Francisco García del Cid - 14 Abril 1955

“…Contra las rocas se estrellan mis enojos
Y así toda esperanza volverá …
Malos tiempos para la lírica…”
(Para Ángel, con singular afecto).
http://www.youtube.com/watch?v=ZKGxfGtI9iA

Lo cantaba Golpes Bajos ante una España supuesta.Mente abierta que se cierra de nuevo a la tolerancia, al respeto más elemental en manos de fundamentalistas, tan grandes como estrechos, tan extensos como terribles. Esa mano negra regresiva y correosa que abraza minorías para exprimir toda savia intelectual, vencida a la derecha e inclinada hacia sus propios saltos, mortales de necedad.
Para ellos, Carla, el transexual es el peligro.
El miedo a ser presentado, invadido, retado, posible. Temen las otras formas de estar en el mundo, cualquiera que sea distinta a la suya y se encuentre fuera de su catecismo. Temen cualquier expresión de libertad desde esas ataduras con forma de cilicio que rodean su sexo. Sienten pavor a perder el des. Conocimiento conocido, y una inquisición hereje de principio de siglo vaticina el final. Temen su propia sombra cuando el paso del tiempo desdibuja su aspecto. Cuando la madre tierra entrega nuevos frutos, luchas incombustibles sobre el saber y estar. No reconocen personas, única.Mente sexo, y su casualidad entre las piernas se alborota, solitaria y perdida, en consecuencias húmedas y mucho que ocultar. Temen tu inteligencia, tu postura, tu arrojo y posición. Temen, Carla, el análisis de su propio problema y la afrenta personal. Arañan sus hormigas y fuegos interiores para poder lanzar ese tremendo insulto, ese desprecio innato, esa manzana rota y arrojada que destila gusanos genealógicos, desde aquí al más allá. Su costilla de Adán, su docena de huevos estrellados sobre los mandamientos –se dice- que divinos, penitencia y pecado, castigo al fuego interno, fiebre letal indigna directa a una señal que ya no indica –excepto- esa temperatura insoportable que concluye el esputo. Por lo que a mí respecta, estoy contigo. Tus golpes son los míos. Mi dolor es el tuyo, y los bajos son ellos.
El nuevo reglamento de la ley de entranjería protegerá a la mujer inmigrante víctima de la violencia de género. Obtendrán automáticamente una autorización provisional de residencia y trabajo que se extiende a los hijos de las afectadas.
No se abrirán expedientes de expulsión por encontrarse en situación irregular cuando las víctimas de malos tratos denuncien su situación a las autoridades.
Ya en diciembre de 2009, se probó una ley en la que durante el transcurso de tramitación de la denuncia, obtenían dichos permisos, considerándose definitivos en el caso de sentencia condenatoria.
El caldo de cultivo se sale de madre. De la madre patria, que no importa continente. Cualquier mujer maltratada debe tener los mismos derechos, aquí y en Sebastopol. Sin embargo, me asaltan pensamientos encontrados ante un futuro tan incierto como próximo. La negación del derecho al trabajo y a una vivienda digna, no ampara al inmigrante. Sin papeles no hay empleo, y sin empleo no hay papeles, pero resulta que ahora no hay trabajo para nadie, seas de donde seas, y te pase lo que te pase. En consecuencia, ese permiso de residencia que se me antoja parche, servirá, como mucho, para poder presentar una documentación en regla cuando la policía lo solicite. Poco más –y nada menos-.
La victimización pública de la víctima,valga la redundancia cual trabalenguas simple y directo al populacho, nos hace de entre los buenos los mejores, mientras aumenta la cifra de muertas en manos de sus machos. Una lista que engorda al tiempo que adelgaza nuestro país quebrado, anoréxico y nervioso, en busca de cualquier chapuza que nos permita llenar la nevera.
