50 ANIVERSARIO TELEVISION CATALANA

 Hace cincuenta años (mi edad) que se inauguraron los estudios de Miramar, la primera televisión catalana de la historia. En 1964, Televisión Española inicio sus emisiones en catalán: Jose Luis Barcelona, Irene Mir, Artur Kaps, Franz Johan, las marionetas de Herta Frankel¿ remember? …Fue un canal minoritario para la oculta mayoría cuando la burguesía catalana ignoraba el idioma por considerarlo “ordinario y vulgar”, justo los mismos que años mas tarde lo reivindicaron hasta el aburrimiento.Los privilegiados no tenían interés alguno en practicar ni reivindicar, sin embargo se machacaba al obrero y al pobre. Nos dejamos vencer a cambio de un puesto de trabajo indigno y un seiscientos. Franco, Franco, Franco…el catalán quedo reducido al ámbito familiar y la prohibición nunca fue oficial. Que no me vengan ahora con historias porque aporto mi propia historia : Cataluña.El derecho del “charnego” me avala. Puede que sea fusilada por esto. Aquí les dejo mi cadáver. A los tres años fui matriculada en la escuela Montessori, de la calle Aribau. Año 1961, en plena dictadura. Recibí toda la enseñanza en catalán. Aprendí a sumar, restar, dividir y multiplicar en catalán. A leer. (Escribir no, ciertamente). Escuchaba hablar catalán con una normalidad encubierta. A los vecinos, al  del colmado, a las profesoras, a los padres de mis amigas. Escuchaba, también, canciones populares. Lo aprendí sin esfuerzo, como algo natural que formaba parte de mí. Crecí entre dos idiomas y perdí la inocencia hablando cuando me daba la gana, castellano o catalán. La primera vez que me llamaron “catalana de mierda” en Madrid, llore mucho. No entendía el por que. Con el tiempo, mi condición nacional se convirtió en un grado más que asumido. “Catalana tenias que ser”. “Hija de puta catalana”. Y no acertaba a explicarme semejante desprecio. ¿Por qué me insultan a mi, por el simple hecho de haber nacido en Barcelona?. Demasiado joven para encontrar explicaciones y mucho mas para analizar supuestas condiciones. Desde entonces supe que mi estado era jodido, pero decidí, también, que jamás renegaría ni ocultaría mis orígenes, porque estaba orgullosa de ellos. Mi tierra, mi amada tierra, mi adorada Cataluña. Que amargas resultan las lágrimas cuando una sardana te pone la piel de gallina si estas fuera. ¿Quiénes crearon el plan de estabilización económica en plena dictadura? Egregios economistas catalanes como Lopez Rodó, Estape y compañía. Se tolero, y no paso nada. La burguesía, arrodillada ante el Palacio del Pardo, no abría la boca para pronunciar una sola palabra en catalán, ni para reivindicar nada. Y son los mismos “Casacubertas, Castellvis, Puig y Nadal” de toda la vida, los que ahora se flagelan e inmolan con la senyera, los que cantan “Cataluña triunfante volverá a ser rica y llena”. Vamos, anda. Atajo de farsantes, señoritos con barretina de plástico que no dieron un palo al agua ni se mojaron el culo por nada y al final de la historia no te dan ni las buenas tardes en castellano. Y afirman no sentirse ni ser españoles. ¿Recuerda, la peña esta, el cincuenta aniversario de la primera televisión catalana? Me parece que no. Puede que estuvieran dando órdenes a sus criadas andaluzas, explotadas hasta lo indecible, en nombre de la “pela”, y pelando sus patatas. Esos, han plasmado su firma en los planes de normalización lingüística, han estado tocando las narices para que toda la enseñanza sea en catalán, y no lo hablaban cuando el idioma suponía un problema. Porque no nos engañemos: Fue un problema. Más allá de la propia casa, en la calle, y durante los últimos coletazos del franquismo. Insisto: Hace cincuenta años que se inauguro la primera televisión catalana . ¿ Y saben lo que paso? NADA. Absolutamente nada, porque no éramos nadie. Estábamos por hacer y por yacer. Los poderosos no tuvieron cojones y a los niños nos faltaban razones. Mas tarde, mezclados con cantautores como Llach o Serrat, la cosa se puso chunga. Y ellos seguían hablando en castellano. Y no pronunciaron una sola palabra en catalán cuando Salvador Puig Antich fue ejecutado en manos del dictador.

MOONWALK

Extraordinaria reaccion popular a la convocatoria de la escuela de Creativos "Complot".

Miles de personas acudieron a las cinco en punto de la tarde, frente a la estatua de Colon, con guantes blancos e indumentaria Jackson. Algunos especialmente maestros emulando a Michael.

