por qué, borraría de mi agenda, los lugares que ya no pisaría y las pastillas para dormir que no precisaría. El ocio es un laberinto de extrañas culpabilidades en las que una se deleita mirando al techo, sin pensar en nada. Quizá esos espacios siempre me faltaron, como tantas otras cosas. He buscado los bares y restaurantes que durante años fueron míos, y ninguno existe ya. El local está vacío, traspasado o con nuevos propietarios. No queda una sola huella de todo aquel tiempo, nada, excepto él.

Me dijo que en la vida hay que jugar con cartas marcadas para poder ganar siempre. Pero perdió. Le llevé la contraria hasta el último segundo, y tuvo que marcharse para darme lo único que le quedaba: La razón. Ahora, si alguien me preguntara qué necesito, respondería rápidamente: Una goma de borrar.

reencuentro

Sálvame

http://www.youtube.com/watch?v=gP4P1D7VZs4

 

Era todavía Andersen, que no Fernández, pero siempre Bibi. Nunca pudo imaginar la trascendencia de esta canción, regreso al futuro, caliente contador de las audiencias. Rojo y Negro en su pelo y sus labios, respectiva.Mente.

Lo que ha llovido, y los cántaros que genera semejante temita arropando a todos los contribuyentes-colaboradores del gran espacio diario, justo e innecesario, pero ya un clásico a estas alturas. Lo entiendo pero me niego a comprender. Menudo espectáculo. Puede que haya salvado a algunos del paro, ocio y soledad. A otros de la cutrez y el petardeo para hacer de ambos calificativos toda una profesión. A las marcas de bollos, yogures y demás productos adelgazantes que se consumen en directo con la peor educación.

Pero no pasa nada. Nos gusta el cotilleo, la bronca desmedida y el lenguaje soez. Nos encanta ese retrato periférico de macro discoteca, las cirugías antiestéticas, las terceras edades vestidas de un globo, dos globos, tres globos, de colores parchís. Maquillajes de puerta, uñas color sangrante, bisutería fina, pantalones pitillo y tacones hipodérmicos. El lavadero salvaje, patio de luces, portería indiscreta, confidencias eléctricas, cátedra mordaz…Todo el mundo habla mal, pero medio –cuando menos- lo ve. La incultura es un marco de plástico dorado sobre papel pintado de rosetón ajeno. Y así se escribe la historia. Sálvese quien pueda, y que masque el que quiera, así en público, con el bolo alimenticio rumiante cual vaca de prado verde, verde como nunca, guarro como nadie. Y a largar se ha dicho en ese periodismo mal llamado de investigación, huelebraguetas, anti braga, alitosis ocena, miembros descuartizados, cópulas tristes, tigres, tigresas profesionales, tontos del haba, amantes, esposas y maridos, concupiscencia estúpida, manoseo del hortera donde los haya, que los hay…

Sálvame…

insomne...

VIDEO CENSURADO POR YOUTUBE BAJO PRESIÓN DE LA CAIXA

Personajes indignos e inhumanos: La realidad de la vivienda. Vídeo censurado en YouTube bajo presion

personajesindignoseinhumanos.blogspot.com

PÁG.COMPLETAMENTE APARTIDARIA. SÓLO BUSCA LA ERRADICACIÓN DE TODO PRIVILEGIO INDIGNO E INHUMANO EN LA POLÍTICA Y DIVULGAR LA FALSA DEMOCRACIA EN LA QUE VIVIMOS

PRINCESA

 

 

 

 

 

 

