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Consuelo García del Cid Guerra

ELEGIDO PARA LA GLORIA

 

 

 

Nuestros desgobernados gobiernos son como las parejas, mire usté. Orgullo y pasión, fuegos artificiales, tras la aparente tempestad su sospechosa calma, separación temporal, otra oportunidad y al soberanísimo carajo. Separación de bienes donde los malos salen de rositas, intereses creados, gira la noria. La bomba atómica es culpa de Zapatero, que es el anticristo. Humillado y ofendido, cagada la hemus. Yo miraba el muro de la patria mía. Spanish Revolution, viva el cambio, Mariano. Rajo y maldigo tu sombra, que no aspira alargada ni en sus peores sueños. Este burgués provinciano tan suma.Mente educado, ridículo y burlón, mofa de su propia befa, dicen que es un señor como dios manda.

Que soplen todas las gaitas como en la vieja gloria, con su Fraga del brazo, ministrillos y gangas. Chaval: Te cayó el chollo. Por mucho que me pese, es que eras de esperar. Vamos de polo a polo en nuestro bi-polar comportamiento histérico, la masa se sopesa, su información deforma hasta el libro de texto sacado de contexto. Suspiro como entonces hacia la piel de toro, menuda su cornada, qué pérdida de tiempo.

Hay que saber perder. Yo, que soy nadie, insistiré en la afrenta mientras me queden fuerzas. Ponte la sonda, chico. Sabes dónde te metes. Tu clase media es polvo que no pisó caminos.

LA ULTIMA CENA

 

No tengo apóstoles ni me acompaña dios alguno. No me quedará estampa odiosa o adorable de esta jornada póstuma. Viva la quinta brigada, ay, Carmela...España es una noria con luces navideñas, del color y la tómbola, toro negro enamorado de la luna, turista de alpargata, chancla de comercio chino que no da para más. Ay pena, penita, pena...post franquismo demócrata que guarda sus emblemas pegados a los dogmas. Españoles, casi muertos. Desahuciados, en el paro, pobres de solemnidad. Regresa esa santa semana de mantilla y peineta, su sentido rosario con cuentas nacaradas. Marcha atrás, atropello, embarazo inocente en vientres de un menor que conoció varón. Creced y multiplicaos. Qué caro está el condón. Valle de los Caídos. Tropezones enhiestos, quién da más?...han cantado línea.

Las urnas, como el Domund, protegen a los sordos, hipócritas, estúpidos, tontos cuyo babero escupe juicio final. Mañana será tarde. Ni siquiera otro día. Nuestro mañana patrio, la fiesta de guardar, un perro que camina, el Corte Inglés, Seguridad Social, bótox, su puta madre, cabrón progenitor, oficio de vacantes, vagos, los maleantes, orgullo y pasión.

Esta noche es la última. Me dispongo a cenar.

20 N

 

 

 

 

Tardaban en despertarnos y eran más de las ocho. Algo había pasado. Creo que sólo yo estuve pendiente –como pude- de los acontecimientos anteriores. Sin contacto con el exterior, periódicos o noticias frescas. Allí todo era viejo, casi como nosotras, a pesar de que ninguna alcanzaba siquiera a cumplir los dieciocho. 1975. Convento- reformatorio franquista. Madrid.

-Franco ha muerto. Hoy no habrá talleres de trabajo. España está de luto.

Y se hizo el silencio. Sólo yo suspiré, sacando aire hacia fuera, aunque estuviera dentro. Suspiré nada más. Todavía lo juro. Suspiré.

-¿Tú te alegras de esto, verdad, hija de puta?

-Yo no me alegro de la muerte de nadie.

-Roja de mierda. Catalana tenías que ser.

-Lo que tú digas.

Horas más tarde se puso la televisión. Aquel hombrecillo gris lloriqueaba, y le miraba yo sin inmutarme.

-Tú te alegras. Se te nota.

-Yo no he abierto la boca.

¡ Viva España¡ -gritaron-. Pero yo no.  Y al día siguiente, pretendían que fuésemos a despedir al muerto. Nos sacaban a la calle, madre. Y por salir habríamos besado a un sapo. Sólo para respirar aire del de verdad, contemplar los tres colores del semáforo, recoger unas cuantas hojas de los árboles y mirar escaparates. Eramos quienes éramos, y se notaba mucho.