El baile se inició a la hora prevista y Barcelona se comió literalmente Las Ramblas. Los hombres-estatua se vieron obligados a dejar de serlo por unos minutos mientras avanzaba la muchedumbre bailando hacia atras, bajando de sus podios para fumarse un pitillo o calentar las piernas. Personas de todas las edades siguieron el baile bajo un sol de justicia y chorreando sudor. La musica avanzaba en un carrito casero que ha dejado los temas mas emblematicos de Michael Jackson al aire del mes de Junio y con el centro de la ciudad tomada por los seguidores de tan original marcha, que ha concluyó en Plaza Cataluña con gritos de jubilo y aplausos. Se interrumpieron las actuaciones de los músicos callejeros y grupos de break.dance para dar paso a la marcha Jackson. Un chiquillo perfectamente disfrazado bailaba con un dominio tan asombroso que parecia el propio Michael.

Generó tal admiracion entre los asistentes y medios de comunicacion que finalmente venció su timidez. Los gritos de "Michael, Michael" se escuchaban por todas las Ramblas, que ayer quedaron pequeñas.

COTO MATAMOROS, SIEMPRE

 

No entierres ese gran corazón que te acompaña, Coto. No te dejes vencer por parte alguna. No permitas que nadie te convierta en otro. Eres tú, nada más. Ahora con menos, tu imagen desolada me ataca como nunca. Arriba, Coto Matamoros. Arriba.

No permitas que nadie destroce en mil pedazos los restos de tu naufragio.. Hazte pirata y asalta el primer barco que veas pasar .Tu ser, esa persona altanera cuyo carácter se ha impreso en manuales de superviviencia a golpe de puñetazo limpio, sigue formando parte de ti. Has ayudado a mucha gente, Coto. Has hecho trasnochar a medio país, y es justo que ahora nos quites el sueño. Has sido el rey de la noche, el rey del mambo y el rey de reyes. Sigues siéndolo. Tus lágrimas sinceras nos descubren al hombre. Ese gran ser humano que siempre te acompaña. No les dejes jugar al juguete roto con el último juguete. No les hagas reír y tampoco llorar. Se tu, simple y llanamente. Porque eres bueno, Coto. Como pocos, y en ocasiones como nadie. Único. Irrepetible. Ciclón entre ciclones, razón de la tormenta. Rayos y truenos. Empapado hasta las cejas por tus verdaderos amigos.

Coto, no des cancha a los devoradores de audiencias. Es obvio que no tienen la más mínima consideración. Están esperando una palabra desde tu mas allá. para recoger los pedazos. Los que estamos contigo y te defenderemos en el infierno no nos alejamos. Porque no tienes por que ingresar en prisión, por supuesto que no. Porque tienes derecho a largarte donde quieras y como puedas. Has dado mucha pasta. Has generado tal cantidad de audiencia televisiva que se te debe mucho. Son cantidades intangibles que de alguna forma te corresponden. Puedes cargarte al personaje porque eres persona. Puedes tatuarte lo que te de la gana y donde te parezca, aunque es un claro síntoma de desesperación. Pero debes vivir.

La putada de un suicidio anunciado no nos la puedes hacer, Coto. Eso no.

Vales la pena y tu peso en oro, como el gran corazón que habita en ti.No estas solo.

 

Coto entre lágrimas

Nunca habíamos conocido este lado sensible del Coto, pero finalmente tiene que abandonar hablando con sinceridad y sin poder contener el llanto.

 

Coto entre lágrimas

Nunca habíamos conocido este lado sensible del Coto, pero finalmente tiene que abandonar hablando con sinceridad y sin p...

Antonio Machado

(RETRATO) Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierra de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero. Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido —ya conocéis mi torpe aliño indumentario—, mas recibí la flecha que me asignó Cupido, y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario. Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno. Adoro la hermosura, y en la moderna estética corté las viejas rosas del huerto de Ronsard; mas no amo los afeites de la actual cosmética, ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar. Desdeño las romanzas de los tenores huecos y el coro de los grillos que cantan a la luna. A distinguir me paro las voces de los ecos, y escucho solamente, entre las voces, una. ¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera mi verso, como deja el capitán su espada: famosa por la mano viril que la blandiera, no por el docto oficio del forjador preciada. Converso con el hombre que siempre va conmigo —quien habla solo espera hablar a Dios un día—; mi soliloquio es plática con este buen amigo que me enseñó el secreto de la filantropía. Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito. A mi trabajo acudo, con mi dinero pago el traje que me cubre y la mansión que habito, el pan que me alimenta y el lecho en donde yago. Y cuando llegue el día del último viaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontraréis a bordo ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar.

