Consuelo García del Cid Guerra

El centro se inauguró en 1975 con el “objeto de ayudar a mujeres embarazadas y madres con hijos menores de dos años, intentando lograr el entorno adecuado para que tengan una infancia lo más normal posible” ( Iria Sobrino, Atlántico, 15-07-2008). Algo se les murió en el intento, como los bebés que fallecieron sin amparo alguno ni el mínimo consuelo para la madre. Solas, volvían del hospital, tras recibir la triste noticia. Solas los enterraban en una fosa común. Ni una palabra de cariño. Ni un sólo rezo. Ya no digo una misa. Solas. Completamente solas.

De 2005 a 2007 estuvo cerrado por reformas. La Diputación de Pontevedra firmó un acuerdo en el que se aportó una cantidad importante para mejorar las instalaciones y ampliar a 20 plazas su capacidad. Se reabre en 2008, y en 2011 aparecen las primeras denuncias.

Corina Porro, vicepresidenta de la Diputación en 2008, afirmó lo siguiente: “Las siervas de la pasión llevan a cabo una labor muy importante que debe ser reconocida”. Señora Porro, qué razón tiene. Vamos a Re-Conocerlo todo :

-Reconozcamos que las internas se quedaban sin comer si no estaban en el centro a las 13h. Reconozcamos que no importó a qué hora salían de trabajar, si les daba o no tiempo de legar a esa hora. Reconozcamos, también, que no se les guardaba la comida. Que les importaba un soberano bledo el hecho de que no tuvieran para un bocadillo en la calle, que fueran lactantes y pasaran hambre.

-Reconozcamos que “eran todas unas putas”, según sus propias palabras, puesto que no se cortaron un pelo en repetírselo a las chicas cuando les venía en gana.

-Reconozcamos que -también- disfrutaban recordándole a cada una el tiempo de estancia que les quedaba. Era todo un placer, supongo, machacar a una chiquilla con el hecho de que podía terminar en la calle con su hijo. Método, por otro lado, más que magnífico para que diera su bebé en adopción. Acción-reacción. Humillación-presión.

-Reconozcamos que ellas y sólo ellas, comían el pan duro que generosamente entregaban algunos restaurantes al centro. Las barras llegaban en sacos. Se freían en aceite para ablandarlas, y sólo así permitía el bocadillo : Piedra, pura piedra. ¿No tenían para pan, hermanas?...¿En qué se les iba el dinero de las donaciones, Patronato de Protección a la Mujer, y el que sacaban -de más- tras cada adopción?. La comida de la Cruz Roja también les salía gratis. A- Pasión-ante.

-Reconozcamos que ustedes, Siervas de su Pasión, compartían comedor con las internas, pero los alimentos eran otros. Para las monjas, carne. A las chicas, verdura. Me remito a 1984, pero en 2011 -el año pasado- la situación era la misma. Para muestra, un botoncillo :

http://www.vtelevision.es/informativos/2011/03/30/0031_26_65044.htm

-Reconozcamos que se calentaba la leche de los biberones, papillas y demás comida, en un fogón apartado cuya bombona de butano corría a cuenta de las internas.

-Reconozcamos que traficaban con los potitos y botes de leche que alguna de ellas obtenía a través de regalos familiares.

Pero esto no es mas que el principio, puesto que vamos a Re-Conocer muchas cosas más. Las reformas externas de ese gran caserón finalizaron hace más de cuatro años. La reforma interna de esas Siervas de la Pasión, está todavía por ver. Que empiece el espectáculo.

Regresamos anoche al blanco y negro con una rapidez chocante. Más que chocante, de efecto schok. Franco, el dictador asesino, tratado como personaje mediático en pos de su nieto Francis, que cargó y cabalgó sobre la historia oficial mezclada con couché -avec moi-.

Era el abuelo de Heidi. Aquel abuelito-dime-tú que idolatraba nietos mientras cogía la pluma cuando le parecía para firmar sentencias de muerte. Era un personaje rosa pálido, como los caramelos blandos que masticamos de niños tras el bistec vuelta y vuelta con el chorrillo justo de sangre a la plancha.

Sin Franco nada es igual. Récord de audencia, cómo no. La existencia del dictador se resume en los collares de Carmen primera, la evasión de joyas de Carmen segunda y la vida casquivana de Carmen tercera. Carmen, Carmen, Carmen...ellas dirigieron la doma femenina disimulando su lado jinetero rancio. Ellas ocuparon el Pardo mientras todos nosotros, los pardillos, acatamos sus normas.

