SABIAS DECEPCIONES

El nuevo año es siempre una gran incógnita. Decía Mohamed Chukri que somos dueños de nuestro propio destino, y puede que sea cierto,aunque e una forma u otra nos dejamos moldear guardando las apariencias. España es un país tan tremendamente bipolar, de tan grandes extremos, que uno no sabe del todo hacia dónde le tensan la cuerda. Prevalece lo cómodo y aflora lo establecido aunque no sigamos las normas, concepto perdido en su propia y ensimismada enajenación. Ahora el más pintado se considera anti sistema, revolucionario el pelota de anteayer y rojo el otrora apolítico.No nos engañemos: Lo que duele es la falta de dinero.Se acabó lo que se daba, en nombre de los bancos o nuestra santísima culpa. Gastar más de lo que se gana es oficializar la farsa, y sobre esa gran comedia nos quedamos cuando España iba bien, sintiéndonos protagonistas de la más mediocre historia.Mandos intermedios a sujetos que apenas sabían escribir correctamente, personajes de corte chusquero, resentidos, con un ansia de poder tolerado, puestos a dedillo y despedidos tras infinitos entuertos por un verdadero dineral.Contratos blindados, ejecutivos de lujo que miraron por encima del hombro al personal de estructura, y ya no digamos a la mujer de la limpieza.El día en que se legalizó un delito conocido como prestamismo laboral dando paso a las famosas ETT (Empresas de Trabajo Temporal), empezó el autoengaño. Los sindicatos no hicieron gran cosa al respecto, excepto bautizar los contratos basura, asumidos como un mal menor.Hubo un tiempo no muy lejano en que despreciamos determinados tipos de empleo para dejarlos en manos de inmigrantes, en que las bajas por depresión se multiplicaban con una rapidez asombrosa, y no precisamente porque el país fuera triste.El trabajador seleccionaba empresa, que no al contrario.Los derechos, el abuso, la soberana jeta,el empresario cabrón, el trabajador víctima.Vivimos de farol, con cara de póker y vacilando a todo el personal que se nos puso delante.Ahora nos cambian el nombre de las cosas y bajo el término outsorcing estás despedido, cuando hasta hace cuatro días la palabrita de marras significaba tanto.El lenguaje de la derecha se impone con la misma chulería que te impusiste tú, y tú, y tú...creyendo que por tener despacho eras el rey de un mambo no nativo, aunque definitivo. Los daños colaterales entrañan muertos, pero sus cadáveres pasan de largo y en silencio cuando nadie, ya absolutamente nadie, los reclama.Quienes cruzamos fronteras en busca de esperanza somos nosotros, los que despreciamos a tanto inmigrante latinoamericano o marroquí.España es una gran caja de cerezas, ese fruto granate,esa bola con hueso, casi ácida, de temporada. Coppini murió hace muy pocos días, y sus malos tiempos para la lírica se instalan, como nunca jamás, sobre todos nosotros, tan terriblemente mal educados, insensibles,cobardes y conformes.

 

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=Sz2B5RL7fQQ

MUERE GERMÁN COPPINI, UN GOLPE BAJO

Le recuerdo en Zeleste con muchos decibelios cantando sus Malos Tiempos para la Lírica, se me grabó Coppini como se estampan los tatuajes y las iniciales en esas pulseras llamadas no me olvides. Lo ponía para escuchar y sentir cuando todo iba a medias, Coppini hacía bailar incluso en los peores tiempos, con lírica, sin ella, al son de batería descontrolada, moviendo frenéticamente la cabeza. De contar su trayectoria ya se encargan muchos otros, yo me remito al hombre que generó tanta música, un peso pesado más allá de los 80, que iba y venía de un grupo a otro bautizando distintos nombres, pero él era él, Coppini, de inconfundible timbre. Golpes Bajos duró muy poco, puede que por lo de (literalmente) menos mal, que el bajo golpe te deja siempre kao y al borde del ahogo. Era Coppini poesía de la maldita, juglar salvaje sin cascabeles pero con mucha locura. De aquel primer maxi single quedaron dos temazos semi ocultos, que todo se lo llevó No mires a los ojos de la gente y Malos tiempos para la lírica. Esas dos canciones, Fiesta de los maniquíes y Estoy enfermo, metrallearon dos décadas, sobre todo aquí y ahora el último, ese Estoy enfermo que aunque se sabía, no adivinaba lo peor. Me niego a la despedida, de Coppini me quedo con todo, pero fundamentalmente con la letra de ese sobrecogedor Estoy enfermo de un hombre que nunca llegó a envejecer.

Sueños prohibidos
Sapos con cuernos
Sátiros gordos
Vivos o muertos
Niños azules
Días de fiesta
Blues del chamán
Piel de tormenta
Estoy enfermo
Cómo envejezco ...


Mentes peludas
Rojo sangriento
Nobles romanos
Rock de los tiempos
Brisa marina
Frío en Alaska
Lápiz de labios
Johan Sebastian
Estoy enfermo
Cómo envejezco ...
Estoy enfermo
Cómo envejezco ...


Buda parlante
Lady Godiva
Be Bop A Lula
Llena de Gracia
Amor supremo
Muslos y nalgas
Luna cherokee
Presenta el arma
Estoy enfermo
Cómo envejezco ...


Estoy enfermo
Estoy enfermo
Estoy enfermo
Estoy enfermo
Cómo envejezco ...

http://www.youtube.com/watch?v=EAFzef8-eCY

LO QUE PASA ES QUE LA BANDA ESTÁ BORRACHA

 

Es todo tan desolador como evidente. Sin esforzarse demasiado y echando la vista atrás hacia la corta memoria, aparecen unos tiempos otrora tan prósperos como falsos, materialmente hablando. Comprar dinero es carísimo, y nos lo vendían sin dificultades preguntando lo justo. Había que tener piso, coche, segunda residencia, acudir a un gimnasio y viajar hacia los países más lejanos en busca de exotismo. Había, también, que abrazar otras religiones, apuntarse a cursillos en pos del desclasamiento, comer en restaurantes caros de plato blanco cuadrado con un escupitajo sólido en el centro rodeado de siropes en forma de líneas de colores, saborear el mejor vino y meterse un par de rayas. Vestir de marca, lucir un bolso Hermés, llevar gafas de sol con iniciales, operarse los labios, el pecho, inyectar ese bótox sobre la arruga y tener un plan de pensiones, visa oro, flores de Bach y sus gotas de rescate para la crisis de ansiedad que procuraba las más fáciles  bajas laborales. En esta dificultad recortada campan por sus fueros los grandes y pequeños despedidos al espacio en busca de identidad. Carentes de información, criterio mínimo y no digamos cultura. Las víctimas de esa usura despojados de un supuesto capital que lloran lo que deben y consienten lo que sucede. Ya no tienen piso, ni coche, ni segunda residencia, no pueden ir al gimnasio ni viajar, Buda no les atiende y comen sopas de ajo. Pero siempre nos quedará internet para insultar al gobierno desde el teclado, reenviar los chistes rápidos, la caricatura de Rajoy cagando o con forma de rata, acompañando el cuadrante de fondo rosa con una frase lapidaria que reza todo lo contrario de lo que uno hace o es. Y con eso se supone que nos rebelamos, que la protesta eficiente pasa por los canales correctos,atrevidos, sublimes hasta la náusea. Nubes, humo, hadas esperpénticas, bolas de cristal, velas, amaneceres flúor, una cita de cualquier psicólogo notorio,un libro de Coelho, la flor del bien –si es que existe- tatuada –cómo no- en el hombro, pegada a la dulce Wendy de Disney, que en paz descanse. Siempre habrá alguien dispuesto a echarte el tarot mientras otro echa la pota.El banco ya no te da crédito, los amigos tampoco, el circundante pasa de largo y no sabes qué hacer.Ir hacia atrás es devolver orígenes, conceder ese estado de recién llegado al mundo, cuando mamá era otra y tu padre el obrero que tanto has ocultado, no se sabe aún por qué. Te recomendaría que busques las gotas de rescate y chupes sin cesar. Puede que consideres incluso una sobredosis causa-efecto en ese entramado tan sumamente desafecto que engendraste a lo tonto, por imbécil, el día que decidiste tomar ejemplo práctico de eso que hoy llamas sistema y no es el métrico decimal.

