VIERNES

 No todo bandido es amante. Llegar al fondo del asunto me costó mucho pozo, agua casi fecal donde los hombres recomponen su historia, hecha de desatinos, plagados por las guerras que amenazan su rostro. Con el tiempo entendí cómo crece la noche, cuánto desanochece tras un día fatídico,qué sómos, implacables, ante la voz del otro, cuánta palabra sobra. La bisutería, por fina que se presente, es falsa, y el oro no es más que metal. Brilla tanto por pura naturaleza como por obligación. Me arrodillo ante el verso de un libro, arropado enrtre dedos como si fueran sábanas. Encuentro mucho más de lo que busco., esa razón, ese rancio veneno que tanto nos confunde entre la masa negra. Al final y al principio, siempre el hombre. Se hizo sin bolsillos y se ha cargado de cosas. El peso bien visto desde ese otro ojo ajeno que todo lo ve. Con la carne del débil se hacen abrigos de pieles. La matanza es correcta, permitida, invisible. Y una generosidad sospechosa esconde la vieja limosna en un billetero de marca. Cada botón es esposa y grillete para que no entre nadie, y el corazón, tan sólo y tembloroso en los quirófanos donde se operan pechos que se hacen mayores. Acudo con algodón y sutura como si de un gran bombardeo se tratara, el que no sabe, el que no entiende, el que no puede. España era ese nombre que escribía Panero. Dicen que ha muerto por disfunción orgánica. No todo amante es bandido. Cuanto más fácil es el sexo, más difícil el amor.Carne y ginmasia que no tiene lágrima, ni siquiera la última, para sentir por dentro otro lugar, espacio, donde ningún anillo puede tener sentido. Otros hablan de cosas muy distintas, ya lo sé. Yo concluyo una historia profana, el nombre de cualquiera, siguiendo esa verdad que tanto jura en salas judiciales y se mueve en la calle como su fuera suya.El desconocimiento de la ley no exime su cumplimento. Caray, esa ley yo no la conocía.

¿Y QUÉ VA A PASAR CON MI GENTE?

 Acuartelados, la mayoría. La silenciosa, tibia, de manos blancas sin callo. No toques su cuadrilátero : Eres un apestado. Serás -en breve- un hombre fiscalizado, analizarán hasta los botones de tu camisa, el material que gastas, la jerga que utilizas y tu forma de andar. Y dentro de nada te habrán prohibido como sujeto, no tendrás derecho a predicado y todo tu sustantivo se reducirá al nombre de pila, que Santo, Santo, Santo es su Señor, Dios del Universo y cacique de España.Lavado de cerebro, limpieza de boca, tubo gástrico al fondo para que te enteres bien de lo que duele la entraña. Si estás enfermo te sentirás extraño. Si hablas demasiado, eres un loco. Uno más de tantos extraviados que no supo encontrar camino a casa por desahucio social, por bienestar perdido, por techo sobre lo hecho. Otros llorarán mal, quejosos, desesperados en su propia razón y con el norte perdido. Para ellos, conductores de almas recursoras con nuevos dioses varios, para que sonrías y no pegues, para que no te alteres y vomites. Pastillas bajo la lengua, recurso temporal a una ansiedad que se presenta en cualquier momento. Respira, cabrón, aspira. Te daré una receta y de vuelta a los asuntos arregla esos problemas, ellos no te harán más. Alguna zumbada ágrafa te puede leer las cartas, indicando esa suerte a cambio de favores, la voluntad sin IVA y un canto sin factura.Por los que vendieron el coche y ahora toman el metro, hay que atender su drama. Por los que no tienen suelas en los zapatos y buscan unas chanclas, hay que entender su estado. Por todos los que -al día- subsistimos sin tregua buscando lo inmediato. Por el que tiene techo y no puede comer. Por el que come y tiembla ante el mes de alquiler.Por el que debe, tiene, pierde, suspende, continúa y abrasa todo ese asfalto negro que hace ya muchos años les extendió un partido.Por los de fútbol, ganados o perdidos, que recogen borrachos bañándose en las fuentes, agresivos y tercos, empeñados en la patada célebre hacia tantas pelotas. Viva la gente, la hay por donde quiera que vas. Coca cola ya no es la chispa de la vida, y Red Bull te dará alas para que te mates. Nos queda ese ácido limón. El temple agrio, un puño izquierdo por levantar y la cadena humana -que sea ilimitada- diciendo BASTA.

Endequeteví, Lola...

La conocí en Madrid, frente a Espasa Calpe, tras muchas cartas escritas, puño y letra de toda la vida -de ésta ya no tanto, casi ni en Navidad-. Casi cuarenta años nuestros de iry venir, estar siempre, tan pendientes como dentro. Revueltas, juntas, pegadas. Ajoblanco, finales de los setenta, éramos casi felices, con esas ganas de vivir que no regresan más por hermoso y temporal que resulte el resto del escenario.

-Creo que me estoy poniendo de parto...

-!! Aprieta las piernas !!...

-Lola, que es al revés...

