Consuelo García del Cid Guerra

“Desobediencia se define como el acto de no acatar una norma a la que se tiene obligación de cumplir. El comportamiento que debería obedecerse es por lo general una norma jurídica, pero en todo caso cualquier norma que el grupo en el poder considera investida de autoridad en el sentido de que su transgresión acarreara inevitablemente un castigo. La desobediencia puede ser activa o pasiva. El término de la palabra civil puede definirse como los deberes generales que todo ciudadano debe reconocer, legitimando así el orden legal existente vigente. En otras palabras la palabra civil, puede indicar que el obejtivo principal de la desobediencia es traer cambios en el orden político que afectarían la libertad de los ciudadanos”. Fuente: Wikipedia.

Y sí. Apuesto por la desobediencia civil en masa. Aquí y ahora, aunque en estos momentos sólo se hable de la ola de frío –entiéndase invierno- para dejarnos helados con todo lo demás y rigurosa.Mente desprotegidos.

-Si la banca tiene sus propias deudas externas e internas ¿con qué fuerza moral reclama y machaca a sus clientes?. La gran masa de pasta al dente jamás la movimos nosotros, pero nos clavan sus dientes desde el gran capital que todo lo pudo y ahora no sabe cómo resolver sus propios asuntos, puesto que la madre patria se hunde y difunde desde su espectacular naugragio lo que debemos acatar.

-Desacato. Si los asesinos y los ladrones son libres bajo las puñetas legales de todos los juzgados, si se paran los vuelos de cualquier compañía que anuncia quiebra sin más cuando pocas horas antes continuaba vendiendo pasajes on line, si en ese subliminal tira líneas nos han convertido en dorgadictos sociales, toxicómanos populares, pringados oficiales, dependientes de un Estado en el que no hay derecho.

-Si el supuesto gallardo Gallardón pretende privatizar la burocracia (no soy idiota) mientras se juzga a Garzón, si lo bueno y lo malo se difunde y confunde en pos de comunicaciones públicas establecidas que cuentan y cortan por lo insano. Si los pisos se venden por la mitad de su valor a los ricos de siempre después de ser robados por sus bancos. Si las cuentas pendientes no se contemplan como tales. Si –al parecer ya no estamos indignados y cuando lo estuvimos nos expresamos mal. Si somos unos guarros callejeros. Si la banda desarmada se ha quedado sin fuerzas y cultiva el desaliento como norma de vida, vamos por muy mal camino.

La única forma de cambio es ahora protesta. Dejémonos de propuestas : No nos harán ni caso.

“El obejtivo principal de la desobediencia es traer cambios en el orden político que afectarían la libertad de los ciudadanos”. Adelante.

Camino de este de-sastre tolerado, pobres, atados de pies y manos, boquiabiertos. Asistimos a una guillotina moral y una sentencia legal que nos transtorna. Puede que sea esa la idea: Enajenar. Sentirnos lejos de todo lo que sucede ante nuestras propias narices. Puede que cuenten incluso con tanta exclamación, con el estupor de un pueblo que no acata, ya no respeta ni cree. ¿Por qué nos han

abandonado? . Nosotros mismos no somos nadie. Nada en el horizonte. Una lucha diaria por la más elemental subsistencia nos remite a lo básico : Pan y cebolla. Que no nos falte el pan que puede llegar a escasear mañana. El futuro no es cierto. Mienten. Mandan. Ahogan. Están matando a la gente, y su índice suicida poco importa.

Si no pienso, noexisto. Si no existo, no pienso. Si la fuerza se va en busca de lo propio, lo necesario, digno, fundamental, derecho, no nos quedará más que el desaliento. Basta ya, nunca más -decíamos ayer- . Y hoy no queda nada. Desasistidos, prójimos, próximos al relevo de esa tardía juventud que no aprendió a rebelarse. No sabe. No complica lo sabio con la desobediencia. Se indigna como puede ante este gran teatro, la marioneta- cadáver de una madre que no parió a la Patria. Busca entre los poetas a su razón de ser, no sabe de canciones relevantes y he aquí su protesta. Somos pocos.