DOCTOR VELA, PATRONATO DE PROTECCIÓN A LA MUJER Y CURSOS DEL PPO

Ley mordaza desde el embrión judicial. Ayer tuvo lugar el juicio en el que –al fin- el doctor Eduardo Vela Vela se personaba. Tapándose el rostro con una carpeta, al más puro estilo Julián Muñoz, él y su abogado se ocultaban como podían, eludiendo a la prensa. Vela hizo acto de presencia a sabiendas de lo que el hecho suponía, lo negó todo y se quedó tan ancho. La jueza hizo firmar un documento de confidencialidad a las partes para “garantizar el secreto de sumario”. Insólito. Un documento sacado de la manga en pos del tribunal, con el fin de amordazar cualquier declaración u opinión al respecto. Las alcachofas pegadas a la boca de Vela, que no dijo nada. Inés Pérez, la madre por excelencia que aceptó ser denunciada. Vela le regaló una niña prematura a la que tuvo que calentar con botellas de agua. Y el doctor dice no recordar nada.Pasaron por sus manos tantos niños en su poderosa clínica San Ramón -donde conservaba un bebé congelado- que no atina ni sabe hacer memoria. Una madre de noventa años y un médico de ochenta frente a frente. Se cruzaron una sola mirada, la justa para saberse cada uno en su justo lugar.

Eduardo Vela Vela, médico en la Maternidad de la Almudena, conocido como Peña Grande, centro dependiente del Patronato de Protección a la Mujer, (la Gestapo Española) era profesor de auxiliar de clínica en los reformatorios adheridos a dichoPatronato, institución perteneciente al Ministerio de Justicia y presidida por Carmen Polo de Franco.

Los cursos del PPO, Promoción Profesional Obrera, creados en 1964 por el Ministerio de Trabajo, pusieron en marcha una serie de cursillos ocupacionales que se impartían en centros móviles. Cada centro elegía su personal docente, entre los que se encontraba Vela.Un curso de nueve meses que le venía de perlas, puesto que las alumnas realizaban las prácticas en su clínica del Paseo de la Habana.Tuvo mano de obra gratis durante muchos años, relación directa con el Patronato y madres solteras a la orden de todos sus días, para robar los niños que quiso e incluso regalar uno: Tal era su inmensa generosidad, unida a su cómplice, Sor María Gómez Valbuena, y a la banda organizada en el nombre de Dios.

Su relación directa con el Patronato le permitía entregar bebés a la carta, puesto que dispuso de un amplio surtido al respecto : Jóvenes embarazadas internas en reformatorios que trabajaban a destajo pagando su pena. Con el tiempo hubo de todo, entonces los médicos eran dioses en la tierra y la bata blanca no la discutía nadie.Su poder, unido al mal hacer, todo en nombre de su bien, actuaba a diestro y siniestro.Toda huella oficial al respecto ha sido borrada.Como si nada hubiera pasado.Vela está tan seguro de sí mismo como de los partos que ya no recuerda, los nombres que no sabe, las caras que tapa con la misma carpeta que en su día conservó tantos datos.

Tras los cursos de Promoción Profesional Obrera se encuentran miles de madres encerradas en su día, esperando la fecha que las puso a parir de forma espontánea, con todo el dolor del mundo, a pelo y sin una sola palabra de consuelo.Tras aquella Promoción Profesional Obrera está también Eduardo Vela.Sigo su rastro, doctor, mientras usted oculta el rostro.

DE LAS PLUMAS COBARDES

Algunos despachan sus columnas escribiendo hacia dentro, para sí mismo y los suyos,cocedores, conocedores y hacedores de sus compartimentos, peña, club más que privado y estampa notoria. En ocasiones no saben por dónde empezar y terminan con una frase que –creyendo lapidaria- condensa el estado. Yo es que les veo venir y me largo por el mismo camino, que es otro. Estos son los que acatarán la ley y no ofenderán a España por miedo a ser multados. Los que, desde la palabra, sueltan una metralla fosforescente de fiesta mayor que nunca llega a puerto. Dicen ser muy de izquierdas y padecen la crisis desde la barrera. Tienen menos, es cierto, pero guardan la compostura acreditando un pasado de efímera fortuna que les condeció tantos créditos como credibilidad.Los que mantienen la comunicación cercana muy de lejos a base de mensajes escuetísimos que no les comprometan, correos más que correctos o la callada por respuesta. Presumen incluso de haber sido detenidos cuando Franco, mantienen perfiles callados en sus redes sociales, de lo más moderado, y sus renuncios no son pillados porque forman parte de lo privado.Eso dicen, y yo es que me pasmo ante semejantes sujetos carentes de predicado.No va más.Su discurso me aburre hasta la saciedad, apesta a consigna de partido, a feliz navidad, a la fecha de cualquier cumpleaños que les recuerda facebook puesto que la agenda y los papeles se perdieron hace mucho.Estos, que son bastantes, no serán nunca multados por ofender a España.Nos ofenden a nosotros con su recatado silencio, con la ofensa de una boca moderada, la ausencia de temas concretos que no van a tocar. Estos son los consentidos, los de figura terca que insiste en ser diferente, rebelde a costa de la protesta ajena.Son los que no se mojan y están en todas partes debidamente acreditados como periodistas de cualquier cosa.Juran tener secretos, saber mucho, se les ve de higos a brevas acompañando a alguno de los gordos o grandes.Su nombre consta en muchas suscripciones,causas e invitaciones –todavía en papel-. Y por creer-Se tanto consideran que el limbo, ese lugar inhóspito donde compraron piso, es el mejor espacio.

Porque esos, precisamente esos, son los que te piden información cuando al fin salta el tema en el que has trabajado años y años. Alguien les suelta el soplo de hay una que lo sabe, y entonces van a por tí. Con un poco de suerte incluso te citan, pero para que te comas el marrón, no como deferencia. La mierda, chavalotes, huele sola.Y vosotros, también.