Cuatro horas después ya había nacido, y la primera llamada fué para ella. Aviones que entonces eran muy caros, proyectos imposibles, bodas, separaciones, posteriores divorcios...pasaba la vida despacio, a veces muy deprisa, se nos pegaba gente momentánea, supongo que fascinada por no se sabe qué..."Menuda endequeteví"....¿Qué es eso de "endequeteví"?...Lo decía mi madre...!! "Endequeteví", Mari, endequeteví..lo menos hace tres meses...Y nos reíamos a mandíbula batiente. Barcelonay sus noches, Madrid contando tardes. Tú siempre en la misma calle, ordenada y metódica. Yo cambiando de casa como el que trasplanta de maceta en maceta todas sus raíces.Decía que nuestros nombres se complementaban : Dolores-Consuelo, ahora me los has puesto al revés y no sé qué hacer con ellos, Lola.Cuando te mandé aquellas flores el día del Carmen, insistía en que empezarasa usarlo, al fin y al cabo, se trataba del primero. Me hiciste caso a medias, y desde entonces eras C. Dolores Escudero Martinsaz.Lo aceptaste, y me gustaba.Yo te hice caso siempre, pero dejé de escribir. Ayer recopilé todos tus correos. Los he guardado en una carpeta que pesa mucho más que cualquier imagen.Buscaba uno en concreto que conseguí encontrar: 6 de Diciembre 2007. Dices:

 

 

 

¿Podrás ir convenciéndote, sabiendo, creyendo lo que puedes y debes escribir?

 

¿Podrás no demorar más y ponerte seriamente a ello?

 

¿Te es suficiente la pequeña muestra que te estoy enviando de las respuestas durante la noche a un poema tuyo?

 

 No te perdonaré, Consuelo, si vuelves a separarte de la/s palabras. No lo haré...

 

Volví a las palabras, Lola. Me llevaste de la mano, con fuerza, guiando cada texto. Volví, y desde entonces no he parado de publicar libros. Nunca debí alejarme. Ni tú ni yo servimos para otra cosa. No contaba con esto que me niego a contar. Ahora sólo me queda ese Consuelo-Dolores que me has puesto al revés, llevando la contraria -como siempre- y contra el mundo. Mi nombre ya no sirve para nada, y el tuyo queda conmigo para siempre jamás. Espérame, Lola. Tarde lo que tarde, gritaremos muy juntas ese "Endequeteví" aunque nos multen por ello.

 

 

PANERO, DAME LA MANO QUE TENGO MIEDO

LAS DESTERRADAS HIJAS DE EVA- THE EXILES CHILDREN OF EVE

The Banished Daughters of Eve is a book by Consuelo Garcia del Cid dealing with what she classifies as 'the Spanish holocaust' and the systematic institutionalisation of about six million children and young women for no other crime that being poor, abused, female and or pregnant. Se denounces the conditions of slavery and humiliation these women suffered at the hands of religious orders ruled by the fascist government of Franco up til 1984 well after the dictator had died. the PSTD and after effects of these treatment extends to many years later...

LAS DESTERRADAS HIJAS DE EVA- THE EXILES CHILDREN OF EVE

Conmemorating the women and children

1 june 2pm  Sean Ross Abbey-The Philomena Project.

Ireland.

Manifestación 1 de Junio en Irlanda convocada por las Philomenas, vícitmas dde los conventos-reformatorios. Las Desterradas Hijas de Eva THE EXILES CHILDREN OF EVE causa española, se une a la manifestación en Irlanda con las víctimas de las Magdalenas y Philomenas.

https://www.youtube.com/watch?v=79yif9WdCho

LA DROGA MATA

Es evidente que el consumo de una sustancia tóxica no actúa sólo contra uno mismo. La droga mata. Normalizar el asunto porque lo hace "todo el mundo o mucha gente" cuando le viene en gana, no es argumento alguno para justificar el daño a terceros. Daños que pueden acabar con la vida de otros, porque "no sabía lo que hacía, es un enfermo, un drogadicto". La libertad individual acusa cuando se limita la de otro. Cuando los tiros del cocainómano alcanzan una locura extendida hacia todo su entorno por sus cambios de humor, sus ataques de ira, de pánico, de nervios. Cuando se miente, roba, se agrede y se mata bajo sus efectos. Cuando es necesaria para levantarse, trabajar, relacionarse, mantener relaciones sexuales, hacer negocios o divertirse. No es mi intención criminalizar al drogadicto, puesto que lo hace él solito. Los que acaban presos tras cualquier delito, ya sea pequeño o grande, pasan de ese supuesto placer extremo al infierno inmediato. Lo saben. Atrapados en las garras de un diablo consentido del que no saben salir por sí mismos, acaban pidiendo ayuda cuando llegan al fondo del pozo más negro. Cuando, abandonados por todos, pierden su lugar en el mundo y su razón de ser y existir. La cocaína es la droga dura más normalizada, el cocainómano desprecia al heroinómano por su aspecto de víctima draculina asocial, marginal y sucia, aunque yonkis lo sean todos. El maldito polvo blanco se relaciona -todavía- con el éxito, el lujo, los eventos, el espectáculo, las reuniones, el trabajo. Como si formara parte de un gran dossier social digno de ser presentado en cualquier lugar y ante cualquier persona, porque se cuenta con ello tanto como con la copa obligada de alcohol. Brindar con agua es prácticamente de mala educación, la insistencia con que se somete al abstemio para que beba "una lágrima , el agua da mala suerte", es casi grosera. Vivimos rodeados de drogas socialmente bien vistas y ponemos el grito en el cielo cuando se producen sucesos como el de Extremadura : cinco niños muertos debido al consumo de un conductor toxicómano. La droga está en todas partes y la normalizamos cuando la resaca nos hace gracia en lugar de sentir verdadera lástima o verguenza ajena. Cuando se asume el bajón de quien nunca debió haber descendido tanto. Cuando escuchamos decir lo del "medio gramito" por una noche de guasa como algo con lo que se cuenta. Del craso error al horror va un accidente, y cuando éste se produce nos rasgamos las vestiduras. Decir "no, gracias" puede que incluso sea ya insuficiente mientras acompañamos en el sentimiento.

