Consuelo García del Cid Guerra

No soy aficionada a los balances y menos cuando concluye un año. Hoy, en este recién inaugurado 2010, creo que he dejado atrás una serie de etapas

apresuradas de las que sin duda he sacado provecho. Mi empresa se cerró en Marzo y no la echo de menos.

He recuperado a amigos que creía perdidos y desconectados para los restos.

He encontrado a personas con las que mantengo un yugo vital en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza, todos los días de mi vida (fcm).

He descubierto a seres que, dispuestos a conocerme atraídos por la enfermiza

pasión literaria, han hecho que me quite el sombrero ante su presencia.

Otros –los menos- me han decepcionado. Pero la vida esta llena de grandes ídolos caídos, de inocentes y culpables, de farsantes y –muy pocos- auténticos.

Este es el año en que seré abuela. La vida tiene sus ciclos, y en mi caso, como siempre, se producen muy aprisa. He sido una madre muy joven y me toca ser abuela joven de un niño que ya tiene nombre: Thiago. Solo eso ya es un gran acontecimiento.

Espuma del imberbe, antídoto cristal. La cicatriz eléctrica del nombre transcurre

Lentamente mientras sangra el panal. Todos los agujeros son posibilidad. Todo el monte es orégano. Con tus vapores, mas.

Distingue clavicordio de celeste presencia, pluscuamperfecta estirpe, chinesca

Brevedad. Una caja de música, otra en rudo cartón donde dobladas, quietas,

Secretas y rotundas, las cartas del chaman, astrales en tus manos como trazo y aguja. Coserte es un castigo impuesto en la pizarra. La vieja arena araña una

Promesa atrás. De verano era blanco frotado sobre piedra, pueblo enjuto sin hebra, seda en el paladar. Una red apretada se comía a los hombres, por el pan y sus peces supo el mana a metal. Impresentable y vil besaba con la lengua cortada, bifida y viperina, venenosa serpiente, escurridiza. Tal era nuestro tiempo cuando lucha de barro, mentiras arrogantes. Me regalaste un chal con asfixia incluida, la muerte de Isadora mordía aquel chacal lleno de rabia joven, y una imagen perversa de rojo sobre rosa, de insostenible liga con acento francés, torres y alfiles que me han matado en vida, justo cuando deje de consumir el acido que me produjo ser consumo los padrastros producto de tu ausencia, vehemencia enfermiza imaginando un tren camino del pais que nos acoge. Donde rompen las olas. Donde tu neceser acurruco polillas inocentes, confirmado en exceso. Olvida. Olvidame.

Chorreo y manantial, residuo orgánico. Prensil superviviente entre palmera y pino. Boca de madre enjuta. Continúo. Te lo juro.

Y añado:

La grasa seca que dibujó tu aroma, doblado delantal fosforescente como la virgen tonta que nunca fue rezada. Prestado por olvido, apuesta escasa. Laberinto ante el fin del desacuerdo.

Firma aquí. Te lo pido.

Después de no saberlo acudiré a esa cita. Engañados papiros y confusas pupilas. Alumno por demás, trabajador sin fondo. Yo.Yo.Yo. Tú no estás.

Firma. Te conviene ese pacto que de antemano sabes desfavorecedor. Sobre tu ley la mía, sobre la trampa. Yo. Yo.Yo. Tú no cuentas, excepto para las horas en que se duerme el loco. L bestia encadenada de mi limitación. Yo te mando. Yo digo. Yo sé, y aunque no sepa, callarás la utopía que pretendes –te siga-. Y en esta gran familia donde eres bastardo. Sabedor, ultrajado,

Previo a la vocación. Te vejaré a lo largo y consumirás mis anchos kilómetros de luz. Harás lo que yo diga, te mandaré, descalzo, a por gramos de almendras cuando el granizo clave sus granos de ciudad. Y haré de ti algo más que lejano al hombre. Mucho más que gusano. Mi gracia será eterna por el siglo pasado.  Firma: Estás en mis manos.

Creí que los verdaderos reyes de la casa éramos nosotros, aquellos tres locos bajitos indocumentados que todavía no sabíamos deshacer maletas.

Creí, también, que los ruídos nocturnos se debían a su presencia. Pero un día me lo contaron..."los reyes son los padres". El mundo pasó a ser distinto y la desilusión se instaló momentáneamente con forma de engaño infantil. Todas las cartas escritas a sus majestades de oriente se quedaron, entonces, en uno de sus buzones de mentira, como el rey de la barba postiza, extra por pocos días en su escenario de cartón. Habíamos hecho el ridículo prometiendo buenas conductas.Temimos al carbón dulce como al peor de los castigos: La decepción. Ni Melchor, ni Gaspar, ni Baltasar. Tres impostores aprovechados que se disfrazaban alegremente para ser los protagonistas de todas nuestras promesas, deseos e ilusiones. Su cabalgata también era una fiesta prometida, y al final, lo único auténtico : Los caramelos que se lanzaban al aire. Entre dulces promesas se acababa el belén, las uvas de fin de año, y la casa olía a muñecas nuevas, a trenes eléctricos, arquitecturas de plástico y demás obsequios prefabricados que compraban los de siempre, con lo cual, entendí por qué no respondían a algunas demandas : No les daba la gana, o tal vez el juguete resultaba demasiado caro. Me lo contó mi amiga del alma en el patio del colegio: Los reyes son los padres.

Y ante tantos años de farsa decidí descararme solicitando lo imposible: La paz en el mundo, que los abuelos no murieran nunca, que nadie pasara hambre y que todos los niños del mundo tuvieran por lo menos un juguete nuevo. Al día siguiente, después de merendar el roscón con sorpresa, las calles se llenaban de envoltorios vacíos indecentemente arrojados por todas las esquinas, unidos a los abetos navideños que carecían ya de sentido e insistían en brillar por última vez.

La infancia es un suspiro.

Pegadas a una posibilidad razonable se acercaron hasta territorios comanches donde divertir su aburrida existencia lineal. No se las veía venir. En absoluto.