CONVOCATORIA

 

Las Ramblas de Barcelona bailarán el ’moonwalk’ de Michael

Jackson el domingo 26 de Julio a las 17 horas

 

La iniciativa parte de la escuela de creativos “Complot”, que

convoca a todos los barceloneses a bailar desde Colon hasta

de Catalunya.

La organización recomienda llevar un guante blanco, y se les

cita a las 17

Frente a la estatua de Colon. Insisten en que “no es un baile

para chancletas”.Se espera la replica en el resto de las ciudades

del mundo.

http://www.youtube.com/watch?v=UgPKc9FUC6Y

SANTA BARBARA

“Santa Bárbara bendita

Que en el cielo estas escrita

Con papel y agua bendita

En el ara de la Cruz

Pater nostre. Amen Jesús”.

Santa Bárbara, (nominada por la iglesia católica como protectora de los truenos y tormentas) yo te invoco. Amo tu nombre bárbaro y he leído tu historia, adornada de elementos inverosímiles, contradictorios y sorprendentes. A menudo me recuerdas a alguien …Abro la boca antes que los ojos y me empapo de lluvia. Te he visto esta mañana. Eres una dulce irreverente santa. Tu nombre tremendo lanza el primer trueno per- se. Nunca voy a rezarte pero siempre te creeré. Te he encontrado escondida en el último rincón de la capilla sixtina cibernética. Restaurada, digna, maravillosamente expuesta. Hostia, santa.

Bárbara Mente, pobres de los incautos que dicen la verdad, porque serán desterrados.

Pobres los nombres y apellidos expuestos sin pudor a los albores del nuevo milenio, porque profetizados de ante y mano serán calumniados:. Que lo digan los fieles del Señor, no es interna su misericordia.

Divinos sean los que saben hacer de ocio y negocio una sola cosa. Trinidad santísima,. Padre, hijo y espíritu facto.

Aleja a los niños, que no se acerquen allí, porque acogidos sin miedo y apadrinados por buenos ensuciaran sus tierras.

Los que habitan la casa del Señor te dan la paz, y que la paz sea consigo. Una paloma muerta apareció sin más. No tiene nombre. Sin embargo, hace ya muchos años, un grupo que cantaba la llamo Charly. ¿Y si fuera ella? 

http://www.youtube.com/watch?v=by9XDZZelTQ

 

 

YO SIGO

“…que se utilice la palabra "espíritu" para manipular a la gente, tan carente de brújula en la vida, tan sumergida en rutinas cotidianas demoledoras que por el simple destello de un minuto de ilusión son capaces de vender la propia ética.”

Estas palabras no son mías. Forman parte de una reflexión –compartida y dolorosa- que de nuevo aparece. Casi sin descanso. Una y otra vez.  En boca de otros que apuestan por la entrega a los demás, la autentica solidaridad.

No es curioso. Resulta tan real como absurdo, a la par que patético. Es posible que sepamos quienes somos, pero no donde estamos : Fuera de lugar.

Recuerdo una frase de “La Raulito”, interpretada magistralmente por Marilina Ross en la película de Lautaro Murua : “Es que no hay lugar para mi, no hay lugar?¿ Por que no me dejan en paz? ¿Es tan difícil eso?”.

Me acuerdo, también, de Joe Rigoli y su celebre: “Yo sigo”. Hoy malvive en la Casa del Teatro, arruinado y abandonado. El bueno de Rigoli nació en un convento de Palermo y empezó a trabajar a los catorce años en un circo como acomodador. Su frase estuvo en boca de todo el país: “Yo sigo”.

Los que no somos nadie resultamos más fáciles. Mucho más. Si tenemos la palabra, en ella nos ahorcaran. Y con ella seremos juzgados antes de que cante el gallo. Pero yo, sigo.

Sigo envuelta en posibles revueltas permanentes.

Sigo en nombre propio y ajeno la sensibilidad cotidiana.

Sigo escribiendo sin pausa aunque se me levanten traicioneras taquicardias.

Sigo delgada, casi sin peso : Tal vez sea un síntoma

Sigo en los ojos del otro donde su corazón me lleve..

Sigo recordando aquella frase que hoy repito con enfermiza insistencia: “YO, SIGO”.

 

 

KAKA

Kaka (con acento en la ultima a) arrasa como nadie en plena crisis. Ahora aparece su mujer, guapísima por cierto, pretendiendo “evangelizar Madrid”.

Caroline Celico pretende abrir una parroquia de la Iglesia “Renacer en Cristo”, de la que es pastora.

Su excelso marido, Kaka, ya fue investigado el pasado mes de Enero, cuando ni en sus mejores sueños albergaba semejante fichaje millonario El entonces chiquillo (que alegría) jugador del Milán, fue instado por un juez brasileño a dar explicaciones sobre su relación con la iglesia “Renacer en Cristo”, cuyos fundadores se encuentran en un proceso penal en EEUU por intentar entrar en el país con dólares no declarados (blanqueo).