ORENSE CONCELLERÍA DE IGUALDADE

TE LA QUITARÉ AUNQUE ESTÉ MUERTO

Te la quitaré aunque esté muerto [Tapa blanda]

Consuelo García del Cid (Autor)

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PATRONATO DE PROTECCIÓN A LA MUJER, LA GESTAPO ESPAÑOLA

"NO HACE FALTA TITULACIÓN NI CONOCIMIENTOS ESPECIALES PARA TRATAR A ESTAS MUJERES. YO CONOZCO MEJOR QUE CUALQUIER PSIQUIATRA LA PSICOLOGÍA DE ESTAS NIÑAS.YO LAS INTERROGO, LAS ACONSEJO Y LAS MEDICO.SÓLO EN MUY CONTADOS CASOS ES PRECISO DARLES ELECTROSHOCKS".
Monja del Buen Pastor de Barcelona, centro dependiente del Patronato de Protección a la Mujer.1977.

La verdad demasiado pronto escuece. Tanto, que el número 15 de la revista VINDICACIÓN FEMINISTA, fué secuestrado, y la autora del artículo sobre el PATRONATO DE PROTECCIÓN A LA MUJER, llevada a los tribunales en 1977

LAS DESTERRADAS HIJAS DE EVA

CONFERENCIA EN EL SALÓN NOBLE DEL LICEO DE OURENSE

CONCELLO DE OURENSE. 18 DE MARZO A LAS 20H

ACERCA DE LA LITERATURA

Acerca de la literatura

Leopoldo Maria Panero 20 JUN 1984

 

El autor hace una reflexión sobre la mala conciencia de quien se sabe mal escritor. Y arremete contra el concepto del posmodernismo y los que se sienten ridículamente seguros por haber conseguido entrar en el "parnasillo literario circense" español y no saben nada de la muerte.

Cabe aplicar a la literatura la crítica sartreana del psicoanálisis: no se trata de represión o de corte epistemológico, sino de mala fe. El mal escritor sabe, de alguna manera, que lo es, y tiene por ello una indudable mala conciencia. Perseguido por su sombra, ve como una amenaza para él un tipo de autores que, como Poe, sabían demasiado bien lo que era escribir. Dicen que Poe, en una sola noche, hizo 40 críticas de las obras de todos sus contemporáneos: a ellos se los llevó el viento, y no queda más que un nombre, el de Poe. A los de aquí se los llevará, sin duda, también el viento, como al sombrero de Escarlata O'Hara, pero mientras tanto, ellos permanecen como algo incómodo. Se sienten ridículamente seguros por haber conseguido entrar, a base de adulaciones, en el "parnasillo literario circense" español, y no saben nada de la muerte.Sin embargo, parece como si los que hoy me atacan pertenecieran al dominio más hard-boiled de la literatura española: Eduardo Haro Ibars y Alberto Cardín. No sé si son, como se dice, posmodernos. Lo que sé de los posmodernos me dice bien poco en favor de esta palabra. Esto es, su calidad. Lo que sé de los modernos me dice exactamente lo mismo. La única modernidad que nunca pasará de moda es la del suicidio -no por nada Jacques Rigaut decía que le consolaba "lo infinitamente moderno que él era" (*)- o la locura. Mi caligrafía tiembla al escribir esto: es, sin duda, posmoderna. Mi conciencia parece un dragón. Creo que, en definitiva, lo que cuenta es saber hacer bien lo que se pretende hacer, sean cualesquiera su estructura o sus pretextos ideológicos. Y eso no se aprende en escuela alguna. Eliot era católico. Pound, fascista. La enorme tragedia del sueño sobre las espaldas del campesino. Que los gusanos devoren al novillo muerto.

Frente a mí, un niño autista ríe al oír los ruidos de la cocina. Su sordidez secreta. Un hombre ya maduro, instalado en una silla de ruedas, golpea sin cesar su cabeza con la mano. Otro lleva la cruz de hierro sobre el pijama. Todos se ríen de nosotros. En las paredes hay nombres de dioses muertos: Varem, Icso, Yahvé, seguidos de una cruz a manera de breve y modesto epitafio. Mañana morirá otro loco. Las paredes absorberán el hedor de la tinta.

Después de Lacan, ¿qué? ¿La tasa social sobre el fracaso? ¿El triunfo de Eduardo Haro Ibars, contento como un niño con zapatos nuevos por haber entrado en el "parnasillo literario circense"? O el de Alberto Cardín, que, si no he leído mal su vasta obra dedicada a la erradicación de la tierra de Fernando Savater, tiene como singular paraíso artificial el comer muchas pastas?

Sin duda, como decía Edwin Lemert en La maggioranza deviante, el paranoico tiene realmente perseguidores. En la televisión, un niño gordezuelo, parecido al que imagino en mi guión sobre La extraña historia del doctor Jekyll y Mr. Hyde", canta El de la mochila azul,

"El de la mochila azuuul / me dejó gran inquietud".

