LOS NIÑOS DE LA WWASP

2005. Girona. Una masía de Sant Llorenc de la Muga conocida como “Can Gener”, funionaba a modo de reformatorio ilegal para jóvenes suizos con problemas de conducta. Adolescentes de 14 a 17 años eran encerrados contra su voluntad. Todos hijos de familias adineradas, que pagaban una cuota mensual de 4.000 euros. El régimen de internado se basaba en palizas, largos períodos de hambruna y encierro en jaulas de jabalíes durante más de ocho horas al día. Eran castigados si no cumplían las normas y les daban leche con cereales como única comida diaria. El centro no reunía las mínimas condiciones de salubridad. La policía autonómica detuvo a tres personas, acusadas de detención ilegal y violencia física y psíquica en el ámbito del hogar. La fuga de cuatro internos destapó una realidad atroz.Tres de ellos consiguieron llegar a Suiza por su cuenta, y el cuarto fue localizado en la estación de Figueres. Tras sus declaraciones, los mossos llegaron hasta la masía, donde se localizaron las celdas de castigo. Los menores tenían diversas erosiones corporales y hematomas. Se encontró también una hormigonera a la que se había acoplado una bicicleta para obligarles  a pedalear y mover la máquina con sus piernas.

La ciudad de Zurich financió la estancia de tres de los jóvenes a través de la organización “Time Out”, responsable del reformatorio clandestino, por iniciativa del departamento de asuntos sociales de Zurich. Alejaban a los chicos de su entorno con la intención de conseguir una “reeducación y reforma” perfectas. Según algunos padres se trataba del “último recurso” ante la imposibilidad de controlar a sus hijos.

2008. Antena 3 estrena la miniserie de dos capítulos titulada “El Castigo”. Los hechos recogen lo sucedido en la masía de Can Gener, por la que pasaron cientos de jóvenes suizos.

El rastro de la noticia me condujo hasta la WWASP (World Wide Asociation of Speciality Programs and Schools), cuyos centros de tortura y reeducación constituyen uno de los secretos mejor guardados de EE UU. Los padres abonan grandes cantidades de dinero por la estancia en lugares similares a  Gulag ó Guantánamo. Uno de ellos, situado en Jamaica, es TRANQUILITY BAY, donde se maltrata a los niños (quemaduras realizadas con gas pimienta, gases lacrimógenos, duchas frías, ejercicio físico extremo) y se les hace un verdadero lavado de cerebro. TRANQUILITY BAY es uno de los muchos centros de la WWASP, entidad directa del fundamentalismo mormón.

Los chicos son arrancados de la cama a medianoche en sus propias casas y llevados por la fuerza sin saber adónde van. El enlace del documental que se adjunta permitió –por primera vez- que se pudieran contemplar imágenes y escuchar testimonios.

Padres desesperados cuyos hijos rebeldes se encuentran al borde de la delincuencia, falta de autoridad, excesiva protección o ausencia de referentes, son algunos de los motivos que conducen hasta este tipo de centros de tortura aconsejados por asistentes sociales como “ perfectos reformatorios para adolescentes difíciles”.

 

http://www.tu.tv/videos/tranquility-bay-documental

 

Se han puesto denuncias pero los responsables continúan al frente de este tipo de centros, que permanecen todavía abiertos. Al parecer, durante una investigación económica, se pudo comprobar que la WWASP financia con ingentes sumas de dinero al Partido Republicano y al Movimiento Mormón.

LAS NIÑAS DE VOGUE

La revista Vogue París, en su edición de Diciembre-Enero, editada por Carine Roifeld y el diseñador Tom Ford, publica una serie de fotografías con niñas de ocho años. Se trata de una agresión ocular. Lo siento. No es únicamente del maquillaje, la ropa o el atrezzo. No llegan a Lolitas porque ni siquiera tienen –todavía- esas dos cifras por edad que a partir de los diez supone adolescencia. Niñas cuya inocencia utilizada roba el gesto infantil, la mirada perfecta, extraviadas como ángeles y perdidas en el diafragma de una cámara que delinque. Lo siento. No existe argumento fotográfico que justifique semejante descarnio. Es el sueño del pederasta. Utilización infantil y vulneración absoluta a los derechos del menor. Mucho más allá de la provocación o el escándalo : Es una herida. Duele.

Ataviadas con el manto de una desnudez tan brutal como el efecto del carmín sobre unos labios vírgenes, uñas negras pintadas en esas manos tiernas, sin defecto, forzadas al brillo. El color de la lujuria asalta sus cunas mientras se aumenta la potencia de unas luces de neón que publicita la pose, una y otra vez, disfrazadas de mujer voluptuosa. Esas sagradas formas no se tocan. Los pies nadan a sus anchas en un enorme zapato de tacón cuya aguja es aguijón. Puro veneno mental. Qué error. Qué inmenso error.