Somos el gran imperio de la torpeza, la cultura de contraportada y el manifiesto oficial de la necedad. El racismo empieza cuando a un ser humano se le niegan los mismos derechos que a otro dependiendo del país donde se nace y en el que se encuentre. Resumiendo: El extranjero no era sólo de Camus, somos todos nosotros. Las colas del paro no son sensibles a nacionalidad alguna cuando se tienen papeles, pero éstos lo son para conceder una supuesta protección a la mujer maltratada inmigrante : Ambas palabras me asustan al ser escritas una tras otra. Me niego a sopesar una cuestión atroz: ¿Quién , entre las apalizadas, se considera como víctima mayor?. Las desgracias nunca vienen solas, y ahora parece que nos ponen un acompañante que alivie las hostias : Te damos papeles, bonita. Búscate la vida a partir de ahí, que lo vas a tener fatal. Sola, inmigrante, maltratada y en paro. ¿Hay quien dé más?...pues sí, oiga, permiso de residencia y trabajo. Todo legal.
http://www.youtube.com/watch?v=ESGGhj4kJNs
Un retrato de Goya oculta a una mujer desconocida tras la imagen de Jovellanos. Por su aspecto y posición, parece pertenecer a la nobleza.No se trata del único caso en que Goya utiliza un retrato antiguo para hacer otro.
El descubrimiento coincide con el bicentenario de su muerte. Gracias a una técnica de radiografía y reflectografía, ha sido posible que las placas obtenidas dieran lugar al hallazgo del retrato femenino, que está contorneado igual que el de Jovellanos, con un brazo en jarra e idéntica postura en los pies. Se trata, por tanto, de un pentimento. Los pintores acostumbran a arrepentirse cuando cambian de idea sobre la obra creada, que originalmente mantiene trazos o imágenes similares sobre las que se impone su creación definitiva. En ocasiones, los cambios pueden resultar imperceptibles, por lo que tras cada cuadro se esconde la posibilidad de un misterio.
La transparencia que afecta a los pigmentos al variar las circunstancias que la rodean –temperatura ambiental, paso del tiempo- y con ellas el índice de refracción del aceite que los aglutina, permite la visión de capas anteriores e incluso el dibujo original.
Los pentimentos son definitivos en la investigación pictórica, puesto que permiten certificar autorías, distinguiendo originales de copias, ya que estas últimas jamás pueden tener pentimento.
Con ellos se presentan al exterior sus fantasmas, los conceptos e ideas desestimadas que por algún motivo se quedaron atrás, permaneciendo en el desván de la memoria del artista más allá de la muerte.
En esa poética trastienda quedan ocultos paisajes, retratos y objetos, para los que durante décadas e incluso lustros, no existe la luz.
La escritora estadounidense Lilian Hellmann, publicó en 1969 la segunda parte de su autobiografía, a la que tituló Pentimento. El libro fue llevado al cine como “Julia” en 1977. Las primeras imágenes de la cinta están dedicadas al Pentimento :
“A medida que el tiempo pasa, la tinta vieja en una tela muchas veces se vuelve transparente. Cuando eso sucede, es posible ver en algunos cuadros las lineas originales : A través de un vestido de mujer surge un árbol, una madre dá lugar a un cachorro, y un barco que ya no está en mar abierto.
Eso se llama Pentimento, porque el pintor se arrepintió, cambió de idea. Quizá podría decirse que la antigua concepción se sustituye por una imagen ulterior y es una forma de ver, de poder ver de nuevo, más tarde. Esa es la única intención con respecto a los hechos y las personas de este libro…”
“Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son”
Calderón de la Barca.
No acostumbro a tener pesadillas, pero esta noche he soñado con lo peor que me podía suceder. Había perdido a todos mis amigos, estaba sola en un gran salón, rodeada de enormes espejos dorados que reflejaban mi imagen a derecha e izquierda, por delante y por detrás. Aparecían unos individuos trajeados de azul marino, todos jóvenes, casi idénticos, como si se tratara de un extraño ejército privado. Tenía, además, un guardaespaldas enorme y muy estúpido que se dedicaba a espiar todos mis actos.
Yo era la princesa de España. Llevaba el pelo teñido de castaño claro, con una media melena correcta de esas que detesto. Alguien me había cortado el pelo, puesto que determinadas longitudes delantan un estado concreto, en resumen, una forma de ser no telerada por la realeza. Intentaba resistirme, pero no servía de nada. Los hombres de traje azul traían enormes cajas con piezas de tela para confeccionar vestidos rectos, todos iguales, y zapatos con un tacón vestiginoso que parecían toboganes. Tenía los dedos de los pies destrozados. Todos mis bolsos eran pequeños y no cabían ni la mitad de las cosas que acostumbro llevar. No podía fumar en público, y menos tabaco negro. Escondía mi paquete de Gitanes en una pitillera de plata con una gran corona grabada y diamantes incrustados. Mi marido era Felipe. Un perfecto imbécil que ni siquiera hablaba, excepto para dar los buenos días, buenas tardes y buenas noches.