Compañeras forzosas de algún trabajo diario, entiéndase asalariadas por el básico interprofesional. En realidad les correspondía tal asignación puesto que básicas eran, también interprofesionales, si, carentes de especialización, formación académica e interior, formación personal que a fuerza de vivir insistiendo en lo mismo –de siempre- , moldeo su deformidad resentida, sus complejos sociales y sus pueriles modos. Aspiraban a más y se les notaba mucho. Ni siquiera estaban dispuestas a morir en el intento, se dejaban llevar

por las circunstancias diversas –jamás adversas, puesto que temían cualquier tipo de riesgo, misterio o adversidad-. Agraciadas físicamente y desgraciadas sin consciencia. Lo propio estuvo ausente puesto que no existía. Me sorprendió, primero, como alguna de ellas hablaba con desprecio de las camareras, como si de un oficio vejatorio se tratara. Me asusto con el tiempo el hecho de comprobar que no tenía problema alguno en ser la amante de hombres casados. Me alucino, mas tarde, sus morales condenas a los porros y su sonrisa estupida que delataba un desenfrenado deseo por las rayas de coca. Porque un día es un día, repetían.

Se sucedieron meses. No empezaba la historia puesto que no tenían .La buscaron, posesas, en brazos de amorales simientes calzando sentimientos que a voz en grito exclaman, todavía, una demanda triste, patética en su instinto y temblando por yacer sobre algún potentado jamás reconocido. Era importante el pelo, las pestañas, los trajes. Rebajas en su enero, playa circunstancial preparada en abril, adelgazando muslo, cortando celulitis que corresponde a un cuerpo malogrado de inicio, pendiente de un transcurso recortado por dentro, sin futuro ni augurio, insistente y normal.

El miedo a lo constante, la sinrazón de un mundo que no dio para mas.

A cuestas el embargo de haber estado cerca, pendiente de sus fiebres, sus muertes, sus amores, su regla, sus desarreglos varios en pos de una vergüenza mantenida y letal. Eran las malas buenas, la galería enjuta sin principios ni afán. Eran fáciles, torpes, de generosa labia sin valor añadido. Te adulaban si estabas. Criticaban la ausencia cinco minutos antes de cada despereza puntual. Nunca me pregunte que habrá sido de ellas. Y es que ya me da igual.

http://www.youtube.com/watch?v=TTtpDwrKaxo

El simulacro de amor y paz ha finalizado. Pueden congelar los langostinos restantes, llevar el abeto a un garden para que sea reciclado y guardar las bolas brillantes en sus correspondientes cajitas.

Hasta el año que viene.

Brutal. Esa es la palabra que lanza mi conciencia. Togo. Es el país del que hablaba con mi amigo hace escasamente una semana. Pensábamos en viajar hasta allí con la intención de descubrir , al menos por mi parte, los lugares que me había descrito mientras yo escribía su biografía.

La intensidad de los recuerdos y la fuerza de su música me transportaban a Togo sin hacer el menor esfuerzo.

El atentado sufrido en Angola por el equipo de fútbol Togoles, que viajaba en un autocar y ha sido salvajemente ametrallado, debería suponer un stop indiscutible: No se juega. Ni juega Togo, ni juega nadie. No basta con unos minutos de silencio. La verdadera repulsa y el autentico rechazo, pasa por actitudes radicales. Puede que se trate de un hecho aislado, pero los muertos cuentan. Se cuestiona la seguridad en la fase final de la Copa del Mundo en medio de una condena oficial que no puede cambiar la realidad: Muertos.

El comité organizador argumenta que el autobús es “un medio de transporte

contrario a la normativa del evento” . Angola pretendía demostrar que el país se había recuperado tras décadas de guerra civil.

“El incidente no habría tenido lugar en la ciudad”.

La guerrilla separatista del Frente para la Liberación del enclave de Cabinda (FLEC) se atribuyó el ataque con ametralladoras contra la delegación togolesa.

El ministro de Angola califica el ataque como “un acto de terrorismo”, y sin duda lo es, pero el torneo seguirá adelante, aunque atrás se queden nueve heridos y dos muertos.

El deporte es mucho más que esfuerzo físico, entrenamientos y disciplina. Implica una forma de ser y de estar. “Mente sana in corpore sano”. Mas allá de los himnos nacionales y el color de las camisetas, de las negociaciones millonarias por los nuevos fichajes, de las marcas sponsorizadoras y los anuncios televisivos. Mas allá y en el principio están los seres humanos.

Un gran campo vacío debería ser el mejor homenaje. La interrupción de los juegos como la interrupción de la vida, ese es el verdadero silencio y eso es, en consecuencia, acompañar en el sentimiento.

Por los agujeros del saco entra y sale la vida. Un pasado que gime momentos sin regreso, latidudes insomnes donde vagas, mimosa, camino del lugar que no te corresponde. Cuando los calcetines significaban sólo media pierna y no más. Nuestros pasos sensibles saltaron a la cuerda, cayeron muchas veces dibujando afluentes sobre ambas rodillas. Tiritas, mercromina, azul de metileno. Árnica, agua del Carmen, colonia refrescante. Los calores del patio, asfalto de secretos donde una pelota se alzaba sin cesar. Un mediodía. Otro. Trimestres conducidos a seguir existiendo. La religión se hacía como se borda el tiempo. Rodeada de negro, ojos cerrados, todas al suelo. Suplicamos a un dios por comprobar eterno y no creíamos nada, o muy poco. En suspenso los sueños, coraje que madruga, todavía en el seso de maduro mortal.

Se han sucedido inviernos sobre el día de hoy. El ayer de mañana, descolocada, inscrita, forzosamente frágil cuando todo eran órdenes y la obediente, niña, no sabía acceder al fondo de las cosas sencillas.

Encaje de bolillos , filas de a cuatro, mil novecientos sesenta y cinco.

PORQUE TODO ES IGUAL Y TÚ LO SABES,
has llegado a tu casa y has cerrado la puerta
con aquel mismo gesto con que se tira un día,
con que se quita la hoja atrasada al calendario
cuando todo es igual y tú lo sabes.
Has llegado a tu casa,
y, al entrar,
has sentido la extrañeza de tus pasos
que estaban ya sonando en el pasillo antes de que llegaras,
y encendiste la luz, para volver a comprobar
que todas las cosas están exactamente colocadas, como estarán dentro de un año,
y después,
te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo que un suicida,
y has mirado tus libros como miran los árboles sus hojas,
y te has sentido solo,
humanamente solo,
definitivamente solo porque todo es igual y tú lo sabes.

