http://www.youtube.com/watch?v=xgHmSdpjEIk
causa de la muerte
No ha comido. Busca monedas en el interior de los bolsillos, las justas para llamar desde una cabina. Hace sol. Su rostro cetrino delata una permanente noche insoportable. Parece un conde drácula. Se muerde las uñas. Come pipas echando las cáscaras al suelo. Toda la noche persiguiendo amigos y despertando sueños que no le corresponden. Se cuela en el autobús. Un fantasma pasa por la ciudad y el cree que es el diablo. Le persigue. Le mira.
Busca formas inexistentes entre los charcos. Cualquier sombra se hace señal apocalíptica. El corazón se sale. Aprieta su tronco como un chaleco ortopédico sin lesión aparente. Todo esta dentro, pero el se encuentra fuera. Habla pero no escucha. Muerde un palillo por no morderse el. Hace tiempo que graba todas las conversaciones buscando mensajes ocultos, señales apocalípticas, misterios que no existen. Se escucha una y otra vez. Enciende el televisor hasta encontrar la pantalla negra y con hormiguitas blancas. Juega con el mando a distancia toda la noche y al día siguiente asegura que ha visto al diablo y ha pactado una muerte tranquila. Su nariz suelta agua. Su boca es amarga y el paladar de cartón. No siente. Se ha destrozado el sexo intentando un orgasmo que nunca llega. Nunca. Le duele, le escuece, pero permanece excitado. Busca un hotel donde esconderse. Inventa la última mentira. Baja todas las persianas y se acuesta. Dice que se aparece gente. Mucha gente. Llegan filtrándose por las paredes y a través de las ranuras de la puerta. Son zombis con los ojos abiertos y la mandíbula desencajada. Saca una biblia y lee en voz alta pasajes terribles. Abre los armarios buscando espíritus en el aire. Tiene sed. No queda hambre. Tiembla. Se frota boca abajo, delante y detrás, provocando algún tipo de sensación. Arde. No le queda conciencia ni tabaco. Se agita. Tiene mucho miedo. Llora. Las pocas lagrimas que todavía le quedan dentro saben también amargas. Pone su teléfono en silencio. Están a punto de atacarle. Son ellos. Se defiende a puñetazos y rasga las cortinas. Patalea contra nadie y grita su final amenazando al mundo. Ya no tiene cabeza. Una mujer luminosa adquiere forma de ángel y el asegura que ha venido a salvarle. Luces de colores que se convierten en negro para matar el sol que todavía se desliza entre las ranuras de las persianas. No quiere luz. Teme la luz como se teme a el, en blanco. Le queda una última raya, el punto final de seis gramos. No se pesa a si mismo pero se sabe sin fin. Pinceladas de muerte a un paraíso grave donde solo hay un hombre, y no es el. Seis gramos, el número del diablo.
-Hora de la muerte: 12,45
-Posición de cubito supino
-Sobredosis de cocaína.
hasta mañana
Hasta mañana dices, y tu voz
se apaga y se desprende
como la nieve. Lejos, poco a poco,
va cayendo, y se duerme,
tu corazón cansado,
donde el mañana está. Como otras veces,
hasta mañana dices, y te pliegas
al mañana en que crees,
como el viento a la lluvia,
como la luz a las movibles mieses.
Hasta mañana, piensas; y tus ojos
cierras hasta mañana, y ensombreces,
y guardas. Tus dos brazos
cruzas, y el peso leve levantas, de tu pecho confiado.
Tras la penumbra de tu carne crece
la luz intacta de la orilla. Vuela
una paloma sola y pasa tenue
la luna acariciando las espigas
lejanas. Se oyen trenes
hundidos en la noche, entre el silencio
de las encinas y el trigal que vuelve
con la brisa. Te vas siempre
hasta mañana, lejos. Tu sonrisa
se va durmiendo mientras Dios la mece
en tus labios, lo mismo
que el tallo de una flor en la corriente;
mientras se queda ciega tu hermosura
como el viento al rodar sobre la nieve;
mientras te vas hasta mañana, dulcemente
por esa senda pura que, algún día,
te llevará dormida hacia la muerte.
Leopoldo Panero.
Antonio Vega, siempre
Donde nos llevó la imaginación
donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos
Donde se creó Ia primera luz
germinó la semilla del cielo azul
volveré a ese lugar donde nací
De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo
De nieve, huracán y abismos
el sitio de mi recreo
Viento que en su murmullo parece hablar
mueve el mundo y con gracia le ves bailar
y con él el escenario de mi hogar.
Mar bandeja de plata, mar infernal
es un temperamento natural
poco o nada cuesta ser uno más.