Los hombres de azul se dedicaban a visitar las csas de todos mis amigos, les tomaban medidas, se llevaban todo su vestuario de los armarios y un camión enorme transportaba abrigos y trajes de chaqueta exactamente iguales que los míos. Con el tiempo, ya ni me llamaban por teléfono, hartos de que intentaran dirigir sus vidas.
Creo que mi trabajo consistía en realizar visitas a hospitales, inaugurar calles y plazas, además de acudir a eventos en los que todo el mundo me besaba la mano, cosa que me daba mucho asco. He despertado entre sudores y por unos minutos estaba convencida de que alguien quería acabar conmigo. Qué horror. Sin duda, a Belén Esteban le sienta de maravilla eso de ser la princesa delpueblo, porque heredar la corona me ha parecido algo terrorífico, triste y solitario.

http://www.youtube.com/watch?v=qX_4A6d_Q-U
Puedo sentir cada surco de ese disco negro. El vinilo que ha muerto guardando las trompetas, serenata solemne que despide a María de luto riguroso. Magnífico Barbieri, que se deja llevar y arrastra el único, irrepetible último tango en París. Pena, desgarro , piel y drama.
La eterna amante de Brando, rizada, tan retorcida como cada uno de sus bucles, ha vivido intensamente hasta el día de hoy. Con ella se va el verdadero the end, pegada a la historia que nunca abandonó, víctima –tal vez- de Bertolucci por una escena que no estaba prevista : “Casi me violaron –dijo-. Las lágrimas que se ven en la película son verdaderas”. El papel de su vida y la vida hecha papel. Tenía veinte años cuando interpretó una de las películas más escandalosas de la historia del cine. Maravillosa y joven. Redonda, provocadora, dulce, con un ángel distinto que nunca consiguió llevarla más allá. La seguí en El Reportero, la recuerdo también como Antonia Baninni en Cari Genitori, personajes hechos para sí misma o quizá ella sola buscando el personaje.
María Schneider ha muerto hoy en París a los 58 años. Nunca consiguió más que papeles secundarios tras El último Tango. Una actriz para un papel. Perfecta, brillante. Una estrella pequeña convertida en poema, la razón pura y dura de esa generación –la mía- que se desató, atada, ante una historia sublime donde la pasión hecha lágrima, la carne y la muerte, entraron por detrás, con la suavidad forzosa de un trozo de mantequilla. Bertolucci lamenta no haber podido abrazarla por última vez para pedirle perdón.
http://www.youtube.com/watch?v=VshOhV8aVbc
Las cifras escalofriantes de animales abandonados que son exportados a Alemania, Austria, Holanda y otros países centroeuropeos, siembra una extraña sospecha que en muchos casos ha podido ser contrastada. El tráfico fraudulento de perros y gatos que salen de de España, Portugal, Italia, Rumania, Chequia, Eslovaquia, Grecia, Turquía, Egipto o Marruecos con forma de “adopción” , ofrece unas cifras más que alarmantes. De Palma de Mallorca, sin ir más lejos, salieron durante 2010 QUINCE MIL canes declarados. Basta con multiplicar esta cifra por las cincuenta provincias españolas, y la cantidad aproximada ronda los SIETE MILLONES QUINIENTOS MIL PERROS exportados en un solo año. Se trata de animales enfermos, viejos o hembras preñadas, que viajan durante 36 horas en condiciones lamentables y hacinados en jaulas, por lo que muchos mueren durante el trayecto.
El número de protectoras que existe en cada país centroeuropeo es mayor que la cantidad de pulgas que puede tener cada ejemplar. ¿De dónde sale ese extraordinario interés en adoptar en países como Alemania,cuando la cifra anual de abandonos es de QUINIENTOS MIL?.
No se corresponde el número de habitantes con el número de perros supuestamente adoptados. De hecho, y basándonos en unas cifras meramente orientativas, el perro habría devorado a la especie humana. Se desconoce cuál es el destino de estos animales, pero lo cierto es que de las hordas caninas que viajan a Alemania y otros países centroeuropeos, sólo se sabe el destino real de un 15%, puesto que el resto, desaparece por arte de magia.
En cuanto a los famosos identificadores de animales ó Microchips, aunque las protectoras españolas están obligadas a que sea un veterinario quien los implante y registre en el banco de datos de cada comunidad autónoma, cabe destacar que las autonomías no están conectadas entre sí, por lo que si un perro o gato sale de su región, no está identificado, por tanto, si sale del país, se pierde el rastro por completo.
