medio siglo

“Usted nació en un período de siete años entre personas extraordinariamente voluntariosas, orgullosas y egoístas. Como grupo, se enfrentan a la autoridad e insisten en que todo se haga a su manera. Tanto los padres como los maestros tuvieron dificultades para disciplinar su generación. Los gobiernos que son represivos con las libertades y expresiones individuales encuentran gran residencia en esta genración, ya que ustedes tienden a rebelarse contra cualquier forma de tiranía o gobierno de opresión.

Usted nació durante un período de 14 años, entre gente que tiene una sensibilidad psíquica y una imaginación muy intensas. A su generación le atrae lo extraño, lo raro, y lo poco común. El sentido de lo macabro y lo grotesco es muy fuerte, y esto se refleja en gran parte de la música, el arte y las modas de esta generación. Las novelas y películas de misterio y escalofriante suspense son muy populares entre la gente de su edad. También hay muchas emociones complejas y la depresión mental, el uso y abuso de drogas y el suicidio pueden ser relativamente frecuentes en su grupo. Existe, también, un sentido profundo de lo místico, y las religiones orientales y la meditación son muy atrayentes a su generación.

Usted nació durante un período de 20 años entre personas guiadas por la necesidad de encontrar una norma ética, un claro sentido de lo que está bien y mal. Hay un impulso inconsciente de enderezar todos los males del mundo y crear un mundo de orden perfecto. Existe un sentido de repulsión hacia todo lo feo, sucio o grotesco. Extrañamente, también existe una fascinación por éstas mismas cosas, y a menudo

tienen un sentimiento de desesperanza sobre la situación mundial.

Estas cualidades emotivas internas se reflejan en las actitudes y en el estilo de vida de su generación. Muchas personas de su edad son conservadoras y éticas, pero una pequeña minoría está en el otro extremo, y disfruta de ser extraños o poco usual en su apariencia, desaliñados y aún grotescos en sus modales y presencia. No parece haber punto medio para si generación. El comportamiento rebelde suele florecer en la adolescencia y tiende a moderarse luego, y su generación tiende a ser muy conservadora más adelante en la vida.

Su generación no es muy buena para adaptarse y tiende a tener ideas muy fijas sobre “lo que está bien y lo que está mal”. Están convencidos de que van a erradicar el mal del mundo, Es verdad que realizar buenas obras es muy recomendable, pero una reacción categórica y estrecha de miras ante temas muy complejos no ayuda mucho. Su generación llevará a cabo grandes transformaciones en las actitudes sobre el Bien y el Mal y se moverá entre extremos. Su generación también hará grandes contribuciones en medicinas, nutrición, ecología y ecuación”.

 

Go4it

Mexico

 

 

 

 

 Yo también también nací en el '53
y jamás le tuve miedo a vivir.
Me subí de un salto en el primer tren
hay que ver, en todo he sido aprendiz.
No me pesa lo vivido, me mata la estupidez
de enterrar un fin de siglo
distinto del que soñé.

Yo también nací en el '53.
Yo también crecí con el "Yesterday".
Una vez, sintiendo la sangre arder
me abracé sabiendo que iba a perder
siempre encuentras algún listo
que sabe lo que hay que hacer
que aprendió todo en los libros
que nunca saltó sin rey.

Qué te puedo decir que tú no hayas vivido,
qué te puedo contar que tú no hayas soñado.

Yo también nací en el '53.
y soñé lo mismo que sueñas tú
como tú no quiero mirar atrás
sé muy bien que puedo volverme sal.
Siempre tuve más amigos
de los que pude contar
sé que hay varios malheridos
que esperan una señal.

Qué te puedo decir que tú no hayas vivido,
qué te puedo contar que tú no hayas soñado.

No me pesa lo vivido, me mata la estupidez
de enterrar un fin de siglo
distinto del que soñé.
Qué te puedo contar que tú no hayas vivido,
qué te puedo contar que tú no hayas soñado.
Qué te puedo decir que tú no hayas vivido,
qué te puedo contar que tú no hayas soñado.
Qué te puedo decir
qué te puedo contar que tú no hayas soñado …

 

Ana Belén/Víctor Manuel

váyase, señor Aznar, váyase ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

José María Aznar no descarta "formar parte" de alguna de las candidaturas que opten a la presidencia del Real Madrid, que celebrará elecciones antes del verano, tal y como anunció hace semanas su presidente, Vicente Boluda. En declaraciones a la cadena COPE, el ex presidente del Gobierno ha dejado caer su interés en entrar en la futura directiva del club blanco, si bien ha dejado claro que por el momento nadie se lo ha propuesto y que si fuera así "no sería nada fácil".

 

Pepe, se le ha ido la olla. Lo suyo es alarmante. Eso de estar en la sombra lo lleva fatal. Usted, Pepe, el día que decidió afeitarse el bigote le ocurrió lo que a Sansón pero en cutre. Ahora pretende ser presidente del Real Madrid. ¿Será que dirigió un país del mismo modo que puede dirigir un club de fútbol? ¿O dirigiría usted, Pepe, un club de fútbol del mismo modo en que dirigió el país?. Parece que lo mismo le dá Málaga que Malagón, témporas que culos, gimnasia que magnesia. Quiere ser presidente. Otra vez.

Presidente de lo que se tercie. ¿Es cuestión de poder o de deber?

Pepe, ¿por qué no se calla?.¡¡¡ Váyase, señor Aznar, Váyase ¡¡¡.

No ha colado. Ni aún con ese carnet expedido en su más tierna infancia ha cotizado lo suficiente como para poder presentarse : Qué pena, Pepe. Ni habiendo presidido España han tenido en cuenta su persona. Ahora dice que tiene cinco de antigüedad. Está usted haciendo un ridículo tan sumamente espantoso que necesitará otra vida para resolverlo.

¡¡Pero váyase, Pepe, váyase ¡¡.

 

Aunque tiene el carnet de socio, Aznar no cumple uno de los requisitos que marcan los estatutos para postularse a presidir el club de Chamartín: llevar 10 años inscrito. Por eso ha acallado aquellos rumores que le sitúan como cabeza de cartel en una hipotética candidatura. "Me hicieron socio del Real Madrid cuando tenía siete años, pero unos años después no lo renové y ahora sólo tengo cinco de antigüedad", declaró Aznar.