Quizá tras las imágenes se esconda la segunda parte de un acto criminal cuestionando su posterior prohibición, libertades varias insostenibles, expresión declarada, denfensores del morbo más exquisito que –por cuenta ajena- matarían ruiseñores a diario para entregarlos al más experto de los taxidermistas. No están fotografiadas, están disecadas. Lo siento. Nadie, absolutamente nadie, tiene derecho alguno a que las niñas se retraten así. Detrás de cada imagen hay ya una mano húmeda que –tiritando- gime. Y espero que duela tanto mi palabra como me daña el hecho de mirar esas páginas sucias que suda el pederasta.

 

LATROCINIO

Latrocinio: Acción propia de un ladrón o de quien defrauda a alguien gravemente.

Los que se mueren por salir en la foto. Los que aprenden a rodearse de seres influyentes. Los que siempre están junto a los nombres ocasionales. Los que pelotean en el infierno poniendo en venta su alma a precio de saldo. Los que se creen en posesión de la verdad absoluta. Los que con una escasa cultura de contraportada acaban en cualquier institución pública. Los mitómanos. Los acomplejados por una inferioridad evidente que jamás les abandona. Los catetos que salieron de su provincia creyéndose emigrantes. Los que han hecho de todo por el Gran Capital. Los que se definen y desafinan. Los mantenidos. Los poseídos por una gula hipnótica que alimenta su gran cerdo interior. Los gesticuladores indignos de estudio. Los enfermos mentales actuales. Los aspirantes. Los que mienten más y mejor que la propia mentira. Los desertores. Los traidores de profesión. Los de la banda del compadreo. Los ganadores esporádicos. Los que de rojos no tienen más que sus números. Los pródigos. Los de la triste figura jurídica.

 

 

                                   “Llorad: Ese es el retaso que os deseo".                                                             

                   (Jaques Rigaut : Todos los espejos llevan mi nombre)

 

 

Puede que nunca baile sobre tu tumba, aunque es posible que mueras antes que yo. Es posible que nadie te castigue. Probable.Mente tengas una sartén sin mango que nadie más domine. El calor de tu cuerpo no encenderá el espasmo. Duermes a pierna suelta como un perro. La siesta es un letargo inapropiado. Tu edad de merecer se ha complicado. Tanto…

Demoledor y práctico. Corpulento. Borracho. La lírica se expande sobre un virus dramático. Autónomo. Carnal. Desplazas tanta masa como ladra esa idea que no te pertenece. Tiempo al tiempo. El enemigo carga contra espejismos débiles. Madre de un pacto doloso. Acuerdo entre tus partes. Penoso. Lacrimógeno. Primera persona de tu singular.

Has robado el perfil a las estatuas. El nombre al monumento. La placa de una calle que no se pisa más. Direcciones contrarias. Magnífica sesión. Doble o nada. Partícipe infinito de la trampa. Mortal. Acusador perenne. Función que no concluye sin aplauso final. Tienes esa verruga de los viejos babosos y la temperatura bajo el tacto rectal.

Parche. Apaño. Metralla. Muerdes la sombra al tiempo que las horas se van. Ni un día más concedo a esa existencia de ladrón exquisito. La nave se te va.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

EL PRINCIPITO

La única princesa del mundo que me cae bien es Estefanía de Mónaco, por gamberra. Letizia me da lo mismo, aunque ayer la tuve muy presente al comprobar su protagonismo en la prensa alemana dada la trascendencia que tiene –al parecer- su nueva nariz. Existe otra –supuesta.Mente- que también se la operó, aunque se la dejaron fatal. Esta –presunta- que no es Sisi –no,no- pero va del  mismo rollo que la monegasca, se biencasó con una especie de Indiana Jones a lo hippie reciclado. Como Pocholo –para entendernos- pero con sponsores, que es –incluso- mejor que tener pasta.  Textual.Mente. En la vida hay muchas formas de dar la vuelta al mundo, pero la mejor es por el morro. Para entendernos:Te lo pagan todo y encima eres agasajado país tras país, recibido con honores de sospechoso consorte, comiendo y cenando como un rey aunque nunca llegues a serlo, porque en cuestión de reinas la cosa es mucho más simple: Por un día –como rezaba el viejo programa- nos lo han prometido a todas de una forma u otra,  incluso te lo juran por un polvo y –aunque suene mal- a la minoría nos da igual, como Letizia, que no quita quita el sueño por y-Real. Al fin y al cabo, polvo eres y en polvo te convertirás (eso es cosa de dios).

Anoche, sin embargo, me lo quitó una historia memorable. No es que la hubiera olvidado, lo que ocurre es que se trata de esas que no se cuentan porque no te cree ni el gato. Yo la creí , puesto que tuve las pruebas ante mis narices –sin operar, por cierto-. La creí y la he recordado cuando alguien me habló del famoso bar Cosmos de Barcelona. Un lugar donde se reúne lo peor de cada casa, y tal vez por eso estaba yo la tarde en que conocí al Jamaca. Iba vestido de salvaje. De salvaje, sí, tal cual lo leen : Prácticamente en pelotas y con una serie de harapos cosidos a pieles que le colgaban de la cintura. Su aspecto impresionaba tremenda.Mente, pero cuando dijo que era un hombre-estatua de Las Ramblas me quedé mucho más tranquila. El pobrecillo no quería otra cosa que un bocadillo, de modo que le invité. Cuando le dices a alguien “pide lo que quieras”, se asume una enorme responsabilidad. Jamaca llevaba un pequeño bolso con papeles arrugados que puso sobre la mesa. Estaba en la calle. Con las monedas que conseguía como estatua no siempre le llegaba para pagar la pensión. Tenía hambre, y mucha. Delgadísimo, alto, con una melena hasta el hombro que no se habría peinado desde el día en que se parió a Panete. Nativo de la isla de Pascua, donde apareció un barco lleno de gente vestida de aventura pero con jeta. A lo Coronel Tapioca, que en paz descanse (lo digo porque la tienda ya ha cerrado, será la crisis, no estoy segura). Esa gente ofrecía trabajo en la tripulación del barco a un grupo de nativos que no dudaron en aceptar. Así formaron parte de una curiosa tripulación con un contrato de trabajo firmado durante algunos meses, pero no cobraban. Ni un euro. Les prometieron que al llegar a Marruecos se lo abonarían todo, pero no fue así. Les dejaron colgados, pero en un hotel de cinco estrellas, a cuenta de Moha6, amigo –supuesta.Mente- del responsable de la expedición. La que liaron en el hotel no tuvo desperdicio.

Fiestas, música, desorden y desenfreno. En fin, lo normal cuando no se cobra pero estás contento. Final.Mente, el director le dio puerta, pero de la chunga. Es decir, los puso en la puta calle. El bueno de Jamaca no paraba de hablar.  Sacó los papeles del bolso y dijo: “Es que una persona que los ha visto me ha dicho que con esto puedo salir en la televisión”.

Ante mí tenía una serie de fotos, un contrato de trabajo y un autógrafo.

- ¡¡Hostia¡¡-exclamé.

-Pues sí. Lo mismo dijo esa persona : “Hostia”, pero no quiso ayudarme.

Allí estaba Jamaca, rodeado de reyes y princesas legendarias –presunta.Mente- una de ellas con los agujeros de la nariz más grandes que la boca del metro, otro aspirando un material blanco que no supe identificar, todos en bañador, felices, ricos y despendolados.

-Es que esto no lo va a querer publicar nadie y te vas a meter en un lío muy gordo.

-No me toques los huevos…

-Que no es eso, Jamaca, que no es eso…yo te ayudaría, pero no conozco a nadie que esté dispuesto ni siquiera a proponerlo…

Desapareció como había llegado. Una especie de Tarzán anoréxico atravesaba Las Ramblas vestido de salvaje. Su espalda parecía estar a punto de quebrarse. Y yo creí durante algunos minutos que nunca más se me encajaría de nuevo la mandíbula, porque me quedé boquiabierta.

Que cada uno lo interprete como quiera. En realidad no es más que un cuento.

de C. Dolores Escudero, a Consuelo García del Cid

Flor del Consuelo

LEY ANTITABACO

¿Fumador?...se acabó. Ya nadie nos lo va a preguntar porque se ha prohibido fumar. “EL GOBIERNO ORDENA” …esta es la frase en mayúsculas que aparece a partir de hoy, Domingo 2 de Enero de 2011, en la puerta de todos los restaurantes, bares y discotecas.  La medida tiene un cierto tufo inquisidor, Franca. Mente. Nos pilla débiles, en plena crisis, sin un euro, perfecto Estado para manipular masas desactivadas. ¿Alguien podría imaginar, por ejemplo, el final de Casablanca, sin el pitillo de Bogart?. Yo no.

Entiendo que se trata de salud pública. Que los fumadores molestamos con el humo y que es perjudicial. Teníamos nuestras zonas y nos las han quitado. Pero el tabaco continúa vendiéndose en los estancos, y además  -sorpresa- la nueva ley permite de nuevo máquinas expendedoras en las gasolineras…¿por qué?...debo ser tonta, no lo entiendo. ¿ Aumenta el mono en los conductores de forma sensible?...¿Su ansiedad provocaría más acidentes irreparables?...Me pierdo, lo confieso.

