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Consuelo García del Cid Guerra

sabado

sabado

Calzare tu mirada al pisar tierra firme con esa sensación acostumbrada

Y hablare del presente sobre un pasado y nada

Cuando cesen las olas del adviento y ese cumpleaños nos detenga

Un espejo de mármol sin decoro recordara el destiempo

Los viejos compañeros, los animales viejos, y nosotros

Tendidos al color del cotidiano azar sin juego en tu castillo de arena

Bendita longitud enmarañada. Barro de nuestra hacienda. Un lugar

Que se sabe invadido de arañas y cubiertas. Cristales entre plomo

Metal poco brillante. Y en tu espalda el lunar que me entretiene

Desgranando una historia sostenible. Tensa la cuerda ultima del arpa

Juro que nada mas se me atardece. Sabes de mí lo exacto. De ti

Todo el terreno. Ya no hay compra ni venta ni ocasión. Nada es perfecto.

Solo vivir un cauce irreverente. Una mansión sin dueño. Futuro de los dos

Terriblemente incierto.

 

obama

Obama espera ahora la respuesta del mundo

El nuevo estilo de liderazgo expuesto en la gira europea requiere resultados para sobrevivir

ANTONIO CAÑO - Washington - 08/04/2009

 

Sólo el hecho de que no haya noticia de una sola bandera norteamericana quemada o un solo retrato del presidente de Estados Unidos arrastrado por el suelo, hubiera justificado la última gira europea de Barack Obama. Pero, además de eso, el viaje, aún limitado en cuanto a la consecución de resultados concretos, ha marcado un nuevo estilo y abre una nueva época en el liderazgo internacional de la mayor superpotencia.

La gira de Obama ha mostrado al mundo una Administración estadounidense humilde, capaz de reconocer errores, dispuesta a escuchar y aprender de los demás, y, en última instancia, lista para seguir liderando el mundo pero acorde con las exigencias de este tiempo, en alianza con los amigos, en diálogo con los enemigos y, en la medida de lo posible, en paz y en beneficio de las mayorías. Como recordó Obama en Londres, "los tiempos en los que Roosevelt y Churchill se reunían en torno a una copa de brandy y lo arreglaban todo ya han pasado".

"Veníamos a proyectar lo mejor de Estados Unidos y creo que lo hemos conseguido", estima David Axelrod, el principal asesor de Obama. "Hemos recuperado el prestigio y Estados Unidos se ha vuelto a comprometer con el mundo. No puedo recordar un presidente que haya tenido una actuación tan productiva en la escena internacional".

En efecto, el presidente norteamericano ha revitalizado la relación preferente con los aliados europeos, ha abierto una prometedora vía de colaboración con Rusia y China, ha conseguido un sólido respaldo a su estrategia en Afganistán, ha propuesto los primeros pasos para una mundo libre de armas nucleares, ha reconstruido los lazos con un socio vital como es Turquía y ha tendido la mano al mundo islámico con la promesa de que Estados Unidos jamás estará en guerra con ellos.

Todo ello, muy importante como presentación de un nuevo y brillante horizonte para la Humanidad, ha servido para robustecer la credibilidad de Obama y aumentar su fama -si es que esto es todavía posible- entre los ciudadanos de la mayor parte de los países del mundo.

Pero, admitiendo el éxito de imagen, ese esfuerzo puede no servir de mucho si no se ve corroborado por resultados específicos que lo justifique ante la opinión pública estadounidense, que es la que, en última instancia, juzgará. Y, en este sentido, el riesgo de este viaje es que Obama haya ofrecido más de lo que ha obtenido a cambio.

En la cumbre del G-20, todo su trabajo para conseguir un acuerdo sólo se vio relativamente compensado en el terreno que Estados Unidos más apostaba, el de las acciones de estímulo económico por parte de los Gobiernos. En Estrasburgo, las bonitas palabras de reconciliación de los líderes europeos se tradujeron en modestas aportaciones de tropas a largo plazo en Afganistán. Y su oferta al mundo islámico está, evidentemente, pendiente de obtener respuesta.

"Desde luego no esperábamos llegar aquí y cambiar el mundo en una semana, pero creo que hemos conseguido algunos resultados tangibles y hemos sentado las bases para obtener más en el futuro", considera Axelrod.

Algunos resultados hay, por supuesto. La creación de una nueva arquitectura del sistema financiero mundial, así como la inyección de más de un billón de dólares a través del FMI y el compromiso de que los planes de estímulo de las principales economías sumarán 5 billones de dólares al final del año próximo, son acuerdos que satisfacen los objetivos del Estados Unidos en el G-20. Los 5.000 soldados de refuerzo en Afganistán o el inicio de las negociaciones de desarme con Rusia se pueden mencionar también entre los logros de la gira.

Pero, ciertamente, el mayor valor del viaje es lo que representa como inversión para una nueva relación entre Estados Unidos y el mundo. El mejor ejemplo es el de la propuesta de desnuclearización. "La semilla está plantada", en palabras de Axelrod.

El mundo ha visto a un presidente norteamericano capaz de juntar a más de 20.000 personas en una plaza, de acudir con la misma naturalidad a una sinagoga en Praga y a una mezquita en Estambul. Ha visto a un presidente extraordinariamente popular y audaz, que no teme recocer las responsabilidades de su país en la actual crisis económica o en Hiroshima y Nagasaki.

