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Consuelo García del Cid Guerra

Belén

Belén

 

Mujer embarazada "por una paloma" que asegura no haber conocido varón : graves problemas de salud mental. 
Dice que su bebé es el hijo de Dios y que va a salvar al mundo : delirios mesiánicos. 
Ha dado a luz en un establo : sin domicilio fijo y en riesgo de exclusión.
Una mula y un buey calientan al recién nacido . bestialidad. 
El progenitor es un carpintero en paro : búsqueda activa de empleo si quiere recibir ayudas.
Una muchedumbre tocando panderetas celebra la llegada del hijo de Dios : alarma social.
Tres sujetos que afirman ser Reyes Magos y una serie de pastores dicen "adorar" al niño : banda criminal organizada. 
El psicosocial indica claramente un perfil de familia disfuncional. Los servicios sociales proceden a retirar la tutela del niño, que será entregado a un hogar de acogida. 

Cristo y Rey

Cristo y Rey

Dice Tom Farrell ( lo escribió en un libro), que Bárbara puso a su hija el nombre de la cornuda más grande de España. Y no le faltó razón al seudónimo ( me reveló su verdadera identidad años más tarde). 
La Rey, que no reina ( todavía), ha sido citada en el Senado para declarar lo suyo con el emérito, al que dio cariño cuando lo necesitaba. Su entonces marido no le montó un Cristo de milagro porque en el fondo era un ángel.
Lo del Senado es de traca, al más puro estilo sálvame sin luxe, y se quedará en nada. Mientras, la hermosa vedette insulta a su amiga Jenny en directo, y pese a ser vecinas, ninguna parece lavar con Ariel los trapos sucios de ataño que ahora se reciclan, y la monarquía calla sin otorgar nada concreto. Qué cosas. El bueno de Ramoncín se despachó muy a gusto en la sexta largando por esa boca que la Rey cogió su coche de alta gama camino de Madrid y alguien manipuló los frenos. No se mató de milagro: un SM en toda regla. 
El machista real se lo montó en su tiempo con escaso decoro para con ella : la mandó a la cocina. 
Y la Rey, entre fogones, hizo lo que pudo. También apareció en un anuncio muy blanco y negro, diciendo que "Hacienda somos todos". En el mismo contaba cómo los Cristo García eran una familia feliz que repartía alegría e ilusiones desde una casa rodante.
Pero todo esto parece minimizarse tras hacer oficial el romance entre Bárbara y Bigote Arrocet. De Cristo al Rey, y de su Majestad a piticlín, piticlin. No cabe la menor duda : España es diferente. 

SILVIA B.B.

SILVIA B.B.

El tiempo es un asesino, un cabrón que nos va matando, es un aviso, una llamada que te dice aprovéchame, te estoy matando. La vida es un viaje, no es una carrera ni una competición. Es un viaje en el tiempo y en la evolución personal. Estamos aquí para evolucionar”.

Coto Matamoros. 

 

Querida Silvia : Cuando tu voz olvidó su tono, algo se estaba esfumando lentamente. Esperé demasiado, y no debí confiar en el paso del tiempo. Nos devora a mordiscos, se lleva cada pedazo y no tiene medida. 

Conocerte y tratarte, estar en los momentos duros, sin más, por verdadero afecto. No importaba cuándo nos volveríamos a ver, porque lo único que cuenta es el contacto y esa presencia. Aquí, allá, sorteando la vida en ocasiones difícil, mucho más complicada al final.

"Todo lo que he vivido, lo bueno y lo malo, ha forjado la persona que soy ahora, imperfecta, pero con las ideas muy claras, por eso en este punto de mi vida, de mi paz interior, mi autenticidad y mi felicidad, no son negociables". Estas fueron las palabras que decidiste enmarcar. Me las quedo. También me quedo contigo para los restos : tu eterno sentido de la justicia, la lealtad profesada a los amigos, por tantas y tantas lágrimas compratidas, uniendo carcajadas frente a la caiprirña que tanto te gustaba. Que tu nombre no se borre de la historia, porque mereces un lugar muy determinado donde estarás siempre, Silvia. Gracias por tanto y por todo. Déjame llorar un rato. Te quiero. 


DEPRESIÓN ( mucho más allá de la tristeza).

DEPRESIÓN ( mucho más allá de la tristeza).

