FIRMEZA

Que no me muestren el mal como algo posible. Que las fauces del hombre permitido y consciente determine el destino a raíz de sus obras. Lejos de cualquier dios hablo, sólo siendo persona, la única que tengo, por la que soy y existo. Con ella he mantenido todo tipo de luchas repitiendo esa frase del gran sabio Edmund Burque: “Para que triunfe el mal, sólo es necesario que los buenos no hagan nada”. La verdad sólo es una y enhebra la justicia más temprano o más tarde. Y por tiempo que pase, por mucho que transcurran los hechos y su efecto, lo auténtico mantiene continentes y razas. Somos examinados, desnudos, al nacer. Y de nuevo sin vida pesan nuestro cadáver cuando está todo hecho. Ni una sola piel se rectifica, no nos queda mirada para ratificar, ni manifiesto alguno al que adherirnos. El hombre sobre el hombre, su patria, la familia, los amigos leales, íntimos hasta el fin. No malgasto palabras ni me inclino ante gestos de turbia traducción. Quiero ser lo que he sido, continuar batiendo unas alas de plomo que me levan volando al más allá del todo, por la tierra que piso, la persona que encuentro, esa mano que tiendo cada vez que camino sin un rumbo concreto.

Alguien o algo hicieron que el don de la palabra se adentrara en mi ser. “No escribo porque estoy condenado, estoy condenado porque escribo”, dice el más grande de los poetas desde el psiquiátrico de Canarias : Leopoldo María Panero. Es una obligación, es el sentido y la responsabilidad unida a una sensibilidad que en ocasiones escuece como la carne viva. Mostrarse sin reparos, dar la cara, repetir una y cien mil veces NO, pese a quien pese, pase lo que pase. Mantenerse en pié, sin armas, sin disparar ni apuntar aunque nuestro contrario tenga licencia para matar. “Prefiero morir de pié que vivir de rodillas”, decía Dolores Ibarruri. El camino es muy corto y la existencia incierta. Para estar en lo cierto hay que sufrir lo incierto. Para vivir, saber. Para recordar, ser.

Nada ni nadie viene con manual de instrucciones. No achaquemos a tácitos acuerdos divinos e invertebrados las desgracias del mundo o los males presentes. Somos nosotros mismos. Nada más. Nada menos. La vida por delante es oportunidad, examen permanente y estancia limitada. Distinguir el discurso, detectar la mentira, captar al impostor, delatar al sicario, asesino, farsante, embaucador patrón, es un trabajo largo cuya diplomatura cae al final del tiempo. Los bolsillos de un muerto carecen de sentido.

Convertidos en polvo, cuenta la trayectoria y las lágrimas dulces de quienes nos amaron.

2 de febrero de 2010

EL EXTERMINADOR

 

 

 

 

Aquella disciplina militar detestada por tantos, regresa con forma de piojo resucitado y sin uniforme. Se cuelan como gusanos empezando desde cero puesto que su lugar se encuentra en los arrabales , allá donde se concentra el mal nacido venenosamente crecido. Su crema hidratante es una mezcla de barro y lodo, a modo de pandemia.

Dictan órdenes y ejecutan porque han sido dictados. Desconocen el respeto porque no son respetables, y se les teme más que al propio miedo. No tienen la más mínima intención de dejar de ser analfabetos, y sus faltas pasan de largo ante la postura indolente del canalla y la envidia contagiosa del resentimiento social. Serviles, manipuladores, falsos como la propia mentira. Detestan al perdedor y siembran un pavor sucio. Se acercan hacia una parcela pequeña de poder donde todo resulta aparentemente posible. Ocultan sus errores, transmiten sus horrores y bajo una escasa sonrisa te abren en canal por la espalda con navaja oxidada. Intentan confundir, buscan tu sexo, pisotean el ego, burlan la dignidad y suben despacito la escalera del tedio a cuesta de exterminios legales, órdenes expeditivas y conflictos provocados a conciencia.

Desconocen los tiempos verbales y las virtudes teologales. Confunden los apellidos compuestos con los nombres de las calles. Habitan en la casa de un diablo pequeño, de mal rancio, retorcido y sin gusto. Sus papilas gustativas se inclinan por lo acido. Vomitivos por naturaleza, con fajos de billetes en bolsillos planchados sin vapor. Su rubor es el paisaje fascista que ya no tiene bandera, ondean por si mismos tras ganar la batalla de su adorado imperio : La apuesta del mediocre, el esperma del despido que se lanza desde las entrañas como un cohete visceral sin otra maquinaria que el aliento y la voluntad de romper, ofender, humillar y dilapidar.

Pero antes o después quedaran en evidencia, una minoría aplastante se revolverá sobre los restos nauseabundos de su naufragio.

 

http://www.youtube.com/watch?v=-h6z_tobmAQ

 

 

Nos pasaran la cuenta y tu, tendrás que pagar

y yo tendré que pagar también, habrá que pagar,

se enjuiciaran los actos, veras, lo que hiciste y lo que no

las posturas y el color de tu pabellón,  y habrá que decir

porque, como y cuando y para que, por donde y por que

razón y con que ambición.

Nos pasaran la cuenta y tu,  tendrás que pagar

y yo tendré que pagar, también, habrá que pagar

y nos pondrán de frente , veras, y tendremos que explicar

como pudimos lograr lo que nos unió,  

y entonces veremos quien,  saca la cara y por quien, 

y entonces veremos que, te aporto la fe.

Nos pasaran la cuenta y tu, tendrás que pagar y yo

y yo tendré que pagar, también, habrá que pagar,

por que sabrás amigo que tu, no naciste de una flor

eres tanto como yo, penas y dolor 

que somos  peldaños, si, y por eso al escalar, 

pisamos al otro al fin,  que quedo detrás 

por eso y por muchas otras cosas es que...