Luis Rosales

Vivo  y extraño te nombra un gusanito de luz

Entre los dedos presiona tu mayúscula vital

Te han cortado la salida inhóspita, entrometida

Bachiller elemental. Cuernos, canas de puntillas

Resurrección repetida

Templo agnóstico sensible a la luz artificial.

Te van a decir que el tiempo no es más que pasar y estar. Te van a mentir gobiernos, personas y un animal. Entre todos el más viejo al que suponías fiel, te arrancará los pellejos por un hueso enmohecido, sabrás que tú eres su pienso, la posibilidad del ciego y el miriñaque arrugado que nadie pudo educar.

Santíguate, indiferente. Sígueles esa corriente pero no tragues jamás el agua que ellos se beben, aléjate de palabras que sobran para soñar.

Las hadas de la memoria no se conocen sumando. En la extensión de sus bosques vuelan

cometas enormes, alas no reconocidas, ruido por catalogar. Tardío, crepuscular. Gloriosa concupiscencia, sigue copiando cien veces

“No lo volveré a hacer más”

“Era lo que había”, equivale, en sus tiempos, a “es lo que hay”, expresión utilizada para asumir, acallar o tragar, como si no se pudiera hacer nada al respecto. Esta frase común, casi slogan conformista, tiene su retranca.

Lo que hay no es suficiente -por moderno, legal o actual que resulte- para estar siempre de acuerdo. En los grandes desacuerdos se desarrolla el ingenio cultivando pensamiento.

No hace falta ser un intelectual. Basta con tener sentido común, lógica e instinto.  Elementos, por cierto, escasos en extremo.

El conocimiento técnico no sirve de gran cosa si únicamente se basa en su limitada materia, y tras él no habita material humano. Principios, justicia, sensibilidad.

Acostumbro a poner motes con gran facilidad cuando el personaje en cuestión me provoca. Hoy acabo de bautizar al “Senador Trueba”, individuo a quien todos apodaban “el cacique”. Pero yo he ido a más, porque “el cacique” es fácil, definitivo  e incluso popular, y no puede serlo aquel por todos odiado, temido sin respetar, escupido entre sueños y protagonista de cortos al más puro estilo “vendetta” siciliana.

El hombrecillo es delgado, lineal y confuso. Su sombra no tiene precio pero ha conseguido hacerse con  ingresos de potentado indispensable. Resulta sustituible, no sin un par de guerras en cuyas luchas de poder correría la sangre y los despidos. No se le echa de menos si se ausenta, pero su regreso es siempre peligroso. Aquella parcela de dominio que dejó mal guardada, le recibe con sonrisas cínicas y gestos tortuosos mientras él se dibuja a sí mismo una vez más, acusado y solemne, con ínfulas de genio.

El senador Trueba es un aspirante a cacique que revienta el intento para salir en la foto, y por traje que se ponga, le sale el garrulo cenutrio que lleva dentro. Se esfuerza por parecer, y de hecho puede incluso llegar a conseguirlo ante personajillos de su talla. Se disgusta a sí mismo del mismo modo en que disgusta a los demás. Le fascina mandar. Manda más y muy mal, como casi todos los advenedizos. Sanciona, ametralla, levanta la voz sin llegar a levantarse él. Desconoce los modos y las formas más elementales, le tiene sin cuidado. No se deja enseñar y forma cual general nocivo a sus apóstoles oriundos, ejército de trepillas que tejen una tela de araña demasiado evidente. Son las cosas del cargo.

Es de derechas por temor a la izquierda, mano con la que agita su pecado solitario al tiempo que acosa a la última rubia recién llegada. Aún así, ante su debilitada esposa se mantiene la estirpe de hábil triunfador, chulo de putas, explotador en serie , especialista en trampas y mentiras, ex obrero entregado, resentido social.

No toma drogas porque no tiene cojones. Se sabe controlado mientras el lugar pueda mantener condiciones. Se teme en las acciones donde pueda ser visto. Se pierde si se va. Se calla si le envisten. No llega ni a juglar, ni siquiera bufón de una corte medida que pierde con los días. Valga la antigüedad. Confunde el soliloquio con canto de algún pájaro al que jamás ha visto. No oye ni contempla. Tiene cartera gris, hombro sin hombre, macho y pito epiléptico que delata sudores entre los días hábiles.

Es patriota a la patria que no le vio nacer. Pero le he visto yo. Se cuela por el patio de un mobbing amateur. Usado, paliativo, manipulado, enjuto.

Es lo que hay, nos dicen.

Silencio. Se rueda…

Fue el primero y el único sentido en mis carnes. 1995. Dormitaba en la habitación de un hospital, acompañando a mi socio, ya terminal. Finales de Mayo, tal vez Junio, no lo puedo precisar. No, al menos, en el archivo de mi memoria. Mediodía, casi al borde de una tarde calurosa. El edificio de enfrente se encontraba en obras, la tierra levantada, revuelta mecánicamente por excavadoras que producían un ruido infernal. Aún así, él se durmió. Yo me dormí. Desperté sobresaltada. La atmósfera adquiría formas onduladas. Todo mi cuerpo se balanceó con furia, y el suelo se movía. Juro que se movía. Pensé que se trataba de las obras, pero ningún aparato podía alterar de aquel modo tan rotundo la tierra. Tierra firme. El suelo que pisamos. Tuve miedo. Percibí lo anormal, el fenómeno. Duró unos segundos que se hicieron muy largos. Permanecí tumbada. El estómago se me subió a la garganta y un cosquilleo al borde de la hipoglucemia estalló en mi interior hasta que, como por encanto, todo volvió a la normalidad. Una de las enfermeras apareció de pronto y dijo :

“¿Os habeis enterado del terremoto?”.

Miles de personas han muerto en Haití, el país más pobre del hemisferio Occidental . Anteayer por la tarde, durante quince segundos, un  terremoto destruyó el centro de la capital, Puerto Príncipe. Tres millones de afectados, heridos por las calles, edificios destrozados, incluido el palacio presidencial. Desaparecidos que serán hallados hechos pedazos entre los escombros.

Supervivientes sin hogar. Su mundo ha quedado roto y el país se ha convertido en un interminable funeral. Parte de los heridos han sido trasladados a hospitales de la República Dominicana.