Se convirtió en una persona molesta. La psiquiatra a la que él visitaba, dijo que no podía hacer nada por ella. Absolutamente nada. Sin embargo,  le aconsejó a él ( su paciente), que  bebiera un vasito de vino tinto todas las noches para que no le afectara en exceso. Ni siquiera su muerte caería sobre su conciencia : bastaba con un pasaporte rápido con que deshacerse de ella. Que no ponía "de su parte". Que no quería luchar. Que ya no era la misma. 
Caía lentamente frente a sus ojos, sola, hasta abandonarse por completo. 
Las ideas de suicidio avanzaban a grandes pasos, y la vida carecía de importancia. Ella buscó el desmayo forzado tras una jornada completa sin comer. El mínimo pasillo abrazaba su cuerpo camino del lavabo mientras él dormía como casi siempre, a pierna suelta, pasara lo que pasara. 
Omisión de socorro. Negación de auxilio. Desamparo. Abandono. En los últimos días, alguien le dijo que era la mujer más triste que había visto en su vida, y le dio mucha vergüenza. Lejos de sentirse mínimamente responsable, nunca supo qué hacer porque no lo sentía. Cuando lo desconocido se presenta sin previo aviso, y los elementos acostumbrados no funcionan, la ignorancia se apodera del alma que nunca tuvo corazón excepto para latir como un reloj forzoso que indica la hora, aunque muy lejos del tiempo. 
La fuerza mayor ante un ser inferior. Básico. El pez chico que acaba devorando al grande, contra todo pronóstico y por una cuestión de poder. El gran patriarca dominante por demás en un castillo de naipes carente de todo paisaje. Jamás la llevó al médico. No hubo medicación y mucho menos abrigo, apoyo moral o cuidados elementales, y el analfabeto funcional, salió ileso. 

Roswita Bertahasa Honzca.

Roswita Bertahasa Honzca.

 

No tiene quien la escriba y tampoco puede mandar cartas a nadie. Del psiquiátrico al olvido, sin dirección alguna ni remitente conocido. Del destape al olvido. Tanto desnudo integral por el gusto de todos, otrora fans que no existen ni siquiera para recordarla. Tristeza de amor, su último papel. Tras ello, la calle. Portales y más portales, de vez en cuando un hostal, y poco más, hasta ser recogida por los servicios sociales. No puede recibir visitas, pero sale de vez en cuando a dar alguna vuelta, siempre sola. Su discurso recurrente alimenta la ¿ locura? de la mujer que fue y en lo que se ha convertido. 
"Ahora hablará, con una corbata roja, esa es la señal". Juro que la corbata era roja. Lo que coincide e incide, total para qué, si nadie la escuchará. Dócil y medicada, es una paciente más en Ciempozuelos. Lejos de tantos focos , su único vestido de noche es - desde hace ya mucho- un camisón institucionalizado. Y pase lo que pase, a estas alturas, lo único que desea, es tener unos felices sueños. 

 

EVA HUARTE SAENZ

EVA HUARTE SAENZ

Todos los amaneceres retratados con tu única luz, más allá de la perpetua. Aquella hermosa melena lacia, blanca e inmaculada. El paquete que me mandaste a Austria cuando te dije que en Salzburgo no venden leche condensada. Una piña colada con alcohol en la Barceloneta que nos sentó fatal. El buque oceanográfico García del Cid, una foto tras otra. Vivías asida a tu cámara, el diafragma a tus ojos, y ha sido muy fácil quererte desde cualquier lugar. 

Eva Huarte, fotógrafa, pintora, escritora. Artista. Sensible donde las haya para bien y para mal. Apasionada, tremenda, radical en tus formas que moldearon ideas tan sumamente avanzadas : todo, absolutamente todo lo que predecías, se ha cumplido. La naturaleza, siempre mucho más allá del hombre. Lo divino, por encima de lo humano. 

Tardes de largos paseos, alguna que otra comida rápida, intercambio de libros, y la última vez que te vi, en coche, me saludaste con la mano. No hubo nadie más hermoso atravesando la ciudad. 

Buen viaje, compañera. No te recuerdo porque nunca te voy a olvidar. 

LAS INSURRECTAS DEL PATRONATO DE PROTECCIÓN DE LA MUJER

LAS INSURRECTAS DEL PATRONATO DE PROTECCIÓN DE LA MUJER

Estáis enfermos.

Estáis enfermos.