ALCOHOL

Muere matando. La dignidad, los sentidos, la razón. Es puro veneno en ciertas gargantas no elegidas pero sí caídas. Soledad, tristeza, abandono. Rabia, envidia, violencia. Genera el ataque moral contra uno mismo más cruel de la propia historia. Rompe todo. Destroza. Trabajo, familia, amigos. Perdidos en las pérdidas. Fue Lauren Bacall quien pronunció la célebre frase: “Un hombre que no bebe no es de fiar”. Será que hay que saber beber como habría que saber vivir. Pero nunca se sabe del todo. “Yo lo controlo, no pasa nada. Lo dejo cuando quiera”. Falso. Los bares de barrio, lamentables entre los lamentados, acostumbran a tener el mismo público a la misma hora : Hombres y mujeres sentados en taburetes mirando al infinito, sin nada que decir, o lo que es peor, comentando chismes en voz baja, observando al vecino, gritando majaderías. Están ahí porque no quieren estar en sus casas. Dá lo mismo martes que domingo, están. Sus espaldas indefensas transparentan una soledad visible en el corazón, por grueso que sea el abrigo. Una determinada inclinación, esas cabezas no del todo bajas pero tampoco altas, ese olor. Una copa a medias que se concluye de un solo trago para pedir la segunda de inmediato. Pasan las horas. No importa la demora. Otra más. No es un trago. Es una condena involuntaria o voluntaria, quién sabe. Una huída hacia delante que apesta. Muchos no se tambalean: Aseguran controlarlo. Pero al llegar a casa escupen sapos y culebras. Buscan la discusión sin aparente razón. Insultan. Gritan. Se duermen en ese letargo típico del abandono feo, sucio, como la soledad de los enfermos. “Bebo para olvidar”. No. Serán recordados por lo que nunca debieron ser, beber o hacer. Por las últimas o recientes palabras retadoras. Contra sí mismos, no por sí mismos. Uno de mis mejores amigos, al fin, lo ha aceptado: Soy alcohólico, me dijo. Media vida de fracasos y pérdidas, de no ayudar a ayudar, de piso en piso, al fin una roulotte, y casi la calle.“Mi calle tiene un oscuro bar, húmedas paredes, pero sé que alguna vez, cambiará mi suerte”. Un día el espejo refleja casi la calavera. No al desnudo, sí medio muerto, consumido, con sarpullidos rojos en el rostro. Con las bolsas bajo los ojos cargadas de basura. Con resaca. Temblando cuando no hace frío. -Cuando quieras, le dije. Y ha querido. Débil pero consciente. Sabio de su ignorancia. Reconocedor de esas espaldas de barrio: Siempre las mismas y a la misma hora. Basta. Ha ingresado hace unas horas. Mayor. Sin trabajo. Sin casa. Al borde del abismo y a pesar de todo, dos amigos.

LA MALA REPUTACIÓN

La Mala Reputación.
En mi pueblo sin pretensión
Tengo mala reputación,
Haga lo que haga es igual
Todo lo consideran mal,
Yo no pienso pues hacer ningún daño
Queriendo vivir fuera del rebaño ;
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos todos me miran mal
Salvo los ciegos es natural.

Cuando la fiesta nacional
Yo me quedo en la cama igual,
Que la música militar
Nunca me pudo levantar.
En el mundo pues no hay mayor pecado
Que el de no seguir al abanderado
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos me muestran con el dedo
Salvo los mancos, quiero y no puedo.

Si en la calle corre un ladrón
Y a la zaga va un ricachón
Zancadilla doy al señor
Y he aplastado el perseguidor
Eso sí que sí que será una lata
Siempre tengo yo que meter la pata
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos tras de mí a correr
Salvo los cojos, es de creer.

Ya sé con mucha precisión
Como acabará la función
No les falta más que el garrote
Pa’ matarme como un coyote
A pesar de que no arme ningún lío
Con que no va a Roma el camino mío
No, a le gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Tras de mí todos a ladrar
Salvo los mudos es de pensar.

No hace falta saber latin
Yo ya sé cuál será mi fin,
En el pueblo se empieza o oír :
Muerte, muerte al villano vil.
Yo no pienso pues armar ningún lío
Con que no va a Roma el camino mío
No, a le gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
‘Todos vendrán a verne ahocar,
Salvo los ciegos, es natural.
La letra la he cogido de esta web:http://gcaumon.free.fr/Music/paco_brassens.html

La canción fue escrita por el francés Georges Brassens

SIN PERDÓN

Tengo medio siglo y pertenezco a la llamada “generación perdida”. Y esa generación, la mía, arrastra un elevado número de  muertos. Jóvenes. Muertos en busca de sí mismos o del abismo. Drogas, sida, suicidios. Audestrucción  a partir de una sociedad “construída”, la que nos tocó vivir. Esos muertos se mataron a sí mismos. Por confusión, búsquedas peligrosas, puertas que jamás se deben abrir, tristeza, decepción y un sinfín de conceptos difíciles de transmitir. “Fuísteis malos hijos y sereis malos padres”. Esa frase la he escuchado en boca de quienes nos educaron. Dificilísima cuestión: ¿Nos educaron mal?. ¿Podemos responsabilizar a nuestros progenitores de todas nuestras desgracias?. Elegimos a partir del momento en que tenemos una mínima libertad de movimientos, no de acción. Los rigores familiares pueden dañar tanto o más que el exceso de una supuesta libertad que en realidad se convierte en despreocupación debido a las grandes ocupaciones que forzosamente se acusan por el simple hecho de vivir, de llegar a final de mes. De comer. De pagar.

Ese precio lo hemos puesto entre todos, cargando las cifras al alza mientras como sociedad caíamos cada vez más bajo. Falta de valores, ausencia de criterio, pérdida de conceptos, y, sobre todo, confusión infinita al trazar una línea distinta que separa el bien del mal, convirtiéndola en ocasiones en líneas paralelas. No es una responsabilidad individual, la siento colectiva. Medios de comunicación, cierto tipo de cine, músicas determinadas, lugares de ocio, culto al cuerpo, moda, tecnologías varias. Todo ello en público y en directo. Rambo, Terminator, el cine gore ( Shaw, película de la que ya se ha estrenado su cuarta parte, que muestra torturas, trepanaciones de cerebro, asesinatos …y que el mismo día de su estreno la sala está a rebosar, siendo los asistentes todos menores de edad). “Esta si, ésta no, ésta pastilla me la tomo yo”, es el estribillo de un tema de música monocorde que revienta los oídos, y que se pronuncia con tono sugerente, susurrante, por encima de efectos sonoros cuyos decibelios hacen temblar las paredes de esas macro-discotecas donde los propietarios cortan el agua de los lavabos para que se consuma en la barra agua mineral, puesto que la mezcla de pastillas y alcohol puede llevar a la muerte. Esos lugares no sólo están abiertos sino que resultan muy difíciles de cerrar. Acostumbran a encontrase en el extrarradio de las grandes ciudades, e incluso destinan autocares para que los menores puedan cómodamente desplazarse, sólo en viaje de ida, porque a la vuelta, llega un hijo que ya no reconoces, con los ojos abiertos como platos, la mandíbula desencajada y asegurando que corren miles de hormigas o ratas por su cuerpo. Juegos de rol, vida virtual que convierte la vida real en un laberinto de complicada salida. Discotecas “de tarde”, que se abren de cinco a nueve para los menores, un negocio redondo aprovechado al máximo, porque además, convierten a los propios chicos en “promotores”, dándoles flyers para repartir entre los amigos con el fin de que una entrada salga gratis a cambio de cincuenta clientes más.

Dinero. Más dinero. Ese deseo , esa necesidad consumista que lo abarca todo, no la han creado los jóvenes, y tampoco individualmente los padres. Ha crecido lentamente en mano de todo y todos. Estéticas determinadas, cabezas rapadas, ídolos en mentes sin ideología, líderes por la fuerza y a la fuerza de músculos machacados a golpe de fármacos adquiridos en un mercado negro facilísimo de localizar, líderes sin cabeza que terminan con cualquier tipo de transtorno mental tragando vida social. Esos jóvenes son las víctimas de lo creado.

