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Se muestran los artículos pertenecientes a Enero de 2008.

Tu sastre tiene novia por vestir a la luna

De noche y sin iglesia, a solas en el bosque

En la jaula de un reno sin memoria

Bajo la luz de un brujo conocido.

Atardece en la calle ceremoniosamente

Las luces de las tiendas titubean

Mujeres y borrachos se buscan a cubierto

Bombillas y luciérnagas, alambres

Reaccionan sin paso ante el semáforo.

No llegues tarde, amor, se canturrea

Aún queda una hora para esconder tu cuerpo

Los maridos no saben que las esposas mienten

Los amantes se quedan tras la cortina y tú

Preparas la merienda y las hormigas

En tanto desdibuja al final de una estrella

Una estrella de mar sobre la tierra

Alas de golondrina y el príncipe feliz

Llora la fosforera abanicando grados

Nadie está en su lugar y es todo

grato.

Miércoles, 02 de Enero de 2008 18:30 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema

“tuyo es el mundo y toda la tierra

Y lo que es más, serás alguien, hijo mío”

R.Kipling

LUIS

Qué astillas de más en mi brazo partido pretendes arrancar

Dónde habita la loba que te arrulla sin tregua

Las noches sin dormir y los días cansados

La fuerza que me queda disfrazada de puma, negro,

Cuándo es cierta la ciencia, me pregunto, perdida,

Adónde van tus pasos de gacela, respira,

Un día y otro día sin claridad , inútiles.

Guerras en la mañana por concluír jornadas

Levántate, trabaja, la casa está encendida

Por lo roto del ciclo permanezco a la espera

Guardaespaldas, vigía, lazarillo ,niñera

Fortaleza rendida en tu castillo blanco

Nieve que te es mentira y veneno aspirado

Una vez más te creo, lo intentamos.

Una vez más de miedo, de cristales rajados

Una vez más el mostruo visitado.

Tú, carne de mi carne, tú, hijo mío, encarnado

Invento otro color para mañana

Te resuelvo las dudas, te acompaño

Te ato de pies y manos en la locura última

Me humillaré de nuevo en la nueva consulta

Una vez más te creo, lo intentamos.

Recuerdo el polvo blanco cuando era de talco

Recuerdo protegerte de las escoceduras, tanto

Líneas, rayas de tiempo acunado en mis brazos

Qué distinta canción y qué áspero tacto

Qué fenómeno gira a ciento ochenta grados.

Madre corage vive en la alcoba de al lado

Me ha regalado tuétano y asegura que es mágico

Es carne entre sus huesos como tú de mi carne

Jamás voy a dejarte, jamás, por imposible

Nunca en la vida, sabes. Dime

Que es la última vez y que no será en balde

que los demonios pasan

que una luz te adivina

que has visto desde aquí el sonido del agua

que sin quebrar tu voz podrás hacerlo:

Levántate y anda.

Basta con tu mirada en el abismo

Será lo suficiente con el peso del alma

Veintiún gramos de vida que no te sabrá amarga

Yo , una vez más, te creo. Y lo intentamos.


Jueves, 03 de Enero de 2008 17:13 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema

PEPE

Yo te recordaré como a los caballeros de los libros. Resuelto, altivo y altanero. Sensible en particular con tus grandes particularidades.Generoso , divertido, elegante y guerrero.

Te has marchado esta madrugada. Y lo has hecho como un señor, sin alarmar, esperando la tarjeta de embarque que te lleva a la dimensión desconocida.

No voy a olvidarte. Cuando hablo de tí se me enciende una luz del corazón, como la alarma que indica peligro. Creí que no lloraría pero me has hecho llorar mucho. Buen viaje, Pepe. Tu sentido del honor me lo supiste transmitir con especial maestría. Has sido un hombre de honor.

