COTO MATAMOROS: LADRAN, LUEGO CABALGAMOS

“Soy un paria que está en boca de todo el mundo”

“Estoy desolado y desamparado”

“Me he convertido en un pelele”

“No puedo vivir sin mi hija”

Son palabras textuales de Coto Matamoros, pronunciadas durante su última entrevista (grabada, que no en directo), pocas horas antes de salir del país.

Para la mayoría, forma parte de un espectáculo con residuos orgánicos incluidos. Habría resultado pura ficción hace solo unos años, cuando era el rey del mambo. Gladiador por excelencia, declaró todas las guerras, generó mil enemigos, cantó la caña, maldijo a los malditos, desenmascaró a farsantes,

se enfrentó al lucero del alba y se comió la noche mientras la cocaína le arrancaba la vida. “Soy drogadicto y la droga es una puta mierda”, ha dicho siempre. Ser feliz junto a un drogodependiente es imposible. Y la convivencia puede convertirse en algo peor que el infierno. Que ahora aparezcan hijas, ex mujeres y demás, para contar con todo lujo de detalles excesos y horrores del pasado llenando el saco de mierda y la cartera de pasta, me parece repugnante. Los trapos sucios se lavan en casa, no en las televisiones.

(“La familia es ese extraño espacio dramático donde se inicia la guerra más inútil y sangrienta: La guerra por ser yo, para lo que haría falta que el otro no existiera”. Leopoldo María Panero)

Cualquiera que haya tenido cerca a un cocainómano, sabe de lo que estoy hablando. Coto ha sido el monstruo mediático más grande y espectacular de todos los medios, por ser como es. Ha calentado debates con una fuerza y descaro tan tremendamente aplaudida y jaleada, que ahora parece que aquellas mismas manos son las que le ponen la soga al cuello. No es un santo.

Habrá cometido errores, habrá hecho y dicho cosas de las que tal vez se arrepienta, pero no es el “cobarde” que ahora nos pintan, ni el “portero de discoteca” (no conozco a ninguno que lea a Rigaut o a Pessoa, por cierto)

que otros describen. “Cuando la vida te infla a hostias, lo mejor es quitarse de en medio”, ha dicho. Y tiene toda la razón en lo primero. Le están llenando de hostias y cubriendo de porquería. Y eso no es más que una actitud despiadada y cruel cuando se trata de alguien que está herido (puede que por él mismo) y sin ganas de vivir.

Tras la entrevista, algunos de los que han sido sus compañeros, se dedicaron a insultarle, le llamaron de todo menos bonito y aseguraron que “el anuncio del suicidio no es más que un gran espectáculo”.

El director del programa, afirmó que “había cobrado una cantidad simbólica por la entrevista más la noche de hotel”.

Coto agradeció a sus enemigos el hecho de haberlos tenido, puesto que sin ellos “yo no habría existido”.

No nos engañemos: a muchos les revienta que siga vivo. Basta con leer esta ultima perlita informativa :

 

 

Matamoros anunció su suicidio por TV y aún no ha ’cumplido’

 

 

Y aqui la guinda:

Coto Matamoros: "Que me dejen morir en paz" TeleCinco - Madrid,Madrid,Spain En conexión telefónica desde Bankok, Coto Matamoros emplea duras palabras para todos aquellos que han hablando de su última entrevista. ...

Esperaban poder escribir la gloriosa crónica de un suicidio anunciado para despedazar más tarde los restos de su naufragio. Querían la carnaza y el estiércol de la televisión basura servido en bandeja de plata y con restos de farlopa. Y como no ha sido así, resulta que es un gran mentiroso, farsante, y además el mejor actor del siglo. Coto ha jugado fuerte porque es fuerte. Se ha largado muy lejos, tal y como anunció. Unas imágenes tomadas en el aeropuerto, muestran la espalda de Coto abandonando España. Nunca una espalda me había provocado el escalofrío que sentí acompañado de un extraño halo de angustia que intento descifrar con palabras, pero solo consigo dar con ésta : Soledad.

El gran tertuliano, el centro de todas las miradas, el más aplaudido, aquél que nos ha hecho reír con verdaderas ganas y a altas horas de la madrugada tras duras jornadas de trabajo. Porque nos acostábamos tarde por ti, Coto. Te esperábamos en Crónicas Marcianas como se espera al mejor, al más osado, a la bella y el bestia, al dueño y señor.

Te citare el titulo de un libro. Su autor es mi amigo David González. Un poeta extraordinario perteneciente a la llamada “poesía de no ficción”: “ANDA, HOMBRE, LEVANTATE TE TI”. Hazlo, Coto.

 

 

 

 

 

·                            Toda la entrevista de Coto Matamoros

 

LA NIÑA QUE SILENCIO AL MUNDO

http://www.youtube.com/watch?v=DLV6jaZFLro

TELE Y ESPECTADORES

Tuvimos una televisión en blanco y negro cuando España era gris. Solo existían dos canales y el “mando a distancia” no era otro que el de “cariño, levanta y dale al botón de la segunda cadena, a ver que sale”. Hubo grandes programas como “Estudio 1”, “La Clave”, “A Fondo”. Debates interesantes (dentro de lo –entonces- permitido), en los que no se acostumbraba a gritar, descalificar, tapar el discurso de otro o insultar sin más. Teníamos mucho de menos. La libertad de expresión brillaba por su ausencia mientras que se manipulaban las conciencias. Tuvimos, también, revistas “del corazón”, casi siempre con los mismos protagonistas: Bodas, bautizos y comuniones de aristócratas, notas de sociedad de las consideradas “familias de alto copete” o  advenedizos que con tal de aparecer en la foto pagaban el espacio.

De las nietas del dictador, acabamos hasta las narices. Monísimas, perfectas, piadosas, estudiosas y ejemplares.

Puestas de largo, fiestas de señoritas acicaladas como Barbies pero al estilo “Teresiano” en busca de marido con posibles. Los comentarios y pies de foto no tenían desperdicio. Parecían sacados de la sección femenina o de un catecismo reciclado que intentaba seguir los compases de la yenka con guitarra y pandereta.

“Garbo”  (ya desaparecida) fue la revista mas osada y escandalosa de la época. Nos mostraba a las actrices en bikini y las fiestas de Marbella. Creo recordar que fue censurada por unas fotos en las que aparecía un famoso torero con su amante.