Nos pasaran la cuenta ....

                                                                                                 Patxi Andion.

ADOLFO SUAREZ : EL PRESIDENTE

 

Recuerdo con nitidez una tarde agitada en Las Ramblas de Barcelona. Los manifestantes maldecían a Franco, cuyo cadáver todavía estaba caliente, y hablaban de Adolfo Suarez con escepticismo y desprecio. No se le dio la bienvenida, probablemente a causa de un pasado reciente demasiado pesado, cubierto de heridas abiertas y cicatrices todavía tiernas. Aquel nuevo presidente de gobierno nombrado por el Rey en sustitución de un Arias Navarro  ya políticamente agónico, acudió con gasa y sutura nacional durante el periodo más complicado y comprometido : La transición democrática.

Yo no tenía edad suficiente entonces como para valorar en toda su medida al hombre que se enfrento con una extraordinaria gallardía a una serie de cambios tan radicales como fundamentales. Legalizo los partidos socialistas y comunistas además de todos los sindicatos, amnistió los delitos políticos perseguidos por el régimen franquista, creo la Ley de Reforma sin rupturas traumáticas, fundó la Unión de Centro Democrático (UCD), padeció el golpe de estado tieso, digno y valiente. Ahora que los años me delatan irremediablemente, se que Adolfo Suarez ha sido un gran político. Correcto en su justa medida. Conciliador y justo. Poseedor de un carisma determinado que supo hacerse con el pueblo llano sin caer en discursos triunfalistas cuyo perfil tiende al encumbramiento y el aplauso fácil. Su posición no lo era, pero él supo ganar a  pulso una confianza perdida de antemano que le ponía en duda. No se le conocieron escándalos, estuvo en su sitio y se retiro a tiempo con una dignidad extraordinaria. Nadie, tras la dictadura, podría haberlo hecho mejor.

Anoche estuve contemplando con verdadero interés el primer capítulo de la serie “Adolfo Suarez, el Presidente”, emitida por Antena3. No me la creo. Al parecer, ningún miembro de la familia ha sido consultado al respecto y tanto las informaciones como anécdotas varias adquieren un tono novelesco digno de ficción barata que no se corresponden ni de lejos con la realidad, excepto en los acontecimientos históricos donde no cabe el tongo.

En 1980 concedió una entrevista que fue vetada por sus consejeros por ser ·demasiado sincero". Gracias al dios google que todo lo puede, he conseguido dar con ella. Josefina Martinez del Álamo, en un editorial sobre el legado de Adolfo Suarez, exponía, entre otros temas, las afirmaciones siguientes:

"La derecha no le perdonaba la ruptura con el régimen anterior. La izquierda lo acusaba de no imponer la ruptura con el régimen anterior. Dentro de su partido le crecían los traidores. La prensa estreno su libertad de expresión haciendo verdadera leña de un presidente a punto de caer".

"Los españoles no sabemos nada de Adolfo Suarez. Como siente, como piensa".

-Yo soy el primer convencido de ello -respondió-. No. No me conocen.

Fue un hombre de centro porque estaba centrado, y este país esta en deuda con el. Ahora ya no recuerda. Aquejado de un Alzehimer, responde a las muestras de cariño de sus familiares y amigos. España no le olvidara jamas. Podía prometer y prometió todo aquello que finalmente se hizo realidad.

Noble y nobleza : Duque de Suarez con grandeza de España y caballero de la Orden del Toisón de Oro. El 9 de Junio de 1976, antes de su elección, recito unos versos de Antonio Machado:

.

                                               "Esta el hoy abierto al mañana

                                                 mañana al infinito.

                                                 Hombres de España

                                                 ni el pasado ha muerto

                                                 ni esta el mañana ni el ayer escritos".

PADRE PADRON

El PP solicita utilizar el padrón municipal para controlar los llamados “pisos patera” de Barcelona, concretamente los del Raval. El propio gobierno se muestra dispuesto a denegar empadronamientos por “inhabitabilidad”, término ya aceptado como causa que será admitida como tal en la nueva Ley de Gobierno Local.

Según el numero de metros cuadrados de un domicilio “existe un límite de capacidad para albergar personas, y tiene que haber un criterio por normativa estatal a partir del cual los ayuntamientos no estemos obligados a realizar empadronamientos que físicamente sabemos que no pueden responder a la realidad”. Son palabras de Alberto Ruiz-Gallardón. El Ayuntamiento de Madrid esta suspendiendo los tramites cuando comprueba que en el domicilio figuran unas catorce o quince personas, y destina a una patrulla municipal que se presenta en la vivienda. Lo mismo sucede en Barcelona, donde se realiza una visita de inspección. Es decir, se les niega el empadronamiento como se les niega el derecho a una vivienda digna y a un trabajo. No es necesario tanto disfraz para ir directamente a la caza de inmigrantes, legales o ilegales. Personas ante todo, cuya ilegalidad ante tal condición, no existe, aunque la hemos creado documentalmente, con pelos, sellos oficiales y todo tipo de señales. El racismo comienza cuando se le niega a un extranjero los mismos derechos humanos que mantiene y ostenta cualquier nativo en su país de origen. Mucho rollo multicultural, pero a la hora de la verdad se hace muy complicada la inserción ( No “reinserción”, puesto que para reinsertarse hay que estar insertado primero). En esos desarreglos oficiales a modo de convivencia armónica, nos venden una historia que no se sostiene ni con hormigón armado.

