Se muestran los artículos pertenecientes a Agosto de 2013.
"ME GUSTA"
“Que nadie te obligue a cruzar falsas fronteras.Falsas promesas.Palabras falsas.No vale todo.El colador inmundo conserva sus residuos y analiza las sangres.Piensa, y deja existir.Eres ese inmenso porvenir de tu pasado.No te olvides”.
Lo he escrito esta mañana en mi muro de Facebook, sin leer las noticias y –en consecuencia- ignorando por completo lo que podía suceder o se iba a publicar (que no es lo mismo,aún vive la diferencia). Le dije no hace mucho a una amiga inteligente –todas mis amigas lo son, tal es mi suerte- que los “me gusta” se compran.Es decir, que sale a la palestra cualquiera con algo de pasta y puede ser encumbrado al Olimpo.No hace falta mucha para convertir la mentira en verdad pública y notoria, colocar una mierda en primera fila o hacer pasar por oro un gramo de bisuta.Aquí cada palo aguanta su vela,todo cristo es muy bueno en el momento que se ha hecho popular y si te ponen a parir es porque la envidia es muy mala.
Nos falta ya muy poco para que algunos, en las redes sociales, tengan representante.De hecho hay ciertos casos en los que el titular nombra a un portavoz cuando hay que tragarse los marrones.Esos voceadores son como validos irreales que botan botan la pelota,despiden y piden,responden y preguntan con mucha luz y color, puesto que en la sombra, lo que se dice en la sombra, no están.Su función no es otra que asombrar al personal,arrastrar su polémica y morir en el tirón mientras se tiran a todo bicho viviente en la vida real como si no hubiera un mañana.Y es que les gusta, les gusta, les gusta...qué le vamos a hacer.
Artistas,empresarios,fabricantes...toman del frasco de esos libros de caras con toda su jeta. Lo primero, la fama, relativamente fácil de conseguir en las redes sociales.Consigue más de 50 “me gusta” y resucita el flautista de Hamelin,incluídas sus ratas, para que te siga hasta el Tato.
Hoy, organizaciones en defensa de los derechos humanos informan sobre trabajos infraumanos en Bangladesh, las fábricas del “me gusta” para Facebook,, así como falsos seguidores en Twitter.La red corre que se las pela y mató a Speedy González.
El proceso es el siguiente: Se crean perfiles falsos para producir mil “me gusta” diarios, y el trabajador esclavizado cobra por ello un dólar al día, en jornadas muy superiores a las ocho horas y bajo un entorno lúgubre,con rejas en las ventanas, pegados a la pantalla y dándole al teclado.Me gusta,me gusta,me gusta...y los mismos que pagan luego hablan de Inditex, la explotación infantil, ética y moral varias,distintas religiones en sus diversas acciones al tiempo que no consiguen,ni pagando, una bendita emoción.
No cuela decir ya lo sabía, puesto que nunca lo dije en público.Se lo dije en privado a mi amiga inteligente, y con ello, entendió muchas cosas. Detesto repetirme,pero es que la ocasión se pinta calva:
“Que nadie te obligue a cruzar falsas fronteras.Falsas promesas.Palabras falsas.No vale todo.El colador inmundo conserva sus residuos y analiza las sangres.Piensa, y deja existir.Eres ese inmenso porvenir de tu pasado.No te olvides”.
http://www.youtube.com/watch?v=AZ7oROlf5ys
COLGADOS
El pedófilo espía y su apaño entre Reyes, la vuelta del estrecho que ensancha esa manga ancha,cortina de humo intensa,juguemos a los chinos,a los barcos, al tú la llevas, a lo que sea mientras no se hable de Bárcenas.Chorizos al diablo, a la riojana,tortilla paisana y sol, la morena de tu copla,dale al porrón, pasa el porro, pasa de todo,dale a tu cuerpo alegría,Macarena.
Los entendidos de sus asuntos propios,ajenos al balcón de la corrala,lluvia de estrellas sobre el huevo estrellado, la yema que nos falta y el ojo de la cara.Dimes,diretes sabios del partido que toca,realitys irreales,chanel número 5,sandalias del pescador,polvo eres,rubio ceniza,mechas oxigenadas,melena justa,corte correcto.Insulto,abucheo,cachondeo.
Saca la media de cada pié desnudo,larga el corte de mangas,levanta el puño y corta de raíz esa simiente enferma que ha arrasado con todo.No te olvides.Es un error no hacer nada por creer que se hace poco.Haz todo lo que puedas.Todo lo que sepas.Que nunca te caiga encima lo que puedas soportar.
Hoy –dicen-es el día del zurdo.¿En qué sentido?