Sentado en el suelo, con la cabeza entre las manos, cedo al acoso del recuerdo. Luego me levanto, aderezo los órganos del muñeco, me dirijo finalmente al estanque de los patos, los contemplo chillar y pelearse entre sí. En cambio, ellos no me miran. Vuelta al pabellón: otro loco mastica su bata. Se les dice, injustamente, enfermos. No, la locura no es una enfermedad. Son víctimas del mayor de los aplastamientos sociales. No son locos, sino enloquecidos. La locura es una reacción normal ante determinadas situaciones de jaque mate social o microsocial. Cualquier individuo reaccionaría de la misma manera ante parecidos estímulos. Y esto no es Lacan, sino Giovanni Jervis. Pienso en irme con él a Italia e intentar trabajar en este campo tan cercano a la poesía. Es una idea. Tengo conceptos muy claros acerca de la locura. Entiendo a todos los enfermos de por aquí, incluso a los más graves.

Todo hombre es en sí un continente, no una isla. El deseo del hombre es deseo del otro. Por ello cuando alguien cae caemos todos con él. Por ello ninguna tragedia es concebible en solitario, llovida del cielo. Es más, la soledad es imposible: está poblada de fantasmas.

Y viceversa, de mi tragedia, tu oscuridad emana. No eres un hombre, estás marcado por la oscuridad. Por no haberte arriesgado a perder el sentido, he aquí que careces de él. Lo dijo Derrida: "Todo poema corre el riesgo de carecer de sentido, y no sería nada sin ese riesgo". La literatura no es nada si no es peligrosa. Lo mismo que se arriesga el psicoanalista a depositar como un óbolo su razón en lo inconsciente, la literatura, que es la misma búsqueda, no debe protegerse.

Si hay fallos en mi obra -particularmente lo reconozco a propósito de El que no ve-, tengo, sin embargo, la satisfacción de haber siempre considerado la literatura como un en-sí indiferente a su inscripcion social -"el vicio radical estriba en la transmisión del discurso"-; es decir, en definitiva, como algo serio. Si los demás no se comen el tarro, es problema suyo. Que no entren en el bosque de la noche. Desde el principio supe que no había salida. Que no usen mi torpe biografía para juzgarme. La literatura no es un modo de vida. "La no-vida es un estado de disolución / del yo en vida, causa de la escritura y a la vez su resultado", decía ya en Teoría. Por lo demás, me agrada el que tanto vitalmente como por escrito haya cumplido la profecía. Si yo no fuera yo, tampoco Dios habría sido.

* Jacques Rigaut, Écrits. Gallimard Editions. Leopoldo María Panero, escritor, es autor del libro de cuentos En el lugar del padre.

LEOPOLDO MARÍA PANERO.PARA CUANDO TE MUERAS

No hablaré de tu vida el día que te mueras. Para cuando hayas muerto, los espejos sin fondo han de asustar al pájaro que habita en tu cabeza. Las alas de los hombres son alambre de espinas, las agujas tu patria y el poema final una locura infame posada entre tus miembros como agua podrida. Tu infinita gangrena. La mente de un demente es el mal fario leyéndote las manos, buenaventura inútil, arreglos imposibles, coyunturas elípticas y un grito de Tarzán sobre toda esa isla donde encerrado, ayudas, a los locos del mundo.

Para cuando te mueras no seré yo quien hable. No seguiré homenajes fariseo-farsantes, orinaré el veneno de todos los brebajes, sobre tu esputo ultimo escupiré, rendida, la muerte de un poeta que vivía entre sombras, barrotes y esperpento. Tu seguro cadáver será expuesto a las masas, y el hombre que en su día se alejaba entre sombras de tanta aparición, será sin duda un mito desgranado a conciencia, un reconocimiento incómodo postrado en su basura.

Para cuando te mueras yo ya habré escrito esto, y te diré que el limbo es el paso al infierno, el peaje maldito, la impaciencia salvaje, el discurso rendido ante un último traje que algún maestro docto colocará en tu cuerpo para dignificar lo que nunca fue digno, para librarte a cuestas de la angustia, el delirio, la sodoma incesante y el sexo que te queda como reflejo critico, espasmo de la lengua, brutalidad flagrante que habrá pasado en vano con varias reverencias. Por eso, Leopoldo, me anticipo a tu muerte antes de que suceda. Serás expuesto en público en un lugar sagrado, tus derechos de autor se quedarán cobrados en manos de cualquiera que pudo atragantarte. La sangre de tu sangre, la poca que te queda, hablará de quien fuiste, de la horca y la terma que ha arrugado tu piel hasta desvanecer. Un desmayo infinito, una boca que yerra, una concreta luz que ya no será humana. El muerto que se muera se alzara sobre todos, los perdidos, los locos, la generación puesta y el peso de las sombras, fantasmas de tu engendro, fin de saga, marmotas, ratas que aún reposan sobre el libro arrugado, tu tabaco, el pulmón, el admirado estrecho, atajo entre tus venas con la señal prohibida por ser el mejor malo, el molesto, imposible, retorcido Satán.

Descansarás en paz maldiciendo las flores, los barrotes de un hierro que no arderá jamás, y una cruz sin sentido empeñara tus joyas, los libros que has escrito, la mente demencial. No te harán boca a boca, no pulsarán tu pecho escuálido y caquéctico, fingirán que tus dientes han mordido el estrecho y varios algodones colocados muy dentro del rostro que te ocupa pretenderán entonces dignificar lo indigno. Aullarán cien mil lobos, se pintarán los indios y un féretro de roble acogerá ese seno, maternal, desalmado, abandonado, perro. Para cuando te mueras, Leopoldo, yo ya habré escrito esto.

Consuelo García del Cid Guerra

Barcelona, 2010

http://www.tenemoslapalabra.com/opinion/766-para-cuando-te-mueras

DE PUTAS

 

 

El concejal de Empleo del Partido Popular de Villarrobledo (Albacete), le ha dicho a una joven madre en paro que acudió al Ayuntamiento en busca de empleo que “ si no tienes trabajo ni dinero para alimentar a tu hija, la das en adopción o te metes a puta”.