ROSALINDA FOX

Una vida de libro digna de ser contada. Y ella la contó. Las memorias de Rosalinda

 

Fox fueron publicadas en inglés por la editorial Harter & Associates, sin fecha y con

 

un número de fax como única referencia. Bajo el título de The Grass the Asphalt (La

 

Hierba y el Asfalto) . Sólo cien ejemplares de reproducción prohibida que quedaron

 

en manos de cien personas. Un libro más en el que María Dueñas se inspiró para El

 

tiempo entre costuras, la biografía de una mujer apasionante a la que coloca como

 

personaje en su obra. Un rapto literario fácil, Rosalinda ya no puede decir esta boca

 

es mía, puesto que falleció en 2005 –algunos afirman que en 2004- en la localidad

 

de Guadarranque, un pueblecito de Algeciras,donde murió a los 96 años. Rosalinda,

 

reproducida en El tiempo entre costuras, narra su vida junto a Beigdeber, de 1936

 

hasta sus noventa años.Ella jamás se reconoció como espía, hecho que ningún

 

verdadero espía profesional reconoce nunca.

 

De Rosalinda Fox –su nombre completo era Rosalinda Powell Fox- se ha escrito

 

poco, y ella misma tal vez menos. Resucita en el libro de otra, no precisamente de

 

forma inconsútil, a una mujer excéntrica, aventurera y con misterio.

 

Vestía de Chanel y algunas modistas del lugar cosían para ella. Paseaba en un Rolls

 

Royce por Andalucía, estaba muy bien relacionada con la sociedad de Sotogrande y

 

era muy conocida en Gibraltar, aunque nunca llegó a vivir allí. Tuvo muchos amigos

 

ingleses por donde iba.

 

Nació en la India.Hija de aristócratas ingleses,se crió en Calcuta.A los 16 años

contrajo matrimonio con un empresario inglés también residente en Calcuta.Tuvieron

un hijo, Johnyy, y Rosalinda, tras el parto,contrajo una tuberculosis bovina que

arrastró hasta el final de su vida.El matrimonio se separó,recibiendo ella una pensión

de treinta libras mensuales.Pasó temporadas en Suiza, hasta 1936,año en que

conoce a Juan Luis Beigbeder en Berlín,entonces agregado militar,dos décadas

 

mayor que ella,y se  convierte en su amante,actuando como espía de la monarquía

británica en Tánger,donde ambos se instalaron a través de Beigbeder ,Alto

Comisario de España en Marruecos que más tarde sería Ministro de Exteriores en el

gobierno franquista.Con el nombramiento, Rosalinda se instala en Madrid en un

ostentoso piso,ciudad de la que se vió obligada a huír al encabezar una lista negra

de la Gestapo en España.Beigbeder es destituído en octubre de 1940 como ministro

y le sustituye Serrano Suñer,cuñado del dictador.Asustado, envía a su amante a

Estoril porque teme por su vida,mientras él es confinado bajo arresto domiciliario en

Ronda,de donde no saldrá hasta finalizar la II Guerra Mundial.En Lisboa monta un

garito llamado El Galgo por donde pasaba la alta sociedad portuguesa.Vivía en una

mansión de 44 habitaciones donde alojaba a todo el que lo pudiera necesitar sin

cobrarles un céntimo.

En los 50 le pide a Juan Luis comprar una casa junto al mar desde donde se pudiera

contemplar Marruecos,y se instalaron en Guadarranque, el pueblo de Algeciras con

vistas al Peñón de Gibraltar.Para entonces, Juan Luis era ya un hombre enfermo y

derrotado junto al que Rosalinda estuvo hasta el final, puesto que Juan Luis

fallecería poco tiempo después.

Johny, el hijo de Rosalinda,moriría también, y la gran superviviente de todas las

historias,condenada a una enfermedad que acababa con la mayoría,resistió hasta

los 96 años, sola, vendiendo  la mayoría de sus propiedades en Guadarranque

-no fueron pocas- y dejando como herederos a sus sobrinos.

Churchill dijo de ella que la guerra hubiera seguido un curso diferente de no ser por

Rosalinda Fox.

Probablemente se trate de la mejor espía que amó. Tanto como para ser más que la

razón de un recuerdo : Personaje real de otra historia en manos de una escritora

española cuyas coincidencias con otros dos libros (Embassy y la inteligencia de

 

 

Mambú y Entre Bahías) han dejado un sello inconfundible en sus dos únicas obras

El tiempo entre costuras y Misisón Olvido.Tiempo al tiempo, porque –queramos ó no-

se acaba poniendo todo en su sitio. Lo único que me pregunto, a estas alturas, es si

a Rosalinda Powell Fox le habría gustado aparecer en el libro de otra, que otra

contara su vida junto a la de una modista, afirmando lo que ella siempre negó. Mejor

lo dejamos para un tiempo inconsútil.

NO

La sinrazón acostumbra a generar monstruítos sociales –que a monstruos no llegan-desde sus púlpitos mal concebidos y peor entendidos donde la carencia es la postura.No es fácil estar en contra o argumentar a favor.La edad –se supone- debe conceder cierta sabiduría,partiendo del estudio, académico o no, sobre las cosas.Algunos piensan que no somos las cosas,y desde esa distancia, excesivamente tiesos,muy lejos de cualquier libro,lanzan su débil metralla auspiciados por no se sabe qué formas de poder inmediato,prácticamente recién estrenado, como el que inaugura un coche o finaliza la hipoteca.Los desordenados,que no somos más que un resto protestante,carecemos de bienes materiales:La conciencia es el antes y su después, no existe.

Esas multas oficiales por manifestarse,enfrentarse a la autoridad o convocar revueltas,parten de otras pequeñas multas de conciencia incrustadas en determinadas mentes otrora conformes que se rindieron a lo simple desde su más tierna infancia,tras una adolescencia dura y su madurez cómoda,sin plantearse más puesto que han sido mucho menos.Lo malo no es siempre lo peor.Hay quien jamás pronunció un no sé, que no supo crecer,que desde su condición tan ignorada como efímera,se posó en el rencor,en la dorada envidia del vicio más español.

Convertir en adversario a lo distinto es una gran señal de ignorancia.

Por ello, se buscan patrocinadores dispuestos a asumir las multas gubernamentales por protestar,ante cualquier cosa y de cualquier forma.Se aceptan sponsorizaciones de marcas de tabaco y bebidas alcohólicas, puesto que se sigue fumando y bebiendo porque se sigue vendiendo, aunque mate.

Su ley seca contra la libertad de toda expresión no generará más encapuchados que la semana santa o el clan que mataba personas de color.

 

Si me quieres escribir, ya sabes mi paradero

en el frente de batalla, primera línea de fuego.

http://www.youtube.com/watch?v=JLxa33HR3gY

 

PROHIBIDO OLIVDAR

Recuerdo la prohibición de salir a acampar. No grupos de más de tres personas.Le llamaron decreto.Nos concentramos en Pza Sant Jaume con las mochilas, llegábamos de la estación tras muchas horas de viaje.El tren descarriló.Bajamos en manada –ahora se diría que un grupo reducido de manifestantes- éramos miles.