Ni Guatemala ni Guatepeor. La mala educación no es moco de pavo. Ese pasado mediático que siempre estuvo en pañales, no debe ser objeto de comparación ni ejemplo. Pero es que la técnica ha avanzado una barbaridad. Esto es el imperio grotesco, el patio de la corrala, el arrabal de diseño y la guerra de audiencias. La televisión basura se mantiene con espectadores expectantes. Cuanta más mierda saca y por mucho que apeste, mas suben las estadísticas. Ese llamado “periodismo de investigación”, en manos de huelebraguetas de oficio que en grupos reducidos interrogan al último pringado cuya dignidad se pierde en tres segundos para contar mentiras, intimidades, cotilleos de baja estofa acompañados de traiciones, insultos y amenazas, ese “periodismo”, insisto, genera una pasta tan indecente como las cantidades que se barajan al negociar los cachés. Ahí no hay crisis que valga. Tanto cuentas, tanto cobras. Seas quien seas y digas lo que digas.

¿Por qué no se plantean seriamente un debate de parados en el que se muestre la cruda realidad diaria? Aprenderíamos mucho, créanme. Pero no con forma de “reality” o “talk swow”, que a esos les despachan con un billete de avión y cuatro perras en concepto de derechos de imagen para contar su drama. Y cuanto mas escabroso o marginal resulte, chute de audiencia que sube. Reivindico la realidad de nivel. La verdad, la autentica conciencia social.

La ayuda directa al necesitado. Porque resulta que los “telemaratones”, no me los creo. Forman parte del espectáculo y son más de lo mismo. Acudan a las oficinas de empleo de todo el país, háganse con la cifra real de parados y convoquen una maratón contra la soledad, los desahucios, la falta de comida, los cortes de suministros, las cuotas mensuales que ya no se pueden pagar desde hace meses, los créditos, las penas, la desesperación y el tedio.

Son muchas las cadenas, pero no han conseguido unir a nadie. Para la cruda realidad, no son necesarias sus celebres cámaras ocultas.

La televisión de antaño nos privó de muchas cosas. Se cortaron las escenas apasionadas, los desnudos, cualquier signo de sensualidad o erotismo.

Pero sobre todo, se cortaron los besos.

Quiero dejarlos  aquí y ahora. Son para todos los que sufren, victimas de la crisis económica o personal. Para mis amigos muertos y para los que, vivos, me acompañan en este largo camino plagado de miedo y dificultades. Y eso no tiene precio.

 

 

 

 

VICENTE FERRER: DONDE SU CORAZON ME LLEVA

 

 

Toda una vida entregada a los más desfavorecidos. Vicente Ferrer, este catalán nacido en Barcelona, entro en los Jesuitas por vocación y con el único deseo de ayudar a los demás.

En 1952 se instalo en Mumbai como misionero. Fue su primer contacto con la India. Los jesuitas dirigentes vieron en el una amenaza a sus propios intereses y se las ingeniaron para conseguir una orden de expulsión : Vicente Ferrer fue desterrado por la misma orden religiosa a la que decidió entregar su vida.

Dicha orden, con la habilidad que les caracteriza, alaba en su pagina web

(www.jesuites.net) la labor humanitaria realizada por Vicente Ferrer. No es para menos, y seguro que falta mucho más. El mundo esta lleno de hombres de bien cuya trayectoria les convierte en grandes hombres, a pesar de haber sido expulsados de grandes iglesias, ordenes religiosas, partidos políticos, sociedades secretas, empresas o entidades relevantes. Vicente Ferrer creo su propia fundación, del mismo modo en que lo hizo Teresa de Calcuta. Padres y Madres del mundo : Auténticos hasta la muerte, luchadores incombustibles cuyas vidas fueron entregadas por completo a la pobreza.

Hospitales, escuelas, casas, programas de todo tipo para los agricultores…

En 1952, mas de treinta mil campesinos de Mumbai, secundados por políticos, artistas, intelectuales y líderes religiosos, reaccionaron con una marcha a pie de 250 km a modo de protesta por aquella orden de expulsión.

“El padre Vicente Ferrer se desplazara al extranjero por un tiempo corto para ser bien recibido de nuevo en la India”. Estas palabras las pronuncio Indira Gandhi.

En 1968 salio del país y regreso a España, para volver a la India un año después. Se instalo en Anantapur (Andhra Pradesh), una de las zonas más pobres. Durante ese mismo año dejo la Compañía de Jesús y creo la Fundación Vicente Ferrer junto con Anne Perry, quien años mas tarde se convirtió en su esposa.

Ha fallecido el 19 de Junio, hace exactamente una semana. Los partidos políticos  catalanes rehusaron acudir al funeral argumentando excusas profesionales y familiares. Todos, a excepción de Soraya Sánchez de Santamaría, acompañada de José Bono y algunos diplomáticos españoles, que volaron a bordo de un avión Falcón de la Fuerza Aérea Española.

El próximo miércoles, 1 de Julio, la Fundación Vicente Ferrer ha convocado un funeral público en la Iglesia de Santa Maria del Mar (Barcelona).

Soy atea. Pero el corazón me lleva a estar allí. Será la primera vez que acuda al funeral de alguien a quien no conocí en persona.

Bendito seas, Vicente Ferrer. Ejemplo de vida, entrega, humildad, sencillez y autenticidad.

Yo hice la primera comunión precisamente en esa iglesia, y jamás he vuelto a pisarla. Es el corazón de Vicente Ferrer : El me lleva.

 

MICHAEL JACKSON, SIEMPRE

Un fallo cardiaco ha terminado con la vida de Michael Jackson. Le encontraron en su casa, tirado en el suelo, inconsciente y sin respiración.  Durante más de una hora, todos los esfuerzos por reanimarle resultaron inútiles. Michael ha muerto. Medio siglo de luces, trances, percances y gloria. Porque este hombre negro que siempre quiso ser blanco, ese adulto que insistía de una forma casi enfermiza en volver a ser niño, y se rodeo de niños, les lleno de juguetes,

e incluso llego a instalar un parque de atracciones para todos ellos en su gran mansión, mantuvo siempre consigo una necesidad imposible: Reinventar la infancia. La historia de Michael es también la de los “Jackson Five”. Cinco hermanos otrora unidos y dirigidos por un padre despótico, despiadado y cruel, que consiguió de ellos lo que el mismo jamás obtuvo: Fama mundial.

Una serie televisiva de hace ya bastantes años retrataba con una dureza estremecedora la historia Jackson. No eran más que niños. No tuvieron juguetes y ni siquiera supieron jugar. El patriarca les despertaba a cualquier hora de la noche forzándoles a bailar, y cuando cometían algún error en los pasos o giros, eran golpeados sin piedad con una vara de madera. Les presentaba a todos los concursos locales. Cuando en uno de ellos quedaron en segundo lugar, les obligo a devolver el premio porque “Los premios son para los ganadores, solo para los primeros”. Aquel trofeo era una televisión. En su casa no tenían, debido a las escaseces económicas, y se quedaron sin ella.