Los grandes fabricantes como Felizcan o Tasso, generan importantes remesas en volumen que se venden sin codificar, para ser después codificadas por pequeñas distribuidoras. Así, presuntamente se hacen remesas oficiales y registradas para colegios de Veterinarios a 40 € el chip, y otras oficiosas para protectoras que exportan animales a 4 €, tratándose en ambos casos de un producto idéntico.
Estos chips únicamente sirven para cruzar los controles, puesto que si los parasen, no aparecerían como regstrados en ninguna parte. Por tanto, el perro o gato, no aparece en la base de datos y únicamente los adoptados se registran por primera vez en el lugar de adopción.
Por cada uno de los animales supuestamente adoptados, se llega a pagar hasta 400€. ¿Quién pagaría semejante cantidad por un perro abandonado, sin raza, viejo y enfermo?. Este mercado mueve ingentes cantidades de dinero negro, pues se trata de entidades sin ánimo de lucro que no están obligadas a declarar ante Hacienda.
La legislación alemana permite experimentar con perros y gatos de perreras, importados de otros países como España. En Italia fue denunciado el tráfico de animales a perreras alemanas, cuyo funcionamiento era idéntico en España:
La experimentación está regulada en toda la CEE y teóricamente sólo se puede realizar con perros de raza Beagle y criados para tal efecto. Sin embargo, nadie habla de laboratorios en países como Albania o Moldavía, con presuntas sucursales de laboratorios de cosmética, medicina, textil, químico o alimenticio.
Los perros y gatos exportados se utilizan para experimentar , otros con fines bélicos, también para abrigos de pieles, peleas clandestinas, fabricación de pienso, explotación en los criaderos e incluso tráfico de drogas.
En 1989, la Comunidad de Suizos Antiviviseccionistas, denunció que cientos de miles de perros y gatos habían sido dados en adopción, cuando la realidad es que fueron robados de sus casas o comprados a los dueños, para ser amontonados en jaulas y enviados a laboratorios de vivisección de Suiza y Alemania.
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http://www.youtube.com/watch?v=_RNV_evdxV4
Amparo Muñoz, declarada oficial.Mente la mujer más bella del universo a mediados de los años setenta, apenas consigue sostenerse en pié. Camina lentamente y se agarra a las paredes.
Un derrame en el cerebelo paralizó la mitad de su cuerpo hace ya seis años. Hace un par de semanas que debió ser intervenida quirúrgicamente, pero la operación se aplaza y Amparo acude al médico a diario. Al parecer, tiene una enfermedad muy seria que no quiere hacer pública. No seré yo quien facilite el enlace de unas imágenes obtenidas con cámara oculta por el paparazzi Diego Arrabal, que amparado (y nunca mejor dicho) en ese mal llamado “periodismo de investigación”-entiéndase huele bragas y braguetas del cotilleo lumpen- nos muestra la viva imagen de un juguete roto. Destrozado –tal vez- por lo mucho que jugaron con ella unos y otros. Triste, terriblemente sola, frágil y muy enferma. Amparo se tambalea, su cuerpo le ha fallado hace ya mucho y no puede con su alma.
Arrabal asegura en dicho reportaje que Amparo vive en un barrio de Málaga muy conflictivo,
lugar donde ni la policía entraba hasta hace muy poco. Doce horas de guardia a la puerta de su casa cual soldado arrabalero (será por el apellido) para verla salir hecha una pena con su dolor a cuestas. Y es tanto que rompe a llorar con un desconsuelo que parte el corazón. Su hermano Pedro ha desmentido que viva en La Palmilla, la peor zona de su ciudad natal, y reprocha al periodista la emisión de esas imágenes desoladoras. Mientras ,su segundo ex marido, el chileno Flavio Labarca, dice que está destrozado y que la llamará mañana…
Mañana, Amparo. Tal vez mañana. “La vida es el precio”, un libro de escasas memorias que no contó nada nuevo, poco original y nada extraordinario. Ni siquiera extendida en cuanto al verdadero lujo de detalles que su vida ha encerrado para poner en boca de los demás una costura fea, repaso de los tiempos, mentiras sobre el dime y el direte, morbo sin sentimiento.