Ese poder de la imagen de Obama puede ser muy rentable para Estados Unidos en el futuro y ha empezado a serlo ya para la comunidad internacional. La mediación de Obama sirvió para evitar un conflicto entre China y Francia en el G-20, fue decisiva para que Turquía aceptara a Anders Fogh Rasmussen como secretario general de la OTAN y ha permitido el primer contacto -el lunes por la noche en Estambul- entre Turquía y Armenia para tratar sobre el genocidio de 1915. "Su capacidad para mediar empieza por su capacidad para escuchar", afirma el portavoz de la Casa Blanca, Robert Gibbs.

Esa capacidad se va a ver puesta a prueba inmediatamente en un mundo que no deja mucho espacio para los buenos propósitos, como Corea del Norte se encargó de recordar en medio de la gira. Obama va a estar enseguida presionado para obtener respuesta positiva a su oferta de un nuevo liderazgo. De momento, Rusia y China, aparentemente ancladas en el viejo patrón, han frustrado los planes norteamericanos de conducir la reacción a Pyongyang a través del consejo de seguridad de la ONU.

"No estamos ciegos a la realidad de que los países tienen sus propios intereses", asegura Axelrod. También Estados Unidos los tiene, por supuesto, y si éstos no se ven compensados suficientemente y pronto, el hermoso eco de esta gira puede acabar convertido en un sueño irrealizable.

 

http://www.youtube.com/watch?v=vZwYWQ13PUE

Zapatero remendón ¡¡

Zapatero , remendón ¡¡

 

 

 

No ha hecho lo que ha podido y está haciendo lo que le dá la gana. A la de defensa se la come con patatas porque por algo la fichó embarazada, para hacerse la foto, y ahora tiene que mantenerla sí o sí. Esto es un apaño para “hacer que hacemos” mientras el país se deshace. Si se cree que con un equipillo nuevo nos hará tragar, está muy equivocado.

Partido Socialista  ¿Obrero?... español. Apoyando a la banca. ¿Dónde están los obreros, Zapatero? En el paro. Casi todos. Y mañana, puede que todos. ¿Dónde está el pequeño empresario, Zapatero?. En la ruína, acosado y perseguido. ¿De dónde se espera que llegue el empleo?.

Paso de datos. No me interesan. Paso de facilitar los nombres de nos nuevos-as ministros-as , más de lo mismo y un poco de todo. No te creo, Zapatero. Nada. Pero nada de nada. Por lo menos podría aprovechar la situación para aprender inglés. Hay cursos a distancia que están muy bien, Haga un esfuerzo, presidente, que los demás sobrevivimos como podemos mientras nos exigen hablar inglés hasta para ser dependientas de cualquier tienda de moda.

 Si algo me revienta de todo esto, es estar por una vez (una, que conste y que no sirva de precendente) de acuerdo con la derecha. Lo que ocurre es que ellos habrían reventado el país de otra forma, más a su bola. Y lo dramático es que no existe alternativa.

Señor González… ¿cómo se encuentra? ¿Está muy cansado? Por favor, medite, Felipe, medite …

Por cierto, Malena canta el tango como ninguna …y ahora, qué?

Le dejo una rumbita, presidente, la que le corresponde, ni más ni menos., ni quito ni pongo :

 

http://www.youtube.com/watch?v=n65sU0SljXE

Mari Trini

Sí, era ella.

Mari Trini ha muerto

 

 

Ampliar fotografía

 

 

 

Es imposible evocar la adolescencia sin ella. Es imposible recordar el primer beso sin ella. Es imposible olvidar aquellas anotaciones cortas con forma de epitafio en los libros de texto:

 

“Quién no escribió un poema

Huyendo de la soledad

Quién a los quince años

No dejo su cuerpo abrazar

Y quién cuando la vida se apaga

Y las manos tiemblan ya

Quién no buscó ese 

                                   De una barca, naufragar…”                              

 

Nació en Caravaca de la Cruz (Murcia) un 12 de Julio de 1947. Ha fallecido esta mañana en el hospital Morales Meseguer, de Murcia, ciudad donde residía. Se desconoce la causa de su muerte. Preparaba un libro de poemas

 

                                            Era la mayor de cuatro hermanos. Sus extraordinarias aptitudes musicales destacaron desde su más tierna infancia.Una nefritis crónica le obligó a permanecer seis años en cama, y el fortísimo tratamiento de corticoides le deformó la mitad de la cara, hecho que marcó su vida y personalidad. Su larga melena intentaba siempre ocultar ese defecto durante las primeras décadas.

A principios de los 60 compuso su primera canción, pero no conseguía ser reconocida en España y se fue a Londes. Apadrinada por Nicholas Ray, contactó con Paul Mc Cartney y el cineasta Roman Polanski,

Consiguió convertirse en una mezcla de Juliette Gréco y Edith Piaf a la española. Sus canciones desgarradas, conducidas por una voz grave y aquella eterna media sonrisa, puesto que sólo físicamente no la podía dar entera, llegaron a lo más alto del panorama musical.

