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Le llaman Democracia y no lo es.
Cuidado, que regresa la bestia. Extrañas alianzas, visitas esperadas, totus de ellos, nosotros, vosotros. La santa compaña afirma que doscientas personas no somos todos. Miente desde su púlpito excelso, se viste de civil pero su mango es verde -no de esperanza, que vuelve la capa del guardia civil-. Un papa con apellido de empresa y cincuenta millones de euros nos costará la visita mientras el pueblo continúa perdiendo. Y es que -evidente.Mente, le llaman Democracia y no lo es. Los contadores oficiales del suministro suben la luz, el gas, sus aguas y a nosotros. Nos suben al precipicio más elevado para que nos demos voluntaria.Mente la más grande de las hostias, pero sin consagrar, que -por y para eso- los ateos somos purria descifrada, peligro hasta hace nada inocente y a no tener en cuenta. La realidad tarda más que los certificados de apostasía : No quieren extenderse, y su correspondencia, aunque proceda, parte de la purria humana desenraizada, innoble, calvatruena y rebelde. Resumiendo: Que somos perroflautas. Perros por aquello de la puta calle, y flauta por Hamelin, aquel hermoso chiquillo que personificó un cuento precioso, tanto como el príncipe feliz, llevándose todas las ratas del lugar con música celestial. Pero ni aún poniéndose en su lugar se alejarán las ratas. Lo guarro se viste de primera, manda Más y acertarás, seguiremos quejándonos de la tele basura mientras también lo somos en nuestro pequeño mundo. Lo público se traduce en privadas marañas, telarañas, diretes y dimes jamás revelados, y el poso de su pozo arde sin fuego interno : Temperatura ambiente. Así, por deshecho y hecho, por mucho que se grite contra lo establecido, estamos dando caña a pescadores públicos, a sanciones y honores, reyes y ministerios, financieras y banca. Y es que lógica.Mente, le llaman Democracia y no lo es. Políticos de pastel, guinda presente, discurso coherente engaña.lenguas, farsantes, viperinos, chocantes y cetrinos. Piel de serpiente encima de una tez soslayada, cambio de sexo, parejas de hecho, vive dios si es que existe -no importa mucho cuál- los dos dientes del bi-dente han de morder despacio la yugular caliente, procesando sus datos, fichando -complacientes- cada acción desmedida tras la plaza tomada. Mientras, serena.Mente, yo te recuerdo, Amanda...no importaba nada, ibas a encontrarte con él....
Calle del Poeta Luis Miguel Rabanal
Arrepentíos ¡¡
Rouco Varela acaba de organizar una considerable y se está poniendo morao, que para algo es cardenal. También le ponen a parir, por cierto.
En un comunicado de la Archidiócesis, se informa de que el susodicho ha dado licencia a todos los sacerdotes acreditados de las JMJ, para poder confesar y perdonar a las mujeres y médicos que hayan particiado en un aborto.
Es decir, quítenme allá esa pena, que si en su momento interrumpí un embarazo, en la fiesta esta multitudinaria por excelencia y aprovechando la visita del santo padre, me lo perdonan sin más debido al acontecimiento, que viva la fiesta, el billete de metro rebajado, los bocatas que se van a repartir y el perdón de estos pecados.
Ignoro si habrá conciertos, pero al parecer, cualquiera con buena presencia puede tener vela en semejantes entierros. No sé si María Ostiz está ya por la labor, o los chiquillos esos opusianos de Amor a Laura pero esperaré hasta el matrimonio. Pero el kumbayá , fijo que suena, a golpe de bongo y guitarra como las de los trenes fraquistas.
La decisión forma parte de los beneficios que se pueden obtener durante la peregrinación, con el fin de que los creyentes adquieran “los frutos de la Gracia Divina que le abra las puertas hacia una vida nueva”.