Todo es mentira. Aquel pobre militar bajito que nunca rompió un plato, austero por excelencia, se alimentó de tortilla francesa y gazpacho al más puro estilo monacal. El franquismo no existió y Franco no era un dictador. Así lo afirma su nieto, acogiéndose a socorridas citas de Pío Moa. Toma del frasco que te paso la dinamita líquida bajo la puerta por si algo nos estalla en los ojos. Irritados, mucho Pocho es. La ristra de niietos que apuntilló su yerno el medicucho, imitador muy nuestro del Dr Barnard a lo alcohólico juerguista que casi nos la mete Las fotos que hizo y vendió cuando el nunca -jamás- más-  suegro muy suyo ,el dictador, agonizaba rodeado de tubos como cualquier anciano enfermo, pero que muy enfermo.

Españoles, Franco no ha muerto. Su beatificación es inmediata. Le salvó la campaña de tele5 una noche de martes.

Los enemigos de las artes, incapaces de realizar el mínimo acto de fe ante el ser humano. Víctimas de su propia ignorancia y confusión. Habitantes del tedio. Altivos hasta la médula sobre un pedestal tan suma.Mente desequilibrado como sus almas. Mater amabilis.Mater Admirabilis. Ajenos a sus propias cercanías arañan las frágiles cuerdas de la memoria. Yo soy, tú eres, él es. Desestiman la pléyade y sus cruces, persignándose en vano bajo el limbo profano de una estúpida enjundia a fuer de desventura.

El miedo a vomitar sobre su propio vómito. La usura es una arruga poco bella. Palabra de honor que no albergo más que las palabras. Ellas me han perseguido con la fuerza salvaje de esa piel que aún grita su propio tatuaje en un desierto fértil que conmueve los cactus, que pincha lenta.Mente el aguión canalla sobre lomos sin músculo. La Masa. Esa turba inconstante que hoy te sube al Olimpo y mañana te arroja con un tiro en la espalda mientras rugen los cuervos. Y es por tí, pero no para tí.

No existe mayor delito que ser alguien. Sueno el residuo orgánico que destila este cuerpo cansado y relativo. No tengo más que eso mientras se acaba el tiempo. Se secaron las flores. Cuando me ponen a parir veo el rostro de mis hijos y la pena aminora. Es como un perro infiel que no abandona del todo a sus cachorros. Es la raza celeste que no conoce enfermos. La razón del soldado. Una guerra sin agua ni enemigo. Desde el bando contrario se detiene la luz. Queroseno, petróleo, gasolina. Todo liquido arde sobre esta capa sólida, draculina, espasmódica, real.Menta animal, y no tengo más sangre que la que aquí vierto, sobre un teclado negro, casi anónimo, que pulsa cada letra con la fuerza de la vieja taquigrafía muerta.

El Duque de Palma se permite “rechazar temporalmente” su puestazo en Telefónica. Y es que algo semejante sólo se lo puede permitir el yerno de un Rey. Vuelve a Barcelona -dice- para seguir de cerca su proceso judicial. Mientras tanto ¡y cuánto ¡ a su esposa no se la toca, que de eso ya se encarga su padre, el que pidió perdón y dijo que no se volvería a repetir no se sabe qué cosa, puesto que no especificó. Estos de la corona se ponen España por montera sin necesidad de corridas de toros, que ya se corren -todos- con fuerza y veinte uñas.

María Cristina le quiso gobernar. El jugador le sigue la corriente, porque no quiere que diga la gente ¡ay¡ que María Cristina le quiso gobernar ,pero el tiro salió muy mal. Nunca abandonamos del todo nuestra España profunda. Tras aquellas enormes hombreras se escondían los hombres ya pasados de moda. La porcelana china, el modelo femenino tipo piel de culebra, la excelente geisha que tuvo voz cantante, fue noble y más tarde apostó por ser consorte ministerial, pinta ya poca cosa. Ahora, una alemana que huyó tacón en polvo -rosa, muy escandalizada y descubierta, anda quien sabe dónde montando más cacerías. Y algunos se preguntan -todavía- por qué y cómo la vedette puso a su hija el nombre de la mayor cornuda de esta historia tan nuestra, tan de dime y direte, de patio corralero, lavadero privado donde se frotan los trapos más guarros de cada casa.

Dios vuestro, dios vuestro...¿por qué has abandonado?. En el nombre del padre dice un cura que debe retirarse la custodia de los hijos a todos los comunistas ,otro señor de iglesia barbariza sobre el incesto, y los mandatarios civiles penalizan de nuevo el aborto. ¿Tan ignorantes somos que no nos damos cuenta de esta regresión salvaje y rápida al pasado?. ¿Nos vamos a dejar?

Acabaremos siendo los títulos de crédito en cualquier marco y marca. El espejo social del programa basura, que existe porque se ve y triunfa por sus audiencias. Por mi culpa, por mi culpa, por mi grandísima culpa. Pongamos la mano en el pecho, como antaño, que el algodón no engaña. Los Mayor Domos exigen personal shopper, personal training, video promocional y gastos de representación. Las Primeras Damas tiran de presupuesto público y muy poco notorio. Un cuarto de plebe mataría por tirarse al famoso, y el famoso sufre lo que no está escrito. Pero no se preocupen, que ya lo escribo yo.