Yo no puedo estar a favor de la pena de muerte porque he visto matar en nombre del Estado. Yo no puedo vivir pensando que se puede matar porque el mundo se convierte en una selva salvaje. Si social y legalmente se mata, entonces estamos todos muertos en menos de una década. Yo no perdono al asesino de nadie. No lo hago porque no puedo.

Sí apuesto por las más duras penas, cumplidas hasta el último día. Cuanto más severas mejor. Asistimos a los efectos de todo lo generado. Los que hemos estado en contra, parece que nos convertimos en una minoría pesada, insoportable y protestona. Cuando hablamos, se nos echan encima como si fuésemos imbéciles. Ser bueno es ser tonto. Querer ayudar, te convierte en sospechoso de cualquier cosa. La frontera entre el bien y el mal se ha roto. Caminan a sus anchas grandes hijos de puta en nombre del bien, con discursos manipuladores que si confunden a un adulto, imaginemos el efecto que produce al adolescente. Quien mata debe pagar hasta el final. Jamás podría perdonar al asesino de mi hijo, y seguramente querría verle muerto. Y hasta puede que yo misma pensara en matarlo. Pero eso no me convertiría jamás en una madre corage o justiciera: Me convertiría en una asesina. La ley del Talión parte de la violencia y genera más violencia. Se ha normalizado lo anormal. Se han abierto públicamente las puertas del lado oscuro de forma legal. Se ha herido la sensibilidad, no sólo del espectador, la del vividor : La del hombre. Todo el mundo tiene derecho al trabajo y a una vida digna.

Medio país está sin trabajo y empieza a subsistir indignamente.

La acción-reacción, es peligrosa. Porque si matamos en nombre de cualquier Razón de Estado, estamos todos muertos.

"al ladrón"

Tú me pusiste la piel que llevo encima

arrancaste terremotos en mi cuerpo

me enseñaste a firmar

y esta cuidad estuvo a punto

de cambiar de nombre.

No sólo todas las noches

te he reclamado a solas:

Te has convertido en el ladrón de mi vida.

Por favor, no se lo digas a nadie.

 

Consuelo García del Cid Guerra

1990

DOMINGO

Colgado de un barranco
duerme mi pueblo blanco
bajo un cielo que, a fuerza
de no ver nunca el mar,
se olvidó de llorar.

Por sus callejas de polvo y piedra
por no pasar, ni pasó la guerra.
Sólo el olvido...
camina lento bordeando la cañada
donde no crece una flor
ni trashuma un pastor.

El sacristán ha visto
hacerse viejo al cura.
El cura ha visto al cabo
y el cabo al sacristán.
Y mi pueblo después
vio morir a los tres...

Y me pregunto por qué nacerá gente
si nacer o morir es indiferente.

De la siega a la siembra
se vive en la taberna.
Las comadres murmuran
su historia en el umbral
de sus casas de cal.

Y las muchachas hacen bolillos
buscando, ocultas tras los visillos,
a ese hombre joven
que, noche a noche, forjaron en su mente.
Fuerte pa' ser su señor.
Tierno para el amor...

Ellas sueñan con él,
y él con irse muy lejos
de su pueblo. Y los viejos
sueñan morirse en paz,
y morir por morir,
quieren morirse al sol.

La boca abierta al calor, como lagartos.
Medio ocultos tras un sombrero de esparto.

Escapad gente tierna,
que esta tierra está enferma,
y no esperes mañana
lo que no te dio ayer,
que no hay nada que hacer.

Toma tu mula, tu hembra y tu arreo.
Sigue el camino del pueblo hebreo
y busca otra luna.
Tal vez mañana sonría la fortuna.
Y si te toca llorar
es mejor frente al mar.

Si yo pudiera unirme
a un vuelo de palomas,
y atravesando lomas
dejar mi pueblo atrás,
juro por lo que fui
que me iría de aquí...

Pero los muertos están en cautiverio
y no nos dejan salir del cementerio.

Joan Manuel Serrat

PUEBLO BLANCO

ADONDE VOY SIN TÍ

He ido a buscarte conservando la esquina donde acostumbrabas a aparcar tu moto. Me esperabas todos lo días. Sólo han cambiado los comercios. Ahora hay un banco donde hubo una juguetería. Y una financiera que fue perfumería. Allí me comprabas el perfume cuando nos enfadábamos. Y volvías, triunfante, con rosas blancas y la pequeña botella de Eau de Rochas. Y yo te perdonaba. Siempre.

Una vez te dije que yo no era más que tu florero. Tú tomabas todas las decisiones y te seguía sin rechistar. Pero no me escuchabas. Alguna vez acerté, y llegaste a reconocer tus errores. Entonces, te regalé una enorme goma de borrar. “Como nunca te equivocas, escribí, aquí tienes la goma más grande que he encontrado en la papelería. No creo que nunca tengas la necesidad de usarla, puesto que eres perfecto, pero te ruego que la mantengas siempre guardada, por si acaso”. Te reíste. “Estás más guapa que nunca cuando te enfadas”, fueron tus palabras.

Nos amábamos con la misma dimensión que discutíamos. “Ni siquiera la muerte podrá separarnos”, repetías. La vida era hermosa. Lo era. Juro que lo era. Con todos los retos, las afrentas, la lucha diaria, aquella locura nuestra que divertía a todos. No me querías. Me adorabas más que a nada ni a nadie. Era tuya. Fuímos nuestros. Sólo uno. Tú y yo.

“Te quiero más que al dinero”, esa fue tu confesión definitiva. Durante años y años te

retaba con mis discursos idealistas, soñadores, con mi forma de ver la vida, tan opuesta a la tuya. Te reías de mí. Pero también te has reído mucho conmigo, y eso lo arreglaba todo. “Algún día, Miguel, te encontrarás en una situación en la que todo el dinero del mundo no podrá evitar, y entonces puede que llegues a entenderme”. Ni en mis peores sueños imaginé vivir sin ti. Porque no sabía, no podría, y tampoco, seguramente, querría. Cuando ingresaste por última vez en el hospital, te ví recoger algunos objetos de la mesa del despacho. Los metiste en la maleta. No le dí importancia. Te dejé hacer porque te habría dejado hacer cualquier cosa, y te habría defendido ante el mismo diablo. Lo hice. Por tu memoria he mentido como nunca y como nadie. Tu honor estaba por encima del mío. Sobre tu cadáver, no permití ni un reproche, ni una queja, ni una sola palabra de desprecio a nadie. Sobre tu cadáver abracé aquellos hombros del gran hombre, del príncipe de las mareas, del ser humano inmenso que fuíste. Pocos días antes, siempre cuando me ausentaba para salir a comer, encontraba en el suelo restos de algo que no sabía descifrar. Era una nieve de goma, lluvia sin agua, trocitos pequeños que olían a colegio. Cuando ya no podías hablar y sólo nos mirábamos y nos tocábamos las manos, me entregaste, llorando, aquella goma de borrar. Estaba completamente gastada. Era muy pequeña, casi redonda. Señalaste con el dedo un lado de la pared.