Según diversas noticias publicadas al respecto, Kaka recibió en Septiembre de 2008 un cuestionario de parte del juez Marcelo Batlouni Mendroni, de Sao Paulo, en el que se le pregunta por su relación con el predicador Estevam Hernandes y su esposa Sonia, ambos dirigentes de la iglesia, a la que  Kaka cedió el trofeo de mejor jugador del mundo de 2007 otorgado por la FIFA.

Los fundadores de Renacer fueron detenidos en EEUU tras desembarcar en Florida con 56.000 dólares en efectivo escondido entre el equipaje y las paginas de una Biblia, y únicamente declararon 10.000 dólares. Dichos fundadores están en proceso por fuga de divisas y blanqueo de capital.

Kaka es un fiel seguidor de la secta “pentecostal”, que cuenta con unas 1500 iglesias en Brasil. Y lo que es más: Afirmo que cuando deje la cancha es su intención convertirse en predicador, es decir, uno de los nuevos dioses millonarios con forma de patada en las pelotas.

Ora et labora. La iglesia de marras será abierta a golpe de pasta en Madrid, y veremos que pasa …

 

lunes

Te recuerdo el resto de la acidez en tu mostaza. Lagrimas de desconsuelo en el mostacho. Que pena. Si hubiera sido gitana te habría matado antes. Nos mataríamos, muertos, al son de coplas pasadas. Te veo en el terraplén, sordo y frágil como un viejo. Me miras y no me ves, mi fortuna es tu escarmiento.

Eres casco antiguo y paja en el ojo ajeno.

Hueles como casi siempre. Sabes que no estaré nunca y que nunca más

Nadie. Que no estas y no puedes.

Maldecirte no sirve de nadie. Ni siquiera una copla me recuerdas a nada.

Tengo bastantes papeles escritos con sangre enferma que aseguran a la eterna que nunca más volveremos a las costumbres de antes ni siquiera antes de ser.

 

 

 

 

 

 

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=W2OTg1y0x-0

NO ESTAS SOLA

Madre muerta, hijo muerto y enfermera en el psiquiátrico. Con que facilidad se la ha juzgado en publico (en privado prefiero no saberlo).

Faltan enfermeras. Trabajan a destajo, muy por encima de sus responsabilidades y funciones. Son destinadas de una planta a otra en cuestión de días. El caso Ryan (EL PAIS lo titula como (“Relato de un error”) se ha convertido en el entierro vital de Maria. Muerta en vida. Desde aquí quiero decirte que no estas sola.

Gracias a todas las enfermeras, a todas :

-Por las horas de más

-Por las manos enlazadas al paciente

-Por los abrazos

-Por su entrega y paciencia infinitas

-Por trabajar sin descanso

-Por la eterna cercanía

-Por sonreír

-Por escucharnos siempre.

EL Gregorio Maratón no ha dudado en responsabilizarla desde el primer momento. ¿Qué habría sucedido si se tratara de un medico?.

En todos los centros hospitalarios se cometen errores. Pero siempre hay que llegar al fondo del asunto. Esto se ha convertido en un dolorosísimo circo donde juega la Comunidad de Madrid, Marruecos, dos muertos y una enfermera. Podía haber pasado –y pasa- en cualquier comunidad, eso para empezar.

Que ahora venga el rey de Marruecos a fletar un avión para repatriar el cadáver del bebe, cuando los marroquíes arriesgan su vida al cruzar el Estrecho en patera por un futuro mejor, puesto que en su casa pasan hambre, me resulta incomprensible. Con el coste de ese avión pueden comer muchas familias marroquíes durante más de seis meses, y en su propio país.

Porque no nos engañemos: A nadie le gusta marcharse, dejar familia, entorno, raíces…

Que mire su propio ombligo: Los niños del puerto y los niños de la calle. Que lea “El pan desnudo” de Mohamed Chukri (libro prohibido en Marruecos). Los marroquíes abandonan el país por pura necesidad.

 

Cada uno tiene derecho a estar en el lugar que necesita. Amo Marruecos. Conozco sus hospitales : Nos pondrían los pelos de punta en medio segundo. No es comparable, por supuesto que no.

Se ha puesto en juego la sanidad española, los hospitales públicos, y con ello se ha dictado sentencia antes de empezar. A Maria le costara media vida superarlo (si lo supera). Al hospital, muy poquito para cargarla con todo. No es justo. En absoluto.

