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2013
Nuestra realidad supera toda ilusión, para bien o para mal.Confiar en un año, por nuevo, es casi una obligación. Renovarse o morir. Celebrar que has vivido,que has llegado hasta aquí, con tus más y tus menos, pese a todo. Quién no tiene un cuaderno que quiso ser muy íntimo y se ha quedado en nada. A quién no le cambió ese trazo al firmar,y ahora, vícitma del teclado, ha perdido las formas y no se sabe suyo, no sueña con las plumas, aquella tinta azul tan mar adentro, tan suma.Mente fuera, convertida en pulsación rápida, tumultuosa, breve. La fecha consta siempre mientras no constas tú, excepto en una dirección, la IP. El final del papel, la pérdida del documento que buscamos, y esa queja profunda de no encontrarse, no estar...
Qué puede esperar el individuo tras semejante quema. Nuestros dedos atienden cualquier pantalla táctil,por pequeña que sea. Teléfonos, pizarras, extraños nombres impuestos como un inmenso jardín, eso es América...cuando dios hizo el ipad, iphone, pensó en América...
Tal vez sea el momento de asistirnos. Con sacramentos náufragos que lloren nuestra duda. Que planteen errores de nuevo cometidos,una oración, y el barco, mirando al horizonte de la gente. Una señal : Tormenta. Un refugio obligado por donde continuar labrando tu guarida. Animal racional, levanta. Toma las armas, anda. A rodear –primero- nuestro propio congreso tras cada manifiesto.Declara tus principios, no te des por vencido.Invoca. Evoca. Ronca, después de haber reído.
2013 es el número. No importa demasiado lo demás. Es empezar de nuevo después de doce meses. Ni siquiera se mide por un curso escolar, un embarazo, un código temporal a seguir, para continuar. Trescientos sesenta y cinco días. Bueno. No te hagas mal. Defiéndete. Perdura. Calcula resistencias, despensa y esqueleto.
Te daré doce meses para que te lo pienses. No digas nada, te regalo doce meses,,.
Y no lo digo yo. Lo cantan Las Chamorro, mis gitanas de lujo, pura viagra,sangre,principio de la raza. No se puede decir ni cantar mejor.Les tomo la palabra:
HELMUT BERGER,LA CAÍDA DE OTROS DIOSES
Pasó a la historia del cine por su belleza. Personajes oscuros, torturados y depravados, en brazos del gran Visconti, que en algún momento o evento le nombraría discípulo con las correspondientes consecuencias horizontales, verticales e inclinadas.
La caída de sus dioses, retrato de Dorian Grey,El rey loco, Confidencias...parece que importa poco a estas alturas, puesto que el descenso de Helmut Berger se rinde a la evidencia : Oh,el viejo bisexual, alcohólico, drogadicto...
No más demoníaco que Paulo Coelho hasta los 39. Por lo menos –y ya venido a más- publicó su autobiografía hará unos doce años, y el autoconfeso recuerda sus érase una vez con Mick Jagger, la que fue su esposa Bianca, su tocayo Helmut Lang, Nurejev...entre los viejos muertos y la escasa memoria de otras –te recuerdo, Bianca, señora del anillo perdido en Salzburgo que denunciaste al pobre hombre encontradizo (http://consuelogdelcid.blogia.com/2012/011301-bianca-jagger-la-senora-del-anillo.php) en busca de otra Cenicienta con rostro de macho : Berger ya no te pone, claro, y el resto del gran público, le quita de en medio mientras él bebe para olvidarse, se mata a pajas o se tira a un astronauta, que me importa muy poco.
De él se habla última.Mente, con esa moralina que acostumbra a dibujarse junto a los pajaritos de alas rotas, posada junto a la golondrina del príncipe feliz, de Wilde, que murió sin estatuílla pero con época dorada.
Helmut Berger vive a las afueras de Salzburgo en un apartamento mínimo donde –tal vez- eructe sin piedad la bebida –por excelencia- del lugar : Red Bull. Borracho de gas y rosas, vocifera como un león enjaulado, y le comprendo divinamente.
Arruinado, descarado, marginal. Es lo que ofrecen los límites cuando se comulga en copón de oro, y en su derecho está de saberse torcido, de sostenerse o vivir sin vivir en sí. Lo dijo en aquellas magníficas Confidencias:
“Pero en la Biblia está escrito:
Ay del que esté solo, porque cuando caiga, no habrá nadie dispuesto a prestarle ayuda...”.
