Consuelo García del Cid Guerra

Ley mordaza desde el embrión judicial. Ayer tuvo lugar el juicio en el que –al fin- el doctor Eduardo Vela Vela se personaba. Tapándose el rostro con una carpeta, al más puro estilo Julián Muñoz, él y su abogado se ocultaban como podían, eludiendo a la prensa. Vela hizo acto de presencia a sabiendas de lo que el hecho suponía, lo negó todo y se quedó tan ancho. La jueza hizo firmar un documento de confidencialidad a las partes para “garantizar el secreto de sumario”. Insólito. Un documento sacado de la manga en pos del tribunal, con el fin de amordazar cualquier declaración u opinión al respecto. Las alcachofas pegadas a la boca de Vela, que no dijo nada. Inés Pérez, la madre por excelencia que aceptó ser denunciada. Vela le regaló una niña prematura a la que tuvo que calentar con botellas de agua. Y el doctor dice no recordar nada.Pasaron por sus manos tantos niños en su poderosa clínica San Ramón -donde conservaba un bebé congelado- que no atina ni sabe hacer memoria. Una madre de noventa años y un médico de ochenta frente a frente. Se cruzaron una sola mirada, la justa para saberse cada uno en su justo lugar.

Eduardo Vela Vela, médico en la Maternidad de la Almudena, conocido como Peña Grande, centro dependiente del Patronato de Protección a la Mujer, (la Gestapo Española) era profesor de auxiliar de clínica en los reformatorios adheridos a dichoPatronato, institución perteneciente al Ministerio de Justicia y presidida por Carmen Polo de Franco.

Los cursos del PPO, Promoción Profesional Obrera, creados en 1964 por el Ministerio de Trabajo, pusieron en marcha una serie de cursillos ocupacionales que se impartían en centros móviles. Cada centro elegía su personal docente, entre los que se encontraba Vela.Un curso de nueve meses que le venía de perlas, puesto que las alumnas realizaban las prácticas en su clínica del Paseo de la Habana.Tuvo mano de obra gratis durante muchos años, relación directa con el Patronato y madres solteras a la orden de todos sus días, para robar los niños que quiso e incluso regalar uno: Tal era su inmensa generosidad, unida a su cómplice, Sor María Gómez Valbuena, y a la banda organizada en el nombre de Dios.

Su relación directa con el Patronato le permitía entregar bebés a la carta, puesto que dispuso de un amplio surtido al respecto : Jóvenes embarazadas internas en reformatorios que trabajaban a destajo pagando su pena. Con el tiempo hubo de todo, entonces los médicos eran dioses en la tierra y la bata blanca no la discutía nadie.Su poder, unido al mal hacer, todo en nombre de su bien, actuaba a diestro y siniestro.Toda huella oficial al respecto ha sido borrada.Como si nada hubiera pasado.Vela está tan seguro de sí mismo como de los partos que ya no recuerda, los nombres que no sabe, las caras que tapa con la misma carpeta que en su día conservó tantos datos.

Tras los cursos de Promoción Profesional Obrera se encuentran miles de madres encerradas en su día, esperando la fecha que las puso a parir de forma espontánea, con todo el dolor del mundo, a pelo y sin una sola palabra de consuelo.Tras aquella Promoción Profesional Obrera está también Eduardo Vela.Sigo su rastro, doctor, mientras usted oculta el rostro.