Del discurso sin consistencia alguna al racismo descarado, de una "censura" muy mal entendida que convierte en verídico lo falso dependiendo de la tendencia, del bulo a la indignación peleona, de la falta de criterio al griterío cibernético desatado. Cuentas en redes sociales temporalmente suspendidas que provocan ese victimismo del futuro aspirante a héroe que morirá sin conseguirlo , mucho más allá de la calumnia, el descrédito y la injuria. 
La promesa de un voto captado a los ágrafos más pobres, que no se enteran de nada y ondean con orgullo la bandera bicolor. Noticias que se comparten y viralizan con la rapidez que caracteriza a la mensajería instantánea, cambiando el sentido de las cosas. 
El embuste le viene bien al lector corto de titulares y contraportadas, que ahí se queda porque no da para más. La derecha alcanza su momento más álgido, encantada de conocerlos mientras manipula ideas y conceptos a placer. Os están adoctrinando desde ese certificado de estudios primarios de escaso contenido que insiste en merecer no se sabe qué. 
 Youtubers, influencers, instagrams, selfies constantes al más puro retrato narcisista y hasta la saciedad ( ahora se puede contemplar incluso lo nunca visto), canales de desinformación que se os cuelan por esos canalillos recién construidos en quirófanos y musculazos gimnastas, que están, pero no son. Del culto al cuerpo al coaching, de los nuevos dioses a las sectas satánicas "descubiertas" en canales conspiradores por demás que dan pasto al sediento de morbo donde un sujeto disfrazado de vaquero jura y perjura saber a su ciencia incierta la fecha del fin del mundo. 
Buenos que son muy malos bajo esa piel de cordero expuesta cual escaparate virtual cuyo tono de voz monocorde convence al populacho. Likes comprados, amor de segunda mano, cercanías que duran cuatro días contados, amistades efímeras que van del halago desmesurado al insulto chabacano y ese afán por ser famoso a cualquier precio. Estáis enfermos. Definitivamente enfermos. 

Lolo, bebé

Lolo, bebé

LA VILLA DE MOURISCOT

LA VILLA DE MOURISCOT

LA VILLA DE MOURISCOT

LA VILLA DE MOURISCOT

Una negra literaria. Su último encargo. Una célebre pastelería madrileña que perteneció a sus abuelos maternos. La boda de Alfonso XIII con Eugenia de Battenberg. El nombre del hotel donde se citaron clandestinamente hasta oficializar el noviazgo. 

EL PODER DE LA INJUSTICIA

LA NIÑA DEL RINCÓN

LA NIÑA DEL RINCÓN

NO LLORES QUE VAS A SER FELIZ

NO LLORES QUE VAS A SER FELIZ

Una obra que empieza con forma de poema demoledor, una nana sin madre, un niño y otro sin identidad:
"Llevo algo dentro de mis entrañas
que no lo puedo querer.
Pobrecito niño que ahora vas a nacer
si supieras lo triste que me pongo
cuando pienso lo que contigo voy a hacer.
Pero piensa, niño pequeño, que es mi deber
me gustaría que si algún día te enteras 
que tu Madre no te quiso
me puedas perdonar
porque, hijo mío, 
yo no te puedo guardar. 
No ya por mis Padres, ni por dinero, 
sino porque no te quiero.
Oh ! Pero no llores, mi niño pequeño
que solo no vas a estar en el mundo.
Tendrás unos Padres que te van a querer más 
que nadie, y por supuesto, más que yo".
Este es parte del texto de una serie de "cartas" que llegaron a manos de la autora, Neus Roig, todas iguales.Fueron entregadas a niños adoptados en la Maternidad de la Almudena, reformatorio para madres solteras conocido popularmente como "Peñagrande". 
Y a partir de ahí, empieza la investigación sobre los niños robados en "No llores que vas a ser feliz", un trabajo impecable que no deja cabo suelto. La implicación de la Iglesia, médicos, matronas, monjas y curas, la dictadura franquista : "Los así llamados insurrectos, por el solo hecho de que un vecino denunciara" (pág 35), clínicas, hospitales, conventos, orfanatos... la desaparición de bebés, la falsedad documental, la impunidad absoluta frente a una historia sostenida con arrojo en 427 páginas magníficamente trabajadas con una profunda reflexión final que refiere los crímenes de lesa humanidad. 
¿Quién escribió esa carta repetida como si de un viejo patrón se tratara?. ¿Quienes coaccionaban a las madres de Peñagrande para dar su hijo en adopción?.  
-Firma aquí, tú no eres nadie, no le puedes ofrecer nada a tu hijo.
-Si de verdad le quieres y no eres egoísta, firma. 
Cuatro cartas idénticas llegaron a manos de Neus Roig en menos de un mes.
¿A cuántos adoptados se les habrá entregado esa mentira escrita?. Porque la mentira con forma de poema, pareado y malo, así se larga, sin más, cuando un hijo busca a su madre biológica. Ese punto de partida infernal fue el detonante para "No llores que vas a ser feliz" ( el tráfico de bebés en España : de la represión al negocio). 
La historia, por ahora,  no nos dará la razón, por mucho que se argumente. Los casos son archivados de forma sistemática como si de la crónica de una impunidad se tratara. 
Por eso, el trabajo de la antropóloga Neus Roig se es imprescindible para poder entender toda la trama, que ella misma analiza punto por punto y al detalle. Nombres, cárceles, leyes, casos y más casos cuyo testimonio evidencia la realidad. Las víctimas llevan años luchando para que se haga justicia, los crímenes de lesa humanidad no prescriben, y mientras tanto, asistimos a verdaderas aberraciones judiciales, como es el caso del Dr. Vela : culpable pero prescrito. 
Los adoptados que hayan podido leer la carta de marras, puede que hayan sido felices, pero sin duda alguna, lloraron lágrimas de sangre tras haberla leído al saber que fueron robados mientras dedican el resto de su existencia a buscar, buscar y buscar esa madre biológica que nunca les abandonó. 