Viernes, 04 de Enero de 2008 14:18 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema

A José Mª D.B.In memoriamCamelot

Camelot es el nombre de la fortaleza del legendario Rey Arturo, desde donde libró muchas de las batallas que jalonaron su vida. Su situación concreta se desconoce actualmente y podría ser una provincia romano-británica ficticia de la Bretaña postromana. La ciudad fue mencionada por vez primera en el poema Lancelot, el Caballero de la Carreta de Chrétien de Troyes, donde no parece tan importante como llegaría a ser en la leyenda artúrica. Dado que la ubicación de Camelot sigue siendo un misterio, la verdad sobre ella —si es que existió— aún se desconoce.

 

 

Presencia hasta la médula .Tú caballero andante

Principio permanente. Honor sobre la fuerza

Vino de media tarde .Copa de gallardía

Danza antigua y blasones por heráldico escudo

Varios puñales de pronto en la corrida

De toro malogrado .

La tarde enjuta en vida rodeada de santos

Tu lectura en los libros que acariciaste tanto

Personaje, sereno, como recuerdo nato

Nombre de los amigos

Ojos amados

Una piedra incapaz de sepultarte

Un fuego abrasador

El pacto

Ceremonia de vals , rancio abolengo

Dipsomanía hermosa . Me dispongo

A llevar rosas blancas mientras pido

La paz de tu quijote en tu amor por los libros

El silencio absoluto

El respeto a haber sido espléndido y vivido

El futuro del hombre

Tu generoso ser , tu gesto divertido

La ingeniosa razón

Memoria imprescindible

Excelencia y persona.

Dipsomanía hermosa . Me dispongo

A llevar rosas blancas mientras pido

La paz de tu quijote en tu amor por los libros

El silencio absoluto

El respeto a haber sido espléndido y vivido

El futuro del hombre

Tu generoso ser , tu gesto divertido

La ingeniosa razón

Memoria imprescindible

Excelencia y persona.

   
Lunes, 07 de Enero de 2008 18:44 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema

Sirenas de barcos se enredan al viento.
La radio murmura la publicidad.
Un beso pequeño se posa en los labios.
La sombra de una caricia.

Un hilo de sol se refleja en la cama.
Triste el espejo, quieto el reloj.
Palabras secretas, secretas miradas

Y cómo podré  decirte
que tú eres más, más

que el vino, más que el agua, más
que la piel, más que los huesos, más
que las piedras, que la hierba, más
más que algo, más que todo, más
más que el suelo, que el tejado, más
que el invierno, que el verano, más
que la tapia, más que el patio, más...
un poco más?

Una virgencita fosforescente.
Flores de plástico, colcha marrón.
Las medias tiradas con gesto indolente.
Y el día que va pasando.

La nevera suena en la cocina.
Y tú canturreas haciendo el café
La larga tristeza de la mañana.

Y cómo gritarte, amor,
que tú eres... más...

que el frío, más que el lecho, más
que el cabello, que las manos, más
más que el llanto, que la risa, más
más que cientos, más que miles, más
que el dinero, más que el oro, más
que la calle, más que el parque, más
que los meses, que los años, más
un poco más?

Sirenas de barcos jugaban al viento...

y tú eras un poco más,

más
más que el grano, más que el heno, más
más que el aire, más que el cielo, más
más que el perro, más que el coche, más...

Un poco más..



Martes, 08 de Enero de 2008 14:16 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema

nochedad- Fanny G. Jaretón

            NOCHEDAD

                                                    <<…Y te amo como se ama a un pajarito muerto…>>

                                                                                                                     M. Bandeira

 

Cómo inventar la pausa, el diptongo que no lastime la garganta y el desoncuelo de un ala que lánguida ha perdido la noción de la distancia en  las bodas de las algas, golpeando cúpula en la piedra, que espera la ensordecida mudez de la revancha.

Se estancia la soledad como la tecla del piano que negra, negra, en negra se ha quedado resistiendo en la hendija desvencijada por tanto tacto.