"Si no tienes ese recurso de amor de la infancia, estás condenado a buscar por todo el mundo algo para llenar ese vacío. Pero no importa cuánto dinero ganes o lo famoso que te vuelvas, siempre seguirás sintiéndote vacío". “Yo tenia siete años, y el ensayaba con nosotros con un cinturón en su mano. Recuerdo que mi madre gritaba: Joe, lo vas a matar, lo vas a matar…”.

Son declaraciones del propio Michael. Su rancho de Nerverland esta más poblado por estatuas de Peter Pan que por personas. Dijo que no quería ser enterrado porque su deseo era vivir para siempre.

 

Sus extravagancias, excentricidades, caprichos y locuras, formaban parte de un mundo irreal que solo el consiguió hacer realidad.

Era fanático de las figuras de Lladró (tenia mas de 300).Compro los derechos de las canciones de los Beatles (El propio Paul Mc Cartney tuvo que pagar por tocarlas). Consiguió 13 Grammys y 13 números uno durante su carrera.

Dijo que se opero la nariz para alcanzar notas vocales más altas. Al actuar en Zaragoza, contrato a veinte actores para que hicieran de dobles de si mismo.

Al salir del hotel aragonés, el mismo se compro el famoso disco de “Los del  Río”, Macarena. En su concierto de La Romareda, se proyecto un documental antes del concierto, en el que Michael aparecía como una de las personalidades más relevantes del siglo pasado, acompañado, entre otros, de la madre Teresa de Calcuta, Ronald Reagan y Jackie Onassis, además de hechos históricos como la llegada del hombre a la luna.

Le regalo a Liz Taylor (su mejor amiga) un collar valorado en mas de medio millón de dólares.

Freddie Mercury se enamoro de Michael. Cuenta en su biografía que grabaron tres canciones juntos. Nunca vieron la luz porque, al parecer, tras la publicación de “Thriller”, Michael perdió la noción de la realidad.

Cuando en una ocasión, el actor Gene Kelly se encontraba ingresado en el hospital, recibió una carta de Michael Jackson acompañada de flores con el siguiente texto: “Tengo una sorpresa para ti”. Eran los zapatos que el actor había usado en “Cantando bajo la lluvia”, bañados en bronce y con una placa que decía: “Eres el mejor bailarín del mundo. Con cariño, M.J.”.

La mayoría de todas estas cosas se hacen posibles con dinero. Pero hay algo que Michael Jackson jamás pudo comprar ni recomponer : Su infancia.

Con los mismos brillos de los trajes que vestía Elvis Presley y un contoneo provocador en las caderas, Michael Jackson ha sido el más grande, el que ha llegado mas lejos, el que podía haberse comido el mundo sin necesidad de inventar otro para borrar el niño que nunca, nunca, pudo ser.

Basta con contemplar las imágenes de esta entrevista que Jesus Hermida realizo a su hermana Latoya. Leía los primeros pasajes de un libro en el que se narraba la terrible niñez de los hermanos Jackson. Las lágrimas de Latoya son las mismas que hoy lloran la muerte de su hermano Michael, el rey mundial del pop:

 

 

 

 

POR LO QUE HEMOS SIDO

No bordeare las débiles orillas de aquel lago..Recreo estas minucias exquisitas que conserva  el olvido : He encontrado cromos, algún mechón de pelo, números que no pertenecen ya a teléfono alguno y direcciones convertidas en paraderos desconocidos. Una colilla que todavía huele a el. Se la robe cuando nos despedimos para siempre. No pensaba fumármela, pero de pronto he sentido que podría significar algo parecido a los posos del te el con el que algunos magos predicen el futuro, y ante semejante estupidez he meditado sobre la posibilidad de terminar con el pasado de un modo casi pueril. Sabia que el humo no daría para mucho. Que el sabor, forzosamente amargo, me provocaría cierto rechazo. He buscado el mechero, pero quería mantener las costumbres y el honor a la verdad. Que complicado resulta localizar cerillas en las casas de ahora. Sabes que las tienes, pero escondidas en alguna parte que ya no recuerdas. En ese momento sabía que estabas ganando tiempo y tu presencia adquiría la misma fuerza que cuando fuimos dos.

Yo no aspiraba a nada, tú lo querías todo. Me enamore de tu amor por mí.

El olor fugaz a fósforo ha frotado la lámpara mágica de Aladino al tiempo que se abría cueva de Ali Baba : Tesoro, tesoro, mi tesoro …

                         He aspirado por primera vez mientras la memoria devolvía tus más hermosas

                         palabras. A traición, sin esfuerzo, por la espalda :

“Me gustaría ser el hombre mas guapo del mundo solo para poder decirte que eres la mujer mas bella del mundo, y que tu lo creyeras”.

“Te enseñare como en un solo instante es posible condensar la inmensidad”.

“Amo tu misterio como te amo a ti, y siempre me acompañara ese secreto oscuro, aunque estemos muy lejos”.

“Quiero acariciarte el alma, agitarme en tu vientre, consumirte y morir”.

“Amo tu ausencia porque me recuerda tu presencia”.

Acostumbrabas a recitarme estos magníficos versos de Macedonio Fernández :

 

 

(Consuelo eterna, pasión erótica y metafísica de Macedonio)

 

“Suspensa has quedado, placido el respiro

que murmura el quieto existir,

placido un mirar a lo lejos, y un placer descansando

que al interesarse por momentos quedamente

sin agitación ni demandas a la vida

influencia la blanca mano del cariño

que sobre la mía posaste, como por una brisa

y así voy sabiendo los pasos nuevos de tu pensar.

Conociendo en la tibia opresión de tu palma los andares de tu alma,

bebiendo contigo el aire que respiras,

que recién latió con la voz en que decías:

Soy pasajera.

En las lindes de mi mirada, abajo la blancura de la mano,

en alto arder de la negra pupila, que no

miro en adivinarla complacido.

Lo que dijiste, y el callar sin mirarme de ahora, tan precioso de una espera

graciosa y segura de la respuesta que sabes …

Mi mente quedo buscando enamorada con todas sus fuerzas

por darte la inmensa, eterna.

Ese callar, Eterna, en boca que fiada en amor

sutilmente sonríe, ese callar gentil como es clara

la luz de tu sonreír que solo yo descubro,

quisiera guardarlo.

Y en mi eterna memoria he de tenerlo eterno como el

muy rico decir que tuvo nuestro amor.

Ese callar…

ese callar que apretaste voluntaria en los labios

tan cerca de mí

contemplación dichosa

provocándome

a los ojos de amante que en mi hay en contra

lo efímero

y, en todo mi pensar, contra las muertes.

Quita ese callar, con que, en el seguro amor, juegas

y finges la no esperanza mientras cierta esperas

la respuesta que sabes tengo inocultable

para todas las ficciones del cesar, del partir

que llamamos morir.