De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo
De nieve huracán y abismos
el sitio de mi recreo,
Silencio, brisa y cordura
dan aliento a mi locura
Hay nieve, hay fuego, hay deseos
allí donde me recreo
Antonio Vega
de Madrid al cielo
La movida madrileña dejo una estela de color y cementerios prematuros, música y presencia con nombres de grandes que se marcharon demasiado pronto y vivieron aprisa, muy aprisa:” Muere joven y serás un hermoso cadáver”, era uno de los lemas que aparecían escritos en las paredes de la gran ciudad.
“La droga mata, déjennos morir lentamente”, otro de ellos. Esas frases que en su momento parecían tener un cruel significado al tiempo que fueron verdades ofensivas, se han hecho realidad de una forma u otra.
Antonio Flores se fue catorce días después de la muerte de su madre, con 33 años. Las drogas fueron una constante en su vida, un ir y venir para nunca mas volver. Tino Casal murió en un accidente en 1991 siendo la única victima. Excéntrico, daliniano y adelantado, su música continúa editándose. Enrique Urquijo, de “Los secretos”, murió por sobredosis en 1999 sin llegar a conocer el nuevo siglo. Su cadáver apareció en un portal de Malasaña.
Carlos Cano falleció en el año 2000 debido a sus problemas de corazón. Fue el reivindicador de la copla por excelencia, a la que dedico toda su vida.
Carlos Berlanga, el autor de “Bailando”, falleció a los 42 años de una enfermedad hepática. Formo parte de “Kaka de luxe” y “Alaska y Dinarama”.
Manolo Merce fue con “Los Secretos” y “Nacha Pop” uno de los grandes impulsores de la movida. Formo parte del grupo “Mama”. Murió de un infarto en el 2004.
“Madrid me mata”, otra de las frases divulgadas por los fanzines y la prensa marginal.
Hoy y ahora nos despedimos de Antonio Vega pensando que el resto son supervivientes. O que lo somos : Todos. La generación perdida existe en un mundo distinto al que nos toco vivir, entre grandes confusiones, apuestas, ataques y experiencias que pudieron costarnos la vida. Una dictadura, un país que amanecía lentamente queriendo vivir como nunca jamás, una necesidad de expresión por todo lo callado. Música, pintura, escultura, cine, literatura…explosiones constantes manifestando la necesidad de ser y de decir. El “daño” personal e intransferible de unos tiempos complicados, en permanente rebelión ( porque España nos hizo asi) e intentando por todos los medios una revolución particular mas allá del patio de nuestra casa, siempre tan particular. Los nombres de los grupos musicales ( Tarzan y su puta madre buscan piso en Alcobendas, Semen Up, Mama ya lo sabe, No se lo digas a nadie..) eran como un esputo indecente lanzado al rostro de un pasado inmediato que nos daño como nadie, excepto nosotros mismos, pagando un precio muy alto sobre la sensibilidad a flor de piel. No somos victimas pero si pagamos peaje por pensar. Por hablar, por escribir, cantar, dibujar, esculpir… por contar y vivir historias molestas, distintas del resto. Por una marginalidad voluntaria en busca de la verdadera identidad. Personas muy valiosas nos han dejado para siempre. Jugando con el cuerpo y la maquina hasta que un día reventó, tras entrar en talleres de reparación demasiado aprisa.
Jóvenes con salud de viejo, viejos con cara de jóvenes. La mirada profunda, los gestos encontrados, nuestro saco de huesos desarmado a fuerza de insistir. Hippies que después fueron yuppies, estructuras mal entendidas sin regreso, restos de todos los naufragios. Solo una minoría, como todo lo autentico, ha seguido siendo y haciendo lo mismo de siempre: Todavía hoy, el precio moral es elevado.
No somos los dueños ni los herederos de la fiesta. Quizás si los dueños de la poesía y del malvivir, sálvese quien pueda. Los conversos, que ahora hasta les molesta el humo del tabaco cuando se han metido de todo, son los que me resultan insoportables. “Creo en ti”, me dijeron una vez. Y ese es el mensaje. La autenticidad se lleva en la cara, marcada por arrugas existidas a fuerza de sufrimiento interior. La lucha va mucho mas allá de las pancartas, supone toda una vida, y por ella presento mis respetos a los muertos de la generación perdida, los famosos y los anónimos, cuyos cadáveres fueron encontrados en la calle, en los hospitales o en sus casas. Vivieron con la intensidad necesaria que exige ser y no pasar de largo. Por eso no se olvidan. Heredamos su sombra y sentimos la fuerza de su sangre roja, como los claveles reventones.
Yo me encontré muerto a mi amigo Martín hace ya veinte años en la empresa donde trabajábamos. Habíamos quedado en asistir al concierto de Amnistía Internacional. Una sobredosis se lo llevo en Septiembre. Tenía 29 años. Ni un solo día de mi existencia he dejado de pensar en el. Estas palabras son para Martín, que no llego a conocer internet, ni los teléfonos móviles. Fue doble para escenas peligrosas en el cine, y ninguna de ellas, por salvaje que resultara, le mato. Se lo llevo la heroína adulterada. Decía que “una noche perfecta significa un buen polvo, unas buenas hostias, y volver a casa con la prensa caliente, recién salida de la imprenta”, y es lo que hizo durante toda su corta vida. Para la mayoría, solo fue un yonki. Pero era mi amigo. Le sigo queriendo y soy su chica de ayer. Nos encontraremos en el paraíso.
ANTONIO VEGA HA MUERTO
Se veía venir pero nadie deseaba que llegara. Su chica de ayer ha corrido a buscarle. Destruido hace tiempo, perdido como nunca. Su mujer se fue antes y no supo ni quiso vivir sin ella.. "Azul, lineas en el mar, que profundo y sin domar, y acaricia una verdad..y tu, no lo pienses mas, o te largas de una vez, o no vuelves nunca hacia atrás ...", cantaba con Ketama. Se ha ido al sitio de su recreo con sus poemas.
No hace mucho hablaba yo de el recordando esta actuación con Miguel Bosé, donde su aspecto deteriorado era ya la crónica de una muerte anunciada por el mismo, sereno, consciente del final de un camino elegido. Que sugerente voz la que se queda, cuantas imagenes hermosas, que gestos...
Antonio Vega ha muerto hoy, a los 51 años de edad, en un hospital madrileño.
Miembro fundador del grupo Nacha Pop en los años 80, su canción "la chica de ayer", se convirtió en un clásico. Dejo la universidad por la música, y en 1978, junto a su primo Nacho Garcia Vega, Carlos Brooking y el batería Ñete, creo Nacha Pop. Fueron elegidos como teloneros de los Ramones en el concierto de la plaza de toros de Vista Alegre.
Su chica de ayer es la de toda una generación. Su trayectoria, plagada de éxitos, la forman siete albumes:
"Buena disposición" (1982); "Más números, otras letras" (1983); "Una décima de segundo" (1984); "Dibujos animados" (1985) y "El momento" (1987).
El grupo se disolvió por agotamiento y problemas con las drogas. Se despidieron
en la sala Jácara de Madrid en 1988 . El álbum en directo que grabaron y que se título "Nacha Pop. 1980-1988" fue disco platino.
Antonio emprende su carrera en solitario con lo que el llamaba"poemas adaptados a la música" , que sin duda alguna lo eran, lo son, para los restos.
("No me iré mañana" (1991), "El sitio de mi recreo", su versión del clásico de Nat King Cole "Ansiedad".)
En 1993 le rindieron un homenaje con el doble álbum "Ese chico triste y solitario", que incluía canciones de Antonio versionadas por Gabinete Caligari, Los Secretos, Rico, Alaska, Ramoncín, Ketama, Manolo Tena, Mamá, Rosendo, Pistones o Tam Tam Go.
"Oceno de sol" fue su tercer disco en solitario.
En 1998 y tras cuatro años de silencio, salio "Anatomía de una ola", grabado en Mallorca y coproducido con el guitarrista isleño Joan Bibiloni.
"Me dediqué en unos meses en la isla a desempolvar viejos gustos y emociones, trabajando mucho el detalle y la poética", comentó.
En 2001 vuelve "De un lugar perdido", un álbum con letras de su mujer, Marga del Río; y un año después publicó "Básico".
La letra de "el sitio de mi recreo" es tan hermosa como terrible, toda una revelación:
Donde nos llevó la imaginación
donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos
Donde se creó Ia primera luz
germinó la semilla del cielo azul
volveré a ese lugar donde nací
De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo
De nieve, huracán y abismos
el sitio de mi recreo
Viento que en su murmullo parece hablar
mueve el mundo y con gracia le ves bailar
y con él el escenario de mi hogar.
Mar bandeja de plata, mar infernal
es un temperamento natural
poco o nada cuesta ser uno más.
De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo
De nieve huracán y abismos
el sitio de mi recreo,
Silencio, brisa y cordura
dan aliento a mi locura
Hay nieve, hay fuego, hay deseos
allí donde me recreo
(Antonio Vega)
En 2004 sufre una neumonía y pulica "Escapadas", y en 2005 "Tres mil noches con Marga", en memoria de su mujer fallecida.
En 2007y veinte años después,Antonio Vega y Nacho García Vega vuelven de nuevo a Nacha Pop ( "Tour 80-08. Reiniciando".)
Irrepetible. Grande. Delgado como un ángel y quebrado por la vida. Antonio ya esta con Marga en el sitio de su recreo, aunque nos deja una pena complicada de llevar, porque cada vez que escuchemos la chica de ayer resultara muy difícil que no se nos humedezcan los ojos o exclamemos en alto sonidos del corazón, los que creo el para todos nosotros. Gracias, Antonio.
Un día cualquiera no sabes qué hora es,
te acuestas a mi lado sin saber por qué.