Las condiciones económicas y sociales de Haití se deterioraron significativamente durante la década del año 2000, debido a los conflictos políticos que socavaron el apoyo financiero externo, bloqueando las inversiones privadas.
La población haitiana es de origen africano (95 por ciento) y europeo (5 por ciento), con una tasa anual de crecimiento estimada en 1.42 por ciento, mientras que el índice de mortalidad infantil suma 76 por cada mil nacimientos y la esperanza de vida oscila entre los 50 y 52 años.

Pobreza sobre pobreza cebada en un devastador desastre. Aquel terremoto de 1995 no significó nada. Lo acusé plácidamente en posición horizontal, descansando al caer la tarde.

La escala de valores, como la de Richter y la de Mercalli, se confunden tras tupidos velos y cortinas de humo.

Hay un momento en la formación de todo hombre en que se llega al convencimiento de que la envidia es ignorancia y la imitación un suicidio; que un hombre debe tomarse a sí mismo como la porción que le ha tocado en suerte…Un hombre se siente cumplido y dichoso cuando ha puesto su corazón en su tarea y ha dado lo mejor de sí mismo, pero si lo que dice o lo que hace no obedece a ese impulso, no encontrará sosiego. Será una liberación que no libera” (R.W. Emerson)

Una familia Taiwanesa convivía con tres cadáveres en su casa de Madrid. La noticia, escalofriante, fue transmitida ayer jueves por todos los medios de comunicación.  El padre y dos de los hijos, estaban muertos en un colchón instalado en el salón , mientras que la madre y los otros tres hijos, vivos, se encontraban en estado de abandono, casi inconscientes, sucios, con las uñas largas y desnutridos. No se aprecian signos de violencia, por lo que probablemente se trate de fallecimientos naturales. El hecho no deja de resultar tan estremecedor como sorprendente. ¿Querían dejarse morir los cuatro miembros restantes?. No salían del hogar, cerrado a cal y canto, con las persianas bajadas. Al parecer, se trata de una familia estructurada, sin problemas con sus vecinos, educados y trabajadores.

A última hora de esta tarde comentaba yo el hecho mientras agotaba un viernes pesado y con tensiones laborales. De pronto, mi compañera me ha dicho

“¿Has visto alguna vez a un chino anciano, realmente viejo, por la calle?”.

Estupefacta, respondo : “ Es cierto. Nunca. A ninguno”.

-          “Todos van a morir a su país de origen”.

De pronto, me la he quedado mirando con gran admiración. ¿ Como podía yo ignorar algo tan evidente?. Vivo en la zona de las peluquerías y los mayoristas chinos, y nunca me había preguntado por que no veía ancianos, ni siquiera entrados en una edad próxima. Son jóvenes, escasamente maduros. La mayoría cumplen su ciclo migratorio y regresan a China. Ignoro si forma parte de algún tipo de culto o existen razones políticas al respecto, pero es una realidad en la que nunca me había detenido.

“Puede que con el tiempo lleguemos a ver ancianas chinas, pero serán las que ahora son niñas adoptadas por españoles”.

Me acuesto sabiendo una cosa más gracias a ella.

http://www.youtube.com/watch?v=R2gUUSeCk24

Es poco original, lo se, pero también resulta inevitable. Las descargas de esta canción han reventado youtube. . La esposa del primer ministro de Irlanda del Norte, Peter Robinson, ha reconocido públicamente que mantuvo un tórrido romance con un jovencito de 19 años. Cinco meses de sexo desatado y alegrías horizontales e incluso verticales, vaya usted a saber. Ella, Mrs Robinson, tenía 58 años. Conservadora, madre de familia y mujer de su casa, ahora resulta que su lado oscuro esta en boca de todos. Caray con Iris, que así se llama. Insatisfecha y mas falsa que un euro de plástico, se lió la manta a la cabeza para aliviar sus mas bajos ( o altos) instintos con el chaval, al que además mantenía con fondos del ministerio. Le monto un café-bar. para dejarle bien arregladito, solicitando 50 mil libras a dos empresarios.

Su –todavía-encuernadísimo  marido legal vigente ( porque estos son de los que no se separan por el bien de los hijos y el hogar dulce hogar), preside una coalición de católicos y protestantes. Manda narices y que les guarde su dios muchos años.

La bella Iris, que hoy tiene 60 años, ha reconocido los hechos:

"Todo el mundo está pagando un elevado precio por mi conducta. Lo siento mucho".

Y asegura que no se presentara a un nuevo mandato parlamentario porque tiene una gran depresión, incluso ha admitido que intento suicidarse. Es lo que tienen los escándalos cuando se hacen públicos y sus protagonistas insisten en que se trata de “un asunto privado”.

El ex amante de la asalta-cunas, ha declarado que ella le dio un par de cheques a razón de 25 mil libras cada uno, pero le pidió de vuelta cinco mil libras en metálico para hacer un donativo a la iglesia. Lo dicho, al final, lo puso en manos de su dios. La Sra. Robinson es un fenómeno que no tiene desperdicio, y es que los tiempos cambian una barbaridad. Lo que antes hacían los hombres resulta que ahora lo hacen las mujeres y parece que es peor, cuando se trata de lo mismo. Puede que este modelico matrimonio mantuviera un pacto de no agresión y polvos esporádicos clandestinos. Mientras no haya engaño todo es licito.

Mi socio, que era un hombre muy inteligente además de divertido, me contaba que en el Teatro del Liceo de Barcelona, entre los cincuenta y los sesenta, las familias pudientes y respetadas acudían a la Opera con la amante mantenida del marido, que manteniendo una distancia prudencial, se sentaba en las filas traseras. En una ocasión, la amante probablemente ofendida y despechada, se coloco con todo descaro junto a la esposa legal vigente del individuo en cuestión, ante todos los amigos, conocidos y circundantes.

“Que vergüenza ¡ -exclamo una señora-. Esto es un escándalo, las cosas no se hacen así. Ahí esta “la nuestra” (refiriéndose a la amante de su marido, que se encontraba en un asiento lateral del fondo) y no se ha enterado nadie ¡

http://www.youtube.com/watch?v=m_jmDscGi7E

Llueve en Barcelona. Es un Domingo para estar en casa. Un maldito virus me desconfiguro el teclado del ordenador y no me reconoce los acentos, por lo que únicamente me permite acentuar los que reconoce el corrector, que no son todos. Resulta muy incomodo, puesto que la memoria no me falla y soy perfectamente consciente de todos los errores que inevitablemente aparecen al publicar los textos.