¿Será que el Gobierno –de verdad de la buena- se preocupa por nuestra salud para que sigamos currando hasta los 67?. Pero si salimos más baratos muertos, oiga…Esto no se sostiene ni con hormigón armado mientras la industria multimillonaria continúe produciendo puros y pitillos. Todo o nada : Ley Seca también. Estoy harta de aguantar el mal aliento de los borrachos, de pisar sus vomitonas, de verlos en el suelo  como cadáveres abandonados, sucios, hablando sólos a gritos o dando la brasa al que tienen más cerca. Harta de sus peleas, de su violencia, y harta –sobre todo- de accidentes de tráfico provocados por alcohólicos en los que mueren seres humanos sin comerlo ni beberlo, y nunca mejor dicho. Los fumadores ya no podemos elegir dónde entrar, puesto que estamos vetados. Jamás hemos provocado accidentes por ello y consumimos la droga legal que  -desde nuestra libertad individual-  se nos antoja. Basta de doble moral e intereses creados: Que no me lo vendan, y no lo podré comprar. Pero la industria continúa funcionando y todos sabemos que un estanco es negocio seguro. No en vano, el chollo de las licencias para abrir uno de ellos, durante años y años estuvo en manos de los militares, que se los otorgaban a sus viudas para que tuvieran un buen pasar. Ahora, en cambio, reducen las pensiones. Estos apaños son sospechosos. Dictatoriales y feos. Hasta 600.000 euros ascienden las multas por infringir esta nueva ley. Prohibiciones, militarizanciones, multas…¿les suena?...a mí , fatal. Voy a analizar muy seria.Mente la posibilidad de abrir un fumadero clandestino de droga legal con dos secciones : rubio y negro.

 

ISABELLE CARO

Final.Mente ha recuperado el peso de su alma. Isabelle Caro falleció el pasado 17 de Noviembre. Su novio, el cantante suizo Vincent Bliger, ha confirmado la noticia.

28 años de vida. Anoréxica desde los trece.

 En 2007 protagonizó una campaña publicitaria contra la enfermedad posando desnuda. Las fotos realizadas por el gran Toscani eran estremecedoras. Tanto, que llegaron a prohibirse en Francia e Italia. Isabelle soñaba con ser modelo y de alguna forma lo consiguió. Deformada sobre sus propias formas, al límite, rozando un abismo inútil, sonreía a persar de todo. Su blog ya no está activo. En él contaba sin pudor alguno un infierno particular que ha llegado al final.

Una gran parte de los videos donde aparece su imagen han sido censurados. La recuerdo perfecta.Mente en una entrevista durísima que concedió a Antena3. Para que su madre no la viera llorar, ponía las lágrimas a sus muñecas. Parecía estar a punto de desaparecer en cualquier momento. Una piel transparente, dedos como sarmientos, huesos que insistían en reventar sobre su propia sombra.

http://www.youtube.com/watch?v=Puv00o295-Q

Dicen que vivía luchando contra la enfermedad. Ese maldito desorden alimenticio que todo lo para. Un estado de permanente agotamiento en el que la alerta pasa tan desapercibida como el peso específico. Los latidos del corazón se convierten en ruído insoportable, y las horas de comer en el mayor enemigo. Por dentro fermenta una historia psíquica que muy lenta.Mente puede tener salida. Isabelle hizo pública su imagen con la intención de ser un ejemplo para todas las jóvenes. Puede que lo consiguiera. Dio un paso firme sin ser falsa. Aportó su testimonio y con él se convirtió en “la modelo anoréxica”. Qué gran error. Isabelle no podía ser modelo de nada. Su vida ha sido un desperdicio. Qué pena, criatura, qué pena…qué terrible sensación de impotencia, qué extraño halo de angustia. Te mereces otra vida.

EXPULSIÓN

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Casi cuarenta años después puede que no tenga mucho sentido. Como tampoco lo tiene el hecho de que hoy lo recuerde, puesto que aparente.Mente, a estas alturas carece de importancia. Sin embargo, y tras darle una sola vuelta, estoy convencida de que fue una injusticia. Las que me recuerdan, afirman que era inconformista, anticlerical y antifranquista. Tenía trece años. Me expulsaron del colegio, sí. Del Sagrado Corazón. Y no había para tanto. En los años sesenta, que a una la expulsaran suponía una gran humillación. Lo primero que pensé es que nunca más tendría que ponerme el uniforme azul, ni el cuello blanco duro. También -ilusa de mí- que no tendría que ir a misa. Pero no. A mi madre le faltó tiempo para procurar otro lugar igual de religioso y con falda a cuadros, jersey azul y el cuello duro de las narices. Salí práctica.Mente a patadas tras renunciar a la clase de religión. Se pasaron años repitiendo que era voluntaria, y que la que no quisiera, podía levantarse y salir al patio, de modo que un día lo hice. Supongo que aquello fue la gota que colmó el vaso, claro. Mi amiga del alma era la gran heredera de unas destilerías. Su abuela nos daba todos los jueves una cestita con botellines de licor. Nos los bebíamos en el lavabo antes de entrar en clase, y a esas horas ya llevábamos una merluza considerable. Encima se las cargó la pobre anciana. Ella pensaba que coleccionábamos las botellitas, pero nunca se le pasó por la cabeza que nos las tragábamos sin dejar una gota. Luego vino lo del bololo. Decubrimos ese unguento para los golpes, que olía mejor que el eucaliptus. La monja nos lo ponía en un algodón cuando acudíamos por algún tipo de tortazo en el patio. Aquello colocaba de maravilla. Nos gustaba tanto que golpeábamos las muñecas y rodillas contra la pared para poder aspirar un aroma que despejaba a los muertos. Más tarde llegó el incidente del tabaco. Fumábamos a escondidas, claro. Antes de entrar al colegio, todos los mediodías nos íbamos a una portería cercana donde no había nadie. Pero un día se le ocurrió bajar a un vecino y tiramos las colillas a los buzones. Se quemó toda la correspondencia. El tipo se quejó a las monjas porque nos vió salir pitando e identificó el uniforme. Todo esto y algunas nimiedades que me callo por no decir nombres, fueron los motivos de la expulsión. ¿De verdad hay para tanto?...me parece que no. Quizá tenga mucho que ver aquello de "niñas del sagrado corazón, muñequitas de salón". Porque de lo que no cabe la menor duda es de que no lo éramos. Algunas.