MARÍA GÓMEZ VALBUENA
María Gómez Valbuena –entiéndase, la monja- a quien en adelante me niego a tildar de Sor como si de un título divino se tratara, ella, digo, no acudió ayer a declarar sobre el asunto de las gemelas. Motivos de salud, dicen.
Y es que extender un certificado médico a cuaquier octogenaria para que se ausente en el Juzgado, está chupado, puesto que alguna dolencia padecerá ,por edad y ley de vida. Lo extraño es que estuviera sana. Acogida, pues, a sus hechos por derecho, asume una realidad que le preocupa poco.
Todo fue una gran obra de caridad que se hacía y deshacía en nombre del bien, y de ese burro no la bajará nadie, ni a ella ni a ninguno-a de los implicados, subalternos o chapuzas. Será santa. En cuatro días desaparece del mapa vital y judicial para ser enterrada con honores, multitud de flores y victimizada hasta la extenuación. La suya no será muerte natural, no. La habremos matado a disgustos todos los denunciantes, los jaleadores de la opinión, ateos y demás ralea hereje que se dedica a machacar a esta pobre, pobre mujer que no hizo otra cosa que rezar y trastear bebés de acá para allá, porque podía. Y su poder era inmenso.
Firmaba como nadie, uniformada y práctica. Sus compinches, los médicos, matronas y enfermeras silentes, callan como los muertos y la pálida rosa de su vientos.
Clínicas, asilos, reformatorios, casas y chalets de acogida donde ocultar embarazos no deseados. Más tarde, a lo descarado, según la demanda de niños.
Familias bien, chicas malas. Los hombres brillaban por su ausencia, morirán sin ser juzgados, probable.Mente como ella. Mientras tanto, está enferma. Reza la congregación como si le fuera la vida en ello. No recuerdan todas las vidas que se fueron, los nombres corregidos, el llanto de las madres, tan desgarrador como el de su propio hijo recién llegado al mundo para ser arrebatado de sus brazos en un abrir y cerrar de ojos.
-No queda nada. No hay un sólo documento. Si tengo que ir a la cárcel, iré, pero inocentemente.
Sabes que nunca irás, María. Y sospechas –tal vez- que algún día serás monumento nacional, vestida de piedra, estatua de aire libre rodeada de niños que te darán las gracias por cambiar su destino. Serás santa. Y si no, al tiempo.
BAJO TIERRA
Bajo tierra, lo más hondo de su ser. Murió el pasado martes, se enterró el miércoles y nos lo cuentan hoy, jueves, –tal vez- para ahorrarse ese olor de multitudes que –sin duda- tiene mucho que decir. Juzgad y sereis juzgados. Ha tenido mucha suerte, amparada en su edad y en el hábito que ha ostentado durante la mayor parte de su vida. Bajo el que existía, decidía y firmaba el destino de miles de bebés arrancados a sus madres, porque sí, por las buenas, porque esa era ella, María Gómez Valbuena : El poder se lo permitió siempre, y obró bajo su criterio obviando puerperios, lágrimas, búsquedas y eternas tumbas donde nunca hubo nada.
Ha muerto en la más absoluta impunidad. Sólo imputada. Ahora, exactamente ahora que no está, siento que todo esto ha sido una gran farsa. Su tiempo era muy corto, y lo sabían. Llegó a declarar custodiada por la policía.Salió en Mercedes, a merced de –casi.- noventa años que nunca, jamás, las sentarían en el banquillo.
Los niños, María, los niños...¿Dónde están los niños?...¿Dónde escondías esa libreta azul?
¿Qué hiciste, María, en nombre de ese dios que te va a perdonar?. La tierra asume tantos mandamientos terrenales como divinos. Las tablas de tu personal ley se esconden en la libreta azul. En ella –tú,María- anotabas las fechas, los nombres y su destino. Decidías qué niño se quedaba con su madre y cual no. Por adúltera, golfa, incapacitada...Todo ello bajo tu propia decisión. Has trasteado millares de capazos por todo el país hasta los años noventa...
Has ordenado, permitido, robado...sola, en compañía de otros, de día y de noche, sin que el llanto de esas madres te afectara en absoluto, y poniendo chupetes en boca del nacido para acallar su nombre, sus orígenes, la madre...
Mater amabilis, mater admirabilis. Tus médicos, comadronas, enfermeras y curas. Hospitales, centros de acogida,asilos y demás. Por tu mala,mala,mala, mala educación:
