Consuelo García del Cid Guerra

 Acuartelados, la mayoría. La silenciosa, tibia, de manos blancas sin callo. No toques su cuadrilátero : Eres un apestado. Serás -en breve- un hombre fiscalizado, analizarán hasta los botones de tu camisa, el material que gastas, la jerga que utilizas y tu forma de andar. Y dentro de nada te habrán prohibido como sujeto, no tendrás derecho a predicado y todo tu sustantivo se reducirá al nombre de pila, que Santo, Santo, Santo es su Señor, Dios del Universo y cacique de España.Lavado de cerebro, limpieza de boca, tubo gástrico al fondo para que te enteres bien de lo que duele la entraña. Si estás enfermo te sentirás extraño. Si hablas demasiado, eres un loco. Uno más de tantos extraviados que no supo encontrar camino a casa por desahucio social, por bienestar perdido, por techo sobre lo hecho. Otros llorarán mal, quejosos, desesperados en su propia razón y con el norte perdido. Para ellos, conductores de almas recursoras con nuevos dioses varios, para que sonrías y no pegues, para que no te alteres y vomites. Pastillas bajo la lengua, recurso temporal a una ansiedad que se presenta en cualquier momento. Respira, cabrón, aspira. Te daré una receta y de vuelta a los asuntos arregla esos problemas, ellos no te harán más. Alguna zumbada ágrafa te puede leer las cartas, indicando esa suerte a cambio de favores, la voluntad sin IVA y un canto sin factura.Por los que vendieron el coche y ahora toman el metro, hay que atender su drama. Por los que no tienen suelas en los zapatos y buscan unas chanclas, hay que entender su estado. Por todos los que -al día- subsistimos sin tregua buscando lo inmediato. Por el que tiene techo y no puede comer. Por el que come y tiembla ante el mes de alquiler.Por el que debe, tiene, pierde, suspende, continúa y abrasa todo ese asfalto negro que hace ya muchos años les extendió un partido.Por los de fútbol, ganados o perdidos, que recogen borrachos bañándose en las fuentes, agresivos y tercos, empeñados en la patada célebre hacia tantas pelotas. Viva la gente, la hay por donde quiera que vas. Coca cola ya no es la chispa de la vida, y Red Bull te dará alas para que te mates. Nos queda ese ácido limón. El temple agrio, un puño izquierdo por levantar y la cadena humana -que sea ilimitada- diciendo BASTA.

 No todo bandido es amante. Llegar al fondo del asunto me costó mucho pozo, agua casi fecal donde los hombres recomponen su historia, hecha de desatinos, plagados por las guerras que amenazan su rostro. Con el tiempo entendí cómo crece la noche, cuánto desanochece tras un día fatídico,qué sómos, implacables, ante la voz del otro, cuánta palabra sobra. La bisutería, por fina que se presente, es falsa, y el oro no es más que metal. Brilla tanto por pura naturaleza como por obligación. Me arrodillo ante el verso de un libro, arropado enrtre dedos como si fueran sábanas. Encuentro mucho más de lo que busco., esa razón, ese rancio veneno que tanto nos confunde entre la masa negra. Al final y al principio, siempre el hombre. Se hizo sin bolsillos y se ha cargado de cosas. El peso bien visto desde ese otro ojo ajeno que todo lo ve. Con la carne del débil se hacen abrigos de pieles. La matanza es correcta, permitida, invisible. Y una generosidad sospechosa esconde la vieja limosna en un billetero de marca. Cada botón es esposa y grillete para que no entre nadie, y el corazón, tan sólo y tembloroso en los quirófanos donde se operan pechos que se hacen mayores. Acudo con algodón y sutura como si de un gran bombardeo se tratara, el que no sabe, el que no entiende, el que no puede. España era ese nombre que escribía Panero. Dicen que ha muerto por disfunción orgánica. No todo amante es bandido. Cuanto más fácil es el sexo, más difícil el amor.Carne y ginmasia que no tiene lágrima, ni siquiera la última, para sentir por dentro otro lugar, espacio, donde ningún anillo puede tener sentido. Otros hablan de cosas muy distintas, ya lo sé. Yo concluyo una historia profana, el nombre de cualquiera, siguiendo esa verdad que tanto jura en salas judiciales y se mueve en la calle como su fuera suya.El desconocimiento de la ley no exime su cumplimento. Caray, esa ley yo no la conocía.