Pude comprobar cómo durante mis ausencias, te dedicaste a frotar y frotar la goma contra la pintura, que quedó casi blanca, exponiendo un trozo de su color original.

Mantuve aquella goma en mis manos el día de tu funeral. La apretaba con desespero

porque quería cumplir mi promesa: No llorar. Tú  me lo pediste. “Ponte el traje blanco, mantente tiesa, mira al frente, y no derrames una sola lágrima. Estaré muerto, pero eso no nos separará nunca, nosotros somos para siempre”.

Esta noche he buscado la goma. Me la he metido en el bolsillo y he ido a buscarte. Han pasado trece años, y sin embargo, he vuelto a repetir las últimas palabras que pude decirte cuando todavía podías escucharme : “Adónde voy sin ti”.

 

http://www.youtube.com/watch?v=elMsB0hmeeo

 

 

nos queda la palabra

Me queda la palabra

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

                    Blas de Otero

CIENCIA,RELIGIÓN Y ESTADO

Ciencia, religión y Estado Razones en contra del ateísmo militante El antiguo debate entre la racionalidad científica y la creencia religiosa ha cobrado una sorprendente expansión que sobrepasa los  medios intelectuales.  En Europa la polémica tomó estado público a través de carteleras publicitarias y  anuncios en los medios de transporte, donde tanto se “vende” a Dios y Jesucristo, como se sostiene la inexistencia de “seres superiores” o bien, premios y castigos luego de la vida humana. Los mensajes, desde ambas posiciones, han mantenido un respetuoso equilibro.  En esta nota, un especialista desde el costado de la religiosidad, aborda la polémica. Barcelona: "Probablemente Dios no existe, deja de preocuparte y disfruta la vida". Una vasta producción de literatura de ateísmo militante circula en estos días. Particularmente provocativa es la pieza de Odifreddi, “Por qué no podemos ser cristianos”. Pero otras son igualmente notables: Dupré, “El legado de Darwin”; Onfray, “Tratado de ateología”; Dawkins, “El espejismo de Dios”, “Los enemigos de la razón”; Hitchens, “Dios no es bueno”; Harris, “The end of faith”. Mientras tanto, los carteles a favor del ateísmo en los medios de transporte público de Londres, y a favor del ateísmo y a favor de Jesucristo en los de Barcelona, Málaga y Madrid, completan el fenómeno, que del campo intelectual pasa a las calles de un modo pintoresco. Además, en España, algunas personas hacen públicas manifestaciones de apostasía. La apostasía pasa a ser un ritual de contra-bautismo. Un punto básico en las argumentaciones académicas a favor del ateísmo, es el contraste entre la razón científica y la oscuridad de la religión, con lo cual pareciera que todo se redujese a un problema cognitivo. Es cierto que enfrentada  a un fenómeno, la ciencia, con su luz, lo describe, enuncia conceptos que lo explican, y verifica la validez de los conceptos en términos por todos aceptados. Esto es una verdad, en un sentido diferente de lo que significa la verdad en el plano ético y religioso. A partir de la fuerza del método, la ciencia genera un instrumental cuyos usos dependen de la política. De igual modo, la elección personal de carreras científicas depende de cuestiones no científicas. La ciencia no puede brindarle significado y propósito a la existencia, salvo a la de aquellas personas que la asumen como vocación; ni responder a los dilemas éticos de la sexualidad, la  bioética o la guerra. Pero la gente busca perspectivas. Y las  encuentra en la fábrica de la religión, las especulaciones filosóficas o las ideologías políticas. Y también en los ejemplos ajenos, los fracasos, triunfos y emociones. Por eso es imposible y no-científico pretender desterrar la religión: porque aporta marcos ideacionales a la existencia, que por sí sola no dice nada al respecto, o dice poco.   En el fondo el discurso ateo pareciera surgir de la indignación: en los discursos religiosos también las mentes criminales, los sistemas autoritarios y los marcos de exclusión,  encuentran sentido, propósito y legitimidad, a raíz de lo cual cabría pensar que  “el mundo sería más pacífico si fuéramos todos ateos” (Saramago, Buenos Aires, Revista de Cultura Ñ, edición 269). Entonces, es en la política donde se localizan las consecuencias negativas más importantes de las religiones. La solución del problema – parcial, difícil y básicamente occidental –, podría encontrarse en la separación entre las esferas de Estado y la religión, el respeto a la libertad religiosa y de conciencia, y la afirmación jurídica de la igualdad entre las religiones. No en el ateísmo, que, probado por algunos Estados, no produjo lideratos más misericordiosos.   Ciencia y lectura religiosa del universo físico Por otra parte, la relación entre ciencia y religión no tiene una forma antagónica radical y permanente como podría inferirse a partir del punto de vista de John Dupré y su razón atea de la biología (Dupré, “El legado de Darwin”). Pues el monoteísmo creó las condiciones de posibilidad para un tipo de pensamiento científico acerca de la realidad física del mundo, a partir de la razón religiosa del cosmos. El Antiguo Testamento produce una desclasificación parcial de la realidad como zona de la potencia sagrada y campo de fenómenos regidos por fuerzas de tipo espiritual. La ética permanece entonces incluida en el dominio sobrenatural, pero los astros (dioses para los paganos) son “lumbreras” que marcan las estaciones y los ciclos productivos, en última instancia los datos más relevantes para la economía agraria. La naturaleza de nuestro planeta (que por entonces, no era un “planeta”), queda delegada por el Creador al señorío de los humanos. La idolatría como el animismo, quedan clasificados en la zona del mal; con lo cual la desclasificación parcial del cosmos como sistema religioso tiene también consecuencias políticas, porque justifica las guerras “culturales”. Así la naturaleza adquiere, por vía de hecho, una autonomía funcional que permitiría estudiarla fuera de la religión, gracias al libro que constituye la raíz de  la religión monoteísta de Occidente. La realidad percibida como un grandioso cosmos expresa la magnificencia del Creador, concepto que está claro en los Salmos. Sin embargo en el contexto cristiano el tema de la ciencia dio lugar a contradicciones desde los albores de la Modernidad en el ambiente europeo y norteamericano, contradicciones que reflejaban de algún modo las que existían entre el escolasticismo y el utilitarismo. En el siglo XVII, el puritanismo inglés apoyó el avance de las ciencias que estudiaban la naturaleza en forma sistemática, racional y empírica, para glorificar al Creador en sus obras y “aliviar el estado del hombre” (Merton, “Teoría y estructura sociales”, 1949). Sin dudas el trasfondo era un mundo supuestamente corrompido por el misterio de la Caída. Estos puritanos fundaron la Royal Society, la primera sociedad científica, con sede en Londres. Quizás algunos de ellos hayan sido deístas que se encuadraban a sí mismos en el sistema de valores puritanos, pero no dejaban de estar imbuidos de creencias religiosas y de buscar “los caminos de la ciencia hacia Dios”.   No dejaría de ser esto un modo de percepción de la realidad afín con la que expresan los Salmos acerca de la magnificencia del Creador expuesta por medio de su obra ante el entendimiento de las personas. En Francia y Alemania, unos fenómenos culturales parecidos ponían de manifiesto la convergencia sobre el punto de vista racionalista y práctico-utilitarista, al mismo tiempo que una oposición a la herencia del bagaje intelectual basado en Aristóteles y construido como el gran edificio de la escolástica. *Publicado en Ecupres. Agencia de Noticias Prensa Ecuménica "El legado de Darwin", John Dupré y su razón atea de la biología. Hilario Wynarczyk / Doctor en sociología Miembro fundador del CALIR, Consejo Argentino Libertad Religiosa. Asesor de la Secretaría de Culto entre 1999-2001. Miembro de RELEP, Red Latinoamericana de Estudios Pentecostales, y ACSRMS, Asociación de Cientistas Sociales de la Religión en el Mercosur.