Amparo se ha quejado en más de una ocasión de que todos se fueron. Todos. Gente de la farándula, millonarios, vividores, actores. Amigos, conocidos, circundantes. Ni uno sólo llamó, nadie la quiso cuando ,víctima de sus fuerzas, perdida entre las sombras de la bella y sus bestias, enfermaba sin remedio.
Hace casi dos décadas fue víctima de las peores injurias. Se desató una campaña inquisidora que lanzó mierda sobre la mierda. Cabe toda cuando alguien famoso se confiesa drogadicto, en pasado o presente.
http://www.youtube.com/watch?v=VNd1fmolGbY
Se defendió como pudo de unas acusaciones espeluznantes, tan falsas como la corona de miss a la que renunció. Premeditada, nocturna y alevosa, la encontraron colgando de un balcón porque alguien – nunca se supo quién- pretendía matarla. Un episodio negro de excesos y letargos. Períodos gestantes en busca de la paz. Ella ha dicho que no todo lo vivido ha sido mierda, y seguro que es cierto. Para mí, esté donde esté y haga lo que haga, siempre será preciosa.
Te encontré donde el monte perdía su postura
Derretido en la cumbre en busca de la aurora
Dibujaba un compás perfecto tu figura
Perdido en el perfil de la amapola.
Tu nombre era el imán que se pegó a mi sombra
Cercano a cada espina. Sobre todas las cosas.
Lágrimas de papel. Virgen otrora
la sed que –aún- tu lengua conmemora.
Detrás se queda el verbo declinado
Algún tiempo de más que no ha exisitido
Campo a través galopa ese caballo
Cansado de saberse concluído.
- Yamaha se va de España cerrando todas las fábricas
- Ficosa cierra sus fábricas del Valles
- Renfe está en huelga...
...pero no pasa nada. Lo importante son las bajas temperaturas. Hablar del tiempo, vamos. Mantener la alerta en calma y proyectar en nuestro nervio sensitivo conversaciones de ascensor, sala de espera médica o palabras que rompen el hielo ante desconocidos, que eso es lo que somos: Verdaderos desconocidos. Mientras, aguardaremos pacientemente la nacionalización de todas las cajas de ahorros, que en manos del poder han se sufrir la más placentera de las metamorfosis : Convertirse en bancos.
Una derecha inútil pero más fiera que nunca, consciente de ese cambio sobre la confusión mental del ciudadano estúpido, el que cree en los mensajes siseados de Rajoy, en su grandilocuencia habilitada y puesta, que no puede prometer pero promete, acomete y escupe para -acto segudo- dirigirse al retrete descompuesto y sin novia. Allí caga lo dicho y huele que apesta, en la gran taza blanca se amasa un fascismo moderno que en boca de la plebe puede tener su sitio. Pero no pasa nada. Pesa nuestra bandera porque se ha convertido en un apósito urgente, casi venda entrenada sobre todos los ojos, para mirar sin ver. Para leer , incluso, sin conocer las letras.
Porque desde la angustia no se ven más que números. Rojos.
Porque la alerta avanza. Roja.
Porque la sangre hierve.Roja.
Porque el clavel insiste. Rojo.
Porque -a pesar de todo- la calle aún es nuestra. ¿Qué más necesitamos para asaltar aceras?
Antes de que nos lo quiten todo, debemos retirar nuestros nombres de los bancos y vivir sin dinero. Aprender a existir en un anonimato que jamás podrá ser controlado. Quemar todas las bandas magnéticas, olvidar números secretos, contraseñas y códigos. Pasear a cuerpo gentil antes de que a cualquiera de ellos se le ocurra otra cosa.
Porque como escribió Concha Alós:
"Somos enanos rodeados de enanos, y los gigantes se esconden para reírse".
Cuatrocientos dieciocho activistas antisistema –que no “okupas”- ocuparon
ayer el edificio del antiguo cine de Via Laietana de Barcelona.
Según el conseller Interior de la Generalitat, Felip Puig ,"Se ha acabado la
impunidad para quienes piensan que ocupar propiedades privadas y alterar el
orden público forma parte del paisaje de Barcelona y Catalunya", ha abundado
el conseller en declaraciones a los medios en una visita a Puig-reig
(Barcelona).
El conseller ha felicitado a los Mossos d´Esquadra, asegurando que su
actuación ha sido “impecable” puesto que –al parecer- ha impedido que los
antisistema –repito, que no “okupas”- pudieran repetir la acción de la pasada
huega general, en la que ocuparon el antiguo edificio de Banesto en Pza
Cataluña.