Los “pisos patera” son lugares indignos en los que se paga treinta euros por una cama caliente durante ocho horas. Digo caliente, porque durante las 24 horas del día estará ocupada por tres personas que probablemente no se conocen de nada, para poder dormir a cubierto. En ese mismo colchón descansaran subsaharianos, marroquíes, ucranianos o latinoamericanos. Pero créanme: ningún español. Ninguno. Y en muchas ocasiones, supone un negocio basado en la miseria humana del que se lucra un desalmado al que le importa un carajo todo, obtiene dinero negro que no declara ni a su madre y con él se comprara otro piso que será destinado a lo mismo , y acabara teniendo patrimonio, segunda residencia y hasta un barquito de vela si nos ponemos a investigar.

No basta con llegar a nuestro país en patera jugándose la vida, muertos de miedo y de frio. No, porque después les esperan esos pisos donde refugiarse, y a un alto precio conseguido con trapicheos, tráfico de droga o hurtos, puesto que les será muy difícil encontrar trabajo. Ahora, para más inri, se les niega el empadronamiento. Haberlo pensado antes de abrir las fronteras a saco, como si España fuera el paraíso soñado de las postales. No nos engañemos: Nunca hemos tenido papeles ni trabajo para todos. Se les ha explotado y utilizado para realizar las tareas despreciadas por nosotros, se les ha tolerado como si de un mal menor se tratara y se les ha “consentido” una estancia poco, muy poco agradable.

¿Han pensado los señores alcaldes cuantas familias numerosas –que las hay- viven en pisos de menos de 50 metros? Porque si hablamos de limite de capacidad, hagámoslo con propiedad y con todas sus consecuencias. Que se den una vueltecita por Badalona, a ver cuántos pisos de treinta metros encuentran con diez miembros familiares. ¿O será que se trata de una cuestión de sangre y no de patria?. Lo ignoro, pero no me quedare con la duda.

La calle es grande, muy grande. Hay muchos parques y bancos a elegir. Y eso es lo que les espera : La puta calle, sin otra alternativa que la deportación. Alguien debería atreverse a proponer empadronamientos en la calle. Yo, de poder elegir, escogería, sin duda, la Avenida John Lennon.

 

                                                                        IMAGINA

 

 

Imagina que no hay paraíso,

Es fácil si lo intentas,

Ningún infierno debajo de nosotros,

Arriba de nosotros, solamente cielo,

Imagina a toda la gente

Viviendo al día...

 

Imagina que no hay países,

No es difícil hacerlo,

Nada por lo que matar o morir,

Ni religiones tampoco,

Imagina a toda la gente

Viviendo la pida en paz

 

Imagina que no hay posesiones,

Me pregunto si puedes,

Ninguna necesidad de codicia o hambre,

Una hermandad del hombre,

Imagina a toda la gente

Compartiendo todo el mundo...

 

Tú puedes decir que soy un soñador,

Pero no soy el único,

Espero que algún día te nos unas,

                                                                                                                                         Y el mundo vivirá como uno solo.

 

                                                                                                                                                                   John Lennon.

un poco MAS...

Habrá dos personas en el mundo que llevaran escondidas en alguna parte de su cuerpo las letras “fcm”. Estarán tatuadas y seguramente todos preguntaran por que, pero ninguno de los dos lo confesara . No antes de terminar la vida. Constara en el informe médico del forense junto a la causa de la muerte, y quedara documentado junto con la edad, complexión, sexo y demás características que describen un cadáver. El estado de la carne, antes de descomponerse, conservara esas tres letras, que únicamente desaparecerán al ser incinerados camino de la última letra “M”, la que les unió para siempre. Ese y no otro es el verdadero sentido de un tatuaje : Mensaje del alma. Único y privado.

Dolerán las tres letras al grabarse con la misma fuerza en que amamos a la persona que nos ha marcado el camino. El, en alguna parte del limbo, del cielo o el infierno, se ríe como nunca y se siente poderoso, celoso, envidioso e importante. Ningún muerto podría pedir más …

UN POCO MÁS

(UN PO DI PIU)

 

 

Sirenas de barco se enredan al viento,

la radio murmura publicidad,

un beso pequeño se posa en los labio,

la sombra de una caricia...

 

un rayo de sol se refleja en la cama,

triste el espejo, quieto el reloj,

palabras secretas, secretas mirada..

y como podre decirte que tu eres...

 

Mas que el vino más que agua mas...

que la piel más que los huesos mas...

que las piedras que las hierbas mas...

Mas que algo más que todo mas...

 

Mas que el suelo que el tejado mas...

que el invierno que el verano mas..

que la plaza más que el barrio mas..

 

una virgencita fosforescente, flores de plástico

colcha marrón...

las medias tiradas con gesto indolente

y el día que va pasando..

 

la nevera suena en la cocina...

 

y tu canturreas haciendo el café...

la rabia y tristeza en la mañana

y como gritarte hoy

que tu eres ......

Más que el frio más que lecho más

que el cabello que las manos mas

Más que el llanto que la risa más

Más que cientos más que miles más

 

que el dinero más que el oro mas

que la calle más que el parque mas

que dos meses que los años mas..

 

 

sirenas de barco jugaban al viento

y tú eras un poco mas …

 

Claudio Baglioni

Ser Vicio Social

 Se levanta con una angustia acostumbrada. Durante algunos minutos está al borde del llanto. No lo contiene puesto que hace ya mucho que se deja llevar. Despereza sus huesos, apostados aun, resistentes al acto de ponerse en pie. Tiene miedo. Ese lugar es frágil. Lleva ya tres semanas recogida en casa del último amigo y piensa que en cualquier momento le dirá que se marche. La calle es un gran desierto en tierra de nadie.