Para ir a la montaña el decreto no, decreto no, decreto no...

Varios cristales de establecimientos comerciales se destrozaron.Los molotov volaban.Se paró la circulación atravesando autobuses.Psst psst que vienen, que vienen...y allí estaban los grises.Aporrearon a todos.Bajamos las Ramblas y nos escondimos en el mercado de la Boquería, que estaba desierto, bajo un puesto de melones.Entraron.Veíamos las enormes botas de los grises.Nosotras éramos muy jóvenes, casi niñas.Nos van a matar, hoy nos matan...

Era nuestra primera manifestación.Teníamos menos de catorce años, pero éramos perfectamente conscientes del país en que vivíamos.Quisimos cambiar el mundo.Recuerdo un pacto en la calle Tallers, sentadas en una plaza cuyo nombre no consigo retener en la memoria.Pactamos defender la libertad por encima de todo,aunque nos detuvieran, aunque nos pegaran,aunque estuviera en juego nuestra propia vida.Y lo hicimos.

No frecuentamos discotecas aunque sí bares canallas de las llamadas zonas calientes.Tomábamos un refresco rápido antes de entrar a la mani.Nos vestíamos de forma distinta, sobre todo en lo relativo al calzado.Botas planas con suela de goma,las mejores para correr.Ninguna de nosotras ha cambiado en exceso,y yo siento que ahora, irremediablemente, todo está mucho peor.Le llaman democracia y no lo es.La policía autonómica ha matado a un hombre en Barcelona.Siguen dando palizas y su fuerza es mayor.El perfil del madero es otro muy distinto.Chavales jóvenes, Rambos de gimnasio, ex porteros de discoteca con la porra en la mano.

Ayer se cumplieron treinta y ocho años de la muerte de Franco.No parece que fue ayer, porque ha llovido mucho, pero es más que evidente que hemos ido hacia atrás.Lo dejó todo atado y bien atado.Ha vuelto con otros nombres, otros hombres que censuran,roban,ostentan,nos presionan hasta la asfixia.Quieren un pueblo pobre, enfermo y débil: La figura perfecta de manipulación fácil que no puede rendirse por no saber luchar.Algunos han vivido siempre con el miedo en el cuerpo, y eso destroza a cualquiera.Son palabras de la película Salvador, trasladables a la actualidad.Algunos parecen estar esperando la llegada del poli bueno o que les toque la lotería con la misma facilidad que llega, todos los años, la Navidad.Por eso no hay novedad en el frente.Mientras España entera no asalte las calles, estamos completamente perdidos, invadidos y sin esperanza.Sólo existe una prohibición válida: El olvido. La lucha contra el olvido.Porque el país que niega, ignora u olvida su propia historia, está condenado a repetirla.

 

http://www.youtube.com/watch?v=iqCyiFob5iA

¿PLAGIÓ MARIA DUEÑAS TAMBIÉN SU SEGUNDA OBRA, MISIÓN OLVIDO?

 Y van dos. Aquí y ahora,de Entre Bahías a Misión Olvido.La historia se repite,y nunca mejor dicho.Se repite tan descaradamente que produce incluso vértigo, y digo que van dos porque son ya dos libros.Dos obras de María Dueñas más que cuestionables,en fondo y forma.Basta con leer, y para eso están los libros.Todo, todo está en los libros:

 

http://www.tenemoslapalabra.com/cultura/1465-tiempos-paralelos-entre-las-costuras-de-embassy

 

Dos y dos son cuatro.La suma es indiscutible.

Lola Gutiérrez Sánchez es escritora.Entre Bahías es su segunda novela publicada.Vive en Cartagena,la ciudad donde nació.

María Dueñas es escritora.Misión Olvido es su segunda novela publicada.Nació en Puertollano (Ciudad Real),y vive en Cartagena.

 

Definición de plagio según la RAE: Copiar en lo sustancial obras ajenas, dándolas como propias.Insisto: En lo sustancial. Vamos a por la sustancia:

 

Sinopsis al detalle de Entre Bahías, obra de Lola Gutiérrez Sánchez:

 

La joven Lorena Muñoz se traslada a San Francisco para trabajar como profesora,escapando de los agobios y los miedos que le trasmite su madre. La profesora española vivirá una gran historia de amor que estará a punto de costarle la vida y que la conducirá de vuelta a España.

Su estancia en EEUU. Cambiará su existencia por completo, revivirá su pasado, sembrará su presente y su futuro.

Mientras, el americano que le ha robado el corazón, intentará por todos los medios recuperarla, y viajará a España dispuesto a recorrer las calles de Cartagena en su busca .No regresará a EE UU sin convertirla antes en su esposa.

La novela de Lola Gutiérrez Sánchez está enmarcada en la ciudad de Cartagena, donde vive.

Lorena aterriza en el aeropuerto de San Francisco, ya no sabía si era jueves o viernes, llevaba un día entero subiendo y bajando de aviones. Tras recoger el equipaje se acerca al mostrador dónde iban a buscarla, una chica de edad cercana a la suya la espera, y juntas se dirigen al aparcamiento donde una vieja ranchera las aguarda. Durante el trayecto, Debbie, la mujer que va a buscarla, le informa a Lorena que ambas trabajan en el colegio donde darán clases a los niños. Y que la llevaría al apartamento que el propio colegio le proporcionaba.

El apartamento que utiliza Lorena le resulta acogedor, un recibidor con la cocina al fondo, la separa de ella una barra mostrador. Un dormitorio y un baño minúsculo, pero completo, un mueble gris una mesa y cuatro sillas era todo lo que había en esa habitación.

 

Lorena, harta de frases referentes a su país se encara con Michael para reprocharle la aptitud de la mayoría de los americanos, la gran desconocida que era España

Lorena comenta enojada: Se me cae el alma a los pies cuando oigo la cantidad de tonterías que decís sobre mi país. Os creéis que en España paseamos a los toros por la calle como si se trataran de perros. Estoy harta de que solo relacionen a España con olés, trajes de lunares y tacones.  España es mucho más que flamenco.

Gloria, de origen portorriqueño, es la sirvienta del doctor Michael Loogan dirigiéndose a él como “Doctorsito”.

 

 

 

 

Sinopsis al detalle de  Misión Olvido, obra de María Dueñas:

 

 

La profesora Blanca Perea se traslada a EEUU para trabajar como profesora.Su matrimonio está roto y decide huír a California,donde se enamora de Daniel Carter,un colega americano veterano y atractivo que la arrastra a un entramado de sentimientos encontrados.Engaños para recuperar su legado,amores cruzados, certezas a medias...ida y vuelta al pasado, donde Carter recorre las calles de Cartagena en busca de una cartagenera a la que ama.No regresará a EE UU sin convertirla antes en su esposa.

La novela de María Dueñas está enmarcada en la ciudad de Cartagena, donde vive.

 

Blanca Perea aterriza en el aeropuerto de San Francisco después de tres aviones y mil horas de vuelo. Tras recoger el equipaje se acerca a una mujer que había ido a buscarla, juntas, se dirigen al aparcamiento donde las aguardaba un todoterreno blanco. Durante el trayecto,  Fanny, la mujer que va a buscarla le informa a Blanca de que ambas trabajan para la universidad y que la llevaría al apartamento que, junto con un sueldo sin excesos, formaba parte de la beca que le había sido concedida. 