“Déjame terminar”, le dijo a su principito durante su primera rueda de prensa, vestida de blanco ella, con el famoso escote chimenea. Y acababa de empezar, la chica. Tiene tablas, morro y mucho genio. Está por encima de todo, incluso de su esposo legal vigente –lo digo por no confundir a la plebe con su otro marido, el civil-, que hablo del regio Borbón, of course. Manda Más. Va de moderna, desclasada con clase y operada con acierto, aunque ha perdido la espontaneidad natural, muchos quilos (para ganar otros) y Real Gana. Nos cuesta una fortuna, aunque no tanto como el mantenimiento del yate idem. Y nos cuesta porque hay que mantenerlos a todos, incluso a los advenedizos que no se pueden permitir trapitos de Lorenzo Caprile, Dior o Valentino. Escolta, coches, seguridad privada, ropero, accesorios y desplazamientos…todo eso para su divina familia, que a estas alturas ya no anda tan despistada como pulpos en garajes, porque se sabe el rollo, vamos, que ya van de listos. Prudentes, mudos, simpatiquillos, amables pero indiferentes. No se les puede pedir más, pero a ella sí.

Ya no te tengo miedo, nena, pero no puedo seguirte en tu viaje…Eso habrá pensado –supuesta.Mente, Carlos González-Garcés, concejal de Fiestas del ayuntamiento de la Coruña, cuando nuestra bella princesa le trató de “cualquiera”. Es fuerte, sí. Sucedió durante el besamanos, acto que me recuerda al ancestral anillazo de los obispos, medallas varias y demás reliquias sobre la que los españoles, cuando besan, es que besan de verdad, y a ninguno le interesa besar por frivolidad. Pero al parecer, supuesta.Mente, las princesas tienen prisa.

“ ¡Si te paras con cualquiera, no vamos a acabar nunca ¡”. Eso le espetó al pobre Felipe mientras hablaba con el concejal, que se encuentra molesto y afectado, y no es para menos. Ahora, Peñafiel lo tiene a huevo para descuartizar los modos y las formas, el dime y el direte.

¡Viva la República ¡

.

http://www.youtube.com/watch?v=yXQ7-9pV7RM

LA CAIXA HABLA CHINO

Madrid, 28 de Febrero. Me dirigía a una oficina de La Caixa con la intención de realizar un par de transferencias. Encuentro la más cercana a un par de manzanas. Entro. Como era de esperar a final de mes, está llena de gente, por lo que me toca esperar. Ando todavía medio dormida y pasa un buen rato hasta que me doy cuenta de que todos, absolutamente todos los clientes excepto yo, son chinos. No me extraña,puesto que me encontraba en la calle de comercios asiáticos. Tiendas de moda, todo a un euro, bolsos…ya saben, el imperio de la baratija curiosa, y en ocasiones hasta interesante. Hasta ahí, normal, dentro de lo que cabe. Pero cuando me llega el turno, me doy cuenta de que uno de los mostradores tiene un enorme cartel en chino y es atendido por una empleada de La Caixa también china que recibe a los clientes chinos en su idioma, es decir: CHINO. Alucino. Alucino tanto que me enciendo, recuerdo que estoy en Madrid y me decido a liarla.

-Bon día…y hablo en catalán, con todo el morro.

-Perdone, pero no la entiendo –dice el hombre-.

Insisto en catalán. Continúa sin entender una sola palabra.

-Perdone, es que no me cabe en la cabeza que una entidad catalana como La Caixa destine una empleada china para hablar en chino y aquí no haya nadie que hable catalán. ¿Si le hablo en chino usted me entiende?

-Yo no, pero la señorita de la derecha, sí…

-¿Y no hay nadie aquí que hable catalán?

-Nadie.

-Pero sí en chino…

-Sí, en chino , sí…

-Pues esto es alucinante. No me lo puedo creer, mire usted. Entiendo que la pela es la pela y todos estos clientes suponen mucho dinero para ustedes, pero insisto, estamos en una entidad catalana donde se habla chino y no catalán…

El director se percata de lo que sucede y abre la puerta. Me invita a entrar.

-¿Quiere un caramelo?

