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HOLA,DAVID ROCASOLANO
Si se tiene o no pluma es lo de menos,que para eso están los negros.Cualquier sujeto,aún carente de predicado, dirá que ha escrito un libro.Un libro oportunista que nace de la venganza más rastrera,como es el caso del primo de Letizia Ortiz.Le viene de perlas aunque sean falsas.Venderá como churros,concederá mil y una entrevistas e incluso puede que en un corto espacio de tiempo le veamos convertido en tertuliano televisivo o propietario temporal de una silla en Sálvame. Todo depende de cómo se presente el muchacho,de su postura, osadía,gracia y verborrea.
Letizia Otiz fue una chica normal.Con virtudes,defectos,traspiés y demás episodios humanos.A estas alturas no se debería caer tan bajo, y menos tratándose de un miembro de la familia,abogado que en su momento la defendió.Pero la carne es débil y la pasta muy gansa.Bajo el atractivo título de Adiós,princesa (poco original el título,puesto que existe una novela de Juan Madrid con el mismito) el primo se despacha con las peores intenciones,en el preciso momento que la Corona tiembla y todo monárquico tiene puestas sus grandes esperanzas en los príncipes,hasta ahora blancos,de comportamiento ejemplar y con poca o ninguna tacha.Venga,que les llueva mierda.Este corleone de pacotilla las promete muy grandes.Dicen que será una bomba.Puede que incluso lo haya escrito él –el hecho no me pone la cosa ni mejor ni peor-.Que se abra el telón: La próxima semana en.todas las librerías del país, y para muestra, un botoncillo,dice el primo que Letizia se sometió a un aborto en la clínica Dator de Madrid.Bueno, y a mí qué.Los detractores del hígado recorrerán a sus anchas mil ríos de tinta fácil,socorrida y cruel.¿Por qué no lo hizo antes si tantas ganas tenía?.¿A qué reciente conflicto se debe semejante sorpresa?.Menos mal que era el supuesto encargado de borrar toda huella anterior...al loro con los encargos que se convierten en odio impreso pocos años después,dependiendo del devenir de los vientos,que poco o nada se llevan.
Afirma Andrew Morton que la familia Rocasolano es su principal fuente de información, y con ella ha escrito un libro que no dice nada.El biógrafo por excelencia fue entrevistado por Jaime Peñafiel para explicar aún no se sabe qué a quien lo sabe todo.Pero España es así.O se habla de más o se dice muy poco, aunque vender, se venden los charlatanes urbanitas lugareños y extranjeros.Escribir,lo que se dice escribir,es cosa del oficio.Y en muchas ocasiones basta con una frase bien situada,un mensaje corto,casi subliminal,para tener presente a un ex,al amigo que te decepciona,a la faena maestra que algún día nos hizo cualquier conocido o al agravio del circundante.Por poder, se puede destrozar a una familia entera y situarla en el más absoluto descrédto,que ya lo dice el refranero en sus distintas posturas impuestas: Calumnia, que algo queda.Cuando el río suena, es que agua lleva
Presiento una venganza gratuíta,obscena y descarada en manos del lindo primo que no ha sabido estar y se nos presenta tal y como es.A la princesa que un día sólo fue Letizia Ortiz,el matrimonio del siglo siempre le saldrá carísimo.
QUÉDATE
No recuerdo porque nunca olvidé.Tal vez sea un retrato,como la misma palabra indica: volver a tratar, tratar de nuevo en un retroceso inevitable que se aposenta,triste,cualquier domingo por la tarde.Mis amigos muertos antes de tiempo, contra todo pronóstico pese al se veía venir o es lo mejor que podía pasar.Muertos anónimos para la mayoría,cuyos nombres no significan nada, ni siquiera el más mínimo lugar común,pero que son todo mi terreno,la historia,ese principio y presencia que te acompaña hasta el final de todos los días.Nunca falta ese guiño,la nostalgia,el preguntarte qué habría hecho él o ella en situaciones semejantes a las que uno vive.
M.se fué,o le llamaron.Víctima de una sobredosis, no sé si de vida o de muerte.Se parecía a Sting.Decía que una noche perfecta era un buen polvo,una borrachera,unas buenas hostias y regresar a casa al amanecer con la prensa aún caliente bajo el brazo.Había sido doble de escenas peligrosas y me enseñó a jugar con cartas marcadas.La última vez que le ví llevaba una camisa blanca estampada con huellas de labios rojos.Tal vez quería darse todos los besos del mundo,los que aún le quedaban o le correspondían.Vivió tan aprisa como las grandes figuras.Tenía 29 años.
