FELIZ SANT JORDI
hoy, 18h Plaza del Sol
CARTA DE ENRIC DURAN DESDE LA CARCEL
CARTA PÚBLICA DE L'ENRIC DURAN DES DE LA PRESÓ
CARTA PUBLICA DE ENRIC DURAN DESDE LA CÁRCEL
Defensar la meva llibertat és defensar el debat lliure i seriós sobre quin model de societat volem.
Defender mi libiertad es defender el libre y serio debate sobre el modelo de sociedad que queremos.
La fiscal, representant a 19 del 39 bancs i entitats financeres a les que vaig expropiar, m'ha portat a la presó preventiva argumentant que “els fets són greus” i que “existeix risc de fuga”.
La fiscalía, representando a 19 de los 39 bancos y entidades financieras a las que expropié, ha decretado prisión precentiva argumentando que "los hechos son graves" y que existe riesgo de fuga.
Els bancs s'atreveixen a qualificar la meva acció com a greu quan és la seva creació de diners sense base real i la seva esbojarrada especulació financera la que ha comportat:
Los bancos se atreven a calificar mi acción como grave cuando es su creación de dinero sin base real y su especulación financiera la que ha comportado:
Que hagin necessitat préstecs amb diner públic per una quantitat 100.000 vegades més gran a la que se'm reclama.
Que se hayan necesitado préstamos con dinero público por una cantidad cien mil veces mayor que la que a mí se me reclama.
Que, com a producte d'aquest sistema financer, els darrers anys hagin estat els de major destrucció d'ecosistemes i major esgotament de recursos fòssils i minerals. Una destrucció creixent a la que ens condemna un sistema que necessita créixer per funcionar, espoliar la natura cada cop més, per mantenir-se.
Que, como producto de este sistema financiero, los últimos años han sido los de mayor destrucción de ecosistemas y mayor agotamiento de recursos fósiles y minerales. Una creciente destrucción a la que nos condena un sistema que necesita crecer para funcionar, expoliar la naturaleza cada vez un poco más, para mantenerse.
Que l'atur hagi arribat al 17% de la població i continua pujant.
Que el paro haya llegado al 17% de la población y continúa aumentando.
Que milions de persones estiguin perdent propietats i tancant negocis en no poder afrontar els seus deutes, quedant condemnades a la morositat de per vida.
Que millones de personas estén prediendo propiedades y cerrando negocios al no poder afrontar sus deudas, quedando condenados de por vida a la morosidad.
El que he fet jo conjuntament amb els milers de persones i grups que hem col·laborat en les publicacions CRISI del 17-S i PODEM VIURE SENSE CAPITALISME d'aquest 17-M ha estat generar el debat social necessari sobre el model de societat que volem, en un moment de crisi estructural que és la millor oportunitat que tenim per canviar el rumb abans que sigui massa tard.
Lo que yo he hecho, conjuntamente con los miles de personas y grupos que hemos colaborado en las publicaciones CRISIS del 17-S PODEMOS VIVIR SIN CAPITALISMO, de este 17-M se ha generado el debate social necesario sobre el modelo de sociedad que deseamos, en un momento de crisis estructural que es la mejor oportunidad para cambiar el rumbo antes de que sea demasiado tarde.
Greu és doncs, la situació a la que ens ha portat la banca com a punta de llança d'un sistema caduc, que navega camí del barranc. La meva acció només ha estat una manera de posar-ho sobre la taula, una acció, recordem-ho, que els mateixos bancs que ara m'acusen li restaven importància o desmentien al setembre quan la vam fer pública i creien que era possible silenciar-nos.
La situación a que nos ha llevado la banca es muy grave, como punta de lanza de un sistema caduco que navega camino al barranco. Mi acción sólo ha sido una forma de ponerlo sobre la mesa, una acción, recordémoslo, que los mismos bancos que ahora me acusan, le quitaban importancia o desmentían en septiembre cuando la hicimos pública y creían posible silenciarnos.
D'altra banda en relació al suposat risc de fuga cal fer memòria:
Por otro lado, en relación al supuesto riesgo de fuga, es necesario hacer memoria:
Com es van assabentar de la meva acció?
Cómo se enteraron de mi acción?
Perquè jo la vaig fer pública.
Porque yo la hice pública.
Com m'han pogut detenir?
Cómo han conseguido detenerme?
Perquè jo he comparegut públicament en una roda de premsa a la UB, en el mateix lloc on el dia següent se'm van emportar, hores desprès d'aconseguir una ordre de detenció.
Porque yo he comparecido públicamente en una rueda de prensa en la Universidad de Barcelona, el mismo lugar en el que al día siguiente vinieron a buscarme, horas después de conseguir una orden de detención.
Per tant no em vaig evadir de la justícia, doncs entre l'ordre i al detenció efectuada hi van unes poques hores.
Por lo tanto, no evadí la justicia, pues entre la orden y la detención hay unas cuantas horas.
Risc de fuga? Els dels bancs que volen fugir d'estudi, per defugir el nostre dit que els assenyala com a problema.
Riesgo de fuga? El de los bancos que quieren huír para esconder nuestro dedo acusador, que les señala claramente como el problema.
La raó veritable del meu empresonament preventiu no és una altre que el perill que representa pel poder financer i polític, la meva presencia publica amb un discurs més fort, clar i contundent del que poden assumir. El mateix discurs que el de la publicació PODEM VIURE SENSE CAPITALISME que està generant un gran debat social aquest dies.