-¿Pero usted se cree que soy imbécil o qué?...dirijo un periódico digital, y me va a faltar tiempo en cuanto salga de aquí para escribir un artículo al respecto, porque esto es tremendo. ¡chino¡ ¡hablan chino y no catalán¡ una entidad como La Caixa ¡

-Perdone, pero creo que lo que usted pretende es provocar…

-Sí. Lo que yo pretendo es provocar y prostestar, y estoy siendo de lo más moderada. No me cabe en la cabeza que destinen una trabajadora china para sus clientes chinos.

Háganlo entonces también para todos los países del Este, por ejemplo…pero claro, no tienen tanta pasta…y para todos los guiris…ay no, que están sólo de paso…esto es de vergüenza ajena, señor mío…hablar chino y no catalán en una entidad catalana, esté donde esté…vamos, vamos, vamos…

 

PARA MUESTRA, UN BOTONCILLO:

El socio chino de La Caixa aumenta un 75% sus ganancias en el ...

 - [ Diese Seite übersetzen ]

26 Ago 2010 ... La entidad financiera Bank of East Asia, participada en un 14,99% por La Caixa a través de su holding de participaciones industriales ...
www.cincodias.com/...chino-Caixa.../20100826cdscdiemp_32/ - Im Cache

´La Caixa´ busca incrementar los clientes de origen chino tras la ...

 - [ Diese Seite übersetzen ]

9 Dic 2007 ... La caja catalana y el banco chino han firmado un acuerdo de colaboración comercial con el que 'La Caixa' prevé aumentar su presencia en ...
www.diarioinformacion.com/.../caixa...chino.../701133.html - Im Cache

Pongamos que hablo de Madrid

Gamberrear es un estado sin edad para el que difícil.Mente se encuentran compañeras de viaje, y cuando sucede, las noches son siempre memorables. No hay planes premeditados y se suceden las horas sobre el disparate normalizado. Sin más –ni menos-. Pongámonos, pues, en el día X a la hora H, bajo el sol de Madrid. Mi amiga había olvidado el número pin de su tarjeta de crédito y yo el de mi teléfono móvil, que se quedó sin batería. Acostumbradas ambas a la urgencia, ella destinó un extraño artefacto azul eléctrico que se enchufa y carga a cualquier tipo de marca. Sentadas en la terraza de un bar, sólo repetíamos números :

-1008, joder, que sea el 1008, juraría que es el 1008…

-2367, tiene que ser éste, me cago en todo, que como no sea, me quedo desconectada…

Final.Mente, no era el 1008, por lo que con ávida rapidez entramos en una hermosa peluquería, llamamos a una abogada y en menos de diez minutos ya teníamos cien euros para pasar la noche. Cash, se entiende, claro. Lo que dan de sí los oficios y profesiones, hay que ver. De cabeza al juzgado, o juzgadas por nuestra mala cabeza, que es lo mismo.

Nos dirigíamos a un concierto y antes de salir se examinó el armario.

-Póntela –dijo-. Y me extiende una cazadora de lo más psicodélica con motivos árabes que perteneció a la divina. Envuelta en una seda recia, rodeada de misterio y recuerdos del nunca jamás, pienso que tal vez todo esto puede –incuso- superar mi espléndida biografía.

-Tenemos que esperar a Sandra –dijo-.

Y la esperamos. De bar en bar y de esquina en esquina, hasta que apareció un hada, casi Wendy, delgada, esbelta y grácil como un cervatillo. Una chaqueta de largo pelo gris, ojos de gato, sonrisa fresca en boca de quien lo sabe todo y le importa muy poco, vamos, lo mismito que a nosotras.

Llegamos a la sala antes que nadie. Aún estaba vacía. Allí nos recibió el gran locutor de radio, doblador importante y maestro de las tres voces. Lenta.Mente, el público se hacía y deshacía por aquello de la ley anti tabaco, injusticia donde las haya, que te obliga a ir al lavabo, como cuando éramos jóvenes, muy jóvenes.

Mientras, mi amigo Pere llama desde el aeropuerto : Tiene que pasar allí toda la noche hasta que salga su avión. Lo hace para no llegar tarde.