 

“Un hombre marchó

Dejó la casa

Dejó la ciudad

Se fue dulcemente

Ningún reproche

Nada que ocultar…”

 

 

 

Cantante, compositora, poeta. Aficionada a los coches de carreras, la mecánica, el cine, la literatura y el piano.

Ni un solo escándalo o una palabra de más en su vida privada. Nunca formó parte oficial del mundo de la farándula. Ha sido una artista auténtica. Poco presente, no definitivamente ausente.  Se sabe poco de ella. Una mujer para tararear durante el resto de nuestras vidas.

 

“Un hombre marchó

El paso cansado

Triste el mirar sin parpadear…

Nadie lo llamó

Nadie sintió

Su callado adiós.

Un adiós al mundo

A gentes y calles

Y a la gran ciudad…

Sólo vió la sombra

Envuelta en niebla

Te sigo en tu caminar…

Un hombre marchó

El paso cansado

Triste el mirar

Sin parpadear…”

 

Ese hombre que escribió Mari Trini, se ha ido con ella. Maravillosa de principio a fin. No tiene fin.

REAL COMO LA VIDA MISMA....


http://www.lavanguardia.es/gente-y-tv/noticias/20090403/53674417444/una-bailarina-de-discoteca-se-convierte-a-monja-jerusalen-santa-cruz-dios-roma-asis-san-francisco-sa.html

 

el zapatero prodigioso (aventuras de eva sión y sor prendida)

Eva-Sión y Sor-Prendida. : España y ellas son así.

EL ZAPATERO PRODIGIOSO

Eva Sión visitaba los outlets cuando de pronto se le quebró un tacón. Desacostumbrada, desabrochada, destaconada y rabiosa, se quedó a diez centímetros de menos la pierna derecha...

- No ¡¡ eso no ¡¡ -se decía, molesta-. Y en busca de profesional bajó, subió, y cruzó calles. Al fin, dió con un zapatero remendón de los de toda la vida. Un pequeño portal donde se amontonaban los zapatos , los tintes y las máquinas, con un cierto olor a cuero mezclado con pinturas, oscuras todas. Ellas. Eva se adentró en el lugar , tacón en mano, y preguntó:
- ¿Podría usted arreglarme esto?
-  Yes, we can ¡¡ -respondió el zapatero-
-  Caray, habla inglés ¡¡ -exclamó Eva, anonadada-
-  Si señorita, hablo inglés, no como otros, mire usted, que llevan el nombre de mi oficio pero no lo ejercen, dirigen un país habla que habla, pero no saben inglés ...
- Señor zapatero, perpleja me deja. Todos mis respetos. Me llamo Eva Sión y se me ha roto el tacón. Venía buscando un profesional del tema y ya veo que usted lo es.
- Por poco tiempo, Eva. El negocio se me va a paseo por la crisis. Mire cómo tengo el local, lleno de zapatos que nadie viene a buscar. No lo entiendo. O se han muerto todos o resulta que ya nadie tiene ni para tapas...
- Tapas tengo yo en mi bar de copas, pero de las de comer. Veamos, señor zapatero, tiene usted deudas con la seguridad social?
- Debo tres meses de autónomos, ya me ha llegado la papeleta blanca y roja...y no les puedo pagar. Vendrán a embargar todo esto, pero bueno, como no se lleven los zapatos, que ni siquiera están de par en par ...
- Tranquilícese, señor zapatero. Todo tiene solución.Conocí una vez a un tipo que levantó un imperio zapatero a partir de la nada, y todo legal. Todo. Tiene más de cuarenta tiendas por toda España...
-¿Y cómo lo hizo?
- Pues verá usted, señor zapatero. El individuo en cuestión se presentaba a las subastas de colecciones fuera de temporada, y pujaba sólo por el pié derecho, por una miseria. Se quedaba el stock y esperaba unos meses. Cuando salía la subasta del pié izquierdo, obviamente nadie pujaba, sólo él. Y conseguía todos los stocks a precio de saldo. Fué montando zapaterías y es millonario. Y no habla inglés.
- Caramba, Eva, qué bien relacionada está ...
- No lo sabe usted bien, señor zapatero. Voy a hablar con mi amigo a ver qué se puede hacer. Además, mi socia, sabe mucho de estas cosas.
-Pues muchas gracias, Eva. Aquí tiene su zapato con el tacón arreglado.
-¿Cuánto es?
-Tres euros cincuenta.
-Nada más?
-Es lo que vale, Eva.
-Señor zapatero, de ninguna manera voy a permitir que le embarguen. Aquí le dejo trescientos euros para que pague un mes de autónomos y vaya parando el asunto. Para mí habrá sido el tacón más caro de la historia, pero he derrochado mucho en esta vida, de modo que es el momento de actuar socialmente...
- No puedo aceptar esto, Eva... no puedo...
- Yes ¡¡ we can , señor zapatero. Pase esta noche por mi local y hablamos.
 

Jaime Sabines

Jaime Sabines

 

Me dueles

 



Mansamente, insoportablemente, me dueles.
Toma mi cabeza. Córtame el cuello.
Nada queda de mí después de este amor.

Entre los escombros de mi alma, búscame,
escúchame.
En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama,
pide tu asombro, tu iluminado silencio.