Las calles mojadas te han visto crecer
y con tu corazón estás llorando otra vez.
Me asomo a la ventana, eres la chica de ayer
jugando con las flores en mi jardín.
Demasiado tarde para comprender,
chica, vete a tu casa, no podemos jugar.
La luz de la mañana entra en la habitación,
tus cabellos dorados parecen el sol.
Luego por la noche al Penta a escuchar
canciones que consiguen que te pueda amar.
Me asomo a la ventana, eres la chica de ayer.
Demasiado tarde para comprender.
Mi cabeza da vueltas persiguiéndote.
Mi cabeza da vueltas…
lunes
"...Si, estoy muy mal y no puedo continuar así.
Entre octubre y febrero la empresa perdió 180.000 €
En marzo resultado 0
En abril , en teoría , hemos ganado dinero, pero no para pagar todas las deudas.
Este mes, otra vez muy mal de pedidos, y fatal de cash flow. Nadie paga, además ha quebrado nuestro mejor cliente dejando deuda de 150.000 €
Los abogados me dicen que un concurso de acreedores cuesta 50.000 € de gastos.
Tenemos 0 € en todas las cuentas y el IVA , la SS etc. aplazados.
Que hago ¿
Como puedo cerrar, si no entran más pedidos o espero un milagro?
puedes ayudarme con lo de la quiebra fortuita? "
Lunes. Una hora de reloj de espera en el banco. A un amigo le niegan un crédito de treinta mil euros: Tiene un piso en propiedad y esta en el paro. Monta un pollo importante a la directora. Ella se excusa, diciendo: "Hace solo cuatro meses esto resultaba impensable, le habríamos concedido el crédito sin precisar autorización de la central. Ahora todo ha cambiado y nos miran con lupa, como delincuentes, apenas se conceden prestamos"
Acabo de recibir el correo que reproduzco de un colega empresario. Si no le pagan no puede pagar. Si le deben, el entra en deudas. Es un pozo sin fondo. Atrapado en su propia empresa, sin patrimonio personal y con las primeras necesidades en peligro.
Nada se mueve. Las multinacionales no destinan ya presupuestos a acciones de marketing, es el imperio del variable donde las pymes arriesgan su estructura por resultados, y si no te pagan, simplemente te hundes. Las ofertas de trabajo en Brasil aumentan, y muchos españoles piensan seriamente en largarse.
orgullo gay
Acabo de cenar con dos viejos amigos a los que no puedo ver con la frecuencia que quisiera puesto que viven en Amsterdam. Uno de ellos ocupa un alto cargo en una gran empresa y ha vivido en China, Cuba, Chicago y Dinamarca. Es un camaleón, se adapta con facilidad a cualquier país, cultura y clima. Habla siete idiomas.
Le conocí de una forma mas que curiosa, casi insólita: Era mi cliente. Tras una larga reunión con traducción simultanea, al finalizar me dijo que quería hablar conmigo a solas. Se me hizo raro, pero no pensé ni por un momento lo que realmente iba a decirme.
-Mira, me caes bien. Muy bien. Y no tengo a nadie con quien compartir lo contento que estoy, sabes? Y estoy mas feliz que nunca, creeme. Porque hoy, para mi solo es esto lo importante...
Y me mostró la portada de un periódico donde se anunciaba la legalización de los matrimonios gays.
"Yo sabia que tu me ibas a comprender", dijo.Termine redactando unas capitulaciones matrimoniales y asistí a la primera boda gay de mi vida.
Lo sorprendente es el hecho de que alguien se dirija a una tan íntimamente en un escenario tan prosaico, muy lejos de cualquier reacción contraria. Por que pensó que podría hacerlo? puede que se me huela, no lo se, pero a estas alturas me da lo mismo. Hace ya muchos años que somos amigos, muy amigos. Esta noche me ha contado que se va de Amsterdam porque esa ciudad loca y aparentemente liberal, resulta que es todo lo contrario. El barrio rojo desaparecerá el año que viene, igual que los cofee shops. Los homosexuales no pueden ir cogidos de la mano por la calle y están expuestos a ser apalizados si lo hacen. La bandera gay no puede estar colgada en ninguna parte y los locales de ambiente se han convertido en un guetto. Sin embargo, por primera vez, ha dicho en su trabajo que tiene marido. La reacción ha sido de lo mas normal. Me pregunto si en algunas empresas españolas resultaría tan sencillo : Creo que no. En mas de una ocasión me he visto obligada a asistir a cocktails y eventos haciéndose pasar por la novia de un amigo gay. No me supone un gran esfuerzo, pero si medito al respecto, supongo que no es agradable tener que pedirle a nadie que te acompañe para fingir ser hetero por unas horas, mientras que ningún hetero tiene que fingir ser gay para ser supuestamente respetado. Normalizar el asunto no es tarea fácil. Por muy legalizados que estén los matrimonios gays, el concepto de familia todavía no esta asumido. Salir del armario cuesta media vida para muchos. Uno de mis amigos, harto ya de fingir, decidió decírselo a su madre aprovechando la visita de ella a su casa. Veian la television mientras ella empezó a hablar.