Tan cerca venturoso mirando tu garganta

y el vivir de tu pecho con murmullo que lo visita.

Se va y vuelve, lo conmueve y se pierde

en la significación inmensa de las bocas entreabiertas.

El aire que bebemos

el son del latido

y la oscilación de los pechos unísonos del mar.

Eterna, que amé

aunque no espere ser amado

y hoy ¡ cuan modestamente, cual si nada dieras

cual si no alumbrara a tus prodigiosas palabras

la magnificencia de una creación de Vida ¡

Me diste el comienzo mas real de la mía,

mas prístino, mas inaugural que un nacer

en tus palabras: “Si, yo también te amo”

Si, como quien tiembla,

como quien tiembla feliz de un sueño hermoso

y, dolorido, del despertar que se lo quite

y, empero, es la realidad que lo espera

y el despertar lo que guarda su dicha,

así estoy trémulo,

sin recibir la ofrenda, sin creerla,

sin recibirla en la intima, segura alegría de mi ser,

sin darte mi fe

el presente del amor tuyo, que con tantos ruegos llame antes,

de ese amor que tantas veces los ensueños me dieron

y el despertar me despojo.

Aunque pudiera

que hoy lo real es más venturoso que todo ensueño,

seas tu quien me lo diga otra vez, me llame, me despierte;

Que aun fáltame denuedo,

para correr la cortina de la mañana, del despertar,

 a trueque de lo cual alejar este ensueño”.

 

…. Fumar produce cáncer. Fumar perjudica gravemente la salud y la de los que están a su alrededor. Fumar puede matar. Fumar obstruye las arterias y provoca cardiopatías y accidentes cerebro vasculares. Si.

Pero esa colilla me ha devuelto la vida.

 

 

 

No todas

“Mujer, me estas pidiendo amor

Y yo, no puedo darte nada

Mujer, no sigas, por favor,

Porque la llama del amor

No enciende pólvora mojada”

                     

 Pablo Abraira.

 

Cuando se termino el amor de tanto usarlo, o el desamor hizo acto de presencia demasiado tarde, se inicia la batalla campal. Repartidos los bienes y acusando los males, el domicilio conyugal ya no es el hogar de nadie. Aunque se pinten las paredes de otro color y se cambien los muebles. Aunque se pongan puertas al campo en la casa de verano. Lo tuyo era nuestro y lo mío es para mí porque lo quiero yo. Medidas provisionales, juzgado de familia, reproches en manada y la ley de la selva en plena ciudad a la hora punta y con el trafico imposible.

Hemos pasado de dejar tiradas a las mujeres, solas, con hijos que mantener, a desplumar ex maridos sacándoles mas de la mitad del sueldo, la casa, el coche y los hígados. Ellos han sido los machos de antaño que ejercían el poder y los llamamos “cabeza de familia”. Se vestían por los pies y nos han dado patadas, que para eso fuimos durante demasiado tiempo el “sexo débil”. La igualdad de derechos no pasa por ponerse en su lugar y ejercer en consecuencia como si de una venganza se tratara. ¿Cuantas mujeres con posibilidades económicas y el panorama resuelto trafican con los hijos?.¿Como se justifican pensiones compensatorias de tres y seis mil euros?. No hace mucho, escuche decir a alguien: “Por algo me lo he montado tan bien, que además de mi sueldo, recibo mas de la mitad del de mis dos ex maridos”. Menudo agravio comparativo ante las que se pasan catorce horas trabajando para llegar a fin de mes y alimentar tres bocas. “Un buen abogado y le saco hasta el ultimo euro”. Algunas no han pegado brote en su vida pero acuden al mejor gimnasio, visten impecablemente, viajan cuando les viene en gana y revientan la visa en los establecimientos mas caros. Alto standing. No son pocas, aumentan con los años mientras se resisten a envejecer a golpe de cirujanos, también sufragados por esos divinos ex. Antes se decía : “Detrás de un gran hombre hay una gran mujer”, y ahora : “Detrás de una gran mujer, hay un gran divorcio y un gran homosexual”. Y ante cualquier contrariedad, interponen denuncias falsas por trato vejatorio o violencia de género. No son minoría, insisto. Están en todas partes. Impecables, atractivas, seguras de si mismas y capaces de cualquier cosa a cambio del vitalicio. Son una pandemia que pone en tela de juicio a las verdaderas trabajadoras, necesitadas, luchadoras con ex marido en paradero desconocido y declarado en rebeldía, con abogados de oficio, becas de comedor, asistentas sociales y las más duras penas. Otras mucho mas “preparadas” supieron jugar como nadie con sus penes obteniendo participación y beneficios.

Lys ( para Lys Llort i Abanses)

 

He buscado tu gesto en todos los rincones de la memoria. He divisado tu sombra chinesca al pasar la vieja gata junto a mi, lenta y cansada, tan mayestática y cáustica, como lo fuiste tu. He repasado uno a uno todos los nombres de mi agenda, borrando aquellos que nunca fueron nada y los que al final resultaron ser nadie. Mas tarde los molestos, los canallas, los mentirosos, trepas, estupidos y vagos. Con que facilidad se anota un nombre acompañado de números cuando sabes de antemano que te van a llamar, pero nunca lo harás tú. Y ha llegado tu nombre.

Corto y hermoso como la flor que se poso en tu frente. Tu decías que el nombre era lo mas bonito que tenias, lo único valioso. La ausencia ha marcado el camino cierto y este eterno silencio me ha dicho la verdad.

Hoy te he nombrado con la sonrisa abierta. Saberte en paz y a pesar de un final prematuro me provoca el recuerdo de la mujer que has sido. La entregada, perdida, sometida, honesta, generosa y mortal. La tuya fue una magia negra impostada al color de las ojeras. Aquellos ojos huecos inundados de suerte arrepentida, de ocasiones en vano, miserias bajo tierra y amanecer oscuro.

Tu tez de vagabunda, el pantalón caído, la cadera de huesos y un rosario cuyas cuentas insistían en correr hacia atrás. No querías más tiempo ni sabias mas cosas. Era justa y solemne tu forma de empezar y el retiro salvaje que decidiste premeditadamente, en compañía de otros que no eran mas que engendros con forma de testigos. No se hizo el silencio y apareció tu nombre.

Tu me dejaste un libro: “Las lagrimas de Eros”. No pude devolvértelo y viaje hasta Colliuire cuando me enamore. Le pedí a el un viaje de luna de miel pero sin boda, repase mi francés, busque el cementerio y lo deposite en la tumba de Machado. Estabas tan presente que dolían las piedras. Se callaron los pájaros y una tormenta breve se arranco de repente. Sabía que eras tú.