La verdadera razón de mi encarcelamiento preventivo no es otra que el peligro que representa para el poder financiero y político, mi presencia pública con un discurso fuerte , contundente y claro, mucho mas de lo que puedem asumir. El mismo discurso que el de la publicación PODEMOS VIVIR SIN CAPITALISMO, que está generando un gran debate social durante estos días.
La meva és una veu de moltes, però és una veu que simbolitza ara mateix la insubmissió als bancs, al creixement i al conjunt del sistema actual en crisi. Una insubmissió que deixa en evidència l'actitud submisa de la classe política. Per això se'm ha empresonat, per això defensar la meva llibertat immediata és defensar la lliure expressió i el lliure debat en relació al model de societat que volem, que solucioni la crisi sistèmica actual.
Mi voz es la de muchos, y es una voz que simboliza la insumisión a los bancios, al crecimiento y al conjunto del sistema actual en crisis. Una insumisión que pone en evidencia la actitud sumisa de la clase política. Por eso se me ha encarcelado, por eso, defender mi libertad inmediata es defender la libertad de expresión y el libre debate en relación al modelo de sociedad que queremos, que solucione la crisis sistémica actual.
Perquè cada vegada més persones i més diverses pensem que podem viure millor sense capitalisme, i que podem ser ara i aquí el canvi que volem!
Porque cada vez mas personas y mas diversas, pensamos que podemos vivir mejor sin capitalismo, y que podemos estar aquí y ahora ante el cambio que queremos ¡
ENRIC DURAN
Més informació : http://www.17-s.info/
Podem salvar a l'Enric. Informeuvos a la web i enviau cartes al jutge!
Podemos salvar a Enric. Informaros en la web y enviad cartas al juez ¡
9mm
Son el diablo y las cargan los hombres. Forman parte de un juego peligroso a modo de atrezzo en los falsos viajes organizados de aventura. No disparan a matar, pero la acción es la misma. Afrenta y tienta. Duelo de hombres débiles
con un simulado Sansón entre los dedos. Muchos no las han tenido nunca. Otros solo las han tocado. Siempre están heladas. Mucho más que frías. El fuego que lanza tiene la fuerza del odio y nos deja en el lodo. Sucios.
“¿Jugamos a matar?”, dicen los niños.
“ O vienes ahora mismo o te mato”, decimos los adultos.
Resulta excitante. Su retroceso lleva hacia atrás, como recordándote que sigues siendo débil y no estas preparado. Tus huellas se convierten en prueba. De vida o de muerto. Son una amenaza. Una sensación extrema más allá de la razón. Misterio y peligro.
Se pierde la mente y la mentalidad al tacto del metal. Caben en el bolsillo, se cruzan al cinturón o se esconden en el bolso. Si están, si la tienes, te comportas de un modo diferente. O tienes miedo o te sientes más fuerte. Tener o no tener.
Si la has conseguido, sabes que estas fuera de la ley, y que solo por eso puedes ser detenido. Entonces, tienes derecho a permanecer callado y cualquier cosa que digas podrá ser utilizada en tu contra. Esas mismas palabras se repiten inconscientemente ante el indefenso. Seas tu o sea el.
Se las regalamos a los niños para que se entretengan jugando a guerras imaginarias. Las hemos visto de plástico, de juguete, de agua, de pintura. Pero cuando una autentica pasa por tus manos, no se olvida. ¿Esta cargada? Preguntas. Un “no” te tranquiliza. Y la observas, la acaricias, hasta la hueles.
Pero un “si”, son palabras mayores. Te asfixia. Pesa. La miras y sabes que te puede matar y que puedes matar. Que no es solo un objeto, es locura, impulso y respeto. Casi o mas que a un cadáver. En cualquier caso, igual que la muerte. Excita, duele, provoca, suda, altera los sonidos de todas las gargantas.
Pueden o puedes poner a alguien contra la pared. Arriba las manos. Las piernas abiertas. No eres nada. No eres nadie. Ella lo es todo. Es femenina, aunque no tenga sexo. Objeto. Poder. Sangre. Secreto.
“Lleva una pistola”, y entonces es otra persona. El llevaba una en la cartera. Durante varios meses la mantuvo cargada. Ella lo sabía. No iba a matar, quería matarse. Ella se la robo una noche mientras dormía. Arranco el coche a toda velocidad sin rumbo fijo. Buscaba un pueblo perdido. Cualquier lugar poco conocido u olvidado, donde no pasara nada. Temía el control policial de carretera. Continúo conduciendo rápidamente. Sin saber por que, giro bruscamente ante el cartel que anunciaba el nombre de un pueblo que nunca en su vida había oído. Un riachuelo estrecho parecía el lugar perfecto. Saco la pistola de la guantera. La froto con un pañuelo de papel. Le temblaban las manos. “Ahora”, se dijo, y sin dudar un segundo, la lanzo al agua. Dio marcha atrás y regreso a casa. No como si nada, pero con mucho.
Dos días después, el dijo: “Sabes que me salvaste la vida”.
-No –respondió ella. Solo tire la pistola.
-Me habría matado. Sabes que me habría matado. Pensaba pegarme un tiro en la sien al día siguiente.
-¿Por que al día siguiente?