Escucho al coro de ángeles fuliginosos, las promesas rompen lloviznas sobre la grava, me mojo hasta encallar a los huesos en la  memoria, algo se vende dentro mío y me vence, tiemblo un dulzor antiguo, los recuerdos se parapetan entre retentiva y desamparo y la sed riega los campos áridos donde los labios jamás volverán a posar el nido dónde tu tacto; phostumus se levanta al pliegue del sueño, nada ha cambiado, la arquitectura de las viejas casas son azuzadas por el céfiro alborado, estanca voy de otoño cruel donde se me volaron todas las hojas, las tapas del cuaderno víctimas han quedado sin conjunto y el lapicero de clavo grafito ya no talla la remembranza, aún así sonrío en la gloria del vendaval que castra  la soledad del vacío y me caigo en el bostezo impronunciable, no puedo planear un jadeo de marcha cuando me han acortado todos los caminos irreparables, la barca es tempestad de silencio y el cielo se rompe pesado de preguntas, grito hasta quebrar a la voz, la jaula del  pecho es pesebre de orfandad. ¿Naceré a un nuevo concepto de pobreza y misterio?

Cuánto callejón metiéndose al polvo de mis ojos, cuánta niñez desamparada, cuánto juego escondido en el dobladillo de la ingenuidad, no hay cabañas ni tíos Toms violando las siestas, las higueras y sus sombras, el corcel escapa de las correrías de todos los sueños y la fantasía se viste de duelo, rasgo los visillos de la nada para contemplar la naturaleza muerta, un solo trago salobre acusa el mercurio de la sangre y en ella evidencio el peso de mis ganas, me hundo espaciosamente entre paredón y entelequia, finas hebras tejen el arcabuz de mi suerte, disparada donde el ataúd es cuna del compromiso en el que velas  el triste destino, ya me sabias desde entonces cuando me inventaste a cuenta de tu acaso, tan avizor agudizaste el ojo de lupanar donde no cabía mi trato por el tuyo, donde fuiste vos y vos primero, supinos contra terneros, tierna mantequilla resbalando en esta suerte de incertidumbre.

En este colofón de  resentimiento, si hubiese imaginado que todo lo creíble era posible en el arbitraje del pacto tácito donde el amor es un país visitable…

En el exilio de estas horas, comprendo que una carretera de una sola mano no encontrará el camino de regreso.

Voy sosteniendo el revés de mi espalda para no desaparecerme en un túnel de imposible, me aferro a la mano de la postrer voluntad, al empuje de lo asequible y rezo en el leporino intento una plegaria partida, a cuenta de no perder toda la fe para no sucumbir en el filo exacto donde pensé dibujar al jazmín de fragancia enervante junto a la oveja dócil para nuestro tiempo de alianza, pero a cambio se traza perspectivo y acusador el carrusel donde giras y giras la palabra del amor con el hollín de tu tiranía cuando se tizna el brote donde me anuncias pajarita muerta y yo muerta me crezco y voy encandilando la existencia aturdida.

No puedo ver tanto misterio insatisfecho, perdóname la Vida , llévame al depósito donde la muerte ahoga intermitente al susurro del epitafio en el agitado mar de alas entregadas cuando me recuerdas eternamente: Donde nunca fuiste te he querido, enamorada.

 

Fanny G. Jaretón

 

Sábado, 12 de Enero de 2008 14:53 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema

galeria de perpetuos

  


James Dean
February 08,1931 - Sept. 30, 1955


Tab Hunter
July 11, 1931 -

  


Audrey Hepburn
May 24, 1929 - January 20, 1993


Elizabeth Taylor
February 17, 1932 -

  


Troy Donahue
January 27,1936 - Sept. 02, 2001


Doris Day
April 03,1924 -

  


Rock Hudson
Nov. 17,1925 - Nov. 02,1985


Natalie Wood
July 20,1938 - Nov. 29, 1981

  


Marily Monroe
June 1, 1926 - August 5, 1962


Sandra Dee
April 23, 1942 - Feb. 20, 2005

  