Entra en unos grandes almacenes y se perfuma sin disimulo con Chanel 5. Busca los probadores de maquillaje, sombras de ojos y barras de labios. Sale hecha un brazo de mar camino de la oficina de empleo para sellar su tarjeta. Le queda para un café y se dirige al bar más próximo, donde deja el lavabo sin papel higiénico porque le ha venido el periodo. Dobla la larga hoja blanca, después la enrolla con una habilidad maestra hasta que adquiere forma de tampón. Pasa la mañana dando vueltas por el barrio, el que acaba de estrenar y donde no la conocen. Atraviesa la ciudad camino del comedor de las monjas de Calcuta, las únicas que no piden documentación y donde se puede comer sin que te hagan una sola pregunta.

No se recuerda a si misma ni buena ni mala. No retiene memoria reciente ni pasada. Sabe convivir con los restos de los demás. Restos de comida, ropa usada, bolsos viejos e incluso bragas cuya goma no sostiene la cintura. Sueña con ponerse enferma para ser ingresada en el hospital. Allí es muy feliz. La cuidan como si la quisieran y pronuncian su nombre todas las mañanas. Hace un calor casi hogareño. Casi.

Salta las barreras del metro y viaja sin pagar. Atiende cualquier descuido para robar carteras.

Se conoce las tiendas donde no hay detectores y es una profesional del hurto en supermercados. Pasea por las comisarias como si fueran hoteles, con una indolencia extrema, mirando por encima del hombro a todos los policías. Hace ya seis años que no llora por nadie.

Se siente inhóspita. No busca conversación, ni siquiera compañía. Sabe que se ha hecho fea por fuera y que no le queda el mínimo atisbo de brillo en los ojos.

 

FRANCISCO (LA BOHEMIA)

Letra y música: Patxi Andión


Me duele el corazón de tanto oírlo:
“Cuánto has cambiado, chico. No eres el mismo”.
Me duele el corazón, perdóname Francisco,
nueve años sin hablar y, aunque no hay timo,
yo ya no aguanto más y a estos listos
que le ponen los cuernos a Marx
voy a decírselo.

Harto ya de pervivir en hambre y vino.
Harto ya de componer para el destino.
Harto ya de frecuentar putas y puentes,
de envidiarle la sonrisa a los juguetes.

De ser experto en ladillas y tabernas,
de ese puto amanecer sin haber comido
y sacar a mear versos y penas
y cambiar toda mi pureza por un bocadillo.


Esta, esta es la verdad desnuda
y créelo, compañero, créelo
que la bohemia, la verdadera,
esa, esa es dura.

No sabe a poesía ni a aventura.
Huele a blenorragia y vino peleón.
Es obligada y diaria, no tiene sábados,
no tiene compasión.
No hay ventanas, es una cuesta abajo sin escalas,
con la barriga vacía, sin compañía,
salvo esa pequeña de la mente y la bragueta
lamiéndote como un perro por las esquinas
la eterna, diaria herida de la vida.
Y nunca perdona nada
y te hace pasar en horas
de la prosa a la bohemia
que es la prosa de la nada
y todo, todo lo más
que se consigue lograr es dureza
sin piedad, sin razones,
es criar los cojones de mear
donde los demás lloren.

social-Mente

Avanzamos con suma rapidez hacia lo inmediato, siempre apresurados. Se nos escapa el tiempo de forma natural y resulta prácticamente irremediable. Invertimos tal entrega física, psíquica e incluso mental en el trabajo , competimos , funcionamos contra reloj y en realidad contra natura para mantener nuestro espacio, cada vez más costoso y mínimo. “Ser un asalariado es convertirse en mediocre”, suele ser la frase favorita de los vagos por vocación, el discurso de determinados supuestos "artistas" y el final de una desestructura siempre respetable pero que desencadena ayudas forzosas de último recurso. Las llamadas “pensiones no contributivas” que cobran personas jóvenes que nunca han trabajado, o lo han hecho de forma irregular, tanto como sus vidas, empeñadas en funcionar de un modo marginal pero estrecho, resultan escasas a la hora de mantener un techo, atender suministros y alimentarse. En realidad, es imposible subsistir con ellas sin acudir a comedores sociales o albergues. El origen de esas carencias, parte en ocasiones de una elección arriesgada en busca de libertad. Lo patético es que muchas veces nos convierte a los demás en auténticos gilipollas. Tienen todo el tiempo del mundo para pensar, pero su discurso es una inagotable queja. Son el lamento personificado, llorones y gorrones. Pretenden convencernos de que somos unos privilegiados. Desconocen, por ejemplo, el coste de la luz, el agua o el gas, porque en su vida han estado dispuestos a contratarla por sí mismos, puesto que al mismo tiempo tampoco han tenido casa propia. Tras pasar por todos los amigos –como si de enfermos incapacitados se tratara- dando sablazos, dejándote sin tabaco, agotando el saldo de tu móvil y asaltando la nevera, pasando las noches viendo todos los canales de la televisión mientras tu duermes porque a las siete debes estar en pie para fichar en la empresa, tras todo eso y mucho mas, uno acaba hasta las narices. No son hippies, ni bohemios, ni genios incomprendidos. Son unos jetas y tienen un morro que se lo pisan. Cuando durante años su situación no ha cambiado e insisten en ser “antisociales" e ir "contra el sistema" hasta que la administración les concede la no contributiva a costa de las contribuciones de los demás, y uno comprueba como la pasta les dura menos que un caramelo a la puerta del colegio puesto que se lo revientan de una patada celebrando no se sabe que, e incluso invitando a su peor enemigo a copas, porritos o lo que se tercie según temporada o estado de animo, entonces, justo entonces, es cuando definitivamente se les manda a la mierda. Lo suyo no se trata de ningún tipo de enajenación mental transitoria. Viven de lo ajeno al tiempo que cualquier responsabilidad, por pequeña que sea, les es también ajena. Según las estadísticas al respecto, son minoría, pero están siempre cerca dando la vara. Te los encuentras a primera hora, leyendo el periódico en la terraza de un bar, justo cuando esta a punto de llegar tu autobús, ese que no puedes perder, porque eres un-a mediocre asalariada que forma parte del sistema, y hagas lo que hagas, para ellos siempre va a ser así.