L.se mató lentamente,a conciencia.Era la mujer más buena que he conocido.Nunca existirán bajo los ojos de nadie unas ojeras tan negras como las suyas.Decían que se las pintaba,pero yo sé que no.Eran suyas.Se lo bebió todo, se lo inyectó todo,se lo fumó todo.Al final no era más que una sustancia.Su padre me entregó el certificado de defunción, y en él se describía uno por uno todos sus tatuajes.El más hermoso: Las patas de un gato recorriendo su espalda hasta llegar a la nuca.Quizá aquel felino se le metió tan dentro que arañaba sus años hasta la saciedad.Tenía 40.
A M. Asesinado por el SIDA a los 33.Vivió dentro de un armario de madera noble.Ni siquiera al final quiso reconocerse,y afirmaba que pudo ser una puta.Una puta que le pegó el virus a quien jamás conoció mujer.De él aprendí gran parte de todo lo que soy,de lo poco que sé,de lo que está por llegar.Nunca he podido acostarme antes de las dos de la madrugada cada 9 de junio.Es como si el insomnio insistiera de manera salvaje diciendo : Espera, quédate.
Quédate, me repiten.Yo no les ví venir, y tampoco fué lo mejor que podía pasar.Ellos deberían estar aquí,dándome la bronca.Puedo ver sus rostros sin el menor esfuerzo.No necesito cerrar los ojos, ni tener pesadillas.Ni siquiera busco fotos.Las llevo dentro de mí con esa fuerza volcánica de la sangre elegida.
EL MURO
Ya huele.Me he concedido el tiempo más que necesario para llegar a conclusiones serias, y –lo que es más- rotundas. No somos nada ni nadie,y aunque en momentos puntuales cualquiera pueda emerger de su reducidísimo ámbito con aires de grandeza a su jaula de oro,cristal o ladrillo, regresará sin pausa antes de que cante el gallo.
Las redes sociales se han convertido en un escenario público donde se insulta a placer como también se ríe a mandíbula batiente.Se cuelgan grandes frases lapidarias y parece que todo el mundo es bueno,salvo error u omisiones.Somos destinatarios de cientos,incluso miles de personas agregadas a nosotros,muchas completamente desconocidas hasta la fecha pero con “amigos en común”.Se supone que de esa curiosa comunidad virtual tiene que salir algo, y vaya si sale.Por la puerta de atrás su mayor parte y con gran ausencia de arte para quienes ostentan el divino marco del artista.Sus aristas son finas,tan débiles como la mayoría de los discursos apostados bajo un nombre que suena,se divide y reparte a diario para desear los buenos días y las buenas noches.Por sus muros les conocereis.En ellos se expanden las ideas,la cuerda fuerte o floja,todas las inclinaciones ideológicas,su sentido de la ética,su estética, los gustos musicales y aficiones cinematográficas,entre otras muchas cosas.
Atrapados en ese salón cibernético donde tantos salimos disfrazados de nosotros mismos,de quien nos gustaría ser o soñamos algún día.Es realmente alarmante comprobar cómo alguien a quien se sabe sólo, rematadamente sólo en su vida real,más que abandonado por todos,arrastra cien comentarios en menos de cinco minutos.Tal vez se trate de seres poco hábiles que existen alimentando su propio fantasma,un ente invisible,oscuro,vanidoso y enfermo que insiste en aparecer a todas horas, por todas partes, en busca de atención, afecto,ayuda visceral,influencias,ventas,empleo y desolación.Son individuos altos,inteligentes,sabios.Emergieron un día partiendo de lo suyo,tuvieron sus momentos y luces de neón.Se creen con biblia propia y en pos de la verdad.Dan lecciones de mucho y se contienen poco.Les obsesiona el nombre y hablan del honor como de una bandera, de la reputación,del buen hacer, su ocio y su negocio.
Esas mismas personas le niegan el espacio a quienes les frecuentan en su vida real.Los que saben de ellos como individuos tristes, sólos o borrachos.A los que deben dinero en pequeñas cantidades, tan mínimos como ellos,haciéndose importantes.No agregan camareros,porteras,circundantes de barrio o conocidos comunes,por si se escapa un dato que les mienta sobre su propio embuste.Esas –repito- saben que cualquier gesto cómodo les puede traicionar.Están a la que salta,pendientes de lo ajeno.Controlan las menciones, los premios y los éxitos.Hacia ellos se arriman por si consiguen algo o algo se les pega.Son capaces de mucho teniendo en cuenta el fardo que arrastran de por vida,sabedores del tedio,amargos cuya cáscara se debate a patadas en el suelo,a la altura del betún.Profesionales de la ofensa y del portazo.Trepas de poca monta que aspiran a escalar edificios muy bajos.