Atravesando muros, atmósferas, edades,
tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)
viene desde la muerte, desde antes
del primer día que despertara al mundo.

¡Qué claridad de rostro, qué ternura
de luz ensimismada,
qué dibujo de miel sobre hojas de agua!

Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.
Soy como el hijo de tus ojos,
como una gota de tus ojos soy.
Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,
del suelo, de la sombra que pisas,
del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.
Levántame. Porque he caído de tus manos
y quiero vivir, vivir, vivir.

AURORA

AURORA 

(Escrito el pasado 13 de Octubre de 2008)

 

La veo todos los días en el balcón. Es pequeña, frágil y casi un hada. Se inclina hacia atrás sosteniéndose con fuerza en los barrotes de hierro y hace flexiones. Permanece haciendo esos ejercicios durante media hora y luego mira.Contempla. Mira otra vez, pero nunca abajo. Ella mira arriba o mira al frente. Siempre.

Tiene pocos vestidos, puede que no más de tres. Calza zapatillas negras. Se retira muy despacio y su silueta desaparece lentamente. Siempre la veo. Siempre la miro.

Algunas veces, en verano, se sienta en una silla de madera y lee. Un día la saludé con la mano, pero no me vió. Lleva un moño pequeño perfectamente enroscado. Creo que su pelo es gris. No acierto a ver su cara con detalle. La distancia no me lo permite.

Esa ventana se abre sólo por las tardes y permanece abierta no más tarde de las siete y media. Creo que es su hora de cenar, porque luego vuelve.

Hoy no podía dormir. A las cinco y media de la mañana me he levantado y he salido al balcón con un cigarro encendido. Y estaba ella. Me he asustado mucho, porque al principio su imagen se me hacía peligrosa. Por un momento he pensado que quería saltar al vacío. Me he quedado mirándola. Ella miraba arriba. Era la hora justa, y ella lo sabía.

Seguía mirando arriba mientras el cielo despertaba. Y me ha visto. Y me ha saludado, por primera vez, con la mano. Estaba amaneciendo. Ella había salido a la ventana, seguramente a escondidas de las cuidadoras, para ver amanecer. Y ha alzado los brazos como una bailarina y los ha cruzado en el aire. Y me ha mirado otra vez. Yo contemplaba el amanecer y ella también. Esperamos, las dos, la primera luz. No había un alma en la calle. Pero estaba la suya que ha tocado la mía. Ha sonreído. Se ha acercado las manos alrededor de la boca para decirme un secreto a voces, y me ha dicho : "Me llamo Aurora, y todos los días veo amanecer". Y yo le he contestado : "Encantada de conocerla, Aurora. Yo me llamo Consuelo". Se ha retirado de la misma forma en que aparece, como un hada.

13 de Octubre de 2008

 

Miércoles, 15 de Abril de 2009

Esta mañana llovía a cántaros. No recuerdo con exactitud la última vez que ví a Aurora. En invierno salía menos al exterior, pero cuando lo hacía, nos saludábamos.

A las 8, 30 de esta mañana ventilaba mi habitación. Las ventanas estaban abiertas de par en par. Estoy acostumbrada a escuchar el sonido de las ambulancias frente a la residencia de ancianos. No aparcan, sólo se detienen. Es un tiempo muerto, de los pocos -además de bomberos o policía- que permite parar el tráfico. Algo similar al con-sentimiento.

Por encima de las prisas, semáforos, vehículos y peatones. Concede un pequeño espacio de silencio. Una ambulancia se ha detenido frente a la residencia. Seguía lloviendo. Me he asomado al balcón, no sé por qué.

He esperado. A los pocos minutos, la camilla, completamente cubierta, transportaba un cadáver. Se me ha acelerado el corazón de forma instintiva y sin pensar siquiera he corrido escaleras abajo.

- ¿Quién es?- le pregunto a los camilleros.

-  Una señora de la residencia.

-  Me puede decir su nombre?

-  Aurora ...

Dos cuidadoras acompañaban la camilla. Me miraban con curiosidad.

- ¿Quién es usted?

- La vecina del edificio de enfrente. Nos saludábamos por la ventana cuando leía y     también cuando hacía los ejercicios, esas flexiones...

- Si ¡¡ es verdad... lo hacía casi siempre, sobre todo en verano ...¿pero ustedes se conocían personalmente?

- De la ventana ... sólo de la ventana ...

- Nadie venía a verla nunca. Era viuda, no tuvo hijos ...

La ambulancia ha arrancado. Estaba empapada. Sólo quería saber una cosa más, sólo una ...

- ¿Qué libro estaba leyendo?

-  Cumbres borrascosas.

El tiempo se ha detenido. Esa ventana nunca será la misma. La mía tampoco. Amanecerá siempre, por oscuro que sea el día. Y yo, siempre, siempre, recordaré a Aurora.

 

Impresión de destierro- Luis Cernuda

Impresión de destierro

 

 

Fue la pasada primavera,
hace ahora casi un año,
en un salón del viejo Temple, en Londres.
Tras edificios viejos, a lo lejos,
entre la hierba el gris relámpago del río.
Todo era gris y estaba fatigado
igual que el iris de una perla enferma.