PEPA FLORES

PEPA FLORES

" El día que Marisol hable, temblará España". Me lo dijo una amiga biógrafa hará menos de diez años. La escuché con tanto interés como incredulidad. Me habló de abusos sexuales, palizas y atrocidades varias. Mi amiga biógrafa murió no hace mucho, y esta mañana, al leer las noticias, ha resucitado aquella conversación mantenida en una terraza de Barcelona. "Le hicieron de todo, pobrecita, ella decidió dejar de ser Marisol para convertirse en Pepa Flores".
Y Pepa lo intentó en 1979 con un disco magnífico : "Galería de Perpetuas, canciones para mujeres". Su imagen, en blanco y negro, presentaba una mirada triste y hermosa. Creo que fui de las pocas personas que se hizo con el disco, y tema tras tema, dibujaba otra Marisol, adulta, crecida y alejada de los focos mediáticos. 
La vi sólo una vez en el Parque del Retiro madrileño mientras grababa una escena de la película "La corrupción de Chris Miller", con Jean Seberg y Barry Sotkes. La escena consistía en subir a una moto. Marisol llevaba una blusa blanca, me sorprendió su estatura y su aspecto menudo. Ya no era la niña prodigio de antaño, era toda una mujer, preciosa, que atendía las órdenes del director, subiéndose a la moto una y otra vez. 
Hoy, que recuerdo a mi amiga tanto como a ella, Pepa o Marisol, compruebo que lo que me contó, era cierto. No es que lo dudara, simplemente me sorprendió en su momento. "Personas del régimen querían verme desnuda". Abusos desde los ocho años, cuando su vida creímos era una tómbola de luz y de color y en la tómbola del mundo yo he tenido mucha suerte, porque todo mi cariño, a tu número jugué...". 
¿Quiénes, por qué, dónde, hasta cuándo, por cuánto?. A saber. Yo prefiero quedarme con esa "Galería de Perpetuas, canciones para mujeres", donde una vieja sin jubilación por cuatro cochinos duros vive pegadita al muro del Cuartel de Monleón, por cuatro cochinos duros, dando con la mano amor... 
Ese disco que pasó prácticamente desapercibido es una verdadera joya. Pepa Flores ha cumplido los setenta y quizá la edad sea un trampolín contra el miedo, ahora, que ya no tiene nada que perder, que nadie la puede utilizar, que ya no es la niña prodigio de España, se ha decidido a hablar con todas las consecuencias. 

GUILLERMO PEÑA SALSAMENDI : ABOGADO.

GUILLERMO PEÑA SALSAMENDI : ABOGADO.

 

Ha sentado en el banquillo al Dr. Eduardo Vela. Huye de las cámaras, no busca prensa ni ansía fotografías. Tampoco se prodiga en los medios de comunicación : simplemente, trabaja. 
Acepta casos por cantidades tan mínimas que ni él mismo es consciente de sus pérdidas, pero a mí, Guillermo Peña, mi abogado, me ganó desde el primer minuto, pese a ser Falangista. Con él me he reído a carcajada limpia, con él se puede hablar de cualquier tema, con él se puede contar siempre, porque nunca falla. Nuestras ideas políticas, claramente contrarias, no han impedido jamás esa cercanía espontánea que ha ido creciendo con el paso del tiempo. Nos respetamos mutuamente pase lo que pase, y es una persona intachable, de esas pocas que una se encuentra en el camino, sin buscarlas, creyendo que ya no existen. 
Guillermo da el callo y pone el hombro, escucha, padece, asiente, niega cuando es necesario, estudia, sabes que te defenderá dejándose la piel y partiéndose la cara por ti ( así me lo dijo, literalmente hablando). Y así lo hizo. 
Desinteresado, profesional, sin afán alguno de protagonismo, es esa rata de juzgado que me enseñó mi padre, también abogado. No tiene espacio porque es universal, un alma limpia, transparente y leal. Capaz de sentar en el banquillo al principal implicado en la trama de robo de bebés sin pestañear, sin buscar un solo minuto de gloria, dando la espalda a la turba que jalea todo ese circo mediático y retirándose en silencio tras haber cumplido con su deber. 
Por eso, con estas líneas quiero rendir homenaje a un letrado excepcional, y la foto, la pongo yo. Gracias, Guillermo.