Consuelo García del Cid Guerra

El morbo de diseño no sé yo si se estrenó después de la célebre “arruga

es bella”, con las noches de Pepe Navarro o –quizá- reciclando en nuestra

 –cada vez más- débil memoria, El Caso y El Por qué, publicaciones

franquistas de crímenes retorcidos, abandonos varios y robos más o menos

célebres.. Descuartizadores, pedófilos, vísceras y basura humana. No nos

engañemos : Hemos cambiado por fuera, simple y llana.Mente. Nos tira lo

macabro como entonces, somos más cotillas que nunca y tan pobres como

antaño, pero con una tecnología de narices, eso sí, y arrastrando tanta difusión

 como confusión.

Tras la polémica entrevista a Rosalía García, madre de “El Cuco”, el –ya no

tan- joven condenado en el caso Marta del Castillo, la marca Campofrío ha

dado orden a su agencia de cancelar cualquier spot publicitario en el programa

La Noria. Gracias al periodista Pablo Herreros, que publicó en su blog el listado

de marcas anunciadas aquella noche en Tele5, poniendo en marcha una causa

a través de Actuable para que los espectadores solicitaran la retirada de la

publicidad en el citado espacio, Campofrío hizo llegar el siguiente comunicado:

"No solo nos solidarizamos con su petición sino que también pedimos disculpas (a pesar de que ignorábamos esos contenidos tan lamentables) y hemos dado orden URGENTE a nuestra agencia de medios -Zenithmedia- de cancelar cualquier spot en ’La noria’ de modo indefinido. Sin más, aclarar que compartimos al 100% su repulsa por estos hechos".

 Yo tengo ya la arruga bella, pero no soy idiota. Lo digo por el comentario en

 Twitter de Jordi González:

 "Estudiantes y aficionados al marketing", dice el presentador, "una empresa de

 embutidos ha visto la oportunidad de una campaña de imagen que le sale

 gratis. Y la ha aprovechado".

 Fantástico. En el país de los ciegos, un tuerto era el rey. Ahora va a resultar

que desde el  gran púlpito profesional, los demás sólo son estudiantes y/o

aficionados. Que la opinión pública, cuando se manifiesta a través de las redes

sociales y de alguna forma triunfa, también es manipulada por una marca.

Dinero se llama audiencia. La audiencia sube esa bolsa invertebrada que no

provoca riqueza por donde pasa. Un pastonazo de vértigo, tanto como las

cifras de parados. Acción-reacción. Verá usted, es que a veces, pasa.

Las marcas anunciadas el 29 de Octubre, fueron:

Mercedes Benz, Renfe, Donuts, Fontaneda, Puleva, Danone, Nestlé,

Decathlon, Red Bull, L´Oreal, Ferrero Rocher y Fontaneda. Al parecer, Puleva

se ha unido también a la causa. Y es que cuentan con la capacidad suficiente

como para decidir y repudiar, actuando en consecuencia.

La entrevista a Rosalía García ha salido carísima, y no les acompaño en el

sentimiento.

Ni debate, panfleto, discurso, mitin o flor. La suerte no está echada : Depende de nosotros. El criterio político no pasa por anuncios, jornadas o campañas. Forma parte del hombre cuya mente se piensa. La mediación, sus tiempos, injusticias o engaños. España es un spot rápido que entra sensiblemente en el nervio más fácil, colando piel al ágrafo y fútiles promesas que se llevan al cabo, comandante, teniente, presidente y patán. Diseñador, lampista, teleco, sanitario, director o peón. Empresario, sin más. Obrero sin posibles que todavía sueña la posibilidad. Resentido, romántico, comunista, torero. Actor, alumno, especie urbana que tiembla bajo el toldo del más inmenso error. En casa ya no hay nadie. Un rápido desahucio ha devuelto la calle a la puta que fue, el coche a su cabrón, la residencia estúpida que hipotecó sus vidas por aquel patrimonio que se ha partido en dos: Ni tú ni yo. Más sólos que la una alquilando las almas en templos de papel. Mojado. No lee letra pequeña quien no sabe escribir. No espera más de nada quien no tiene salud.