“No puedo con la vida”, repetías, y fue inmensa tu muerte. Aquella dama endeble de porcelana antigua, siempre fuera de tiempo, puntual a las citas, negra como lo grave, sincera y permanente, frágil , adoradora, austera, ceremonial. Ayer no estaba sola. Mi amigo fue tu amigo, y pregunte:

¿Sabes quien entre todos, de todos, era la mejor persona?

-Lys, me respondió.

Y con esa complicidad única en el alma, recordé una vez mas las tremendas palabras de tu padre : “Ha tenido que morirse para no tener ojeras. No sabes lo guapa que estaba, y lo guapa que era”.

 

TODOS LOS ESPEJOS LLEVAN MI NOMBRE

 

todos los espejos llevan mi nombre

 

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jacques rigaut

todos los espejos llevan mi nombre

no aspiro a ninguna indiferencia y no-participación : me sonrojo como todo el mundo : me sonrojo al calor : palidezco al frío : se me escapa una bofetada si me pisan : no les costará nada sorprenderme en toda clase de delitos de emoción y de actividad pero que nadie se meta en mis historias!

cuando hacía el amor : gritaba su propio nombre como para golpear al adversario : como una
segunda manera de lanzar su semen y ahora que piensen los espejos seré un gran muerto

pasaré la mano por la cara : con el temor angustioso de encontrarla sin nariz ni boca : todas
las facciones borradas como sobre un dibujo creer en su existencia : sino fuera que el uso del posesivo su hace imposible la cosa

no pasa nada : al menos : nunca ha pasado nada : se trata de una enfermedad de la memoria : yo sólo he reído riendo

por qué : de todas las cosas que me han sucedido : aquella en que mi participación es
prácticamente nula es la que recuerdo más a menudo?

el hilo por donde su querida voz había pasado olvidaba para beber

sólo me siento vivir a partir del instante en que siento mi inexistencia : necesito creer
en mi inexistencia para seguir viviendo intenten : si pueden : detener a un hombre que viaja con su suicidio en el ojal, una carta está mucho más dirigida a mí cuando mi dirección no figura en ella

el principio es inconcebible : de ahí : ese amor por las cosas redondas : estamos inclinados a ver
la perfección allí donde no hay principio

porque usted lo ha decidido : soy propietario de unos treinta años : cada uno de los que me conoce me hace responsable de ello : y sólo es así como cada uno me conoce : no podría
desprenderme de un solo gesto de mi existencia pasada sin perder uno o más amigos

intento responder de mis veinticuatro horas : de mis setenta arrugas : de mis treinta años :
de mis presagios : de mis amores y de mis deudas : de mis soledades y de mis contactos : del más y del menos : no hay más solución que plantear el problema y detenerse : quien dice : no hay respuesta : se condena : los que no hayan respondido que abandonen el juego : la partida
continúa con los que siguen buscando

mañana : el fin el fin : mañana
para mañana el fin

el fin : para mañana
mañana : al fin

la inmovilidad de los objetos me fascina : miro el sillón hasta confundirme con él

error : todo movimiento
dilema : una de dos cosas : no hablar : no callarse : suicidio

mis cinco sentidos no me pertenecen : sólo existe una cosa propia : el deseo : quisiera vivir
por mi cuenta

el placer es la cosa más fácil de imaginar del mundo (contra quién quiere luchar?) : el deseo es probablemente todo lo que un hombre posee : soy un hombre que intenta no morir

la nada me envolvía sensiblemente como el agua se ajusta al cuerpo : utilizo la palabra nada con alguna repugnancia : descarrío de vocabulario en otro que no fuera yo : una nada familiar : sáquese el gabán : está en su casa : una nada que sólo yo conozco : con la que sólo yo tengo derecho a hablar

la muerte
de mi tamaño
de mi imagen
de mi medida

sólo me reconozco en el tedio : el tedio es la verdad : el estado puro : estuve a punto de ser
un gigoló : estuve a punto de ser un libertino : un amigo hablaba de mi genio : ha muerto

eligió para suicidarse el día en que : a causa de la muerte de una tía : heredaba varios millones : al menos fue este día que le encontraron en su habitación con el pecho atrevesado por dos balas

todos vosotros sois poetas y yo estoy del lado de la muerte : casáos : escribid novelas : comprad automóviles : dónde hallaría yo la fuerza de levantarme de mi sillón o de resistir al ruego de un amigo : o de hacer hoy algo distinto que ayer? y mi castidad : es absolutamente como un viejo collage : como vosotros : me vanaglorio de ser como soy : sin voluntad : basta de vuestra voluntad : habéis perdido el derecho de juzgarme : es un poco molesto que esté al alcance de todas las personas amargadas : pero el apriorismo es probablemente la sola actitud válida : sin embargo : no se me puede confundir con los reincidentes sólo el tedio no lleva a roma (cf : del tedio nació la deformidad) : el suicidio y todas las corrupciones sólo nacen del tedio : y : evidentemente : el único criterio de admiración : es la corrupción

el último que reirá no es quien pensáis

llorad : es el retraso que os deseo

no hay motivos para vivir : pero tampoco hay motivos para morir : la única manera con que se nos permite demostrar nuestro desdén por la vida : es aceptarla : la vida no merece que nos tomemos el trabajo de abandonarla el suicidio es muy cómodo : no paro de pensarlo : es demasiado cómodo : yo no me he suicidado : subsiste un pesar : no quisiera partir antes de haberme comprometido : quisiera : al partir : llevarme notre-dame : el amor o la república

la vida es un grotesco vicio con un sabor desagradable.

PRINCIPE AZUL

No sé si te acordarás de dónde estabas tal día como hoy, a estas mismas horas más o menos, hace 30 años. Yo lo recuerdo perfectamente, te recuerdo perfectamente. Un beso .

 

He recibido este correo por la mañana. Sin necesidad de hacer memoria siquiera –hecho que no deja de sorprenderme- puedo incluso visionarlo con los ojos abiertos.

Estaba en la clínica Sagrada Familia de Barcelona, donde te acababan de ingresar para someterte a una delicadísima operación. Fue la primera vez que nos vimos físicamente. Durante mucho tiempo estuvimos carteándonos y lo que no consigo recordar es quien nos presento, como llegue yo hasta ti o tu hasta mi, no lo se. Se me pierden los nombres y todos aquellos sueños literarios que entonces existían con forma de fanzines, prensa marginal y editoriales alternativas. Tú eras un muchacho azul con pijama azul y ojos azules. Rubio, limpio y tranquilo. Yo llevaba un vestido de flores y rayas rojas, lo se porque fue el primero que hice yo misma. Morena, inquieta y nerviosa.