DENNIS HOPPER NO MUERE

http://www.youtube.com/watch?v=qh1dAgoa3Bc

 

 

 

 

Es una bestia. La verdadera referencia del monstruo con motivos personales.

No hay lugar donde ponerle puesto que siempre ha estado fuera. Del tiempo, las cosas, asuntos, compromisos, excesos, conclusiones, revelaciones y resurrección.

No es que vaya a morirse, es que se larga. Y antes de que su gallo cante atiende lo terrenal : Ha solicitado el divorcio desde el hospital “in articulo mortis” para limitar la herencia de su esposa una vez muerto. Un verdadero rebelde al que le queda –según vaticinios médicos- poco menos de un mes.

Legendario, descarado y gigante, tan grande como el titulo de la famosa película, tan desequilibrado como sus papeles. Encontrado y perdido, un hombre imprescindible para las más grandes ocasiones.

Su agonía es una afrenta presente. Actor, director, fotógrafo y pintor con alma de lujo. Callejero y casero, libre y dependiente.

Vivo entre los vivos , prohibido y prohibitivo. Se ha dado mucha caña y no descansa en paz como corresponde –supuestamente- a los enfermos terminales, porque no tiene intención de desaparecer hasta que se le salga la cerveza por las venas, a chorro, con los ojos en blanco pero jamás hundidos.

Esta ajustando cuentas para que le salgan sus números, fuerte hasta el último suspiro antes de ser recuerdo y buscando su destino (Easy Rider).

Le espera James Dean en un deportivo rojo. El duelo no se dará por despedido excepto para los titanes al limite de la realidad. Reyes del abismo y mitos por excelencia , mal ejemplo a seguir, seguir, seguir…

Un gran corte de mangas del infierno a Texas, la ley de su calle, el amigo americano, valor de ley, amor a quemarropa…toda una vida estaría contigo, no me importa en que forma, ni donde ni cuando, pero junto a ti …Por eso me niego a tener palabras después del abismo, porque siempre te he acompañado en el sentimiento y no me interesa tu funeral ni los homenajes póstumos. Tras tus negras comedias no es el lecho de muerte, simplemente envoltorio para ir mas allá, camino de lo eterno, sobre más de ciento catorce películas cuya ficción me cuestiono por no haberte conocido.

Aspira, inspira, déjate llevar. Eso esta hecho …             

 

http://www.youtube.com/watch?v=5_5sQyHnbY4

 

 

CARO AMICO TI SCRIVO

http://www.youtube.com/watch?v=Y8HfQ7C8NFQ

 

FCM

"Te la quitaré aunque esté muerto"

Puede que esté esperándome algún punto de luz. Es posible que antes de pasar la frontera, cuando la guardia baja se disponga a contar, el sello de este jueves se impregne de laureles, o que nada transcurra. Intento conseguirte desde la tarde azul en que aun estábamos. Tú mas muerto que vivo. Yo menos viva aún. Te miraba, infinito, hacia el fondo de un limbo aproximado que dilataba a rasgos tu triste cuenta atrás, mi cruz de tiempo inscrita.Excedida pasión.
Te dije que lo haría y arranqué tantas letras de aquel año fatídico, terrible entre mis dientes ácidos por parecer un poco más tranquila, contigo, hasta el ultimo aliento. El poso de lo humano atiende lo divino y su espera es caliente al borde de un hervor insoportable. Te quema por delante, sorprende por la espalda. No se hace noticia porque ha sido anunciada. Aún así me dijiste que el verano era seco, que los bosques ardían tanto como tus fiebres, y las hojas tratadas sobre el sol se marchitan. Nosotros y las horas. Un día más sin casa.
Se concluyó el delirio en una duermevela. Te seguí con las manos buscando un poco más. Dijiste : Puede que alguna vez, alguien hable de mí en un bar ...

No. Yo lo he jurado, te tendí la palabra mas allá del honor. El amor sobre todo, nosotros esperando, y un olor a galleta casi infantil cubría esquinas con paredes, techo, tubos y puertas. Podía deshacerse la pastura, desatarnos los nervios, sobresaltar al aire tanto desasosiego.
Tu pijama de seda no tenía sentido. Rompió la madrugada. Sobre tí aquella aurora que no dió para más. Te espero.
Me queda la esperanza de saberlo...

"Quiero dormir el sueño de las manzanas
alejarme del tumulto de los cementerios.
Quiero dormir el sueño de aquel niño
que quería cortarse el corazón en alta mar.

No quiero que me repitan que los muertos no pierden la sangre;
que la boca podrida sigue pidiendo agua.
No quiero enterarme de los martirios que da la hierba,
ni de la luna con boca de serpiente
que trabaja antes del amanecer.

Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto;
que haya un establo de oro en mis labios;
que soy un pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

Cúbreme por la aurora con un velo,
porque me arrojará puñados de hormigas,
y moja con agua dura mis zapatos
para que resbale la pinza de su alacrán.

Porque quiero dormir el sueño de las manzanas
para aprender un llanto que me limpie de tierra;
porque quiero vivir con aquel niño oscuro
que quería cortarse el corazón en alta mar."

Federico García Lorca, “Gacela de la muerte oscura”

 

http://www.youtube.com/watch?v=UksJRIWewWY

IRRECUPERABLE

Durante el siglo pasado, cuando parecíamos ricos y no éramos más que pudientes con deudas y dinero de plástico, aparentes potentados con más letras que nuestro nombre y dos apellidos del tirón, muchos se han permitido despreciar trabajos. Y han sido tantos, que a finales del 2006, CUARENTA MIL puestos fueron externalizados a Marruecos, Argentina y México, y aquí nadie los echo de menos porque al parecer, estaban de mas.