Maria, no estas sola:

 

http://www.youtube.com/watch?v=rI600HkySnE

Ven a radio madrugada
si estás sola en la ciudad
sin moverte de tu habitación,
conectando en la frecuencia
de las voces de la noche,
ponte el mundo de almohada
soñarás mejor.

No estás sola,
alguien te ama en la ciudad
no tengas miedo,
que la alborada llegará.
No estás sola,
te queremos confortar
sal al aire,
cuéntanos de lo que vas.
La noche es así niña
no olvides sonreír
que mañana
empiezas a vivir.

La nana de la luna llena
tocaremos para ti,
y en tu cama el sueño bailará
flotará entre confidencias,
entre anónimas descargas
ven a radio madrugada
te sentirás mejor.

No estás sola,
alguien te ama en la ciudad
no tengas miedo,
que la alborada llegará.
No estás sola,
te queremos confortar
sal al aire,
cuéntanos de lo que vas.
La noche es así niña
no olvides sonreír
que mañana
empiezas a vivir.

Miguel Rios-

Asereje (A Gloria, Clara y Consuelo)

Asereje (A Gloria, Clara y Consuelo)

Escrito por Cordelia Colby

Viernes 17 de Julio de 2009 16:24

Que fuerte, colega. Las he pillado. Hace tiempo que tiraron los papeles y la agenda. Yo no se donde se encontraron estas tres. Es posible que sean compañeras de colegio, o lo mismo coincidieron en un cocktail de la jet y allí mismo lanzaron su famoso “Aserejé”. Ninguna de las tres es rubia; Lo sospechaba. No están organizadas. Pero saben de la vida y la rumba como nadie. Van por libre y a por todas. Tienen ya su propio club de fans, y me dan mucha envidia (de la chunga). Reconozco que se lo han ganado. Quiero “kedar” con ellas, pero ellas se han quedado conmigo. Es que quiero conocer al fantasma de la opera, a Aladino, A Penélope (no Cruz). Es que quiero visitar la capilla sixtina y el rincón de los apóstatas. Es que quiero ser caída en el valle de los Caídos. Merendar en la sombra del último ciprés, (no es alargada) Quiero sus cien años de soledad sumada entre las tres y acompañar futuros hasta el último día. Que les entrego el alma, vamos. Con suma indecencia escribo estas palabras que suscribiré a las eternas. Carpe Diem. Sí, pero con ellas. Que me matan, que me pueden, que me atragantan de sabias. No habrá pagina web posible ni correo electrónico. Son eléctricas, tremendas, frutas del bosque con miel a golpe de absenta bestia. Huérfanas de la tormenta, gladiadoras a lo fino. Incorruptas, teleféricas, vencedoras del abismo. Permitidme el contoneo, la provocación y el lino. El perfume arrebatado al probador del spray. Porque huelen como hadas. Escuchan al más pintado, desdibujan horizontes y caminos fermentados. Que no hay memorias de África ni cristo que las fundó. Tres dulces hembras Lorquianas que habitan en casa Dios. La alegría de la fiesta, el delirio y la pasión. Aquí estan. Ellas son. No se van de vacaciones, pues las he raptado yo:

VIERNES 17- PALABRAS DE HONOR-

No te dejes vencer aunque la turba a tientas

Describa tu dominio donde la turba va

No te aturdas. Encuentra.

 No te dejes. No más.

Escucha los silbidos del alma contenida

De la siembra imperfecta por todo aquel que fue

No sufras. Nunca a tientas.

Los bastones del ciego son varas con imán

Un abrazo perdido en las ochenta mil selvas

Al cielo protector

A ti, por lo que eres

No menos. Todo el mas :    http://www.youtube.com/watch?v=1qO5nBA-JHg

¿Bailas?

Micheletti está dispuesto a dimitir, siempre que no vuelva Zelaya

Mi amiga Estrella ha cerrado la empresa después de mas de veinte años de lucha infatigable. Ha sido una buena empresaria porque es una excelente persona. No tiene paro y tampoco encuentra trabajo.

Ibex-35 supera 10.000 a mediodía por banca, Zeltia se desploma 

 

Un excelente compañero me ha dicho esta mañana que se va de España. Le persiguen los bancos y financieras. No encuentra trabajo. Ha sido presidente de dos multinacionales y profesor de Esade.

Aprobado el nuevo modelo de financiación sin el apoyo del PP y el sí de Canarias y Ceuta

 

Dos amigos residentes en Latinoamerica vuelven a España practicamente con lo puesto, es decir, ligeros de equipaje.

Uno de ellos publicista, el otro fotografo. Tienen hijos que alimentar.

Han vendido hasta su propia ropa para poder pagar los billetes de avion.