En los últimos meses me he reencontrado con dos personas a las que perdí la pista hace más de treinta años. Los distintos caminos de la vida, además de la distancia geográfica, no facilitaron demasiado las cosas. Entonces solo teníamos el teléfono además del correo postal, por lo que ambos medios adquirían una gran importancia en la comunicación. Escribir suponía un esfuerzo. Algunas personas eran incapaces de hacerlo, bien por pereza o por pura desidia. Conservar las amistades a lo largo de los años tampoco es tan sencillo. Mi amigo Juako es todo un personaje entrañable y bueno por naturaleza. Le conocí en Aguete, una aldea de Pontevedra, durante el verano del 75. No ha llovido nada…miento, porque aquí esta lloviendo. Nos escribimos durante algunos años hasta que –ignoro el motivo- dejamos de hacerlo. Por casualidad, el dio con mi blog y me mando un correo : “Estas viva”, me decía. Me lleve una gran alegría y empezamos a hablar como si no hubiera pasado el tiempo. Tras una serie de fotos, recuerdos, nombres comunes de los que no hemos vuelto a saber nada, permanece aquel cariño espontáneo que nos unió en su día. Ahora, gracias a internet, nunca perderemos el contacto. La rapidez inmediata permite saber del otro en escasos segundos.

Acostumbramos a pensar que el tiempo pone a cada uno en su sitio, pero no siempre es cierto. Las frases hechas, como los refranes, son peligrosas porque acaban convirtiéndose en máximas que conducen los hechos a su final como si de antemano estuviéramos convencidos de ello. Llevo más de tres meses esforzándome por recordar una época de mi vida que mantengo en la memoria como algo muy doloroso. Escribir sobre ello supone un proceso de sanación interior. Busque a alguien que estuvo cerca, en realidad estuvo allí, desconocedor en parte de lo que sucedía en el interior del lugar. Esta mañana he abierto los ojos ante la visión imaginaria de un gran mantón negro de lana.

La hermana Rafaela me lo regalo el día de Reyes, en 1976. “Siempre he querido tener un mantón negro, hermana, grande y con flecos”.

¿De verdad? –me dijo ella.

-Si –respondí- . En serio.              

Un 6 de Enero de 1976, tenía a los pies de la cama un paquete muy grande. Era el mantón. Aquí y ahora, mientras continua lloviendo, reconsidero seriamente algunas de mis palabras. No borrare nada, pero dentro de mi existe un lugar en el corazón para aquella monja que quiso hacer por mi todo lo que pudo.

Libra esta lluvia toda templanza sobre un lunes abrigado. La divina providencia, clandestinos embargos acusan serenamente puntos y comas previos a un bostezo sin noche. Decían los ciegos algo referente a las costumbres, su método azul celeste, piscina campo a través. Lectura en signos y a trazos de museo imaginario, allí donde tu estés, cuando quieras entrar sin miedo a la salida, publico y notorio, percibido, presente.

Una pecera inmóvil rindiendo pleitesía a su eterno cristal. Bohemia. Norte.

Deslenguada burbuja. No se trata de lírica, solo tu cicatriz, por boca de los vivos acuáticos solemnes. Aquellos que se abundan en la nada, pedigüeños de asilo, marcados de raíz. Se han malogrado alfombras pretendiendo dibujos, arruinado paisajes, desnudas sus mujeres, las apuestas vertidas sobre tapete gris. Carta marcada, farol, despiste. Sangre.

El nombre de una empresa limitada, lapicero afilado, araña empedernida. Techo raso. Tu estrella es tu mentira. El osado relámpago ha estallado en las venas, jaco de mala madre, feto que aguarda aun en la probeta, perdido por saberse, condenado a tu resto.

Suma debe y haber. Ese cuaderno ahora convertido en pantalla. Te mira, falseado, mientras se acerca un hada. Dudas de su existencia, ese ruido no es nada. Y al marcar hacia atrás las saetas, trucadas, bajo el panal de abejas se consiente la estafa. Aprendido, mordaz. Abracadabra.

Rubrica y talismán. Impermeable acusas la tardanza de un lirio que debido a tus muertos insiste en los floreros. Alambrado a la espina coronada del verbo, apellido sin nombre, adelantado, regio.

Torrente y lupanar cayeron al interno tras tanta masa gris sin pentimento

60, cuidadosamente mal vestidos. Pantalones de campana, botas camperas, anchos jerseys y todo tipo de abalorios. Paz, amor y flores. Melenas largas, lacias, con una marcada raya en medio. Los hombres acostumbraban a llevar camisas de cuadros, entre leñadores y protesta. No se cortan el pelo. Porro, caballo, opio.

70, un poco más de lo mismo pero ya creciditos, los progres no eran tan progres en cuanto tuvieron nómina. Dejaron sus buhardillas para acomodarse en pisos de doméstica sede y querían ser socialmente notables. Alcohol,peyote, antropología. Viva Castaneda.

80, triunfa la industria hombrera. Cosidas o adheridas. Amplias chaquetas, triángulos y aviones por solada, agujas –todavía- en discos de vinilo, el tecno-pop, la música sacra añadida a la arruga bella. Barba guarra, altivas con tacón. Los progres han muerto y los hippies sobreviven entre Menorca e Ibiza. La lista de amigos fallecidos aumenta considerablemente. Extasis.

90, Yuppies, grunge, tribus urbanas. Aquellos que daban mitines en los 60 se han especializado en dirección de empresas, son propietarios, casi terratenientes y despacito, despacito, van girando hacia la derecha. Se afeitan la cabeza. Acido, speed.

2000,  Somos ricos. Descontrol total. Muchos de nuestros políticos están en el trullo. Lo increíble es cierto y lo anormal se normaliza. Las iglesias están vacías y las residencias de ancianos llenas. Esta sí, ésta no, ésta pastilla me la tomo yo …máquina, delirio monocorde, drogas de diseño, la arruga es fea y se elimina en el quirófano. Culto al cuerpo. Se trabaja el exterior pero no el interior. Cocaína. Gimnasio. Nuevos dioses, gracias a Buda.