Sinceramente,apesta.Revelar la verdad no es mi tarea.Acusar,mucho menos.El silencio es un arma tan blanca como peligrosa, y su postura tiene por uniforme un antifaz muy negro.Tanto como el futuro que subsiste a fuerza de eliminar pasados incómodos.Ricardo Portabales Jr y Manuel Fernández Padín están atrapados en las redes.Es su único medio posible para lo imposible.Operación Nécora, los primeros testigos protegidos de España, abandonados oficialmente y con una altísima pretensión de olvido por parte del periodismo oficial.Aricardo –hijo- le censuraron ayer su cuenta de youtube la pasada noche.Facebook no le permite agregar a nadie ni contesar mensajes.Su corte de seguidores va en aumento, y eso entraña peligro.Le buscan constantemente informadores,columnistas y demás, para hablar de lo indicado, lo correcto y lo justo,según sus moderadísimos parámetros permitidos. Algunos osan afirmar que “tengo que comer” para no publicar la verdad.Otros, amparados en grandes cadenas dicen “en esto no nos podemos meter, espero que lo entiendas”.Pues no. No se entiende nada, y quien calla, no otorga: Oculta.
Los que les apoyamos y seguimos sabemos que estamos –a su vez- perseguidos por ese gran fantasma de una censura tan invisible como el alma, que los muros sociales seguirán siendo muros, aquí,en Sebastopol y en Berlín.Muros cuyas sensibles piedras se arrojan sobre las casas,los pisos cibernéticos que cuentan y descuentan, que deshacen y hacen como cien mil Penélopes en sus devanaderas.Ricardo –hijo-, tú eres ese niño:
LA JEQUESA
Se llama Mozah Bint Naser y es la Jequesa de Qatar.Conocida como La Barbie árabe, su glamour es desértico, su estampa muy poderosa y arrasa por donde pisa.Unos dicen que tiene 53 años ,otros 58 y ella niega tener 50.Poseedora de una belleza insultante que eclipsa a cualquier princesa,reina,top model o actriz.
Espera con los brazos abiertos –o cruzados- a Iñaqui Urdangarín en el país del oro negro que recibirá al futuro entrenador de balonmano con su pasado a cuestas.
Me dijo un buen amigo no hace mucho que la partida no está en la zona euro.Que el verdadero negocio se encuentra en los emiratos.Ese destierro de lujo le subirá la fiebre y le bajará los humos.Su sacrosanta esposa espera en Barcelona a que termine el curso escolar para instalarse.Menuda fuga,colega.Más que planeada,perfecta,útil y descarada.No le han retirado el pasaporte y puede salir del país,puesto que no existe riesgo –se supone- de que se escape.Y es que la justicia es igual para todos.
Yo no sé qué pensará de todo esto la jequesa.Ella lucha por cambiar la situación de las mujeres cataríes.Graduada en sociología por la Universidad de Qatar en 1986, galardonada como doctor honoris causa por la Universidad de Virginia, la Universidad de Texas A&M, el Imperial College London y la Universidad de Georgetown.Vamos,que a su lado, Corinna no le llega al esmalte de las uñas de los pies,aunque intentó escalar en noviembre del año pasado cuando fue agasajada como consorte del Rey Juan Carlos por las autoridades de los Emiratos Arabes Unidos durante un viaje a la capital del país.Sí,como consorte,he escrito.Con la mayor desfachatez posible y mantenida por todos.
Ignoro si algún enviado,colaborador o consejero,pondrá en situación a la jequesa.Lo que me queda claro es que la tierra de por medio está más que asumida, el yerno colocado mientras la débil corona se tambalea y nuestro monarca insiste en permanecer al pié de un cañón de pólvora mojada que ya no le dispara. Esto estaba pactado en brazos de a saber qué intereses creados o desvalidos.Tienen mucho que aprender de la jequesa.Es su segundo matrimonio y la también segunda esposa del emir.Llegó pisando fuerte y no pasa inadvertida ante nadie.
No puedo servir detrás de un velo –afirma-.Y aunque luce en ocasiones la tradicional abaya, su vestuario es occidental.Pasea una elegancia saturniana tapada de la cabeza a los pies.Nunca un hombro desnudo,ni asomo de escote,mangas estrechas,largas, y turbantes demoledores.
Está en la lista de las mujeres más influyentes del mundo.Lucha por la igualdad de sexos en su país.Preside el Consejo Superior para Asuntos de la Familia y la Fundación para la Educación,la Ciencia y el Desarrollo,además de ser enviada especial de la UNESCO para la Educación Superior y Básica y miembro del grupo de Alto Nivel para la Alianza de las Civilizaciones.Su vida anterior es un misterio.A ella no le van a salir primos traidores, como a otras.
Tiene siete hijos y se dice que conoció a su marido en un avión.Ha conseguido ser la esposa favorita del jeque y nada se sabe de las otras dos. Mozah es la gran embajadora de Qatar.Su aire no es de grandeza puesto que ya la tiene, y no creo que la llegada de los Duques la impresione en exceso.A su lado no son nadie. Poco más que pringadillos huyendo del desprecio popular.Puede que incluso cambien de religión.Yo me pido la foto de Cristina tapada hasta las cejas,negra como todas sus noches sin dormir con una abaya enorme que no tapará jamás su insostenible verguenza.