El apartamento que Blanca utiliza es una sala de estar con una cocina integrada al fondo, un dormitorio, un cuarto de baño escueto, muebles escasos y neutros. Lo denomina como Un cobijo decente, habitable, aceptable.

Daniel Carter entra en debate con Luis Zárate,  donde sale a relucir la cultura española a través del cine. Pronto, el debate intelectual se torna en discusión cuando se habla de toros, pandereta y que España sigue siendo un país de charanga. Tiene muy en mente los viejos tópicos recurrentes de la cultura española.Blanca  bromea sobre eso y comenta… Mientras no me hayas imaginado tocando las castañuelas con bata de cola a la sombra de un toro de Osborne…

 

Luis Zarate, aportando acento mexicano se dirige a la doctora Blanca Perea como “Doctorsita”.

 

En ambas novela el chico americano es quién busca en Cartagena a su enamorada aún siendo narrada en distinta época.

En Misión Olvido, Daniel Carter quiere recuperar un presente borrando fantasmas de su pasado y comienza por recuperar el legado de Fontana

En Entre Bahías, Michael Loogan quiere recobrar su presente borrando fantasmas de su pasado y comienza reconciliándose con su padre.

En ambas novelas, un terrible accidente automovilistico acaba con la vida de dos de sus protagonistas secundarios:

Misión Olvido: Aurora y Fontana dejan de existir en una carretera de California

Entre Bahías: Bárbara y Barry mueren en la carretera californiana del condado de Marin.

 

Como acostumbra a suceder en los matrimonios aparentemente más felices, cuando a una le ponen los cuernos, siempre es la última en enterarse.Lola Gutiérrez Sánchez no había leído Misión Olvido, pero no cabe duda de que María Dueñas sí leyó Entre Bahías. Las llamadas a Lola Gutiérrez Sánchez por parte de amigos, conocidosy circundantes, empezaron a producirse tras la publicación del libro de María Dueñas, cuya Misión Olvido recordaba en exceso a Entre Bahías.Mucho más que un recuerdo.Puro papel carbón pegado a otra historia, probable y supuestamente la que nunca tuvo,carente de imaginación,seca en ideas,asténica y perdida, sin esencia ni sustancia.

 

 

 

-Lola, por favor, si te ha copiado la historia, es más que evidente...

-Lola, lee ese libro ahora mismo y te da un infarto...

-Lola, es descarado, es la misma histora, clavada...

-Lola, se notan las pinceladas de Entre Bahías en la obra de la Dueñas.Es obvio que te ha leído.

 

Vuelvo y repito: Definición de plagio según la RAE: Copiar en lo sustancial obras ajenas, dándolas como propias.Insisto: En lo sustancial.

 

 

 

 

Entre Bahías fue registrada el 12/ 01/ 2009  Hora 10:23 en el registro General de la propiedad intelectual en Murcia.

Número de asiento

08/ 2009/ 27

Número de solicitud

MU- 23- 2009

La firma el registrador

Don: Antonio Martínez Nieto

Y fue publicada por ediciones Atlantis en Mayo de 2012.

Curiosamente,María Dueñas,en una entrevista,al preguntarle qué era lo que más le gustaba de Cartagena, respondió: Cabo Tiñoso.

La novela de Lola Gutiérrez Sánchez describe con detalle al final el Cabo Tiñoso.

 

 

 

MARTES

El Gobierno de Botella multa con 160,000 euros la fiesta del orgullo de Madrid por ruído.

Una concertista de piano puede entrar en prisión por ruído al ser denunciada por su vecina.

El asesino de las niñas de Alcásser sale de prisión.

Multas de hasta 600.000 euros por convocar una protesta en Twitter ante el congreso.

Insultar a un policía podrá sancionarse con 30.000 euros

Foto: Policía aparentemente alemana se mete un tirillo para después ir pegando sus legales tiros,con gracia o sin ella.

BARQUITO DE PAPEL

Multar a los mendigos, los enfermos desatendidos, la policía catalana matando a porrazos y aún tenemos que escuchar a quien los defiende. Todo eso y más, porque día a día se supera la guinda.Y ya ni siquiera es roja,está podrida.Siempre estuvieron ahí, al acecho, empuñando sus armas,crimen y castigo.Lo dije hace ya algún tiempo, volverá la gandula.La famosa Ley de Peligrosidad Social.Les falta muy poco para allanar por completo esta vieja piel de toro que no puede con más.Nos quieren pobres, enfermos,débiles.El estado preciso para manejar a la cuidadanía.Perdidos, sin trabajo, sin casa, al borde de una acera que resbala y está llena de mierda.Madrid me mata.Cataluña quiere separarse de España y no es de extrañar.Las estadísticas afirman que volverían a ganar, y es que son muchos, pero jamás fueron todos.No se corren ni prohibiendo las corridas.Mienten,continúan, están los que son.Ahora resulta –según el arzobispado de Granada- que la mujer debe casarse y ser sumisa.Algunas insumisas enseñan las tetas en señal de protesta y se arma la podrida.El regreso de los socialistas, prometedores ellos,como patente de corso excéntrica y muy organizada,los trabajadores del canal9 que reconocen haber ocultado noticias, pero ahora, porque los han despedido a todos,Qué chungo el periodismo cómplice a cambio de una nómina.Y es que hay que comer, mira por dónde.Pero ahora, precisamente ahora, es que no sabemos hacia dónde ir. Nuestra inmigración de lujo se ha largado a su tierra y nosotros nos vamos camino de la más absoluta desesperanza. Aprenda alemán en tres meses, le prometo futuro. Puede que de lo más efímero, imperfecto, pero próximo.Prensa de papel –todavía- como el barquito que cantaba Serrat, sin nombre, sin patrón y sin bandera, navegando sin timón donde la corriente quiera.Televisión que sabe, suelta lo más evidente y cotillea el resto como si nos fuera la vida en el embarazo de la hija de la Pantoja.Ni siquiera nos queda picaresca.Poco más que esta pústula otoñal que espera sin espasmos el invierno más duro.No sirve repetir una y mil veces eso de es lo que hay y así es la vida.Será la tuya, chaval.La mía no la quiero tal cual, y haré cualquier cosa para que sea distinta, pese a ir contra tí, contra la roja y gualda, contra un Rey cazador,contra viento o marea. No nos dejeis a solas, de país en país, en brazos del más chico, engendrados por viejos que no pueden contar cuentos.

 

http://www.youtube.com/watch?v=jHW6j3fT6aA

 

 

 

 

 

 

Spellbound

TIEMPOS PARALELOS ENTRE LAS COSTURAS DE EMBASSY

Plagio: Copiar en lo sustancial obras ajenas, dándolas como propias.

Sustancial: Perteneciente o relativo a la sustancia.

Sustancia: Ser,esencia o naturaleza de algo.

Esencia: Aquello que constituye la naturaleza de las cosas,lo permanente o invariable de ellas.Lo más importante o característico de una cosa.