En 2007, CITIBANK traslada su centro de llamadas a Colombia, generando allí 400 puestos de trabajo, 200 más de los que tenía en España, siguiendo el ejemplo de otras multinacionales como IBM, MICROSOFT y HP.

Y eso no es todo : TELEPIZZA gestiona sus pedidos desde Bogotá.

Obviamente, el motivo fundamental de la externalizarían no es otro que los costes laborales. Según Mundo Contact:

“Los costos del personal en Colombia son una ventaja a la hora de competir en el mercado internacional, especialmente debido a que países como España se acogieron a las normas laborales europeas y tuvieron que aumentar los salarios en esa industria. Se estima, por ejemplo, que una empresa española de centros de atención telefónica debe destinar ahora hasta el doble de recursos para mantener sus operaciones”.

Teniendo en cuenta que el salario de un teleoperador no llega ni a los mil euros en España, que además, la inseguridad laboral es elevada puesto que se trabaja por campañas y con contratos de obra y servicio, que las pagas están prorrateadas y durante las vacaciones te conducen amablemente al paro, la cosa no estaba –ni esta- para tirar cohetes. Por lo tanto, es cierto que la mano de obra básica escaseaba, pero no por falta de empleo ni candidatos: Se rechazaban los puestos de trabajo.

Durante la primera década del año 2000, el llamado “mercado emergente” creció como la espuma y nos acostumbramos a escuchar todo tipo de acentos tanto en llamadas entrantes como en las que nosotros mismos hacíamos solicitando un servicio o simple información.

Ahora resulta que no hay trabajo, y a la fuerza ahorcan. Ahorcados estamos con nuestras decisiones acomodaticias, creencias externas. Nadie va a perdonar -literalmente- nuestras deudas, vengan del siglo que vengan. Lo que no deja de ser insólito es el hecho de que desde Colombia y en nombre de un banco, llamen a los morosos de España. Deben estar dando palmas con las orejas. Tampoco queda muy claro quienes están aquí y quienes allá, que inmigrante lo es y cual nunca lo ha sido pero ocupa puestos otrora desestimados por los que forman parte de las filas del paro. Mientras, si les queda para una pizza, también les contestaran desde latinoamerica porque sale mas barato, y es que al final de todas las historias, lo barato sale caro, y lo mas costoso del mundo es la compra del dinero. Si, no nos engañemos, del dinero que pedimos prestado en su día a cambio de una hipoteca, un coche, una segunda residencia o la operación de unos senos que ya vuelven a caerse como cae el país, víctima de sus excesos, de si mismo, de una economía desequilibrada que siempre anduvo en la cuerda floja, basada en la mentira nacional y con un gran exceso de equipaje.

décadas

60, cuidadosamente mal vestidos. Pantalones de campana, botas camperas, anchos jerseys y todo tipo de abalorios. Paz, amor y flores. Melenas largas, lacias, con una marcada raya en medio. Los hombres acostumbraban a llevar camisas de cuadros, entre leñadores y protesta. No se cortan el pelo. Porro, caballo, opio.

70, un poco más de lo mismo pero ya creciditos, los progres no eran tan progres en cuanto tuvieron nómina. Dejaron sus buhardillas para acomodarse en pisos de doméstica sede y querían ser socialmente notables. Alcohol,peyote, antropología. Viva Castaneda.

80, triunfa la industria hombrera. Cosidas o adheridas. Amplias chaquetas, triángulos y aviones por solada, agujas –todavía- en discos de vinilo, el tecno-pop, la música sacra añadida a la arruga bella. Barba guarra, altivas con tacón. Los progres han muerto y los hippies sobreviven entre Menorca e Ibiza. La lista de amigos fallecidos aumenta considerablemente. Extasis.

90, Yuppies, grunge, tribus urbanas. Aquellos que daban mitines en los 60 se han especializado en dirección de empresas, son propietarios, casi terratenientes y despacito, despacito, van girando hacia la derecha. Se afeitan la cabeza. Acido, speed.

2000,  Somos ricos. Descontrol total. Muchos de nuestros políticos están en el trullo. Lo increíble es cierto y lo anormal se normaliza. Las iglesias están vacías y las residencias de ancianos llenas. Esta sí, ésta no, ésta pastilla me la tomo yo …máquina, delirio monocorde, drogas de diseño, la arruga es fea y se elimina en el quirófano. Culto al cuerpo. Se trabaja el exterior pero no el interior. Cocaína. Gimnasio. Nuevos dioses, gracias a Buda.

2010, sálvese quien pueda.

EXODO

Libra esta lluvia toda templanza sobre un lunes abrigado. La divina providencia, clandestinos embargos acusan serenamente puntos y comas previos a un bostezo sin noche. Decían los ciegos algo referente a las costumbres, su método azul celeste, piscina campo a través. Lectura en signos y a trazos de museo imaginario, allí donde tu estés, cuando quieras entrar sin miedo a la salida, publico y notorio, percibido, presente.

Una pecera inmóvil rindiendo pleitesía a su eterno cristal. Bohemia. Norte.

Deslenguada burbuja. No se trata de lírica, solo tu cicatriz, por boca de los vivos acuáticos solemnes. Aquellos que se abundan en la nada, pedigüeños de asilo, marcados de raíz. Se han malogrado alfombras pretendiendo dibujos, arruinado paisajes, desnudas sus mujeres, las apuestas vertidas sobre tapete gris. Carta marcada, farol, despiste. Sangre.

El nombre de una empresa limitada, lapicero afilado, araña empedernida. Techo raso. Tu estrella es tu mentira. El osado relámpago ha estallado en las venas, jaco de mala madre, feto que aguarda aun en la probeta, perdido por saberse, condenado a tu resto.