-Yo no voy a ir, madre.

-Te comprendo.

-¿De verdad?

-Sí. A mi padre le mataron los nacionales ¿sabes? ...soy monja, pero no tonta.

-Todas me están insultando.

-Déjalas. No entienden nada.

La madre colocó sus brazos sobre mis hombros. Sonreía.

-Te acompaño en el sentimiento, Consuelo.

-Y yo a usted, hermana.

Por primera vez en mucho tiempo, me sentí libre.

TOCANDO EL TEMA

TOCANDO EL TEMA

No hagamos más complicado aquello que fue tan duro. Si alguna herida sana, que sea para bien esa apertura tras tantos años de duelo. Que nadie ponga en duda lo malo ni lo bueno.  Que argumenten las partes sus órdenes, conciertos, desasosiegos, lágrimas y risas -si las hubo-. Porque quien calla, otorga. Y todo aquel que habla ha de ser prisionero de sus propias palabras. La marcha atrás acostumbra a ser el retiro del cobarde, pero también la rectificación del sabio. Cada cosa en su justo lugar, por lo que hemos sido. Recuérdate.

El pasado fin de semana pudimos encontrarnos por primera vez un grupo considerable de mujeres que pasamos por distintos centros franquistas de menores, que no nos conocíamos físicamente, que hemos dado testimonio por fin, atrás los miedos, las supuestas condenas, y corridos todos los tupidos velos. Esto es el principio de algo tremendamente importante. Lo haremos valioso incluso con penas gratuítas que pueden aparecer como epílogo, golpe de gracia, puntilla definitiva. No me importa. Lo único que cuenta es ese abrazo, todos los que nos dimos, transmitiendo un calor auténtico, de sangre, como lobas, guerreras, apostadas al tiempo que se obligó vivir. La infancia es un suspiro, y tantas adolescencias quebradas encontrarán su sitio alzando –por fin- la voz. Gracias. Muchas gracias.

LO QUE CABE ESPERAR

LO QUE CABE ESPERAR

Ni debate, panfleto, discurso, mitin o flor. La suerte no está echada : Depende de nosotros. El criterio político no pasa por anuncios, jornadas o campañas. Forma parte del hombre cuya mente se piensa. La mediación, sus tiempos, injusticias o engaños. España es un spot rápido que entra sensiblemente en el nervio más fácil, colando piel al ágrafo y fútiles promesas que se llevan al cabo, comandante, teniente, presidente y patán. Diseñador, lampista, teleco, sanitario, director o peón. Empresario, sin más. Obrero sin posibles que todavía sueña la posibilidad. Resentido, romántico, comunista, torero. Actor, alumno, especie urbana que tiembla bajo el toldo del más inmenso error. En casa ya no hay nadie. Un rápido desahucio ha devuelto la calle a la puta que fue, el coche a su cabrón, la residencia estúpida que hipotecó sus vidas por aquel patrimonio que se ha partido en dos: Ni tú ni yo. Más sólos que la una alquilando las almas en templos de papel. Mojado. No lee letra pequeña quien no sabe escribir. No espera más de nada quien no tiene salud.

Date una vuelta, chico, por tu barrio de siempre. Mira hacia los dos lados y dime si hay espías. Si el ladrón tiene alas para pasar por alto. Echales, no les votes. Deja que –todavía- la mínima expresión, tenga un hueco posible entre tanto desastre. Déjalos ser. Insiste.

http://youtu.be/ajCYQL8ouqw

El Por Qué de este Caso

El Por Qué de este Caso

 

 

El morbo de diseño no sé yo si se estrenó después de la célebre “arruga

es bella”, con las noches de Pepe Navarro o –quizá- reciclando en nuestra

 –cada vez más- débil memoria, El Caso y El Por qué, publicaciones

franquistas de crímenes retorcidos, abandonos varios y robos más o menos

célebres.. Descuartizadores, pedófilos, vísceras y basura humana. No nos

engañemos : Hemos cambiado por fuera, simple y llana.Mente. Nos tira lo

macabro como entonces, somos más cotillas que nunca y tan pobres como

antaño, pero con una tecnología de narices, eso sí, y arrastrando tanta difusión

 como confusión.