Vamos muy mal, conseller. Eso de “advertir” me suena a señal con el dedito,
lista negra, expulsión de clase o castigo sin patio. Y si pasamos de sus
advertencias a felicitaciones policiales supuestamente impecables, es que ya
me pongo en lo peor. Encima nos cuenta que todo el proceso se realizó
correctamente, es decir, lo normal convertido en excepción si se trata de
acciones policiales, aunque puedo llegar a entenderlo como “saneamiento
corporativo” si recuerdo la actuación de los mossos en la manifestación anti
Bolonia o durante el desalojo del Banesto ocupado –una vez más : No
okupado- : A porrazo limpio, sembrando el pánico como Rambos recién salidos
del gimnasio con ganas de bronca, repartiendo e impartiendo hostias a
periodistas, ancianas y peatones en general, es decir, a todo bicho viviente,
incluídos manifestantes, faltaría más. Pero esta vez los mozos se han portado
bien y el conseller nos lo cuenta : Es para nota. Hay que dejar constancia del
día en que no pegaban.
Mire usted: Los antisistema no opusieron resistencia y abandonaron el cine,
así de sencillo. Por tanto, la actuación de los mossos no daba para más.
Advierta lo que le parezca, porque se ocuparán otros espacios. Puede que no
de forma tan célebre como Banesto, acción que resultó una obra de arte,
seguida por miles de personas –ahí les duele- . Les hace una pupa sospechosa
y se mean en los pantalones. Hablan de grupos minoritarios aunque se trate de
miles, criminalizan a todo antisistema metiendo en el mismo saco a okupas,
black block, tribus urbanas varias y plataformas anticapitalistas en general, que
para eso, juntos y revueltos, se lo ponen a huevo cuando se queman coches,
autobuses o containers de basura. Ahí les viene al pelo lo de la resistencia a la
autoridad, actos vandálicos y demás, extendiendo su discurso casi como
experiencia religiosa cuando hablan de drogadictos promiscuos o promiscuos
drogadictos, gentuza asocial que ocupa lugares sólo para fumar porretes y
echar unos cuantos polvos. De esos –que los hay- no encontrarán ni uno en las
ocupaciones de los verdaderos grupos antisistema. Son –y lo saben- los que
siguen a Enric Durán Giralt, los que se desnudaron ante la bolsa de Barcelona,
los que sacan todo su dinero de los bancos invitando a que lo hagamos el
resto de los mortales. Los que nos informan de la gran estafa bancaria y a
cómo defendernos de ella, los que crean plataformas de trabajo para
enfrentarse a la crisis, los que organizan huelgas, los que ocuparon Banesto, el
hotel Mandarín, también el Ritz durante algunas horas, y ayer el cine de Vía
Layetana. Los únicos –en resumen- que tienen los suficientes cojones para
iniciar una revolución.
http://www.youtube.com/watch?v=B_asIN6Y3oY
.
Se ha ido a los 76 años . En la capilla ardiente del Palacio de Longoria, sede de la SGAE un piano sobre el que se posa la rosa blanca de Penélope, que sigue tejiendo sueños en la mente de todos nosotros.
Ha muerto de la forma más discreta: de madrugada, mientras dormía. “Piensa en mí, volveré por ti…”. Augusto es el dueño y señor de dos grandes décadas musicales, 60 y 70. Autor sensible, excelente persona para todos los que le han conocido. Más de quinientas canciones componen este gran legado para la historia que permanece en nuestros corazones. Nieto e hijo de músicos, nace en Barcelona en el año 1934. Su abuelo tocaba el piano para Raquel Meller.
Le gustaba ser presentado como niño prodigio porque lo fue, como también el príncipe de la melodía ligera, del baile agarrado y lento adolescente, de la guitarra, los discos de vinilo, ahora pesados y negros, como sus gafas ahumadas.
Premio de honor de la SGAE en 2005 por su gran contribución a la música popular.
Augusto era la batuta de Eurovisión. Alzaba su enorme brazo para escribir estrofas en el aire. Más de quinientos temas, que se dice pronto. La vida fue una Tómbola de luz y de color, Noelia, Te quiero, te quiero, Me conformo, la Chica yé ye´…Marisol, Nino Bravo, Serrat …ha estado en boca de los grandes, versionado hasta la eternidad. Pero para mí es Penélope, esa mujer que se quedó para siempre sentada en la estación meneando el abanico. Ahora ya sé a quien espera…
http://www.youtube.com/watch?v=lTTZ8PkQ_Pk
Penélope,
con su bolso de piel marrón
y sus zapatos de tacón,
y su vestido de domingo.