Mi amigo tenía razón: La partida no está en la zona euro.Ellos también lo saben.
EL CASO DEL POR QUÉ
“He salido en la portada de El Caso y del Por Qué”. Se llamaba Carmen y llevaba ambos recortes plastificados a modo de trofeo.Tenía dieciseis años, era muy alta,ruda,con un corazón de oro y varios delitos a sus espaldas.Nació en el emblemático barrio catalán de La Mina.Presumía de haber sido amante del Vaquilla y pertenecía a la banda de los Correas.Corrían ríos de tinta por las enormes páginas de aquellos periódicos agrios,ásperos y que leía mi abuela.Con los años me cuestioné cómo era posible que la esposa de un catedrático prestara tanta atención a ese tipo de publicaciones,y no podía yo entonces imaginar ni en sueños que tendría ante mí a una de sus grandes protagonistas: Carmen, cuyo apellido omito por respeto, ese respeto que siempre he profesado hacia el más débil,el fracasado,el perdido y abandonado por casi todos.Atracos a farmacias con arma blanca, posesión de armas de fuego, robos con intimidación y alguna que otra pelea.Carmen jamás me intimidó lo más mínimo y la ví llorar muchas veces cuando me pedía que le recitara poemas de Salinas.Sus tatuajes de talego eran confusos,perdió las formas pero nunca su fondo.Poco tiempo después, la que lloraba era yo cuando ví su fotografía en El Caso: Había ingresado en prisión.La perdí como se pierden tantas cosas entre el trajín cotidiano, las prisas por sobrevivir y sus asuntos.
Tras la publicación de mi libro Las Desterradas Hijas de Eva, recibí un enigmático correo.Alguien que no se identificaba me dijo que Carmen había muerto.El impacto fue tremendo y podía visionar su rostro sin el menor esfuerzo, sentir el calor de su aliento y contemplar las tres letras borrosas que se grabó en la mano :FRI (Fuga rápida, inmediata). Le excitaban las fugas y sus planes, el hecho de escapar, huír a ninguna parte en busca de algo que nunca supe adivinar.Me contaba,furiosa,cómo un comisario de Vía Layetana le pegaba palizas.El tipo, apodado el cojo,era muy conocido.”Te juro que le joderé la otra pierna aunque sea lo último que haga en esta puta vida”, me decía.
Carmen era mucho más que un suceso de la gran Barcelona negra.Le gustaban las canciones de Los Chichos, Las Grecas y los Chunguitos.Presumía de su rapidez haciendo el puente cuando robaba coches y ahorraba como una posesa para pagar la fianza de su novio.En esas lealtades de sangre y barrio vivía,junto a una serie de hermanos también presos y enganchados al caballo.He buscado al comisario.No para joderle la otra pierna,pero sí para echármelo en cara y recordarle un nombre.Resulta que se ha muerto.Lástima, porque no llegué a tiempo de cantarle las cuarenta. El cojo era un gitano que renegó de su raza, puesto que la ocultaba.Se casó con una mujer perteneciente a la alta burguesía catalana.Había sido un gran delincuente, por lo que su redención debió convertirle en un gran policía. Un gris que escaló mucho más allá de la escala básica y pegaba las hostias dentro, en los calabozos.Al parecer, su obsesión era desarticular la famosa banda de Los Correas,que operaba en el barrio de Fondo,en Santa Coloma de Gramenet. El capellán de la zona,Jaume P. Sayrach,hacía lo que podía por sus integrantes,que deshicieron la banda a finales de los 70.Alguno de ellos entró en el mundo de la política, (Partit del Treball, PTE, Bandera Roja-OCE,BR) y el resto cumplió condenas encadenadas.
Entre esas cadenas se enredó Carmen,demasiado joven para resistir.La he rastreado por internet.Aparece en ambas publicaciones,El Caso y el Por Qué.Su cara está marcada por la privación de libertad.Me decía que era capaz de matar por amor y que todas las noches de luna llena dibujaba un nombre en el aire, y ahora me doy cuenta de que aquel tipo de prensa era también del corazón.De los corazones y las almas rotas por la falta de oportunidades,la mala suerte y el peor de los farios.Se rompían en mil pedazos buscando una razón,la mínima posibilidad de estar en el mundo.Pudo haberse salvado.Aspiraba a otra vida que nunca pudo ser.
Desde hace ya varios meses, todas las noches de luna llena dibujo su nombre en el aire.Con ella y por ella aspiro a encontrar a la viuda de ese comisario para decirle que su marido pegó mucho a Carmen.