El sujeto en cuestión, Andrés Martínez, no es la primera vez que actúa de este modo. Acostumbra a tratar con desprecio a los demantantes de empleo :

-No vengas más, estoy harto de verte.

-Vete a trabajar fuera de España.

-A mí qué me cuentas

-Como me hables mal, te denuncio.

Ha sido objeto de varias demandas debido al trato vejatorio padecido, pero en esta ocasión se lleva la palma. La joven que –según Andrés Martínez- debía dar a su hija en adopción o meterse a puta, sufrió una crisis de ansiedad, teniendo que ser atendida por el 112, Servicio de Emergencias, que la trasladó hasta un Centro de Salud, precisando la intervención de la Policía Local. Ese –que no otro- es el efecto de un trato vejatorio, despectivo y humillante. Decirle a una mujer que se meta a puta es insultarla, y a nadie le debería caber la menor duda al respecto.

Putada, tu puta madre, hijo de puta, hijo de la gran puta, son expresiones habituales en el lenguaje cotidiano. Nos referimos a un coñazo cuando algo es insoportable o está mal, y decimos cojonudo cuando todo es perfecto y maravilloso. Para llenar de mierda a un varón acostumbramos a insultar con la palabra cabrón, o  me cago en tu padre. Al Martínez pepero de marras, niñato subido a no se sabe qué púltpito, tengo poco que decirle, excepto manifestar mi más absoluto desprecio, el mismo que demuestra hacia las putas, y de putas voy a hablar, puesto que este fin de semana, en Barcelona, se ha impartido un “máster” para principiantes e indecisas. Esa descripción calificativa la aplica Conxa Borrell,  presidenta de la ong Aprosex, que ha impartido el pasado sábado un cursillo acelerado de cuatro horas por 45 euros para ser puta bajo el lema:

'Prostitución: nociones básicas para la profesionalización'.

Afirma no hacer apología de la prostitución y limitarse a la descripción clínica de un hecho :  “En los últimos cuatro años, una cantidad nada desdeñable de mujeres del país que antes podían afrontar facturas y ahora no, se han metido -o estudian hacerlo- en la prostitución de manera libre e independiente. Y explicamos que, ante este dato estadístico, un colectivo de veteranas del oficio, Aprosex, por fraternidad y activismo, imparten el próximo sábado un curso exprés dirigido a las indecisas, las principiantes y hasta las perfeccionistas sobre todo lo que hay que saber del negocio. Se trata de mujeres de 18 a 50 años, que apenas han estado con un hombre –su marido- pero que tienen un mercado porque son tiernas, saben cómo tratar un gatilazo y están por la faena”.

Es decir, la ong Aprosex les enseñará a ser putas, en busca del camino profesional idóneo sugerido a su vez por el concejal pepero Andrés Martínez a cualquier mujer demandante de empleo. "Eligen hacer de putas, como elegirían ser cajeras de súper. Nadie sueña de pequeña con ser una cajera de súper, ¿verdad? -cuestiona Borrell-. Pues tampoco puta. No es algo vocacional. Pero, en caso de tomar la decisión, hay que saber unas cuantas cosas para que no se sientan perdidas, como al principio me pasó a mí". Y Conxa, la voz de la experiencia, cobra 45 euros por el máster en el que durante cuatro horas enseñará a ser puta.

Si no se ganó Zamora en una hora, menos se convierte una en puta en cuatro, aunque el concejal pepero insista en que se metan todas las que no pueden dar de comer a sus hijos por estar sin trabajo y no tener dinero.

Si lo que entendemos por trato vejatorio, pasa por sentirse insultada cuando alguien te dice métete a puta, huelga entrar en detalles sobre el trato vejatorio que padece a diario una puta de profesión. La crisis de ansiedad que le prodijo a la joven las palabras del pepero Martínez es perfectamente comprensible para cualquier persona, sin embargo, asumir en menos de una semana ambas noticias como si tal cosa, tiene muchos bemoles : Sea usted puta en cuatro horas por cuarenta y cinco euros,  y si no tienes trabajo ni dinero, métete a puta.

A Conxa Borrell la animaría a que esos Másters sirvieran para que las prostitutas dejen de serlo, y a Andrés Martínez se la pondría delante. Sí, le pondría delante de Conxa Borrell para que le explique cómo serlo, para decirle en su cara que ella lo es, y a ver qué pasa. Nos hemos vuelto tan locos, que ahora Lidia Falcón les parece a algunos una reaccionaria cuando habló de degeneración ética a Conxa Borrell, que muy ofendida, abandonó el plató televisivo.

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=uYTMlv9zuKs

ARTURO RUIZ Y SU SEÑORA DEL RECUERDO

Colegio Nuestra Señora del Recuerdo, conocido como El Recuerdo o los Jesuitas, del distrito de Chamartín, en Madrid.Según un estudio del Diario El Mundo, uno de los mejores colegios de España.

Se miraban, sonriendo, de pupitre a pupitre.  Aquella mañana habían quedado para ir al Acuario, pero no pudo ser. Ella estaba interna en una institución de monjas y le negaron la salida porque tenía que ir a misa.Y Arturo se fue a la manifestación.

-Ese chico no es para tí, no te conviene.

Él la acompañaba después de clase, camino del internado.