La reforma laboral nos ata al patrón -que no padre- para ser convertidos en esclavos dóciles, vencidos por el miedo a tener lo que -aún- se converva -en el mejor de los casos- y aspirar a un pedazo de pan para hoy, despido mañana.

-No podrán ponerse enfermos más de nueve días al mes. Imaginen las grandes superficies, fábricas, centros de llamadas y compañías en general cuyo personal acuda a trabajar con brazos enyesados, férulas varias en cualquie parte del cuerpo, cabezas rapadas, puntos frescos de sutura, sillas de ruedas, andadores, muletas, y -ya puestos- camillas. Todo es posible. En nueve días no se sostiene la salud, a veces ni una gripe. Huelga mentar el proceso de cualquier intervención quirúrgica y el post operatorio, la supuesta convalecencia y su recuperación. Del quirófano al tajo, porque de lo contrario, se perde el puesto de trabajo. Nueve días. Dios hizo el mundo en siete, pero descansó. Los Dioses son ellos, no hay que engañarse. Quieren personal sano, joven, tonto y presente. Quieren imponer aquel viejo patrón que nos costó pedradas, rebelión, descontento, hambre en todos los casos, inseguridad, pánico. Lo quieren porque pueden. Y pueden, porque votaron, una serie importante de españoles perdidos en sus propios delirios bipolares. Blanco o negro. Indignados, la contra, atajo de marranos, perroflautas, porreros, rastafaris, promiscuos. Cuatrogatos, dijeron, pero anda que no han dado que hablar. Para echarlos se extendieron mangueras largas, muy largas, somantas de hostias y algunas detenciones. Yo, lo que me pregunto, es si nos moverán. Si dejaremos estas cosas como están, aceptando lo que venga, día tras día más.

A los hechos me remito, que el resto me importa poco. En batallas, partidos, nombres con apellido, no entro ni salgo mucho. Que cada palo aguante su vela, y si se quema, prueben a hacer su cola en urgencias de esta sanidad pública que todo lo recorta. Co-pague sus tiritas, el alcohol, la sangre. Comercie con sus órganos y calcule el trasplante : Arriende usted la ganancia de esta derecha extrema que nos quiere inclinados. Cuidado, no es más que el comienzo.

Sin embargo, y pese a todo, la unión hace la fuerza. Recuerden a Norma Rae. De Sally Field dijeron que era como Jane Fonda, pero en pequeñito. No recuerdo una escena laboral más impactante. Para tomar ejemplo, para tener presente, para no olvidar nunca :Unión.

                           http://youtu.be/YvqpyDWvDyE

Bajo el título de Madres Olvidadas, el programa En primera persona de RNE, dirigido por Sandra Camps, ha dado espacio a una parte -hasta ahora- ignorada de la memoria histórica : La antigua Maternidad de la Almudena, centro dependiente del Patronato de Protección a la Mujer, a su vez del Ministerio de Justicia, situado en el barrio de Peña Grande de Madrid. Ese lugar acogía -la propia palabra me produce rechazo- a mujeres solteras embarazadas, en su mayoría menores de edad. Era una cárcel encubierta, como tantos centros franquistas destinados a reeducar jóvenes rebeldes, con el agravante de que allí daban a luz en condiciones inhumanas, a la vez que eran coacionadas para entregar su bebé a la adopción, o bien -mal- algunos niños simplemente desaparecían o se daban por muertos. El centro funcionó hasta 1983. Los sucedido entre esos muros que todavía conservan intacta un pequeña parte del lugar (reconvertido en un instituto de Enseñanza) aflora lentamente en boca de algunas víctimas que se han decidido a hablar. Han pasado más de treinta años. La conciencia social con respecto a las madres solteras cambió sensiblemente hace algún tiempo, como sucedió con muchos otros estados, condiciones personales o hechos que fueron objeto de delito, rechazo e incluso criminalización en el pasado.

Ese pasado reciente que no se debe olvidar, pese a que una inmensa mayoría así lo pretenda. Lo que se debe saber, Lo que se tiene que contar. Lo que hay que escuchar.