 

 

 

JAMAS DE LOS JAMASES...

No acostumbro a conciliar el sueño mucho más allá de la medianoche, pero hace tiempo que me siento trasnochada. Como si lo oscuro se comiera la luz que ilumina articifal.Mente la ciudad y sus trozos de acera. Todo paisaje urbano es una jaula de madera donde entra el rebaño, desactivado y tonto. Asustado, más dócil que nunca en el país de jamás. No quiero pensar mis penas porque no hay para tantos. Aunque quisiera no podría repartir desventuras ni quejas. El exterior aturde. Las noticias emanan una constante burla que parece no estar. Gobierno sin rebelión. Los rebeldes también duermen. Los cantantes protesta han muerto. Las bellas desfilan a diario en espectáculos tan lamentables como patéticos. Espejito, espejito...Estiro, flexiono, aspiro, inspiro...Aladino no aparece y ninguna lámpara alberga maravillas. El milagro medita. La justicia es dudosa. Transpiro como un puerco la rabia que me llega y el pavor que sacudo. Sarna, caspa, viscosa...Ya nada es nuestro. La propiedad se extingue en brazos del poder, y el saber no se mete. No se implica. No aplica. Estoy demasiado cansada para jubilarme a esa edad temprana. Nadie dará trabajo a semejante ejército de púberes expertos. Se cursarán las bajas por muerte natural. Lo anormal será norma. Alguna religión sobre esta vieja tierra controlará las almas. Como epsilones mudos pasearán los viejos, y el joven estirado ya no sabrá quién es. Cuéntame, por favor, alguna historia corta con un final feliz. Dime que alguna vez, en un país lejano, los hombres eran buenos y tenían un rey elegido por ellos sin cetro ni corona. Cuéntalo una vez más, que quiero estar allí... Felices sueños.

18 de Diciembre

                              

Yo ya sé que vivir me costarà esfuerzo y, si algo no perdono, es su mentira despiadada y obscena.

Que le llamen crisis a su beneficio, minutos a nuestra agonía, crédito a la esclavitud salvaje.

(Foto tomada en Barcelona, Plaza Universodad confluencia Ronda San Antonio)

Pere Manubens

 

 

                          " Y siempre nos queda la Mirada "

                                       Pere Manubens

                                           Fotógrafo

 

 

 

 

La mosca cojonera avanza. Su zumbido incómodo atropella el espacio. Medio ambiente. Indecente. Puede que continúen criminalizando las verdaderas protestas. Patear el asfalto es asunto del hombre. Arrimar el hombro una forma de ser.

Pueden cambiar las formas, engañarnos mil veces, pero una gota tóxica ha estallado en el cuerpo. No vaciamos los bancos porque nos quedábamos sin nada. No seamos idiotas. La debilidad mental comienza cuando falta el alimento básico. Lo lógico es gritar, y lo sagrado, tú.

Esto ya no nos dá para otra vida. El cansancio acumula fantasías derivadas de un lujo tan mediocre que la caligrafía olvidó su sentido. Invocamos a dioses, brujas y sanadores. Convocamos al tonto por enésima vez. Tanta acumulación nos ha hecho tontos del bote. Un bote más vacío que oxidado. Maquillamos las llagas. Levantamos el cetro del innoble. Los nombres. El político. Su mentira carnal. El hueso que sostiene a una madre sin patria.

Ya fuimos delincuentes una vez, cuando no nos callamos. Libertad de ocasión y expresión de mentira. Fábula. Nueva era. Siglo que se ha enfermado de forma voluntaria.

La palabra es la fuerza y tus ojos la luz. Manipúlate a solas para pecar a gusto, pero no te despojes del halo que en tu alma dibujó los derechos, la victoria, el estilo, la verdadera esencia y tus razones. Impuras, puras, malditas, comprendidas, desajustadas, pobres, estrechas o alargadas. No es lo mismo. Valga la condición, el final de un sistema creado para matarte. Para matarte en vida como un reptil perdido que no encuentra su invierno. El averno es la casa del rey que no te mira. El banco que te insulta y la caja que acoge los cadáveres. Asocial. Extremista. Delincuente. Aunque te peguen, grita. Aunque me maten, soy. Por pensar se estrechaba la puerta de tu casa. La que ahora te quitan. La amenaza latente subliminal que incita a torear sin plaza la ciudad que has amado, el país que te trajo y al amigo que falta. No falles. El miedo no es excusa porque ya hemos perdido la razón.

Nace en Brasil el primer perro verde de la historia

 

y ya no será raro.

En aquel tiempo. Aquí y ahora.

  

 

http://www.larazon.es/private/ admin/mediateca/multimedia?abr ir=fecha

www.larazon.es

 

Hubo un tiempo (no hace tanto, poco más de medio siglo) en el que no se nos permitía ir al colegio con pantalones. Estaba mal visto. Nunca entendí el motivo. En aquel tiempo nos obligaban a

llevar un velo negro para ir a la iglesia. Y debíamos ayunar -no recuerdo cuántas horas- si se comulgaba.

Siempre he escuchado eso de "eran otros tiempos" para disculpar hechos, actitudes y costumbres. Pero esto no tiene disculpa ni tiempo que lo socorra. Es aquí. Y es ahora.

Una mujer es apalizada en Sudán por llevar pantalones. Los policías se rien de ella mientras le dan un latigazo tras otro. Todas las comparaciones son odiosas cuando parten del odio y el dolor.

Sigo sin entender por qué no podíamos llevar pantalones en el colegio. Los fanatismos tienen su comienzo, pero algunos carecen de fin cuando se universaliza en un país donde reina la locura, se oficializa la tortura y la muerte. Cada persona es un mundo, y no tiene la culpa de haber nacido en un lugar u otro. La condena es la escena. Esa normalización de lo atroz. Sus criminales castigos donde el inocente yace abandonado, en el suelo, con la sangre esparcida en una plaza pública. En manos de ejecutores descerebrados que gozan con las palizas. No hay dios que pueda con todo esto ni diablo que lo arranque, porque es cosa de los hombres de bien, con sus males incluso, pero en manos de una masa que no crece, que permanece quieta mientras su sombra dibuja el perfil del espanto por todas las paredes de su ciudad.

No es humano y tampoco puede ser divino. En nombre de nadie.

 

 

 

 

Me llamarán, nos llamarán a todos.
Tú, y tú, y yo, nos turnaremos,
en tornos de cristal, ante la muerte.
Y te expondrán, nos expondremos todos
a ser trizados ¡zas! por una bala.

Bien lo sabéis. Vendrán
por ti, por mí, por todos.
Y también
por ti.

Aquí no se salva ni dios, lo asesinaron.

Escrito está. Tu nombre está ya listo,
temblando en un papel. Aquél que dice:
Abel, Abel, Abel...o yo, tú, él...

 

Me llamarán (1955)

Blas de Otero.

 

Felices Fiestas

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http://www.youtube.com/watch?v=QrnFYXVxtnw

 

Podría ser cualquier amigo o conocido. No es una situación extraña. Se trata del límite. El principio de un estado peligroso. Poner un pie en la calle, llamar a las puertas de una desventura social que impone voz de alarma. Podría ser tu vecino, aquel compañero de trabajo a quien todavía recuerdas. O podrías ser tú. Nadie está lejos y nunca nos encontramos tan trágicamente cerca de este abismo inmediato.

No es suficiente asumir que las cosas están muy mal. Algo se puede hacer por los casos y las personas. Un poco de calor, color, ayuda puntual, presencia permanente junto a los que -como este hombre- lloran su situación. La mitad de tu plato, un trozo de ese ahorro (si te queda) para que en la casa haya luz, agua y gas, tal vez. Bonhomía, por condición humana. Pero que no me vengan ahora con la Navidad y su impostora piedad. Detesto ese disfraz caritativo que suelta un par de euros para que el indigente se coma un bocadillo, porque resulta que si se compra tabaco o un cartón de vino, es que merece su situación. Está perdido. No vale la pena, aunque tenga más pena que tú, que tu madre, tu padre y toda la familia.

Odio el espumillón, las bolas brillantes de colores colgando de sus abetos y el belén que escenifica al niño que nació en un pesebre. Me pone tan triste como esta llamada de auxilio. Ni siquiera le han preguntado su nombre. No importa cómo se llama. Ya no es puntual, es actual. Podrías ser tú. Podría ser yo. Con una única respuesta : "Así son las cosas".

El premio Nobel de la Paz se ha entregado en Estocolmo a una silla vacía. La llamada a retirar todo el dinero de los bancos ha sido un absoluto fracaso, como era de esperar. Nos falta mucho más -todavía- para una reacción lógica y humana. Las masas no sólo se mueven por el gran poder. Hay que esperar a que se revuelvan para solidificar al pueblo, las casas grandes, los pequeños hogares e incluso los puentes sobre aguas turbulentas.