 

 

 

• Montilla mostrará el sábado su acercamiento a Zapatero en el Consejo Territorial del PSOE, tras tres años de ausencia

Una amiga mía consiguió trabajo en plena crisis. Ayer me llamo llorando. Su jefe es una mala bestia que grita a todo el personal, están sin aire acondicionado en menos de cuarenta metros cuadrados. Ya ha habido varios desmayos. Todos tragan y callan por miedo a quedarse en el paro. “Estamos en plena crisis, os jodeis”, dice el patron.

El alcalde de Mérida recurrirá la sentencia que le multa por insultos contra el PP en una web por no ajustada a derecho.

Un ingeniero se ofrece como chofer. Los mandos intermedios y altos cargos falsean los curriculums vitae con la esperanza de poder encontrar cualquier tipo de trabajo. Camareros, mozos de carga, dependientes…

Para todos ellos, arriba, con el corazon en la mano.

¿Bailas?

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=eulOnul1tXA

COMPAÑEROS DEL ALMA

La psiquiatría es un cajón de sastre, y los enfermos del alma están en sus manos. Se ha evolucionado mucho al respecto. Actualmente, los centros psiquiátricos funcionan de un modo muy distinto al de hace algunos años. Ya no se ingresa a un enfermo mental para los restos. Tampoco se aplica Lobotomía , pero sí los llamados  TEC (Terapia Electro convulsiva): Electroshock), cuyos efectos secundarios provocan pérdida de memoria reciente. Los especialistas aseguran que es mucho más peligroso el empleo de medicación.

Cada persona es un mundo, pero el de los enfermos del alma es un mundo, aparte y sin reino. Dicen que el alma pesa 21 gramos. Eso, como el regreso del coma, provoca reflexiones muy profundas.

 

Se recetan medicamentos fortísimos con una facilidad pasmosa. El paciente se va con las recetas, no está controlado, altera la pauta y puede morir legalmente drogado en nombre de laboratorios farmacéuticos cuyo cocktail provoca una gran explosión química interior.

Incluso pueden llegar a interpretarse como suicidios, pero no lo son. No siempre. Nadie sabe cómo y sólo el muerto supo cuando.

Es como el silencio de los corderos. Los diagnósticos de bipolaridad, trastorno de personalidad o conducta antisocial, también son cuestionables.

Cada uno elige su camino y es dueño de su propio destino. La tristeza no se cura con pastillas, pero si puede quedar en suspenso, ausente, colgada de una nube irreal que no pertenece al cielo. Es terrenal. Indecentemente terrenal.

Las pastillas serenan el pulso dando marcha atrás a la sensibilidad. Se vive a cámara lenta. Cambia la mirada. No hay nada más terrible que la mirada del “¿loco?”, puesto que exterioriza sin pudor el fondo oscuro del alma. Da miedo.

Ellos mismos no se sostienen y se aíslan.

Acostumbramos a pensar en la locura sólo cuando resulta evidente: En aquél que asegura ser Napoleón o en el otro que se pasea desnudo por la calle con una flor en el culo.

Sin embargo, catalogamos de “enfermo mental” al que, desgraciadamente, sufre, y no sabe ni puede vivir con su tristeza

-Los que se desorientan caminando. Los que sienten vértigo al bajar las escaleras. Los que padecen crisis de ansiedad y pánico. Los que lloran con facilidad. Los que no distinguen los colores o el valor de las monedas.

Muchos llegan a la depresión por presión. Entorno social, trabajo, familia, amigos. Hay razones y depresiones. A veces se ven obligados a traicionar a alguien cercano para ser ellos mismos.

Yo me cuestiono seriamente la muerte  de Michael Jackson, la vida de Frances Farmer y el eterno ingreso en manicomios de Leopoldo María Panero. De los tres que he nombrado, solo queda uno vivo: El más grande de los poetas de este siglo.

 

 

 

IN MEMORIAM

“Aunque el otoño de la historia cubra vuestras tumbas con el aparente polvo del olvido, jamás renunciaremos ni al mas viejo de nuestros sueños”

 

Miguel Hernández

Poeta

Muerto en la cárcel de Alicante en 1942 por sus ideas políticas a los 31 años de edad.

 

 

 

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“Si muero

Dejad el balcón abierto

El niño come naranjas

(desde mi balcón lo veo)

El segador siega el trigo

(desde mi balcón lo siento?

Si muero

Dejad el balcón abierto”

 

Federico García Lorca

Poeta

 

 

Murió ejecutado tras el levantamiento militar de la Guerra Civil Española, por sus ideas políticas y por declararse abiertamente homosexual.

 

 

 

 

BELLA IDIOTA

No reconozco la condición femenina actual. Ni la entiendo ni me gusta, y en consecuencia, tampoco la comparto.

La igualdad de derechos se ha interpretado de la peor manera: Sin maneras.