Date una vuelta, chico, por tu barrio de siempre. Mira hacia los dos lados y dime si hay espías. Si el ladrón tiene alas para pasar por alto. Echales, no les votes. Deja que –todavía- la mínima expresión, tenga un hueco posible entre tanto desastre. Déjalos ser. Insiste.

http://youtu.be/ajCYQL8ouqw

No hagamos más complicado aquello que fue tan duro. Si alguna herida sana, que sea para bien esa apertura tras tantos años de duelo. Que nadie ponga en duda lo malo ni lo bueno.  Que argumenten las partes sus órdenes, conciertos, desasosiegos, lágrimas y risas -si las hubo-. Porque quien calla, otorga. Y todo aquel que habla ha de ser prisionero de sus propias palabras. La marcha atrás acostumbra a ser el retiro del cobarde, pero también la rectificación del sabio. Cada cosa en su justo lugar, por lo que hemos sido. Recuérdate.

El pasado fin de semana pudimos encontrarnos por primera vez un grupo considerable de mujeres que pasamos por distintos centros franquistas de menores, que no nos conocíamos físicamente, que hemos dado testimonio por fin, atrás los miedos, las supuestas condenas, y corridos todos los tupidos velos. Esto es el principio de algo tremendamente importante. Lo haremos valioso incluso con penas gratuítas que pueden aparecer como epílogo, golpe de gracia, puntilla definitiva. No me importa. Lo único que cuenta es ese abrazo, todos los que nos dimos, transmitiendo un calor auténtico, de sangre, como lobas, guerreras, apostadas al tiempo que se obligó vivir. La infancia es un suspiro, y tantas adolescencias quebradas encontrarán su sitio alzando –por fin- la voz. Gracias. Muchas gracias.

Tardaban en despertarnos y eran más de las ocho. Algo había pasado. Creo que sólo yo estuve pendiente –como pude- de los acontecimientos anteriores. Sin contacto con el exterior, periódicos o noticias frescas. Allí todo era viejo, casi como nosotras, a pesar de que ninguna alcanzaba siquiera a cumplir los dieciocho. 1975. Convento- reformatorio franquista. Madrid.

-Franco ha muerto. Hoy no habrá talleres de trabajo. España está de luto.

Y se hizo el silencio. Sólo yo suspiré, sacando aire hacia fuera, aunque estuviera dentro. Suspiré nada más. Todavía lo juro. Suspiré.

-¿Tú te alegras de esto, verdad, hija de puta?

-Yo no me alegro de la muerte de nadie.

-Roja de mierda. Catalana tenías que ser.

-Lo que tú digas.

Horas más tarde se puso la televisión. Aquel hombrecillo gris lloriqueaba, y le miraba yo sin inmutarme.

-Tú te alegras. Se te nota.

-Yo no he abierto la boca.

¡ Viva España¡ -gritaron-. Pero yo no.  Y al día siguiente, pretendían que fuésemos a despedir al muerto. Nos sacaban a la calle, madre. Y por salir habríamos besado a un sapo. Sólo para respirar aire del de verdad, contemplar los tres colores del semáforo, recoger unas cuantas hojas de los árboles y mirar escaparates. Eramos quienes éramos, y se notaba mucho.

-Yo no voy a ir, madre.

-Te comprendo.

-¿De verdad?

-Sí. A mi padre le mataron los nacionales ¿sabes? ...soy monja, pero no tonta.

-Todas me están insultando.

-Déjalas. No entienden nada.

La madre colocó sus brazos sobre mis hombros. Sonreía.

-Te acompaño en el sentimiento, Consuelo.

-Y yo a usted, hermana.

Por primera vez en mucho tiempo, me sentí libre.

No tengo apóstoles ni me acompaña dios alguno. No me quedará estampa odiosa o adorable de esta jornada póstuma. Viva la quinta brigada, ay, Carmela...España es una noria con luces navideñas, del color y la tómbola, toro negro enamorado de la luna, turista de alpargata, chancla de comercio chino que no da para más. Ay pena, penita, pena...post franquismo demócrata que guarda sus emblemas pegados a los dogmas. Españoles, casi muertos. Desahuciados, en el paro, pobres de solemnidad. Regresa esa santa semana de mantilla y peineta, su sentido rosario con cuentas nacaradas. Marcha atrás, atropello, embarazo inocente en vientres de un menor que conoció varón. Creced y multiplicaos. Qué caro está el condón. Valle de los Caídos. Tropezones enhiestos, quién da más?...han cantado línea.