2010, sálvese quien pueda.

Puede que esté esperándome algún punto de luz. Es posible que antes de pasar la frontera, cuando la guardia baja se disponga a contar, el sello de este jueves se impregne de laureles, o que nada transcurra. Intento conseguirte desde la tarde azul en que aun estábamos. Tú mas muerto que vivo. Yo menos viva aún. Te miraba, infinito, hacia el fondo de un limbo aproximado que dilataba a rasgos tu triste cuenta atrás, mi cruz de tiempo inscrita.Excedida pasión.
Te dije que lo haría y arranqué tantas letras de aquel año fatídico, terrible entre mis dientes ácidos por parecer un poco más tranquila, contigo, hasta el ultimo aliento. El poso de lo humano atiende lo divino y su espera es caliente al borde de un hervor insoportable. Te quema por delante, sorprende por la espalda. No se hace noticia porque ha sido anunciada. Aún así me dijiste que el verano era seco, que los bosques ardían tanto como tus fiebres, y las hojas tratadas sobre el sol se marchitan. Nosotros y las horas. Un día más sin casa.
Se concluyó el delirio en una duermevela. Te seguí con las manos buscando un poco más. Dijiste : Puede que alguna vez, alguien hable de mí en un bar ...

No. Yo lo he jurado, te tendí la palabra mas allá del honor. El amor sobre todo, nosotros esperando, y un olor a galleta casi infantil cubría esquinas con paredes, techo, tubos y puertas. Podía deshacerse la pastura, desatarnos los nervios, sobresaltar al aire tanto desasosiego.
Tu pijama de seda no tenía sentido. Rompió la madrugada. Sobre tí aquella aurora que no dió para más. Te espero.
Me queda la esperanza de saberlo...

"Quiero dormir el sueño de las manzanas
alejarme del tumulto de los cementerios.
Quiero dormir el sueño de aquel niño
que quería cortarse el corazón en alta mar.

No quiero que me repitan que los muertos no pierden la sangre;
que la boca podrida sigue pidiendo agua.
No quiero enterarme de los martirios que da la hierba,
ni de la luna con boca de serpiente
que trabaja antes del amanecer.

Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto;
que haya un establo de oro en mis labios;
que soy un pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.

Cúbreme por la aurora con un velo,
porque me arrojará puñados de hormigas,
y moja con agua dura mis zapatos
para que resbale la pinza de su alacrán.

Porque quiero dormir el sueño de las manzanas
para aprender un llanto que me limpie de tierra;
porque quiero vivir con aquel niño oscuro
que quería cortarse el corazón en alta mar."

Federico García Lorca, “Gacela de la muerte oscura”

http://www.youtube.com/watch?v=Y8HfQ7C8NFQ

FCM

http://www.youtube.com/watch?v=qh1dAgoa3Bc

Es una bestia. La verdadera referencia del monstruo con motivos personales.

No hay lugar donde ponerle puesto que siempre ha estado fuera. Del tiempo, las cosas, asuntos, compromisos, excesos, conclusiones, revelaciones y resurrección.

No es que vaya a morirse, es que se larga. Y antes de que su gallo cante atiende lo terrenal : Ha solicitado el divorcio desde el hospital “in articulo mortis” para limitar la herencia de su esposa una vez muerto. Un verdadero rebelde al que le queda –según vaticinios médicos- poco menos de un mes.

Legendario, descarado y gigante, tan grande como el titulo de la famosa película, tan desequilibrado como sus papeles. Encontrado y perdido, un hombre imprescindible para las más grandes ocasiones.

Su agonía es una afrenta presente. Actor, director, fotógrafo y pintor con alma de lujo. Callejero y casero, libre y dependiente.

Vivo entre los vivos , prohibido y prohibitivo. Se ha dado mucha caña y no descansa en paz como corresponde –supuestamente- a los enfermos terminales, porque no tiene intención de desaparecer hasta que se le salga la cerveza por las venas, a chorro, con los ojos en blanco pero jamás hundidos.

Esta ajustando cuentas para que le salgan sus números, fuerte hasta el último suspiro antes de ser recuerdo y buscando su destino (Easy Rider).

Le espera James Dean en un deportivo rojo. El duelo no se dará por despedido excepto para los titanes al limite de la realidad. Reyes del abismo y mitos por excelencia , mal ejemplo a seguir, seguir, seguir…

Un gran corte de mangas del infierno a Texas, la ley de su calle, el amigo americano, valor de ley, amor a quemarropa…toda una vida estaría contigo, no me importa en que forma, ni donde ni cuando, pero junto a ti …Por eso me niego a tener palabras después del abismo, porque siempre te he acompañado en el sentimiento y no me interesa tu funeral ni los homenajes póstumos. Tras tus negras comedias no es el lecho de muerte, simplemente envoltorio para ir mas allá, camino de lo eterno, sobre más de ciento catorce películas cuya ficción me cuestiono por no haberte conocido.

Aspira, inspira, déjate llevar. Eso esta hecho …             

http://www.youtube.com/watch?v=5_5sQyHnbY4

 Se levanta con una angustia acostumbrada. Durante algunos minutos está al borde del llanto. No lo contiene puesto que hace ya mucho que se deja llevar. Despereza sus huesos, apostados aun, resistentes al acto de ponerse en pie. Tiene miedo. Ese lugar es frágil. Lleva ya tres semanas recogida en casa del último amigo y piensa que en cualquier momento le dirá que se marche. La calle es un gran desierto en tierra de nadie.

Entra en unos grandes almacenes y se perfuma sin disimulo con Chanel 5. Busca los probadores de maquillaje, sombras de ojos y barras de labios. Sale hecha un brazo de mar camino de la oficina de empleo para sellar su tarjeta. Le queda para un café y se dirige al bar más próximo, donde deja el lavabo sin papel higiénico porque le ha venido el periodo. Dobla la larga hoja blanca, después la enrolla con una habilidad maestra hasta que adquiere forma de tampón. Pasa la mañana dando vueltas por el barrio, el que acaba de estrenar y donde no la conocen. Atraviesa la ciudad camino del comedor de las monjas de Calcuta, las únicas que no piden documentación y donde se puede comer sin que te hagan una sola pregunta.