-Hijo, quiero que sepas que hagas lo que hagas yo siempre te querré...
y el pensó, este es el momento...
-Hijo, aunque yo no apruebe tu forma de vida, te respeto por encima de todo...
y el se decía, ahora, ahora...
-Porque yo se, hijo mio, que llevas muchos años liado con una mujer casada...
y ahí le pudo. Porque el pobre ya no tuvo arrestos y le confeso que si, que tenia una amante mayor que el, y casada. Es decir, se supone que es mucho mas sencillo admitir el engaño que aceptar una condición sexual. Mal asunto.
"El verdadero orgullo gay, existe cuando sales del armario. Porque si no lo haces, el resto de tu vida es una gran mentira". Eso me dijo.
Coto Matamoros: Una buena persona
Lleva dos zarpazos de muerte en el corazón : un par de infartos. El primero en directo, cuando aparecía en crónicas marcianas para ser entrevistado. Su debut fue a lo grande, aguantó el tipo con un dolor terrible en el brazo y problemas de espiración, estuvo a la altura y su intervención resultó tan estelar, que Sardá decidió ficharle como contertulio, pero aquella noche salió del plató directo hacia el hospital Clínico de Barcelona, donde permaneció ingresado. Lo dio todo, y tal vez por eso, se quedó.
Ahí nace el Coto mediático, un personaje creado sobre sí mismo y a la altura de todas las circunstancias. Nos ha hecho reír mucho y nos han enganchado sus gritos, sus discursos canallas con aspecto de lord inglés, sus enfrentamientos ..." dile a Samuel, el negro, que venga que me voy a cagar en su puta madre...", mientras el público jaleaba la figura de este hombre tremendamente grande, ofensivo, sin pelos en la cabeza y sin pelos en la lengua, es decir, a pelo puro y duro por la vida y por el mundo. Sus palabras, arrancadas al hígado, brotaban como un manantial de esputos perfumados cuyo efecto llegaba a todo y a todos, seguramente porque conoce todos los lados. El oscuro, el negro y todos los tonos de la escala Pantone. Sabe escribir, y lo hace muy bien. Sabe de cine ( Plauto, recuerdo distorsionado de un tonto eventual) aunque su película fue extrañamente boicoteada -tal vez porque en España no se quieren Tarantinos- sabe hacer teatro (Coto de Caza) , pero fundamentalmente, es una buena persona. Como pocas.
Coto es un buen tipo antes que un gran tipo. Un coctel molotov, pura explosión ordenada en esa cabeza cuyo privilegio ha conocido la cáscara amarga. Ex convicto, ex cocainómano, ex personaje mediático. Lo dejó cuando estaba en la cresta de la ola. Podía haber seguido años y años, él lo sabe, y su fuente habría sido inagotable. Se paró cuando le dio la gana y santas pascuas. Mientras tanto, entre hermano, hijas y demás familia poniéndole a parir, seguía en el candelero a pesar de cualquier tormenta. No creo que le diera lo mismo pero lo afrontaba. Plantaba cara al más pintado y no le tenía miedo a nada. Mucho Coto. Ahora ha decidido retirarse a Las Terrenas, República Dominicana, harto de este país y de casi todo. Se reconoce asocial y solitario. Escribe y colabora una vez al mes con el loco de la colina. Es noble. Un verdadero noble sin título pero con un nombre que se ha hecho a fuerza de ser como es, dentro y fuera de la pantalla.
Pocos conocen de él palabras como éstas : " ...el primero, un mensaje intimo, era de Alicia. Real o imaginada, ella es el nuevo amor de mi vida, espero y deseo que para toda mi vida, una mujer como para no tener que pedirle más al destino. Por eso, a los diez días de conocerla, y con luna llena, me tatué su nombre en el pecho como recuerdo de nuestra reciente decisión de casarnos. Poseedora de la belleza de su permanente alegría, es un amor para los amores infinitos. Con ella tengo la seguridad de que se acabaron los amores angustiosos y malavenidos. Tal es mi suerte. A su lado me he acostumbrado a la felicidad". (Todo por la fama. Novela de Coto Matamoros).
Lo único que resta, es el regreso al país de las maravillas. Y a mí, darte una vez más las gracias, Coto, por aquello que hiciste hace ya algunos años, cuyo gesto se me quedó para siempre al contemplar a un ser tan sumamente solidario y generoso que no esperó nada a cambio, y que lo hizo sin más, por ser como eres: una buena persona.