ESTA TIERRA
No tienen memoria o han perdido la cabeza.No tienen cabeza o han perdido la memoria.Testigos de una locura pasada en sentido contrario, vuelta atrás,como cangrejos en ensalada tibia.El delito amnistiado haciendo carrerilla:Vienen.Nos hemos dado cuenta.Lo dejamos pasar, echándonos a la espalda el código penal,arrepentidos,cómplices de una curva tan cómoda como lo ha sido el bienestar bajo un saber estar carente de fondo y formas.Aquí están y estos son.Adiós, muchachos, compañeros de mi vida.Triste y sola se queda la escuela.Me pido la capa del tuno por mortaja.Sus cintas de colores alrededor de un cadáver sin identificar.Apuesto a grandes rasgos que aún pueden robarnos pero que mucho más.Los hijos de la deuda,los suicidas, y el limbo, por toda gloria eterna.Maldita devoción la del sentido que inclina el peso de su Buda.La del Cristo sangrante que decidió otra cruz .Acción,reacción,depresión.Nos duele la cabeza cuando la lengua se asemeja a la uña,rasca, áspera y húmeda,a fuerza de morder su desmembrada punta.Huerto de los olivos sobre el monte del olvido en el Valle de los Caídos.Religión,canción,ejecución.¿Somos todos los mismos?...Maldita sea.Juraría que no.
DICES QUE ME DICES
Siempre le llamé Mago Merlín, el nombre que se puso a sí mismo. Se sabía posible y prácticamente el inventor de la gran lucha libre, contra corriente, contra el mundo y contra sí mismo.De él he aprendido tanto que no sabría por dónde empezar.Sólo las cosas importantes son las que nunca terminan.Me preguntaron una vez si estaba arrepentida de haberle conocido, y la respuesta fué rotunda:No.Hoy añadiría:Jamás.
Ha sido un gladiador con su propia doctrina a cuestas, una carga pesada de hace ya mucho que alivió su camino más allá del esfuerzo.Es un ejemplo,y creo que no lo sabe.Se desconoce bueno, sencillo, inteligente y feliz.Tanto como generoso, sin pedir nada a cambio.Repartía sus cosas como si nos pertenerieran.Conservo la miniatura de un coche rojo,un gato de alabastro y una pulsera de oro.
Cuando hablé con él por primera vez, dije : “Me interesa tu cabeza”.Se mostró sorprendido, nadie le había dicho algo así.Creo que a estas alturas, tras tantos acontecimientos, quedan pocas preguntas.Personas espontáneas que iban y venían,aspirantes a huésped en casas que no existen,conductores,gurús,lapas,aprovechados...hubo de todo.Pegados a una existencia tan peligrosa como envidiada.
Mantuvimos largas conversaciones, siempre a media tarde.Bajaba el tono de voz, como si fuera un secreto.Bajaba la mirada.Bajaba yo hacia sus argumentos,confesiones y miedos.Teníamos el mismo pánico a seguir viviendo, al día siguiente, a un futuro con forma de amenaza que no éramos capaces de resolver.Cada jornada era una montaña rusa.Con él se acrecentaban las horas,convertidas en días, los días en semanas, las semanas en meses.Todo era intenso, al límite,sujeto por un cascarón muy débil.Nacer de nuevo.Volver a empezar.Tantear ese cero que no suma ni resta.
No podía entender cómo le gustaba tanto Lionel Ritchie.La música de una persona suele ser radiográfica, y en él era un enigma.”Dices que me dices”, es el tema que tanto le gustaba.Lo escucho, muy lejos de aquellos tiempos, y ahora lo comprendo.Conservo en la memoria una frase que escribí:
“Levantó el cuello de su americana.Se puso la bufanda roja –tiene la habilidad de convertir la necesidad en elegancia- .Iba a salir.Me miró, sonriendo, y dijo : ¿Te traigo algo?...en ese preciso momento supe que era mi amigo”.
“Dices que me dices”.Yo sé, para los restos, todo lo que hemos dicho.Lo que vivimos juntos, e incluso por separado.El video presenta a un bailarín atormentado que rompe el aire.En un momento determinado, pide ayuda, y baila acompañado mientras cambia de ritmo.La presencia de dos mujeres confunden la escena.Una rubia falsa.Una morena auténtica.
Nadie sabrá de quién estoy hablando.Sólo él.Ha ganado.Sigue siendo el Mago Merlín.
HOY
Retiran el oxígeno a domicilio,Cristina Cifuentes accidentada,nos convocan a delatar al vecino, conocido y circundante, las oficinas de empleo pueden llamar por teléfono, y si no se atiende, retiran el subsidio.Para rematar la faena,Teófila se despacha soltando que twitter cuesta dinero a las personas que piden ayudas para comer.Ahogados,recortados,vejados y vilipendiados.Así las cosas, propongo elaborar una base de datos fuera de la ley en la que conste todo ciudadano sin teléfono,que los hay.Son muchos y van a ser más.La base de lo básico anda difusa,tan confundida como el concepto.Un gobierno que ignora el clima moral del asunto no puede dar lecciones de nada.