Las urnas, como el Domund, protegen a los sordos, hipócritas, estúpidos, tontos cuyo babero escupe juicio final. Mañana será tarde. Ni siquiera otro día. Nuestro mañana patrio, la fiesta de guardar, un perro que camina, el Corte Inglés, Seguridad Social, bótox, su puta madre, cabrón progenitor, oficio de vacantes, vagos, los maleantes, orgullo y pasión.

Esta noche es la última. Me dispongo a cenar.

Nuestros desgobernados gobiernos son como las parejas, mire usté. Orgullo y pasión, fuegos artificiales, tras la aparente tempestad su sospechosa calma, separación temporal, otra oportunidad y al soberanísimo carajo. Separación de bienes donde los malos salen de rositas, intereses creados, gira la noria. La bomba atómica es culpa de Zapatero, que es el anticristo. Humillado y ofendido, cagada la hemus. Yo miraba el muro de la patria mía. Spanish Revolution, viva el cambio, Mariano. Rajo y maldigo tu sombra, que no aspira alargada ni en sus peores sueños. Este burgués provinciano tan suma.Mente educado, ridículo y burlón, mofa de su propia befa, dicen que es un señor como dios manda.

Que soplen todas las gaitas como en la vieja gloria, con su Fraga del brazo, ministrillos y gangas. Chaval: Te cayó el chollo. Por mucho que me pese, es que eras de esperar. Vamos de polo a polo en nuestro bi-polar comportamiento histérico, la masa se sopesa, su información deforma hasta el libro de texto sacado de contexto. Suspiro como entonces hacia la piel de toro, menuda su cornada, qué pérdida de tiempo.

Hay que saber perder. Yo, que soy nadie, insistiré en la afrenta mientras me queden fuerzas. Ponte la sonda, chico. Sabes dónde te metes. Tu clase media es polvo que no pisó caminos.

El Rey aparece con un ojo morado y tiritas en la nariz. Dice que se trata de un accidente doméstico sin importancia. Mientras, su –todavía- yerno (el guapo), lo tiene muy mal. Ayer, tras la victoria del Partido Popular, muchos nos preguntábamos cómo estaría hoy el metro con cinco millones de personas reincorporadas a su puesto de trabajo, pero Rajoy ha dicho que no prometieron milagros, aunque nos sacará de la crisis. Los bancos continúan reclamando deudas a todo españolito, cuando los primeros que las tienen son ellos. Pero el pez grande se come al chico, eso de toda la vida. Me hablaba hace tiempo un amigo de revueltas populares (ya las hay) y asaltos a supermercados (al tiempo).

El Honorable Mas anuncia recortes de salario para funcionarios.Subirán las pasas universitarias, el transporte público y el recibo del agua, mas un importe de copago por receta médica. En realidad, este nuevo Rey Arturo, lo que propone es la provocación de accidentes domésticos, que no va a ser menos que Juan Carlos, pero sin marcarse en público ni el primer pasito de la sardana.

En sí y en suma, España se ha convertido en un país semejante a todos aquellos de los que –no hace tanto- se emigraba, en busca de una vida mejor y –sobre todo- de asistentes sociales que apañen lo básico presentando papeles. Los de allá venían aquí, y ahora se largan, visto lo visto, porque esto no da para más. Asumir esta nueva pobreza es muy sencillo. Dentro de poco, las ocupaciones no serán sólo asunto de los okupas, sino de cualquier ciudadano otrora estructurado que lo ha perdido todo. Dar patadas a una puerta tiene su riesgo, pero al fin y al cabo, garantiza dormir bajo techo una temporadita. Se habla de resistencia, pero que resista su padre. Los mal calificados perroflautas parecerán jesuítas con el nuevo ejército que se formará en cuatro días, cargándose de cuajo todo lo establecido por un capital que continúa existiendo en las manos de siempre. Incluso la no violencia puede ser cuestionada si te dan una hostia con porra de polispán, blanca, aparatosa, inocente. Acabarán diciendo que se trata de las sagradas formas. Y es que la derecha unida siempre vence, y a las pruebas me remito. Los de la zurda somos todos gentuza, cobardicas de cuento, mercenarios, ateos, obsesionados con la histórica memoria y grandes fumadores de porros. La perica está en manos de pudientes, prestamistas, señores del blue moon.