Eran señores viejos, viejas damas,
en los sombreros plumas polvorientas;
un susurro de voces allá por los rincones,
junto a mesas con tulipanes amarillos,
retratos de familia y teteras vacías.
La sombra que caía
con un olor a gato,
despertaba ruidos en cocinas.

Un hombre silencioso estaba
cerca de mí. Veía
la sombra de su largo perfil algunas veces
asomarse abstraído al borde de la taza,
con la misma fatiga
del muerto que volviera
desde la tumba a una fiesta mundana.

En los labios de alguno,
allá por los rincones
donde los viejos juntos susurraban,
densa como una lágrima cayendo,
brotó de pronto una palabra: España.
Un cansancio sin nombre
rodaba en mi cabeza.
Encendieron las luces. Nos marchamos.

Tras largas escaleras casi a oscuras
me hallé luego en la calle,
y a mi lado, al volverme,
vi otra vez a aquel hombre silencioso,
que habló indistinto algo
con acento extranjero,
un acento de niño en voz envejecida.

Andando me seguía
como si fuera solo bajo un peso invisible,
arrastrando la losa de su tumba;
mas luego se detuvo.
«¿España?», dijo. «Un nombre.
España ha muerto.» Había
una súbita esquina en la calleja.
le vi borrarse entre la sombra húmeda.

 

 

Luis Cernuda.

miércoles

 

Por esa imperfecta luna un cristal no resuelto

Busca

Definitiva vena donde clavar el astro

Catástrofe lejana

Último acto

Hacia el temor dirige la tinta su discurso

Final

Que no culpen a nadie de su muerte

Incapaz de sus actos

Que se corra el telón tras los

Aplausos

Y no habrá más primaveras después

De tu canario

Ni perro con collar

Ni perla en la corona

Ni engendrado por nadie

Nunca más.

Spams, mentiras, racismo y xenofobia

Spams, mentiras, racismo y xenofobia

 
 
Recibo todos los días multitud de mensajes en cadena que hablan del amor, la amistad, política, guerras y de todos los dioses e injusticias en general. Esos power points que dan la vuelta a la red captando direcciones de correo en masa para ser utilizadas como spam. Hay profesionales del tema, y les va muy, pero que muy bien. Yo no tengo ni idea de quién se dedica a crearlos, pero el efecto es sorprendente: Algunos, te dicen que si no lo reenvías por lo menos a siete amigos, te caen siete años de desgracia. Y si, por el contrario lo haces, en menos de cuarenta y ocho horas te tocará la lotería o recibirás esa gran noticia que llevabas meses esperando. Lo chungo de todo ello, es que se reenvían por pura superstición, dando carnaza al traficante de spams, y lo peor, es que "algo queda" del mensajito en cuestión. Porque hay de todo y para todos los gustos. Xenofobia encubierta, estafillas de medio pelo, mentiras, rumores no contrastados que se convierten en "noticias"...y extrañísimas sensaciones.
Porque de repente, alguien a quien acabas de conocer, te manda un power point musicado en el que jura que eres lo más importante de su vida y que tu amistad es fundamental para él/ella hasta el final de sus días. Y puede que se trate de alguien que ya ni recuerdas porque únicamente coincidiste en alguna reunión de amigos, y de mail y en mail lo manda porque te toca, y te preguntas: "Pero usted quién coño es?".
Se supone que debes recibirlo todo con cariño y que además, con el mismo cariño, todo tiene que hacerte mucha gracia, se trate de lo que se trate. Pues va a ser que no. Porque cuando recibo chistes machistas o feministas llevados al más salvaje y ordinario de los extremos, no me río. Porque cuando me hablan de gays y lesbianas de forma ofensiva, discriminatoria y burlona, no me río. Porque cuando se utiliza el racismo y la xenofobia como argumento en colores para justificar una forma de fascismo  casi normalizada, no me río. Hace un par de días recibí éste:
(por favor, mirar la fotografía atentamente)

AHORA PUEDES GANAR 2 PASAJES IDA Y VUELTA, EN HOTEL 5 ESTRELLAS
Y TODOS LOS GASTOS DE ESTANCIA PAGADOS

RESPOND
E A LAS SIGUIENTES PREGUNTAS Y GANATE EL VIAJE SIN TRUCOS!!!

1. Cual de estos estudiantes tiene aspecto de cansado/con sueño?
2. Cuales son mellizos varones?
3. Cuales son mellizas mujeres?
4. Cual es el/la profesor/a?
5. Cual se acaba de fumar un porro?

Tiene gracia? pues NO. Ninguna. En primer lugar, la fotografía ha sido descaradamente trucada. Y en segundo lugar, es un mensaje de lo más racista que ha parido madre. El verdadero racismo empieza con sonrisas provocadas a través de mensajes como éste, desde la falta de conciencia, la comodidad y el conformismo. En resumen: Pura inconsciencia adulta que adultera derechos fundamentales.
 

Un poco más

Sirenas de barcos se enredan al viento.
La radio murmura la publicidad.
Un beso pequeño se posa en los labios.
La sombra de una caricia.