Arturo Ruíz García estudiaba en Nuestra Señora del Recuerdo el Bachillerato Unificado Polivalente. Tenía diecinieve años, y vivía con sus padres en el barrio de Peñagrande.Estaba afiliado al sindicato de Comisiones Obreras y trabajaba de forma esporádica en la construcción.

-Ese chico no es para tí.

 

Fue asesinado en Madrid el 23 de Enero de 1977 por un comando de ultraderecha mientras se encontraba en una manifestación pro-amnistía por la calle Estrella. A la altura de la calle Silva, un grupo de  le amenazaron, y Arturo murió en el acto a consecuencia de un disparo. El asesinato fue reivindicado por la por la organización terrorista de extrema derecha Triple A-Alianza Apostólica Antifascista-.

-Es mejor así. Ese chico no era para tí. Olvídalo.

-Y  en clase ya nadie hablaba de él.Todos tenían miedo, callaban como muertos. Yo me quedé muda.

Tal vez soñaba con peces a través de un cristal.Con el acuario que nunca pudieron visitar juntos por aquello de la misa obligatoria. Maldita mañana. 23 de Enero de 1977.Los Guerilleros de Cristo Rey mataron a Arturo mientras ella era obligada a comulgar el cuerpo de Cristo, amén, al tiempo que otro cuerpo, el de Arturo, era cosido a balazos.Pero la misa era más importante que todo, y el todo se convirtió en nada.

-Y cuando quise acudir a su entierro no me lo permitieron. La familia celebró un acto íntimo.

Bertín Osborne, Dámaso Alonso, Forges, Francisco Rabal, Gabino Diego, Gustavo Pérez Puig, Joaquín Calvo Sotelo, José Antonio Muñoz Rojas,Juan Iturralde, Luis Aragonés,Manuel Longares, Nacho y José María Cano, Patricio Escobal, Ramón Moreno Grosso, Javier Beirán, Álvaro Domeq, Gonzalo Pascual, Tomás Morales, Andrés Aberasturi, Alberto Ruíz Gallardón, José María Álvarez del Manzano, Miguel Arias Cañete, Rodrigo Rato, José Manuel González-Páramo...actores, políticos, empresarios, ministros, personajes relevantes en el mundo de la política, banqueros...Todos ellos alumnos del Recuerdo.Se les menciona en Wikipedia, pero no a Arturo Ruíz.

El Consejo de Ministros del 19 de Mayo de 2000 otorgó a título póstumo la Gran Cruz de la Real Orden de Reconocimiento Civil de las víctimas del terrorismo a Arturo Ruiz.

Ella, durante años, llevó un corazón colgado de su cuello, casi pegado a la nuez, que se movía de forma perceptible tras pronunciar cada palabra.

El pasado 2013, el Sindicato de Estudiantes se unió a la querella argentina por los alumnos asesinados durante la dictadura.

El 24 de Enero de 1977, María Luz Nájera Julián, estudiante de Ciencias Políticas y Sociología,fue alcanzada por un bote de humo lanzado a bocajarro contra ella.Murió en el acto. Se manifestaba por el asesinato de Arturo Ruiz.El mismo 24 de Enero de 1977, Serafín Holgado de Antonio se encontraba en el despacho de abogados de Atocha cuando entró el comando fascista.Pudo salvar su vida gracias a un bolígrafo que tenía en la camisa, que rebotó la bala.

-Arturo era para ella. Tenemos que visitar juntas el acuario, algún día. Pero lo que sé con absoluta certeza, es que nunca, jamás, volvimos a ir a misa. Gracias, Señora del Recuerdo.

http://www.youtube.com/watch?v=zgJxUOSm90k

TE LA QUITARÉ AUNQUE ESTÉ MUERTO

Leo "Te la quitaré aunque esté muerto" (ediciones Eride), un relato, breve pero intenso, de la escritora Consuelo García del Cid (Barcelona, 1958), autora a la que muchos recordarán por la polvareda que no ha mucho provocó con su investigación sobre las que ella llamó "Las desterradas hijas de Eva". También el relato "Te la quitaré aunque esté muerto" lleva a reflexionar por la singular historia de amor que cuenta y que protagonizan Alba y Pablo. Ella, una empresaria de éxito y él, su socio, un homosexual que, enfermo del SIDA, es internado en un hospital hasta su muerte. Importante: Hay que situar la acción en 1995 cuando el SIDA no sólo era mortal sino que producía rechazo social. No quiero destripar la peripecia, pero sí avanzaré que Alba deja todo, marido y empresa, para estar al lado del socio hasta el final. Y hasta más allá, porque, cumpliendo un sueño, viajará después a Tánger donde, contactando con el escritor Mohamed Chukri ( Marruecos,1935/2003), fija nuevo rumbo a su vida. Un detalle: La portada es una foto de Pere Manubens del incendio que arrasó el Teatro Liceo de Barcelona la mañana del 31/01/1994. Justo, hace ahora 20 años. Y es que en la historia juega su papel el Liceo porque Alba y Pablo, socios, comparten el palco nº 1 en el que cuelga una foto de Montserrat Caballé joven en "Madame Buterfly". Curiosamente, ese cuadro se salvó del fuego porque, una noche, Pablo se lo había llevado a su casa. Y no cuento más. Mejor que lean a Consuelo García Cid en "Te la quitaré aunque esté muerto". A lo mejor, hasta algún lector encuentra el anillo mágico que puede solucionar una vida. O dos.