Rebelión en las aulas
Los sindicatos, esa forma de poder en camiseta que pasa del llanto al grito del obrerete en décimas de segundo mientras por un uno por ciento del convenio paraliza el transporte de una ciudad entera, los sindicatos, digo, tienen su momento de gloria.
Ayer jueves organizaron una movida importante en la Asamblea de Madrid, apoyados y jaleados por diputados del PSOE e IU, que incluso les aplaudieron. Una vez expulsados y en la calle, lanzaron piedras y tornillos ante la policía, que hacia que hacemos con una actitud de lo mas tranquilita y conciliadora (a ver si aprendes, Saura, que los tuyos están muy mal enseñados).
Sobre las 16h del jueves, se concentraron trabajadores de Iveco, BP Solar y Arcelor Mittal, protestando por la regulación de empleo. Un pequeño grupo asistía al parlamento regional y fue allí donde se armo el quilombo.
Mientras se hablaba del paro, empezaron a gritar contra Ignacio Gonzalez y Esperanza Aguirre. La presidenta de la Asamblea, Elvira Rodriguez, intentaba mantener el orden pero le salia fatal. Semejante rebelión en las aulas cuando uno ya es mayorcito, no es de recibo. Lo siento. A los sindicatos, que nunca me los he creído, les viene muy bien apuntarse a cualquier carro para adquirir protagonismo como sea y donde sea. Esta peña , que se mueve solo entre ellos mismos y por si mismos, desconoce muchas cosas, exactamente igual que las cifras del paro, donde están todos los que son, pero no son todos los que están. Esta peña sabe poco de contratos basura, contratos temporales, empleo sumergido y dinero negro como el carbón de las minas. Eso si, son los sabios maestros de los "indefinidos", da igual el sector, lo que les importa es la masa, el merde y el sudor (del sobaco, que no de las frentes), y, como he dicho, paralizar cualquier servicio publico para que nos enteremos bien de la fuerza que tienen : A la huelga ( no a las barricadas) y a hacerse tan presentes como insoportables. No me los creo, insisto.
Elvira, la presidenta, expulso al diputado socialista Jose Quintana, tras ser llamado al orden durante varias veces, pero es que Jose no dejaba de gritar, y eso en las aulas, no se hace. Y entonces, los del PSOE e IU, les aplaudieron. Estos se "ajuntan" porque les conviene, no nos engañemos, y de la misma manera, pasado mañana se apuñalan (pero si resulta que el rojo es usted, señorito...)
Esperanza, por dios, como puedes bailar cha cha cha ...
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Buscarte la vida
Sembrar la polémica es servir la idea. Discutir es saber. Pensar es fundamental para no estar muerto. Vivir es mas sencillo sin pensar cuando todo va bien o simplemente funciona. En ese "funcionamiento" social estamos todos: Trabajo, casa, comida, unidad familiar. Si falla la maquinaria, se para la vida ante aquel que no piensa, puesto que carece de interior. Un espíritu no se hace en un mes, supone la existencia, vital y material. Somos personas, no somos las cosas. Las cosas están o desaparecen y se quedan si existen cuando el ser humano se va por pura ley de vida. Las leyes vitales no son las mismas que las leyes en si, como no lo son los jueces, divinos o humanos. Nadie puede opositar para aspirar a ser dios. No existe titulo oficial en la divinidad, ni poderes, ni salas de audiencia, ni condenas aplicadas por otros hombres. Tampoco cárceles.
Podemos ser arte, parte, o no ser absolutamente nada: Y nadie se dará apenas cuenta mientras continuemos teniendo "las cosas". Pero si alguna de ellas nos fallara, si el pilar que sostiene esa cómoda arquitectura zozobra o cae, estaremos a solas con lo que somos y lo que hemos hecho. Si por distintos avatares, situaciones o conflictos de la vida, perdemos el trabajo, después la casa y probablemente el resto, y una mañana el espejo nos muestra el rostro triste y perdido de alguien que pregunta : "¿ Quien soy yo?", ninguna información externa nos dará la respuesta, tampoco nadie, solo las entrañas, la dura casquería ,podrá enfrentarnos a esa realidad insoportable como castigo infernal por no haber estado, no haber sido, no haber pensado.
Podemos aparecer en las enciclopedias dependiendo del hacer (bueno o malo), pero nunca en los diccionarios. Nadie resulta elegido para gloria alguna si no elige primero.
Podemos pasar el resto de la existencia jugando a ganar. Podemos hacer historia.
Por dejarlo pasar, por no implicarnos, por no mirar, no leer, no interesarnos mas allá de lo preciso, lo correcto y permitido. En esos lugares y con esas posturas, no esta permitido ser pobre. No tener.
Y en los adentros de tu templo, seras inadmisible por no pensar.
Y nunca, nunca sabrás, que debajo del asfalto, está la playa.