El aire acondicionado de tu habitación no funcionaba y trajeron un gran ventilador. Tu hermana me ofreció chocolatinas y bombones. Yo había leído diez veces tu primer libro : “Variaciones”, y creo que tu el mío de relatos “Por lo que hemos sido”. Tenías una letra preciosa y acostumbrabas a escribir a pluma y con tinta azul. Un trazo perfectamente semi inclinado cercano a la redondilla.

Me dijeron que la operación había ido bien dentro de la gravedad. Pero desde entonces, el resto de tu vida se lleno de gravedades físicas. Poco tiempo después tenías medio cuerpo paralizado. Mucho más tarde, completamente. Hoy escribes con un programa de reconocimiento de voz y eres el mismo ángel que yo conocí aquella mañana de hace treinta años. Jamás has dejado de escribir y eres un maestro. Tu último libro es de premio, y no me cansare de repetirlo. Puede que no haya sabido decirte nunca del todo cuanto te quiero, y no hay mal que por bien no venga. Ahora quiero decírtelo, puesto que la intensidad del recuerdo permanece en mi memoria con una transparencia cristalina. Eres para siempre y siempre te he querido, te quiero y te querré.

http://www.youtube.com/watch?v=gpOkURgetCU

Manifiesto ocio adultos

Barcelona, 18 de junio de 2009... // Varios artistas de espectáculos y películas “sólo para adultos” posaron ante las cámaras para rechazar informaciones falsas e incluso difamatorias aparecidas en algunos medios públicos.

Los comparecientes, encabezados por Juani de Lucía, propietaria de la sala de fiestas Bagdad, Salvador Diago, productor de cine y director del Grupo IFG, el director de cine Narcis Bosch,y artistas varios como Anastasia Mayo, David Galant, José Play, Max Cortés, Baby Pin-up, Saskia, Toni Ribas, Karina, Sophie Evans, Tara Welles, Jalif, Marina, Regina, Bibiana, Melissa, Lady Monique…

En las próximas semanas se hará llegar el manifiesto a muchos otros profesionales que ya han declarado su conformidad aunque no han podido acudir personalmente al acto celebrado hoy pero que ya han mostrado su interés por adherirse al mismo.

Texto íntegro:

“Manifiesto del colectivo de profesionales y colaboradores con la industria del ocio para adultos en España

Ante la aparición, por diversas vías y en diferentes medios de comunicación, de información errónea y falsa acerca del ambiente en el que habitualmente se desarrolla nuestras diversas actividades como, por ejemplo, la producción cinematográfica y los espectáculos, por sólo mencionar algunas. Los firmantes de este manifiesto quieren dejar claros los siguientes puntos:

a)         La opción artística, empresarial y/o simplemente laboral en el sector del ocio para adultos es tomada libremente, sin presiones de ningún tipo y las condiciones legales y laborales son las mismas que se consideran en cualquier otro empleo o profesión.

b)         Rechazamos todo tipo de violencia o discriminación de cualquier tipo.

c)         Que trabajamos todos en empresas totalmente legales que cumplen sus obligaciones y requisitos ante la Ley.

d)         Que la ingesta de sustancias tóxicas no es en absoluto más frecuente entre los profesionales de la industria erótica, en todo caso, no más que en cualquier otro colectivo de la sociedad.

e)         La libertad sexual y de las decisiones personales se respetan en todo momento, incluso en los rodajes de películas y los espectáculos de sexo explícito.

f)          Luchamos activamente contra cualquier tipo de abuso laboral o de otro tipo del que podemos llegar a tener constancia.

Nuestro trabajo es especial y sólo pedimos que no se nos prejuzgue a todos del mismo modo. Sólo pretendemos seguir nuestra actividad como hasta la fecha.”

Natalia Kim

COTO MATAMOROS ANUNCIA SU SUICIDIO EN ANTENA 3

Coto Matamoros dijo anoche en antena 3 (DEC) ante millones de espectadores, que tiene la intención de suicidarse en los próximos días.

No vi el programa. Sin embargo, a primera hora de la mañana me disponía a entrar en el contador de visitas de mi blog, y al hacerlo, compruebo que antes de las 12 del mediodía tenia mas de mil, cifra record jamás alcanzada pero ni de lejos, y todas para el mismo articulo:”COTO MATAMOROS, UNA BUENA PERSONA”, colgado el pasado 10 de Mayo y publicado asimismo en este periódico. Aquí pasa algo, me he dicho. Un par de llamadas telefónicas y el gran dios google, me han puesto en antecedentes.

Coto es el personaje mediático por excelencia. Indecentemente sincero. No miente. Utilizar, por tanto, un programa televisivo que se nutre de escándalos, montajes e higadillos ajenos de la más baja estofa, es el marco mas adecuado para soltar algo así. Que no se escandalice nadie. Hemos contemplado los cotilleos más cutres, a los personajes más deplorables y escuchado calumnias, mentiras e intimidades a golpe de talonario. A muchos les importa muy poco salir de ahí sin dignidad. Porque no la tienen, o porque la pasta puede con todo. Por tanto, lo que Coto ha hecho y dicho, me parece digno. El suicidio no es siempre un acto de cobardía ; puede convertirse en todo lo contrario. Hacen falta cojones para quitarse de en medio. El los tiene. Cuestionarnos si es cierto o no, si es un juego, montaje, o una actitud producto del impulso, me parece poco importante. Se confiesa cansado de todo y sin ganas de vivir. Esta pendiente de un ingreso en prisión por impago de pensiones alimenticias a una de su ex mujeres. No quiere volver a la cárcel. Ha dicho que antes prefiere estar muerto. Dará una gran fiesta el día anterior para posteriormente suicidarse. Mi sensación es que ha hablado públicamente como lo habría hecho ante un grupo de amigos: Ha soltado lo que piensa, lo que siente y lo que pretende hacer. Es inteligente. Muchísimo. Tiene el extraño don de poder estar discutiendo con el más cutre de los personajillos aplicando el lenguaje callejero del lumpen, y pasar en menos de diez minutos a debatir con un filósofo manteniéndose a su mismo nivel. Basta con buscar videos de Coto con “El Yoyas” y con Antonio Escohotado. Es tan temido como querido. El peor enemigo y el mejor de los amigos. No se si solo ha vivido mucho o lo ha vivido todo. Sabe del lado oscuro, de todas las partes amargas y tiene la furia del gran vividor que se esfuerza en mantenerse en el mundo pase lo que pase. Ahora esta cansado. Roto. Perdido o excesivamente encontrado, eso solo lo sabe el. Sus ángeles y demonios pelean dentro del gran hombre que ya no quiere vivir. Escribí el 10 de Mayo sobre el y vuelvo a hacerlo ahora. No solamente porque sea noticia, sino porque se ha convertido en un asunto del corazón. Coto, eres un gran tipo. Agarrate a esa primera luz del día y no te vayas. Vuelve a gritar, a pelear, a insultar y a desvelar las miserias que hagan falta. No creas en el jaleo de los que te llaman “crack” o el “puto amo”. Escucha a los que afirmamos que eres una buena persona. Eso es lo único que cuenta, lo que queda y permanece para siempre. Que no te puedan las cosas. Saca las uñas, revienta y aguanta. Porque siempre amanece por oscura que sea la noche.