Tras la polémica entrevista a Rosalía García, madre de “El Cuco”, el –ya no

tan- joven condenado en el caso Marta del Castillo, la marca Campofrío ha

dado orden a su agencia de cancelar cualquier spot publicitario en el programa

La Noria. Gracias al periodista Pablo Herreros, que publicó en su blog el listado

de marcas anunciadas aquella noche en Tele5, poniendo en marcha una causa

a través de Actuable para que los espectadores solicitaran la retirada de la

publicidad en el citado espacio, Campofrío hizo llegar el siguiente comunicado:


"No solo nos solidarizamos con su petición sino que también pedimos disculpas (a pesar de que ignorábamos esos contenidos tan lamentables) y hemos dado orden URGENTE a nuestra agencia de medios -Zenithmedia- de cancelar cualquier spot en ’La noria’ de modo indefinido. Sin más, aclarar que compartimos al 100% su repulsa por estos hechos".

 Yo tengo ya la arruga bella, pero no soy idiota. Lo digo por el comentario en

 Twitter de Jordi González:

 "Estudiantes y aficionados al marketing", dice el presentador, "una empresa de

 embutidos ha visto la oportunidad de una campaña de imagen que le sale

 gratis. Y la ha aprovechado".

 Fantástico. En el país de los ciegos, un tuerto era el rey. Ahora va a resultar

que desde el  gran púlpito profesional, los demás sólo son estudiantes y/o

aficionados. Que la opinión pública, cuando se manifiesta a través de las redes

sociales y de alguna forma triunfa, también es manipulada por una marca.

Dinero se llama audiencia. La audiencia sube esa bolsa invertebrada que no

provoca riqueza por donde pasa. Un pastonazo de vértigo, tanto como las

cifras de parados. Acción-reacción. Verá usted, es que a veces, pasa.

Las marcas anunciadas el 29 de Octubre, fueron:

Mercedes Benz, Renfe, Donuts, Fontaneda, Puleva, Danone, Nestlé,

Decathlon, Red Bull, L´Oreal, Ferrero Rocher y Fontaneda. Al parecer, Puleva

se ha unido también a la causa. Y es que cuentan con la capacidad suficiente

como para decidir y repudiar, actuando en consecuencia.

La entrevista a Rosalía García ha salido carísima, y no les acompaño en el

sentimiento.

EL NIDO DEL CUCO

EL NIDO DEL CUCO

Javier García Marín bebía desde los once años. Estuvo de botellón con sus amigos y asegura que dormía la mona a la hora en que murió Marta del Castillo. Condenado como encubridor. Absuelto de violación y asesinato. Ya no es menor de edad. Se ha dejado crecer el pelo y luce una larga melena casi femenina teñida de rubio. El Tribunal le llamó la atención por su chulería al declarar. Posiblemente se haya crecido bajo la privación de libertad, junto con su amigo Carcaño, el líder asesino que rompía puertas y buzones cuando se enfadaba. Chicos malos, dicen. Canallas de barrio definitivamente encallados en sus propios errores, bajo riendas sueltas socialmente aceptables. Gamberros, niños terribles cargados de violencia. Seguramente adeptos al más terrible gore, cintas de terror explícito, consumidores eléctricos de rápidas sustancias, expertos en pequeños hurtos, adeptos a música máquina monocorde. Muchachos de llamadas perdidas, sustos y madrugadas, vomitonas frecuentes , hechos con do de pecho, gritos, amenazas, sueño...Cabría reflexionar sobre todo lo normalizado, legalizado y permitido. Sobre lo que –aún- prohibido, excita ese deseo elemental de transgresión. Bajo leyes vigentes, el menor. Un código penal que no equilibra la elemental moral. Habría que meter mano a ese nido del Cuco, como se conoce a Javier García Marín. Su madre apareció ayer en televisión para defender al hijo –dice-. Pero no dio la cara. Sí cobró bastante más de diez mil euros. Es una forma como otra cualquiera de financiar delincuentes. Ella no ha hecho nada, pero no tiene verguenza. Tampoco el canal que le ofreció figurar, en busca de su codiciada audiencia. El escándalo no está en una cantidad u otra. Parte de la posibilidad existente a entrar en semejante bacanal sin freno donde casi todo vale. Condena. Cadena. Pena...