Javier de Montini

CUENTISTAS

Algunos, internos y residentes en su propia realidad anestesiada, llevan más de media vida mintiéndonos. Para ello no es estrictamente necesario ser político, jefe o famoso. Basta con retorcer el alambre que tendió tantos años toda su ropa mojada antes de tener secadora y sentirse importante, más allá de uno mismo, por encima de otros y bajo el más casto cuento de Calleja,cuando la suya - ¡ja!- Tuvo un oscuro bar y húmedas paredes, como la canción de Lone Star, de 1996, aunque se naciera en un 53 maravillosamente apañado por Ana Belén.

Sentirse por encima o superior, supone haber dejado de salir al exterior. Para ello tampoco es necesario encerrarse en casa como vulgarmente se entiende, porque necesidad sólo existe ya una, y es ese yo, mi, me, conmigo, sin libro de autoayuda, porque van de sobraos tras dar una patada al prójimo, previo saqueo emocional y económico al más puro estilo gauche divine.

Entonces una se pregunta qué es la izquierda excepto un sentido orientado por la brújula : Piérdete en cualquier parte y su aguja te indicará cómo llegar, lo mismito que el norte, o el sur, que también existe.

De farsantes estoy hasta el arco de triunfo. Lo peor es creérselos, y descubrir muy tarde que era todo mentira. De cotillas aún más.Creo que lo dije una vez por lo que a mí respecta: Me gusta que me pongan a parir porque veo de nuevo la cara de mis hijos.De una inmensa mayoría supe –tarde- que su calle nativa tenía un oscuro bar de húmedas paredes, hecho que jamás reconocieron, con la única intención de que cambiara su suerte.

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=d-ZLcaebiIU

 

HASTA LUEGO, TRISTEZA

Assumpta Roura [e-mail] (50)

 

 

 

 

TE LA QUITARÉ AUNQUE ESTÉ MUERTO

De la verdad y el artificio

Eva Huarte S.

jueves, 9 de enero de 2014

"Esto te solucionará la vida"... Consuelo García del Cid, escritora realista apasionada y apasionante

Hoy día 10 de enero de 2014, que se celebra el 106 aniversario de nacimiento de la fascinante y luchadora escritora Simone de Beauvoir, abro de nuevo este blog con una magnífica noticia. Ayer, mi amiga luchadora y escritora Consuelo García del Cid, me llamó para compartir conmigo una gran alegría; el libro que tantos años le ha costado parir, un libro que gira también en torno a otro libro apasionante de Mohamed Chukri, El pan desnudo, un libro que al fin ya está a la venta en las principales librerías. Y quiero compartir esta alegría con todos vosotros y públicamente, porque es una historia apasionante, por ser un libro especial, porque Consuelo es una mujer especial, y porque es una gran amiga mía, auténtica, de las de verdad, de las que jamás traiciona ni engaña ni abandona. Ella es así, y me gustaría que la conocierais personalmente y a través de su magnífica y arriesgada obra literaria..

Detrás de una buena obra de arte suele haber una historia, a veces pequeña y a veces tan fantástica y trascendental que eleva el valor económico de la obra sin saber cuándo parará de aumentar.

Esto ocurre con la fotografía escogida para la portada del libro titulado Te la quitaré aunque esté muerto, de la escritora Consuelo García del Cid, empresaria y autora de varios libros, reconocida especialmente en estos últimos años por su anterior libro Las desterradas hijas de Eva, en el que trabajó duramente durante muchos años para conseguir datos verídicos y documentados.

En este nuevo libro, Te la quitaré aunque esté muerto, la historia empieza con esta magnífica fotografía que hizo el fotógrafo Pere Manubens el 31 de enero de 1994, el día en que de nuevo se  incendiaba El Liceu, el Gran Teatro del Liceo de Barcelona, lugar emblemático con una larga historia cultural desde que en 1705 el archiduque Carlos de Austria decidiera convertir a Barcelona en una corte europea ofreciendo una ópera a su corte. A partir de este evento la burguesía catalana adoptó la ópera como una forma cultural de enriquecerse y relacionarse, consiguiendo con aportaciones económicas particulares crear una asociación, inaugurando definitivamente en 1847 el Gran Teatro del Liceo en el actual edificio de las Rambles esquina calle Sant Pau, sufriendo varios incendios y muchos incidentes en su larga historia.

Y así empieza el libro, con el último incendio de El Liceu en 1994: La protagonista, Alba, que entonces disfrutaba de alto nivel económico, tenía alquilado, junto con su socio Pablo, el palco número uno. En las paredes del palco pendía un pequeño cuadro; una fotografía de la mundialmente reconocida estrella de la ópera Montserrat Caballé. El socio de Alba le dice una noche que se llevará ese cuadrito cuando termine la temporada del Liceu, a pesar de la oposición de ella. Al saber la noticia del incendio a primera hora de la mañana del 31 de enero de 1994, Alba llama al fotógrafo para que vaya rápido al Liceu para hacer fotos del incendio, sin pensar en nada más..

La fotografía de la portada del libro no puede ser más simbólica y explícita; la entrada de El Liceu con sus escalinatas iluminadas por lámparas modernistas anunciando un mundo fantástico se ven cruzadas por las mangueras de los bomberos que intentaban apagar el incendio del interior, decorado con importantes obras pictóricas y mobiliario de distintos estilos y épocas. Junto a las escalinatas hay un televisor, muestra de las modernas tecnologías del tiempo en que vivimos, y la mangueras parecen cables de conexión... El Liceu necesitaba renovarse, modernizarse de nuevo, ponerse al día. Al morir el socio de Alba descubren en su baúl la fotografía enmarcada que se llevó del palco de El Liceu... De no haberlo cogido, ese cuadro con una joven y delgada Montserrat Caballé interpretando a Madame Buterfly se habría quemado...