Como soy muy inocente, me inclino a pensar que toda esta movida sí nos traerá beneficios económicos. El vil metal se gastará en manos de todos estos jóvenes de clase media-alta, chicos nada sencillos por cierto, que seguramente ya han generado su propio merchandaisin, como el papel higiénigo Renova –sin ir más lejos- que ha creado una especial oferta bicolor
para poder jalear el evento como corresponde: A lo grande.Desde el ejercicio de la libertad, valga casi todo lo posible, en nombre del hombre o del dios que se considere. Del 16 al 21 de Agosto vamos a contemplar visiones, visionarios, algún que otro milagrillo, enfrentamientos, revueltas y acampadas pero de nivel, no como las guarras de esos indignados ateos y perroflautas. También se repartirán hostias, pero de otra manera. Fonéticamente es lo mismo, aunque la cosa cambie. Macutos, camisas azul taxista, pantalones de pinza, mochilitas correctas, rayas al lado –no piensen mal- sin tatuajes ni pearcings.
Las arrrepentidas cuentan con su gran ocasión desde cualquier parte del mundo. Vamos, que no lo hacen on line porque sería muy fuerte. Y digo desde cualquier lugar porque las que decidan ponerse en oración durante las jornadas y “eleven oraciones al Señor con el corazón contrito”, esas, tendrán indulgencia parcial, es decir, un perdón pero a medias, porque como lo presencial no hay nada.
LA RAZON IMPURA
Esto no puede ser en el nombre de Cristo, ni de su Rey, ni del nuestro siquiera, aunque acompañe, reciba y colabore. Estos no son, pero están. A estos los han traído del mismo modo en que los llevarán de vuelta a casa. Estos vienen –muchos- de fuera, como quien llega a un concierto de rock –por cierto, los hay- representándose a sí mismos. Mochileros con custodia policial, que está muy claro. Convertidos ambos lados en bandas callejeras por las autoridades. Iglesia y Estado van a empezar de nuevo. Estos son los muchachos elegidos y concentrados de la derecha fascista, el volcán que erupciona en las calles de Madrid . Son los petardos oficiales del anuncio, habemus papa, acción por religión, reacción esquizofrénica, violenta, sobrada e incluso grosera, por la criminalización del laicismo. Sí, como en los viejos tiempos que al parecer no son viejos, puesto que regresa el terrible imponiendo su presión.
Estos cuentan con alojamiento y comida gratis. Como mucho, se comprarán un par de llaveros y un rosario, aunque en la feria de vocaciones del Retiro los regalan a cambio de alguna acción tipo ruleta de la fortuna. Sí, allí, 68 órdenes religiosas han colocado su stand, como en la feria del libro. Reparten folletos, regalan merchandaising y hasta te puedes hacer una foto metiendo la cabeza en una monja de cartón que no tiene rostro, para que tú pongas el tuyo.
Estos cargan la misma bilis que los demás, pero en nombre de una cruz que salvaguarda sus palabras, y con guardaespaldas oficiales. Aplauden y jalean los porrazos como argumento del mártir, oh divina tortura, leña terrenal, que les den ...
Y ya no entiendo nada. El respeto perdido por ambas partes –incluso la que me toca- y ese norte que no localiza su cielo protector. Justicia e injusticias, reivindicación particular, patio de todas las casas y las cosas donde no tiene que llover, tiene que llover, a cántaros...
Pienso, luego insisto. Aquí están, estos son, los muchachos del gran dios...
El cambio
Antes del cambio radical- por llamarlo de alguna manera- , no quisiera dejarme nada en ese tintero que no existe ya, sustituído por teclas incoloras que no dejan huella, no manchan ni permiten la carga en ese hermoso tubo de ensayo que forman parte de las plumas. Esas que ya se venden poco y las que compran, son carísimas, puesto que únicamente se utilizan para estampar una firma importante o bien para ser coleccionadas como se colecciona cualquier otra cosa.
Cuando me acusan de escribir con el hígado, tienen toda la razón. Y es que no puedo evitarlo. Se dispara mi bilis como un volcán necesario, vomito sin dudar y me quedo tan ancha. Qué paz...y eso que vengo conteniéndome con asuntos varios, tan diversos como la vida o las marcas de productos.