las hermanas de la magdalena

Los conventos de la Magdalena en Irlanda eran gestionados por las hermanas de la Misericordia en nombre de la Iglesia católica. Acogían a muchachas enviadas por sus familias o por los orfanatos, que allí quedaban encerradas y a las que se obligaba a trabajar en las lavanderías para expiar sus pecados. Dichos pecados eran de distinta naturaleza: desde ser madre soltera a ser demasiado bella o demasiado fea, o demasiado simple o demasiado inteligente, o víctima de una violación, y por tales pecados trabajaban sin percibir ninguna retribución, 364 días al año, y se las hacía pasar hambre, se las sometía a castigos físicos, humillaciones, violencia física y moral, y se las separaba de sus hijos. Las penas que tenían que cumplir eran ilimitadas. Miles de mujeres vivían y morían allí. Cuatro de estas jóvenes padeció este drama en los años sesenta, una época de liberalización de costumbres para la mujer. Estas jóvenes católicas estaban viviendo una pesadilla como poco medieval, mientras el mundo exterior sostenía tácitamente (y en algunos casos activamente) la existencia de un Estado teocrático. Allí se desarrollan sus personalidades, en un ambiente controlado y dominado por mujeres vírgenes, siervas de Dios, esposas de Cristo. Cada una a su modo, las jóvenes intentan rebelarse, y sus vidas siguen trayectorias distintas. El último convento de la Magdalena en Irlanda cerró sus puertas en 1996.

viernes

 

No quiero recordar sola aunque me deje el tiempo

No puedo escribir mas, no se escogerte

Cerca y lejos se adelanta mi nombre en esa lista infame

Es mucho más que muerte

Es mucho más que el muerto.

Tengo miedo y lo sabes. Tengo una estampa en blanco

Donde el signo del aire permanece invisible

Son las venas de siempre con colores de agua

Es el iris y el polen de la visión certera

Lo justo para estar sin verte demasiado

Nada más que esa sombra perceptible

El aire que has robado, las cosas que se escriben

Las formas indelebles que se caen a pedazos

Esta estancia consiente

Envidia las rodillas que tuve hace ya años

Un olor que no existe

Otro espejo quebrado. Sabes

Dejo ya de llover cuando no estabas

Y trotaron los perros. Ahora

El nido de las cosas que has tapado con piedras

Es un lunar de luz puesto en el lago

Sin olas pasa el resto y nada se detiene:

El olvido no es nadie.

http://www.youtube.com/watch?v=1pfEjSiz71Q

“El Patronato de Protección a la Mujer, una variedad de gestapo a la española en convivencia con el Ministerio de Justicia, y bajo la tutela de Carmen Polo de Franco”. Así se expresa la autora en la contraportada del libro.

He buscado intensamente cualquier otro tipo de publicación sobre el tema sin encontrar nada, excepto tesis doctorales o trabajos privados sobre la situación de las mujeres en la España del régimen, especificado de pasada los conventos y las ordenes religiosas destinadas a la “redención de las jóvenes caídas”. Lo más sorprendente es el concepto de “caída”, puesto que se define como el hecho de querer ser libre, dueñas de nuestros actos y de nuestras propias decisiones. Ir a bailar, al cine, o tener novio, se consideraban actitudes suficientes para hablar de “mala vida”. Y “caer” entraba dentro de todo ello, con el factor añadido de la virginidad, estado fundamental para ser o no honrada. Una adolescente con novio, a la que le gustaba ir al cine y bailar, si además ya no era virgen, estaba irremediablemente condenada.

El hecho de ser o no encerrada, dependía de los rigores familiares o de la condición económico-social. Ante unos padres estrictos, religiosos y con la moral de la época metida en el seso, tener una hija rebelde era el peor “castigo” que nada ni nadie podían desear ni a su mayor enemigo. Primero ponían el asunto en manos de Dios y más tarde en manos del Patronato de Protección a la Mujer. Suponía lo que se puede llamar un “abandono legal” ante la incapacidad manifiesta de asumir sus responsabilidades como padres. Si una hija “se torcía” según su idea de conducta, resultaba facilísimo deshacerse de ella en veinticuatro horas entregándola a las ordenes religiosas encargadas de “reformar”, que acogían a las adolescentes discolas en nombre del Patronato o simplemente por deseo expreso de sus progenitores, sin tener que pasar necesariamente por la tutela del mismo. La patria potestad seguia estando legalmente en manos de los padres, y la unica diferencia con respecto a las que habian sido entregadas al Patronato, radicaba en el hecho de que podian sacarlas de los conventos si asi lo deseaban sin tener que someterse a permisos legales. Es decir, te entrego cuando me parece y te saco cuando me de la gana, siempre y cuando “te portes bien y estes completamente reformada”. La capacidad de realizar un acto semejante estaba amparada por la moral universalizada en España en manos del dictador, Francisco Franco. Si el mismo hubiera podido vivir el desarrollo de la existencia de algunas de sus nietas, lo mismo las habria entregado al Patronato. O no, quien sabe. Lo que corresponde a una epoca no se puede olvidar tan facilmente cuando se trata de victimas. La busqueda de culpables no es tarea facil. No se debe matar al mensajero ni condenar al sicario. La responsabilidad parte de un sistema politico en manos del poder, de sus seguidores, simpatizantes, y en consecuencia del estado del pais que nos toco sufrir.  

El sufrimiento no es algo que se materialice externamente en heridas, cicatrices o puntos de sutura. Supone una procesion diabolica que se produce internamente a lo largo de la vida. Un poso que no se va, que se resiste a abandonarnos a pesar de que las circunstancias cambien radicalmente. La privacion de libertad en plena adolescencia es el castigo mas brutal que nadie puede imaginar. Porque sin haber cometido delito alguno te podian encerrar en lugares donde todo estaba prohibido y hasta respirar parecia un privilegio. La tortura psicologica diaria, la castracion, el abandono mas devastador que nadie pueda imaginar, y sobre todo, la perdida de la juventud con forma de divino hurto en nombre de dios y de la patria, nos convirtio en carne de psicologos y psiquiatras durante años. Matar la inocencia es asesinar la vida y condenar el futuro.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

http://www.youtube.com/watch?v=777wgzWpdTs

Trabajos forzados

“No esperes ayuda de nadie a quien has visto en el infierno”. Acabo de escuchar estas palabras en medio de una conversación escueta pero densa.