Rita Hayworth
October 17, 1918 - May 14, 1987


Gregory Peck
April 05, 1916 - June 12, 2003

  


Paul Newman
January 26, 1925 -


Debbie Reynolds
April 1, 1932 -

  


Mitzi Gaynor
September 04, 1931 -


Grace Kelly
Nov. 12, 1929 - Sept. 14, 1982

  


Cary Grant
January 18, 1904 - Nov. 29, 1986


Jane Russell
June 21, 1921 -

  


Marlon Brando
April 03, 1924 - July 01, 2004


Jimmy Stewart
May 28, 1908 - July 02, 1997

  
  


Humphrey Bogart
December 25, 1889 - Jan. 14, 1957


Lauren Bacall
September 16, 1924 -

  


Barbara Stanwyck
July 16, 1907 - January 20 , 1990


John Wayne
May 26, 1907 - June 11, 1979

  


Montgomery Clift
October 17, 1920 - July 23, 1966
 


William Holden
April 17, 1918 - Nov. 16, 1981

  


Henry Fonda
MAY 16, 1905 - August 12, 1982


Robert Mitchum
August 6, 1917 - July 1, 1991

  


Burt Lancaster
November 2, 1913 - October 20, 1994


Kirk Douglas
December 09, 1916 -

 

Lunes, 14 de Enero de 2008 19:26 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema

EL VAQUILLA

CRÓNICA DE LADRONES
Hace muy pocos días hablaba yo de "El solitario" vaticinando lo que hoy acabo de confirmar . El delincuente más buscado de España ha sido entregado por la justicia portuguesa y ha pasado su primera noche en los calabozos de Madrid. Ya se ha hecho una mini-serie televisiva sobre él, antes de ser juzgado.
El Lute, El Vaquilla, el Dioni, y ahora "El solitario". Series sobre su vida, sus delitos.Películas llevadas a la gran pantalla, libros de memorias, canciones. Personajes mediáticos que convierten la justicia en marketing.
Grandes diferencias entre los cuatro. Tres de ellos ladrones. Dos ladrones por hambre, desestructura, marginalidad, pobreza.
El Dioni es el gran ladrón de los años noventa: El guardia jurado que conducía un furgón cargado de millones para depositar en un banco, y que siguió adelante, sin parar, y desapareció.Sí, en realidad lo que muchos han deseado hacer toda su vida.Le conocí en el estreno de la película de Coto Matamoros, en la que tenía un pequeño papel. Ejercía de famoso, de friki, de ladrón listo.Cumplió muy poca condena, creo que menos de tres años, y el dinero nunca apareció.Mientras estuvo preso, todos los medios de comunicación hicieron de él un héroe moderno.Grabó un disco.Sale en la televisión de vez en cuando y está en el mundo de la farándula.
El Lute fué un roba gallinas.Un ladrón pobre, sin suerte, nació condenado.Estudió derecho en la cárcel, escribió unas memorias conmovedoras, se hizo una película.Y está vivo.Y es libre.
El vaquilla murió preso.Protagonizó la fuga más espectacular que he visto nunca, era experto en fugas. Nació gitano, su madre estaba presa, su padre también.Hambre, miseria, droga.Ladrón. Nunca mató a nadie.Robaba.También se hizo de él una película.Su libertad estaba programada para el año 2007. Heroinómano.Tenía once años cuando delinquió por primera vez.Maestro en conducción peligrosa.Cometió trece delitos en cinco días, durante una de sus fugas.Está muerto.No pudo ser libre.
El Solitario es quien más miedo me dá. Es un asesino, no sólo un ladrón. No tiene problemas en llevarse a cualquiera por delante , dispara.Tenía una vida estructurada, no conoce el hambre ni la miseria.Vivía en un chalet hermoso.Se llevaba mal con toda la vecindad.Pero van a hacer de él todo un personaje, les ha faltado tiempo. No tiene nada de célebre su conducta ni sus delitos excepto por haber actuado muchos años impunemente.Pero le veremos convertido en un héroe.Escribirá sus memorias.
Yo, que no soy nadie, hoy recuerdo al Vaquilla. Muerto y preso.Y estoy convencida de que habría dado cualquier cosa por tener la suerte de El Solitario.El Vaquilla era un ladrón bueno.El Solitario no.
Tengo un libro de poemas titulado "Al ladrón", y  tal vez se lo dedique a Juan José Moreno Cuenca, el Vaquilla.
Consuelo G. del Cid Guerra