Un hilo de sol se refleja en la cama.
Triste el espejo, quieto el reloj.
Palabras secretas, secretas miradas
¿y cómo podré decirte
que tú eres...más...

que el vino, más que el agua, más
que la piel, más que los huesos, más
que las piedras, que la hierba, más
más que algo, más que todo, más
más que el suelo, que el tejado, más
que el invierno, que el verano, más
que la tapia, más que el patio, más...
un poco más?

Una virgencita fosforescente.
Flores de plástico, colcha marrón.
Las medias tiradas con gesto indolente.
Y el día que va pasando.

La nevera suena en la cocina.
Y tú canturreas haciendo el café.
La larga tristeza de la mañana.
¿Y cómo gritarte, amor,
que tú eres... más...

que el frío, más que el lecho, más
que el cabello, que las manos, más
más que el llanto, que la risa, más
más que cientos, más que miles, más
que el dinero, más que el oro, más
que la calle, más que el parque, más
que los meses, que los años, más
un poco más?

Sirenas de barcos jugaban al viento...

y tú eras un poco más,

más
más que el grano, más que el heno, más
más que el aire, más que el sueño, más
más que el perro, más que el coche, más...

Claudio Baglioni

los sueldos de los políticos

Interesantísmo post de Javier León que me ha hecho pensar muy seriamente. Aquí lo reproduzco,con su consentimiento, añadiendo mis propias conclusiones:

Pluriempleados públicos

No tengo nada que reprochar a lo que la gente hace en el ámbito privado. En ese sentido, cada cual es libre de ganar cuanto pueda y deba o de hacer y deshacer lo que desee.
 Pero cuando se trata de cargos públicos, cargos que pagamos la sociedad civil, entonces la cosa cambia, y mucho. El salario medio español dicen las estadísticas que ronda los veinte mil euros anuales. Por supuesto, esto es sólo una estadística, siendo la realidad muy diferente. Lo cierto es que la mayoría de los españoles no supera el millar de euros mensuales, estando verdaderamente ahorcados gracias a la inversión hipotecaria que tantas alegrías y tristezas nos ha dado.
Pues bien, tras la reunión secreta, a espaldas de la sociedad civil, que mantuvieron los congresistas para tratar sus asuntos monetarios, nos llegan cifras escandalosas y escalofriantes. Por ejemplo, que un presidente del gobierno gana 90 mil euros anuales, un presidente del Congreso 190 mil euros anuales, el Presidente del Supremo 146 mil euros anuales y que el presidente de la Generalitat, gana 160 mil euros anuales. Esto sin sumar eso de "otros" en concepto de vete tú a saber qué... Y a esto sumamos los 17 ministros con sus 28 secretarios de estado y sus 222 altos cargos dedicados a asesorar a estos últimos. Sigamos sumando los 350 señorías del Congreso, de los cuales tan sólo 78 se dedican en exclusiva a su trabajo en el Parlamento... Luego están los coleccionistas de cargos y sueldos, como Teófila Martínez, Juli Fernández, Mario Mingo, Arsenio Pacheco o Manuel Pizarro... ¿Y qué ganan los altos cargos de los Partidos? Pues seis mil euros al mes... una limosna en tiempos de crisis... En fin... está claro que la clase política necesita un cambio profundo antes de que el cambio profundo lo suframos nosotros...
 
Javier León.
Antropólogo y editor
el texto pertenece a su blog "Creando Utopías".
 
Totalmente de acuerdo contigo, Javier. Y no sólo son los sueldazos, sino lo que cuelga. Dietas millonarias, viajes en bussiness, seguridad privada y pública, extras en concepto de cualquier asunto exterior o interior. Comidas pantagruélicas en los restaurantes más caros, coches, chóferes ...viviendas de lujo con servicio incluído (cómo no) y un larguísimo etcétera que se les va de las manos y al españolito de a pié no le cabe en la cabeza.
La crisis es de todos y para todos, por tanto, los salarios políticos deberían verse también afectados. Es muy fácil discursear a un mileurista ( si es que todavía lo es y no se ha quedado en el paro) con semejantes sueldos. Será que para "arreglar" las cosas hay que tener las espaldas bien cubiertas para después dar la misma espalda a la realidad, porque lo suyo empieza a ser pura ficción. Eso sin olvidar -siguiendo con las espaldas- que la seguridad se extiende a todo su ámbito familiar. Los que están perdiendo su casto nombre siguen con un pastonazo mensual, viviendo como pachás y dando consejos al un pueblo llano que empieza a llenarse los bolsillos de piedras y mojando pan en la sombra de una sardina. Sólo hay algo peor que no creer en ninguno, y es no creer en nada. Me pregunto qué tipo de superviviencia serían capaces de asumir nuestros políticos sin dinero, porque creo que no sabrían. Y cuando uno adquiere cierta parcela de poder, no sólo hay que ser, hay que saber. La necesidad provoca sufrimiento, pero también fortaleza y sabiduría. Ya no me los creo. Prácticamente a ninguno. No me preocupa, me ocupa.
Sólo tengo la palabra, y por ella apuesto a la carta más alta, cueste lo que cueste.
 