Pero vamos a lo que me ocupa : Dejó de preocuparme lo lugareño, el partido, los cargos generales, autonómicos, los nombres y apellidos, los que están y no son...me gustan cuando callan porque sé que no mienten. Querer es poder, las cosas como sean. Alejada me siento de tanto mundanal ruído, música celestial, agrupaciones, callejeras bandas, mochilas o litronas. Mire usted, paso de casi todo. Había pensado colocarme en tribuna, hacer un pis, después un posado para que me lo roben y atracar una farmacia, puesto que me estoy quedando sin orfidales. Y la culpa es de ustedes, que no me han dejado dormir en tantas legislaturas. Desde entonces soy una yonki pastillera de la droga legal, esa que te venden envuelta y casi con papel de regalo.
Carajo lo que he visto en todo este tiempo. No comulgaba ya con ruedas de molino y resulta que la harina continúa fabricando hostias y sagradas formas (créanme, no es lo mismo). Zapatero no se nos va, le echan sin cantar el tema de Los Amaya, su remendón setentero. Por no poner, ni palmeros. Dejará su palacio tal como lo encontró, y partirá, y a su barco no le llamó libertad, y sabe cómo es él, y a qué dedica el tiempo libre. Menudo chollazo. Yo, de mayor, quiero ser siniestra. Puede que lo sea un poco por esas dos rayas negras que preciso meterme en cada ojo, porque sin ellas ando como desnuda en el corte inglés. Y es que en ese luto ocular me encuentro, como si se me hubiera muerto alguien.
Bailaba yo la yenka sólo con la izquierda, y cómo me equivoqué. Creí que la jeta de una moneda era la que daba la cara, y también andaba muy confundida. Ahora busco un piano con el que teclear otras cosas, antes de que el día menos pensado me corten los dedos y digan que es legal.
Blues
Reconócete, criatura...no ocurre nada. Si mientes sobre tu pasado, te prometo un soporífero futuro. Una larga carretera por donde no pasa un alma. No digas que retiraron el carné por un error, reconoce aquella monumental merluza que llevabas. No insistas en esa juventud que ya pasó, porque si no eres capaz de reproducirlo hoy o mañana, es que estás medio muerto.
Años setenta, quizá. Un poco como todos, y en su mayoría, casi nadie a estas alturas. Los colocados y colocadas de antaño, sufren por una hipoteca encadenada a sus vicios materiales. Y quién lo iba a decir...bueno, lo digo yo. Nunca pensé que algunas me insistirían tanto en la depilación eléctrica. En esa postura lánguida de aquí estoy yo, negando lo que fui.
Ahora que se cuidan amistades, seleccionadas previa.Mente al paso de una suerte que te toca como se asignaría un bingo –porque muchos no llegan al casino- ahora, insisto, olvidaron ser canallas. Qué poca gracia queda. ¿Volverías a coger aquel tren que amanecía un sábado, rumbo a ninguna parte? ... Yo sí.
¿Pagarías la fianza del viejo amigo terco que no tiene remedio? ...Yo sí.
¿Correrías de noche, en busca de la loca que se encontraba en casa dios, quien sabe dónde, para sacarla del más oscuro aprieto? ...Yo sí.
¿Ducharías al sucio borracho que se instaló en tu casa, a saber desde cuando? ...Yo también.
Os busco, pero no encuentro a nadie. Recuerdo aquella canción triste de Hill Street, donde la más pintoresca y real de las comisarías imaginadas retuvo a docenas de rebeldes. Y me pregunto yo si es que las causas se mantienen, son las mismas, o nosotros –quizá- por eso del prestigio, hemos perdido tanto la memoria que incluso el nombre de pila se ha alterado.
Es una pena. Decían los egregios que el mundo no se para, que la vida es asiento, pero yo no consiento. Y me ha dicho mi madre que ya no tengo edad de este pelo tan largo, pero no me lo corto.