RAZON DE SER
El cambio de camino parte de la verdadera capacidad de riesgo con la suficiente racionalidad aplicada. No hay grandes cambios sin riesgo. No existe del todo la suerte como concepto, aunque en ocasiones se encuentre, como las casualidades. Pensar detenidamente si es producto del azar o una cuestión de linea de conducta, es como plantearse la existencia de dios, y semejante asunto nos puede llevar el resto de la vida.
Se dice eso de "estar en el lugar adecuado con la persona adecuada", pero nadie llega solo a lugar alguno y tampoco acompañado. Trabajar la razón nos llevara a la acción, y ese es un proceso solitario, como todos los caminos del hombre, donde nos encontramos con nosotros mismos y nuestra carga de sufrimiento. La felicidad es la fortuna. Dura muy poco tiempo, como el orgasmo: Hay que disfrutarla con toda su esencia y a conciencia. No existe sin pensar. Nada permanece sin pensamiento. No hay hombre trabajado cuya existencia haya sido en vano. Nada ni nadie pueden evitar el curso de los acontecimientos pero si encontrar esa convicción personal que construye el mas absoluto fracaso o la aparente victoria social : Todo pasa.
Ni siquiera somos eternos para construir una larga historia. Estamos reducidos a la llamada "esperanza de vida", que es un concepto natural. No son los años exactamente medidos en el tiempo, sino la densidad de su magnitud. En épocas determinadas de la vida, pasada la juventud, perder el tiempo es una verdadera indecencia. Matarlo, como también se acostumbra a decir, es un asesinato moral, un verdadero crimen contra natura.
Se mata el miedo, pero no las horas. El tiempo perdido es una agresión, no regresa, no volverá jamas, ni siquiera con forma de error para convertirse en ejemplo.
Resistencia
"Hay hombres que luchan un día y son buenos
hay hombres que luchan un tiempo, y son muy buenos
pero solo algunos hombres luchan toda la vida:
Esos son los imprescindibles".
Bertold Bretch
Yo me acordaré de ti cuando llegue la fuerza. Yo seré tu potencia porque nunca te olvidé. Recuerdo tu postura, tus actos, tu forma y proceder. Recuerdo tus tempestades y tu cara de asombro, también tengo tu hombro, tu escudo y tus principios.
Yo recordaré entonces porque construí un siempre camino del lugar. Porque nunca cambiaste de opinión, porque no te vendiste a ningún postor y porque tu apuesta firme pisara tierra seca antes de que haya tiempo de divisar el horizonte. Estaré, no lo dudes, cuando regrese el tiempo. Me acercaré a tu casa si queda todavía algún resto de este común naufragio, no seré tu sorpresa, solo estaré contigo. Y ese inconsciente ejercito de plomo y corazón acusara los nombres de todos los ahogados, los que mintieron tanto. Los que tanto interés interesado depositaron siempre en maletas vacías, en cerebros biplanos, en canallas latentes. Los que fueron por tanto y quedaron sin nadie.
No te apures, es tanto lo que aun queda dentro que ese fantasma nuestro se ha de divisar solido, en busca de un cerebro parecido a los nuestros, puesto que no se cambia, ni se alquila, ni cabe en ningún proceso. Tranquilo, no descanses, si sostienes el peso al paso de los días, un calendario nuevo de luz blanca solar se quedara pendiente de todo movimiento y ha de trazar el cumulo de tanto error converso, horizonte encontrado, mente estelar . Contento.
Y por los que jugaron a ser nuestro secuestro, nuestra gestión ganada o perdida en el cuerpo, por ellos simplemente renacer es preciso, estar lo consecuente, firmar sin letra alguna excepto el nombre: Somos de casi siempre, perdidos, ganadores, centinelas de estatuas, negocios, las visiones, el canto del juglar entorpecido a voces por tanto farsante doble de escena peligrosa. Nadie se muere solo ni mata al mensajero, esa constitución que atiende la esfera del reloj nos va a dar tiempo, el justo y necesario para seguir :Viviendo.
solo es martes
“Es que nadie se lo quiere creer pero la película se ha acabado, y la parida no se juega precisamente en la zona euro”.
Esto me lo ha dicho un amigo esta mañana desde Dubai en una larga conversación sobre la crisis y la situación del pequeño empresario. Hace muy pocos minutos recibo un correo de otro amigo empresario: “No puedo mas, esto afecta a toda mi vida, hace dos meses que no pago las nominas, compro en el LIDL, los pagos a 90 días me han matado, no tengo liquidez, dime que puedo hacer ..”
Suena el teléfono : “Por favor, habla con … a ver si existe una mínima posibilidad, voy a tener que cerrar, ni siquiera puedo sacar el coche para no gastar…”. No puedo transmitir calma porque no me queda. Tampoco añadir mas leña al fuego para no quemarme. Los inversores no mueven pieza. Los clientes se creen los reyes del mambo y bajan los precios por la cara por el mismo servicio, lo tomas o lo dejas. Y lo tomas, claro, mientras te vas a tomar por …tiran de la cuerda hasta que se rompa. “Voy a reventar”, me dice un colega alemán. Quizá debemos reventar por dentro. Pluralizo, pero no me incluyo. Se vivir con poco, con menos y con el cinturón al limite.