Pero a mí, esta llamada me toca el corazón. Mucho más que cualquier iniciativa organizada. Se trata de un auxilio espontáneo cuya voz no nos debería permitir mirar hacia otro lado. Porque las cosas pueden y deben ser distintas.

Que no nos arrebaten lo básico. Lo elemental para poder levantarnos cada mañana y mirar el mundo que nos pertenece. Que no nos despojen de todo aquello por lo que luchamos pasando por el tubo aunque no nos gustara.

Que no nos nieguen un peaje que pagamos día tras día para tener un trabajo digno, una vivienda digna, una existencia digna. Que no nos conviertan en seres marginales y personajes molestos.

Esta voz no es un caso aislado. ¿Feliz Navidad?...

 

HUELGA DE ESCRITORES : 8 DE DICIEMBRE

Convocada para el próximo día 8 de Diciembre, después de que la población haya retirado todo su dinero de los bancos. -Por la supervivencia de todos los escritores españoles : Vivienda gratuíta, suministros y subsidios de empleo (sí, he esc ...rito "empleo", no desempleo, porque nunca se deja de trabajar) -Como con toda probabilidad nos pondremos enfermos ante el hecho de no poder escribir durante 24 horas y no está catalogado co ...mo epígrafe en el régimen especial de autónomos el oficio de "escritor", reivindicamos un epígrafe al respecto que nos permita cotizar por lo que realmente hacemos, facturando y -si es posible- cobrando. -Por una existencia digna a los editores que no cobran por publicar : Ayudas estatales y subsidios de empleo. -Auditorías militarizadas a los llamados co/editores, es decir, los que cobran por publicar con ánimo de lucro garantizando nuestra pobreza -más, si cabe-. -Acción ante los llamados "negros literarios" y su posterior firma pública y notoria : Que cada palo aguante su vela. -Monumentos nacionales a los agentes literarios que velan por nuestros escasos intereses. -Transporte público (no incluye avión) gratuíto. -No se está pidiendo nada extraordinario , es lo normal. Más información en FACEBOOK.

1975

7 de Diciembre : RETIRO

 

Hagamos un ejercicio espiritual terrenal que llegue al reino de los cielos y no al suyo. Enfrentémonos -con lo que nos queda o con lo que debemos- a todos ellos retirando el dinero.

Formemos largas colas en la puerta de cada oficina hasta que se queden sin efectivo. Porque no tienen tanto. No físicamente y en su lugar. Juegan con nuestro haber, debe y saldo. Nos cuelan conceptos aparente.Mente pequeños -céntimos de euro- que dejamos pasar muchas veces por su insignificancia, pero es el truco del almendruco. Basta con multiplicar por la cifra astronómica que se nos antoje : Nunca acertaremos, nos quedamos cortos. Que los morosos sean ellos. Vamos a llamar sus cosas por el nombre que les corresponde : ESTAFA.

Asumida, permitida, consentida. Legal. El pez grande se come al chico, pero es que no estamos en el mar, excepto para aquellos que nadan en su abundancia.

Vamos a por ellos. Hay que perder el miedo. Ese que nos atrapa en nombre de un sistema asumido sin más, y ahora por menos.

Que la zancadilla sea nuestra. En realidad, nos temen. Aunque se cachondeen de las posibles revueltas dirigidas -dicen- por un grupo reducido de colgados soñadores. Somos más. Más de lo que se sabe e imagina. De lo que se controla y de lo que se ignora.

7 de Diciembre : Retiro espiritual.

http://www.youtube.com/watch?v=3x5aUP1Ad9A

qué modernos los antiguos (Mafalda)

DIA MUNDIAL DEL SIDA

Tus últimas palabras inconscientes fueron : "Tu hermana está a 16 grados". Yo no tengo hermanas, y hoy, quince años más tarde, en Salzburgo estamos a diez bajo cero. Será la temperatura helada que me dejaste tras tu marcha. La que atiende este corazón partido. Eran las dos de la madrugada. Un nueve de junio. 1995.
No te recuerdo porque jamás he olvidado. Nada. Desde el principio supe que el camino se aventuraba corto y tuve que asumir el diagnóstico. Me dejabas muy sola, muy delgada y ausente. Mantuve aquella mano entre la mía durante larguísimas noches. Se me quebró la espalda. Los párpados caían a cualquier hora como un telón forzoso que corría despacio. No quería dormir. Quedaba poco tiempo. Nadie entendía nada y yo lo sabía todo. Me dejabas la herencia del secreto y una magia distinta sin estrellas ni mago.
-Será una muerte muy dulce -me dijeron-. Y no se si lo fue. Yo te juro, Miguel, que no lo sé. Te he visto pasar por multitud de lugares donde nunca estuvimos. La arena de Tánger mantiene tu sonrisa y la Plaza Mayor de Madrid todas tus madrugadas. En Vigo hay una esquina donde escribí el insomio, Sevilla escucha tu aria favorita, y el hombre de tu vida apareció en la mía hace muy poco. Saludó lentamente..."soy yo" -me dijo- le conocí en Milán hace más de dos décadas...
Tu enfermedad maldita ha sido la peor y tiene un día mundial. Cuando el mundo se une, entero, para conmemorar a los caídos y afectados, una lista tan larga como lo fue tu sombra, la oración infinita comienza a desfilar sobre el perfil sagrado de lo que fue tu rostro, deteriorado, hermoso, triste, grande y rotundo. El gesto que mantengo es aquel que me has dado durante tantas noches recogida a tu lado, pendiente de tus toses, espasmos y residuos.
La habitación estrecha se hizo pasadizo donde nadie cabía, sólos tú y yo hasta el limbo, infierno o tierra extraña que nadie prometió.
Te dejo esta canción. Va por Franco y por mí. Hasta el año que viene.