Consuelo García del Cid Guerra

La caja de ahorros y el monte de Piedad

La caja de ahorros y el monte de Piedad

 

 

 

“A Dios pongo por testigo que no podrán derribarme. Sobreviviré, y cuando todo haya pasado, nunca volveré a pasar hambre, ni yo ni ninguno de los míos. Aunque tenga que mentir, robar, mendigar o matar .. ¡ a Dios pongo por testigo que jamás volveré a pasar hambre ¡ ”

                                                                                   

 De “Lo que el viento se llevó”.

 

 

Piedad gritaba como una loba  las mismas palabras de Scarlett . Perdida, enajenada y sola, en la montaña del Tibidabo. Aquel parque de atracciones, también parado, le producía una extraña desolación. Piedad quería subir a la noria pero no funcionaba. Piedad quería entrar en el castillo del terror pero sin miedo. El invierno regresaba lentamente con forma de traición. Había guardado todos sus ahorros en una caja que acababa de ser intervenida. Era la primera pero no iba a ser la única. Piedad creía que el gobierno se quedaría con todo su dinero. Que una nueva forma de poder amanecía, armada y desarmando. Estaba en el paro. La empresa donde trabajó durante quince años acababa de cerrar sin liquidar a nadie. Quiebra fortuita, les dijeron a los desafortunados.

Piedad recordaba en nombre de otros y no sabía rezar. Por eso maldecía sin maldad, lloraba sin lágrimas y cojeaba sin muletas. Nada estaba físicamente fracturado. Todo se encontraba definitivamente quebrado.

Piedad rogaba en el monte que volvieran los suyos. Por lo menos uno. Temblaba como una hoja y miraba los árboles. Ya pensaré mañana, se decía. Pero tal vez mañana amanezca con otra caja intervenida. Caminaba hacia el atajo, bajando la montaña. Sin sonrisas ni lágrimas. Una mancha de grasa en su vestido cuyo origen no acertaba a recordar, parecía haber hecho desaparecer toda señal de dibujo. Antes eran flores. Ahora le recordaba al chapapote. Y piedad corrió. No sabía hacia dónde, pero sí cuesta abajo, desenfrenada y pálida.

Se le cruzó un conejo: “Llegas tarde” –le dijo-, mostrando un reloj de sol.

-Llévame donde Alicia, por favor. Llévame al país de las maravillas ¡¡

-Es un lugar que no existe –le respondió el conejo, pasando de largo-.

De pronto, sintió la necesidad de escuchar a Marisol cantar “La vida es una tómbola”, de acariciar un disco de vinilo y quitar suavemente el polvo con una gamuza roja.

Llevaba en el bolso la última factura de la luz. Atardecía. En la nevera no quedaba nada más que manzanas y una pizza congelada, como ella.

Se dirigió al Corte Inglés y robó su perfume. Aturdida y nerviosa, se metió en el bar más cercano. Necesitaba una copa.

- “Un lladre” (Un ladrón)- le pidió al camarero. Y en menos de dos minutos , la botella de Ron Pujol se inclinaba, mientras las gotas caían rápidamente hacia el fondo del cristal. Piedad se la bebió de un solo trago.

De nuevo, y casi como una oración, volvió a repetir:

“A Dios pongo por testigo que no podrán derribarme. Sobreviviré, y cuando todo haya pasado, nunca volveré a pasar hambre, ni yo ni ninguno de los míos. Aunque tenga que mentir, robar, mendigar o matar .. ¡ a Dios pongo por testigo que jamás volveré a pasar hambre ¡ ”

NOSOTROS

NOSOTROS

                                                            Nosotros

 

 

Están al acecho como lobos heridos. Impiden la palabra y se acuestan recitando “yo soy, tú eres, él es”. Por cuanto no somos nadie podríamos regresar al túnel del tiempo y recuperar la fuerza . Por tanto, aunque la naturaleza calcule entreactos, no nos moverán. Lo que hemos sido es lo que somos. El pasado es música. Nuestro presente el ruído. Las patadas necesarias a ritmo de blues y el concierto del dragón. La luz intermitente de una estrella fugaz. Reina de Supernovas. Lennon fue asesinado, pero seguimos imaginando.

No abandones. Piensa. Escucha el cascabel de la locura y a los locos egregios. No calcules el tiempo, nunca es demasiado tarde. No hables de más pero tampoco calles.

Recuerda las esferas, la escuadra y el compás. Cierra los ojos, aspira y huele la goma de borrar, el pegamento y los lápices de cera. Habrá en algún lugar una fotografía donde estás sonriendo. Mírate como entonces. No seas el mejor, sólo sé bueno. Lo que estudiamos fue. Lo que sabemos, es. Lo que tenemos : Nada. Lo que podemos: Todo.

Agítate a ti mismo. No permitas que la efervescencia exterior te emborrache, ni siquiera es alcohol. Busca las burbujas interiores. Eructa si es necesario. Que nadie te dicte el paso. Que nada asuma su mando. No escuches más la canción de Jeannette, porque nunca fué rebelde. Me gustas tú, y tú, y tú, y solamente tú ...te encuentro sin buscar, amaneces conmigo desde el cactus más áspero. No importó en qué lugar, basta con contemplarnos ... resulta que un gnomo gigante conoce la ruta exacta para llegar a Itaca.