Nuevo correo: “Este pésimo gobierno dice que todos se equivocan: El fondo monetario, la UE, Funcas, el Banco de España, etc… no hay crisis.
Mi precisión : Levantamientos populares, supermercados saqueados y caída del gobierno en otoño. Este país ya lleva años en caída libre (la productividad ha bajado en 15 años de supuesto boom de burbujas, un caso único en la historia económica del mundo) y tiene muchos baremos inferiores al tercer mundo (30% de los jóvenes españoles sale sin graduación escolar). Si no pasa un milagro nos tenemos que largar de este paraíso de funcionarios, agos, inompetentes y pijos, a finales de este año. La revuelta popular puede ser dramática. La monumental pobreza ya roza los limites de la lógica. Pero nunca mas, en nuestra vida, volveremos a vivir alegría en este sitio tan bonito, pero convertido en una dictadura de la ignorancia y chulería”.
Nuevo correo de un amigo empresario español que vive en México: “Vuelvo a Madrid, amiga. Aquí ya no tengo nada que hacer. Y vuelvo con lo puesto después de haberme dejado la vida, la salud y todo el negocio en un país que nunca ha sido el mio …”.
Otros insisten en la externalizacion de servicios, los menos se retiran sin saber adonde ir ni como moverse, pero todos piden ayuda.
“Tal vez si nos reunimos unos cuantos podríamos unificar fuerzas y encontrar inversores. No se, lo he pensado toda la noche. No podemos seguir así, porque peor no se puede estar…”. Falso : Se puede estar mucho peor. No me cuentes lo que has perdido, dime hacia donde podemos ir.
No me hables de levantamientos populares como si estuvieras fuera del pueblo porque formas parte de el. Deja de llorar y planta cara a todo esto con la cabeza alta y mirando al frente, joder. Si para nosotros no hay negocio y tampoco hay trabajo, estamos negando de antemano la existencia por no haber cultivado el pensamiento. Nunca fuimos un pelotazo, tampoco yuppies. Se puede prescindir de casi todo menos de uno mismo. Aunque se disparen las alarmas externas, no debería haber circuito interior que apague la razón de ser para lo que podemos y sabemos hacer. Todavía. Y hoy solo es martes …
Cordelia Flyte
Pobre Hombre
No siempre es el que pide sino el que calla. Comprende una mirada casi perdida en las horas del día. No son lunes al sol, resultan lunes a solas.
Busca en las papeleras los anuncios clasificados de “la venguardia” donde aparecen las ofertas de empleo. La gente acostumbra a rasgar el celofan de los suplementos y a extraer esas paginas que no le sirven de nada. Guarda las monedas justas para llamar por telefono. Calcula los cigarrillos que debe o puede fumarse al día. También el gel de baño, la pasta de dientes y el jabón para lavar los platos. Nadie imagina cuanta espuma se obtiene de una gota solida que lo limpia todo. El grifo se abre y se cierra con cautela. Y los lavabos de los bares son los mejores proveedores de papel higiénico.
La pobreza tiene un claro principio pero no adquiere fin. El otro lado se acerca como lobo al acecho : Casi te come, afila las uñas, huele, recorre ese alrededor vital donde todo es inútil. Ya es uno mas entre las llamadas perdidas. Llámame, que no tengo saldo. Los cafés cortos son largos. El día es una afrenta en la que ni siquiera el espejo te reconoce ya. Los demás se han marchado lentamente. No dicen que se van, desaparecen porque tiene cara de poder pedir en cualquier momento. Esas largas ausencias provocan una suciedad complicada cuando acaba de salir de la ducha : se siente un cerdo. Repelente al resto de los humanos porque ya es un resto. Casi un poso.
Los zapatos apuran las suelas y se acomodan cada vez durante mas tiempo en zapatillas. No importan las rebajas porque no quedan mas que horas bajas. Cualquier canción le puede hacer llorar. Y cualquier bolero le conduce hacia la barra de un bar o una botella cualquiera. No puede recordar cuantos años ha trabajado, seguramente muchos. Sin embargo, un papel oficial le ha definido como “no contributiva” para otorgarle una pensión miserable con la que supuestamente deberá sobrevivir. No es la suya una jubilacion anticipada sino una constante muerte anunciada. Es viejo antes de ser mayor. Es mayor sin ser todavía un viejo.
Las sabanas ya no huelen a suavizante porque se han hecho tan asperas como el. Una noche, de pronto, se dio cuenta de que había dejado de leer su horóscopo. Y ese día supo que ya no tenia futuro.