http://www.youtube.com/watch?v=90epCXhGnxE

LA ESPÍA QUE TE AMÓ

El presidente de una gran empresa no se entera de lo que le ocurre al personal de estructura. El director de recursos humanos se desenvuelve en una extraña irrealidad pegado a su sillón y con los ojos como platos de respeto puestos ante el pantallazo. Los secretarios y secretarias, ahora llamados “assitants”, hace mucho que no guardan secreto alguno, y –salvo excepciones- son la voz de su amo, un señor de mediana edad, estatura media, moreno en Enero y con educación discutible de contraportada. No es amo de nada, pero le gusta suponerlo, y muchísimo más imaginarse en un puesto para el que está dispuesto pero no preparado.  Entre ellos se aman, difaman y torpedean. Siempre con una sonrisa peligrosa. Ignoran a los más altos que se encuentran abajo. Los verdaderos dueños del poder. El entresijo de la información, los auténticos propietarios del laberinto administrativo, la gestión oculta y el impagable gesto del espía. Me refiero a las recepcionistas y a las mujeres de la limpieza, tan poco tenidas en cuenta que nadie tiene la menor idea de hasta dónde manejan las cuentas, los hilos, apaños, remiendos y favores. Normal.Mente, no siquiera sabemos cómo se llaman porque jamás nos molestamos en preguntárselo. Como si no existieran. La mayoría no les dan los buenos días ni las buenas tardes, porque lo bueno, al parecer, no les corresponde.

-No se preocupe usted. A ese cabrón le pongo en su despacho triple dosis de cera y se va a dar una hostia de la que no se levanta en un mes. Voy a causar ahora mismo la baja laboral del año. Déjemelo a mí, señora. Es un cacique, un animal, no tiene corazón.

Y el mandamás se cayó de cuatro patas como si hubiera pisado una piel de plátano. Pero no se rompió nada.

-Tengo otro plan, señora. Acostumbra a tomarse un café a las nueve en punto. Mañana le meto medio frasco de “evacuol” y le pongo a cagar todo el santo día.

Se quedó blanco como la leche. El experto en mobbing estaba más despistado que un pulpo en un garaje. Debilitado por fuera y sin fuerzas para despedir a sus próximas víctimas. Es una forma sutil de mandar a la mierda sin palabras.

-Tranquila, le pillaremos. Llevo días recogiendo todo lo que tira en la papelera. No utiliza nunca el destructor de documentos. Tiene condones en uno de sus cajones y una teta de plástico.

-¿Una teta de plástico?

-Sí , señora. La toca por lo bajo. Pero la que más nos puede ayudar ahora es la recepcionista. A ella le entran todas las llamadas y los faxes. De momento que siga cagando, le quitamos la teta y los condones, hacemos que no le entre ni una sola llamada y se guardan todos los fax. Es decir, le incomunicamos. No aguantará mucho, créame.

-Eso es mobbing…

-Huy, no, señora. Eso es un ajuste de cuentas. Cada uno tiene lo que se merece. Le dejaremos sólo, nunca entenderá nada y acabará largándose, porque no aguantará ni la tercera parte de la presión que ha ejercido él sobre todos los demás que ya no están.

-Es usted un fenómeno, Cándida…

-No crea. Yo lo que de verdad soy , es una espía. 

viernes

Dónde estuve. Qué hice mal. Cuántas cosas dejé, sin valorar su precio. Hacia qué lodazal fui conducida en manos de un diablo que se creía sabio y aseguraba siempre que el cielo estaba abajo . Por sus sagradas formas se me acercó un delfín. Era de plástico. Lo mantuve durante algún tiempo precintado, como un tampón marino que se ahogaba en la tierra. Menos que una moneda.  La justa.Mente injusta para invocar arenas.

Las cabinas son hornos y almacenes de cartas. Incuban ese aliento que en la calle no es nada. El olor más rebelde y más interno. Tengo dentro de mí los claveles del tiempo. Miedo a no sopesar los gramos que detengo. La acidez. Tanto vértigo. Un huracán de aves en busca del deshielo.

Te escribí . No estabas.