Si has gritado con las cuerdas vocales de tu guitarra, ahora la voz, más densa, alcanzará el sostenido de una soprano . Auténtica.

Y cueste lo que te cueste, allá donde nos revienten, el silencio de las sirenas dibujará un mapa nuevo donde las tumbas se muevan.

Grande, pobre, enfebrecido. Tremendamente escogidos. Antes de tirar la primera piedra corre –desnudo, si hace falta-  camino de la playa, y empieza a contar la arena. Pero si por razón de ser fueras algún día golpeado, cabalga como un potro desbocado y grita tu mandamiento. Siente hasta desgarrarte. Tiembla hasta deshacerte. Habla hasta quedar afónico, porque la voz regresa. No es sólo cuestión de tiempo. Es un asunto privado.

Busca ese poema del arraigo que te devuelva , fuerte, al espíritu , y deja que siga latiendo tu único corazón. Eres tuyo. Y aunque un día no puedas escribir, lee hasta que tus ojos enrojecidos agoten definitivamente esa vista cansada. Aunque no veas de cerca, estás muy cerca. Es posible. Podemos.

 

Consuelo García del Cid Guerra.

 

 

 

Nosotros somos quien somos.
¡Basta de Historia y de cuentos!
¡Allá los muertos! Que entierren como Dios manda a sus muertos.

Ni vivimos del pasado,
ni damos cuerda al recuerdo.
Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos.

Somos el ser que se crece.
Somos un río derecho.
Somos el golpe temible de un corazón no resuelto.

Somos bárbaros, sencillos.
Somos a muerte lo ibero
que aún nunca logró mostrarse puro, entero y verdadero.

De cuanto fue nos nutrimos,
transformándonos crecemos
y así somos quienes somos golpe a golpe y muerto a muerto.

¡A la calle! que ya es hora
de pasearnos a cuerpo
y mostrar que, pues vivimos, anunciamos algo nuevo.

No reniego de mi origen
pero digo que seremos
mucho más que lo sabido, los factores de un comienzo....

Gabriel Celaya

 

PABLO NERUDA

PABLO NERUDA

 El Juego

 

 

TU PEQUEÑA MANO MORENA

TUS DELGADOS PIES ESPAÑOLES

TUS CADERAS CLARAS DE CÁNTARO

TUS VENAS POR DONDE CORRÍAN

VIEJOS RÍOS DE FUEGO VERDE.

TODO LO PUSISTE EN LA MESA

COMO UN TESORO QUEMANTE:

COMO DE ABANDONADOS Y MUERTOS AZAHARES,

EN LA BARAJA DEL INCENDIO:

EN EL JUEGO DE VIDA O MUERTE.

 

Pablo Neruda

El Juego.

http://www.youtube.com/watch?v=wEFugVbzsSo

A Don Víctor Girauta Armada: Oh Capitán, mi capitán ...

A Don Víctor Girauta Armada: Oh Capitán, mi capitán ...

 

 

 

Oh Capitán, mi capitán …

A Don Victor Girauta Armada

 

 

 

 


"La vida es lucha", decía siempre, sonriendo, mientras  me estrechaba con fuerza la mano. Porque daba la mano de verdad, entregándose. Me ayudó, me aconsejó, me escuchó, me esperó. Incluso en reuniones tensas con algún cliente en las que yo levanté la voz, jamás me hizo callar. Me sabía. Me entendía. Me abrió las puertas de su casa señorial de la Diagonal. Siempre estuvo cuando le necesité. Puedo escuchar ahora aquel tono de voz rotundo y directo que hablaba desde la razón y la pura verdad de la experiencia sabia. Era un hombre de leyes que se ha ido por ley de vida. Ha sido mayor pero nunca viejo. Positivo, razonable, racional, tolerante. Me enseñó que no existe ideología alguna que separe a los hombres de bien. Me transmitió la bondad y la generosidad hecha persona. Nunca quise tutetarle. "Llámame Víctor", insistía. Pero yo no podía. Es la única persona que ha pasado por mi vida a quien no he sabido tutear. La única. Y ahora que no está, he entendido el por qué.

Don Víctor fué tremendamente cercano. Yo confiaba en él, y él siempre confió en mí. Guardo sus confidencias como él guardó las mías. Generoso sin esperar nada a cambio, alegre incluso en los peores momentos. Luchador nato.

La última vez que nos vimos llevaba un traje de lino blanco exquisitamente planchado. Me esperaba en el Paseo de Gracia, y antes de cruzar ya divisaba la imagen de Don Víctor, blanco por dentro y por fuera.

"Te tenía en una grandísima consideración", me han transmitido hoy. Yo lo sabía, pero necesitaba escucharlo. Más que una buena persona, mucho más. No necesita descansar en paz porque toda su existencia se desarrolló en la más absoluta paz. “Estamos aquí de paso”, me decía. Sí, es una frase tópica que escuchamos cientos de veces. Pero en él adquiría una profundidad distinta y aplastante. Para mí ha sido un referente de la verdadera nobleza, la auténtica razón de ser y del bien sobre el bien. Don Víctor: Oh Capitán, mi capitán

                  http://www.youtube.com/watch?v=HVS4PiVicqw

LIBERTAD ENRIC DURAN

LIBERTAD ENRIC DURAN