Es cierto. Por mucho que hayas ayudado a media humanidad y siempre por nada, no esperes el regreso, ni siquiera el detalle de vuelta cuando tu lo necesitas. Aquellos que hoy se encuentran bien colocados, asentados en puestos que probablemente ni siquiera soñaron, no quieren recordar sus orígenes y tampoco a sus mentores, protectores, pigmaliones, compañeros o amigos que le ayudaron en su momento a estar donde están.

 La concentración de todas estas expresiones caben en cualquier persona: Es quien es, y esta donde esta. No se moverá, porque ese es su lugar. No se trata de que resulte bueno o malo, peor o mejor. “Dirígete a aquel que sabe lo mismo que tu, aunque creas que es un autentico canalla, porque si así fuera, es tu canalla conocido”. Más cierto todavía. Aquel que menos lo esperas es quien te escucha –que no es poco- y hasta te tiende la mano. Y no lo hace por nada, lo hará por lo que eres y lo que sabe que vales. No siempre el tiempo pone a cada uno en su lugar. De mediocres bien posicionados esta el mundo lleno. La mediocridad, como la cobardía, son sentimientos –y estados- elegidos o adquiridos. Depende de las circunstancias, no necesariamente de las capacidades. Hace mucho tiempo, yo bautice a un individuo como “Forrest Gump”, porque nunca vi a un tonto llegar tan lejos. Y sigue lejos, apostado en un despacho que le va enorme, con un cargo ancho en el que se pierde y divierte al mismo tiempo. Le vi putear,vejar, despedir, cometer una injusticia tras otra sin el mínimo atisbo de compasión, debilidad o duda. El poder, por pequeño que sea, no es para todo el mundo. Quien lo ejerce con acierto debe encontrarse cuanto más lejos mejor, porque la cercanía confunde rápidamente y los juicios de valor se realizan con una facilidad muy peligrosa, tanto como la sinceridad gratuita que nos puede dejar en cueros vivos sin necesidad.

Del mismo modo en que ganar dinero no tiene nada que ver con el hecho de ser inteligente, debemos asumir que el verdadero triunfo, lo que se entiende por “llegar lejos”, es tener pasta. Socialmente es así, porque así hemos hecho nosotros el mundo o (mal) hemos permitido que así sea. Podemos disfrazarlo como mejor nos parezca y será algo que nunca cambiara. Nunca. Ahora, inmersos en una dramática crisis, se nos revuelven las tripas y entramos en pánico ante la falta de liquidez, las deudas o quiebras, falta de trabajo y lo que siempre es peor: Falta de lo elemental para subsistir. Resistiremos si existe materia interna, línea de conducta consecuente, y por encima de todo, principios, aunque nos parezca que es el final. Si la ruina de un imbecil consigue arrancar sonrisas, es que estamos perdiendo la más fundamental de las batallas. Esta guerra no oficial sacara a muchos de sus fantasmas y nos mostrara como caen tanto los miserables como los hombres de bien. Mientras no se confunda la barrera real del bien y el mal, estamos a salvo. Ni siquiera es ya cuestión de suerte : Se ha convertido en un trabajo forzado. A fuerza de decepciones, lagrimas, trompazos, generosidades mal entendidas e ingratitudes generalizadas. No es que la vida sea así, solo son así algunas personas.

MI HERMANO

Es la lucha y el poderío personificados. Pertenece a la saga más atípica y variopinta, todo cabe y nadie sobra (por el momento).

No nació para bancario pero tampoco yo para empresaria. Nos ha ido bien, muy bien., mal o muy mal, pero jamás “normal”. Eso es una gran ordinariez.

Con el nadie se aburre porque es la alegría de la huerta, el centro de todas las miradas, el contertulio brillante y los golpes geniales que arrancan carcajadas al más avinagrado. Me va a matar cuando lea esto, pero así son las cosas. Como nunca le había visto en semejante actitud, la foto me ha provocado lo inevitable: Aquí estamos, es mi hermano pequeño.

Durante muchos años fuimos polos opuestos pero expuestos a la posibilidad de entendernos. Y nunca es tarde. También, durante un tiempo, se pensó que el escritor seria el, puesto que antes de los diez años fue premiado en el colegio con un relato negro titulado “Por un detalle”. La verdad es que se trataba de un asesinato conseguido, pero sus aptitudes literarias pasaron a la historia. Mi hermano no escribe. Mas tarde, y debido a su facilidad con las teclas del piano,

Llegamos a imaginar que tenia un don extraordinario para la música, pero tampoco. Mi hermano no toca el piano. La sorpresa –que lo fue- resulto su talento aparentemente innato. Los cazadores de talentos se lo rifaban mientras el decidía su destino. Escogió bien y siempre lo hace mejor. Es un gran tipo, de esos que uno siempre desea tener cerca. Delgado y alto, como corresponde a la estirpe. Atractivo, inteligente y divertido.

Hola, Miguel

 

Las cosas que nunca mueren forman parte de las huellas del alma. Y ninguna crisis, personal o económica, puede con sus señales. Son mas fuertes que la sangre y que el transcurso del tiempo o de los acontecimentos. Nada rompe definitivamente nuestro interior. No es posible. No se por que siempre permanezco despierta hasta las dos de la madrugada de cada 9 de junio. La primera vez, desde que te fuiste, estaba en un bar. Eran las dos en punto, y el vaso que sostenía en la mano estallo en mil pedazos, sin motivo alguno. Como soy lo mas escéptica que ha parido madre, solo acerté a decir : “Anda, Miguel, estate quieto”. Pero al llegar a mi casa, un escalofrío extraordinario me invadió por completo. Hoy, alguien intentaba localizarme. No es fácil, lo reconozco. No por las buenas, a la caza de un teléfono o dirección de correo. Una amiga me dice que han puesto un comentario en el artículo del 9 de junio. Que me busca un tal Franco, alguien que te conoció hace años. Y me ha encontrado.

“No se por que, pero la noche del 10 al 11 de junio no podía dormir, pensaba en el, y eso que no supe nada mas desde 1992. Se me ocurrió teclear su nombre en google, y al encontrar el articulo primero, y mas tarde las fotos en tu blog, me quede helado, helado, y tenia que encontrarte”.

Lo virtual supera lo real, como en tantas ocasiones. Ya lo ves, aquí estas, presente como nunca.

Te lo dije, siempre te lo dije, pero no me hiciste caso. Que tu paso por la vida seria mucho más que una conversación corta en cualquier bar., como te empeñabas a asegurar rotundamente. Pues aquí estamos. Alguien se dispone a coger un avión y volar hasta aquí, para vernos. Y solo es por ti. No soy yo, eres tú. Perdona, se me olvido por un momento que estas muerto.