Invito a que así sea. Sandra Camps ha realizado un magnífico trabajo :

http://blog.rtve.es/enprimerapersona/2012/02/madres-olvidadas.html

En primera persona - Madres olvidadas - 19/02/12, En primera persona - RTVE.es A la Carta http://www.rtve.es/a/1326450/ vía @rtve

Y no pasará nada. El próximo sábado, Urdangarín hablará de sus asuntos en público. Medirá las palabras, previamente asesorado por una corte concreta de hombres sabios que habrán decidido ya a estas horas incluso del color de su corbata.

Una maquilladora muy profesional de efectos especiales pronunciará sus ojeras, le inyectará bolsitas y deslizará sombra violeta aterciopelada para provocar lástima, reflejar cansancio y convertir a este divino consorte –nunca mejor dicho- en el más pintado.

La infanta, con gesto contrariado, lamentará ese sin vivir que cuenta, y –seguramente- de la mano o del brazo , le mirará, muy lánguida, como Julieta a Romeo, y triunfará el amor más allá del honor, y no pasará nada.

Y el juez le dirá, siéntese, Alteza. ¿Está usted bien, Majestad? ¿Un vasito de agua, una infusión? Tómese su tiempo, que no les voy a condenar...Yo lo les echo cuentas, Dios me libre...Viva España, Viva el Rey ¡¡

Y no pasará nada porque en este país, la justicia es igual para todos cuando nuestro comportamiento no es ejemplar. Y eso del ejemplo es tan relativo como el diccionario de la RAE, sujeto a la fe de erratas que hoy –al fin- reconoce a Franco como dictador, y pasado mañana, sí, será cuando los Duques den la cara porque ya no les queda más remedio. Pasado mañana, digo. Pero yo, que no soy nadie, tampoco he nacido ayer.

Oficiamente es sordo. Eso dicen los documentos relativos a su inutilidad militar : Se libró del servicio gracias a un informe méidco. Tal vez por eso no ha querido ser grabado durante su declaración judicial. 21 horas transcritas. Es que no oye. Pero leer, sí sabe.

Y en otros papeles aparecen sus hijos de 3 y 4 años como socios en una de sus empresas. Torres más altas han caído. Y Torres caerá, cargará con la culpa y aquí no ha pasado nada. Urdangarín es ahora ese mártir ojeroso al que los españoles malos, malísimos, le quitamos el sueño. Hay infinidad de asuntos que ya no recuerda. Está tan descontrolado como sus desvíos, cruces y entresijos económicos. Dice que él no manejaba dinero. Que no. Pero como es sordo, todos hablaban a sus espaldas y él ni se enteraba.

Los juzgados han abierto las puertas en sábado y domingo. Caray, su comportamiento es ejemplar. El juez permitió que el imputado acudiera en coche, pero lo hizo a pie, con un par de narices, para que no se diga. Pero aún así, se dice. No cuela, Urdangarín. De verdad que no cuela.

Era de esperar y se veía venir.  Nuestros ciclos gobernantes se asemejan a cursillos de grado medio para  el barrio bajo recién pintado, que viene y va, gira cual peonza muda, y vota. Con V  : Vota. Qué bello es vivir. Bendita juventud. La arruga es bella. Todos contra el fuego. Habla, pueblo, habla.

He aquí los recortes, el enfermo imaginario, las hostias y más hostias sobre ley del menor –para lo que conviene-. El menor es menor mientras no se alborote. Que le de al botellón, que se calle, que fume sus porrillos y siga la línea azul establecida –oh blue moon, blue velvet- mientras Segura y Tarantino se abrazan en un acuerdo tácito para oficializar el gore, se entregan los Oscar y sólo nos preocupa el color -¡ hostia, es azul ¡- de su vestido. Penélope, qué grande eres, qué guapa estás recien peiná...

Valencia arderá sus fallas, España –en General- sus fallos, y Rajoy no nos defrauda. Mano dura, guante de terciopelo. Terciopelo azul.

http://youtu.be/ADMh7WK7-YU