 

Yo creo todavía en los montes malditos y en el monte perdido

En las pérdidas que arrojamos las perdidas jamás arrepentidas

Del arrabal a la cima existe un trecho corto por donde pasa el tiempo

Entre alcohol con almíbar, absenta alucinógena, con las drogas más justas

Catedrales con hombres y errores transgredidos , soy

Lo más incorrecto, la más clásica, la menos extendida. No quiero

Medio siglo de más ni vida acostumbrada. Ya

No puedo engendrar, no me preocupa nada el calendario y no sigo

Los festivos, los hábiles ni los santos con nombre. El cielo es aburrido.

No pretendo otra cosa que dejar las palabras a quienes las entiendan

Me esforcé en estudiar, en florecer, en escalar malditos

Montes y personajes. No persigo la gloria ni mantengo mis deudas

Por demasiado tiempo. He pagado y lo pago con la espalda crecida

No cambio de perfume , tampoco de tabaco. Fumaré hasta que muera

Quiero morir fumando, trasnochando, escribiendo. Seré una vieja adulta

Una vieja perversa, con secretos, historia, memorandums, sumarios

Una mujer con banda organizada

A la respiración profunda, al abismo, al silbido. El placer es vivir

Profundamente

La existencia maldita para extraer un nombre, sólo uno

Un día, un segundo, un sitio con razones poderosas, que se sepa

Que entonces, sólo entonces, precisamente entonces yo fuí feliz

Contigo.

 

JUEVES

Letra subida por Litos

Haces muy mal en elevar mi tensión en aplastar mi ambición sigue así ya verás Mirá el reloj es mucho mas tarde que ayer te esperaria otra vez Donde esta nuestro error sin solución fuiste tu el culpable o lo fui yo ni tu ni nadie, nadie puede cambiarme. Mil campanas suenan en mi corazón que dificil es pedir perd¢n ni tu ni nadie, nadie puede cambiarme. Vete de aquí, no me pudieste entender yo solo pienso en tu bien no es necesario mentir Que fácil es atormentarse después, pero sobrevivir, se que podre sobrevivir. Donde esta nuestro error sin solución fuiste tu el culpable o lo fui yo ni tu ni nadie, nadie puede cambiarme. Mil campanas suenan en mi corazón que difícil es pedir perdón ni tu ni nadie, nadie puede cambiarme. Alaska.

MIÉRCOLES

Algunos de mis amigos se preocupan por mi forma de escribir. Piensan, puesto que me conocen, que paso por una maña racha o que me encuentro excesivamente alterada. No.

He creído oportuno aclararlo, puesto que gran afecto me lo comentan. Estoy plasmando el día a día. Hablo de lo que ocurre, y del comportamiento de muchas personas ante la maldita crisis. No me siento mal, al contrario, me encuentro en situación y posición para escribir con crudeza y dureza sobre la realidad, es más, la verdad, toda la verdad, y nada más que la verdad. A diario recibo llamadas de colegas que cierran su empresa, otros que se quedan en el paro, otros que me transmiten sus angustias y situaciones límite. Lo transmito con palabras y al hacerlo siento una profunda tranquilidad, un desahogo extraordinario, porque queda escrito y manifestado. Siento la necesidad de plasmarlo para que todos los que me siguen comprueben cómo se desarrollan los acontecimientos. Las noticias son un resumen grandilocuente generado en despachos y entidades de las altas esferas donde no estamos, por tanto, creeremos o no lo que nos cuentan, simplemente porque es lo que hay y lo que nos dicen. ¿A quienes? …a todos. Al país entero que lee la prensa, sea de la tendencia que sea. Ahora, y hoy por hoy, siento que no es suficiente, y en muchas ocasiones, ni siquiera creíble. Faltan voces. Faltan autores, escritores comprometidos, faltan opiniones verdaderamente libres. Una manipulación lenta y en la sombra, pretende convencernos de todos sus errores. Un nuevo poder blando se prepara para atacar de nuevo. Son los que perdieron su parcela de posibilidad, por ambición, error o simplemente por la atracción enfermiza de gobernar, mandar o dirigir desde donde en su momento no fue posible. Esos nunca han dejado de ser ricos. Aunque se confiesen arruinados, siguen siendo ricos. No padecen la falta de trabajo, no sienten esa impotencia del que no llega a final de mes, y mucho menos del que ya no tiene nada. Juegan en nombre de lo desconocido, filosofando sobre sí mismos. Aseguran estar retirados del mundanal ruido, pero continúan viajando en business. Los bancos son suyos o de sus amigos. No es que tengan un trato preferente, es que ni siquiera los necesitan. Pero hablan desde una notoriedad que nunca, ocurra lo que ocurra y hagan lo que hagan, dejarán de tener. Quieren incluso volver a ser populares, y hasta es posible que lo consigan. No son líderes, pero pueden ser convincentes para muchos. Parecen cómodos. Incluso lejana y sospechosamente “buenos”, puesto que hablan del bien y del mal, nos animan a aguantar, a sufrir, a inmolarnos en nombre de no se sabe qué nuevo dios, porque de ahí, dicen, se recupera la fuerza para seguir adelante. Nos trasladan sus mentes y presentan la simiente de un pensamiento fláccido que no se sostiene ni con cemento armado. El día a día es otra cosa. Las personas, lo fundamental.

Hace algún tiempo que me planteo seriamente crear un periódico digital. Las reacciones han sido sorprendentes: “Adelante, cuenta conmigo, te entiendo perfectamente, tu mensaje llega a todo el mundo, te entienden, te siguen. Estoy contigo, dame un espacio y escribiré todos los días …”. Ya no es un proyecto, tiene forma y en muy poco tiempo estará en el aire. Nos hemos decidido por “nosquedalapalabra”.

Desde aquí, ofrezco a todo aquel que esté interesado, la posibilidad de contactar conmigo:

Iniciaremos un camino complicado. La apuesta es fuerte, como ocurre casi siempre con todo lo importante.

AMANDA

En contadas ocasiones recibo sorpresas como ésta. El correo de la hija de mi gran amiga Alicia, que quiere ser escritora y me pide consejo. Tiene 13 años. Me ha dejado clavada. Literalmente clavada. Espero opiniones al respecto. Para mí, esta niña tiene una sensibilidad y talento extraordinarios.