El significado de estas cuatro palabras es el que consta en la RAE.Para llegar al fondo de los asuntos, hay que palpar sus raíces.Ya sean palabras, cosas, hechos, personas u obras.

Patricia Martínez de Vicente es una gran escritora.Nació en Londres.Se licenció en Estudios Latinoamericanos por la Universidad de Portsmouh (Reino Unido), especializándose en Antropología Social. Ha vivido en España, Reino Unido y México, donde fué investigadora de El Colegio de México entre 1997 y 2000. Durante quince años trabajó como ayudante de investigación en fiestas populares y Tauromaquia para el antropólogo e hispanista británico Julian Pitt Riviers.Ha impartido conferencias en varios países y es autora, entre otras obras, de “Embassy y la inteligencia de Mambrú”. Estos datos los he extraído de la página de LaEsfera de los Libros. Siempre cito las fuentes, sean las que sean y vengan de donde vengan. Secuestrar datos, palabras o textos, en mayor o menor grado,supone lo que se entiende por apropiación indebida.

Patricia Martínez de Vicente tenía el diario de su padre. Ese tesoro inesperado hallado durante una mudanza. Basándose en los hechos relatados en ese diario exclusivamente familiar nace Embassy y la inteligencia de Mambrú. Además de los doscientos desayunos compartidos entre madre e hija, hija y madre, colaboradora y testigo directo de los hechos junto al principal protagonista. Ese libro es su historia. La increíble historia del Dr. Eduardo Martínez Alonso y su mujer, Ramona de Vicente. Tan personal como intransferible, desde el momento que decidió contarla, ella y sólo ella.

Margarita Taylor es una irlandesa que llega a Madrid en el año 29.No había un salón de té en todo Madrid, y compra el local de Castellana 12 con la intención de atraer a la colonia inglesa, para que se socializara con la burguesía española de esta zona, cercana a la embajada en la calle Monte-Esquinza. Ese era el punto de referencia, el rincón de las citas donde se encontraban el padre de Patricia y su primera mujer, también británica con los elegantes clientes antes de la Guerra Civil Española.. Los nombres reales, documentos pruebas fehacientes de los hechos ocurridos en los años 1940 mencionados por primera vez de una historia exclusivamente familiar que le pertenece a su autora, sangre de su sangre hecha libro, finalizado en el año 2000.

Lola Gulías, número dos de la agencia literaria Antonia Kerrigan, rechaza Embassy y la inteligencia de Mambrú en 2001.La autora consigue publicar su obra en 2003, bajo el sello editorial Velecio, hoy desaparecido. Por ello el libro está tan cotizado.Fué registrado en la propiedad intelectual de Madrid en 2003.Se hizo una tirada de 5000 ejemplares. Esta original novela histórica resultó finalista en el Premio a la investigación de los judíos en España, convocado como Samuel Toledano 2004.

La segunda parte la publica La Esfera de los Libros en 2010  con un nuevo título “La clave Embassy”. La ratificación de la primera versión basada en el diario de su padre y los testimonios de su madre,incluyendo los dcumentos británicos oficiales . Patricia acababa de encontrar en Los Archivos Nacionales Británicos de Londres una carpeta correspondiente al Servicio Secreto dedicada a la actividad de su padre con la documentación que ratificaba su colaboración como médico de la embajada británica en Madrid y aquella historia personal e intransferible de una pareja de recién casados perseguidos por la Gestapo en España en 1942. Algo insólito y desconocido hasta que Patricia pudo afirmarlo. El 31 de Marzo de 2006 recibió una carta  de los archiveros en la que –entre otras cosas- dice:

“Su padre ha sido nuestro principal agente del SOE  (Special Operations Executives)al ayudarnos con los rescates desde fuera y a través de España, y por tanto, sugiero que continúe asesorándonos”.

 A partir de estos hechos reales, María Dueñas y su tiempo entre costuras calca el patrón, se abastece de los personajes, la ambientación, hasta de pequeños detalles, como la marca de cigarros o nombres de perfumes, Así como  de todos  los nombres de Patricia Martínez de Vicente extraídos del diario de su padre en el año 2000 y publicados en Embassy y la inteligencia de Mambrú.

Tan sencillo como leer los dos libros.Demostrable por páginas.Treinta párrafos definitivos del tiempo entre costuras copiados de Embassy y la inteligencia de Mambrú.Secuestro de nombres y personajes. Mal colocados, por cierto. En aquella época, no se permitía la entrada en Embassy a una modista. Ni un alto diplomático británico en el ejercicio de su profesión cruzaría una palabra con ella, allí o en otra parte.

Las coincidencias son tan evidentes que producen más que asombro.

El tiempo entre costuras es un best seller que rebasa el millón de ejemplares. Antena3 ha rodado una serie (de 11 capítulos) sobre el libro de próximo estreno.Los derechos de la obra fueron cedidos para traducciones a más de veinticinco lenguas.La costurera convertida en una espía calcada del propio Dr. Martínez Alonso tras el espionaje de su autora, adueñada de otra obra: Embassy y la inteligencia de Mambrú.

La ley de propiedad intelectual española se ha endurecido recientemente, y sus medidas legales ciñen algo más las costuras del plagio.Intereses editoriales.Intereses creados.Nombres recién llegados que se convierten en sagrados a fuerza de ventas forzadas: Task force, marketing manda.Que no nos hagan comulgar con ruedas de molino en nombre de ningún Dios u obra.

-Patricia...qué horror ¡ te han copiado la historia en un libro titulado El tiempo entre costuras...Esto en Estados Unidos es impensable ¡ Frases enteras que son tuyas, la desconocida historia de los primeros pasos del SOE en España, toda la esencia de lo ocurrido entre esas paredes con el equipo de tu padre. El M16, organizado por la embajada británica...se reunían en Embassy actuando en abierto,metían allí a los fugitivos y les daban cobijo y comida despistando a los alemanes,les vestían con ropa de la Cruz Roja. Fugitivos Checos y polacos, judíos indocumentados utililzando una metodología que a día de hoy continúa utilizando el M16...y encima te destaca entre los “agradecimientos” en la página 634...”Gracias por proporcionarme datos de primera mano sobre Alan Hillgarth,los servicios secretos británicos en España y la tapadera de Embassy,deseo dejar constancia de la cordialidad personal de Patricia Martínez de Vicente,autora de Embassy y la inteligencia de Mambrú, e hija de un activo miembro de aquellas actividades clandestinas. Dos párrafos después, felicita a Lola Gulías,de la agencia literaria Antonia Kerrigan, por ser la primera en apostar por mi escritura”.

Las llamadas de teléfono de amigos fueron muchas. El lector no es imbécil. Se mosquean ante tanta similitud. Pero volvamos al principio:

Plagio: Copiar en lo sustancial obras ajenas,dándolas como propias.

Sustancial: Perteneciente o relativo a la sustancia.

Sustancia: Ser,esencia o naturaleza de algo.

Esencia: Aquello que constituye la naturaleza de las cosas,lo permanente o invariable de ellas.Lo más importante o característico de una cosa.