-Porque necesitaba el día anterior para pensar en toda mi vida y en toda mi muerte.
lunes
No ha pasado demasiado pero el cristal conserva la inquietud de sus rayas
Tus ojos son los mismos que me miraban antes
El nervio óptico traza puntillas y signos maquiavélicos. Son
Cosas de tu camino y sin razón especifica. Tan
Insistido alud de pasión sin líquidos. Supe
Que no amabas a nadie. Que tú y la yugular. Que si tu sangre fuera
Producto externo al público, ninguna aguja exacta
Sabría devanarte como humano. Ni búho. Ni persona.
Porque poco te importa que amanezca. Menos el sol. Lo sabes
No es curioso, es que ocurre
Cuando nada detiene el galope a su paso
Cuando la casa es cuadra. Cuando el triangulo
Suena como campanas. Pero no. Ya no es nada.
Modelos
La impuesta o supuesta perfección, casi idéntica a la concepción impuesta de la belleza, ha creado un patrón confuso pero ya establecido cuya importancia resulta, cuando menos, alarmante. Recordamos el nombre de actores y actrices de siglos pasados por su trabajo, su buen hacer, y fundamentalmente por la estela que dejaron. Personas, películas y papeles. Cine. Una de las más grandes maravillas del mundo. Nos han hecho reír y llorar. Nos han mostrado paisajes paradisíacos y escenas memorables que han hecho historia. Finales trágicos, finales felices, y hasta finales malos. Pero cine al fin y al cabo. Mantengo esa vista atrás esforzándome por recordar el nombre de alguna modelo y solo me sale una : Twiggy, la que se convirtió casi en un icono en los años 60. Pequeña y delgadísima.
Y por mucho que me esfuerce, no consigo dar con ningún otro nombre. Las modelos no eran más que modelos: Se trataba del vestido, la tela, los colores. No la mujer que los lucia en la pasarela. Se las sabía de antemano bellas y con unas medidas perfectas. Pero ninguna cobraba cantidades similares o superiores a las de una actriz de cine, y ahora si. No interpretan papel alguno, simplemente las visten y caminan durante escasos minutos por una pasarela. Cualquiera, sin meditar siquiera, podría pronunciar el nombre de cinco o diez, asi, de golpe. Las conocemos a todas. Aparecen en las portadas de las revistas como diosas elevadas al más alto imperio económico. Cobran fortunas por desfilar. Por anunciar cosméticos, joyas o mascarillas capilares. Están ahí por guapas y supuestamente perfectas. Es decir, por la cara. Y por la cara se paga lo más caro. Fuera de su ámbito, la elegancia personal es discutible. En una ocasión me dijo un conocido diseñador que la elegancia es llevar una gabardina como si fuera un visón, y un visón como si fuera una gabardina. El movimiento, los gestos, la frescura en el rostro, los paseos de las manos y ese cruzar de piernas característico, se lleva dentro antes de que nadie pueda enseñar a caminar por fuera. No solo son modelos estéticos, se han convertido en modelos de conducta. Ricas y famosas. Su peso específico ha roto la adolescencia de muchas jóvenes. Comer o no comer. Ser o no ser. La masa corporal no esta por debajo ni por encima, se encuentra dentro. Los transtornos de la alimentación han aumentado considerablemente. Para ser la mas bella, la mas esbelta, la mas delgada. Un casting es un examen exterior donde únicamente se pone el cuerpo y se da la cara. No pasa por estudio alguno ni atiende a razonamientos. Dos minutos de flashes equivalen al cache de una actriz secundaria, y en el caso de una “top”, puede suponer una cantidad descabellada. No es un trabajo como otro cualquiera, es un privilegio. Ese regalo de la naturaleza las convierte en diosas , no todas sabias, pero tampoco todas tontas. Las tendencias, el estilo, el savoir faire, el look, el pret a porter …
Demasiadas jóvenes acaban manteniendo únicamente el peso del alma muriendo en vida. La belleza interior resulta un argumento cómico ante semejante cuestión. Tal vez deberíamos contemplar durante unos minutos la imagen de Isabelle Duro para comprender que la perfección y la belleza no están únicamente en las pasarelas y que el verdadero modelo debería aplicarse a partir de una conducta vital donde no existe nada más que ser uno mismo, sin pretender imitar a nadie.
Susan Boyle blog
Susan Boyle Sings For CNN Larry King LIVE 4-16-09
La miss y el presidente
El pasado mes de Marzo, la miss universo venezolana Dayana Menoda , natural de Caracas y con 22 años de edad, visito entre el 20 y el 25 de Marzo
las instalaciones de Guantanamo. Dijo que fue “una experiencia increíble, muuuy divertido ¡ “. “Visitamos los campos de los detenidos y vimos las celdas, las duchas, como se entretienen con las películas, clases de arte, libros. Fue todo muy interesante. No quería irme, fue un lugar tan relajante, tan tranquilo y hermoso”. “También visitamos un bar y una playa increíble, y conocimos a los perros militares, que nos hicieron una muy buena demostración de sus habilidades. Todos los chicos del ejercito fueron increíbles con nosotras”.
Que una miss universo resulte imbecil , ignorante y estupida, no es una novedad. Pero permitir semejantes declaraciones y publicarlas, es un ataque directo a los derechos humanos. Al parecer, fue enviada a Guantánamo en una gira de entretenimiento para visitar las tropas estadounidenses y alegrarles un poco la vida con su divino cuerpo y sonrisa dentífrica. Ella, que repite una y otra vez la palabra “increíble”, se retrata cavando su propia tumba, porque lo que afirma es, en efecto, increíble. Esta mujer, coronada como la más bella del mundo, ignora seguramente las coronas de espinas, las torturas, los campos minados y los alambres de púas. Ignora una realidad que no le interesa, pero habla con total desfachatez como si de una redacción colegial se tratara. Ella no ha visto esto:
Hoy, Obama afirma que “no juzgara a funcionarios de la CIA por torturas en Guantánamo”. El presidente de EEUU piensa que no deber ser enjuiciados porque cumplieron con sus obligaciones confiando en el Departamento de Justicia, y ha puesto punto final a las técnicas descritas en los informes.