 

Hola , consuelo!!!!
Bueno…
Mi made me dijo que hablo contigo y que te dijo que quería llegar a ser escritora y que necesito una opinión de alguien que entienda y que me pueda decir si lo que escribo esta bien o por el contario esta fatal , la verdad yo solo se que me gusta mucho escribir y bueno intento mejorar con cada relato algo más y me gustaría que me dijeras que opinas.
Te mando un (mini) relato que escribí en mi blog , lo que pasa es que el relato era para acompañar la foto…
Y después el prologo de un libro que tengo en mente , no he escrito mucho de momento…
No se si lo entenderás mucho pues es solo el prologo…
Va de una energía (alma , como quieras llamarlo) que viene a la tierra con una especie de destino (misión ) en fin mezcle metafísica y algo de ficción pero eso solo es el prologo son cosas cortitas no quería tampoco mandarte un tocho y la verdad hay muchas cosas que no tengo pasadas al ordenador si no en papel espero tu opinión…
Por favor se sincera si esta mal , prefiero saberlo y ya intentare mejorar porque no me voy a rendir si no escribo suficientemente bien pienso aprender =).
Bueno muchísimas gracias!!!!!!
Besos!!!!
Amanda.
 
Distancia...
La distancia puede separa dos personas, dos cuerpos, dos mentes, pero, que están unidas y que entre ellas ahí solo un corazón que late a unísono, acompasado creando la melodía mas bella, que cierne en ella amor, pero esto es difícil de romper, quizá la distancia separe a los sujetos, pero, su corazón estará en medio ahí , ni de uno di del otro, simplemente en medio, su melodía será distante y quizá es probable que cante notas de silencio, de tristeza o añoranza, aun así latera, y esto es lo que pasa con los amantes como Romeo y Julieta o como dos personas desconocidas quizá ajenas a nuestro tiempo, quizá, mas cercanas de lo que creemos, esto es lo que crea el amor y si la distancia no lo destruye, que será capaz de hacerlo??
Dicen que las pasiones, ya sean por la música, la literatura, etc, son la única cosa que quizá pueda con el amor, o que quizá lo amenace, no estoy segura... Pues si de verdad amas a alguien lo dejarías todo, pero, también creo que si el otro te quiere no te pediría que hicieras nada que te dañara, pues si te quiere no lo ara... Entonces, diría yo que nada puede con el corazón, el amor, diría que esto es una gran lección.
Hay gente que dice que el amor solo es de los débiles, perdonar que os diga pero gracias al amor arias cosas que antes jamás abrías echo si la persona a la que amas se encuentra en peligro en ti se manifestara una fuerza antes inimaginable...
Crees aun que el amor es débil??

 
Prologo:
 
Porque. La pregunta que si se conoce la respuesta, revela misterios , pero, sobretodo acciones. Eso era lo que resonaba en mi cabeza , nada más.
Por ahora.
El porque en el fondo lo sabia , era yo quien seria suficientemente fuerte. No iba a ser fácil , eso si. Pero me dirigía mi muerte mejor dicho mi nacimiento , y después del cual me esperaba bastante… Angustia? Sufrimiento?
Supongo que se podría decir así , una agonía hasta que llegara el momento. Y eso no sucedería demasiado pronto. Me iba a olvidar lo sabia pero seguiría en mi interior , en mi alma, ósea se yo. Esperaba que lo descubriera y lo entendiera. Me entendiera. Llegue . Es el momento. Adiós…
 
 
 

USTED

No me excita usted lo más mínimo. No le creo. No me gusta su bronceado invernal, tampoco sus gemelos. Apesta a Loewe y esa mezcla corporal revela su  mediocridad.

No le soporto. No me interesan sus partidos de padel ni la pesca del calamar. Tampoco sus cd de Peter Gabriel. De su mujer estoy hasta las narices, probablemente no tanto como ella de usted. Sabe a cuerno quemado. Le huele el aliento después de cada comida y es que además no sabe comer. Ese Mercedes hortera que conduce se lo van a embargar en cuatro días y llorará lágrimas de sangre.

No le conocen de nada todos esos de los que usted habla y asegura conocer. Le tiene miedo al tablero de ajedrez porque en esos cuadros no domina la jugada y se lo carga el portero en dos patadas. Esa niña que tiene apadrinada le provoca sensaciones prohibidas cada vez que contempla la fotografía que su ong favorita le hizo llegar por Navidad.

Además, no sabe andar. Se le nota la pana y las piedras del pasado, ese tiempo que con tanta habilidad insiste en ocultar. Y es que nació en una aldea. ¿Por qué se averguenza?

Sus hijos, pelirrojos y pecosos, a los que por cierto llaman “los chicos del maíz”, por si no lo sabía, son violentos y soeces. La emprenden a escupitajos y empujones en cuanto aparecen por su despacho, donde usted no despacha nada, simplemente reenvía correos para que los demás trabajen por usted. Pobres criaturas. Hacen lo que ven, obviamente.

Se le nota mucho su problema con el alcohol. Esa nariz colorada y los puntitos granates repartidos por la cara, añadiendo sus repentinos cambios de humor, le llevarán tarde o temprano a la cura de desintoxicación, que no del sueño. Es cierto que duerme usted muy poco. Le vieron en varios antros de azafatas del amor transexuales. También han visto su Mercedes a merced de las ofertas circulares rodantes de los caballeros no reconocidos donde humanos de metro ochenta ofrecen sus pechos de quirófano, su nuez y finalmente su pene atado entre las piernas para que personas como usted tiren del hilito. Usted no es un hombre de negocios, es un personajillo de ocio.

Le sangra la nariz con excesiva frecuencia. Tiraniza a las secretarias, a las administrativas, a los ejecutivos. Y se tira a todas las que puede, exóticamente, en nombre de la más facha globalización. Yo no lamento su ruína porque es usted una ruína desde hace ya años. Pero hoy, rigurosamente hoy, tengo ganas de vomitar. Porque he visto cómo ha quitado usted la foto de Franco para colocar la de Obama.

 USTED (BOLERO)
Letra de Moris Zorrilla
Musica de Gabriel Ruiz

Usted es la culpable
De todas mis angustias, y todos mis quebrantos
Usted lleno mi vida
De dulces inquietudes, y amargos desencantos

Su amor es como un grito
Que llevo aquí en el alma y aquí en el corazón
Y soy aunque no quiera
Esclavo de sus ojos, juguete de su amor

No juegue con mis penas, ni con mis sentimientos
Que es lo único que tengo
Usted es mi esperanza, mi última esperanza
Comprenda de una vez

Usted me desespera
Me mata, me enloquece
Y hasta la vida diera por vencer el miedo
De besarla a usted.

AUTORES Y EDITORES : POESÍA

La poesía es una forma de vida. No se trata únicamente de leer o escribir, hay que creer. Esa fe, parte de lo íntimo y transferible de quien siente. Los poetas, maestros del pensamiento y las acciones en consecuencia, forman parte de una minoría difícil de asumir. Dicen que las palabras se las lleva el viento y lo que el viento se llevó no queda en nada ni en nadie. Que de ella no se puede vivir. En lo práctico es cierto. En lo profundo , todo lo contrario. Se pierden todas las guerras y se entra en todos los conflictos. Desde la sinceridad más cruenta y aplastante, algunos se acercan, quieren, pretenden e incluso unos pocos se quedan. Los maestros leen a cientos de alumnos eligiendo desde su criterio aquel poeta adecuado. No sólo a los tiempos, pasados o presentes. Los clásicos, los malditos, los de siempre, los de antes, los de ahora. Nunca se dejará de escribir. Escribir es “decir”. Puede ser compartido, creído o aceptado. Como la educación, es un sentimiento. Hay quien apuesta por la palabra construye sus ideas. El mundo que nos rodea  casi siempre actúa en contra. La palabra del soñador, romántico o idealista se traduce a una realidad molesta donde probablemente nunca seamos nadie.