El significado de estas cuatro palabras es el que consta en la RAE.Para llegar al fondo de los asuntos,hay que palpar sus raíces.Ya sean palabras, cosas, hechos,personas u obras.

ANA

-Me voy a sacar el carnet de conducir y escucharé música a toda pastilla para soñar mientras conduzco.

-Eso lo hago yo en casa y me pongo los cascos.

-¿Y sueñas?

-Siempre...

Poco después, me recogías en el aeropuerto de Barajas.Camino a tu casa de Vírgen del Coro, el resto de conductores que esperaban en los semáforos, nos miraban.Dos locas cantando.Sólo nos faltaba el micrófono.

-La esencia de la amistad está retratada en el cine, sabes? En dos películas.”El Cazador” y “Julia”.

-He visto las dos.Es verdad, no es lo mismo la amistad entre hombres que entre mujeres.

-Se manifiesta de formas completamente distintas, pero igual de auténticas.

-¿Tú harías por mí lo que hace Jane Fonda por Vanessa Redgrave en “Julia”?

-Sí.

-Yo también.

-¿Y si no estuvieras dispuesta a hacerlo, me lo habrías dicho?

-Creo que sí.

-¿Sólo lo crees?

-Me habría costado decírtelo,supongo.Esas cosas no se hacen por cualquiera.La gente no acostumbra a alterar su vida,no quiere problemas.Pero sí, te lo habría dicho.De todas formas, sabes perfectamente que lo haría,como yo sé que lo harías tú también.

-Pues este verano te vienes conmigo a Oviedín y ensayamos lo del sombrero...aunque me parece que en nuestro caso, los papeles están cambiados.Julia eres tú, la que se mete en problemas, y yo voy a salvarte.Vamos,que Lillian soy yo.

-Lillian es escritora.No, tengo que ser yo.

-Puede que las dos tengamos mucho de cada una.Pero el sombrero , a mí me quedaría fatal...

 

Habría dado cualquier cosa por poder llevar ese sombrero y salvarte.Recuerdo perfectamente aquella conversación,en tu coche recién estrenado.Puede que haga más de diez años.Hubo grandes momentos, larguísimas conversaciones de madrugada, infinidad de correos, mensajes y confidencias.Porque eres una persona en la que se puede confiar.De las pocas que nunca fallan.Me va a costar muchísimo esto,Ana.Te espero en el paraíso.Me pondré ese sombrero.

 

http://www.youtube.com/watch?v=U_u7Hvj14s0

LAS CUATRO Y DIEZ,AMIGOS PARA SIEMPRE

Y era todo tan hermoso...Flores, sol, Barcelona...voluntarios uniformados que parecían estar al borde o a punto de cantar el gordo de la lotería,guapos, jóvenes,radiantes y felices.Olvidamos tantas cosas bajo el lino,arrancando las horas a mordiscos,bien vestidos,bien hallados,orgullosos,tan chulos y variopintos.Al fin delante del mar,la ciudad toda,que se mantuvo de espaldas durante tantas décadas.

Se supone que hoy hay que esperar a las diez.

La vista atrás no es fácil.El recuerdo entraña un peligro que sin duda pasó desapercibido.La imagen de otra persona que insistía en ser tú,adaptada a los tiempos,sentada en muy pocos cines,atrapada,conforme,cómplice del error.

Una pantalla enorme en la Pza Cataluña nos mantuvo pendientes de aquel señor catalán que hablaba tan mal francés,en paz descanse.Al pronunciar la ville, algunos incluso pensaron que podía tratarse de algún apellido.Puede que captaran el mensaje subliminal, tan insconsciente.Se tiró de apellidos que montaron empresas.Una de ellas, célebre  lavandería que sólo duró un día.Uno.Lo justo para lavar tantos metros de ropa a la Fura dels Baus.Sociedades Limitadas a granel,ladillas,chupópteros,influencias,enchufes.Señores muy bien vestidos.Mujeres vestidas casi de señores.Freddie  Mercury ha muerto, y el Liceo se quemó. El teatre de la mare, dijo la hija de Montserrat Caballé.Barcelona, Barcelona...

Algunos insisten en afirmar que fueron los mejores juegos de la historia.Conocí a muchas personas que nunca me gustaron ,contemplé pequeñas y grandes fortunas,haceres,enseres y deshaceres.

A día de hoy, prefiero esperar de nuevo las cuatro y diez.Tengo amigos para siempre, de los de verdad.Tal es mi suerte.Volveré a faltar a clase de francés,tal vez con ello consigamos que otros aprendan a hablar inglés.

 

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=woj3J0QlPPY

 

USO Y ABUSO

Tan medianos y pequeños como las empresas donde trabajamos.Por tener, hasta tiempo tuvimos de asistir a clases de salsa antes de que se pusiera de moda la danza del vientre, a la par que cursillos poco doctos en materia sobre todo lo inmaterial, pero pagando.Siempre pagando.Andaba prieta entonces la cintura antes de que aparecieran los pantalones de cadera haciendo visible las tiras del tanga,el hilo del támpax en el arco de triunfo y hasta el tirante –transparente, transpirado-del sostén sin hombros. Tan encogido como la vida,tan caliente y falso como los rayos uva,naranja monje alegre, la chispa de la vida.Un rosario discreto meneado entre dedos que no contaban nada.Sonriente,paciente,sumisos y precarios.Llegar a fin de mes no suponía esfuerzo gracias a tantos créditos.La música pirata, los libros de autoyuda,las ojeras marcadas franca y sinceramente por exceso de sueño.Y a fuerza de dormir, a costa de un salario, por desgracia o por suerte, la antiguedad vigente no era más que una nómina,ese haber, lo que debes.Tu agenda no tiene gente.Anota triste y sola teléfonos de urgencia.Policía, cerrajero,hospital.Un médico.Las gotas de rescate no sirvieron de nada.

 

http://www.youtube.com/watch?v=tuYVWlQMz48

PASA SIN LLAMAR.LA LLAMA DE LO QUE PASA.

Me sorprende de muy mala manera que se admire la lucha.Me pregunto, por tanto, si acaso la mayoría de brazos están cruzados,o en cruz.Si se toma como penitencia la resignación, o forma parte del saber estar, qué le vamos a hacer, la vida es así...

Lo que hacemos nos retrata como individuos, y lo que no hacemos,delata.La cuestión es seguir, por encima de todo.Exponerse.No ser cómplices.Aprender de las liebres ese levantamiento popular y sus velocidades.Correr, delante o detrás.Quedarse sin aliento tras berrear la causa.Saber.Permanecer para que no te borren de dónde estás ni te incluyan en lugares a los que no que no perteneces.El nombre de las cosas llegó mucho más tarde que tu nombre.Elegir tras saber.Bajar de un coche en marcha, perder el tren, volar sin rumbo fijo.Emprender cada viaje sin vuelta concertada.

HOY

Retiran el oxígeno a domicilio,Cristina Cifuentes accidentada,nos convocan a delatar al vecino, conocido y circundante, las oficinas de empleo pueden llamar por teléfono, y si no se atiende, retiran el subsidio.Para rematar la faena,Teófila se despacha soltando que twitter cuesta dinero a las personas que piden ayudas para comer.Ahogados,recortados,vejados y vilipendiados.Así las cosas, propongo elaborar una base de datos fuera de la ley en la que conste todo ciudadano sin teléfono,que los hay.Son muchos y van a ser más.La base de lo básico anda difusa,tan confundida como el concepto.Un gobierno que ignora el clima moral del asunto no puede dar lecciones de nada.