Se propone, también, eliminar las vacaciones pagadas.Por quitarnos, pueden empezar por la respiración,que ya lo han hecho con muchos enfermos crónicos negándoles la bombona.Siempre queda la de gas, se aspira y un gasto menos.Abocados al olvido,la resistencia es incómoda y las bocas que alimentan aumentan con sus reducciones elementales.Como protestes en la calle, te llueven unas hostias considerables por parte de las Fuerzas de Seguridad del Estado, que todo lo pueden.Y si te matan, allá penas.Como te hieran, a saber si el hospital de turno se dignará atenderte.
No tienen la menor idea de cuántas cartas devueltas inundan las grandes oficinas de correos bajo el lema “se fue sin dejar señas”.Es que no están.Desahuciados,perdidos en casas de familiares o amigos mientras llenan el tuper de sus hijos pagando la correspondiente cuota escolar por calentar el chisme.Nos indican,también, que la hambruna infantil es responsabilidad de los padres.Padres pobres gracias a sus máximas medidas que encima son cuestionados.
Pasar, lo que por pasar se entiende, pasa poco.Seguimos siendo el gran país del miedo que no asalta las calles en manada.Los pocos y los menos,criminalizados y comparados con grupos terroristas como ETA.Más pánico.Las comisarías democráticas retroceden al más puro estilo dictatorial,porra en mano,bofetada al canto y calabozo oscuro.Nos quieren pobres, enfermos y cobardes.Fundamentalmente débiles.Así se manipula a la masa, se la aplasta junto a las colillas y se les tapa la boca.Las estadísticas dicen que volverían a ganar, y seguro que es cierto.El poder se reparte exactamente igual que en las ansiadas sillas de tele5, televisión merecida que asímismo votamos todas las tardes.Cotillas,rastreros,traidores y cobardes.
No puedo llamarme a engaño porque nunca me engañaron.Los sabía.Dije hace ya mucho tiempo que avanzaba la bestia.Ya ha llegado.Está aquí.
Deseando la muerte de Cifuentes no se soluciona nada.Ponerse a la misma altura no provoca otra cosa que el tortazo.Ayer largaba Teófila , aunque dubitativa,el coste de un twitter.Por la boca muere el pez que no sabe nadar.Pero como escribió Rigaut: “El último que reirá no es quien pensais.Llorad, ese es el retraso que os deseo”.
PASA SIN LLAMAR.LA LLAMA DE LO QUE PASA.
Me sorprende de muy mala manera que se admire la lucha.Me pregunto, por tanto, si acaso la mayoría de brazos están cruzados,o en cruz.Si se toma como penitencia la resignación, o forma parte del saber estar, qué le vamos a hacer, la vida es así...
Lo que hacemos nos retrata como individuos, y lo que no hacemos,delata.La cuestión es seguir, por encima de todo.Exponerse.No ser cómplices.Aprender de las liebres ese levantamiento popular y sus velocidades.Correr, delante o detrás.Quedarse sin aliento tras berrear la causa.Saber.Permanecer para que no te borren de dónde estás ni te incluyan en lugares a los que no que no perteneces.El nombre de las cosas llegó mucho más tarde que tu nombre.Elegir tras saber.Bajar de un coche en marcha, perder el tren, volar sin rumbo fijo.Emprender cada viaje sin vuelta concertada.
USO Y ABUSO
Tan medianos y pequeños como las empresas donde trabajamos.Por tener, hasta tiempo tuvimos de asistir a clases de salsa antes de que se pusiera de moda la danza del vientre, a la par que cursillos poco doctos en materia sobre todo lo inmaterial, pero pagando.Siempre pagando.Andaba prieta entonces la cintura antes de que aparecieran los pantalones de cadera haciendo visible las tiras del tanga,el hilo del támpax en el arco de triunfo y hasta el tirante –transparente, transpirado-del sostén sin hombros. Tan encogido como la vida,tan caliente y falso como los rayos uva,naranja monje alegre, la chispa de la vida.Un rosario discreto meneado entre dedos que no contaban nada.Sonriente,paciente,sumisos y precarios.Llegar a fin de mes no suponía esfuerzo gracias a tantos créditos.La música pirata, los libros de autoyuda,las ojeras marcadas franca y sinceramente por exceso de sueño.Y a fuerza de dormir, a costa de un salario, por desgracia o por suerte, la antiguedad vigente no era más que una nómina,ese haber, lo que debes.Tu agenda no tiene gente.Anota triste y sola teléfonos de urgencia.Policía, cerrajero,hospital.Un médico.Las gotas de rescate no sirvieron de nada.