Pero jamás nada. Los apostadores de los libros se alzan en la más ingrata de las batallas.

Un editor no es únicamente empresario. Es mucho más. Cree, y ama los libros. Por ellos y con ellos intentará desesperadamente mantener su línea. Publicar un libro es desnudar simientes con nombre de persona. Un autor se presenta y esa primera lectura es su desnudo integral. En cueros vivos arriesga la palabra. Sus miedos, sus pasiones, su imagen de la belleza, su ética y su criterio, sus paisajes, adornos, oraciones y declaraciones de amor. Abrazado a aquel que finalmente decidió dar forma de libro a un desconocido porque le llegó al alma. Ese es el creyente y practicante.

Al bueno de Carlos Barral se le reprochó de por vida haber rechazado el manuscrito de “Cien años de soledad”. Hasta el día de su muerte se habló de ello para que no fuera olvidado. Pobre Barral. Se equivocó sin adivinar la trascendencia de semejante decisión.

Me atrevería a asegurar que casi todo el mundo, en algún momento de su vida, ha escrito un poema. Cuando se ha  enamorado, cuando tiene miedo, cuando siente la sombra del fracaso, cuando se arruína, cuando está enfermo. Desde la tristeza se escriben cuatro frases cortas que quedan perpetuadas en un cuaderno estudiantil. O en los mismos libros de texto, junto a corazones atravesados por la flecha de Cupido. El transcurso del tiempo hace que se construya o no esa necesidad vital de leer o escribir.

Si se empieza, resulta imposible dejarlo. Forma parte de lo cotidiano. De lo necesario e imprescindible. Los libros saben a tinta y huelen a autor. Tras cada uno de ellos, existe el mago más generoso que nadie pueda imaginar: El editor. Coautor de ese amor por la literatura, compañero arriesgado, representante del sentimiento. Poesía son los dos. El cuidado de una portada, la elección de un tipo de letra, y esa sensación única del primer ejemplar caliente recién salido de la imprenta. El gozo es compartido. El mensaje una declaración de principios. Poesía, repito, son los dos.

 

la venganza de Eva-Sión

 

Ella había maniatado a Sor-prendida, harta de sus intervenciones fantasmagóricas en nombre del padre y su espíritu insano. Se tomó un par de tripis y vistió de lamé dorado mientras comía monedas de chocolate. Un mensajero borracho le trajo una pizza cuatro quesos donde escupió su desayuno sin diamantes. Sor-prendida estaba muerta de deseo y muerta de hambre. El cilicio oxidado que anudaba con fuerza su muslo derecho provocaba menos sangre de lo acostumbrado. Eva-sión la había crucificado con un par de fluorescentes apagados. No tenía fuerza para reventar tan frágil vidrio y alucinaba con los colores del loro viejo que la abuela de alguien insistía en mantener en la uvi.  La cuenta atrás había empezado : Eva-sión mataría a Sor-prendida. Hasta los ovarios del tono de su voz, de sus sobacos, de su histeria intransferible, de sus cartas de olor y de un tipo desdentado que tomó por amante al que Eva-sión bautizó como el bi-dente. “Echame en los ojos un puñao de arena, mátame de pena, pero quiéreme”, cantaba el tipejo mientras sacaba brillo a la cubertería de plata.. Igual que en un escenario, fingió su dolor barato. Su necesario drama conocía ese teatro. Sor-prendida era muy mala. Juzgó, condenó, burló y jaleó a toda la hacienda. Sin enmienda, su impreso carácter quedó tatuado en las paredes de toda la ciudad. La sorpresa de Sor-prendida iba en aumento: Crucificada a lo Andy Warhol por un putón terrenal que no le llegaba a ella ni a la suela de los zapatos. Eva-Sión afilaba el cuchillo mientras mascaba chicle reciclado.

Por un momento le asaltaron las dudas. ¿Acaso pasaré a la historia por cargarme a esta doña nadie ?

-No ¡¡ eso sí que no ¡¡ -respondió Sor-Prendida. Yo no soy una doña nadie, ¡¡yo tengo vocación ¡¡

Eva cayó , picándose, ante semejante confesión. “Eso lo cambia todo, Sor. Te perdono la vida, y ahora mismo te llevo a casa de Patty-Difusa. Preparan una gran fiesta esta tarde y seguro que están dispuestas a darte amparo en su orden”.

 

http://www.youtube.com/watch?v=4UTwsIC8l-g

 

Patty-Difusa, cual madame pingüino, las recibió con los brazos abiertos y dos palmaditas rápidas al tiempo que entonaba “no esteis eternamente enojadas, esta es la casa del placentero dolor, mi tigre de bengala, hala, os llenará de manjares y procurará siempre que mantegais dura la albatara, y dure lo que dure, sereis pérfidas y felices”.

Eva-Sión y Sor-Prendida asistieron a la ceremonia inaugural. No había un solo hombre. Solas, malgastaban el veneno y los cilicios, mantenidas a rayas.

Patty-Difusa extendió lentamente la sonrisa característica del edén y el andén. Una aspirante, Penélope, recién pinchada, se entretuvo en bordar y deshacer tapices blasfemos. El grupo de internas tocaba los bongos y cocinaba migas de pastor. El pastor y sus pendejas , pasada la matanza de Texas, hacían memoria de Africa. Qué verde era su valle.

 

http://www.youtube.com/watch?v=iJT_Wr0A_8w

 

Y volver, volver, volver, a sus brazos otra vez. Las perdidas que no saben perder abusan y se calientan a la sombra de un poder blando, sentadas en el borde de la mañana y con los pies colgando.

 

 

 

LA ALBATARA DE SOR-PRENDIDA

Sor- Prendida inició su ascensión a los bajos fondos con suma rapidez. Necesitada de efectos, a ser posible, especiales, con urgencia y turgencia.

Ex y pulsada de muchos lugares, se- paró a no pensar mientras ejercitaba la danza del vientre con infinita torpeza a fin y efecto de recuperar sus piezas otrora jóvenes en cuyo bosque morían torturadas las arañas.

Sor-Prendida decía ser amiga de todas las mujeres, bendita era ella, de entre todas la mejor, la superior, la deslenguada en ese corto discurso ausente de retórica pero con suma ilógica consiguió pren-dar, como bien indica el nombre, a todos los climatéricos no mozos del extraño lugar. Ella, y si fuera ella, se desliza y se atropella, y aunque a veces no le importe, sigue siendo ella … y otra vez se duele…porque el día que se pierda volverá a sufrir por ella …mientras tanto, Sor.Prendida hizo arder París, no a la francesa pero sí en sus derrotadas carnes colgantes como la misma Cuenca de postal.