Penélope,
se sienta en un banco en el andén
y espera que llegue el primer tren
meneando el abanico.
Dicen en el pueblo que un caminante paró
su reloj una tarde de primavera.
Adiós, amor mío, no me llores, volveré
antes que de los sauces caigan las hojas...
Piensa en mí, volveré por ti...
Pobre infeliz,
se paró tu reloj infantil
una tarde plomiza de abril,
cuando se fue tu amante.
Se marchitó
en tu huerto hasta la última flor,
no hay un sauce en la calle mayor
para Penélope.
Penélope,
tristes a fuerza de esperar,
sus ojos parecen brillar
si un tren silba a lo lejos.
Penélope,
uno tras otro los ve pasar,
mira sus caras, les oye hablar,
para ella son muñecos.
Dicen en el pueblo que el caminante volvió,
la encontró en su banco de pino verde.
La llamó: "Penélope, mi amante fiel, mi paz,
deja ya de tejer sueños en tu mente...
Mírame, soy tu amor, regresé..."
Le sonrió
con los ojos llenitos de ayer,
no era así su cara ni su piel:
"Tú no eres quien yo espero..."
Y se quedó
con su bolso de piel marrón
y sus zapatitos de tacón
Sentada en la estación…
AUGUSTO ALGUERÓ.
Unos cuantos –no muchos- periodistas, entre los que se encuentra Federico Jiménez Losantos, argumentan por qué dejaron de ser de izquierdas. Ninguna de sus razones me parecen válidas, y he leído con atención. No hace mucho, padecí un verdadero acoso en el que varios individuos de derechas insistían en que les explicara mi forma de ser y sentir. En resumen, lo que para mí significa estar en la zurda, de la que nunca he desertado –por cierto-. Esa presión maquiavélica que insiste en el ridículo, que pretende colocarte de pronto en otro lugar, que aspira a “convertir” con argumentos lamentable.Mente humanos en los que uno, por lo que es, se equivoca, falla, fracasa y pierde. Ley del Tallión y tendón de Aquiles. Hoy por ti, mañana por mí. También pude leer la defensa desesperada de un verdadero facha que aseguraba ser más nacionalista que nadie por haber corrido delante de los grises, como si semejante hecho fuera patente de corso. Pues verán, yo también he corrido. Yo estuve, como tantos otros, en las famosas horas de cancó a Canet, en las jornadas libertarias y en la marcha de la libertad. Estuve porque creía y quería, y volvería a estar. Presencié muchas detenciones, entre ellas la mía, tiré unas cuantas piedras contra los escaparates de la ya desaparecida sastrería Modelo de Barcelona, reivindiqué todo lo reivindicable y levanté el puño cuando había que hacerlo. Todo ello no me convierte en una heroína, ni siquiera en alguien especial. Pero nunca he dejado de ser de izquierdas. El imperio socialista no me atrapó del todo porque no creí en él. Mi lectura es muy poco literaria y menos intelectual, pero lo cierto es que por aquel entonces, y no hace tanto, las mujeres pasaron de no llevar sostén a la lencería fina, del sobaco sin depilar a las hombreras, en busca de un hombre con más posibles que nunca, y del calcetín a las medias de cristal. Las antiguamente llamadas maniquíes se convirtieron en modelos con cachés muy por encima de las estrellas de cine, y para los hombres, resulta que la arruga era bella. No tragué ni harta de Jumilla. He pasado de largo ante hechos grandilocuentes, he renunciado a invitaciones que me colocaban en un lugar confuso, me he negado a compartir mesa con la llamada policía democrática y he montado el pollo cuando ha sido necesario. Confieso –eso sí- el gran carisma y poder de convocatoria socialista en manos de Felipe González, maestro del silogismos y sofismas. Grande, el tipo. Daba la talla en un país recién nacido a su esperanza. Pero también lo dio Suárez, a mi humilde modo de ver, el mayor de los presidentes que España tuvo jamás. Un verdadero político que –aquejado de un Alzehimer que le maltrata- no tiene memoria para recordar. Con todo, sigo siendo de izquierdas. De la unida. La verdadera zurda con que me enterrarán, aún pecando de ingenua, estúpida y utópica. A mí no me han movido. A mí no me la dan.