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Martes, 15 de Enero de 2008 19:09 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema

el buen ladrón

No volverás a la cárcel, Vaquilla
DOLORS MASSOT
20-12-2003 00:41:28
Una de las muchas detenciones de El Vaquilla.EFE
Una de las muchas detenciones de El Vaquilla.EFE

Juan José Moreno Cuenca cerró ayer una de las páginas de la historia de la delincuencia española. Lo suyo fue una huida contínua de la Justicia y al final logró su meta: morir en libertad y no como uno de esos «Perros callejeros» a los que el público admira pero la vida maltrata

BARCELONA. Se acabó. Juan José Moreno Cuenca ha logrado la libertad que comenzó a perder a los trece años, cuando le metieron en el «trullo» por cosas que ahora darían risa a un experto en delitos financieros. Su mayor crimen organizado fue compincharse hasta con el bibliotecario de la cárcel: lo hizo siendo niño, cuando le pidió a su colega de prisión Josep Maria Huertas, hoy cronista de Barcelona, que le pasara unos tebeos «con unos cigarrillos, pa´ que sea ma´ divertío eso de leé».

El Vaquilla fue un «quillo» con el padre y un tío muertos por la Guardia Civil cuando él tenía 11 años, un pandillero de los que en los años setenta zascandilean por los descampados y sobreviven entre jeringuillas y música de Camarón. Eran tiempos de ciudad dormitorio, periferia y barrio marginal, como el de Torre Baró, donde nació un 19 de noviembre. Anoche se oía allí más de un quejío por este hombre obligado a vivir como héroe, ¿y por qué no, si en Inglaterra llaman Sir al pirata Francis Drake? Al fin y al cabo, pocos han dado tanto trabajo a la Guardia Civil y a la Policía.

En los últimos días de su vida se lamentaba de que le hubieran llamado «perro callejero» hasta en el cine, porque quería vivir en libertad y las leyes sólo hacen que poner límites a la existencia. «¿Qué más da de quién fuera aquel coche, señoría?»

Llegó a conocer tanto la cárcel como las drogas y si hay que decir de qué murió, pues que digan que fue de todo: por algo el juez le había concedido la libertad anticipada el pasado día 11. De estar en plenas facultades, no habría pisado la calle hasta 2007. En el hospital Can Ruti de Badalona certificaron ayer «fallo multiorgánico». Sufría hepatitis, anemia, cirrosis hepática, insuficiencia renal y era portador de anticuerpos del sida, pero según explicó ayer su compañera Elisabeta, cumplió su último deseo: morir libre.

Le perjudicó ser héroe con «Perros Callejeros» y la puntilla llegó con un documental al que se sumaría «Yo, el Vaquilla». El caso es que no pararon los delitos, los motines y las fugas de la cárcel. Ahora cumplía una pena de 30 años por varios «trabajos». En medio, una torrentera de cosas y él, que más que vaquilla, era toro bravo, sí, pero más cornadas le había dado la vida que el hambre, porque todo se complicó tanto que de sus 42 años, más de 28 los pasó entre rejas.

De él aprendieron la literatura, el cine español de la transición y la Real Academia, que comenzó a escuchar palabros que antes eran patrimonio exclusivo del barriobajero. Le honra haber dicho la verdad en su autobiografía: otros tienen que añadir delitos para darse pisto, pero a él le bastaba con hacer memoria y escribir y escribir... Estudió Derecho desde la cárcel, le gustaba guiñar el ojo y buscar complicidades, tenía labia y era diestro en casi todo.