“Se dejaba llevar por tí. No esperaba jamás, y no espera sin no es por tí. Azul, líneas en el mar, alcohol de quemar...”- Antonio Vega dixit. Le pese a quien le pese, no nos moverán.

Propongo –con un par- que todos los bastardos Borbones pasen por el ADN, y una vez reconocidos, adquieran el lugar que de una forma u otra les corresponde, pero sólo en cuanto a poder se refiere. Sí, lo que estoy diciendo es una barbaridad, pero apuesto por ella. Que cada año reine un ilegítimo legitimado –por orden de antiguedad- y sin distinción de sexo, hasta que la corona muera. Los locos egregios están en su pleno derecho. Imaginen una reina real.Mente del pueblo, con Rey descamisado, yernos como Dios manda –con la que está cayendo-, herederos actores, infantas desatadas, antecedentes penales (qué importa, a estas alturas).

Los Borbones han gozado mucho, pero que muchísimo. Y sus consecuencias horizontales han traído al mundo personas inteligentes completamente ignoradas. Y no lo digo por D. Leandro ni por Doña Blanca, la hija mediática. Va por los que son y todavía no están. Por todos los snobs (sine-nobilitate) que se han colado en la Corte como espontáneos maletillas sólo porque tienen pasta o titulillo comprado. En resumen, que lo que me gustaría es que el final de la monarquía se convierta en un desmadre. ¿Acaso no lo fue en su momento cuando se encamaron pasiones desenfrenadas para después no reconocer los hechos ni los hij@s? . Toda esta progenie –que es mucha, como la mies- anda por ahí muy suelta, sin pruebas fechacientes por parecido físico que les asista. Amantes a manta, secretos mantenidos, toreros, cocineras, bailaoras, folcróricas, doncellas, amas de cría, costureras y sastres. Hay de todo, créanme. Basta de tanto cursi plebeyo que no sabe ni estar. Que se acabe este chollo, por favor, y el pastón se destine a lo importante : Nosotros, el pueblo llano. Polvo eres, y en polvo te convertirás. No haber echado el ídem, además de la pota.

“Esto es una Carmenocracia. Aquí mandan Carmen madre, Carmen hija y Carmen hermana. Como no te llames Carmen, no tienes nada que hacer”. Se lo dijo el Duque de Cádiz a Jimmy, entonces casado con Merry Martínez Bordiu, una de las nietísimas.

Y ahora, muchos años después, la única hija del dictador, Carmen Franco, no está dispuesta a que los restos de su padre salgan del Valle de los Caídos. No. Ella no quiere.

Tienes mucha suerte de seguir viviendo en España, mujer. Porque lo normal es que te hubieras pirado, tú y toda la familia. O que te echaran prácticamente a patadas. Tienes más suerte -si cabe- de saber dónde está tu muerto. Miles de auténticos caídos lo ignoran. Muy verde ha sido tu valle hasta la fecha, y ya va siendo hora de que devuelvas todo lo que se te ha dado y-todavía- tienes. Tu querer ya no es poder. Las víctimas del franquismo están muy por encima de tí. Bastante tenemos con este año Mariano y los tres próximos, cuyo mandato pretende borrar la memoria para imponer un patrón tan rancio como racionado. Y en ese hacinamiento estatal donde el pobre es más pobre, lo elemental no existe ,se recorta lo básico y un pregonero cutre nos lo impone con menos, nos sales tú con el lugar del muerto. Menos derechos, más mal. Por lo que a mí respecta, como si lo congelas. Es muchísimo menos que un salario.

http://youtu.be/LFIbv_ARScs