Se propone, también, eliminar las vacaciones pagadas.Por quitarnos, pueden empezar por la respiración,que ya lo han hecho con muchos enfermos crónicos negándoles la bombona.Siempre queda la de gas, se aspira y un gasto menos.Abocados al olvido,la resistencia es incómoda y las bocas que alimentan aumentan con sus reducciones elementales.Como protestes en la calle, te llueven unas hostias considerables por parte de las Fuerzas de Seguridad del Estado, que todo lo pueden.Y si te matan, allá penas.Como te hieran, a saber si el hospital de turno se dignará atenderte.

No tienen la menor idea de cuántas cartas devueltas inundan las grandes oficinas de correos bajo el lema “se fue sin dejar señas”.Es que no están.Desahuciados,perdidos en casas de familiares o amigos mientras llenan el tuper de sus hijos pagando la correspondiente cuota escolar por calentar el chisme.Nos indican,también, que la hambruna infantil es responsabilidad de los padres.Padres pobres gracias a sus máximas medidas que encima son cuestionados.

Pasar, lo que por pasar se entiende, pasa poco.Seguimos siendo el gran país del miedo que no asalta las calles en manada.Los pocos y los menos,criminalizados y comparados con grupos terroristas como ETA.Más pánico.Las comisarías democráticas retroceden  al más puro estilo dictatorial,porra en mano,bofetada al canto y calabozo oscuro.Nos quieren pobres, enfermos y cobardes.Fundamentalmente débiles.Así se manipula a la masa, se la aplasta junto a las colillas y se les tapa la boca.Las estadísticas dicen que volverían a ganar, y seguro que es cierto.El poder se reparte exactamente igual que en las ansiadas sillas de tele5, televisión merecida que asímismo votamos todas las tardes.Cotillas,rastreros,traidores y cobardes.

No puedo llamarme a engaño porque nunca me engañaron.Los sabía.Dije hace ya mucho tiempo que avanzaba la bestia.Ya ha llegado.Está aquí.

Deseando la muerte de Cifuentes no se soluciona nada.Ponerse a la misma altura no provoca otra cosa que el tortazo.Ayer largaba Teófila , aunque dubitativa,el coste de un twitter.Por la boca muere el pez que no sabe nadar.Pero como escribió Rigaut: “El último que reirá no es quien pensais.Llorad, ese es el retraso que os deseo”.

DICES QUE ME DICES

Siempre le llamé Mago Merlín, el nombre que se puso a sí mismo. Se sabía posible y prácticamente el inventor de la gran lucha libre, contra corriente, contra el mundo y contra sí mismo.De él he aprendido tanto que no sabría por dónde empezar.Sólo las cosas importantes son las que nunca terminan.Me preguntaron una vez si estaba arrepentida de haberle conocido, y la respuesta fué rotunda:No.Hoy añadiría:Jamás.

Ha sido un gladiador con su propia doctrina a cuestas, una carga pesada de hace ya mucho que alivió su camino más allá del esfuerzo.Es un ejemplo,y creo que no lo sabe.Se desconoce bueno, sencillo, inteligente y feliz.Tanto como generoso, sin pedir nada a cambio.Repartía sus cosas como si nos pertenerieran.Conservo la miniatura de un coche rojo,un gato de alabastro y una pulsera de oro.

Cuando hablé con él por primera vez, dije : “Me interesa tu cabeza”.Se mostró sorprendido, nadie le había dicho algo así.Creo que a estas alturas, tras tantos acontecimientos, quedan pocas preguntas.Personas espontáneas que iban y venían,aspirantes a huésped en casas que no existen,conductores,gurús,lapas,aprovechados...hubo de todo.Pegados a una existencia tan peligrosa como envidiada.

Mantuvimos largas conversaciones, siempre a media tarde.Bajaba el tono de voz, como si fuera un secreto.Bajaba la mirada.Bajaba yo hacia sus argumentos,confesiones y miedos.Teníamos el mismo   pánico a seguir viviendo, al día siguiente, a un futuro con forma de amenaza que no éramos capaces de resolver.Cada jornada era una montaña rusa.Con él se acrecentaban las horas,convertidas en días, los días en semanas, las semanas en meses.Todo era intenso, al límite,sujeto por un cascarón muy débil.Nacer de nuevo.Volver a empezar.Tantear ese cero que no suma ni resta.

No podía entender cómo le gustaba tanto Lionel Ritchie.La música de una persona suele ser radiográfica, y en él era un enigma.”Dices que me dices”, es el tema que tanto le gustaba.Lo escucho, muy lejos de aquellos tiempos, y ahora lo comprendo.Conservo en la memoria una frase que escribí:

“Levantó el cuello de su americana.Se puso la bufanda roja –tiene la habilidad de convertir la necesidad en elegancia- .Iba a salir.Me miró, sonriendo, y dijo : ¿Te traigo algo?...en ese preciso momento supe que era mi amigo”.

“Dices que me dices”.Yo sé, para los restos, todo lo que hemos dicho.Lo que vivimos juntos, e incluso por separado.El video presenta a un bailarín atormentado que rompe el aire.En un momento determinado, pide ayuda, y baila acompañado mientras cambia de ritmo.La presencia de dos mujeres confunden la escena.Una rubia falsa.Una morena auténtica.

Nadie sabrá de quién estoy hablando.Sólo él.Ha ganado.Sigue siendo el Mago Merlín.

http://www.youtube.com/watch?v=we0mk_J0zyc

ESTA TIERRA

No tienen memoria o han perdido la cabeza.No tienen cabeza o han perdido la memoria.Testigos de una locura pasada en sentido contrario, vuelta atrás,como cangrejos en ensalada tibia.El delito amnistiado haciendo carrerilla:Vienen.Nos hemos dado cuenta.Lo dejamos pasar, echándonos a la espalda el código penal,arrepentidos,cómplices de una curva tan cómoda como lo ha sido el bienestar bajo un saber estar carente de fondo y formas.Aquí están y estos son.Adiós, muchachos, compañeros de mi vida.Triste y sola se queda la escuela.Me pido la capa del tuno por mortaja.Sus cintas de colores alrededor de un cadáver sin identificar.Apuesto a grandes rasgos que aún pueden robarnos pero que mucho más.Los hijos de la deuda,los suicidas, y el limbo, por toda gloria eterna.Maldita devoción la del sentido que inclina el peso de su Buda.La del Cristo sangrante que decidió otra cruz .Acción,reacción,depresión.Nos duele la cabeza cuando la lengua se asemeja a la uña,rasca, áspera y húmeda,a fuerza de morder su desmembrada punta.Huerto de los olivos sobre el monte del olvido en el Valle de los Caídos.Religión,canción,ejecución.¿Somos todos los mismos?...Maldita sea.Juraría que no.

 

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=WtuXMPDxrx0ç