Suma debe y haber. Ese cuaderno ahora convertido en pantalla. Te mira, falseado, mientras se acerca un hada. Dudas de su existencia, ese ruido no es nada. Y al marcar hacia atrás las saetas, trucadas, bajo el panal de abejas se consiente la estafa. Aprendido, mordaz. Abracadabra.

Rubrica y talismán. Impermeable acusas la tardanza de un lirio que debido a tus muertos insiste en los floreros. Alambrado a la espina coronada del verbo, apellido sin nombre, adelantado, regio.

Torrente y lupanar cayeron al interno tras tanta masa gris sin pentimento

domingo

 

 

 

 

 

 

Llueve en Barcelona. Es un Domingo para estar en casa. Un maldito virus me desconfiguro el teclado del ordenador y no me reconoce los acentos, por lo que únicamente me permite acentuar los que reconoce el corrector, que no son todos. Resulta muy incomodo, puesto que la memoria no me falla y soy perfectamente consciente de todos los errores que inevitablemente aparecen al publicar los textos.

En los últimos meses me he reencontrado con dos personas a las que perdí la pista hace más de treinta años. Los distintos caminos de la vida, además de la distancia geográfica, no facilitaron demasiado las cosas. Entonces solo teníamos el teléfono además del correo postal, por lo que ambos medios adquirían una gran importancia en la comunicación. Escribir suponía un esfuerzo. Algunas personas eran incapaces de hacerlo, bien por pereza o por pura desidia. Conservar las amistades a lo largo de los años tampoco es tan sencillo. Mi amigo Juako es todo un personaje entrañable y bueno por naturaleza. Le conocí en Aguete, una aldea de Pontevedra, durante el verano del 75. No ha llovido nada…miento, porque aquí esta lloviendo. Nos escribimos durante algunos años hasta que –ignoro el motivo- dejamos de hacerlo. Por casualidad, el dio con mi blog y me mando un correo : “Estas viva”, me decía. Me lleve una gran alegría y empezamos a hablar como si no hubiera pasado el tiempo. Tras una serie de fotos, recuerdos, nombres comunes de los que no hemos vuelto a saber nada, permanece aquel cariño espontáneo que nos unió en su día. Ahora, gracias a internet, nunca perderemos el contacto. La rapidez inmediata permite saber del otro en escasos segundos.

Acostumbramos a pensar que el tiempo pone a cada uno en su sitio, pero no siempre es cierto. Las frases hechas, como los refranes, son peligrosas porque acaban convirtiéndose en máximas que conducen los hechos a su final como si de antemano estuviéramos convencidos de ello. Llevo más de tres meses esforzándome por recordar una época de mi vida que mantengo en la memoria como algo muy doloroso. Escribir sobre ello supone un proceso de sanación interior. Busque a alguien que estuvo cerca, en realidad estuvo allí, desconocedor en parte de lo que sucedía en el interior del lugar. Esta mañana he abierto los ojos ante la visión imaginaria de un gran mantón negro de lana.

La hermana Rafaela me lo regalo el día de Reyes, en 1976. “Siempre he querido tener un mantón negro, hermana, grande y con flecos”.

¿De verdad? –me dijo ella.

-Si –respondí- . En serio.              

Un 6 de Enero de 1976, tenía a los pies de la cama un paquete muy grande. Era el mantón. Aquí y ahora, mientras continua lloviendo, reconsidero seriamente algunas de mis palabras. No borrare nada, pero dentro de mi existe un lugar en el corazón para aquella monja que quiso hacer por mi todo lo que pudo.

Mrs ROBINSON

 

 

 

Es poco original, lo se, pero también resulta inevitable. Las descargas de esta canción han reventado youtube. . La esposa del primer ministro de Irlanda del Norte, Peter Robinson, ha reconocido públicamente que mantuvo un tórrido romance con un jovencito de 19 años. Cinco meses de sexo desatado y alegrías horizontales e incluso verticales, vaya usted a saber. Ella, Mrs Robinson, tenía 58 años. Conservadora, madre de familia y mujer de su casa, ahora resulta que su lado oscuro esta en boca de todos. Caray con Iris, que así se llama. Insatisfecha y mas falsa que un euro de plástico, se lió la manta a la cabeza para aliviar sus mas bajos ( o altos) instintos con el chaval, al que además mantenía con fondos del ministerio. Le monto un café-bar. para dejarle bien arregladito, solicitando 50 mil libras a dos empresarios.

Su –todavía-encuernadísimo  marido legal vigente ( porque estos son de los que no se separan por el bien de los hijos y el hogar dulce hogar), preside una coalición de católicos y protestantes. Manda narices y que les guarde su dios muchos años.

La bella Iris, que hoy tiene 60 años, ha reconocido los hechos:

"Todo el mundo está pagando un elevado precio por mi conducta. Lo siento mucho".

Y asegura que no se presentara a un nuevo mandato parlamentario porque tiene una gran depresión, incluso ha admitido que intento suicidarse. Es lo que tienen los escándalos cuando se hacen públicos y sus protagonistas insisten en que se trata de “un asunto privado”.

El ex amante de la asalta-cunas, ha declarado que ella le dio un par de cheques a razón de 25 mil libras cada uno, pero le pidió de vuelta cinco mil libras en metálico para hacer un donativo a la iglesia. Lo dicho, al final, lo puso en manos de su dios. La Sra. Robinson es un fenómeno que no tiene desperdicio, y es que los tiempos cambian una barbaridad. Lo que antes hacían los hombres resulta que ahora lo hacen las mujeres y parece que es peor, cuando se trata de lo mismo. Puede que este modelico matrimonio mantuviera un pacto de no agresión y polvos esporádicos clandestinos. Mientras no haya engaño todo es licito.