Es decir :
- Todo tipo de torturas
- Interrogatorios con asfixias simuladas (sensación de muerte inminente)
- Prolongado daño físico y mental
- Utilizar insectos en cajas en las que se metía a los interrogados
- Privación del sueño
- Abofetear y golpear en el estomago
- Mantener durante horas a los interrogados en pie y contra la pared.
No se enjuiciara a los que llevaron a cabo la tortura “porque los funcionarios de la CIA que utilizaron estas prácticas fueron guiados por la teoría legal imperante en el momento”.
“No se gana nada al invertir nuestro tiempo y energía en asignar culpas por lo que paso”.
Pues nada, Obama. Me la has colado a mí también. Impresentable, Indignante. Intolerable. Tus cien días te han cubierto de gloria. No creo en ti. Y no has hecho más que empezar. El mundo entero ha depositado sus esperanzas en Obama. El poder mata. La tortura es un juego de niños, nada. Un castigo infantil en el cuarto oscuro, poco mas. Y Guantánamo un parque de atracciones para ser visitado por bellezas universales de electroencefalograma plano.
Supongo que dentro de nada, la miss te cantara el cumpleaños feliz.
MACARRA
Apóy-ll-ame y serás mi reina para todo mi reino
firma aquí, bajo el dedo, y no preguntes más
déjame hacer y deshacer sobre estas sábanas
cultivaré un embozo de salivas, tu nombre
sobre otro, y además
a tu cargo caerán todas las cenas.
Te haré borracha y yegua, dame más.
Necesito vivir en esta costa
no aprendí a nadar, hazlo por mí
paga las copas. Dame
más. Escucha, no me cuentes
historias de amargada mortal
si no quieres salir quédate en casa
si prefieres llorar, sangra contigo
no cuentes con mi sombra
ni conmigo. Hazme el favor infinito
de callar. Necesito apoy-llo para algunas cuestiones
puede que salgan bien, pero si salen mal
no me molestes mucho con palabras estúpidas
quédate confundida pero
déjame en paz. Oye
no es lo mismo amarte que quererte
tampoco exactamente precisar por tan poco
lo que crees que me das. Tengo
muchas opciones además de tí misma.
Dame más.
http://www.youtube.com/watch?v=J-9vftfgadE
Susan Boyle : Bella del Señor
El “Tienes talento” (gold talent) ingles, acostumbrado a los frikis, una vez mas, tras el apoteósico descubrimiento de Paul Potts el pasado año :
nos ha dejado helados escuchando a Susan Boyle.
El video me lo ha descubierto esta mañana mi amigo Lemonzo, cuando ya mucha gente, camino del trabajo, me hablaba de semejante fenómeno. El talento no tiene forma física, es espiritual. Nadie puede o sabe sospechar siquiera donde se encuentra ni con que formas.
Esta extraordinaria mujer cuyo torrente de voz la transforma en décimas de segundo…es elegante, sublime y poderosa. Ha pasado desapercibida hasta hoy. Seguramente, al verla, uno piensa que debería estar haciendo croquetas en su casa, y sin duda muy buenas, acaso las mejores. No es guapa y es bellísima. No tiene estilo y es una verdadera princesa. Esconde en su garganta el tesoro oculto más grande de cualquier escenario. Sabe reír como nadie y contonear la cintura mientras espera ser escuchada, y ese movimiento habla por si mismo susurrando: “Espera y veras, solo déjame cantar”.
Con el numero 43212 pegado a su escote, interpreto uno de los pasajes de “Los miserables”, haciéndonos sentir cerca del cielo, casi tocándolo con el alma. Dios … Susan Boyle y Dios …
Mal peinada, mal vestida, pero bendita entre todas las voces.
La bella rubia del jurado no parece tan bella, se queda en nada, casi nadie, porque Susan se ha convertido en la bella del señor. Ese torrente de voz, esa modulación perfecta y esa entrega incondicional, segura y sin vergüenza, nos demuestra una vez más que los auténticos tesoros siempre están ocultos.
El Risto Mejide ingles no da crédito a esa voz y ríe: Esa risa es atroz, teniendo en cuenta su despiadado oficio. Arranca aplausos locos al público espontáneo, cambia el clima, pone en duda a la propia naturaleza.