Es todo tan desolador como evidente. Sin esforzarse demasiado y echando la vista atrás hacia la corta memoria, aparecen unos tiempos otrora tan prósperos como falsos, materialmente hablando. Comprar dinero es carísimo, y nos lo vendían sin dificultades preguntando lo justo. Había que tener piso, coche, segunda residencia, acudir a un gimnasio y viajar hacia los países más lejanos en busca de exotismo. Había, también, que abrazar otras religiones, apuntarse a cursillos en pos del desclasamiento, comer en restaurantes caros de plato blanco cuadrado con un escupitajo sólido en el centro rodeado de siropes en forma de líneas de colores, saborear el mejor vino y meterse un par de rayas. Vestir de marca, lucir un bolso Hermés, llevar gafas de sol con iniciales, operarse los labios, el pecho, inyectar ese bótox sobre la arruga y tener un plan de pensiones, visa oro, flores de Bach y sus gotas de rescate para la crisis de ansiedad que procuraba las más fáciles  bajas laborales. En esta dificultad recortada campan por sus fueros los grandes y pequeños despedidos al espacio en busca de identidad. Carentes de información, criterio mínimo y no digamos cultura. Las víctimas de esa usura despojados de un supuesto capital que lloran lo que deben y consienten lo que sucede. Ya no tienen piso, ni coche, ni segunda residencia, no pueden ir al gimnasio ni viajar, Buda no les atiende y comen sopas de ajo. Pero siempre nos quedará internet para insultar al gobierno desde el teclado, reenviar los chistes rápidos, la caricatura de Rajoy cagando o con forma de rata, acompañando el cuadrante de fondo rosa con una frase lapidaria que reza todo lo contrario de lo que uno hace o es. Y con eso se supone que nos rebelamos, que la protesta eficiente pasa por los canales correctos,atrevidos, sublimes hasta la náusea. Nubes, humo, hadas esperpénticas, bolas de cristal, velas, amaneceres flúor, una cita de cualquier psicólogo notorio,un libro de Coelho, la flor del bien –si es que existe- tatuada –cómo no- en el hombro, pegada a la dulce Wendy de Disney, que en paz descanse. Siempre habrá alguien dispuesto a echarte el tarot mientras otro echa la pota.El banco ya no te da crédito, los amigos tampoco, el circundante pasa de largo y no sabes qué hacer.Ir hacia atrás es devolver orígenes, conceder ese estado de recién llegado al mundo, cuando mamá era otra y tu padre el obrero que tanto has ocultado, no se sabe aún por qué. Te recomendaría que busques las gotas de rescate y chupes sin cesar. Puede que consideres incluso una sobredosis causa-efecto en ese entramado tan sumamente desafecto que engendraste a lo tonto, por imbécil, el día que decidiste tomar ejemplo práctico de eso que hoy llamas sistema y no es el métrico decimal.

Le recuerdo en Zeleste con muchos decibelios cantando sus Malos Tiempos para la Lírica, se me grabó Coppini como se estampan los tatuajes y las iniciales en esas pulseras llamadas no me olvides. Lo ponía para escuchar y sentir cuando todo iba a medias, Coppini hacía bailar incluso en los peores tiempos, con lírica, sin ella, al son de batería descontrolada, moviendo frenéticamente la cabeza. De contar su trayectoria ya se encargan muchos otros, yo me remito al hombre que generó tanta música, un peso pesado más allá de los 80, que iba y venía de un grupo a otro bautizando distintos nombres, pero él era él, Coppini, de inconfundible timbre. Golpes Bajos duró muy poco, puede que por lo de (literalmente) menos mal, que el bajo golpe te deja siempre kao y al borde del ahogo. Era Coppini poesía de la maldita, juglar salvaje sin cascabeles pero con mucha locura. De aquel primer maxi single quedaron dos temazos semi ocultos, que todo se lo llevó No mires a los ojos de la gente y Malos tiempos para la lírica. Esas dos canciones, Fiesta de los maniquíes y Estoy enfermo, metrallearon dos décadas, sobre todo aquí y ahora el último, ese Estoy enfermo que aunque se sabía, no adivinaba lo peor. Me niego a la despedida, de Coppini me quedo con todo, pero fundamentalmente con la letra de ese sobrecogedor Estoy enfermo de un hombre que nunca llegó a envejecer.

Sueños prohibidos
Sapos con cuernos
Sátiros gordos
Vivos o muertos
Niños azules
Días de fiesta
Blues del chamán
Piel de tormenta
Estoy enfermo
Cómo envejezco ...


Mentes peludas
Rojo sangriento
Nobles romanos
Rock de los tiempos
Brisa marina
Frío en Alaska
Lápiz de labios
Johan Sebastian
Estoy enfermo
Cómo envejezco ...
Estoy enfermo
Cómo envejezco ...


Buda parlante
Lady Godiva
Be Bop A Lula
Llena de Gracia
Amor supremo
Muslos y nalgas
Luna cherokee
Presenta el arma
Estoy enfermo
Cómo envejezco ...


Estoy enfermo
Estoy enfermo
Estoy enfermo
Estoy enfermo
Cómo envejezco ...

http://www.youtube.com/watch?v=EAFzef8-eCY