Se va en luna creciente, cerca de la noche más larga del año. En Gerona, hoy, en la parroquia de Vila-roja, junto a su madre y sus hermanos, el cura rezará un responso por el alma del mito: para que le reciba el Cristo que escogió morir al lado de un buen ladrón.




Martes, 15 de Enero de 2008 19:19 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema

eduardo haro teclen- TODO TIEMPO PASADO FUÉ PEOR

El colegio-convento-prisión de las madres adoratrices, minado por la Goma 2 legal, se chafó contra el suelo en tres segundos.

Perseguí la imagen de un informativo a otro, para seguir contemplándola: La televisión da pocas alegrías como ésta, en un tiempo cavernícola.Las madres adoratrices actuaban por delegación de la dirección que se llamó Patronato de Protección a la Mujer, del ministerio de Justicia.

Las encerraba, las aislaba del mundo : Sometía cartas y paquetes de libros y de alimentación a la censura y requisa. No tenían derecho a abogado. Bastaba con que un padre considerase la conducta de una menor contraria a sus propios deseos para que fuera encerrada.Hasta su mayoría de edad.La de la mujer fué de 23 años, luego se redujo a los 21.

Esto estaba pasando con la democracia: mucho después de muerto Franco.Una "arrecogía" me contó que un día la megafonía del enorme edificio llamó urgentemente a las monjas a la capilla para orar : el diablo, decían los altavoces, estaba en la calle.

Fue el día en que se puso en libertad a Carrillo. Pobre diablo. hoy está dando lecciones de capitalismo en Moscú.Las prisioneras pasaban hambre-el ministerio daba una asignación escasa-y frío, mientras lasadoratrices se flagelaban por ellas: para que su alma, al menos, se salvase.Algunas estaban desde la infancia:a los 21 años las ponían en la calle ,sin ninguna preparación.Otras habían encontrado verdadera protección;sus padres las querían violar, o sus familias las expulsaban,las lanzaban al camino de la prostitución.

Otras órdenes religiosas se ocupaban de ellas:unas más comprensivas, que ofrecían abrigo y comida y permitían ir al trabajo.Otras luchaban contras las incorregibles: Incorregibles¡ .La misma palabra asusta.Quizá en este enorme solar de la calle Padre Damián de Madrid,finalmente depurado por la explosión repentina, se debía hacer un parque en homenaje a la verdadera liberación de la mujer,a la primera medida oficial real contra su minoridad obligatoria y legal,que fué la abolición de la Dirección deProtección a la Mujer y la evacuación del convento de las adoratrices.



-----Sigue archivo adjunto en el mensaje-----




Jueves, 17 de Enero de 2008 13:51 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema

Mis dibujos

Estos son algunos de mis dibujos:

 


El resto podeis verlo en:

 

http://picasaweb.google.com/consuelogdelcid/Dibujos

 

 

 

Jueves, 17 de Enero de 2008 17:13 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema

dedicatoria

20080118135147-fanyboca-1-.jpgertifico en condición de dar fe, que ésta es un duplicado de la original y exquisita foto de la poeta Fanny G. Jaretón, por la cual varios escritores del mundo han perdido el dominio de sí y hasta le han dedicado poemas, siendo estos hombres en su mayorías pero mujeres también.
Extiendo ésta para la escritora Consuelo García del Cid Guerra, compañera de batallas en las juergas inocentes como en el espadachín término donde la Palabra nos lleva hasta el extremo del duelo.
Sea, con el distingo y el cariño con que me ha ganado, sensiblemente, Fanny como se acostumbra


Viernes, 18 de Enero de 2008 13:52 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema

EDMUND BURKE

para que triunfe el mal

basta con que los buenos no hagan nada.

Jueves, 31 de Enero de 2008 19:37 Consuelo García del Cid Guerra #. sin tema


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