Susan Boyle es un monstruo, una garganta noble, una mujer cuya vida ya no será la misma a partir de ahora. Bendita Susan. Guardaba la gloria custodiada por sus Ángeles privados, pero ahora es pública y será notoria. Susan Boyle, hermosa, sublime, escultura tallada a fuerza de vivir y de insistir. El éxito esta servido. La mujer, hecha. Esa voz que acompaña al gesto bondadoso y sencillo de quien se sabe en paz, segura, tremendamente fuerte. No tengo suficientes flores para semejante entrega, pero si una lagrima alegre inaugurando el día de hoy, 16 de abril de 2009: Es el día en que escuche por primera vez la voz de Susan y se me puso la piel de gallina, los pelos de punta, los ojos húmedos y las manos heladas. Y por un momento, no me importo nada más que escucharla. Bella, bella, bella del señor.
http://www.youtube.com/watch?v=dSFP4XfE8jI
http://www.youtube.com/watch?v=U2PYbDaKxR0
MIERCOLES
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felices pascuas
Felices Pascuas
Era un valor con olor. Paso o se modifico, pero con el transcurso del tiempo se puso en duda. La semana santa era otra cosa. Truculenta, morada, silenciosa y ausente ante los hombres. Vigilias sagradas (maldito pescado) ayunos interminables (ahora nos cuestionamos el rabadán como si fuera de otro mundo) antes de “comulgar”. Nos hacían caminar despacio, muy despacio, hacia el altar, con la cabeza cubierta por un velo negro. Entre las manos, el misalito regina y un rosario colgando. Aquel silencio sepulcral te hacia sentir muerta en vida. Pecadora sin remedio. Podías creerlo o no, pero estabas obligada a participar. A confesarte. La confesión me parecía un acto humillante, negro y descolocado. De rodillas. Siempre de rodillas. Todo de rodillas.
No hace tantos años. Refresca la memoria: Te ves pequeña, asustada, arrojadiza e inútil ante tanta ceremonia ociosa y religiosa. Ejercitada en aquellos retiros espirituales, que no eran mas que acampadas con monjas y curas sermoneando sobre la vida y milagros de dios, poco de los humanos, que estábamos todos sucios, cansados y en peligro.
Un pulpito parecido a cualquier escenario teatral donde con voz truculenta se escuchaba la palabra del sacerdote, que no la de dios. Porque dios,¿ donde estaba? Que conducta, que pecados, que camino?
Se preocuparon tanto de la virginidad que se acabo perdiendo a media tarde en el asiento trasero de un seiscientos. Nos abrumaron tanto con los asuntos de la carne, que cuando al fin te besaron en la boca temías llegar a casa y enfrentarte a la mirada inquisidora de tu madre, por si lo notaba.
¿Cómo es un beso?
-Largo, mojado, con lengua retorcida, la tuya y la de el…todo lo largo que puedas, sin respirar, aunque te ahogues…
¿Y no te da asco?
-No…pruébalo, es una maravilla…
En la última fila de un cine de barrio te puso la mano en el hombro. Dios no estaba, pero sabias que era pecado, y que no lo podías contar. Hagamos santa esta semana, santa como nadie, rompamos el silencio para no confesarnos jamás, y que el tupido velo no corra nada, ningún secreto, ningún asunto. No fuimos mejores ni peores después de todo aquello, solo mas descreídas, deslenguadas, atrevidas y rumberas. Beatles, Rollings … un cigarro aspirado como si fuera pólvora, y goma de mascar en los bolsillos. De menta. Siempre de menta. Cuanto esfuerzo, por dios, sin hacer nada.
La hostia no se muerde, es pecado mortal. Ahora las hostias te las dan por todas las esquinas, seas bueno o malo, guapo o feo, pobre o rico. Que pena.
Semejante desperdicio nos llevo a explorar los lugares prohibidos, y allí se estaba en la gloria. No se si dios lo sabe.
lunes
Corin Tellado: La mujer que hizo leer
"A insinuar me enseñó la censura, porque decía las cosas claras y eso me lo rechazaban. Hubo meses que me rechazaron hasta 4 novelas. Aprendí a contar lo mismo pero con sutileza, así nunca me dejé nada por decir."
-Corín Tellado-
La autora más leída en castellano, por detrás del mismísimo Cervantes. Dama rosa de novelas rosa. Historias de amor con final feliz. Dueña del drama, la tragedia y todos los colores del arco iris con forma de mujer.
Ha muerto este sábado a los 82 años en su casa de Gijón. Más de cuatro mil novelas publicadas y cuatrocientos millones de ejemplares vendidos.
Sin marketing, sin otra arma que su propia pluma. Sin grandes pretensiones pero con la habilidad de hacer leer a mujeres de todos los estratos sociales.
Vargas Llosa la define como “un fenómeno social y cultural extraordinario. Hizo leer a gente que jamás lo hubiera hecho, personas a las que les permitió soñar”. Corin Tellado, apartada de los escenarios literarios, escribió a su aire y nunca dejo de ser aquella exquisita provinciana, siempre imaginada frente a la maquina de escribir sobre una mesa camilla de faldones aterciopelados.
Boris Izaguirre dice : “En mi casa de Caracas, nuestra tata Victoria Lorenzo aprendió a leer con esas novelas de Corin Tellado publicadas mensualmente en la revista Variedades. Y fue ese milagro, el que mi tata abandonara el analfabetismo lo que me llevo a leerlas también”.
Y cuanta razón tiene Boris, porque recordando a mis tatas descubrí yo misma a Corin. Aquellos libros de tapa blanda y hojas amarillentas, cedidas por la usura y manoseadas en exceso, escondían amores imposibles, lágrimas fáciles y sobre todo, una gran curiosidad por conocer su final.
Solo leí una. No acierto a recordar la edad que podía yo tener, pero menos de veinte. La devore de un tirón: Se hacia leer.
Esas tatas que ya no existen, pasaron de Corin Tellado al graduado escolar, mientras sus señoras la leían también, pero a escondidas. Cuantas mesillas de noche esconden, todavía, alguno de esos libritos. Cuantas librerías de viejos, paradas de los encantes o del rastro madrileño. Son ejemplares gastados porque se han leído. Y se han leído mucho.