No se recuerda a si misma ni buena ni mala. No retiene memoria reciente ni pasada. Sabe convivir con los restos de los demás. Restos de comida, ropa usada, bolsos viejos e incluso bragas cuya goma no sostiene la cintura. Sueña con ponerse enferma para ser ingresada en el hospital. Allí es muy feliz. La cuidan como si la quisieran y pronuncian su nombre todas las mañanas. Hace un calor casi hogareño. Casi.

Salta las barreras del metro y viaja sin pagar. Atiende cualquier descuido para robar carteras.

Se conoce las tiendas donde no hay detectores y es una profesional del hurto en supermercados. Pasea por las comisarias como si fueran hoteles, con una indolencia extrema, mirando por encima del hombro a todos los policías. Hace ya seis años que no llora por nadie.

Se siente inhóspita. No busca conversación, ni siquiera compañía. Sabe que se ha hecho fea por fuera y que no le queda el mínimo atisbo de brillo en los ojos.

FRANCISCO (LA BOHEMIA)

Letra y música: Patxi Andión


Me duele el corazón de tanto oírlo:
“Cuánto has cambiado, chico. No eres el mismo”.
Me duele el corazón, perdóname Francisco,
nueve años sin hablar y, aunque no hay timo,
yo ya no aguanto más y a estos listos
que le ponen los cuernos a Marx
voy a decírselo.

Harto ya de pervivir en hambre y vino.
Harto ya de componer para el destino.
Harto ya de frecuentar putas y puentes,
de envidiarle la sonrisa a los juguetes.

De ser experto en ladillas y tabernas,
de ese puto amanecer sin haber comido
y sacar a mear versos y penas
y cambiar toda mi pureza por un bocadillo.


Esta, esta es la verdad desnuda
y créelo, compañero, créelo
que la bohemia, la verdadera,
esa, esa es dura.

No sabe a poesía ni a aventura.
Huele a blenorragia y vino peleón.
Es obligada y diaria, no tiene sábados,
no tiene compasión.
No hay ventanas, es una cuesta abajo sin escalas,
con la barriga vacía, sin compañía,
salvo esa pequeña de la mente y la bragueta
lamiéndote como un perro por las esquinas
la eterna, diaria herida de la vida.
Y nunca perdona nada
y te hace pasar en horas
de la prosa a la bohemia
que es la prosa de la nada
y todo, todo lo más
que se consigue lograr es dureza
sin piedad, sin razones,
es criar los cojones de mear
donde los demás lloren.

Habrá dos personas en el mundo que llevaran escondidas en alguna parte de su cuerpo las letras “fcm”. Estarán tatuadas y seguramente todos preguntaran por que, pero ninguno de los dos lo confesara . No antes de terminar la vida. Constara en el informe médico del forense junto a la causa de la muerte, y quedara documentado junto con la edad, complexión, sexo y demás características que describen un cadáver. El estado de la carne, antes de descomponerse, conservara esas tres letras, que únicamente desaparecerán al ser incinerados camino de la última letra “M”, la que les unió para siempre. Ese y no otro es el verdadero sentido de un tatuaje : Mensaje del alma. Único y privado.

Dolerán las tres letras al grabarse con la misma fuerza en que amamos a la persona que nos ha marcado el camino. El, en alguna parte del limbo, del cielo o el infierno, se ríe como nunca y se siente poderoso, celoso, envidioso e importante. Ningún muerto podría pedir más …

UN POCO MÁS

(UN PO DI PIU)

Sirenas de barco se enredan al viento,

la radio murmura publicidad,

un beso pequeño se posa en los labio,

la sombra de una caricia...

un rayo de sol se refleja en la cama,

triste el espejo, quieto el reloj,

palabras secretas, secretas mirada..

y como podre decirte que tu eres...

Mas que el vino más que agua mas...

que la piel más que los huesos mas...

que las piedras que las hierbas mas...

Mas que algo más que todo mas...

Mas que el suelo que el tejado mas...

que el invierno que el verano mas..

que la plaza más que el barrio mas..

una virgencita fosforescente, flores de plástico

colcha marrón...

las medias tiradas con gesto indolente

y el día que va pasando..

la nevera suena en la cocina...

y tu canturreas haciendo el café...

la rabia y tristeza en la mañana

y como gritarte hoy

que tu eres ......

Más que el frio más que lecho más

que el cabello que las manos mas

Más que el llanto que la risa más

Más que cientos más que miles más

que el dinero más que el oro mas

que la calle más que el parque mas

que dos meses que los años mas..

sirenas de barco jugaban al viento

y tú eras un poco mas …

Claudio Baglioni

El PP solicita utilizar el padrón municipal para controlar los llamados “pisos patera” de Barcelona, concretamente los del Raval. El propio gobierno se muestra dispuesto a denegar empadronamientos por “inhabitabilidad”, término ya aceptado como causa que será admitida como tal en la nueva Ley de Gobierno Local.

Según el numero de metros cuadrados de un domicilio “existe un límite de capacidad para albergar personas, y tiene que haber un criterio por normativa estatal a partir del cual los ayuntamientos no estemos obligados a realizar empadronamientos que físicamente sabemos que no pueden responder a la realidad”. Son palabras de Alberto Ruiz-Gallardón. El Ayuntamiento de Madrid esta suspendiendo los tramites cuando comprueba que en el domicilio figuran unas catorce o quince personas, y destina a una patrulla municipal que se presenta en la vivienda. Lo mismo sucede en Barcelona, donde se realiza una visita de inspección. Es decir, se les niega el empadronamiento como se les niega el derecho a una vivienda digna y a un trabajo. No es necesario tanto disfraz para ir directamente a la caza de inmigrantes, legales o ilegales. Personas ante todo, cuya ilegalidad ante tal condición, no existe, aunque la hemos creado documentalmente, con pelos, sellos oficiales y todo tipo de señales. El racismo comienza cuando se le niega a un extranjero los mismos derechos humanos que mantiene y ostenta cualquier nativo en su país de origen. Mucho rollo multicultural, pero a la hora de la verdad se hace muy complicada la inserción ( No “reinserción”, puesto que para reinsertarse hay que estar insertado primero). En esos desarreglos oficiales a modo de convivencia armónica, nos venden una historia que no se sostiene ni con hormigón armado.