Atravesamos la Gran Vía, no pasa un alma. Examinamos un par de contenedores de basura a cuyos pies se encuentran todo tipo de objetos. Me quedo con un extraño blusón marroquí, y mi amiga con una enorme caja blanca en perfecto estado que carga sin reparos como si fuera un ataúd. Cae también una bufanda negra de Privata que parece prometer. Llegamos a La Pepa, un bareto de copas donde varias bandejas de comida siembran la barra. El dueño, avanzada la noche, casi día pero oscuro, se apiadará de nosotras a última hora y ¡zas¡ coloca unos cuantos ceniceros. No me lo puedo creer: Estamos fumando.

Llamo a mi amigo Pere para hacer tiempo, y le paso al doblador. Es demasiado tarde. Buscamos un taxi , ya camino del sobre. Me quedo en su casa, claro. Antes de acostarme en una enorme cama, ella pregunta:

-¿Quieres un perro?

-Sí. –respondo-.

-Pues toma a Lola.

Y coloca a un tierno terrier con camiseta junto a mí, que se queda dormido como si tal cosa.

Todo lo demás, es práctica.Mente inconfesable.

EN CASA DE CHARO VEGA

http://www.youtube.com/watch?v=WrzbgiAJYtE

-La escribí del tirón, cuando me separé …

Charo enciende un cigarrillo y no deja de abanicarse. Atacada por una incómoda sinusitis, tose que tose. Su casa es blanca, práctica.Mente transparente, como ella. Decorada con un gusto exquisito, los adornos justos, colocados sobre lo adecuado y sin estudiar rincones. Lleva la cara lavada. Ni rastro de maquillaje.

Me trae un café negro, sólo. La taza es azul marroquí. Intenso, mucho más allá del cielo protector.

-¿Vas a escribir sobre esta velada?

-Sí, claro que sí –respondo-.

No sabía que cantaba, y menos que componía. La letra y música son suyas. Una pequeña habitación encierra ese estudio musical. Su puño y texto se encuentran por todas partes.

-Es que yo escribo como hablo…

Y es cierto. Rotunda, concisa y clara. Son pequeños poemas casi domésticos que encuadra al son de un flamenquito en el que se te van las manos entre aspavientos y risas. Su voz es una ducha fresca permanente, mermelada y mostaza, mezcladas sin masticar al paso de esa garganta noble. Qué mujer. Engancha como los asuntos necesarios. Dicen que es de pocos amigos.

-Apunta esta palabra: Incuajable.

Resfregoncillo, beo, lumiasca…domina su propio caló, se pone y quita las gafas. Acaba de lavarse el pelo, echa hacia atrás la cabeza en busca de volumen, se hace una coleta, la deshace, parece que no le gustan los nudos y agita esa melena castaña, clara, justo a la altura del final de sus orejas.

-Oye, que pareces gitana…

No es la primera vez que me lo dicen y para mí es todo un halago. Le pido algunas fotos. Me quedo contemplando un retrato en sepia donde aparece con una larga mata de pelo y esos ojos felinos, de negra noche, dispuestos a enfrentar la llegada de cualquier día. Es hija de torero. La entrevista se queda en conversación.

Aparece su marido, José Soto, alias Sorderita. Es un Quijote. Delgado, tieso como un junco. Me conduce hasta su estudio y escucho la voz de Charo en varios temas inéditos. Buscamos el youtube de su “Menú del día” mientras ella se abre su página en facebook.

-Me dá un poco de miedo esto del face…

Seguimos. Vamos a seguir a Charo Vega, porque no tengo ni la menor idea de hasta dónde puede llegar…

 

http://www.youtube.com/watch?v=bNS26ii58Kg

 

 

 

 

 

AMPARO MUÑOZ: Y LA VIDA ES EL PRECIO

Real.Mente enferma, Amparo Muñoz se ha marchado a los 56 años. Me conduce a una pena lánguida y dura, tan larga como lo fue su melena, y me niego a contar lo que ahora casi todos cuentan, porque no me interesa.