 

Banda Armada

Para mí no es acontecimiento, puesto que no les creo. Su palabra endiosada en un comunicado cavernícola, tres sujetos ocultos bajo capuchas dignas de sus santas semanas o ku kux clan. Celebramos un supuesto final mientras el mundo aplaude la muerte de Gadafi: No mataremos más, oh muerte, dónde está tu victoria...No me hablen de experiencia ni compasión por sus presos, se encuentran en su justo lugar: Fuera de la sociedad, privados de libertad, como les corresponde. La pena de sus víctimas –más de 800- ha sido de muerte. Hombres, mujeres, niños. Su eterna prepotencia de nuevo se presenta echando un pulso al gobierno, el mismo que asesinó a Miguel Angel Blanco, sin ir más lejos. Las manos manchadas de sangre de esta banda armada llevan su marca para los restos, y no sé perdonar, porque sabían lo que hacían. Lo hacían a conciencia, con gran infraestructura –ahora perdida- premeditación, alevosía, de noche o a plena luz. No puedo olvidar nada. Ni una palabra de arrepentimiento, la misma actitud triunfante que ahora –dicen- nos hace el gran favor de no matar. Asesinos en cualquier caso, en nombre de la causa que decidan. Asesinos.

 

http://youtu.be/kJVe19mhReo

Miércoles

Documentar olvidos es tarea de humanos. Oficio pervertido que niega del pasado su afrenta al diccionario. Los pájaros cansados que volaron un día sobre la Sierra helada, cabezas de mil niñas con melena robada. Faldriqueras y órganos que no escondieron nada. Contenido inexacto. Madrugó la mentira, se escocieron las manos y todas esas gargantas han vomitado leche de nata artificial. Cuantas lágrimas. Asco. Por justicia y recuerdo arderá cada causa. Yo os espero, canallas. Encontraré los nombres, sus papeles, las piedras del lugar que todavía hablan.

Seré breve

Seré breve

Para sus señorías continuaremos siendo minoría. Contra su información, cientos de miles. En las declaraciones de rigor dicen lo que no sienten, porque están asustados.  Des-posesión de bienes. Facultades mentales. Pecados –los suyos- muy veniales. Los mortales: Nosotros, de simple y llana.Mente. Ensanchados al gancho de un poder alcanzable, vitalicio el escudo, casi inmortal su silla, represora contienda más allá de higadillos, sospechosos bigotes, melena desigual . Nos bendicen lo mismo con su papa o sin ellos. Apostarán sus almas sobre la sangre inútil del triste perdedor. Despojado de casas, nómina y automóvil. Asaltando una cumbre difícil de alcanzar. La propiedad privada y un trozo de madera donde crucificar el resto de unos huesos tan descalcificados como el diente marrón de cuatro mil ancianos. Dependientes de nadie. Pretendientes en sí.

Yo te arrojo ese guante señalando mi ofensa. Yo me parto la cara, el espinazo, el cuerpo. Te reto a naufragar en la misma patera que tantos han sudado para cruzar el mundo, aparcar en la tierra, creerse ser humano y trabajar. Yo que sin nadie apuesto en el bando vencido, con canas encubiertas, voy a meterte el puño por un canal estrecho : De Gibraltar a Málaga, sin religión concreta, medida la palabra que te torean todos los espontáneos , descamisados, tercos, con la voz irritada por tanto des.Gobierno. Milita brevemente un uniforme asido sobre sus epitelios. No me cuentes un chisme del bendito evangelio. No me cantes la caña, porque yo la sostengo.

Requiem

Requiem

Has llegado a tu casa y has cerrado la puerta

con aquel mismo gesto con que se tira un día,


con que se quita la hoja atrasada al calendario


cuando todo es igual y tú lo sabes.


Has llegado a tu casa,


y, al entrar,

has sentido la extrañeza de tus pasos
que estaban ya sonando en el pasillo antes de que llegaras,
y encendiste la luz, para volver a comprobar
que todas las cosas están exactamente colocadas, como estarán dentro de un año,
y después,
te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo que un suicida,
y has mirado tus libros como miran los árboles sus hojas,
y te has sentido solo,
humanamente solo,
definitivamente solo porque todo es igual y tú lo sabes.

Luis Rosales.

 

 

 

Ojo al dato que me estoy quedando ciega. La actualidad resume un catecismo reciclado, y no será de extrañar que se convierta en arma de buzoneo : El marketing es más dios que el propio Google, llega hasta los más insospechados recovecos del claustro maternal, inhumano o

docente. Menudo lavadero. El mundo pasa por un terrible lavado sin lluvias personales. Nos duele lo que toca, todo aquello que quitan, la ración inconforme que –hasta ayer- sostenía el bienestar supuesto de cada españolito. La base del estrecho camino a resolver no conoce posada. Aquí se cobra todo, hasta la propia queja. Hablamos de una peste condenada a existir.

Yo escupí hace ya mucho sobre un país macabro, he corrido con ganas ante el gris y el azul. Tuve perros pastores (alemán y d´atura) pero opté por los gatos, que arañan sin cuidado el sofá y la moral. Cuando llegó el 2000, no lo celebré nada. Ningún ordenador sufrió por el efecto que anunciaron terrible. No llamé a las videntes. Dejé de confesarme, maldije teorías y firmé manifiestos poco representados. Resumiendo : El camino es un verbo. Personal hasta el fondo de tu propio terreno. Ser o no ser. Estar es otra cosa. Y sobre esos casos se concede el diván de la seguridad social , ahora con cortes de venas, sangre sin analizar y radiografías a la espera : Ni Google sabe cuando.

Ayer, lluvia de estrellas. Incluso el más pintado se empeñaba en un cielo protector e impostor.

Mientras, maestros del senado insisten en consignas que desorientarían incluso el paso al limbo. Se ha prohibido prohibir, y el asfalto permite que no se deje huella excepto para morir.

Kino-Salzburg

Kino-Salzburg

Matarile-rile-rile...

Matarile-rile-rile...

¿Dónde están las llaves?...en el fondo del mar. Pero resulta que esto ya no es el corro de la patata. El gran Serrat nos cantó hace algún tiempo que el sur también existe, y hemos perdido el norte. Será que hace cincuenta veranos nos han sobrado polos de todos los sabores, y secamos los sudores con productos tan perecederos como nosotros mismos. Que el ojo no vaya al dato : Busquemos ese camino que conduce a los bajos fondos, al alma más incómoda, frente a cada fantasma que nunca lo fue del todo. Sábanas blancas, no santas. Túnicas de algodón, momias carnosas que predican trabajos, estrellas,rituales y horóscopo. ¿Quién es quién, cómo pasó, dónde estamos, qué hacemos?...No me digas que todo depende de ese gran templo poderoso que se eleva de nuevo como víctima en sombras. No son ellos. Nosotros hace ya demasiado que no estamos por dentro y malgastamos aire por llegar hasta el centro. Tus reuniones, mis fiestas, las marcas de la envidia, viajes hacia lo exótico sin entender sus fines, souvenir –no recuerdo- , ganchillos como armas en contra de ese prójimo mucho más que molesto. Tengo miedo, compadre. Tengo miedo de esto, por no ser adecuada a sus enormes retos, por luchar hacia atrás como correcta imbécil, por confiar en ellos, por oír cada paso tras los que no han pisado. Qué corta lejanía. Qué malgastado engendro.

Contaría las vidas que no han llegado a término por un asunto rápido que suplantó venenos. Tu análisis, el mío, sale ya con las manchas de tabaco y excesos. Esfuerzo, desazón, reminiscencia y muertos. Una oración que insiste en velar los cadáveres importados  o no por jardines y tierras. Cenizas arrojadas a lugares hermosos, mucho más que esa vida in-corrupta y modesta. Dime qué tienes : Doy. Si no lo entiendes : Ellos. Conjuguemos los verbos como cuando –de niños- la maestra insistía golpeando el puntero. Mapa de libertad, catálogo de cosas, nuestros casos abiertos anteceden la pena que ha fabricado el tiempo.

Salzburg- Kino

Salzburg- Kino

PREVENTORIO DEL DR MURILLO : LA VOZ DE LA MEMORIA

PREVENTORIO DEL DR MURILLO : LA VOZ DE LA MEMORIA

 

Se les llamó Preventorios y fueron creados por iniciativa estatal, con la intención de prevenir enfermedades como la tuberculosis infantil. Estaban situados en el campo, aislados de todo y todos, como una fortaleza supuestamente saludable –físicamente hablando-. Los trámites para ingresar en el Preventorio del Doctor Murillo (Guadarrama) eran lentos, y en ocasiones se precisaban incluso influencias de falangistas para poder entrar. Como en tantos otros centros franquistas, se hablaba de internas, no de alumnas, puesto que no se impartía formación concreta de ningún tipo. A él acudían niñas de siete a doce años (aunque también las había de 5, 16 y 17) sin período definido de estancia, y aunque en su mayoría se trataba de hijas de familias desfavorecidas, tampoco ese concepto es generalizable, puesto que no estaba estipulado como tal, sino con la intención de prevenir el desarrollo o contracción de enfermedades contagiosas.

Todas salían de un lugar situado en la calle Andrés Mellado, y eran conducidas en grupo hasta la Sierra de Guadarrama.

Al llegar se les cortaba el pelo, eran despojadas de sus ropas y les entregaba un delantal junto con alpargatas de esparto que se ataban con cintas. De inmediato las rociaban con unos polvos blancos por todo el cuerpo, dejando una toalla en la cabeza durante la primera noche.

Eran abofeteadas por cualquier motivo : Hacer mal la cama, llorar, acordarse de sus padres,dejar comida en el plato o hablar durante la siesta. Si alguna se meaba en la cama, las cuidadoras (Sección Femenina) les acercaban una cerilla al trasero hasta quemarlas. Durante la noche, se las despertaba para ir al lavabo, tuvieran ganas o no. El papel higiénico estaba racionado y las horas para liberar esfínteres también : Es más, se contaba hasta tres, y en ese espacio había que evacuar, sólido o líquido, sin contar con la libertad mínima de acudir al servicio cuando se lo pedía el cuerpo. Muchas caían enfermas por cortes de digestión, falta de descanso, desórdenes alimenticios de origen psicosomático o taponamiento intestinal. Los castigos también llegaron a generar insolaciones cuando dejaban a las niñas expuestas al exterior durante horas en verano.

Las pinchaban día sí y día no, justificándolo como vacunas. Algunas ex internas recuerdan que les salió vello en los brazos, y tienen sus serias dudas de haber sido utilizadas como conejillos de indias.

Se duchaban un día a la semana. Completamente desnudas, las ponían en fila, tiritando de frío, bajo un escenario humillante. Todas se tapaban los pechos y el pubis, incluso las más pequeñas. Una cuidadora o bien alguna de las internas mayores, las frotaba con un estropajo y jabón lagarto bajo el chorro de agua helada. Contaban hasta diez, y no había más tiempo. Acto seguido, se secaban todas con la misma toalla.

Una ex interna recuerda el siguiente episodio:

“...Para mí lo peor era el miedo generalizado, el silencio al que yo me autosemití (y nos sometían) para ser lo más invisible posible. De todos modos, muchas noches vi en la oscuridad cómo pegaban a una niña y se la llevaban a rastras desde su cama entre la cuidadora y dos niñas gemelas que eran las jefas de mi dormitorio. Siempre se llevaban a la misma niña, y esta niña se pasaba los dias llorando. Tenía el sueño flojo, además allí dormía poquísimo, pasaba las noches en vela, y me enteraba de todo. Siempre me he quedado con la pena por saber qué sucedía con esa niña y qué habrá sido de ella; si alguna vez la vida me diese la ocasión de hablar con ella se me quitaría una pena del corazón, pero no se cómo se llamaba. También vi cómo a una niña la castigaban por haber robado algo cubriéndole con cera de una vela, gota a gota, las manos; lo hicieron a la vista de todas y además nos llamaron para que fuésemos a presenciarlo cuando estábamos en las salas de la planta baja todas sueltas por allí”.

La comida era repugnante. Resultaba habitual encontrar gusanos paseándose entre el arroz o las lentejas. Durante la merienda, colocaban dos grandes sacos en el suelo : Uno de ellos con pan duro, y el otro con trozos de membrillo o chorizo, que en ocasiones también se encontraba agusanado. Aquellas que vomitaban, eran obligadas a comer su propio vómito delante de todas las demás, a modo de castigo-ejemplo castrador.

Las cartas que escribían a sus familiares, eran leídas por las cuidadoras, que tachaban todo aquello referente a los métodos del centro. Muchas de aquellas cartas nunca llegarían a su destino, puesto que se las rompían.

Los testimonios no varían con el paso de los años: De 1940 a 1975, idénticos métodos, maltrato psíquico y físico, mala alimentación, pinchazos constantes, duchas frías ...

Permaneció en activo desde 1940 hasta 1975. Se cerró tras la muerte del dictador, y actualmente es una residencia de ancianos.

No es suficiente compartir el horror. El desconocimiento público de semejante campo de concentración absolutamente Hitleriano, constituye un agravio de por sí. Excepto los testimonios en foros y una página de facebook creada para tal efecto, no se encuentra artículo, tesis, trabajo o investigación sobre la memoria histórica que mencione al Preventorio del Doctor Murillo. Sólo las afectadas hablan. Miles de niñas que provenían de toda la geografía española, padecieron semejante infierno. Años más tarde, algunas intentaron denunciar, pero no se hizo posible. Vivieron muertas de miedo y deseando no despertar por la mañana, hora en que una cuidadora les metía la cabeza en el agua, sus manos en las orejas, rascando como animales, para después pasar a un desayuno asqueroso en el que la leche en polvo provocaba arcadas.

Nadie ha sido juzgado por ello. ¿Dónde están esas cuidadoras?...¿Quién designó los métodos?

¿Qué eran esos pinchazos constantes?...¿Dónde están los informes médicos?...Las señoritas de la Sección Femenina se paseaban por los colegios dando maravillosas charlas sobre ese Preventorio, como si de un privilegio se tratara poder pasar una temporada en él, respirando aire puro y jugando al diábolo. Pero ninguna de todas aquellas criaturas ha podido olvidar lo que les hicieron. No lo olvidemos nosotros. Aquel que olvida la historia, está condenado a repetirla.

http://youtu.be/Lq6r5SuuAYU

 

Domingo

La historia es un lápiz de titular sangriento. Quien escribe es el justo, su verdad la rotunda, y el terraplén de muertos causa justificada. Me decían las monjas que aquel que calla, otorga, y no me han dado nada. Esa ley de silencio sobre toda respuesta. Un funeral de luces. Conmemoro a los sabios y condecoro al tuerto. Al pirata, torero, matador presidiario. El hombre como el toro que lidia en cualquier plaza : Nace para morir, y es negro.

Real, vida misma

Real, vida misma

RUEGA POR NOSOTROS

RUEGA POR NOSOTROS

Tocamos fondo. Armados y des.amados desde una nueva pobreza que se creyó imposible, como posible era comprarlo casi todo mientras hubiese plástico del duro con banda magnética de la que –tantos- hemos sido titulares. Los grandes pródigos como figura jurídica se han consumido a fuerza de consumir sobre un quiero y no puedo monumental. Hipoteca en la ciudad, hipoteca fuera. Restaurantes, reservas, viajes sin medida y ropa de la cara. Exclusivos, arrimaditos al lujo como si fuese nuestro, ajenos a este juego maquiavélico donde los grandes nos tiraban a dar. Tocados. Casi creídos. Pero si somos lo peor de nunca, la nueva conversión de lo de siempre, asesinos metódicos de un pasado propio que nunca nos hizo historia. Protagonistas de culebrones cutres, aspirantes a tontos, mediocres y mediáticos, ordinarios, guardados en un armario de luna que ya no brillará más. El coche, su parking, la costosa gasofa. Carretera atrás se desdibuja todo aquello que herimos, lo que tan suma.Mente mal creímos, a todos los acusados, acusicas, chivatos y membrillos. Por poder deshacer, hasta la jeta, vamos. Pudimos incluso ser guapos a costa de alguna inyección cuyo ácido hialurónico rellena las arrugas. Y ahora, por no poder, ni siquiera nos dejan fumar en paz. Permitan consumir lo que nos queda, coño ¡¡. Aspirar nicotina, yacer en un  rincón muertos de asco, protestar con locura, gritar casi a lo bestia desde lo irracional. Qué pena de existencia, qué dolor tan estúpido. Se veía venir, no era un espejismo. Cotizados al euro, consternados en vida, para caernos muertos cualquier segundo en pasmo, víctima del soponcio, el susto dividendo que por carta, burofax o en persona, anuncia la desgracia. Se te acabó la casa, habrás perdido techo por bucear el fondo de un mar sin sus tesoros. El náufrago eres tú. Baja los escalones necesarios y céntrate en lo básico. Cuando veas un barco, sabrás que ya no es tuyo. Los golpes de pecho en falso aplastarán dos senos recauchutados, feos, englobados en globos sin color, y un pareo tan lánguido como tu propia estampa encenderá la vela cuya mecha es menuda, está mojada y tiembla. Y esa voz peculiar, de gravísimo enfermo, escuchará con fuerza la frase terrorífica que califica al loco : Perdóname, dios mío, y ruega por nosotros.