Mi socio, que era un hombre muy inteligente además de divertido, me contaba que en el Teatro del Liceo de Barcelona, entre los cincuenta y los sesenta, las familias pudientes y respetadas acudían a la Opera con la amante mantenida del marido, que manteniendo una distancia prudencial, se sentaba en las filas traseras. En una ocasión, la amante probablemente ofendida y despechada, se coloco con todo descaro junto a la esposa legal vigente del individuo en cuestión, ante todos los amigos, conocidos y circundantes.

“Que vergüenza ¡ -exclamo una señora-. Esto es un escándalo, las cosas no se hacen así. Ahí esta “la nuestra” (refiriéndose a la amante de su marido, que se encontraba en un asiento lateral del fondo) y no se ha enterado nadie ¡

http://www.youtube.com/watch?v=m_jmDscGi7E

 

viernes

 

 

Una familia Taiwanesa convivía con tres cadáveres en su casa de Madrid. La noticia, escalofriante, fue transmitida ayer jueves por todos los medios de comunicación.  El padre y dos de los hijos, estaban muertos en un colchón instalado en el salón , mientras que la madre y los otros tres hijos, vivos, se encontraban en estado de abandono, casi inconscientes, sucios, con las uñas largas y desnutridos. No se aprecian signos de violencia, por lo que probablemente se trate de fallecimientos naturales. El hecho no deja de resultar tan estremecedor como sorprendente. ¿Querían dejarse morir los cuatro miembros restantes?. No salían del hogar, cerrado a cal y canto, con las persianas bajadas. Al parecer, se trata de una familia estructurada, sin problemas con sus vecinos, educados y trabajadores.

A última hora de esta tarde comentaba yo el hecho mientras agotaba un viernes pesado y con tensiones laborales. De pronto, mi compañera me ha dicho

“¿Has visto alguna vez a un chino anciano, realmente viejo, por la calle?”.

Estupefacta, respondo : “ Es cierto. Nunca. A ninguno”.

-          “Todos van a morir a su país de origen”.

De pronto, me la he quedado mirando con gran admiración. ¿ Como podía yo ignorar algo tan evidente?. Vivo en la zona de las peluquerías y los mayoristas chinos, y nunca me había preguntado por que no veía ancianos, ni siquiera entrados en una edad próxima. Son jóvenes, escasamente maduros. La mayoría cumplen su ciclo migratorio y regresan a China. Ignoro si forma parte de algún tipo de culto o existen razones políticas al respecto, pero es una realidad en la que nunca me había detenido.

“Puede que con el tiempo lleguemos a ver ancianas chinas, pero serán las que ahora son niñas adoptadas por españoles”.

Me acuesto sabiendo una cosa más gracias a ella.

http://www.youtube.com/watch?v=R2gUUSeCk24

Hay un momento en la formación de todo hombre en que se llega al convencimiento de que la envidia es ignorancia y la imitación un suicidio; que un hombre debe tomarse a sí mismo como la porción que le ha tocado en suerte…Un hombre se siente cumplido y dichoso cuando ha puesto su corazón en su tarea y ha dado lo mejor de sí mismo, pero si lo que dice o lo que hace no obedece a ese impulso, no encontrará sosiego. Será una liberación que no libera” (R.W. Emerson)

terremoto

Fue el primero y el único sentido en mis carnes. 1995. Dormitaba en la habitación de un hospital, acompañando a mi socio, ya terminal. Finales de Mayo, tal vez Junio, no lo puedo precisar. No, al menos, en el archivo de mi memoria. Mediodía, casi al borde de una tarde calurosa. El edificio de enfrente se encontraba en obras, la tierra levantada, revuelta mecánicamente por excavadoras que producían un ruido infernal. Aún así, él se durmió. Yo me dormí. Desperté sobresaltada. La atmósfera adquiría formas onduladas. Todo mi cuerpo se balanceó con furia, y el suelo se movía. Juro que se movía. Pensé que se trataba de las obras, pero ningún aparato podía alterar de aquel modo tan rotundo la tierra. Tierra firme. El suelo que pisamos. Tuve miedo. Percibí lo anormal, el fenómeno. Duró unos segundos que se hicieron muy largos. Permanecí tumbada. El estómago se me subió a la garganta y un cosquilleo al borde de la hipoglucemia estalló en mi interior hasta que, como por encanto, todo volvió a la normalidad. Una de las enfermeras apareció de pronto y dijo :

“¿Os habeis enterado del terremoto?”.

Miles de personas han muerto en Haití, el país más pobre del hemisferio Occidental . Anteayer por la tarde, durante quince segundos, un  terremoto destruyó el centro de la capital, Puerto Príncipe. Tres millones de afectados, heridos por las calles, edificios destrozados, incluido el palacio presidencial. Desaparecidos que serán hallados hechos pedazos entre los escombros.

Supervivientes sin hogar. Su mundo ha quedado roto y el país se ha convertido en un interminable funeral. Parte de los heridos han sido trasladados a hospitales de la República Dominicana.

Las condiciones económicas y sociales de Haití se deterioraron significativamente durante la década del año 2000, debido a los conflictos políticos que socavaron el apoyo financiero externo, bloqueando las inversiones privadas.
La población haitiana es de origen africano (95 por ciento) y europeo (5 por ciento), con una tasa anual de crecimiento estimada en 1.42 por ciento, mientras que el índice de mortalidad infantil suma 76 por cada mil nacimientos y la esperanza de vida oscila entre los 50 y 52 años.

Pobreza sobre pobreza cebada en un devastador desastre. Aquel terremoto de 1995 no significó nada. Lo acusé plácidamente en posición horizontal, descansando al caer la tarde.

La escala de valores, como la de Richter y la de Mercalli, se confunden tras tupidos velos y cortinas de humo.