Una gran mayoría de mujeres (no importa la edad, hay de todo) se ha dedicado a hacer con el hombre exactamente lo mismo que ellos se permitieron hacer con nosotras. Vuelta de tuerca. Se repite la historia con el sexo contrario.

Los machitos se iban de putas porque no podían satisfacer sus deseos o fantasías con sus santas esposas o novias. Pero despreciaban y desprecian a las putas. Y esos mismos son cazados por señoras que son muy putas.

“¿Quieres que sea tu zorra?”

“¿Quieres que sea tu puta?”

Son frases habituales en momentos álgidos  (que no sublimes) pronunciadas por cazadoras profesionales de maridos (si pueden) o amantes ( por algo se empieza). Buscan un tipo que les resuelva la vida. Son las nuevas geishas sin escuela, van por libre. Incluso es posible que se enamoren, por aquello de que “el roce hace el cariño y la necesidad tiene cara de hambre”.

 Son capaces de conseguir un apellido ( señora de) follando en el mismo lugar donde se caga, es decir, el wc de cualquier bar musical o discoteca.

Se cargan matrimonios estables destrozando familias a golpe de coño.

Acostumbran a ser bellas, muy bellas. Y esas bellas desprecian a las putas profesionales que trabajan para mantener a sus hijos o sobrevivir a situaciones precarias.

 Explotan como la pólvora. Saben hacia donde ir pero no tienen ni idea de saber estar. Se abren de piernas en medio minuto, apuestan por el primero que se presenta e inician su labor profesional. No conocen otra lucha que la de la gimnasia con carne.

Lo peor de todo esto es que pretenden meternos a todas en el mismo saco.

No, señoras. Marquemos la diferencia, please.

Tengo amigas extraordinarias que luchan solas como leonas para salir adelante. Que se han separado de maridos con pasta sin pensar en un complicadísimo futuro inmediato. Llaman a todas las puertas y arañan las paredes en busca de un trabajo digno. Viven solas y no están en venta porque valen mil veces su peso en oro.

Esas “otras” mujeres que –desnudas y jadeando- miran al macho con gesto de loba en celo al tiempo que repiten:

“¿Quieres que sea tu zorra?”

“¿Quieres que sea tu puta?”

Esas son, sin duda, las verdaderas zorras y las verdaderas putas.

 

 

 

ESPAÑA EN MARCHA

Policia Franquista

Vuelven. Es una marcha lenta de color azul. Los mismos perros con distintos collares. El gobierno se ha perdido atrapado en su propio poder. No saben como reaccionar ante el desastre. Me decía un amigo que dentro de muy poco contemplaremos asaltos a supermercados y levantamientos populares.

Las lamentaciones no conducen a nada ni ayudan a nadie. Nuestras miserias se convierten más miserias cuando únicamente hablamos de ellas en privado.

La calle es nuestra. Los que pasamos del medio siglo ya sabemos que bajo el asfalto no esta la playa : Solo estamos nosotros.

Que no nos pueda el miedo. Que no nos arruguen las deudas, los desahucios, la falta de trabajo. Nos queda la palabra, pero también la acción, sea cual sea el efecto de su reacción.

No será necesario esperar demasiado. Trabajadores y pequeños empresarios saldremos a la calle cuando ya no nos quede nada.

Nos han engañado doblando el valor de la moneda. El cambio al euro ha significado algo parecido a un “periodo de carencia”.

 El mismo que exige cualquier mutua médica privada para aceptar una intervención quirúrgica al enfermo, o la seguridad social con los subsidios de desempleo. No estamos parados, es que nos han dejado tiesos.

Se ha aguantado hasta que inevitablemente ha reventado. La juventud solo se manifiesta por la ley del botellón y el plan Bolonia. Se lo hemos dado todo y han valorado muy poco. Nos hemos equivocado con ellos arrastrados por la farsa. Cambios de gobierno. Elecciones. Poder. Y el pueblo en la puta calle, como siempre. ¿Qué haces, Zapatero? . Lárgate.

Hemos trabajado mucho el cuerpo pero nada la cabeza: De ahí la ausencia de líderes, de verdaderos lideres. España es el gran imperio de los mediocres.

Solo algunos poetas tienen cojones de hablar dando la cara. Solo los perdedores podemos enfrentar esta masacre económica y social. Nos machacaran, nos pondrán a parir, nos atacaran, pero vamos a estar y vamos a ser. La crisis de valores es para aquellos que nunca tuvieron valor alguno. La predican los ricos que seguirán siendo ricos. Los que nunca sabrán del miedo al calendario cuando avanzan los días y llega el final de un mes acompañado del principio de otro. El agua, la luz, el gas, la hipoteca, el alquiler, la nevera vacía …

Barcelona, Marzo 2009

Policía autonomica:

 

http://www.youtube.com/watch?v=m1h3fopY-7Y

                                                                                   ESPAÑA EN MARCHA

Nosotros somos quien somos.
¡Basta de Historia y de cuentos!
¡Allá los muertos! Que entierren como Dios manda a sus muertos.