ESPERANZA Y AGUIRRE, LA CÓLERA DE SU DIOS

ESPERANZA Y AGUIRRE, LA CÓLERA DE SU DIOS

Esperanza no sabe ni bailar cha cha chá, y se ha perdido toda (ella) –esperanza- . Anda con las tareas alteradas, sus papeles cosidos , la jeta como un piano mas sus arrugas ¿bellas?...Esa boca de bruja, labio fino que aprieta, tonillo justiciero comunal –no común- denominador enhiesto, sistema métrico decimal, cortes y ajustes –con carta-. Así comunica a todos los docentes la putada. Más, horas, menos pasta, personal de relevo a modo de becarios, sus puntas de trabajo, la tarea que doña Esperan.Zita desconoce, se salta a la torera, ordena y manda pasando de los niños, jóvenes, profesionales, universitarios, padres y madres. Sus –resumidas- cuentas: Que ésta, pasa de todos.

Son muchos, y por si no resulta suficiente, la señorita Pepis nos lo pone a parir. Con la docencia no se juega, bonita. Por muy capitana que seas de esa tu comunidad facha, por muy Aguirre, incluída la cólera de tu dios.

Se avecina una revolución que iniciará el más tímido.

Esperan. Zita...¿qué es la poesía?

 

 

 

http://youtu.be/PZ92O8z8NCU

HERIDA

HERIDA

                               Todos tus amigos están locos

 

            “La gente herida es peligrosa, porque sabe que puede sobrevivir”

                      ( Juliette Binoche a Jeremy Irons en “Herida”)

 

Y os dije que allí donde se precisa lo imposible, están ellos. No esperan a nadie porque han dejado atrás lo conveniente. Sus ropas son prestadas, o bien mal recogidas de una calle cualquiera donde el amable orín dejó un atajo por donde caminar sin mojar suelas. Parecen abandonados y están tiesos. Sus manos de bolsillo y esos bolsillos limpios de monedas, ni siquiera las justas por una llamada rápida de auxilio. Para comer, lo justo. Para su sed, el agua. Para beber un vaso de agresiva ginebra. Con el estado a cuestas, ganadores de un limbo que aún no se sospecha. No conocen balcón, ni piso propio. Echados sobre céspedes floridos, florecidas sus carnes, aplastado el tabaco. Un pitillo planchado que habrá sido redondo se ríe del presente, éste que no acompaña, se pasa, únicamente al lado de quien no te pregunta, del que no sabe nada. En un tiempo reciente me abrazaron. No juzgaban mi aspecto ni hablaron de un fracaso que no les era ajeno. No me dieron consejos. No salpicaron nada sobre lágrimas negras y cejas despeinadas. Les regalé billetes de autobús y de trenes. Algún avión de vuelta cuando perdidos antes suplicaban abrigo. También algún dinero, el justo hacia un estómago que requería sólidos urgentes. Qué hermosa está la luna. Cómo amenaza lluvia toda esta intemperie. Pasaré por los antros donde sé que me quieren. Te contaré las pecas. Escucharé de nuevo aquella larga historia donde has sido importante. No sabes que aún lo eres. Traslados, guardamuebles. Espacios tan pequeños como un dedal de barro donde todo se ensucia y las uñas resienten tu aspecto de cobarde. Vestuario de muertos que todo lo dejaron. Restos de algún adagio resistente a epitafios. Nos entierran a todos, afirma el ignorante. Sobreviven por sabios e indigentes. Una manzana ácida no resiente la encía. Las caries amenazan. La úlcera divina. Y aquella intervención que te dio un techo breve por donde reposar tantos inviernos.

No estás perdido. Es cierto. Soy yo la enajenada.

 

 

http://youtu.be/tmpbEUlCIOY