La bella entre sus bestias, de todas la más hermosa. Una banda cruzada sobre su torso con el nombre de “España” como estandarte, el país que la ha olvidado, junto con todos los ricos y famosos que hace tres décadas se morían por fotografiarse junto a ella. Decían que era muy frágil y que sus ojos podían mover montañas. La verdad es que apenas se sostenía y acariciaba las paredes evitando el bastón. Caminaba en una cuerda floja donde no cabía ya tensión, duda o equilibrio. Se veía venir, pero aún así, pasaba. Amparo pasaba los días junto a su familia, en espera de una pronta mejoría o –quizá- de alguna mínima posibilidad.

¿Quién ha sido tu mayor enemigo?

-Yo misma. –respondió-.

Perdida entre sus pérdidas, tímida, inconsciente, casi hada sin madrina. Atrás aquella corona a la que renunció, sin príncipe azul, rodeada de cisnes negros, patitos feos y demás aves de rapiña. Azorada, entredicha, con palabra de honor como escote recto.

Creo que hizo lo que pudo, y lo mejor que supo. Despistada y ajena. Cuarenta películas, ahí es nada. Su imagen de virgen fosforescente que han adorado tantos y abandonado todos. No atiendo a los calificativos fáciles y socorridos de muñeca rota del cielo a los infiernos. Amparo ha sido una buena persona por encima de todo, y eso es imperdonable. Adoraba a los perros, era sensible y cándida. Demasiado corazón. Como ella misma tituló a sus memorias: La vida ha sido el precio, y no todo lo vivido es mierda. Se equivocó, como todos. Se extravió, como muchos. E interpretó, como tantos otros. Era una buena actriz, y habría sido más, de no ser por las espadas afiladas de la prensa rosa, que inventaron su muerte no hace mucho. Pero ahora es de verdad, porque se ha muerto. Que la fuerza te acompañe, Amparo. Y que todas las estrellas dibujen tu nombre en el firmamento.

Adiós, Florinda

Fumar

Parece que el castaño oscuro es ya un color pastel, cuyo tono adquirido sensible.Mente cálido, nos confunde y engaña tanto como las leyes. Lo digo porque se han pasado delmanto de la castaña, marrón donde las haya.

 Ahora no se puede ya ni fumar en una obra de teatro, aunque lo exija el guión, que lo exige, viva o no su san dios. Porque vamos a ver …¿alguien podría imaginarse el final de Casablanca –por ejemplo- sin el pitillo de Bogart?...o a Sharon Stone tras el casquetesalvaje mascando chicle? … pues va a ser que no. Que se fuma, señoras y señores,ministros y ministras, miembros y miembras. Este país me aturde.

 Legalizamos ilegalidades anteriores y se criminaliza por el morro : Yo fumo, luego existo. Me mato cuando quiero, aspiro e inspiro la nicotina con un placer estático, mayestático y mío. Libre soy, o eso me creía, porque ahora me veo obligada a fumar con ira, reivindicando el humo que ensucia mis pulmones, ese que hasta hace cuatro días me permitía el gobierno. Este año nos joderá Mayo con las flores, puede que nos delate el mayor enemigo o el gilipollas de turno por consumir la droga que nos venden allí donde no se permite fumar…” su tabaco, gracias” …me enciendo sola junto con el mechero, vamos anda…

El asunto se ha apañado con hierbas aromáticas, pero el gesto es el mismo. Qué razón tenía la Montiel : Es un placer sensual, ahora prohibido, como las grandes cosas, buenas y malas. Debajo del asfalto está la playa. Luego me llamarán nostálgica, trasnochada y

rebelde, pero es que el gobierno me ha hecho así. Manda narices. Y Zapatero sin saber hablar inglés ...

las mujeres que leen son peligrosas