Ni vivimos del pasado,
ni damos cuerda al recuerdo.
Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.

Somos el ser que se crece.
Somos un río derecho.
Somos el golpe temible de un corazón no resuelto.

Somos bárbaros, sencillos.
Somos a muerte lo ibero
que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.

De cuanto fue nos nutrimos,
transformándonos crecemos
y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto.

¡A la calle! que ya es hora
de pasearnos a cuerpo
y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo.

No reniego de mi origen
pero digo que seremos
mucho más que lo sabido, los factores de un comienzo.

Españoles con futuro
y españoles que, por serlo,
aunque encarnan lo pasado no pueden darlo por bueno.

Recuerdo nuestros errores
con mala saña y buen viento.
Ira y luz, padre de España, vuelvo a arrancarte del sueño.

Vuelvo a decirte quién eres.
Vuelvo a pensarte, suspenso.
Vuelvo a luchar como importa y a empezar por lo que empiezo.

No quiero justificarte
como haría un leguleyo,
Quisiera ser un poeta y escribir tu primer verso.

España mía, combate
que atormentas mis adentros,
para salvarme y salvarte, con amor te deletreo.

 

Gabriel Celaya.

 

 

 

NOMBRAR LA VIDA

 

 

 

Nombrar la vida. Maldita sea cuando el cuento se acabó

Sufrir un verso y comprender por qué se frunce en un lugar tu mano grande

Por qué deshace la ventura ese compás aventajado, si una vez

En mi cintura se clavó todo el tormento de saber tus dedos blancos

Si fue sagrado acontecer ante el diluvio, las tormentas y un granizo peculiar

Ronco y vagando sobre todo calendario cuando nadie y los demás

Nos insultaron. Qué gran manera de reír a lo profano, de pasar tanto de largo

Porque siempre estaríamos los dos en algún palio, reventados de coser

Y remendados sobre todo lo que entonces un puñal clavó en las cosas.

Te he visto ser enormemente flor. Clavel gitano y zapateo superior

Vino de patio con bandera de verbena sin festivo pero fiesta

Engañando al mismo dios. Cuándo pasó. Me dije un día, no es verdad,

No habrá más sol ni los venenos más crueles a por mí

Saldré a la calle a que el afilador me afile a mí

Danza del vientre aquí menea aquel sermón. Pobre la orilla

Pobre el resto de los días, lamentados, escogidos, arrasados al temor.

Nombrar la vida es nombrarte como yo. Ahora existe otra moneda y pagas tú

Algunos años en los que te extrañaría suponer que no has estado

Por si lo ves no me reproches que he callado, sabes que tú sudado al tango

Rostro a rostro escalaba el mismo beso. Murió el sereno, todas tus puertas

Se han cerrado en el lugar. Este país donde nació nuestra razón, nuestros espejos

Nuestros centros de ciudad. Han resultado las violetas inmortales

Tu nombre escucha ese silencio entre los peces sin color. El río avanza

Clandestino hacia la calle donde todavía existe una tienda de mascotas

Que te miran por si vuelves algún día con tu mejor traje gris

Dos gatos guardan entre las uñas serpentinas. Tu lugar se ha reclinado

Todos duermen esperando que el rocío sea sólido y la lluvia aparque aquí.

Mientras yo esté, ese tugurio, esa candela del invierno evocará

Todos los truenos desatados del valor y los terrenos adobados por los dos

Puede que sí. A lo mejor en otro tiempo te veré. Y me dirás de la colonia aire de más

Música, ruído en el salón donde jamás, jamás, jamás

Mueren las uvas ni se seca el huracán porque a lo lejos

Y de cerca, no te vas.

 

P.D.

Que débil la corriente cuando no ahoga el alma. Que fuerte tu presencia.

Que tremenda señal. Que miedo. Que valiente. Que cobardes.

Que inmensa gallardía, que príncipe azulado. Tenemos que saber cuando vendrás. Dinos cuando, cuando, cuando…

El mundo es muy pequeño. Nuestra inocencia ha muerto. La lucha de este tiempo no es más que algún colegio con todo por saber.

La ficción es mentira. Intensamente extraños en el tiempo, solo un poco más viejos. Un po di piu, un po di piu …

Bendito huracán. Venerada tormenta. No te detengas. No me detengo.

Franco.Consuelo.

http://www.youtube.com/watch?v=yO9YV9DNiKI