La fantástica historia que sigue, y tal como está redactada en solo 139 páginas, diría que es inventada si no fuera porque conozco a fondo gran parte de la vida y personalidad de Consuelo García del Cid. Leí su libro inmediatamente cuando me lo envió por correo, era imposible interrumpir la lectura empezada con esa capacidad de síntesis y concreción que tiene, aflorando toda su sensibilidad y fortaleza apasionada en toda la historia, en cada palabra, frase, diálogo, a veces de un realismo impactante, a veces místico y lleno de poesía, algo muy difícil de conseguir literalmente, y a un ritmo que te atrapa.

Ni la protagonista quiere reconocer que está enamorada de su socio amigo y cómplice hasta que le dice que tiene el virus VIH, y sus diálogos, reconociendo el amor que sentían mutuamente son de una sinceridad y sensibilidad humana que te erizan la piel mientras lees: Quizá teníamos que pasar por una situación límite como la que se presentó para ser lo que de verdad éramos, algo muy difícil de explicar y de transmitir, como los 21 gramos que dicen que pesa el alma. Para mí, sería el principio del resto de mi vida, pero para Pablo era el final. Nunca dos personas han emanado tanta luz. El fotógrafo llevó al hospital, -donde Pablo pasaba los últimos días de su vida acompañado y cuidado a cada instante por su fiel amada Alba- la preciosa fotografía del incendio del Liceu, junto con el libro El pan desnudo del escritor marroquí Mohamed Chukri, que Alba y Pablo leyeron de un tirón: Tánger... cuántas veces me has pedido ir a Tánger y no quise acompañarte, si salgo de aquí, nos vamos. Le dijo Pablo.

Y empiezan las escenas que podrían parecer de Las mil y una noches; Alba volvió a leer fascinada el libro de Mohamed Chukri, El pan desnudo, pensando: Si un niño de las calle de Marruecos había aprendido a leer y escribir a los veinte años, si fue capaz después de eso hacer un best-seller, yo tenía que poder seguir viviendo sin Pablo. En cuanto Alba salió del funeral de Pablo, cogió el libro de Chukri y subió a un avión directo a Marruecos, su Itaca era Tánger; Es el sitio para las personas que eligen otro tipo de vida distinta del resto, la más difícil de vivir, porque supone una existencia sin dios, sin códigos ni fronteras, y al desnudo. Se compró un kaftan de terciopelo granate, pasando desapercibida por su piel morena y ojos negros, se alojó en un hotel preguntando al recepcionista dónde podía encontrar a Mohamed Chukri, y el recepcionista se sorprendió diciendo que los turistas buscaban a Paul Bowles. Pero ella, con su kaftan granate, extremadamente delgada y un anillo con 77 diamantes en su dedo anular, buscaba a Chukri.  Aquellos nueve meses de lucha infatigable me habían destruído.

Salió a la calle deslumbrada por la luz, un grupo de niños se le acerca pidiendo comida, sube a un taxi y al llegar al Hotel Ritz, donde le habían dicho que encontraría a Chukri, una mujer joven con un bebé en brazos se le acerca pidiendo, y Alba le dice que espere un momento en la puerta, que entra a tomar un café y al salir le acompañará para comprar comida. Dentro del café, encuentra a Chukri, quien le reprocha a Alba que luzca un anillo de diamantes donde los niños mueren de hambre por las calles. Alba reacciona de pronto y le pide a Chukri: ¿Podría traducirme en árabe la frase; "Esto te solucionará la vida"? Chukri se la repite tres veces hasta que Alba logra memorizarla y pronunciarla bien. Al salir del Ritz, Alba  encuentra a la mujer que la esperaba con el niño en brazos, van a comprar comida, se quita el anillo y lo deposita en la mano de la mujer diciendo en árabe: Esto te solucionará la vida.

Y creo que no hace falta decir porqué recomiendo la lectura de este fascinante libro de la escritora Consuelo García del Cid, que desde el día 7 de este mes de enero de 2014 ya está a la venta en las librerías. Una magnífica manera de empezar el año para la autora, que el próximo día 25 a las 7 de la tarde presentará su libro en la Librería La Taberna Ilustrada, en la calle Martinez Izquierdo, 9 de Madrid.

Hay que decir también que el diseño de portada no hace honor ni a la fotografía ni al contenido del libro, con esta modalidad que empiezan a utilizar algunas editoriales en resaltar más el nombre de la autora que el título. Pero su contenido es una obra de arte que estoy segura de que se revalorizará con el tiempo, y teniendo en cuenta que cada día se lee menos en papel es de agradecer esta magnífica síntesis llena de diálogos y frases cortas que convierten una fascinante historia en una lectura ligera de 139 páginas. Una lectura que hacía tiempo no disfrutaba tanto, con una musicalidad y ritmo que te atrapa en cuanto empiezas a leerlo. Es lo más bonito y sorprendente que he leído durante estos últimos meses, logrando que vuelva a disfrutar y a descubrir la magia de la lectura, sintiendo viva de nuevo la teoría de que un libro te puede salvar la vida.

Gracias, Consuelo

© EVA HUARTE

Publicado por Eva Huarte en 9:27

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NOTA: La distribución del libro se retrasa, por lo que puede adquirirse en la pag web de la editorial,que lo enviará contra reembolso.

http://erideediciones.es/

Muchas gracias

editorial ÉRIDE-el próximo martes en todas las librerías de España