Debajo de un puente
No puedo con esto. Me siento inmensa.Mente lejana a la mayoría, que no conseguirá aplastarme con argumentos blandos, alitas de ángeles, amuletos, fetiches, asuntos desconocidos de un más allá donde nunca te llevará el metro, estampas color pastel con muñecas horterísimas y cursis sugiriendo frases que aspiran a lapidarias. Conciertos sin acierto de cantantes siliconadas que sin efectos especiales no son nada, templos budistas, sándalos, chill-out, meditación sin trascendencia, sonrisa horizontal más falsa que un euro de plástico. Consejos, cuernos, llaveros de cuarzo, libros de autoayuda con las tapas más duras que el pene de todos los novios, bodas americanas, power points de esos en los que todos somos buenos, todo es bonito, siempre amanece y el arco iris es como una diadema virtual.
Elfos, hadas, tarots. Luz tenue como si la claridad nos cegara. Playa libre, pero exótica. Ibiza, Mallorca, los pijos, pudientes, una barca y el yate. Chamanes, videntes, numerólogos, trances, perfume, historias para dormir, dormir sin ser historia.
Lágrimas de cocodrilo, paella, fideuá, pizza, sushi. De verdad que no puedo. Mensajes en cadena, trabajos, magia blanca, alma negra, contenido continente el nuestro que se empeña en el embudo que embute, en el aro que pasa, en el tubo que insiste y el peaje que pagas.
Tatuajes, pearcings, cicatriz que se oculta a modo de verguenza, liposucción, bótox, celulitis, bandera, autonomía, país, geografía. Si es que no somos nadie. Y a este paso, ni siquiera la sombra del cadáver grisáceo que ha de envolver un féretro cuadrado, como nosotros mismos.
Gen- ética
Sabios y entrados en materia aseguran que existe un perfil determinado de mujer maltratada. No seré yo quien lo discuta, puesto que ignoro muchas cosas al respecto. Pero sí hay algunas tontas. No las que lo parecen : Aquellas que lo son. Llegan lejos, mucho más allá de lo que se proponen. Adquieren una estética correcta cuando conviene y de vampiresa incombustible en sus grandes momentos. Aparentan ser ingenuas, buenas, inocentes, casi niñas que no crecieron por asuntos varios que nunca se saben, o sólo conocen ellas. Eternas colegialas, incluso hijas de María con bandas y bandos difícil.Mente identificables. Son amables, risueñas, delicadas o cursis. Saben bailar el vals, tango y danza del vientre, porque asisten a clases de todo. Cerámica, macramé, flores –naturales y de Bach- tarot, cocina, modos y formas. Perfectas anfitrionas pero amigas de nadie. Componen un hogar de loba en celo como caperucitas, agarradas al hombre que las mantiene. Su tono de voz es cálido, comedido y monocorde. Y las conversaciones justas para hablar del tiempo, los hijos, sus casas, vestidos y fiestas de guardar en las que se guardan mucho, pero que muchísimo, de quedar en evidencia. Este patrón no se hace, en realidad, se nace. La maestra es una madre que tampoco hizo nada excepto adoctrinar al respecto para reproducir patrones similares. A muchas no les sobra, pero tampoco les falta. Sus renuncios son pocos. Alguna llantina breve, caprichos conseguidos y llevaderos, consentidas por todos y princesas de cuento sin un final preciso. Puede que se resistan a conquistar amantes, aunque a veces no les quede otro remedio cuando se caen los ojos al tiempo que el abanico necesita su aire. Grandeza explícita que se revela en las reuniones sociales, bodas, comuniones y bautizos. Son de lo más perfectas en velatorios, funerales y lecturas testamentarias. Esperan. Las tontas siempre esperan su ruleta de la fortuna y la suerte del azar, sin participar siquiera en juego alguno. El riesgo es su enemigo y lo imprevisto su pánico. Clásicas –no del todo- cosidas a los votos, supersticiosas, vírgenes, terrenales e implícitas. Participantes máximas por las flores de un día. Reinas de la concordia, apolíticas, breves, lisonjeras, madames, geishas, cotillas, memas. Su perfil no es exacto, como tampoco el cuerpo. Les levantan las faldas, pero jamás la mano. Consiguen temer al miedo y el miedo las teme. Tanto...