Horizontal quedó, sola y llorosa, amando desarmada al innombrable James Bond, que no cesaba de recordarle una y otra vez . Mi nombre es Bond, James Bond, pero por dios, nunca me digas nunca jamás. Juguemos a los médicos, a los truenos, a los encuentros y tócame otra vez, Sam. Que el tiempo pasará, pero lo nuestro es el principio de una gran amistad, oh my lord.

Eléctrica y lenguaraz, desestimó las causas y generó un ejército de marujas menopáusicas en busca de su olvidada albatara (entiéndase por ALBATARA, según el diccionario académico de 1726, lo siguiente: “Especie de enfermedad asquerosa y peligrosa, que dá a las mujeres en la boca de la madre o útero. Es voz árabe”.

Preguntóse el curioso qué enfermedad sería esa, tan mal conocida y tan vituperada, pero no siguió investigando, porque era hembra de muy ceñidas inclinaciones patológicas.

Falsa como un euro de plástico, se tocaba y albergaba en sus húmedas paredes en busca del arco perdido, baúl de los recuerdos y flechas del amor. Por tanto, Sor-prendida, en la fiesta de Blas se tomó unas copas de más, y fue en aquella fiesta donde al fin conoció a Eva-Sión., con quien formó pareja de hecho tipo Bonnie and Clyde pero a lo lésbico y sin recibir la visita de Safo. Desde entonces, Sor-prendida empezó con los espasmos y retorcimientos, lloró el teléfono, sangró el despertador y el sonajero, y en una visión fantasmal se encontró con cuatro mulatos que se negaban rotundamente a poseerla.

Loca, internada y drogada, gritó : “Fóllame otra vez, Sam”. Pero Sam andaba en el piano tocando lo del viejo perdedor, que le sentaba bien, y era tan triste su canción que sabía a derrota y a hiel.

Eva-Sión, con los cuatro mulatos, seguida por todos los orificios, nasales incluídos, tenía cuatro cascabeles atados a la albatara. Sor-prendida, miraba. Nunca fue voyeur por aquello del pecado, pero de pronto, el infierno se convirtió en un after donde podían quitarle lo baliao. Y ella, a la sombra de un león, agraciada por haberse ido, topó con el diccionario. En él buscó “alabatara”, y encontró : “ALBATARA: Clítoris. Parte larga y redonda que sobresale en la parte superior y media de los labios …”

Y Sor-prendida gritó. Se le puso duro como el mármol, caliente como el hierro, líquido como la gaseosa. Ese fue el día de su juicio final. Al fin tuvo un orgasmo. Pero no supo entreverlo ni entenderlo y corrió a urgencias de la seguridad social, acompañada de la incrédula Eva-Sión.

“Mala hierba nunca muere”, escribió el facultativo.

Continuará ...

LAS BESTIAS Y SUS DIAS

 

 

"Mamá, ya", era la frase reveladora de una adolescente que anunciaba su primer período. El spot publicitario, fué, en su tiempo, objeto de cachondeo, y no era para menos. "Esos días" en el pasado manchados y críticos, secretos y ocultos, nos obligaban a no ir a la playa, no ducharnos y a estar "malas". Se hablaba del período y necesitamos bastantes años para poder decir tranquilamente "tengo la regla". Aún así, seguimos hablando de "esos días". Yo hablaré de otros. Igual de dolorosos, incómodos, con manchas y sucios. Son los días de la bestia. No corresponden a fechas concretas de calendario. Aparecen de cuando en cuando y siempre por sorpresa. No los esperas, pero te ponen mala. Fundamentalmente porque se trata de la suciedad, ataque y maldad de otro que lamentablemente en algún momento ha tenido algo que ver contigo. En ocasiones ni siquiera se presenta, simplemente está. No importa el lugar ni la situación. Está. Nunca es tímido. No tiene verguenza. Puede hasta resultar gracioso. Más tarde salvaje. Provocador. Inteligente. Sarcástico. Mientras le sigan el rollo, es soportable.

De vez en cuanto dejará entrever sus tendencias lentamente. Irá subiendo peldaños hasta alcanzar la cumbre de algo. Querrá ser tu amigo. Se reirá contigo mientras todo lo que hagas o digas forme parte de su ideario particular. Entrará en tu casa. No se sabe con certeza cuándo le dejas pasar, pero entra. Formará parte de lo curioso y le permitirás ciertas formas al principio divertidas. Luego empezarán a ser de mal gusto. Más tarde , colocado allí donde mejor se sienta, disecará tu persona. Te dirá lo que está mal y lo que está bien. Y aunque no te lo creas, puede que sigas riendo un poco, pero ya cada vez menos. "No se lo tengas en cuenta, es que ha sufrido mucho en la vida". Bueno. "En el fondo, tiene un corazón de oro". Malo. Porque sí tiene oro, pero no corazón. Habla con la prepotencia del que se sabe y conoce resuelto por dentro y por fuera. Empiezas a pensar que problemente sea bipolar. Que está enfermo. Le aguantas un poco más y hasta le compadeces. Ya no te hace gracia. Tampoco cedes, únicamente concedes. Y un día haces o dices algo que no le gusta y de pronto estás en la parte contraria. Ahí se arma la podrida. No lo sabes, pero es el día de la bestia. Es él. Un animal machista y enajenado en pos de la ciencia sin conciencia. Se enfada. Te insulta. Te cuestiona. Te calumnia. Te difama. Parece una hiena. Ataca sin piedad y mete el dedo en la llaga. Aunque no la tengas, él la crea en pocos minutos. Es orgulloso como nadie. Demoledor. Tiene de todo y no teme nada. Puede contigo pero no consigo mismo. No se soporta. En boca de su estómago y en nombre de su justicia te pisotea como a un gusano. Su voz es la del hambriento que es capaz de matar por "necesidad". Utiliza sus recursos inferiores para ponerte al borde del ataque de nervios. Es un animal. Es una bestia, y es su día. Te ha tocado. Hablando de bestias, esta tarde he visto "Valquiria". Gran decepción. Una película muy bien hecha pero mal contada. No tiene fuerza, ni siquiera al final. Tom Cruise no convence ni tuerto ni manco, parece un eterno estudiante uniformado frente a Hitler. Ni por guapo se salva, y encima, muere mal. Morir en el cine es un honor, y hay que merecerlo, además de saber hacerlo. Igual se le ha ido tanto la olla con lo de la cienciología que estaba rezando sus extrañas oraciones.

SALVE

Alcánzame esa lumbre que radiante aproxima

La sombra del Edén en las manos de Eva

En cuclillas la siembra de la fruta podrida

La piel aprovechada bajo el urgente huerto

Huelga de mariposas

Ciempiés acosador, persigue tangos

Si me dejan lo bailo entre tinieblas

Amaneciendo invocan las tremendas

Ocasiones en nombre del reloj

Descosida la hacienda

Por debajo al ladrillo consulto la razón

Ha rezado a una imagen que no existe

Se ha castigado ahora en nombre de un señor

Relicario, rosario, escapulario, reliquia

Iglesia, desventura, religión.