Los “pisos patera” son lugares indignos en los que se paga treinta euros por una cama caliente durante ocho horas. Digo caliente, porque durante las 24 horas del día estará ocupada por tres personas que probablemente no se conocen de nada, para poder dormir a cubierto. En ese mismo colchón descansaran subsaharianos, marroquíes, ucranianos o latinoamericanos. Pero créanme: ningún español. Ninguno. Y en muchas ocasiones, supone un negocio basado en la miseria humana del que se lucra un desalmado al que le importa un carajo todo, obtiene dinero negro que no declara ni a su madre y con él se comprara otro piso que será destinado a lo mismo , y acabara teniendo patrimonio, segunda residencia y hasta un barquito de vela si nos ponemos a investigar.

No basta con llegar a nuestro país en patera jugándose la vida, muertos de miedo y de frio. No, porque después les esperan esos pisos donde refugiarse, y a un alto precio conseguido con trapicheos, tráfico de droga o hurtos, puesto que les será muy difícil encontrar trabajo. Ahora, para más inri, se les niega el empadronamiento. Haberlo pensado antes de abrir las fronteras a saco, como si España fuera el paraíso soñado de las postales. No nos engañemos: Nunca hemos tenido papeles ni trabajo para todos. Se les ha explotado y utilizado para realizar las tareas despreciadas por nosotros, se les ha tolerado como si de un mal menor se tratara y se les ha “consentido” una estancia poco, muy poco agradable.

¿Han pensado los señores alcaldes cuantas familias numerosas –que las hay- viven en pisos de menos de 50 metros? Porque si hablamos de limite de capacidad, hagámoslo con propiedad y con todas sus consecuencias. Que se den una vueltecita por Badalona, a ver cuántos pisos de treinta metros encuentran con diez miembros familiares. ¿O será que se trata de una cuestión de sangre y no de patria?. Lo ignoro, pero no me quedare con la duda.

La calle es grande, muy grande. Hay muchos parques y bancos a elegir. Y eso es lo que les espera : La puta calle, sin otra alternativa que la deportación. Alguien debería atreverse a proponer empadronamientos en la calle. Yo, de poder elegir, escogería, sin duda, la Avenida John Lennon.

                                                                        IMAGINA

Imagina que no hay paraíso,

Es fácil si lo intentas,

Ningún infierno debajo de nosotros,

Arriba de nosotros, solamente cielo,

Imagina a toda la gente

Viviendo al día...

Imagina que no hay países,

No es difícil hacerlo,

Nada por lo que matar o morir,

Ni religiones tampoco,

Imagina a toda la gente

Viviendo la pida en paz

Imagina que no hay posesiones,

Me pregunto si puedes,

Ninguna necesidad de codicia o hambre,

Una hermandad del hombre,

Imagina a toda la gente

Compartiendo todo el mundo...

Tú puedes decir que soy un soñador,

Pero no soy el único,

Espero que algún día te nos unas,

                                                                                                                                         Y el mundo vivirá como uno solo.

                                                                                                                                                                   John Lennon.

Aquella disciplina militar detestada por tantos, regresa con forma de piojo resucitado y sin uniforme. Se cuelan como gusanos empezando desde cero puesto que su lugar se encuentra en los arrabales , allá donde se concentra el mal nacido venenosamente crecido. Su crema hidratante es una mezcla de barro y lodo, a modo de pandemia.

Dictan órdenes y ejecutan porque han sido dictados. Desconocen el respeto porque no son respetables, y se les teme más que al propio miedo. No tienen la más mínima intención de dejar de ser analfabetos, y sus faltas pasan de largo ante la postura indolente del canalla y la envidia contagiosa del resentimiento social. Serviles, manipuladores, falsos como la propia mentira. Detestan al perdedor y siembran un pavor sucio. Se acercan hacia una parcela pequeña de poder donde todo resulta aparentemente posible. Ocultan sus errores, transmiten sus horrores y bajo una escasa sonrisa te abren en canal por la espalda con navaja oxidada. Intentan confundir, buscan tu sexo, pisotean el ego, burlan la dignidad y suben despacito la escalera del tedio a cuesta de exterminios legales, órdenes expeditivas y conflictos provocados a conciencia.

Desconocen los tiempos verbales y las virtudes teologales. Confunden los apellidos compuestos con los nombres de las calles. Habitan en la casa de un diablo pequeño, de mal rancio, retorcido y sin gusto. Sus papilas gustativas se inclinan por lo acido. Vomitivos por naturaleza, con fajos de billetes en bolsillos planchados sin vapor. Su rubor es el paisaje fascista que ya no tiene bandera, ondean por si mismos tras ganar la batalla de su adorado imperio : La apuesta del mediocre, el esperma del despido que se lanza desde las entrañas como un cohete visceral sin otra maquinaria que el aliento y la voluntad de romper, ofender, humillar y dilapidar.

Pero antes o después quedaran en evidencia, una minoría aplastante se revolverá sobre los restos nauseabundos de su naufragio.

http://www.youtube.com/watch?v=-h6z_tobmAQ

Nos pasaran la cuenta y tu, tendrás que pagar

y yo tendré que pagar también, habrá que pagar,

se enjuiciaran los actos, veras, lo que hiciste y lo que no

las posturas y el color de tu pabellón,  y habrá que decir

porque, como y cuando y para que, por donde y por que

razón y con que ambición.

Nos pasaran la cuenta y tu,  tendrás que pagar

y yo tendré que pagar, también, habrá que pagar

y nos pondrán de frente , veras, y tendremos que explicar

como pudimos lograr lo que nos unió,  

y entonces veremos quien,  saca la cara y por quien, 

y entonces veremos que, te aporto la fe.

Nos pasaran la cuenta y tu, tendrás que pagar y yo

y yo tendré que pagar, también, habrá que pagar,

por que sabrás amigo que tu, no naciste de una flor

eres tanto como yo, penas y dolor 

que somos  peldaños, si, y por eso al escalar, 

pisamos al otro al fin,  que quedo detrás 

por eso y por muchas otras cosas es que...

Nos pasaran la cuenta ....

                                                                                                 Patxi Andion.