Ninguna de sus novelas alcanzo las cien páginas. Tal vez era un truco o estaba premeditado para llegar al final. Pionera del relato femenino, de la verdadera razón de ser mujer, amante, madre, esposa, hembra. El largo camino hacia la madurez pasando por las más grandes confusiones. Las decepciones, el concepto de “hombre” desde el amor y por el romance.
Corin dijo : “No es que lo cursi sea malo, es que la gente le tiene miedo”. Porque sus historias eran cursis cuando el hecho era reprobable. Hubo un tiempo en que el color rosa abanderaba la cursilería y no tenia otro sentido que la burla. Hoy llamamos fuerza rosa al orgullo gay. Corin Tellado queda en la memoria no solo por haber escrito: Hizo leer como nadie y más que a ninguna, fundamentalmente a todas las que leían un libro por primera vez. Y por ese libro se decidieron a estudiar, a florecer, a aprender y a labrar un camino distinto de aquel que casi siempre nos marca el destino. Gracias, Corin.
http://www.youtube.com/watch?v=466EwmBq_4Y
Antonio Vega
Antonio Vega
El sitio de su recreo
http://www.youtube.com/watch?v=d9SjzouQHz8
“El sitio de mi recreo”
Donde nos llevó la imaginación,
donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos.
Donde se creó la primera luz
junto a la semilla de cielo azul
volveré a ese lugar donde nací.
De sol, espiga y deseo
son sus manos en mi pelo,
de nieve, huracán y abismos,
el sitio de mi recreo.
Viento que a su murmullo parece hablar
mueve el mundo con gracia, la ves bailar
y con él, el escenario de mi hogar.
Mar, bandeja de plata, mar infernal
es su temperamento natural,
poco o nada cuesta ser uno más.
De sol, espiga y deseo...
Silencio, brisa y cordura
dan aliento a mi locura,
hay nieve, hay fuego, hay deseo,
ahí donde me recreo.
Antonio Vega
La semilla del diablo, el corazón de trapo. Las canciones eternas sobre la eternidad. Esa garganta útil, ese mensaje puro. Esa mirada puesta. La delgadez extrema, la sólida consecuencia. Los colores del limbo y esa posibilidad temprana de volver a intentarlo. Letra de maravillas, hombre deshecho en si, camino de alguna parte sostenible. Que tremenda elección. Que música mas sacra… que miedo, cuanto amor, que peligro…no te vayas, no nos dejes, no te pierdas, quédate hasta el final de todo nuestro siglo.
Gárgaras conseguidas, brazos desnudos que no alcanzan los árboles y atan esa goma que no es de mascar… reconocido, enorme, rey de las bambalinas. Compañero de todos, autor y dueño del cielo con las defensas rotas.
Tesoro de las mil cuevas, sueño de las mil noches, garganta que carraspea ese futuro mejor. Con unos y con otros, antes contigo. Mismo. Padre, alumno, cantante, poeta para tu chica de ayer.
Amigo de todo el campo, cofre y tarde de luces. Enciende la última estrella. Refleja ese corazón que tiene tiempo, después de toda batalla, antes del último beso, estado de sitio fuera de todo espacio. Blanco. Azul.
Deja que te lo cuente: Soy tu chica de ayer.
http://www.youtube.com/watch?v=qEIjZHPplG4
ALBERTO CORTEZ
A partir de mañana empezaré a vivir la mitad de mi vida;
a partir de mañana empezaré a morir la mitad de mi muerte;
a partir de mañana empezaré a volver de mi viaje de ida;
a partir de mañana empezaré a medir cada golpe de suerte.
A partir de mañana empezaré a vivir una vida más sana,
es decir, que mañana empezaré a rodar por mejores caminos;
el tabaco mejor y también por qué no, las mejores manzanas,
la mejor diversión y en la mesa mejor, el mejor de los vinos.
Hasta el día de hoy, sólo fui lo que soy, "aprendiz de Quijote",
he podido luchar y hasta a veces ganar, sin perder el bigote.
Ahora debo pensar que no pueden dejar de sonar las campanas,
aunque tenga que hacer, más que hoy y que ayer...
a partir de mañana.
Si a partir de mañana decidiera vivir la mitad de mi muerte
o a partir de mañana decidiera morir la mitad de mi vida,
a partir de mañana debería aceptar, que no soy el más fuerte,
que no tengo valor ni pudor de ocultar mis más hondas heridas.
Si a partir de mañana decidiera vivir una vida tranquila
y dejara de ser soñador, para ser un sujeto más serio,
todo el mundo mañana me podría decir: "se agotaron tus pilas,
te has quedado sin luz, ya no tienes valor, se acabó tu misterio".
Cada golpe de suerte empezaré a medir a partir de mañana.
De mi viaje de ida empezaré a volver a partir de mañana.
La mitad de muerte empezaré a morir a partir de mañana.
La mitad de mi vida empezaré a vivir... a partir de mañana.
LEOPOLDO MARIA PANERO
Leopoldo Maria Panero
“No escribo porque estoy condenado
estoy condenado porque escribo".
Estoy condenad
o porque escribo”
Con Leopoldo me sucede lo mismo que con la ciudad de Tánger : Es una persona para no volver a casa y por eso es peligrosa.
Fuma compulsivamente un cigarro tras otro (“aplasto cigarrillos como si fueran niños”).
Cuando todavía estaba en Mondragón, dijo : “La droga es una locura pero puede alejarte de la locura. Prefiero la droga a seguir encerrado, sin sentido del tiempo”.
“Me incapacitaron y me internaron ilegalmente. Firmaron psiquiatras que no existen y un juez al que nunca he visto”.
“Mi hermano Michi es mi tutor, pero no me llama ni viene a verme. Desde la muerte de mi madre ya no existe la familia”.
Ha bebido tres coca colas y sale del bar eructando. “Esto es una condena y la condena es el manicomio. Llevo ya un año vomitando todas las noches. Por eso me levantan de la cama para que tenga la cabeza muy alta. Si te portas bien, te dan 500 pesetas. Es la fuerza del chantaje. Y lo que pasa dentro es lo mismo que en la calle : Come y calla, toma dinero y habla bien de todo esto”.
Busca un manuscrito. Son hojas sueltas con poemas llenos de tachaduras. Las pone sobre la cama.: “Me estremece el espejo”.
Estas declaraciones pertenecen a 1992. Desde entonces, su existencia se ha desarrollado de psiquiátrico en psiquiátrico. Vive en régimen semi abierto en el Sanatorio Insular de Las Palmas de Gran Canaria. Su hermano Michi murió. Su hermano mayor, Juan Luis, vive en Torroella de Montgri , alejado de todo vinculo. Leopoldo esta solo.
Su madre, Felicidad Blanc, publico sus memorias en 1977 (“Espejo de Sombras”). Cuenta poco de la infancia de Leopoldo, lo suficiente como para entender que era un niño difícil que escribía poemas a los cinco años:
“Entonces dije yo, es mi padre
Dejadme y la gente pasaba
Y los borrachos pasaban
Yo me hallaba en la tumba
Echado con las piedras, yo
Decía
Sacadme de la tumba, pero
Allí me dejaron con los habitantes
De las cosas destruidas
Que no eran mas que
Cuatro mil esqueletos
Y mi corazón temblaba
Pero era un sueño
Que mi corazón lo soñaba
Y fueron muriendo muchos soldados
De la guardia del rey
Pero mi corazón estaba temblando”.
“¿Verdad que eres un ángel?” – le pregunto el pintor Benjamin Palencia al pequeño Leopoldo. “¿Un ángel? –Respondió- No. Yo no soy mas que un niño bueno.”
Ya en la Universidad, cursando Filosofía y Letras, se despierta su aversión por el régimen franquista. Crea con sus compañeros un pequeño seminario en el que se habla de política y filosofía. Un día trae a su casa una multicopista para hacer panfletos.
Le detienen por primera vez en 1966. Su lucha contra el franquismo le convierte en “vago y maleante”, junto con Eduardo Haro Ibars, con quien comparte prisión en Zamora.
Sus intentos de suicidio se suceden al tiempo que entra y sale de la cárcel y distintos psiquiátricos.
“Lo peor no es que haya intentado suicidarse, lo peor es que se droga”, esa celebre frase la pronuncia un familiar al enterarse de su adicción a la marihuana.
“Pero es que va a hacer usted lo mismo que Marilyn Monroe?” –dijo la patrona de una pensión donde Leopoldo se hospedaba cuando le encontró inconsciente- .
Escribe sin cesar. Publica varios libros de poemas, entre ellos “Teoría”. Es prácticamente imposible encontrar un solo ejemplar actualmente. Yo lo tengo fotocopiado. Le vi por primera vez en Barcelona en el Bar del Pi, junto con Javier Barquin. Entonces todos le reían las gracias a Leopoldo. Con los años le convirtieron en un maldito, un apestado. Mucho más que un personaje molesto: La pura perdición.
El estreno de la película “El desencanto” levanta ampollas morales en una España que empieza a despertar. La familia Panero habla sin tapujos sobre sus vidas, cara a cara, en un especial formato de cinema-verite, sin colores, con la fuerza rotunda del blanco y negro que consigue plasmar la crudeza de una saga genéticamente irreproducible. La película adquiere un tremendismo insólito cuando aparece Leopoldo. Su imagen todavía fresca, aparentemente sana, supuestamente joven, unido a ese tono de voz nasal contundente que habla sin tapujos de sentimientos y desencuentros, toma las riendas de la historia. Contemplar a Leopoldo aquí y ahora supone un ataque directo al corazón: Entonces, seguramente, estaba a tiempo de no convertirse en un marginado, tal vez de no ser, jamás de los jamases, un loco oficial. Sin embargo, ya era un genio.
Apestado, abandonado, recluido y controlado. Pueden medir sus pasos pero no sus versos. Pueden aletargar su conciencia pero no sus palabras. El reconocimiento le pertenece ahora, no cuando este muerto. Antes de que su cadáver sea homenajeado y expuesto en cualquier centro cultural como si de una especie sobrenatural no humana se tratara, sin que pueda vomitar a gusto sobre el mundo, se le debe la posibilidad de ser premiado como al poeta mas grande de este siglo.
Leopoldo Maria Panero, a solas.
“El sufrimiento es la vida entera, todos somos maquinas de sufrir”
“La injusticia mayor es estar loco”.
“Creo que el infierno es la única realidad de la existencia”.
“A pesar de todo, quiero vivir. Si no soy Jesucristo, soy Leopoldo Maria Panero, y me van a matar”.
“La vida es un cuento de brujas”.
“Me he convertido en un hombre malo”.
“He pasado del malditismo a una fase pacifica con la amargura como única sed, por la soledad, joder…”
“Me gustaría morirme borracho en Tánger”.
http://www.youtube.com/watch?v=-7p7-w8DvKQ
“El loco yerra, pero no miente”.
http://www.youtube.com/watch?v=EU4b8GmGAOA
A Mi Madre
(Reivindicación de una hermosura)
Escucha en las noches cómo se rasga la seda
y cae sin ruido la taza de té al suelo
como una magia
tú que sólo palabras dulces tienes para los muertos
y un manojo de flores llevas en la mano
para esperar a la Muerte
que cae de su corcel, herida
por un caballero que la apresa con sus labios brillantes
y llora por las noches pensando que le amabas,
y dice sal al jardín y contempla cómo caen las estrellas
y hablemos quedamente para que nadie nos escuche
ven, escúchame hablemos de nuestros muebles
tengo una rosa tatuada en la mejilla y un bastón con
empuñadura en forma de pato
y dicen que llueve por nosotros y que la nieve es nuestra
y ahora que el poema expira
te digo como un niño, ven
he construido una diadema
(sal al jardín y verás cómo la noche nos envuelve)
“Poemas del manicomio de Mondragón” 1987
El Desencanto
En 1976 se estrena “El Desencanto”, documental- película dirigida por Jaime Chavarri
sobre la familia Panero. Catalogada como cinema-verite,. levanta ampollas en una España que empieza a despertar tras la muerte de Franco.
La familia se confiesa, exponiendo sus trapos sucios con una sorprendente dignidad.
Ellos mismos se definen como “ fin de saga ”, reconociendo sin pudor alguno su estrepitoso fracaso familiar, que no es solo suyo, sino que representa de alguna forma a la llamada generación perdida.
Leopoldo consigue desde el primer momento despertar un extraordinario interés. Su aspecto todavía joven y aparentemente sano, unido a esa voz nasal tan característica que recita poemas, le convierte en el protagonista absoluto.
La película se centra en las narraciones de la madre, Felicidad Blanc, y de sus tres hijos.
Cuatro seres enfrentados a su propia decepción, incomunicación y fracaso. El Desencanto se convirtió en una película de culto.
http://www.youtube.com/watch?v=cPqNn_ygFzw
Después de tantos años
Veinte años después se rueda la segunda parte. Los tres hermanos Panero, por separado ( resulta ya imposible reunirlos, ni siquiera en pantalla) una cinta desoladora impregnada de tristeza, la viva imagen del fracaso, de la soledad asistida y la rotura rasgada por quien sabe que uñas. Puede que las de todos y oficialmente las de nadie. Leopoldo esta definitivamente muerto en vida, pero sigue escribiendo. Sus poemas descarnados, atroces, irreverentes y macabros, tienen forma de puñal, de entraña, de belleza cruel. Ya es un “maldito”, palabra que detesta. Lleva más de media vida ingresado en manicomios.
http://www.youtube.com/watch?v=-Y01taZK8go
http://www.youtube.com/watch?v=GUFSd9g154M
Poema de Leopoldo sobre si mismo
http://www.youtube.com/watch?v=G6vyuEKArUI
En Mayo de 1999, el periodista J.Benito Fernández (Tusquets Editores) publica la biografía de Leopoldo: “El contorno del abismo, vida y leyenda de Leopoldo Maria Panero”. Magistral descripción del sufrimiento, excelente visión de la persona y personaje. Recomiendo encarecidamente la lectura de este libro para entender a Leopoldo. Finaliza asi :
“Durante unos segundos quedo absorto ante un auditorio cavilante y silencioso. El poeta de leyenda poco indulgente, con una hoja de servicios atestada de anécdotas hiperbólicas, desatinos, barbaridades y truculencias no siempre certeras, en gesto muy suyo sujetaba la nuca con las palmas de las manos. Atrás, los dedos entrecruzados provocaban que los codos dibujaran los vértices de dos ángulos agudos. “Bueno, vale ya”, remato. Siguió un torrente de aplausos. Se puso en pie. Se perdió entre una ovación a oscuras”.
No hace muchos años consiguió llenar la sala de fiestas “La Paloma”, de Barcelona, durante un concierto de Bunbury, que músico varios de sus poemas.
Actualmente se encuentra ingresado en el Sanatorio Insular de Las Palmas ( Cl Hoya del Parrado 2 Tarifa A, Las Palmas de Gran Canaria 35017) en régimen semi abierto. Le permiten salir a la calle durante el día. Anda siempre cargado con una bolsa de libros y pasa las horas en bares bebiendo pepsi cola compulsivamente y fumando sin cesar. Muerde los pitillos como si le fuera la vida en ello. Leopoldo Maria Panero es el poeta más grande de este siglo. Con este artículo solicito firmas para la petición del premio Nobel de Literatura. Se abrirá una lista al respecto que será enviada a Estocolmo. No es un hombre para homenajear, es un poeta por reconocer en toda la amplitud de la palabra. Mas de treinta y cinco libros editados, dos películas, infinitas antologías, artículos y entrevistas que le han dejado en el mismo lugar. Un poema especialmente hermoso para mí, le define perfectamente:
A Francisco
Suave como el peligro atravesaste un día
con tu mano imposible la frágil medianoche
y tu mano valía mi vida, y muchas vidas
y tus labios casi mudos decían lo que era el pensamiento.
Pasé una noche a ti pegado como a un árbol de vida
porque eras suave como el peligro,
como el peligro de vivir de nuevo.
“Last night together” 1980